Ich kam nach Hause zurück und mein Zwillingsbruder machte mich zu seiner Frau

Ich sehe mich im Badezimmerspiegel des Familienhauses an, jenem Haus, das seit dem endgültigen Weggang meiner Eltern nach Verschlossenem riecht. Acht Jahre sind vergangen, seit ich nach Boston ging, auf der Flucht vor allem und vor allem vor ihm. Vor Mauricio.

Wir waren eineiige Zwillinge, aber ich war immer der weichere, derjenige, der weinte, wenn er mich in jenen Prügeleien gegen die Wand stieß, die wegen nichts anfingen und damit endeten, dass er auf mir lag, schwer atmend, die Augen von etwas entflammt, das ich damals noch nicht benennen konnte. Er blieb in diesem Ort im Landesinneren, an der Spitze der Familienwerkstatt, bis der Unfall unsere Eltern holte. Ich kam zurück, weil sonst niemand mehr da war.

Ich trage ein Set aus schwarzer Lingerie, das ich in einer Boutique im Ausland gekauft habe: Spitzenshirt, ein String aus Faden, der kaum etwas bedeckt, halterlose Strümpfe. Ich habe mich komplett enthaart, mich parfümiert, und mein Haar — früher kurz — fällt jetzt in Wellen auf meine Schultern. Ich nenne mich Daniela, wenn ich allein bin. Oder wenn ich mit Männern zusammen bin, die mir Drinks ausgeben und mir „Schätzchen“ ins Ohr flüstern, während sie mir die Hand unter den Rock schieben und meinen in der Unterwäsche verborgenen Schwanz umfassen.

Die Badezimmertür fliegt auf. Ich hatte nicht abgeschlossen.

Mauricio steht dort, mit meinem Gesicht, aber abgeklärter, härter. Schweißnasses T-Shirt, Jeans. Sein Blick wandert über mich. Zuerst Überraschung. Dann etwas, das ich sofort erkenne: Wut vermischt mit Hunger.

—Was soll das, Daniel? —seine Stimme war immer tiefer als meine.

Ich bleibe reglos stehen, das Herz schlägt mir gegen die Brust. Ich antworte nicht. Ich sehe ihn einfach an.

Er kommt langsam näher. Er riecht nach dem Schweiß des ganzen Tages, nach einem Mann, der in der Werkstatt Teile geschleppt hat. Er schließt die Tür hinter sich.

—So bist du da draußen also geworden? Ein Mann, der sich als Frau anzieht?

Seine Worte sollten mir wehtun, und das tun sie auch, aber sie entfachen mich ebenso. Ich spüre es zwischen den Beinen, wo der String die Erektion kaum zurückhält, die beginnt, gegen den Faden anzuschwellen. Ich beiße mir auf die Lippe.

—Nenn mich, wie du willst —flüstere ich schließlich, mit dieser Stimme, die nicht mehr die von früher ist—. Aber fass mich nicht an, wenn du nicht willst.

Er stößt ein hässliches Lachen aus und macht noch einen Schritt. Wir sind so nah, dass ich seine Wärme spüre. Er packt mein Kinn und zwingt mich, ihn anzusehen.

—Sieh dich an. Du warst immer ein Weichei. Du hast dich immer einfach nehmen lassen.

Seine Augen senken sich auf die Spitze, auf die weiche Haut, auf meine schmale Taille und die runden Hüften nach so vielen Jahren Hormonen und Anstrengung. Er bleibt an der Beule im String hängen, an der Spitze, die über dem Gummibund hervorschaut, schon feucht von der Flüssigkeit, die mir entweicht.

—Zieh alles aus —befiehlt er.

—Nein.

Ich bewege mich nicht. Ich fordere ihn mit dem Blick heraus, weil ich weiß, was kommt. Ich weiß es seit wir Teenager waren und er mich schubste und ich mich gehen ließ, während ich spürte, wie in mir etwas Verbotenes wuchs.

Mauricio atmet tief durch. Ich sehe, wie sich die Beule in seiner Jeans abzeichnet, dick, die Stoffbahn straffend.

—Verdammt… —murmelt er.

Und dann stößt er mich, wie damals, gegen die Wand, aber diesmal gehen seine Hände nicht daran, mich zu schlagen. Sie fahren direkt zur Spitze. Er reißt den BH mit einem Ruck entzwei und meine Brüste schnellen frei hervor, die Brustwarzen bereits hart, dunkel, steif wie Steine.

Er beugt sich vor und leckt sie gierig, beißt, saugt, als wollte er mich bestrafen. Er nimmt mir eine Brustwarze vollständig in den Mund, bis zur Areole, und hämmert mit rauer Zunge erbarmungslos auf sie ein. Ich schreie und biege mich durch. Er wechselt zur anderen, beißt so hart zu, dass mir die Tränen in die Augen schießen, und leckt dann langsam darüber, um das Brennen zu beruhigen. Seine andere Hand geht zum String, schiebt den Faden mit einer groben Bewegung beiseite und packt meinen harten Schwanz, drückt ihn in seiner Faust.

—Sieh dir das an —keucht er—. Hart wie ein Kerl und Titten wie eine Schlampe. Du bist zum Ficken gemacht.

Er schüttelt ihn mit seiner schwieligen Hand, drückt vom Ansatz bis zur Spitze und presst den Saft aus mir heraus, der mir schon herunterläuft. Dann geht er tiefer, sucht meinen Arsch zwischen den Backen und findet meinen Eingang, bereits vorbereitet, weil ich mich für den Fall der Fälle hergerichtet hatte, schon geschmiert, seit dem allerersten Moment, in dem er die Tür öffnete.

—Sieh dich an, schon vorher fertig gemacht —spottet er und stößt einen Finger bis zu den Knöcheln hinein—. Du hast dir den Arsch vorbereitet, falls ich auftauche, was, du Schwuchtel? Du wusstest, dass ich kommen würde, um ihn dir reinzustecken.

Ich biege mich an der Wand durch, stöhne und spieße mich selbst auf seinen Finger auf. Er fügt einen zweiten hinzu, dann einen dritten, und öffnet mich ohne jede Zärtlichkeit. Es tut weh und ich liebe es. Er bewegt sie wie eine Schere in mir, krümmt sie, berührt mich dort, wo mich noch nie jemand so berührt hat.

—Ja… bitte, Mauricio…

—Bitte was? Sag es, Schlampe. Sag es mit dem Mund.

—Fick mich, Bruder. Steck ihn rein. Mach mich zu deinem, wie du es immer wolltest.

Er öffnet mit der anderen Hand seine Jeans und schiebt sie bis zu den Knien hinunter. Sein Schwanz springt nach oben, dick, von Adern durchzogen, die Eichel schon violett und glänzend vor Vorsaft. Er ist identisch mit dem, an den ich mich erinnere, von damals, als wir als Jungs zusammen duschten und ich verstohlen rübersah, aber jetzt ist es ein ganzer Mann: riesig, hart, mit den schweren Eiern darunter hängend. Jetzt gehört er mir.

Er drückt mich an den Schultern nach unten, und mehr muss er nicht sagen. Ich falle vor ihm auf die Knie und öffne den Mund. Er stößt ihn mir auf einmal hinein, bis zum Anschlag, und die Spitze schlägt mir gegen den Rachen. Ich würge, mir schießen Tränen in die Augen, und er packt mich mit beiden Händen am Haar und beginnt, mir den Mund zu ficken, ohne mir eine Pause zu lassen.

—Lutsch ihn wie eine Fotze, Daniela. Zeig mir, was du in Boston gelernt hast.

Ich sauge gierig. Ich lecke ihm über die ganze Länge, lutsche ihm die Eier einzeln und nehme sie mir ganz in den Mund, dann verschlucke ich ihn wieder. Mir läuft Speichel übers Kinn und tropft ihm den Stamm hinunter. Ich lecke die Eichel, stecke die Zunge in das kleine Loch an der Spitze und koste das salzige Präejakulat. Er knurrt und stößt härter zu, bis mir die Nase in seinem dunklen Schamhaar steckt und ich nicht mehr atmen kann.

—Genau so, verdammt, genau so… schluck ihn ganz.

Als er spürt, dass er gleich kommt, zieht er ihn mit einem Ruck heraus. Er stellt mich auf die Füße und dreht mich zum Spiegel. Ich sehe unsere beiden Gesichter im Glas: meines geschminkt, mit verschmierter Wimperntusche und geschwollenen Lippen, seines wild. Er beugt mich über das Waschbecken, spreizt mir mit beiden Händen die Arschbacken und geht in die Hocke. Ich spüre seine heiße, raue Zunge an meinem Loch.

—Ah, verdammt, Mauricio…

Er frisst mir den Arsch ohne Ekel, leckt ihn ganz aus, steckt die Zunge hinein, zieht sie wieder heraus, steckt sie wieder rein. Er sabbert, spuckt, saugt. Ich winde mich über dem kalten Porzellan, mit dem harten Schwanz, der mir gegen das Möbelstück schlägt. Als er meint, ich sei genug nass, steht er auf, spuckt sich erneut in die Hand, bestreicht seinen Schwanz damit und öffnet mich.

—Das ist es, was du wolltest, oder? —flüstert er gegen meinen Nacken—. Dass dein Bruder dir den Arsch aufreißt.

Und er stößt mit einer einzigen Bewegung hinein. Der Schmerz ist brutal; das Vergnügen noch schlimmer. Ich schreie und er hält mir die Hand auf den Mund. Er bleibt einen Moment lang ganz in mir, bis zu den Eiern versunken, lässt mich jeden Zentimeter fühlen. Dann beginnt er sich ohne Unterlass zu bewegen, hält mich an den Hüften so fest, dass ich weiß, dass ich morgen seine Fingerabdrücke auf der Haut tragen werde. Seine Hüfte knallt mit einem feuchten Fleischlaut gegen meine Backen, der im Badezimmer widerhallt. Ich drücke nach hinten, verschlucke ihn noch tiefer, wackle mit dem Arsch für ihn.

—Er war immer deiner —keuche ich, als er mir den Mund freigibt—. Ich wollte das immer. Ich habe immer von deinem Schwanz geträumt.

Das macht ihn noch heißer. Er packt mich am Haar, biegt mir den Rücken durch und beschleunigt. Er fickt mich mit Wut, mit jahrelang aufgestautem Verlangen, mit Hass und Liebe, die sich in jedem Stoß vermischen. Seine Hand umschließt meinen Schwanz von vorne und schüttelt ihn im gleichen Rhythmus. Er drückt ihn am Ansatz zusammen, zieht, hebt, senkt. Ich sehe im Spiegel, wie meine Brüste im Takt wippen, wie mein Make-up zerfließt, wie mein Bruder mich von innen spaltet.

—Komm, Daniela. Komm mit mir drin. Ich will es sehen.

Ich komme mit einem erstickten Schrei. Die Milch spritzt in Strahlen heraus und bespritzt den Spiegel, das Porzellan, seine Hand. Ich zittere am ganzen Körper und mein Arsch schließt sich um seinen Schwanz, presst ihn zusammen. Er hält noch zwei weitere Stöße aus und stößt sich dann bis zum Grund hinein. Er bleibt still, ergießt sich mit einem tiefen Knurren in mir, füllt mich mit heißem Sperma. Ich spüre, wie sein Schwanz in mir pulsiert, wie er Schwall um Schwall ausstößt. Wir bleiben so, verschlungen, sprachlos, und lassen den Atem langsam an seinen Platz zurückkehren.

Als er schließlich herauskommt, läuft mir ein zäher Strahl seines Ergusses am Oberschenkel hinunter über die Strumpfhose. Er dreht mich mit neuer Vorsicht um. In seinem Blick liegt etwas anderes: Besitz, aber auch ein Hunger, der nicht gestillt ist. Er nimmt mit zwei Fingern sein eigenes Sperma auf, das mir am Bein herunterläuft, und steckt es mir in den Mund. Ich lutsche es, während ich ihm in die Augen sehe.

—Das hier war nicht nur einmal —sagt er heiser—. Du wirst in diesem Haus meine Frau sein.

Ich nicke, immer noch zitternd.

—Ja, Mauricio. Ich will es sein.

***

Die Tage beginnen zu verschwimmen in einer Routine, die mich ins Leben zurückbringt. Er steht früh auf, um die Werkstatt zu öffnen, die wir geerbt haben. Ich bleibe zu Hause, ordne die Bankunterlagen und die Papiere der Beerdigung, aber vor allem bereite ich mich auf ihn vor.

Jeden Morgen wähle ich andere Unterwäsche: einen transparenten Body, ein Satin-Set mit Strapsen, Netzstrümpfe. Ich schminke mich langsam vor dem Spiegel und parfümiere meinen Hals, hinter den Ohren, zwischen den Brüsten. Ich setze mir einen Stahlplug in den Arsch, damit er offen und bereit ist, wenn er kommt. Er erscheint mittags, verschwitzt, die Hände voller Fett, und sagt nicht Hallo. Er sieht mich nur von der Küchentür aus an, und ich weiß schon alles.

Er beugt mich über die Arbeitsplatte, dieselbe, an der Mama das Abendessen gemacht hat, zieht mir den Rock bis zur Taille hoch und zieht mir den Plug mit einem Ruck heraus. Dann öffnet er den Reißverschluss seiner Hose, holt seinen bereits steifen Schwanz heraus und stößt ihn mit einer einzigen Bewegung hinein. Er fickt mich zwischen den Frühstückstellern, mit den Brüsten gegen den kalten Marmor gepresst und den Absätzen, die über die Fliesen kratzen. Er packt mich von hinten am Hals und flüstert mir Schmutziges ins Ohr, während er meinen Arsch mit heißer Milch füllt. An anderen Nachmittagen duschen wir zusammen, und er seift mich langsam ein, wäscht mir das Haar, küsst mich, während das heiße Wasser über uns beide läuft; danach kniet er mich auf den Boden der Dusche und ich nehme ihn in den Mund, bis er mir ins Gesicht kommt und mich zwingt, jeden Tropfen abzulecken. Nachts schlafen wir im Ehebett unserer Eltern, eng umschlungen, und manchmal weckt er mich mitten in der Nacht mit seinem harten Schwanz, der zwischen meine Backen gepresst ist, und nimmt mich dann so, schweigend, beißt mir in die Schulter, damit ich nicht schreie.

Eine Woche später gehe ich ohne seine Erlaubnis nicht mehr aus dem Haus. Er hat mir enge Kleider gekauft, kurze Röcke, Spielzeuge, die er im Internet bestellt: Dildos in allen Größen, ein Harness, Analbälle, einen Vibrator, den ich mir in den Schwanz schiebe, während er mich in den Arsch fickt und mich zum Kommen bringt, ohne mich zu berühren. Eines Tages überrascht er mich vor dem Spiegel, streichelt mir die Brüste und stellt sich vor, dass sie größer wären.

—Willst du dich operieren lassen, Schätzchen? —fragt er von der Tür aus.

Ich drehe mich um, errötet.

—Ich will für dich noch mehr Frau sein. Dass von Daniel nichts mehr übrig bleibt.

Er kommt näher und umarmt mich fest.

—Mach es mit dem Erbe. Aber du bist schon meine Frau, mit oder ohne irgendetwas. Du gehörst mir.

***

Eines Nachts kommt er spät heim, der Atem schwer von Alkohol. Er zieht mich an den Bettrand, reißt mir die Unterhose runter und nimmt mich mit einer neuen, fast verzweifelten Härte. Er fickt mich seitlich, mit einem meiner Beine hoch auf seiner Schulter, stößt so tief in mich, dass ich die Spitze ganz innen gegen mich schlagen fühle. Als er fertig ist und mich wieder einmal füllt, setzt er sich an die Kante der Matratze, und sein Gesicht verändert sich. Da ist keine Wut mehr, nur betrunkene Verwirrung.

—Daniela… ich muss dir etwas sagen. Ich habe eine Freundin. Carmen. Ich wollte sie heiraten.

Die Worte treffen mich härter als jeder Stoß.

—Heute Nacht war ich bei ihr —fährt er fort und reibt sich übers Gesicht—. Ich wollte mich verabschieden. Aber ich konnte nicht. Ich habe nur an dich gedacht. Daran, wie du mir alles gibst.

Ich bin jetzt Daniela. Seine Frau. Sieht er das denn wirklich nicht?

—Ich weiß nicht, was ich tun soll —murmelt er—. Wenn du wieder gehst, bleibe ich allein. Aber ich will dich.

Er steht schwankend auf und geht in das andere Zimmer schlafen, lässt mich allein im Bett zurück, mit seinem Sperma, das mir zwischen den Schenkeln herunterläuft. Ich bringe kein Auge zu. Im Morgengrauen gehe ich ihn suchen. Er ist wach, mit Kater und den Augen voller Schuld.

—Hör mir zu —sage ich—. Verkaufen wir alles. Das Haus, die Werkstatt, das Erbe. Mit dem Geld von uns beiden können wir nach Valencia gehen, oder in ein anderes Land, irgendwohin, wo uns niemand kennt. Wo niemand weiß, dass wir Geschwister sind. Wir werden als Mann und Frau leben.

Er sieht mich überrascht an.

—Und wenn ich auch echte Frauen will?

Es tut weh, aber ich lächle trotz des Schmerzes.

—Dann kannst du sie haben. Ich bin bereit, dich zu teilen. Bring sie mit, fick sie vor mir, wenn du willst. Vielleicht mache ich sogar mit. Aber ich werde deine Frau sein. Deine Hauptfrau.

Er verstummt einen Augenblick und zieht mich dann an sich.

—Du bist perfekt, Daniela.

An diesem Morgen nimmt er mich langsam, mit einer Zärtlichkeit, die ich an ihm nicht kannte, küsst meine trockenen Tränen wie ein Versprechen, während er meinen Arsch zum x-ten Mal füllt.

***

Wir verkaufen das Haus schnell und die Werkstatt etwas langsamer. Mit allem zusammen reicht es, um groß zu träumen. Wir wählen Valencia: ein Penthouse im Zentrum, mit Terrasse und Blick auf die alten Dächer, und genug Platz, um zu schreien, ohne dass uns jemand hört.

Wir kommen im Frühling an. Ich habe meinen Namen bereits offiziell ändern lassen: Daniela, mit allen Buchstaben. Die ersten Monate sind eine ständige Hochzeitsreise. Wir wachen liebend auf, kochen liebend, er nimmt mich gegen die Glasfronten der Terrasse, während die Stadt unten erwacht, mit den Brüsten gegen das kalte Glas gepresst und den Menschen auf der Straße, die nicht wissen, dass oben sein Bruder mir am helllichten Tag den Arsch aufreißt.

Aber Mauricios Verlangen hat weiter Hunger nach mehr. Eines Abends, während er mir auf dem Sofa den Schwanz streichelt, gesteht er es mir ins Ohr.

—Ich will dich mit einer Frau sehen, Schätzchen. Ich will, dass wir zu dritt sind. Ich will sehen, wie du einer anderen die Fotze leckst, während ich dich ficke.

Ich komme schon, nur weil ich es höre, und spritze ihm auf die Hand.

Die erste, die wir mitbringen, heißt Renata: dunkelhaarig, großzügig gebaut, ein geübter Mund. Wir lernen sie in einer Bar im Zentrum kennen und laden sie noch in derselben Nacht ein. Die Szene ist perfekt. Ich trage rote Spitze; bei ihr reißt Mauricio das Kleid herunter, kaum dass er die Tür geschlossen hat, und es bleibt nur ein winziger String. Wir küssen uns zu dritt, Zungen vermischt, während er uns vom Sofa aus zusieht, den Schwanz draußen, den er langsam auf und ab bewegt.

Renata kniet mich nieder, zieht mir die Unterhose herunter und entdeckt meinen harten Schwanz. Sie ist nicht überrascht, sie lächelt. Sie nimmt ihn ganz in den Mund und bläst ihn, während ich ihr an den Brustwarzen beiße. Dann bringt sie mich zum Sofa, setzt sich auf Mauricio und spießt sich mit einem einzigen Stoß auf seinem Schwanz auf. Ich stelle mich hinter sie und lecke ihr den Arsch, während mein Bruder ihr von unten die Fotze zerlegt. Sie schreit und windet sich zwischen uns beiden.

Dann setzt Mauricio mich auf allen vieren auf den Teppich, spreizt mir die Backen und stößt ihn mir bis zum Anschlag hinein, und ich vergrabe mein Gesicht zwischen Renatas Beinen, die sich vor mir auf den Rücken gelegt hat. Ich lecke ihre nasse Muschi, sauge an ihrem geschwollenen Kitzler, stecke zwei Finger in sie und bewege sie. Sie stöhnt, hält mich am Haar fest, reitet mir ins Gesicht. Ihr Geschmack ist süß, reine Weiblichkeit, vermischt mit dem Sperma meines Bruders, das noch in ihr steckt. Ich sauge alles, schlucke es, gebe es mit der Zunge wieder zurück, bis tief hinein.

Mauricio stößt mir immer schneller in den Arsch, schüttelt mich durch und durch. Ich komme, ohne meinen Schwanz zu berühren, nur vom Arsch, nur vom Geruch von Renatas Muschi in meinem Mund, und meine Milch landet auf ihrem Bauch. Sie kommt schreiend in mein Gesicht und durchnässt mich. Mauricio kommt als Letzter, in mir, füllt mich, bis es überläuft. Wir enden zu dritt im Bett, verschwitzt, ineinander verschlungen, mit Sperma und Speichel überall, und Renata geht im Morgengrauen mit einem Kuss und dem Versprechen zu kommen.

Nach ihr kommen andere: Blondinen, Rothaarige, ein Paar, das uns neue Spiele mit Gurten und Doppeldildos zeigt. Eines Nachts steckt Mauricio mir einen Strap-on an und lässt mich ein Mädchen ficken, während er mich von hinten nimmt; es sieht aus wie ein Zug, und ich schreie so laut, dass die Nachbarn gegen die Wand schlagen. Mit jeder Nacht bin ich für ihn mehr Frau, mehr Ehefrau, begehrenswerter.

***

Ein Jahr später lebe ich Vollzeit als Daniela. Ich habe mir die Brüste machen lassen: jetzt sind sie groß, rund, perfekt. Als ich aus der Operation aufwache, ist Mauricio da, hält meine Hand und küsst meine Stirn.

—Meine perfekte Frau —flüstert er.

Bianca wird unsere Stammfrau. Sie ist fasziniert von meinem Körper, von dieser Mischung, die ich bin, und sie liebt es, mir den Schwanz zu lutschen, während Mauricio ihn mir in den Arsch steckt. Eines Abends, alle drei erschöpft, flüstert sie mir ins Ohr, mit meiner Milch noch am Mundwinkel:

—Du bist die perfekteste Frau, die ich je gesehen habe. Dein Mann hat Glück.

Mauricio hört es, lächelt stolz und küsst mich heftig, mit Zunge, weil er weiß, dass er der König des Penthouses ist.

Er setzt nur eine einzige Grenze, und die zieht er genau dort, wo er sie haben will. Er lässt mich die Brüste operieren, aber er verbietet mir, irgendetwas zwischen meinen Beinen anzutasten.

—Du wirst ihn nie loswerden —sagt er mir eines Nachts, während er ihn langsam streichelt, ihn in seiner Faust zusammendrückt, bis er sich zwischen seinen Fingern aufrichtet—. Ich liebe es, dich so zu sehen. Halb Frau, halb meins. Es macht mich wahnsinnig, mit dir als Ganzem zu spielen. Ich liebe es, wenn er steif wird, wenn ich ihn dir in den Arsch stecke, dass du kommst, ohne dass ich dich berühre, dass du mir die Laken mit Milch vollmachst.

Und ich nehme es an, weil er derjenige ist, der bestimmt, und weil es mich erregt, ihm zu gehorchen.

***

Die Jahre vergehen. Wir leben weiter als Mann und Frau in einem Penthouse voller Spiegel und Erinnerungen. Ich modelte Lingerie, verdiene mein eigenes Geld, werde von Männern und Frauen begehrt. Aber ich komme immer mit ihm nach Hause zurück. Ich kniese immer zu seinen Füßen, sobald sich die Tür schließt, und hole seinen Schwanz aus der Hose, um ihn zu lutschen, bevor ich ihn begrüße.

Eines Winterabends, nach dem Abendessen auf der Terrasse, trägt er mich auf dem Arm ins Bett. Er zieht mich langsam aus, küsst jeden Zentimeter dieses Körpers, den er mitgeformt hat. Er leckt meine operierten Titten, geht hinunter zum Bauch, bläst mir ihn, wie so selten, nimmt ihn mir ganz in den Mund, bis er in seinem Mund vollständig hart ist. Dann öffnet er mir die Beine, hebt mir die Hüften an, spuckt sich in die Hand und versinkt wie zu Hause in meinem Arsch.

—Ich liebe dich, Daniela. Meine Schwester. Meine Frau. Änder das nie —flüstert er, während er mich mit langsamem, tiefem, ungeheuer tiefem Rhythmus stößt.

Er schüttelt mir den Schwanz im gleichen Takt, presst ihn in seiner Faust, zieht an der Vorhaut, bis der Lustschmerz wehtut. Ich komme als Erste, zittere am ganzen Körper, bespritze meinen Bauch und meine neuen Brüste. Er folgt mir, stöhnt meinen Namen, bis zum Anschlag in mir, und ich spüre, wie sein heißes Sperma mich erneut von innen überflutet. Wir bleiben umarmt zurück, verschwitzt und glücklich, mit seinem Schwanz noch in mir, langsam weich werdend in meinem gefüllten Arsch.

Manchmal, in den langen Schweigen, erreicht uns eine ferne Melancholie: das Echo eines Lebens, das normal hätte sein können, von Eltern, die es nie erfahren haben, von einer Welt, die uns vielleicht nicht ganz akzeptieren würde. Aber wir wissen, dass dies unseres ist. Das ist echt. Das ist für immer.

Denn solange er mich ganz will —meinen Körper, meine Unterwerfung, meine Liebe, meinen Arsch, der jede Nacht für ihn offen ist—, werde ich ihm gehören und er wird mir gehören. Mann und Frau. Bruder und Schwester. Und in der Intimität unseres Bettes zählt niemand sonst.