Ganz allein vor dem Spiegel einen ganzen Sommernachmittag

Es war zehn Uhr abends und ich war schon seit über sechs Stunden dabei. Ich war wirklich erschöpft, die Beine zitterten, der Atem ging stoßweise, aber ich wollte noch immer nicht aufhören. Ich setzte mich einen Moment an den Bettrand, um Luft zu holen, und während ich das tat, erinnerte ich mich daran, wie an diesem Sommernachmittag alles angefangen hatte.

Es war vier Uhr nachmittags gewesen. Allein in meiner Wohnung hatte ich mich vor den Badezimmerspiegel gestellt, um mich in Ruhe zurechtzumachen, als hätte ich ein Date, das es in Wirklichkeit gar nicht gab. Ich malte mir die Lippen in einem karminroten Rot, das ich liebte, lackierte meine Finger- und Fußnägel mit demselben Ton und hängte mir die goldenen Ohrringe an, die ich für besondere Anlässe aufhob.

Um meinen Hals hing eine feine Kette mit einem kleinen Medaillon, auf dem „Sissy“ stand, ein Geschenk, das ich mir selbst gemacht hatte. Um die Handgelenke trug ich eine Handvoll bunter Armreifen, die jedes Mal klimperten, wenn ich die Hände bewegte. Die Lingerie war weiß, zart, von der Art, die schon bei wenig Licht leicht durchsichtig wird. Meine Wangen waren gerötet, das lange schwarze Haar fiel mir über den Rücken, der gerade Pony lag über meinen Brauen, und meine Augen waren mit blauem Lidschatten geschminkt, der meinen Blick größer wirken ließ.

Ich sah wirklich hübsch aus. So hübsch, dass ich ein Foto machte, nur um mich daran zu erinnern, wie schön ich mich herausgeputzt hatte, und vor allem, um mir zu merken, wie dieser Nachmittag begann, der sich schon so herrlich versprach.

Ich beduftete die Wohnung mit Lavendelessenz und legte eine alte Platte auf, einen pornografischen Soundtrack aus den Sechzigern, mit langsamen Saxofonen und eingespielten Stöhnen. Es amüsierte mich und inspirierte mich zugleich.

Heute wird mich niemand stören, dachte ich, während ich mich über die Schulter von hinten im Spiegel ansah.

Meine Pobacken waren schon immer mein ganzer Stolz gewesen: weich, rund, üppig. Das waren sie, seit ich sehr jung war. Mein kleines Fotzchen dagegen war winzig, fast nur ein Detail, und im Laufe der Jahre hatte ich mich selbst davon überzeugt, dass es umso mehr zusammenschrumpfte, je schlampiger ich wurde, als wüsste es genau, wo sein Platz war. Manchmal spürte ich es kaum als winzigen warmen Knopf, als harmlosen kleinen Knospenansatz, der keine Aufmerksamkeit verlangte, während mein Arsch sich so sehr aufgebläht hatte, dass er zum eigentlichen Loch in diesem Haus geworden war.

Ich konnte mich nicht beherrschen, als ich mich so aufgedonnert sah. Ich zog den weißen String langsam herunter, spreizte die Pobacken vor dem Spiegel und sah mich dort an, in dieser kleinen, gierigen Spalte, die an diesem Nachmittag laut um Aufmerksamkeit schrie. Ich strich mit einem speichelfeuchten Finger über mein Rosettenloch, spürte, wie es sich bei der Berührung leicht zusammenzog, und merkte, dass es innen schon anfing feucht zu werden.

***

Seit Wochen war ich enthaltsam, und mein ganzer Körper verlangte es von mir zurück. Es war nicht nur Lust; es war ein körperlicher Drang, eine Spannung, die sich an der Basis meiner Wirbelsäule sammelte und mich an nichts anderes denken ließ. Ich beschloss, dass dieser Nachmittag anders sein würde. Ich wollte keine schnelle oder halbherzige Nummer. Ich wollte Zeit, Geduld und Ergebnisse.

Ich fing sanft an, fast zärtlich. Warmes Öl zwischen den Fingern, lange Streicheleinheiten rund um mein Rosettenloch, während der Muskel sich in seinem eigenen Tempo öffnete. Die Musik lief weiter und ich bewegte mich vor dem Spiegel gegen meine eigene Hand, beobachtete mich, studierte jede Regung in meinem Gesicht, als würde mich jemand anderes ansehen. Ein Finger glitt gerade eben hinein, ein ganzer Finger, zwei Finger, die sich drehten, bis ich spürte, wie der Ring nachgab. Ich lutschte den Zeigefinger ab und schob ihn langsam tief hinein, drehte ihn darin, krümmte ihn so, dass er dieses geschwollene Pünktchen berührte, das mich Sterne sehen lässt, wenn man es genau trifft.

—Ganz ruhig —sagte ich leise zu mir selbst, die Stimme schon heiser—. Wir haben den ganzen Nachmittag. Du wirst schön weit offen sein, Schlampe.

Was dann kam, war ein methodisches, fast diszipliniertes Training. Ich hatte ein klares Ziel und Wochen aufgestauter Enthaltsamkeit, um es zu erreichen. Ich ging mit einer Geduld an die Sache, die ich an mir selbst nicht kannte, ohne Hast, hörte auf jedes Signal meines Körpers, ging zurück, wenn es schmerzte, und setzte neu an, sobald der Schmerz sich in etwas anderes verwandelte.

Ich hatte eine Sammlung von Toys ordentlich auf der Kommode stehen, vom kleinsten bis zum größten, wie jemand, der die Werkzeuge für eine Arbeit bereitlegt. Ich begann mit dem ersten, dem bescheidensten, fast lächerlich im Vergleich zu dem, was mich am Ende erwartete. Ich goss so viel Gleitgel darüber, dass es an den Seiten herunterlief, setzte die Spitze an mein Rosettenloch und drückte mit der Hüfte nach hinten. Er glitt mit einem sanften Ruck hinein, bis zum Anschlag, und ich stieß einen langen Stöhnlaut aus, der mich selbst überraschte. Ich ließ ihn eine Weile still in mir, presste ihn mit dem Arsch fest, spürte, wie sich der Muskel an das Silikon klammerte, als hätte er Hunger. Dann begann ich, ihn zu bewegen, zuerst langsam, dann mit längeren Stößen, und ließ die Spitze dort innen gegen den Punkt schlagen, an dem das gute Vergnügen entsteht, das mich sabbern lässt.

Jede Größensteigerung war eine kleine Herausforderung. Ich atmete tief durch, entspannte mich absichtlich und fing wieder an. Ich hatte gelernt, mich selbst zu lesen: Ich wusste, wann das Brennen eine Warnung war und wann es nur das Vorspiel zu etwas Besserem darstellte. An diesem Nachmittag irrte ich mich kein einziges Mal. Der zweite Dildo dehnte meine Arschlippen mit noch mehr Gier, und ich musste mir den Pony zwischen die Zähne klemmen, um nicht zu schreien, als die Basis gegen meine Pobacken schlug. Der dritte war schon aderig, gebogen, mit Erhebungen, die sich auf eine Art in meine Innenwände gruben, dass mir vor Lust die Tränen kamen. Ich schob ihn mir auf allen vieren gegen die Bettkante hinein, drückte mich gegen ihn, fickte mich selbst mit kalkulierter Gewalt und spürte, wie sich ein kleiner Höhepunkt aufbaute und wieder zerfiel, ohne ganz zu explodieren, weil ich es mir selbst verbot.

—Noch nicht —keuchte ich zwischen den Zähnen—. Noch nicht kommst du, Schlampenmädchen, du hast noch viel zu schlucken.

Zwischen dem einen und dem anderen hielt ich an, um mich im Spiegel anzusehen, mir das verschwitzte Haar hinter das Ohr zu streichen, zu prüfen, wie das makellose Make-up von vier Uhr langsam aufgab. Es hatte etwas Hypnotisches, dabei zuzusehen, wie das perfekte Mädchen vom Foto sich nach und nach auflöste, und je mehr es sich auflöste, desto mehr gefiel mir, was ich sah. Ich spreizte mit den Händen meine Backen und beobachtete, wie mein Rosettenloch immer offener, röter, obszöner wurde, wie ein geschwollenes kleines Mündchen, das mehr verlangte.

—Ein bisschen mehr —flüsterte ich mir jedes Mal zu, wenn ich ans Aufhören dachte—. Nur ein bisschen mehr, Schlampe, ein kleines bisschen dicker.

Die Stunden vergingen, ohne dass ich sie spürte. Das Nachmittagslicht wechselte an den Wänden die Farbe, erst golden, dann orange, und ich blieb auf meine Aufgabe konzentriert, schwitzte, japste, verlor nach und nach die Haltung jenes perfekten Mädchens, das sich um vier fotografiert hatte. Die weiße Lingerie lag in einer Ecke, vollgesogen mit Gleitgel, und ich fickte mich nackt gegen die Spiegel, gegen die Kissen, in allen Positionen, die mir einfielen, und probierte Ein- und Ausstöße wie jemand, der eine Choreografie einübt.

Gegen neun Uhr abends erreichte ich den Höhepunkt. Ich ritt auf einem riesigen Dildo, dem größten, den ich je gekauft hatte, einem dicken, langen, schwarzen Monster mit groben, handgeschnitzten Adern und einem Kopf, der sich mit Gewalt den Weg bahnte. Ich hatte ihn mit einem Saugnapf am Sitz des Stuhls befestigt, und ich war oben drauf, in die Hocke gegangen, die Hände am Lehnenknauf, und machte ein wildes Auf und Ab, das mich ganz durchschüttelte. Bei jeder Abwärtsbewegung entwich mir ein tiefes, kehliges Stöhnen; bei jeder Aufwärtsbewegung glänzte mein Rosettenloch vor Gleitgel, gedehnt bis zu einer Größe, die ich nicht als die meine erkannte. Ich zwang mich ganz nach unten, bis ich spürte, wie die Basis an meinen Damm schlug, und blieb dann ein paar Sekunden dort, aufgespießt, mich windend, damit die Spitze mich so tief wie möglich berührte.

In meinem Kopf war ich nicht allein: Ich stellte mir einen großen Mann hinter mir vor, der mich an den Hüften hielt, mich ohne Pause rammte, mir ins Ohr knurrte: „Nimm das, Schlampe, schluck alles, bis zum Ende“, bis mir die Luft wegblieb. Ich stellte mir seinen echten Schwanz vor, heiß, pochend, tief in mir, wie er ohne Kondom hineinspritzte und mir die Därme mit dicker Milch füllte. Ich fuhr mir mit einer Hand über die Brust, kniff mir einen Nippel so fest, dass es wehtat, und mit der anderen packte ich mein kleines Fotzchen und schüttelte es nur ein wenig, weil ich wusste, dass ich sonst zu früh kommen würde.

Ich öffnete die Augen und sah mich im Spiegel an, verschlang dieses dunkle, aderige Bild, das immer und immer wieder in mich hinein stieß. Mich so zu sehen, reitend, hingebungsvoll, mit offenem Mund, heraushängender Zunge und abwesendem Blick, war das, was mich schließlich explodieren ließ. Ein warmer Schwall schoss mir aus dem Fotzchen, ohne dass ich es überhaupt berührt hätte, ein handfester Analorgasmus, der wie ein elektrischer Schlag durch meine Wirbelsäule jagte.

Das Vergnügen zog von unten nach oben durch mich hindurch, eine lange Welle, die mich über mich selbst zusammenklappen ließ und mir in den Knien jede Kraft nahm. Ich machte noch ein paar Sekunden lang aus bloßer Trägheit weiter auf und ab, presste aus mir den letzten Tropfen heraus und ließ den Dildo über die bereits überempfindlichen Wände scheuern. Ich blieb einen Moment so stehen, den Kopf hängen lassend, den Stuhllehnenrücken umarmend, und spürte, wie mein Herz in den Schläfen hämmerte und der Schweiß mir den Rücken hinunterlief, bis er sich mit meinem eigenen Schwall und dem Gleitgel zwischen den Pobacken vermischte. Die Musik lief weiter, unberührt von allem, und schlug einen langsamen Takt an, der nichts mehr mit dem rasenden Rhythmus meines Körpers zu tun hatte.

Ich brauchte eine Weile, um wieder zu mir zu kommen. Als ich mich endlich aufrichten konnte, zitterten meine Beine, als hätte ich Kilometer gerannt, und als ich mich vom Toy löste, spürte ich die obszöne Leere von etwas so Dickem, das aus mir herauskam. Ein Faden aus Gleitgel und meiner eigenen Spermaigkeit tropfte mir an die Rückseite des Oberschenkels. Und dennoch fühlte ich unter der Erschöpfung diese warme, tiefe Zufriedenheit, genau dort angekommen zu sein, wo ich hinwollte.

***

Jetzt war es Nacht. Das Licht fiel nicht mehr durchs Fenster; übrig blieb nur die niedrige Lampe in der Ecke und das bläuliche Leuchten des Badlüfters. Die Musik lief weiter, gleichgültig. Der Lavendelduft war schon lange verschwunden, ersetzt durch eine dichte Mischung aus Schweiß, Sex, Gleitgel und heißer Haut, die alles durchtränkte.

Ich stand mit wackeligen Beinen auf und ging zurück zum Spiegel, demselben, in dem ich mich sechs Stunden zuvor noch so hübsch gefunden hatte. Der Unterschied raubte mir für einen Moment den Atem.

Das Make-up war verschmiert, die Augen mit verlaufenem blauem Lidschatten bekleckst, die Lippen verzogen. Auf meinem Gesicht und meinem Mund klebten Spuren meines eigenen Schwalles, weil ich mir im Delirium irgendwann die Finger abgelutscht hatte, nachdem ich mich angefasst hatte, und schon der bloße Anblick jagte mir einen Schauer über den Rücken, bei dem ich nicht wusste, ob es Scham oder Stolz war. Ich war vollkommen nackt, zerzaust, nicht wiederzuerkennen.

Ich drehte mich um, um mich von hinten anzusehen, ging leicht in die Hocke und spreizte mit beiden Händen die Pobacken. Sie waren gerötet, brannten, und mein Rosettenloch pochte mit einem dumpfen, zugleich lustvollen Schmerz, noch immer nicht ganz geschlossen, wie eine obszöne kleine Blume, die nach all dem Gebrauch schlapp geworden war. Aber da war der Beweis des Nachmittags: Endlich hatte ich es geschafft. Nach wochenlangem Dranbleiben hatte ich mich so weit geöffnet, wie ich wollte, mich so weit gedehnt, wie nie zuvor. Ich spürte eine seltsame Mischung aus Müdigkeit und Zufriedenheit, diese Art von albernem Stolz, die man empfindet, wenn man ein privates Ziel erreicht hat, das sonst niemand verstehen würde.

Mein Gesicht war ein köstliches Desaster. Die Nippel waren geschwollen und empfindlich, von all dem Zwicken bläulich verfärbt, die Beine hörten nicht auf zu zittern, und mein kleines Fotzchen, gereizt und winzig, tropfte noch immer einen dünnen klaren Faden, der sich an meinen Oberschenkel klebte. Kurz gesagt: Es war ein wunderbarer Trainingsnachmittag gewesen, mit guten Ergebnissen, und dieser im Spiegel zerschlissene Körper bestätigte es mir.

Sieh dich an, wie du geworden bist, Schlampe, dachte ich, und der Gedanke machte mich statt verlegen zu lächeln nur noch glücklicher.

***

Um halb elf ging ich duschen. Das warme Wasser, das mir über den Rücken lief, entspannte mich so sehr, dass ich mich kaum, dass ich mich abgetrocknet hatte, ins Bett fallen ließ und ohne es zu merken tief einschlief.

Ich wachte um zwei Uhr morgens auf, orientierungslos, mit trockenem Mund. Ich ging in die Küche, goss mir ein Glas Wasser ein und schaltete fast aus Gewohnheit den Fernseher ein. Ich landete auf einem Kanal, der einen Porno zeigte: zwei Transfrauen in einer endlosen Doppelpenetration, mit zwei dicken Schwänzen, die ihnen gleichzeitig den Arsch auseinanderrissen, mit Speichelfäden, die aus ihren Mündern hingen, und Sperma, das ihnen vom Kinn tropfte. Ich blieb wie festgenagelt, hypnotisiert von diesen Gesichtern absoluter Wonne, davon, wie sich die Rosetten obszön um die Schwänze dehnten und sie ohne Klage verschlangen.

Ich hätte ihn nicht ansehen sollen. Diese Lustgesichter machten mich sofort wieder scharf. Ich erinnerte mich daran, wie ich mich ein paar Stunden zuvor vor dem Spiegel gesehen hatte, vorgebeugt, zerstört und glücklich, mit einem Arsch, offen wie ein hungriges Maul, und schon die bloße Erinnerung entflammte mich erneut. Ich schob mir beinahe gedankenlos die Hand zwischen die Beine, berührte mein Rosettenloch, das noch vom Pyjama kaum gedeckt war, und merkte, dass es sich schon beim kleinsten Reibung öffnete und mehr verlangte. Der Körper, der eigentlich erschöpft sein sollte, wachte wieder auf, als hätte der Nachmittag nicht gereicht.

Aber dieses Mal wollte ich keinen Spiegel. Ich wollte keinen Dildo und nicht die Einsamkeit meiner Wohnung. Ich wollte etwas Echtes. Ich wollte warmes Fleisch, ich wollte Gewicht auf mir, ich wollte einen echten pochenden Schwanz in mir und einen schmutzigen Mund, der mir Dinge ins Ohr sagte, während er mich auseinander nahm.

Ich stand auf mit einer Entschlossenheit, die mich selbst überraschte. Ich zog aus dem Schrank ein enges rotes Kleid, so kurz, dass es mir kaum die Pobacken bedeckte, und zog es auf nackter Haut an, ohne Slip, damit ich später keine Erklärungen abgeben musste. Ich schlüpfte in hohe Absätze, nahm eine kleine Tasche und machte mich nur gerade so zurecht, wie es nötig war: etwas Foundation, um das Desaster von vorhin zu verbergen, die Lippen wieder rot, das Haar in einer schnellen Geste hochgesteckt. Perfekt musste ich nicht sein. Ich musste verfügbar sein.

Ich sah mich ein letztes Mal an, bevor ich ging. Das Mädchen von vier Uhr nachmittags war zurückgekommen, aber anders: mit schmutzigerem Blick, selbstsicherer, ohne die Unschuld des Fotos. Diese Version wusste, was sie wollte, und hatte nicht vor, sich mit einem Dildo zufriedenzugeben.

Ich würde es nicht mit irgendwem riskieren. Dieses Mal suchte ich keinen schüchternen oder halbherzigen Mann. Ich wollte Dicke, ich wollte Länge, ich wollte nach so vielen Tagen Enthaltsamkeit und so vielen Stunden Training echte Wucht. Ich wollte einen dicken Schwanz, der meine Nachmittagsarbeit auf die Probe stellte, der dieses frisch gedehnte Rosettenloch ausnutzte und es mir bis zum Überlaufen mit heißer Milch füllte. Ich wusste genau, in welchem Club ich finden würde, was ich suchte.

Ich schloss die Wohnungstür hinter mir und ging die Treppe hinunter, während die Absätze in der Stille der Morgendämmerung widerhallten, und spürte, wie die frische Luft unter mein Kleid stieg und meine nackten Pobacken streichelte. Die Straße war kühl, fast leer, und die Nachtluft ließ mir sofort die Haut prickeln, sobald ich hinaustrat. Ich ging ungeniert, entschlossen, fühlte mich in diesem roten Kleid wie die begehrenswerteste Frau der Welt, mit dem Arsch noch immer unter dem Stoff pochend und der Gewissheit, dass ich diese Nacht nicht allein schlafen würde.

Aber das, meine Lieben, ist schon wieder eine andere Geschichte. Ich schicke euch einen Kuss.