Mein rotes Dessous und der Unbekannte aus der App

Meine Familie fuhr für ein langes Wochenende zum Haus meiner Tante in Valdivia, und kaum war das Auto am Ende der Straße verschwunden, löste sich etwas in mir. Seit Wochen waren meine Hormone durcheinander, ich hatte mich in meinem Zimmer eingeschlossen und bis spät in die Nacht Videos von Femboys und Travesties angesehen, wobei ich mir vorstellte, wie ich selbst in diesen Klamotten, mit diesen Gesten, mit dieser weichen Haut wäre, die gemacht zu sein schien, damit man sie ansah. Es war nicht bloß Neugier. Es war ein Bedürfnis, das mir jede Nacht die Brust zuschnürte und mich nicht schlafen ließ.

An diesem Morgen, als das Haus ganz mir allein gehörte, beschloss ich, nicht weiter davon zu träumen, sondern es zu tun.

Ich nahm die Metro ins Zentrum und lief zu einer Galerie, in der sie winzige, billige Kleidung verkauften, mit Schaufensterpuppen in schlecht beleuchteten Vitrinen. Ich ging die Gänge entlang und tat so, als suchte ich ein Geschenk, bis ich sie sah: rote Dessous aus dünnen Bändern, die an mehreren Punkten am Körper befestigt wurden, mit kleinen Schnallen vom Hals bis zu den Schenkeln, wie ein Netz aus Seide und Elastik. Die Verkäuferin sah mich nicht einmal an, als ich bezahlte. Ich ging mit der Tasche an die Brust gepresst hinaus, das Herz schlug mir, als hätte ich etwas Gestohlenes bei mir.

Zurück zu Hause schloss ich mich im Bad ein und zog sie vor dem Spiegel an. Die Bänder kreuzten meine Haut und zeichneten mich auf eine Weise nach, wie ich mich noch nie gesehen hatte. Ich drehte mich, blickte mir über die Schulter, berührte meine Taille. Zum ersten Mal erkannte ich mich nicht wieder, und das gefiel mir mehr, als ich erwartet hatte. Das Band, das vorne herunterlief, bedeckte kaum meinen Schwanz, der sich schon von selbst gegen den roten Stoff aufrichtete, und hinten verschwand ein anderes Band zwischen meinen Arschbacken und rieb bei jeder Bewegung direkt an meinem Arsch.

Ich sehe sexy aus. Ich sehe wirklich sexy aus.

Ich strich mit der Hand über die Dessous, drückte mir durch den Stoff den Schwanz, und ein langes Seufzen entfuhr mir. Die Spitze wurde feucht, und ein winziger Fleck begann durch die rote Seide zu schimmern. Ich drehte mich um, hockte mich ein wenig vor den Spiegel und spreizte mir mit beiden Händen den Arsch, um meinen von den Bändern eingerahmten Hintern zu sehen: rosig, straff, bereit. Ich leckte mir einen Finger an und strich ihn nur über meinen Eingang, um den Schauer zu spüren. Mir entwich ein leises Stöhnen.

Ich machte mehrere Fotos mit dem Handy, suchte das beste Licht, versteckte mein Gesicht und zeigte alles andere. Auf einem stand ich mit dem Rücken zur Kamera und dem Arsch herausgestreckt; auf einem anderen im Profil, mit dem Schwanz, der sich unter dem Stoff abzeichnete; auf einem weiteren öffnete ich den Mund und streckte die Zunge heraus. Danach öffnete ich eine dieser anonymen Dating-Apps, legte ein Profil mit falschem Namen an — Luna — und lud zwei der Bilder hoch. Ich schenkte mir ein Bier ein, setzte mich aufs Bett und wartete, halb tot vor Scham, halb voller Verlangen, dass mir jemand etwas Schmutziges schreiben würde.

Es dauerte nicht lange.

***

Die Nachrichten kamen eine nach der anderen. Einladungen, Vorschläge, Bilder harter Schwänze, um die ich nicht gebeten hatte. Ich las sie beim Trinken und fühlte mich mit jeder einzelnen mächtiger, als wäre all diese Aufmerksamkeit eine heiße Flüssigkeit, die in mir hochstieg. Die meisten ignorierte ich. Aber eine ließ mich innehalten.

Das Profil gehörte einem Mann namens Damián. Groß, breite Schultern, auf dem einzigen Foto eine schwarze Kappe bis zu den Brauen heruntergezogen. Die Nachricht war direkt, ohne Umschweife.

—Ich will dich unbedingt ficken. Fünf Minuten, mehr nicht. Bei dir oder bei mir? — schrieb er.

Meine erste Reaktion war, den Chat zu schließen. Ein klares Nein. Ich wollte mich nur hinter dem Bildschirm begehrt fühlen, nicht in der Wohnung eines Fremden landen. Aber während ich das Bier austrank, begann sich etwas Warmes in meinem Kopf zu drehen. Ich erinnerte mich an mein erstes Mal, vor Jahren, wie nervös ich gewesen war und wie gut es sich danach angefühlt hatte. Ich erinnerte mich an die ganzen Wochen, in denen ich genau das hier ersehnt hatte.

Nur fünf Minuten. Was kann schon in fünf Minuten passieren?

Ich antwortete, bevor ich es mir anders überlegen konnte. Wir verabredeten, dass ich zu seiner Wohnung fahren würde, in einem Gebäude nahe der Station, zwanzig Minuten mit dem Bus.

***

Ich ließ die Dessous an und zog darüber weite Sportkleidung: ein lockeres Shirt, eine Trainingshose, eine Mütze. Ich schminkte mir die Lippen nur ganz leicht, gerade genug, um mich anders zu fühlen, und setzte eine Maske auf. Es war an diesem Nachmittag nicht kalt, aber meine Nerven ließen mich mit den Zähnen klappern, und meine Hände waren eiskalt, die Finger unbeholfen, als ich die Tür abschloss.

Die Busfahrt kam mir endlos vor. Ich starrte aus dem Fenster, ohne etwas zu sehen, ging im Kopf alles durch, was schiefgehen konnte, und war gleichzeitig unfähig auszusteigen. Jedes Mal, wenn der Bus bremste, spürte ich, wie das rote Band zwischen meinen Arschbacken spannte, und erinnerte mich daran, warum ich unterwegs war. Als ich am Gebäude ankam, schrieb ich ihm, dass ich unten sei. Wenige Minuten später sah ich ihn durch die Glastür herauskommen: Er war größer, als es auf dem Foto wirkte, trug dieselbe schwarze Kappe und ging ruhig, sicher, als brächte ihn nichts aus der Fassung.

Wir fuhren zusammen im Aufzug nach oben. Er hörte nicht auf, mich aus den Augenwinkeln von oben bis unten anzusehen, bis er das Schweigen brach.

—Waren die Fotos wirklich von dir? — fragte er.

—Ja — sagte ich, mit leiserer Stimme, als ich wollte —. Vertrau nicht so schnell.

Er antwortete nicht. Er lächelte nur schief, als hätte er längst etwas entschieden. Sein Blick glitt zu der Spur, die mir die Dessous unter der Hose machten, und er fuhr sich mit der Zunge über die Zähne.

Die Wohnung war klein und ordentlich, mit nur einem Fenster, das auf andere Gebäude hinausging. Es roch nach Kaffee und nach etwas Holzigem. Er deutete mit einer Geste auf das Sofa.

—Setz dich — sagte er.

Ich setzte mich auf die Kante, die Knie zusammen, und blickte auf den Boden. Ein paar Sekunden vergingen, in denen ich nicht wusste, was ich mit den Händen tun sollte. Er blieb vor mir stehen, die Arme verschränkt, und beobachtete mich.

—Na? — sagte er schließlich —. Zieh dich aus. Alles.

***

Ich schluckte. Zuerst nahm ich die Maske ab und legte sie auf das Kissen. Dann zog ich mir langsam das Shirt über den Kopf, und dabei kam das erste rote Band zum Vorschein, das meine Brust kreuzte. Ich hörte ihn durch die Nase ausatmen. Ich zog die Trainingshose herunter und trat sie beiseite, sodass ich nur noch die roten Dessous trug, die Bänder sich auf jedem Zentimeter meiner Haut abzeichneten und mein schon halb steifer Schwanz den Seidenstoff nach vorne drückte. Er begann, sich über der Hose zu streicheln, ohne Eile, packte die Beule mit der offenen Hand und sah mich an, als wäre ich etwas, worauf er den ganzen Tag gewartet hatte.

Das machte mich an. Sein Blick, der auf mir lastete, gab mir einen Mut, von dem ich nicht wusste, dass ich ihn hatte.

Ich stand auf und drehte ihm den Rücken zu. Ich hakte die Daumen in das seitliche Band und schob es ein Stück zur Seite, beugte den Rücken, bot ihm meinen fast nackten Arsch an, mit dem einzigen roten Band, das sich in der Mitte verlor. Ich griff nach hinten und spreizte eine Arschbacke, um ihm meinen Arsch besser zu zeigen, das straffe Band rieb an meinem Eingang. Ich hörte ihn hinter mir sich bewegen und ein kurzes Lachen aus seinem Mund kommen.

—Sieh dich an — sagte er leise —. Wie lecker du bist. Was für ein geiler Fotzenarsch du hast.

Er kam näher. Ich spürte die Wärme seines Körpers, bevor ich seine Hände spürte. Eine packte mich im Nacken, fest, aber ohne zu wehtun, und drückte mich sanft nach unten, bis ich vor ihm auf den Knien war. Mit der anderen Hand zog er Hose und Unterwäsche in einem Ruck herunter. Sein Schwanz sprang heraus, dick, hart, mit einer geschwollenen, roten Spitze, die Hauptader von oben bis unten deutlich zu sehen. Er war nur Zentimeter von meinem Gesicht entfernt. Mir kam der warme Geruch seiner Haut, seines Schweißes entgegen, und mein Mund füllte sich von selbst mit Speichel.

Ich ließ mich darauf ein, nicht weil er mich dazu zwang, sondern weil jeder seiner Befehle etwas in mir entzündete, das seit Wochen darauf gewartet hatte, entzündet zu werden.

—Mach den Mund auf — sagte er und hielt den Schwanz an der Basis fest —. Streck mir die Zunge raus.

Ich gehorchte. Er legte mir die heiße Spitze auf die herausgestreckte Zunge und rieb sie dort ein paar Sekunden, ließ einen Faden bitteren, zähen Lusttropfens zurück. Dann fuhr er sich damit über die Lippen, schmierte mich ein, als würde er mich anmalen. Ich öffnete den Mund weiter und ließ ihn hinein. Er ging erst langsam hinein, einen Zentimeter, zwei, fünf, bis ich spürte, wie die Spitze gegen meinen Gaumen drückte. Ich schloss die Lippen darum und begann, ihn zu lutschen, wie ich es in so vielen Videos gesehen hatte, saugte zuerst an der Spitze, ließ die Zunge unter ihm auf und ab gleiten, benetzte die ganze Länge mit Speichel.

Er atmete schwer, den Kopf zurückgelehnt, eine Hand an meinem Nacken, die meinen Rhythmus bestimmte.

—So — murmelte er —. Weiter, genau so. Nimm ihn ganz, Schlampe. Ganz.

Er stieß tiefer vor und ich spürte, wie sein Schwanz mir den Rachen berührte. Beim ersten Würgen traten mir Tränen in die Augen, aber er zog sich nicht zurück. Im Gegenteil. Er hielt mich mit beiden Händen am Nacken fest und begann, meinen Kopf selbst zu bewegen, fickte mir den Mund mit kurzen, tiefen Stößen. Mir lief der Speichel am Kinn herunter, hing in langen Fäden bis zur Brust, verschmierte die roten Dessous. Ich saugte an seinen Eiern, wenn er mir Luft ließ, leckte sie einzeln, arbeitete mich wieder den Schaft hoch, saugte hart und nahm ihn wieder bis zum Anschlag in den Mund.

Ein paar Minuten lang kniete ich da, verloren im Rhythmus, und fühlte mich weiblicher als je zuvor, begehrter als in meinem ganzen Leben. Ich grub ihm die Finger in die Schenkel, um mich zu halten. Als ich anfing, mich sicherer zu fühlen und es wagte, mit dem Schwanz im Mund nach oben zu schauen, packte er plötzlich meinen Arm und riss mich mit einem Zug auf die Füße.

—Aufs Sofa — sagte er —. Auf allen vieren. Arsch hoch.

***

Ich gehorchte ohne nachzudenken. Ich stützte mich auf die Sofalehne, die Knie in den Kissen, den Rücken durchgebogen. Ich schob das rote Band zur Seite, damit mein Arsch frei lag, und spreizte die Knie noch etwas weiter. Ich hörte, wie er das Kondom auspackte, das Rascheln des Latex beim Abrollen. Ich nahm ein wenig Speichel und führte einen Finger zwischen meine Arschbacken, steckte ihn für ein paar Sekunden hinein und wieder heraus, um mich vorzubereiten, zitternd vor Vorfreude und Angst zu gleichen Teilen. Ich spürte, wie mein eigener Eingang pulsierte und sich ganz von selbst um den Finger zusammenzog.

Ich war nicht schnell genug. Er setzte die Spitze an meinen Arsch, stieß einmal heftig zu und drang mit einem einzigen Stoß ganz in mich ein, bis ich seine Eier an meinem Damm spürte. Ein Schrei entwich mir, bevor ich ihn aufhalten konnte. Das Brennen schoss mir die ganze Wirbelsäule hinauf, als hätte man mir etwas Heißes in mich hineingestoßen. Ich rutschte nach vorne, die Augen voller Tränen, sein Schwanz zog sich mit einem Ruck aus mir heraus.

—Langsam, bitte — sagte ich mit gebrochener Stimme —. Das hat wehgetan, das hat sehr wehgetan.

—Du solltest das inzwischen gewohnt sein — antwortete er, packte mich an der Taille und zog mich wieder zurück —. Beschwer dich nicht, Schlampe. Du hältst das aus.

Aber er wurde trotzdem langsamer. Er richtete mich wieder auf allen vieren ein und diesmal drang er langsamer ein, Zentimeter für Zentimeter, vor und zurück, vor und zurück, gab meinem Arsch Zeit, sich für ihn zu öffnen. Ich atmete tief, hielt mich an der Sofakante fest, zugleich ängstlich und erregt. Ich spürte jeden Millimeter, der eindrang, die sich dehnende Haut, die nachgebenden Muskeln, den Schwanz, der mich bis an einen Ort ausfüllte, von dem ich nicht wusste, dass ich ihn hatte.

Nach und nach verwandelte sich der Schmerz in etwas anderes. Mein Körper öffnete sich, ließ los und begann, ihn anzunehmen. Als er merkte, dass ich mich nicht mehr verspannte, beschleunigte er. Mir entglitten die ersten Stöhnlaute, hoch und unwillkürlich. Mein eigener Schwanz, eingeklemmt unter dem roten Band, begann bei jedem Stoß gegen meinen Bauch zu schlagen, Flüssigkeit zu verlieren und das Sofa zu beschmutzen.

—Ah, ja, genau so — keuchte ich, ohne mich halten zu können —. Fick mich, fick mich hart.

Er gab mir einen harten Schlag auf die Arschbacke, der in der ganzen Wohnung widerhallte.

—Still sein — sagte er zwischen den Zähnen —. Schhh. Sonst hört man dich im ganzen Gebäude.

Ich biss mir auf die Lippe und hielt es aus. Aber er machte weiter, immer schneller, packte mich mit beiden Händen an den Hüften und rammte ihn mir bis zum Anschlag rein, zog sich fast ganz heraus und stieß mit einem Ruck wieder hinein. Das Sofa knarrte unter mir, mein Arsch prallte mit einem feuchten Klatschen gegen seinen Bauch, und irgendwann konnte ich nicht mehr an mich halten und stöhnte wieder, diesmal länger, hingebungsvoller, fast wie ein ersticktes Heulen.

Er zog mir das Haar nach hinten und hielt meinen Kopf fest, zwang mich, den Rücken noch stärker durchzubiegen. Seine andere Hand suchte mich vorne, fand meinen Schwanz, der unter dem roten Band vor Saft glänzte, und packte ihn, begann, mich im selben Rhythmus zu wichsen, in dem er mich fickte. Ich verlor den Verstand. Ich wusste nicht mehr, ob ich nach hinten drücken sollte, um ihn noch tiefer reinzubekommen, oder nach vorne, um seine Faust zu ficken.

—Schau mal, wie er hart wird, Kleine — flüsterte er mir ins Ohr, ohne auch nur einen Moment auszusetzen —. Er wird hart, weil ich ihn reinstecke. Sag es. Sag mir, was du bist.

—Ich bin deine Hündin — keuchte ich —. Ich bin deine Hündin, deine Schlampe, was immer du willst.

—Genau. So mag ich’s.

Ich genoss es wie nie zuvor. Ich fühlte mich vollkommen ihm gehörig, vollkommen weiblich, genau so, wie ich es mir all diese Nächte vor dem Bildschirm vorgestellt hatte. Ich spürte, wie sich mein Samenerguss in meinen Eiern sammelte, wie er anfing aufzusteigen, und stieß einen langen Laut aus, während er mir den Schwanz in seiner Faust noch fester zusammendrückte.

***

Noch keine fünf Minuten waren vergangen, als er sich plötzlich von mir löste, ihn mit einem Ruck herauszog und mir den Arsch offen zurückließ, pochend, leer. Ich hörte, wie er das Kondom mit einem Ruck abzog und auf den Boden warf. Er drehte mich an den Schultern um und drückte mich wieder nach unten.

—Auf die Knie — sagte er —. Streck die Zunge raus und schau mich an. Lass keinen Tropfen fallen.

Er begann, über mir zu wichsen, die Hand voll Speichel und meines eigenen Safts, der Schwanz glänzend, die Ader geschwollen, schnell und rauchig bewegt. Als ich ihn von unten ansah, sah ich ihn zum ersten Mal wirklich. Er war noch schöner, als das Foto hatte erkennen lassen: markierter Körper, kurzer Dreitagebart, die Augen in meine gebohrt mit einer Intensität, die mich zugleich klein und mächtig fühlen ließ. Ich starrte ihn einen Augenblick lang an, hypnotisiert, die Zunge herausgestreckt und die Hände offen auf den Schenkeln.

Dann spürte ich die ersten warmen Schübe auf meine Zunge und meine Lippen fallen. Es waren viele. Einer traf mich auf die Wange, ein anderer überquerte meine Nase, zwei weitere füllten mir den Mund mit dickem, salzigem, warmem Sperma, das sich auf meiner Zunge sammelte, ohne dass ich es schlucken konnte. Es lief mir aus dem Mundwinkel über das Kinn, tropfte auf die roten Dessous und auf meine eigene Brust. Mir wurde instinktiv übel, aber seine Stimme hielt mich fest wie eine Hand.

—Schluck es — befahl er mit tiefer Stimme —. Alles. Und putz mich fertig sauber.

Ich versuchte, es so gut ich konnte zu tun. Ich schloss die Lippen und schluckte in einem Zug: Ich spürte, wie das Sperma dick meine Kehle hinunterrann, eine heiße Spur bis in den Magen ziehend. Mir traten Tränen in die Augen, mein Bauch verkrampfte sich, aber ich fing mich wieder und näherte mich seinem Schwanz, der noch immer dicke Tropfen an der Spitze verlor. Ich nahm ihn mit beiden Händen und fuhr mit der Zunge über seine ganze Haut, leckte die Spitze, den Schaft, die Falten, in denen die letzten Fäden hängen geblieben waren, bis er sauber war. Er sah mich ohne zu blinzeln an, eine Hand sanft auf meinem Kopf.

—Mach den Mund auf — sagte er.

Ich öffnete ihn. Er neigte den Kopf ein wenig, musterte mich und strich mir dann mit dem Daumen in die Innenseite der Lippe.

—Ich sehe da noch etwas. Schluck es.

Ich sammelte, was noch da war, mit der Zunge, schob es nach hinten und schluckte erneut, und diesmal spürte ich, wie diese warme, zähe Flüssigkeit langsam meine Kehle hinunterglitt, vermischt mit Speichel und dem Geschmack von Latex. Ich schloss die Augen. Als ich sie wieder öffnete, lächelte er.

—Sehr gut — sagte er, strich mir mit dem Daumen über die Wange, wischte einen Rest an meinem Mundwinkel weg und steckte ihn mir ebenfalls in den Mund —. Sauge. Du bist wirklich ein kleines Hündchen.

Ich lutschte an seinem Finger, bis er ihn selbst herauszog. Dieses Wort, so ausgesprochen, durchlief mich von oben bis unten. Es beleidigte mich nicht. Es gefiel mir.

***

Ich blieb auf den Knien, noch immer atemlos, mein eigener Schwanz hart und tropfend unter den roten Dessous, ohne gekommen zu sein, während er sich, als wäre nichts gewesen, die Hose hochzog und in Richtung Küche ging. Ich hörte, wie er den Kühlschrank öffnete. Er kam mit zwei Bier zurück, reichte mir eins und trank seines fast in einem Zug, stehend, auf sein Handy blickend.

Mit dem Kinn deutete er auf das Sofa. Ich setzte mich, noch immer in Dessous, mit dem Sperma, das mir auf Brust und Kinn trocknete, und nahm kleine Schlucke vom kalten Bier, ohne recht zu wissen, was ich mit meinem Körper oder meinem Gesicht anfangen sollte.

—Trink es aus und dann hau ab — sagte er, ohne den Blick vom Bildschirm zu heben —. Meine Mutter kommt in einer halben Stunde und ich will aufräumen.

Für einen Moment fühlte ich mich schlecht, benutzt, weggeworfen wie eine leere Verpackung. Idiot, dachte ich. Aber ohne zu wissen warum, kriegte ich fast gleichzeitig einen riesigen Lachanfall. Die ganze Situation war so absurd, so weit entfernt von den romantischen Geschichten, die ich mir im Kopf erzählt hatte, dass etwas in mir sie zum Schreien komisch fand.

Ich zog mich schweigend an, versteckte die verschmutzten Dessous wieder unter meiner Sportkleidung, spürte bei jeder Bewegung den pochenden Arsch und einen warmen Faden aus Sperma und Gleitmittel, der mir am Oberschenkel hinablief. Ich setzte die Mütze auf, die Maske, trank das Bier in ein paar Schlucken aus und ging, ohne mich zu verabschieden. Er hob nicht einmal den Kopf.

Die Rückfahrt mit dem Bus machte ich mit einem seltsamen Lächeln unter dem Stoff, während die Stadt am Fenster vorbeizog, und ich die Schenkel jedes Mal zusammenpresste, wenn ich dieses Brennen wieder spürte, nachdem ich gefickt worden war. Ich war nicht wütend. Ich war nicht traurig. Ich war vor allem erregt.

Zu Hause kam ich noch immer heiß im Körper an, mit der Erinnerung an seine Hände und seine Stimme, die sich in mir drehten. In jener Nacht, allein in meinem Zimmer, mit den roten Dessous erneut vor dem Spiegel an, berührte ich mich und dachte an jedes Detail. An den Schlag auf den Arsch, an den Befehl, still zu sein, an den Schwanz, der mich bis ganz nach hinten füllte, an das warme Sperma, das mir die Kehle hinunterlief, an das Wort Hündchen, das mit dieser tiefen Stimme gesagt wurde. Ich steckte mir zwei Finger in den noch empfindlichen Arsch, während ich mit der anderen Hand meinen Schwanz wichste, und biss ins Kissen, um nicht zu schreien.

Dreimal, bevor ich einschlief, kehrte ich in jene namenlose Wohnung zurück. Und ich wusste mit einer warmen, neuen Gewissheit, dass dieser Nachmittag nicht der letzte gewesen war.