Der schwarze Lederlook enthüllte mir, wer ich sein wollte

—Gott, sieh dich an —flüsterte Adrián, die Stimme kaum mehr als ein Zittern über der Stille des Schlafzimmers.

Der Spiegel gab ihm ein Bild zurück, das jahrelang nur in seinem Kopf existiert hatte. Das Lederkorsett schmiege sich an seinen schlanken Oberkörper, die straff gespannte Oberfläche drückte auf seine Haut und ließ ihn erschauern. Vorne lief ein silberner Reißverschluss schnurgerade durch die Mitte, kalt und präzise, im Kontrast zur matten Textur des Materials. Hinten erlaubte ein Geflecht aus gekreuzten Bändern, es Millimeter für Millimeter enger zu ziehen, formte seine Taille, als würden unsichtbare Hände seinen Körper nach Belieben modellieren.

Er strich mit den Handflächen über die Rundung seiner Hüften, die nun durch den schwarzen Rock betont wurden, der seine Oberschenkel umschlang. Auch er hatte vorn einen metallenen Reißverschluss, und sein Schnitt über dem Knie, glänzend und passend zum Korsett, machte aus dem Ganzen etwas, das er sich bei hellem Tageslicht nie in einem Laden zu kaufen getraut hätte. Er hatte es online bestellt, an eine Adresse, die nicht seine war, bezahlt mit einer Karte, die er für Ausgaben aufbewahrte, die er nicht erklären wollte.

Die Netzstrümpfe streiften seine Beine mit einer fast unerträglichen Zartheit. Die Stilettos hingegen ließen ihn groß, fest, mächtig wirken, obwohl seine Knie bei jeder Bewegung zitterten. Er drehte den Körper um ein paar Grad und beobachtete, wie das warme Licht der Lampe über das Leder glitt, wie es gegen seine blasse Haut zu glühen schien. Er senkte den Blick und sah, dass sich unter dem engen Rock bereits seine Schwanzes Kontur gegen die Spitze des schwarzen Tangas abzeichnete, den er unter allem anderen angezogen hatte. Eine gespannte, an der Spitze feuchte Wölbung, die ihn verriet.

Das ist es. Das ist, wofür ich bestimmt bin.

Er atmete tief und stoßweise ein und strich mit einem Finger über den Reißverschluss des Korsetts, spürte das eiskalte Metall an der Fingerkuppe. Wochenlang hatte er diesen Moment Stück für Stück aufgebaut, jedes Kleidungsstück im hintersten Teil einer Schublade mit falschem Boden versteckt, gewartet, bis die Wohnung leer war, bis niemand klingeln konnte, bis die Welt ihm eine ganze Stunde Wirklichkeit gönnen würde.

Tagsüber war er jemand anderes. Tagsüber hieß er so, wie es in seinem Ausweis stand, unterschrieb E-Mails mit zwei nüchternen Nachnamen und nickte in endlosen Meetings über Budgets, die ihn nicht interessierten. Niemand in diesem Büro aus Glas und Klimaanlage hätte sich vorgestellt, dass der schweigsame Mann in der hinteren Kabine unter dem grauen Anzug ein Geheimnis trug, das schwerer wog als jeder Bericht.

Nur hier, mit abgeschlossener Tür und heruntergelassenen Jalousien, legte er die Last ab. Hier gab es keinen Ausweis, keine Nachnamen, keine Meetings. Hier gab es nur Leder, Spiegel und die Wahrheit, der er erst nach einer ganzen Woche wieder in die Augen sehen konnte.

***

Sein Herz schlug schneller, als er die Hand zur Kommode ausstreckte und den Lippenstift nahm. Es war ein tiefes, sattes Rot, beinahe unverschämt. Er hatte ihn in einer Apotheke weit weg von seinem Viertel gekauft, sich dabei umgesehen, als würde er etwas stehlen. In gewisser Weise tat er das auch: Er stahl sich selbst die Erlaubnis zu existieren.

Er zögerte nur einen Augenblick. Dann trat er näher an den Spiegel, öffnete die Lippen und trug ihn mit überraschend fester Hand auf, trotz der elektrischen Spannung, die durch seine Adern jagte. Die Farbe verwandelte ihn. Es war keine Verkleidung; es war eine Offenbarung. Er presste die Lippen aufeinander, löste sie wieder, legte den Kopf schief. Er streckte die Zungenspitze heraus und fuhr damit über die Unterlippe, stellte sich vor, wie es wäre, dort direkt einen Schwanz zu haben, der ihm in den Mund stieß und den roten Stift an seine Zähne schmierte.

Perfekt.

Er betrachtete sich lange, ohne Eile. Es war seltsam, sich wiederzuerkennen und sich zugleich neu zu entdecken. Die Form seines Mundes, jetzt glühend, kam ihm mehr denn je wie die eigene vor; die Wangenknochen fingen das Licht auf eine Weise ein, die er am Tag stets zu verbergen suchte. Er dachte an all die Male, die er an Schaufenstern vorbeigelaufen war, ohne sich hineinzuwagen, an all die Nächte, in denen er eingeschlafen war und so getan hatte, als sei das nur eine Phase, eine Laune, die vorübergehen würde. Sie war nicht vorübergegangen. Sie wuchs von Monat zu Monat, geduldig und störrisch, wie eine Pflanze, die sich durch die Fliesen drückt.

Seine Augen suchten dann das Band, das auf dem Holz lag, einen schmalen Streifen schwarzer Seide, den er mit einem einzigen Zweck gekauft hatte. Er hob es langsam hoch, die Finger bebten vor Vorfreude. Es fühlte sich kalt und glitschig an, als er es sich um die Handgelenke wickelte, eine Runde, zwei, drei.

Zuerst band er es locker, fast spielerisch. Dann fester, bis die Knoten sich in sein Fleisch gruben und der Druck ihm einen Seufzer entriss. Es war nicht viel, nur eine Andeutung von dem, was er wirklich ersehnte, aber es reichte, damit eine Hitzewelle seinen Unterleib hinaufstieg und sich zwischen seinen Beinen festsetzte, seinen Schwanz spannte, bis er gegen das durchweichte Gewebe vibrierte.

Er schloss die Augen. Er stellte sich vor, dass diese Seidenwindungen nicht von seinen eigenen Händen stammten, sondern von anderen. Fremde, entschlossene Hände, die ihn festhielten und ihm ohne zu fragen sagten, was diese Nacht geschehen würde.

***

Und wenn jetzt jemand hereinkäme?, dachte er, und seine Wangen glühten im Takt seines Pulses. Und wenn mich jemand so sähe, gefesselt und geschminkt und zitternd? Und wenn er mich vor dem Spiegel die Beine spreizen und mich ohne ein Wort ficken würde?

Sein eigenes Stöhnen überraschte ihn, tief und rau, während die freie Hand sich zwischen seine Schenkel schob. Der Lederrock war ihm bereits hochgerutscht, und er keuchte auf, als er die Hitze seiner Erregung durch den dünnen Stoff spürte. Er schob mit zwei Fingern das Netz des Tangas beiseite und umfasste seinen Schwanz mit einem Mal, mit der ganzen Handfläche, spürte ihn hart und brennend, die Spitze feucht von Lusttropfen. Er drückte ihn langsam aus, von der Wurzel bis zur Eichel, und sein Daumen wurde von dem dicken Tropfen verschmiert, der an der Spitze hing. Er führte den Finger zum Mund und lutschte ihn, ohne den Blick von sich selbst zu nehmen, und hinterließ einen roten Lippenstiftabdruck auf seiner eigenen Haut.

—Schlampe —sagte er leise zu sich selbst, das Wort klang zugleich fremd und köstlich —. Sieh dir an, was für eine Schlampe du geworden bist.

Mit der anderen Hand zog er wieder am Band, zog es etwas enger um seine Handgelenke, während er begann, die Hüften im Takt seiner eigenen Berührung zu wiegen. Er spuckte sich in die Hand und umschloss seinen Schwanz erneut mit dem Speichel, vermischt mit seinem eigenen vorweggenommenen Sperma, und wichste sich nun unverhohlen, das Handgelenk drehend, jedes Mal wenn er nach oben strich. Die Absätze zitterten unter ihm und der Rock war ihm in die Taille geknautscht. Er drehte sich ein wenig zum Spiegel, um sein Profil zu sehen: das Leder, das seine erigierten Nippel gegen das Korsett presste, der harte Schwanz, der zwischen dem verrutschten Netz hervorhing, die rot beschmierten Finger, die ihn mit Verzweiflung bearbeiteten.

Er atmete mit offenem Mund und stellte sich vor, jemand beobachte ihn aus der Dunkelheit des Flurs, jemand, der ihn mit derselben Dringlichkeit begehrte, mit der er sich in diesem Spiegel selbst begehrte. Jemand, der bereits die Hose geöffnet hatte und sich einen dicken Schwanz rieb, während er zusah und auf den Moment wartete, einzutreten.

—Bitte —flüsterte er, die Stimme kaum hörbar unter dem Hämmern seines Herzens—. Bitte, fessel mich. Fick mich. Benutz mich. Steck ihn mir in den Mund, in den Arsch, wohin du willst, aber benutz mich.

Die Worte erschreckten ihn und entfachten ihn zugleich. Niemals hatte er sie jemandem gesagt. Sie saßen ihm seit Jahren im Hals fest, unter der Krawatte, die er jeden Morgen anlegte, unter dem Namen, mit dem ihn alle im Büro anredeten, unter dem sorgfältig glatten Leben, das er aufgebaut hatte, damit niemand etwas ahnte.

Er ließ den Schwanz einen Moment los und führte die Finger zum Mund. Er lutschte sie einzeln, bis sie glänzten vor Speichel, dann streckte er den Arm nach hinten, unter dem hochgerafften Rock hindurch, und legte die Hand an seinen Arsch. Er fand sein eigenes enge, heiße Loch und schob ohne Zögern einen Finger hinein, bis zum Knöchel. Ihm entfuhr ein scharfer, beinahe weiblicher Keuchlaut, als er spürte, wie er sich öffnete. Er begann, ihn zu bewegen, erst einen, dann zwei, in einem unbeholfenen, hungrigen Rhythmus, der sich bald dem der anderen Hand am Schwanz anpasste. Er fickte sich selbst vor dem Spiegel, mit halb gefesselten Handgelenken und verlaufenem Lippenstift, und fühlte sich zum ersten Mal vollständig.

***

Die Bewegungen wurden dringlicher, je mehr die Fantasie ihn verschlang. Er stellte sich starke Hände vor, die ihn gegen die Kommode drückten, ihn festhielten, während sie ihm genau das nahmen, was sie wollten. Eine Hand, die seinen Nacken umschloss und sein Gesicht gegen das Holz drückte. Die andere, die ihm den Tanga mit einem Ruck bis zu den Kniekehlen hinunterzog. Ein harter, dicker Schwanz, der sich zwischen seine Arschbacken legte, ohne zu fragen nach seinem Eingang suchte, angespuckt und bereit. Er konnte fast das echte Gewicht auf seinem Rücken fühlen, einen heißen Atem, der seinen Nacken streifte, eine tiefe Stimme, die ihm obszöne Dinge ins Ohr flüsterte und ihn bei einem Namen nannte, den er sich noch nicht traute laut auszusprechen, den er aber auswendig kannte.

—Öffne dich —sagte diese imaginäre Stimme, indem sie ihm ins Ohrläppchen biss—. Öffne dein Arschloch, Schlampe, ich werde dich aufreißen.

Und er, in der Fantasie, öffnete sich. Er hob seinen in Leder gezwängten Hintern, hielt sich mit den noch gefesselten Handgelenken am Rand der Kommode fest und spürte, wie dieser dicke Schwanz ihm den Ring langsam aufzwang, ihn brennend, ihn dehnend, bis er stöhnte. Er spürte, wie er bis zum Anschlag in ihn eindrang, wie fremde Hüften mit feuchten Geräuschen gegen seine Arschbacken schlugen, wie Finger ihm am Haar zogen, um ihn dazu zu zwingen, in den Spiegel zu schauen, während man ihn fickte.

Er schob sich selbst einen dritten Finger in den Körper, und das Brennen entrang ihm ein Stöhnen, das ihn beinahe noch dort kommen ließ. Er presste den Schwanz an der Wurzel zusammen, um es hinauszuzögern, keuchend, die Stirn von Schweißperlen bedeckt und der Lippenstift bereits über das Kinn verwischt.

In dieser Fantasie musste er nichts erklären. Er musste sich nicht entschuldigen, die Schublade nicht verstecken, den Lippenstift nicht hastig abwischen. In dieser Fantasie sah ihn jemand ganz, das Leder und das Band und den geschminkten Mund und den nassen, offenen Arsch, und statt wegzusehen, kam er näher, öffnete den Reißverschluss und stieg in ihn hinein.

Und dieser Jemand verlangte nicht, dass er etwas anderes sei. Er sagte ihm nicht, er solle die Absätze ausziehen, den Mund abwischen oder wieder der vernünftige Mann aus der hinteren Kabine sein. Im Gegenteil: Er befahl ihm, genau so zu bleiben, gefesselt und hingegeben, mit dem Schwanz draußen und dem Arsch voll, und in diesem Befehl fand Adrián einen Frieden, den er niemals gespürt hatte, wenn es an ihm lag, selbst zu entscheiden. Sich hinzugeben war paradoxerweise das erste Mal, dass er sich über etwas als Herr fühlte.

Er legte den Kopf zurück und stellte sich diese Stimme dicht an seinem Ohr vor, wie sie ihm den Rhythmus vorgab, ihm sagte, wann er kommen durfte und wann nicht. »Halte aus, Schlampe. Halt aus, bis ich dich voll mache.« Allein der Gedanke, nicht das Kommando zu haben, zu gehorchen, eine ganze Nacht lang jemand anderem zu gehören, ließ ihn die Schenkel mit einem neuen, tieferen Stöhnen zusammenpressen. Er stellte sich vor, am Ende mit offenem Mund und herausgestreckter Zunge dazustehen und einen heißen Schwall Sperma ins Gesicht zu bekommen, auf die geschminkte Lippe, auf das Lederkorsett, gezeichnet als das, was er fühlte, dass er war.

Er krümmte den Rücken, als er spürte, dass er dem Rand nahe war, die Finger arbeiteten mit beinahe grausamer Präzision in ihm ein und aus, während die andere Hand hektisch über den tropfenden Schwanz auf und ab glitt. Die Spannung wuchs in seinem Inneren, zog sich zusammen wie ein Ring kurz vor dem Nachgeben. Er zog erneut am Satin und der leichte Schmerz an den Handgelenken mischte sich mit dem Lustgefühl, bis beides eins wurde.

—Ja —keuchte er, diesmal lauter, ohne Angst vor den Wänden—. Ja, fick mich, komm in mich rein, bitte…

Und dann geschah es. Das Vergnügen durchzuckte ihn auf einmal, vollkommen, überwältigend. Jeder Muskel spannte sich an, während er auseinanderfiel, der Arsch sich um seine eigenen Finger zusammenzog, der Schwanz in seiner Hand pulsierte. Ein erster dicker Schwall seines Spermas spritzte und traf den Spiegel, hinterließ einen weißen Streifen, der ihm auf der Höhe der reflektierten Brust hinunterlief. Der zweite ging ihm auf das Korsett, zäh und heiß, und der dritte durchnässte seine Finger und den Unterleib. Er wichste sich unter erstickten Lauten bis zum letzten Tropfen weiter, presste die überempfindliche Eichel aus. Ein gedämpfter Schrei hallte durch das leere Zimmer. Er sackte nach vorn zusammen, legte die Stirn an den Rand der Kommode, die Brust hob und senkte sich, während er um Atem rang, die Finger noch in seinem Arsch und das Sperma über sein gefesseltes Handgelenk tropfend.

***

Als er endlich die Augen öffnete, fand er sich wieder im Spiegel. Das Haar war zerzaust, der Lippenstift über den Rand der Lippen hinaus verwischt, ein roter Fleck auf dem Handrücken und ein anderer, weißer, dicker, auf dem schwarzen Leder des Korsetts. Ein Desaster. Und doch war da etwas Neues in seinem Blick, etwas, das vorher nicht dagewesen war: ein Funke Gewissheit, die ruhige Überzeugung, endlich zu wissen, wer er war, wenn er aufhörte zu spielen.

Er zog den Finger vorsichtig aus sich heraus und spürte die plötzliche Leere, dann führte er ihn zu den geschminkten Lippen. Er lutschte ihn langsam und sah sich dabei an. Neugierig, beinahe zärtlich zu jenem Teil von sich, den er gerade erst wiedererkannt hatte.

Er richtete sich langsam auf. Seine Beine zitterten noch auf den Absätzen, aber er setzte sie nicht sofort ganz auf den Boden. Er blieb einen Moment länger stehen und betrachtete sich, prägte sich das Bild ein — das Sperma, das auf dem Korsett schimmerte, der Schwanz noch halb hart und außerhalb des Netzes hängend —, als wollte er es unter der Kleidung des Montags mitnehmen, gefaltet und geheim, um es die ganze Woche über bei sich zu tragen.

Er dachte, während sein Atem sich wieder beruhigte, dass die Lust nur die Hälfte von dem gewesen war, was gerade geschehen war. Die andere Hälfte, die ihm wirklich wichtig war, war dieser Augenblick der Versöhnung vor dem Glas: aufzuhören, mit sich selbst zu kämpfen, aufzuhören, sich um Vergebung zu bitten. Jahrelang hatte er Begehren und Scham verwechselt, als wären sie dasselbe, verbunden mit demselben Knoten. In dieser Nacht spürte er sie zum ersten Mal getrennt.

Er fragte sich, wie viel länger er noch im Dunkeln leben konnte, mit einer gestohlenen Stunde pro Woche, versteckt vor der Person, die ihm der Spiegel mit so großer Klarheit zurückgab. Früher oder später, das wusste er, würde ihm eine Stunde nicht genügen. Früher oder später würde er hinausgehen wollen, sich von jemandem bei vollem Licht ansehen lassen, die Beine öffnen lassen und trotzdem bleiben.

Während er das Satinband löste, die Finger dort mit zwei rosigen Linien gezeichnet, wo der Stoff in seine Haut gebissen hatte, konnte Adrián nicht anders, als seinem Spiegelbild zuzunicken, noch beschmiert von seinem eigenen Sperma.

Das ist erst der Anfang.

Er löste den letzten Knoten und legte das Band auf die Kommode, neben den Lippenstift, ohne es diesmal zu verstecken. Das nächste Mal würde er ein Stück weiter gehen. Das nächste Mal würde er vielleicht das Licht im Flur nicht ausschalten. Das nächste Mal wäre die Tür vielleicht nicht abgeschlossen. Und vielleicht, an einem Abend, den er schon nah ahnte, würde er nicht mehr allein vor dem Spiegel stehen, und die tiefe Stimme, die er sich seit Jahren ausmalte, würde aufhören, Fantasie zu sein, und endlich zu einer echten Hand auf seiner Ledertasche werden, zu einem wirklichen Schwanz, der bis zum Anschlag in ihn drang, während er sich zum zweiten Mal in dieser Nacht kommen sah.