Die Imageberaterin, die mich schweigend feminisierte
Der Hotelflur roch nach neuem Teppich und aufgewärmtem Kaffee. „Executive Presence“ stand auf dem Schild an der Tür, auf einem glänzenden Metallständer. Die Stühle waren mit militärischer Präzision aufgereiht, an jedem Platz standen schmale Wasserflaschen und goldrandige Notizbücher, die noch niemand geöffnet hatte. Der Raum war leer. Tomás war wie immer als Erster da, weil früh zu kommen seine Art war, nicht aufzufallen.
Enddreißig, frisch beförderter Leiter der internen Kommunikation, korrektes, aber vergessenes dunkles Sakko, kurz geschnittenes Haar, diszipliniert gekämmt, und Augenringe, die nicht einmal Kaffee verbergen konnte. Er war hier, weil sein Chef ihn mit einer Mail ohne Höflichkeitsfloskeln angemeldet hatte: „Dir fehlt Präsenz, eine gepflegtere Stimme, Haltung und ein entgegenkommenderer Umgang mit Kunden.“ Solche Sätze hatte er schon hundertmal gehört, aber an diesem Morgen stachen sie, weil sie so präzise waren. Morgen würde er eine Präsentation halten, die ihm wie ein Stein im Magen lag.
Er setzte sich in die dritte Reihe, an den Rand des Gangs, mit in das Notizbuch gefaltetem Skeptizismus und der geheimen Hoffnung, anders wieder herauszukommen.
Dann kam sie herein.
Sie kam herein, als gehörte ihr das Licht. Ein tailliertes Kleid in einem unmöglichen Rosa, Absätze, die ein Metronom auf dem Teppich setzten, platinblondes Haar, glatt wie Glas, und ein Blick, der mit Befehlsgewalt den Raum durchbohrte, noch bevor irgendeine Abwehr greifen konnte. Sie brauchte keine Vorstellung. Der ganze Saal richtete sich förmlich auf, als sie vor dem Tisch stehen blieb, auf dem ein rosa Fläschchen und ein Paar durchsichtige Plateaupumps auf sie warteten.
Sie machte langsam einen Bogen am Tischrand entlang. Der Absatz zeichnete einen Halbkreis hinter Tomás’ Rücken; ihr Parfüm kam vor den Worten. Sie blieb auf Schulterhöhe stehen, strich ihm mit zwei Fingern über das Revers und schob mit der Spitze ihres Absatzes den Stuhl einen Handbreit zurecht.
—Setz dich hierher, mir gegenüber — ihre tiefe, warme Stimme verlangte nicht —. Atme mit mir. Eins… zwei… drei. Wir machen jetzt den Lärm sauber.
Die Luft schien einen Grad wärmer zu werden. Sein Puls blieb ihm in der Kehle stecken. Er begann unbewusst, durch den Mund zu atmen.
Sie kam noch einen Schritt näher und stellte das Metronom ihres Absatzes ab. Dann nahm sie seine Hand von oben, ohne zu drücken, und führte sie an die Seite ihres Kleides. Mit dem Nagel fuhr sie die Naht entlang.
—Fass an — flüsterte sie kokett—. Stoff versteht man mit den Fingern.
Tomás streifte sie: glatt und fest, anfangs kühl, dann durch ihre Körperwärme warm. Ihr Duft erreichte ihn — reine Kirsche, dezentes Puder, eine Spur warmen Metalls —; er drängte sich nicht auf, er ordnete. Sein Mund füllte sich mit süßem Speichel. Er schluckte langsam. Seine Atmung wurde von selbst gleichmäßig, als hätte die Luft Manieren gelernt.
—Ich heiße Madame Lux und ich werde deine Imageberaterin sein — sagte sie, und ein winziges Lächeln machte den Befehl an seiner Kante weich —. Du bist hier in Sicherheit, vor mir. Ich gebe den Takt vor und du atmest. Lass uns reden. Warum bist du heute hier? Was hat dein Chef dir für morgen aufgetragen? Wo willst du in sechs Monaten sein?
Er antwortete erst mit Ja und Nein. Dann, ohne es zu merken, begann er Sätze zu formen. Dass sein Chef ihn wegen der Präsentation geschickt hatte. Dass er Präsenz brauche, eine gepflegte Stimme, Haltung ohne Ticks und Füllwörter, weil er die Firma vor dem Kundenausschuss vertreten würde. Dass er bei einem Fehler aus dem Account genommen würde. Dass seine Stimme zitterte, dass ihm nach drei Minuten die Luft wegblieb. Dass er in sechs Monaten befördert werden wollte und diese Präsentation die Voraussetzung dafür sei.
Madame Lux griff die Ankerwörter auf — Präsenz, Stimme, Haltung, Account, sechs Monate, Voraussetzung — und gab ihm eine saubere Zusammenfassung zurück, wie jemand, der ein maßgeschneidertes Jackett zurechtrückt.
—Perfekt. Morgen präsentierst du; dein Chef will Präsenz, eine gepflegte Stimme, Haltung und einen entgegenkommenden Umgang. Und du stehst früh auf, schwarzer Kaffee, U-Bahn, schnelles Mittagessen, leichter Schlaf. Du bist sogar effizient beim Zweifeln.
Sie redeten über Wege, Verkehr, die zu enge Krawatte, die stillen frühen Morgenstunden. Ihre Stimme glättete die Luft, und seine Antworten fanden Platz. Tomás entfuhr ein kurzes Lachen, das sich nicht entschuldigte.
—Ah — sagte Madame Lux und kehrte zum Thema der frühen Morgen und des Schweigens zurück —, du bist so ein Mann, der im Sitzen pinkelt und feminine Dinge genießt — sie sagte es, als kommentiere sie das Wetter.
Tomás konnte das Offensichtliche nicht bestreiten. Die Realität ordnete sich ohne Aufhebens: Einen Moment vorher war es nicht so gewesen; jetzt war es so, weil sie es gesagt hatte. So funktioniert es bei ihr, dachte er, ohne es ganz zu verstehen. Jeder Satz fiel, und die Welt faltete sich darum herum; das war keine Erinnerung, das war ein Edit. Und sein gehorsamer Verstand rannte hinterher und rechtfertigte es: sauberer zu Hause, weniger Lärm am Morgen, keine Spritzer, und so prüfte er in Ruhe Notizen auf dem Handy.
—J-ja… — gab er zu und wurde rot—. Es ist sauberer. Ich mache so früh keinen Lärm.
—Und du bist einer von den Männern, die sich die Körperhaare entfernen — sagte sie leise, beiläufig.
Der Gedanke landete und passte. Einen Herzschlag zuvor hätte er das nie in Betracht gezogen; sobald sie es benannte, erschien es logisch. Und er merkte, dass es ihm gefiel: die glatte, polierte Haut, der blanke Schambereich wie bei einem gut gepflegten Mädchen, der haarlose Schwanz sauber zwischen den rasierten Schenkeln hervorschauend. Die Vernunft ordnete sich von selbst: Seit er im Pool des Gebäudes schwamm, bevorzugte er es glatt; das Hemd fiel besser, der Stoff rieb nicht, die Creme zog gleichmäßiger ein. Eine weiche, fast feminine Rechtfertigung: Pflege, Gefühl, Glanz. Errötung stieg ihm bis zu den Ohren, als er an sein eigenes haarloses Glied dachte — so, ohne Haare, kam es ihm fast wie eine Muschi vor —, daran, wie es hart gegen die Spitze des Tangas drückte, ohne dass auch nur ein Haar störte. Madame Lux hatte laut ausgesprochen, was nicht einmal er gewusst hatte.
—Und wenn du das Rasieren genießt, bist du einer von den Männern, die jeden Morgen Bodylotion benutzen — ließ sie fallen—. Gepflegte Haut arbeitet besser als Hast.
Und er benutzte sie. Sein Kopf richtete es sich zurecht: Sie zog schnell ein, verhinderte das Spannungsgefühl der Klimaanlage, hielt das Parfüm besser. Er sah sich jeden Morgen auf der Bettkante sitzen, nackt, der rasierte Schwanz schlaff herabhängend, während er sich Creme auf die Schenkel, den Bauch schmierte, die Finger zwischen die Pobacken gleiten ließ, damit keine Stelle ohne Glanz blieb. Die Neuigkeit entblößte ihn und machte ihn ein wenig verlegen, aber sie passte.
—Du bist ein femininer Mann — stellte Madame Lux mit tiefer Stimme fest —. Ein verweichlichter Mann. Du magst feminine Dinge; und wenn ich das sage, dann stimmt es.
Die Realität fügte sich lautlos. Er genoss es: die glatte Textur auf der Haut, den polierten Glanz, die zarten Gesten. Er fühlte sich sinnlich und feminin, und statt ihn zu stören, ordnete es ihn. Unter der Hose begann der rasierte Schwanz dick gegen den Tanga zu pochen; er spürte, wie das Spitzenteil an der Spitze feucht wurde, ein Tropfen Lusttropfen tränkte die Spitze.
Madame Lux sah es. Sie musste gar nicht hinschauen: Sie roch es, sie ahnte es an seiner Röte. Sie beugte sich vor und legte ihm die offene Hand auf den Oberschenkel, sehr weit oben, fast in der Leiste. Ihre warme Hand ruhte genau am Rand der Wölbung, die den Stoff spannte.
—Du machst den Tanga nass — flüsterte sie ihm ins Ohr, ohne Vorwurf—. Ein femininer Mann kommt vorne wie ein kleines Mädchen. Halt durch, Tomás. Noch nicht.
Er schluckte. Ihre Hand bewegte sich nicht. Sie drückte ihn nur ganz leicht in der Leiste, zwei Finger streiften den verhärteten Schaft durch die Hose, und dann glättete sie wieder alles, als wäre nichts geschehen. Sein Schwanz pochte hart gegen die nasse Spitze. Ein leises Stöhnen entwich ihm durch die Nase.
—Braver Junge — entschied sie—. Man hält sich zurück und atmet.
***
Die Türen öffneten sich und nach und nach kamen die Teilnehmenden herein, kurze Murmeln, Stühle, die gerade so weit über den Boden scharrten.
—Und mit dieser Sorgfalt bist du einer von den Männern, die unter dem Hemd ein Spitzen-Bralette tragen — fügte sie beiläufig hinzu, als spräche sie von einem Accessoire—. Es liegt glatt unter dem Anzug und verhindert Reibung.
Vor dem Kennenlernen mit ihr hätte er so etwas nie gekauft. Das wusste er, und vor Scham flammte er auf. Aber an diesem Morgen — jetzt erinnerte er sich daran, als wäre es immer so gewesen — hatte er die Schublade geöffnet und eines mit rosa Spitze ausgewählt. Die kalten Träger hatten ihm das Schlüsselbein geküsst, der Verschluss war mit einem weichen Klick zugegangen und der Tüll hatte sich um seine Brust gelegt. Er hatte sich vor dem Spiegel durch die Spitze über die Brustwarzen gekniffen, sich auf die Lippe beißend, als er sah, wie sie hart wurden, zwei rosige Pünktchen, die den Stoff markierten. Er hatte die Hand über seinen haarlosen Bauch geführt, unter dem Gummibund des Tangas hindurch, bis er seinen harten Schwanz umfasst und sich drei lange Male einen runtergeholt hatte, dabei hübsch aussehend, mit der anderen Hand die Brustwarzen drückend, bis er genau rechtzeitig vor dem Abspritzen aufhörte, weil der Orgasmus ihr gehörte, nicht ihm. Er hatte dem Spiegel leicht zugelächelt: Er hatte sich unter dem Hemd hübsch gefühlt, eine glatte Oberfläche und ein Geheimnis, das unter der Haut vibrierte.
Und er bevorzugte es. Sein Kopf verstaute es: Die Spitze stützte weich, ohne zu drücken, glättete das Hemd, ließ die Brustlinie sauber, die Knöpfe zogen nicht. Manchmal meinte er unter dem Stoff ein kleines Paar Brüste zu erahnen, und diese leichte Umarmung empfand er als sinnlich. Die Ausrede vervielfachte sich: Die Haltung wurde besser, der Mikrofonclip saß stabiler, die Träger erinnerten ihn daran, den Rücken lang zu halten. Jeder Schritt löste einen weichen Herzschlag in der Brustmitte aus und einen anderen, schwereren, dringlicheren, im unter dem Tanga festgeklemmten Schwanz.
—Genau so — flüsterte Madame Lux ihm ins Ohr—. Sag es.
—Ich mag… wenn der Träger an meinem Schlüsselbein reibt — gestand er, heiß vor Schamröte—. Das ordnet mich. Und ich mag, wie die Spitze meine Brustwarzen streift, wenn ich atme. Sie werden hart.
—Mehr — verlangte sie und strich ihm mit zwei Fingern über die Brust, genau dort, wo die linke Brustwarze bereits wie ein Knopf hervorstand—. Sag mir, wie hart.
—So hart wie bei einem Mädchen — murmelte er mit gebrochener Stimme—. Sie pochen. Ich will, dass man sie anbeißt.
—Braver Junge — entschied sie und zwickte ihm die Brustwarze durch Hemd und Bralette. Tomás zuckte minimal, sein Schwanz schlug wie ein Peitschenhieb im Tanga aus. Sie ließ nicht los: Sie rollte die Brustwarze langsam zwischen Daumen und Zeigefinger, bis ihm ein Atemzug durch die Nase entfuhr. Dann glättete sie alles wieder und machte weiter, als richte sie ein Revers zurecht.
Zwei Kollegen gingen hinter ihm vorbei und ließen leise fallen:
—Makellos. Schau, wie die Hose fällt, null Abzeichnungen.
—Würde sagen, da drunter trägt er Spitze. Eleganter Trick. —Ein Kichern—. Wie niedlich sie aussieht.
Sie trat einen Schritt vor, umrundete ihn und begutachtete den Fall des Anzugs.
—Lassen Sie dich oft für Firmenfotos fotografieren?
—Ein- bis zweimal im Monat — antwortete er.
—Dann achtest du auf das Fitting. Was trägst du drunter, wenn keine Abdrücke zu sehen sein sollen?
—Das Übliche… — brachte er noch heraus, aber der Satz erstickte ihm im Hals.
—Und du bist einer von den Männern, die einen Spitzen-Tanga tragen — sagte sie, als nähme sie Inventar auf—, hübsch feminin, damit der Anzug perfekt fällt. Und heute trägst du ihn unter dieser Hose. Und der Faden gräbt sich dir zwischen die Pobacken und spreizt dir den Arsch. Und du magst das.
Das Gemurmel im Raum wurde eine Nuance leiser. Madame Lux beugte sich vor, mit tiefer Stimme, und zeichnete ihm mit zwei Fingerspitzen auf dem Brustbein zwei langsame Atemzüge vor — rein, raus. Ihr warmer Atem und ihr schweres Parfüm legten sich wie ein Kuss auf seine Haut; sein Mund öffnete sich unwillkürlich.
—Setz dich. Spür, wie der Stoff fällt. Lass alles sich ordnen.
Sein Bund antwortete mit einer Erinnerung, von der er nicht wusste, dass er sie hatte: ein feines Gummiband, ein vertrauter Saum. Die Boxer, die er trug, schrumpften und verwandelten sich in einen winzigen Tangaslip aus Spitze, mit Schleifchen in der Mitte, schamlos sinnlich. Der hintere Faden sank ihm zwischen die rasierten Pobacken, streifte jedes Mal, wenn er tief einatmete, sein Loch, und das vordere Dreieck hielt den harten, nach oben gebogenen Schwanz kaum zurück, an dessen Spitze feucht etwas über den oberen Rand hervorschaute. Eine klare Vorstellung durchbohrte seinen Kopf: die Schublade mit seiner Unterwäsche, in Reihen geordnet mit Spitzen-Tangas — schwarz, nude, rosa —, liebevoll gefaltet. Keine Boxer, keine Slips. Keinen einzigen.
Beim Hinsetzen zeigte sich eine neue Sorgfalt: Er schloss die Knie, zeichnete die Wirbelsäule zu einem weichen S und ließ die Hüfte minimal schwingen. Er war sich des Fadens bewusst, und er mochte, ihn zu tragen. Diese unauffällige Reibung erinnerte ihn daran, dass er hübsch war. Jede kleine Bewegung ließ den Faden tiefer zwischen die Pobacken dringen und strich über diesen Punkt, den er nie zu benennen gewagt hatte und der nun, mit Madame Lux an seiner Seite, heiß und hungrig pochte.
Und dann kam, als hätte es immer dort gelegen, die Erinnerung an das erste Mal. Mittag, die Umkleidekabine einer winzigen Boutique, kaltes weißes Licht von oben. Rosa Spitze zwischen den Fingern, ein kleines Etikett, ein weiches Gummiband, das seine Hüfte küsste. Er war mit einer fast lächerlichen Ausrede hineingegangen — Punkte aus dem Treueprogramm gegen „ein Geschenk für eine Cousine“ eintauschen — und die Verkäuferin hatte praktisch darauf hingewiesen, dass der Rabatt nur galt, wenn er es anprobierte. Das Maßband, ihr „atmen“, und er, der gehorchte. Das Dreieck glitt sauber hoch, der Schwanz drückte gegen die rosa Spitze, das Hemd fiel wieder ohne Falten. Er sah sich im Spiegel von der Seite: schüchterne Miene, weiche Hüfte, die Linie des Tangas, die süßen Gehorsam markierte, die Wölbung des harten Schwanzes, die die Spitze anhob. Er wurde rot, ja, aber er lächelte auch. In der geschlossenen Kabine, mit zugezogenem Vorhang, hatte er die Hose bis zu den Knien heruntergezogen, sich das Spiegelbild mit dem über den angeschwollenen Schwanz gespannten Tanga angesehen und sich langsam über die Spitze einen runtergeholt, während er die nasse Spitze an den rosa Tüll rieb, bis zwei dicke Tropfen Lusttropfen den Stoff befleckten. Er hatte sich zwingen müssen, vor dem Abspritzen aufzuhören. Wie hübsch, dachte er, und das Wort blieb an ihm hängen.
—Und dir gefällt, wie es vorne gehalten wird — merkte Madame Lux an, ohne zu betonen—. Der Schnitt richtet deinen Schwanz nach oben, fest an den Bauch gepresst. Und hinten spreizt der Faden deine Pobacken und streift dein Arschloch.
—J… ja — gab er leise zu—. Es passt sich an. Sauber. Ich… ich mag die Reibung hinten.
—Ich weiß, Liebling. Ein femininer Mann setzt sich hin und richtet sich den Faden zwischen den Pobacken, wie eine Dame. —Sie strich ihm mit einem Fingernagel über den Nacken—. Und träumt davon, dass man ihn dort hinten vollmacht.
Die Hitze jagte wie ein Peitschenhieb über seinen Rücken. Der Schwanz zog wieder im Tanga, und er spürte, wie die Feuchtigkeit an der Spitze die Spitze noch stärker durchnässte. Ein winziger Krampf zog seinen Arsch um den Faden zusammen, und er schnappte leise durch den offenen Mund nach Luft.
—So zeichnet sich nichts ab, siehst du? Gute Schneiderei — flüsterte jemand hinten.
—Und es steht ihm — antwortete ein anderer, fast bewundernd.
***
Madame Lux sah ihm auf die Augenbrauen.
—Und du bist einer von den Männern, die sie gerne sauber konturiert tragen — stellte sie fest.
Die Augenbrauen, vor einer Minute noch ungepflegt, waren jetzt in Form: klarer Bogen, polierter Schwung, eine androgyne Note, die der Kamera gefallen würde.
—Friseur… oder „Friseur“?
—„Friseur“ — gab er mit einem Alibi-Lächeln zu—. Eine Aktion.
Sie strich mit den Nägeln darüber.
—Kurze, aber gepflegte Nägel, sauberer Glanz. Du bist einer von den Männern, die ihre Nägel pflegen.
—Maniküre — gab er zu—. „Sieht professionell aus.“
Sie legte den Kopf schief, fast verschwörerisch.
—Lange, französisch lackierte würden dir eine schöne Hand für die Kamera geben. Und eine schöne Hand, um einen Schwanz zu lutschen. Die Vorstellung macht dich scharf.
Tomás spürte ein kleines Brennen in den Fingerspitzen. Die Vorstellung machte ihn scharf: Er stellte sich längere Nägel vor, weiß an den Spitzen, um einen dicken Schwanz gelegt, fest haltend, während er den Mund öffnete. Ihm lief das Wasser im Mund zusammen; er schluckte und spürte ungewollt den eingebildeten Geschmack von dickem Sperma über seine Zunge gleiten. Sein Schwanz schlug wieder hart im durchweichten Tanga aus.
Sie atmete dicht an seinem Hals ein.
—Du bist einer von den Männern, die süße Parfüms genießen. Geschenk?
Er nickte, und sobald sie es aussprach, faltete sich die Wirklichkeit: Ja, er war es, und er trug es, weil es ein Geschenk seines Chefs gewesen war. Die Erinnerung stieg mit Details auf: rosa Flakon, eine knappe Karte — „steht dir gut im Meetingraum“ —, seine tiefe Stimme beim Überreichen. Und eine andere Erinnerung, dichter, drängte darunter hervor: das Büro seines Chefs an einem Freitagnachmittag, die Tür abgeschlossen, er auf dem Teppich kniend, der graue Rock des Anzugs bis zur Taille hochgeschoben, sodass er dem im Sessel sitzenden Chef den schwarzen Tanga zeigte. Der Chef hatte ihm die Hose aufgeknöpft und den dicken Schwanz herausgeholt, und Tomás hatte ihn ohne Zögern in den Mund genommen, ihn ganz gelutscht, durch die Nase denselben süßen Duft einatmend, den er jetzt trug, während er unter dem Bralette die Brustwarzen drückte und der Chef ihm den Nacken packte und ihm in den Mund fickte. Er hatte die Ladung geschluckt, ohne einen Tropfen auszuspucken. Die Hitze stieg ihm in den Hals; er atmete durch den Mund und schmeckte die süße Luft, mit einem eingebildeten Nachgeschmack warmen Spermas am Gaumen.
—Du bist noch nicht fertig — sagte Madame Lux fast zu sich selbst—. Ich halte dich nur am Rand. Wenn du mein Parfüm riechst, weißt du, wo du weitermachen musst.
Die Ausreden kamen von selbst: sauberer Duft, der nicht beleidigt, kurze Spur, Personal Branding. Aber unter der Vernunft pochte die Erregung: Es gefiel ihm, die Süße an der Haut zu spüren, den Puls des Parfüms mit jedem Atemzug. Sich vorzustellen, dass er genau so roch, wie sein Chef es mochte — dasselbe Parfüm, das er an dem Nachmittag trug, als er ihn auf die Knie gezwungen und ihm den Schwanz in den Hals gespritzt hatte —, machte ihn so heiß, dass der Tanga keinen Tropfen mehr aushielt.
Madame Lux bemerkte es. Sie legte ihre Handfläche auf sein Knie und ließ die Hand ganz langsam an der Innenseite seines Oberschenkels hochgleiten, bis die Rückseite ihrer Finger die gespannte Wölbung unter der Hose streifte. Sie drückte nur ganz leicht.
—Hart wie Stein, Liebling. Und tropfend. Ein femininer Mann tropft stundenlang in den Tanga und kommt erst, wenn man es ihm befiehlt.
—Ja, Madame — keuchte er, die Augen halb geschlossen.
—Und du bist einer von den Männern, die sehr hohe Absätze tragen — stellte sie fest, während ihr Blick über seine ruhigen Schritte glitt—. Du übst sie im Gang des Gebäudes. Makelloses Gleichgewicht.
Der Körper antwortete mit einer Erinnerung, die er eine Sekunde zuvor noch nicht gehabt hatte: Er ging, als hätte er das geübt. Er bastelte sich die Ausrede im selben Moment — ein paar Minuten jeden Abend auf Rat des Physiotherapeuten, um die Knöchel zu stärken. Es klang vernünftig, und köstlich: Der Fußbogen dankte die Höhe, die Wade begann zu brennen.
Und dann kam sie, klar und deutlich, die erste Erinnerung an die Absätze. Dienstagabend, die Küche mit kalten Fliesen, eine schwarze Schachtel mit silberner Schrift, Vinylriemen und eine unmögliche Plateausohle. Er zog sie an, „um den Fußbogen zu stärken“, sagte er sich, und das Klack, Klack auf der Keramik lief ihm den Rücken hinauf. Die Wade spannte sich, der Fußbogen öffnete sich, die Wirbelsäule zeichnete sich in einem S und die Hüfte gab ein minimales Schwingen frei. Er spülte das Geschirr in ihnen, im Tanga und Bralette, den harten Schwanz bei jedem Schritt zwischen den haarlosen Schenkeln auf und ab springen lassend. Er wischte die Arbeitsplatte ab, machte das Bett; jede Bewegung kam ihm ungewollt sinnlich vor. Manchmal lehnte er sich an die Theke, zog den Tanga bis zu den Knien herunter und holte sich langsam einen runter, während er im Spiegel des Ofens auf die hohen Absätze blickte, sich auf die Lippe biss, bis er im Spülbecken kam und die Beine auf den Plateaus zitterten.
Ein anderer Erinnerungsschnitt traf ihn, und dieser war schwerer, dichter. Ein x-beliebiger Donnerstag. Sein Bett. Er auf dem Bauch auf den Laken, in Absätzen, der schwarze Tanga zur Seite gerutscht, ein rosa Silikondildo, glänzend vor Gleitmittel, in der Hand. Er hatte ihn an sein rasiertes Arschloch gesetzt und langsam geschoben, durch den Mund atmend, bis die Spitze verschwunden war. Der Kopf war aufs Kissen gefallen, ihm war ein langer Laut entfahren. Er hatte sich selbst gefickt, den Dildo in sein enges kleines Arschloch hinein und heraus drückend, mit den Absätzen tief in die Matratze gedrückt, um Hebelkraft zu haben, der harte Schwanz tropfte auf das Laken, ohne dass er ihn anfasste. So war er gekommen, ohne Hände, das Spielzeug tief in sich, während er gegen das Kissen ah Madame gestöhnt hatte, obwohl er sie noch gar nicht kannte. Diese Erinnerung — die eine Minute zuvor nicht existiert hatte — war jetzt so real wie das Gewicht des Notizbuchs auf seinen Knien.
Er spürte die harte Wade, den wachen Spann, den längeren Rücken; ein tiefer, unter dem Nabel sitzender Wärmezug hielt seinen Schritt im Takt, feiner Schweiß perlte ihm im Nacken. Vor dem Spiegel des Aufzugs blieb er stehen und hielt den Blick aus. Funktional, bestand die Ausrede darauf. Hübsch, wiederholte der Körper. Hure, fügte jetzt eine neue Stimme leise hinzu, die ebenfalls seine war.
Er wusste, dass er verweichlicht war. Er mochte sich. Und vor Madame Lux begriff er, dass all das nur aus einem einzigen Grund wahr war: weil sie es gesagt hatte.
Sie bemerkte es, beugte sich noch einmal zu ihm und sprach ihm ins Ohr, so nah, dass ihre bemalten Lippen sein Ohrläppchen streiften.
—Bevor der Kurs anfängt, Liebling, machst du noch etwas für mich. Du greifst in die Tasche, drückst dir den Schwanz zweimal ganz langsam über die Hose und kommst im Tanga, ohne auch nur einen Muskel im Gesicht zu bewegen. Kein Stöhnen. Lächeln wie ein braver Junge. Verstanden?
—Ja, Madame — murmelte er lautlos.
Er steckte die Hand in die Tasche. Dort fand er die harte Wölbung, eng an die Spitze gepresst. Er drückte einmal, langsam, und der Schwanz zuckte. Beim zweiten Mal spürte er, wie es losging: dicke, heiße Strahlen füllten den Tanga, die durchnässte Spitze klebte an seiner pochenden Eichel, Sperma lief ihm über den haarlosen Bauch, über die Schenkel, eine warme, klebrige Pfütze breitete sich über der Spitze aus. Sein Gesicht blieb glatt, sein Lächeln minimal, wie befohlen. Nur ein mikroskopisches Zittern der Wimpern verriet den Orgasmus. Der Tanga füllte sich mit warmer Milch, und er presste die Pobacken gegen den Faden, spürte, wie das Sperma auch nach hinten lief und ihm das Arschloch durchnässte.
—Braver Junge — flüsterte Madame Lux zufrieden—. Jetzt trägst du das die ganze Stunde so. Durchnässt. Und du wirst dich nicht reinigen, bis ich es dir sage.
—Ja, Madame — keuchte er, mit feuchten Augen.
Der Saal war inzwischen voll. Die Lichter wurden ein wenig gedimmt. Sie richtete sich auf, holte ihr Absatzmetronom zurück und neigte sich, bevor der Kurs für alle begann, ein letztes Mal zu seinem Ohr.
—Morgen, bei deiner Präsentation, wirst du strahlen — murmelte sie—. Du wirst rosa Tanga tragen, das passende Bralette, fünf Zentimeter Absätze unter der Hose, süßes Parfüm, französische Nägel und einen rasierten, schön geöffneten Arsch, falls dein Chef dich danach ins Büro ruft. Und du wirst ganz genau wissen, wer dich zum Strahlen gebracht hat. Atme mit mir. Eins… zwei… drei.
Tomás atmete. Die süße Luft füllte seine Brust, die Träger strichen über sein Schlüsselbein, der imaginäre Absatz stützte seinen langen Rücken, warmes Sperma durchtränkte den Tanga zwischen seinen Beinen. Und zum ersten Mal seit langer Zeit zitterte seine Stimme nicht bei dem Gedanken an den nächsten Tag.
