Ich erwachte als die Unterwürfige meiner eigenen Ehefrau

Ich wachte auf, ohne noch zu wissen, dass sich alles verändert hatte. Als Erstes spürte ich Renatas Gewicht auf mir, ihren Körper, der sich mit einer Kraft bewegte, die ich an ihr nicht kannte, und meine eigenen Stöhnen, hoch und fast gebrochen, vermischt mit einem Schmerz, der durch jeden Teil meines Körpers jagte.

Sie hingegen stieß nur Laute des Vergnügens aus. Ein tiefer, beherrschter, sicherer Atem. Keine Spur der zarten Frau, mit der ich mich in der Nacht zuvor hingelegt hatte.

Andere Male war ich derjenige gewesen, der den Rhythmus vorgab. An diesem Morgen wusste ich noch, bevor ich die Augen öffnete, dass nicht ich das Begehren führte, sondern sie. Auf wilde, brutale, völlig hemmungslose Weise.

Ich spürte, wie mir etwas Dickes, Hartes und Heißes innen aufschloss, ein- und ausfuhr mit obszönem Schmatzen, gegen etwas sehr Tiefes in mir stieß, das ich nie zuvor empfunden hatte. Jeder Stoß entrang mir ein helles Wimmern, und meine Beine öffneten sich von selbst, zitternd, umschlossen breite Hüften, die mit dem Rhythmus eines geilen Männchens in mich rammten. Zwischen meinen Pobacken war es feucht, warm und dick lief es zur Bettwäsche hinab, und ein Brennen, das zugleich schmerzte und mich kommen ließ.

—So, mein süßes Arschloch — sagte sie mit dem Mund dicht an meinem Ohr —. Du weißt, dass ich dich so will. Ganz für mich, ergeben, und drauf aus, dass ich dich tausendmal kommen lasse. Mach das hübsche Ärschchen weit auf, los, zeig mir, wie gut du gelernt hast, den Schwanz deiner Herrin zu nehmen.

Das waren meine Worte. Dinge, die ich ihr einst ins Ohr geflüstert hatte, als das Bett noch mein Revier war. Jetzt kamen sie aus ihrem Mund, während sie mich gnadenlos nahm, ohne sich darum zu scheren, ob ich es genoss oder nicht. Eine ihrer Hände packte mich am Hals, nicht um mich zu würgen, sondern um mich zu markieren, um mich gegen die Matratze zu halten, während der andere Arm mir eine Pobacke anhob und mich noch weiter öffnete. Der Schwanz — denn das war es, ein gewaltiger, geäderter Schwanz, den ich mir nicht erklären konnte — füllte mich ganz aus, ließ mich mit einer hohen, fremden Stimme stöhnen, die aus meiner eigenen Kehle kam.

—Sag es — keuchte sie und stieß noch tiefer zu —. Sag mir, wem dieses Ärschchen gehört.

—Deins… deins, mein Schatz — schluchzte ich, und meine Stimme kam mir nicht bekannt vor.

—Deins was, Arschloch.

—Deins… deins, meine Herrin. Ganz deins.

Sie stieß schneller, als sie mich so hörte, und etwas zwischen meinen Beinen — etwas Kleines, Warmes, lächerlich Empfindliches — begann, an meinem eigenen Bauch klebend zu triefen, ohne dass ich es berührte. Mit jedem Stoß hüpfte es auf und schlug gegen meinen Unterleib, und ich stöhnte noch höher, noch gebrochener, wie eine Frau.

Es tat weh. Nicht nur untenrum, sondern der ganze Körper, als hätte sich während der Nacht etwas Tieferes neu geordnet. Alles wirkte unwirklich, ein Traum in einem anderen Traum. Bis ich sie vor Lust aufschreien hörte, ihren Orgasmus über mir explodieren fühlte — in mir, ein heißer, dicker Schwall, der mir die Eingeweide füllte, Schuss um Schuss, die sich in meinem Arsch entleerten —, und ich die Augen aufriss.

Es war real. Viel zu real.

Über mir war Renata, nackt, mit einem Körper, der nicht ihrer war. Breite Schultern, feste Arme, eine Muskulatur, die am Abend zuvor noch nicht existiert hatte. Zwischen ihren Beinen, noch hart, glänzend von Sperma und meinen Säften, ein dicker Schwanz, der nach dem Orgasmus von selbst zuckte. Und ich darunter, in jeder Hinsicht schmaler, mit einem Dessous-Set und einem seidigen Nachthemd, das bis zur Taille hochgeschoben war und das ich sofort wiedererkannte: Es war identisch mit denen, die sie sonst trug. Zwischen meinen gespreizten Schenkeln hing statt meines eigenen Schwanzes ein rosafarbenes, nasses Dingchen, das warmes Sperma abtropfen ließ, kaum größer als ein Daumen.

—Ich habe dir gesagt, du sollst nicht ohne Erlaubnis abspritzen — warnte sie mich, noch immer außer Atem, und zog den Schwanz mit einem feuchten Schmatzen aus mir heraus, das mich erschauern ließ —. Oder hast du schon vergessen, wie es dir beim letzten Mal ergangen ist?

Ich spürte, wie ihr Schuss aus mir herauszulaufen begann, heiß, dick, das Seidenhemd und die Laken beschmutzend. Sie strich mit den Fingern über ihre Spitze, die noch glänzte, und steckte sie mir ohne Vorwarnung in den Mund.

—Leck. Mach mich sauber.

—Ja, mein Schatz, ja — antwortete ich mit ihren Fingern in mir, und ich begann gehorsam zu lecken, schluckte ihr dickes, salziges Sperma hinunter, mein eigener Speichel vermischte sich mit dem, was sie in mir hinterlassen hatte.

Ich wollte noch etwas sagen, wollte fragen, was hier geschah, aber es kam nur diese süße, honigsüße Stimme aus mir heraus, die mir nicht gehörte. Und ehe ich einen einzigen Gedanken ordnen konnte, nahm sie meinen Kopf mit beiden Händen, führte mich zu ihrem noch schmutzigen Schwanz und steckte ihn mir ganz in den Mund. Ich blies sie, ohne nachzudenken, erstickte fast, die Augen voller Tränen, während sie sich von selbst an meinem Gesicht rieb und ohne mich, ohne mich zu brauchen, vor Lust wieder explodierte und mir zum zweiten Mal die Kehle füllte.

***

Als sie fertig war, löste sie sich mit einem Satz von mir. Sie stand neben dem Bett auf, mit einer Energie, die ich bei ihr nie gesehen hatte, voller Kraft, als gehöre ihr der Morgen. Der Schwanz, noch halb schlaff, hing schwer zwischen ihren Schenkeln, glänzend von meinem Speichel.

—Geh schon und mach Frühstück, während ich dusche — befahl sie fast verächtlich.

Ich sah ihr nach. Ihr muskulöser, fester Körper zeichnete sich gegen das Licht aus dem Fenster ab, die gerundeten Kurven — die harten Pobacken, der breite Rücken — schimmerten im Gegenlicht. Ohne stehen zu bleiben, fügte sie hinzu:

—Ach ja, und vergiss nicht, mir die Arbeitskleidung aufs Bett zu legen, wie immer. Hast du meine Hemden gebügelt?

Sie wartete keine Antwort ab. Sie ging ins Bad und ließ die Tür offen, so wie ich es früher getan hatte, ohne jede Scham. Ich hörte das Wasser der Dusche, dann ihre Stimme, wie sie irgendein Lied summte, eine Stimme, die tiefer klang, als ich sie in Erinnerung hatte.

Ich fühlte Scham und Wut. Es ärgerte mich, dass sie die Tür offen ließ, es ärgerte mich, sie zu hören, es ärgerte mich das sinnlos laufende Wasser. Und gleichzeitig, unter diesem Ärger, war da etwas Neues: eine Art erschöpfter Stolz darauf, sie zufriedengestellt zu haben, eine fremde Wärme, die noch immer in meinem Körper pochte, und zwischen meinen Pobacken ein feuchtes Kribbeln, das mich mit jeder Bewegung daran erinnerte, dass sie in mir gewesen war.

Was passiert mit mir?, fragte ich mich und presste die Schenkel zusammen, um ihr Sperma noch ein wenig länger zurückzuhalten.

Dieselben Beschwerden hatte früher sie geäußert, wenn ich die Tür offen gelassen hatte, und ich hatte gelacht. Jetzt war ich es, der im Stillen über sie meckerte, weil sie unordentlich war, weil sie Wasser verschwendete. Als hätten wir die Rollen vollständig getauscht, bis hin zu den Vorwürfen.

***

Ich stand wie ein Automat aus dem Bett auf, ohne nachzudenken, und ging, um ihre Kleidung zu holen. Beim Aufrichten spürte ich einen warmen Strahl an der Innenseite meines Oberschenkels hinabrinnen, und ich wischte ihn mir gedankenlos mit der Hand ab, als hätte ich das schon tausendmal getan. Ich erwartete ihre Kleider zu finden. Stattdessen war der Schrank voller Männerkleidung, exakt dort geordnet, wo früher meine war. Diese Seite des Schranks war immer die meine gewesen.

Dann gab mir der Spiegel ein Bild zurück, das ich nicht verstand. Ein anderes Gesicht. Langes blondes Haar, vom Sex zerzaust. Eine schmale Silhouette, dünne, rasierte Beine und ein rosa Seidenhemd mit meinen Initialen auf der Brust, jetzt vom Sperma auf dem Bauch befleckt. Unter der Seide zeichneten sich zwei kleine, feste Brüste ab, die Nippel aufgerichtet, empfindlich auf die Berührung des Stoffs. Zwischen den Schenkeln war die Unterwäsche — ein weißer Spitzenstring — durchnässt und verdreht, gab den Blick frei auf feines, blondes Schamhaar und dieses rosafarbene, noch nasse Dingchen, schlaff zwischen winzigen Eierchen hängend.

Ich blieb einige Sekunden reglos stehen. Im Bad sang sie weiter mit dieser rauen, fremden Stimme.

Als müsste ich einer Routine folgen, die ich nicht erinnerte gelernt zu haben, nahm ich eines ihrer weißen, perfekt gebügelten Hemden mit Initialen an den Manschetten. Ich zog einen blauen Anzug heraus, die passende Krawatte, die Manschettenknöpfe. Ich öffnete die Schublade mit der Unterwäsche in der Erwartung, die feine Dessous zu finden, die sie trug, und dort lagen nur einfache Baumwoll-Boxershorts, männlich, schlicht. In der Sockenschublade lagen statt ihrer Seidenstrümpfe dunkle Herrensocken, einige ebenfalls mit Initialen. Und dort, wo sie früher ihre Absätze aufbewahrte, standen nun Loafer und Schuhe ohne Absatz.

Ich senkte den Blick zu meinen eigenen Füßen. Ich trug Bettpantinen mit fünf Zentimetern Absatz, gekrönt von einem Federdetail. Die Nägel waren rot lackiert, genau in der Farbe, die sie mochte.

Gestern war ich…

Ich konnte den Gedanken nicht zu Ende bringen. Ein Stich durchbohrte meinen Kopf, so scharf, dass ich mich an der Bettkante abstützen musste, um nicht zu fallen. Es war, als würde mir eine unsichtbare Hand verbieten, mich daran zu erinnern, wer ich in der Nacht zuvor gewesen war.

***

Die Angst trieb mich in die Küche. Fast Panik. Sie hatte mir das Frühstück aufgetragen, und etwas in mir wusste mit absoluter Gewissheit, dass ich sie nicht enttäuschen durfte.

Ich legte ihre Kleidung aufs Bett, millimetergenau zurechtgelegt, ohne nachdenken zu müssen, wie sie es mochte. Meine Hände wussten es bereits. Ich ging hastig los, die Absätze klackten bei jedem Schritt auf dem Holzboden, das Herz schlug mir bis zum Hals, und bei jedem Schritt spürte ich meinen Arsch offen, glitschig, noch immer dicke Tropfen absondernd, die meine Innenseiten der Schenkel nässten.

Ich darf sie nicht enttäuschen. Wenn ich versage, wird sie mich bestrafen.

Der Gedanke tauchte von selbst auf, in einer Stimme, die nicht ganz meine war. Und zusammen mit der Angst kam wieder dieses warme Gefühl, eine Mischung aus Hingabe und Verlangen, die ich noch nie für jemanden empfunden hatte. Mein kleines Loch krampfte sich zusammen — denn so begann ich es schon in meinem Kopf zu nennen, obwohl ich noch immer dieses Dingchen zwischen den Beinen hatte — mit einem feuchten Spasmus, und ein Tropfen ihres Spermas fiel auf den Holzboden. Ich hielt einen Moment inne, die Wangen brennend, und wischte ihn mit der Spitze des Pantoffels weg, bevor ich weiterging.

Als ich am großen Spiegel im Flur vorbeikam, entdeckte ich ein Lächeln auf meinem Gesicht. Ein Lächeln, das ich nicht bewusst gemacht hatte. Meine Gesichtszüge wirkten weicher, die Augenbrauen gezeichnet, die Lippen geschminkt und voll, noch glänzend vom Blasen. In den Mundwinkeln klebte ein weißlicher Rest, den ich mit dem Handrücken abwischte und mir, ohne es zu wollen, anschließend vom Handrücken leckte und schluckte.

In der Küche bewegte sich mein Körper von allein, mit einer Gelassenheit, die mich überraschte. Ich machte den Kaffee. Ich toastete das Brot genau auf den Punkt. Ich stellte den Saft hin, arrangierte Marmelade und Butter so, wie sie es mochte. Ich deckte den Tisch, ohne etwas an falscher Stelle zu lassen, und dachte nur daran, sie zufriedenzustellen.

Immer wenn ich anhalten, mich fragen wollte, wie all das möglich war, bohrte sich ein neuer Stich in meinen Kopf und breitete sich im ganzen Körper aus, bis ich stöhnen musste. Der Schmerz ließ nur nach, wenn ich mich wieder auf den Tisch konzentrierte, auf das Frühstück, auf sie.

Ohne mich überhaupt daran zu erinnern, woher er gekommen war, fand ich die Zeitung und legte sie eine Handbreit neben ihre Tasse, vor die Kopfseite, wo sie jetzt saß.

***

Ich blieb neben der Arbeitsplatte stehen und wartete auf sie. Ein Gefühl von Wohlbefinden und Stolz hüllte mich ganz ein, fremd und vollständig. Mein Atem beruhigte sich, und ich bemerkte, dass meine Brust unter der Seide des Nachthemds nicht mehr so hob und senkte wie einige Minuten zuvor. Selbst dort war etwas anders, eine Form, die der Stoff zeichnete und die ich mich nicht zu berühren wagte. Als ich schließlich hinabsah, sah ich zwei kleine Brüste, scharf abgezeichnet, die Nippel aufgerichtet, gegen die befleckte Seide gedrückt. Unwillkürlich streifte ich eine mit der Kante des Arms, und mir entwich ein leises Stöhnen. Mein ganzer Körper war entzündet, empfindlich, bereit für sie.

Dann hörte ich ihre Schritte die Treppe hinunterkommen, den Flur entlang näher. Und mein ganzer Körper spannte sich an, ohne dass ich es beschlossen hätte.

Instinktiv senkte ich den Kopf. Ich ließ das Haar mir die halbe Stirn verdecken. Meine Hände fanden sich von selbst vor dem Rock des Nachthemds, die Finger verschränkt, in einer wartenden Haltung, die ich nie gelernt hatte und die mein Körper dennoch auswendig kannte.

Ich wollte, dass sie kam. Ich wollte, dass sie den Tisch sah, ganz nach ihrem Geschmack gedeckt. Ich wollte — und das war das, was mir am meisten Angst machte —, dass sie stolz auf mich war. Dass sie mir die Hand unter das Nachthemd schob, mich am Arsch packte, der noch voller eingetrocknetem Sperma war, und mir sagte, dass ich ihr braves kleines Arschloch sei.

—Guten Morgen, mein Arschloch — sagte sie von der Tür her und richtete die Krawatte, die ich ihr bereitgelegt hatte —. Mal sehen, ob du heute deine Aufgaben richtig gemacht hast.

—Ja, mein Schatz — murmelte ich, ohne den Blick zu heben —. Es ist alles so, wie du es magst.

Renata ging langsam um den Tisch herum und prüfte jedes Detail. Der Kaffee, das Toastbrot, die Zeitung an ihrem genauen Platz. Ich hielt weiter den Kopf gesenkt, die Luft an, und spürte, wie mir kalter Schweiß unter der Seide den Rücken hinablief.

—Schau mich an — befahl sie.

Ich hob den Blick. Ihre Augen waren dieselben wie immer, aber die Art, wie sie mich ansahen, war neu: wie man etwas Eigenes ansieht, etwas, das einem gehört.

—Gut — sagte sie schließlich und strich mir mit dem Handrücken über die Wange —. Wenn man seinen Platz kennt, ist alles einfacher. Findest du nicht?

Ich nickte. Diesmal nicht aus Angst, sondern weil ein Teil von mir — ein Teil, der mit jeder Minute wuchs — begann, ihr zu glauben.

Ohne mich aus den Augen zu lassen, glitt ihre Hand meinen Hals hinab, weiter zum Dekolleté und drückte mir eine Brust durch die Seide. Mir entwich ein scharfes Stöhnen, und sie lächelte.

—Von Tag zu Tag empfindlicher, mein Arschloch. — Sie zwickte mir langsam in die Brustwarze und verdrehte sie gerade genug, um mich zittern zu lassen —. Du wirst eine gute kleine Ehefrau sein.

Die andere Hand glitt mir den Rücken hinab, schob sich unter das Nachthemd und öffnete mir eine Pobacke. Ich spürte ihre Finger zwischen meine klebrigen Pobacken sinken, den heißen Rand meines noch lockeren Arsches finden und mit zwei Fingergliedern auf einmal eindringen. Ihr Sperma schmatzte innen. Ich stöhnte gegen ihr Hemd, biss mir auf die Lippe, klammerte mich an ihre Taille, um nicht zu fallen.

—Ja… ja, meine Herrin — keuchte ich, ohne es verhindern zu können.

—Braves Mädchen — flüsterte sie, zog die Finger heraus und wischte sie an der Seide meines Nachthemds ab —. Nach der Arbeit machen wir weiter.

Sie setzte sich an den Kopf des Tisches, schlug die Zeitung auf und nahm die Tasse, ohne mir zu danken. Ich blieb neben ihr stehen, die Hände wieder vor dem Rock verschränkt, aufmerksam für alles, was sie brauchen könnte, die Schenkel zusammengepresst und der Arsch pochend, während ich auf die Nacht wartete.

Ich wollte mich ein letztes Mal erinnern. Ich wollte mich an den Klang meiner eigenen tiefen Stimme erinnern, an das Gewicht meines früheren Körpers, an das Gefühl, hier im Haus ich selbst zu sein, derjenige, der Befehle gab, der sie nahm. Aber kaum versuchte ich es, kehrte der Stich zurück, diesmal sanfter, fast wie eine liebevolle Warnung.

Und ich begriff, dass es besser war, nicht darauf zu bestehen.

Die Sonne fiel durch das Küchenfenster und beleuchtete den Tisch, den ich gedeckt hatte. Renata trank schweigend ihren Kaffee. Ich sah sie an und spürte, wie die Angst sich langsam in etwas verwandelte, das der Hingabe ähnelte, und ich fragte mich mit einem Schauder, bei dem ich nicht wusste, ob er von Panik oder Verlangen kam, wie lange mir von der Person noch bleiben würde, die ich vor diesem Morgen gewesen war.

Ich ahnte die Antwort. Und zu meiner eigenen Überraschung tat diese Ahnung nicht mehr so weh.