Ich meldete mich als Escort an und wählte den Bestbestückten

Seit Wochen hatte ich dieses Gefühl, das mir schon vertraut war und doch nie weniger dringend: der Körper verlangte nach dem, was der Geist allein ihm nicht geben konnte. Es war eine ganz bestimmte Art von Hunger, eine konstante Hitze, die keine nächtliche Fantasie ganz zum Schweigen bringen konnte. Ich wusste, was ich brauchte. Ich hatte es immer gewusst.

Ich heiße Valeria und bin trans, seit ich denken kann, auch wenn ich Jahre brauchte, um für das, was ich fühlte, das richtige Wort zu finden. Als junge Frau hatte ich Freunde, Verliebtheiten, ein Leben, das von außen normal wirkte. Aber in mir gab es immer dieses andere parallele Leben, dieses Verlangen, diejenige zu sein, die nimmt, die begehrt wird, die einen Mann mit bloßer Existenz wahnsinnig macht.

In dieser Woche entschied ich mich zu handeln. Ich stellte auf einer dieser diskreten Plattformen eine Anzeige ein, mit einem gut gemachten Foto von mir und einer knappen, aber klaren Beschreibung: Travestie für Treffen verfügbar, wählerisch bei den Kandidaten. Bevor eine Stunde vergangen war, hatte ich mehr als zwanzig Nachrichten.

Ich las sie eine nach der anderen, mit einer Mischung aus Belustigung und echtem Verlangen. Von denen, die interessant wirkten, verlangte ich Fotos. Einige schickten unbeholfene Selfies aus dem Badezimmer. Andere schickten genau das, was ich sehen wollte. Als das Foto von Rodrigo kam – so sagte er, hieß er – wusste ich, dass er es war. Dicke, Länge, die perfekte Form eines Schwanzes, den ich in jener Nacht noch nicht in den Händen gehabt hatte, den ich aber schon sehr konkret spürte, schwer in meinem Magen, mich feucht machend, ohne dass ich irgendetwas getan hätte.

Wir verabredeten uns in einem Hotel, fünfzehn Minuten von meiner Wohnung entfernt. Er würde früher da sein und im Zimmer auf mich warten. Ich hatte zwei Stunden Zeit, mich vorzubereiten.

***

Ich stieg unter die Dusche und nahm mir die Zeit, die zu diesem Anlass gehörte. Heißes Wasser, Sandelholzduftseife, der Schaum, der über jede Kurve eines Körpers lief, den ich erst seit Jahren zu lieben gelernt hatte. Mit dem Duschkopf wusch ich mich innen geduldig, immer wieder, bis ich sauber war wie ein Kelch. Ich steckte mir zwei eingeseifte Finger hinein und bewegte sie in Kreisen, öffnete mich nach und nach, stellte mir dabei schon vor, was dort hineingehen würde. Ich stieg in ein cremefarbenes Handtuch gewickelt aus der Dusche und blieb einen Moment vor dem großen Spiegel im Zimmer stehen, einfach nur betrachtend, mit den Nippeln noch hart vom kalten Wasser am Ende.

Ich trug in Ruhe, ohne Eile, Feuchtigkeitscreme auf, von den Füßen bis zu den Schultern. Dann das Make-up: leichte Foundation, präzises Contouring, Lippen in einem dunklen Rot, von dem ich wusste, dass es Wirkung hatte und dass sie in einer Stunde um seinen Schwanz herum markiert sein würden. Ich setzte die Perücke auf, kastanienbraun mit lockeren Wellen, die mir über die Schultern fielen. Das Ergebnis im Spiegel gefiel mir. Ich war nicht das unauffällige Mädchen von jeden Tag. Ich war etwas anderes: Ich war eine dreiste Schlampe, eine schöne Schlampe, eine Schlampe, die gefickt werden würde, wie sie es verdiente.

Bei der Kleidung entschied ich mit Bedacht. Ein schwarzer Spitzenstring, hoch auf den Hüften und hinten minimal, der meinen Schwanz eng an den Bauch drückte und beim Auseinanderziehen den Arsch schön betonte. Ein passender BH, Halb-Cup, der die Brüste anhob und die Nippel nur knapp bedeckte. Darüber ein transparentes schwarzes Netz-Body, das alles zeigte, ohne gleich alles zu offenbaren. Die Strümpfe, schwarz mit Naht, gehalten von einem hauchdünnen Strumpfhalter. Die Stilettos, silbern, so hoch, dass sie schon an Unbequemlichkeit grenzten.

Ich sah mich ein letztes Mal im Spiegel an, bevor ich ging. Heute Nacht werde ich so durchgefickt, dass ich die Beine nicht mehr schließen kann. Ich nahm meine Tasche, den Schlüssel und fuhr los.

***

Das Hotel war modern, diskret, von der Sorte, die keine Fragen stellt. Die Rezeptionistin sah mich nicht einmal an. Ich fuhr mit dem Aufzug in den dritten Stock und klopfte an die Tür von Zimmer 312.

Rodrigo öffnete sofort. Er war größer als erwartet, breitschultrig, mit dieser Art Körper, die von Arbeit kommt und nicht vom Fitnessstudio. Er hatte kurzes Haar, einen ungestutzten Dreitagebart und dunkle Augen, die mich langsam von oben bis unten musterten, und ich spürte es in meiner Muschi, wenn man das so nennen kann, was ich zwischen den Beinen habe und das in diesem Moment längst von selbst reagierte.

—Gott —sagte er, fast ein Flüstern—. Auf den Fotos tust du dir nicht gerecht. Dich kann man ja auffressen.

Ich ging hinein, ohne zu antworten. Er schloss die Tür.

Er packte mich mit beiden Händen an der Taille und drehte mich zu sich. Sein Mund ging direkt auf meinen, ohne Tasten, mit dieser Sicherheit, die Männer haben, wenn sie wissen, was sie wollen. Ich küsste ihn genauso intensiv zurück, schob ihm die Zunge bis ganz nach hinten, biss in seine Unterlippe. Er roch nach zurückhaltendem Parfüm, nach Seife, nach einem sauberen, hungrigen Mann.

Seine Hände glitten über meinen Rücken, wanderten hinunter zu meinen Hüften, schoben sich unter den Body und packten meine Pobacken mit beiden offenen Händen, drückten zu, spreizten sie, mit einem Druck, der nicht aggressiv war, aber sehr eindeutig. Ich spürte einen seiner Finger zwischen den Backen, gerade eben nur streichend, dort, wo die Nacht enden würde. Ich stöhnte gegen seinen Mund. Er reagierte, indem er fester zudrückte und seine Beule gegen meine rieb. Er war schon hart, hart und riesig, und er presste sie mir über dem Stoff an, als könne er nicht warten.

—Du machst mich wahnsinnig —murmelte er an meinem Hals, leckte die Kieferlinie entlang—. Du riechst danach, als wolltest du gefickt werden.

—Genau das will ich —antwortete ich ihm ins Ohr—. Und zwar nicht sanft.

Er führte mich zum Bett, ohne sich zu beeilen. Er setzte sich an die Kante, und ich blieb vor ihm stehen und ließ ihn schauen. Das hatte er verdient. Ich hatte es auch verdient, so angesehen zu werden.

Ich ließ die Träger meines Bodys ganz langsam von den Schultern rutschen. Er verfolgte jede Bewegung mit den Augen und mit einer Hand zwischen den Beinen, wo er seinen Schwanz ohne jedes Versteck im Hosenstoff zurechtrückte. Als die Spitze des Spitzen-BHs sichtbar wurde, streckte er die Hand aus und berührte ihn mit einem Finger, fuhr am Rand des Stoffes entlang, glitt dann über meinen Bauch hinunter zum String und strich mit der Fingerkuppe über meine Beule, drückte mich sanft, prüfte, was ich dort auch hatte.

—Na, na —sagte er mit einem halben Lächeln—. Du bist auch schon bereit.

—Ich kann das hier alles ausziehen —sagte ich.

—Noch nicht. Komm erst mal hierher.

Ich nahm sein Gesicht mit beiden Händen und küsste ihn wieder, diesmal langsamer, während meine Finger den Gürtel fanden, dann den Knopf der Hose, dann den Reißverschluss. Er trug nichts darunter. Sein Schwanz sprang heraus, hart, dick, mit sichtbaren Adern und der Spitze schon glänzend von einem transparenten Tropfen. Ich nahm ihn in die Hand und bekam ihn nicht einmal ganz umfasst. Er war genau wie auf dem Foto, vielleicht besser: heiß, fest, mit diesem ganz bestimmten Gewicht, das sich kaum beschreiben lässt, das man aber bis in die Zähne spürt.

—Oh, was für ein schöner Schwanz du hast —sagte ich, und es war kein Schauspiel. Es war die Wahrheit. Ich umschloss ihn fester, wichste ihn ein paar Mal langsam, spürte, wie er in meiner Hand pochte—. Den werde ich dir ganz lutschen.

Er lachte leise und legte mir die Hand in die Haare.

—Na los. Lutsch ihn so, wie du’s kannst.

***

Ich ging vor ihm auf dem Teppich auf die Knie. Es gibt eine Art, einen Schwanz zu lutschen, die die Sache in etwas anderes verwandelt als bloßen Dienst: Man nimmt sich Zeit, geht nicht direkt zur Sache, behandelt diesen Schwanz wie etwas, das Verehrung verdient.

Ich begann an der Basis, streckte die Zunge flach heraus und leckte von den Hoden bis zur Spitze, ganz langsam, machte ihn komplett nass. Ich nahm seine Eier in die Hand, wog sie, drückte sie vorsichtig, während ich mit der Zunge weitermachte. Ich hörte, wie er anders atmete. Ich nahm ihm einen Hoden ganz in den Mund und saugte ihn mit Ruhe, dann den anderen, dann beide zusammen, während ich ihm gleichzeitig mit der Hand einen langsamen Handjob machte.

—Verdammt —stieß er hervor—. Verdammt, du machst das gut.

Ich glitt mit geschlossenen Lippen am Schaft hinauf, fest pressend, ohne je ganz zur Spitze zu kommen. Dann die Zunge, langsam, jeder Ader folgend, jeder Kontur, bis zum Glans, den ich umrundete, ohne den Mund ganz zu schließen. Er bewegte sich unwillkürlich auf mich zu, schob die Hüfte vor, um mir die Spitze gewaltsam in den Mund zu drücken. Ich wich einen Zentimeter zurück und lächelte ihn an.

—Mach das nicht —protestierte er heiser.

—Was denn nicht? —fragte ich, von unten mit all der Unschuld der Welt zu ihm aufblickend, während ich ihm mit der handvoll Speichel weiterhin langsam einen runterholte.

Ich wiederholte das noch zweimal, holte ihm kleine Tropfen von der Spitze, die ich mit der Zunge sauberleckte, bevor ich den Mund diesmal wirklich öffnete und ihn so tief nahm, wie er es verdiente. Das erste Mal ließ ich ihn langsam hinabgleiten, bis sich mein Hals an ihn gewöhnte, und als die Spitze meinen Rachen berührte, atmete ich durch die Nase und nahm noch ein wenig mehr. Ich spürte, wie seine Hand in meinen Haaren sich verkrampfte, wie er mich dort für einen Moment festhielt, bevor er mich wieder hochließ, damit ich Luft holen konnte.

—So, schluck ihn ganz —sagte er mit veränderter Stimme—. Ganz und gar.

Ich begann mich schneller zu bewegen. Mit einer Hand bearbeitete ich die Basis, mit der anderen streichelte ich seine Hoden, und mein Mund ging in einem Rhythmus auf und ab, den er halb bestimmte, indem er an meinen Haaren zog. Ich machte seinen Schwanz absichtlich mit Speichel voll, damit man alles hörte, damit er hörte, wie sein Schwanz in meinen Mund hinein- und wieder herausging. Von Zeit zu Zeit zog ich ihn ganz heraus und leckte lange die Unterseite entlang, ließ ihn glänzen, oder ich schlug ihn gegen meine Wangen und Lippen.

—Schau mich an, während du ihn lutschst —befahl er mir.

Ich hob die Augen und nahm ihn mir wieder bis ganz nach hinten in den Mund, ohne den Blick von ihm zu lösen. Ich sah, wie sich sein Mund öffnete, wie sich sein Hals spannte, wie er die Augen für einen Sekundenbruchteil zusammenkniff, bevor er sie wieder öffnete. Sein Gesichtsausdruck war von einer so vollständigen Befriedigung, dass es mir schwerfiel, nicht selbst schon nur vom Anblick in meinem String zu kommen.

Ich nahm mir dafür fast zwanzig Minuten. Als ich merkte, dass er stärker anschwoll und sich in meinem Mund schon von selbst zu bewegen begann, verlangsamte ich das Tempo. Ich machte den Fehler, eine Pause einzulegen, um ihn anzusehen, und bereute es sofort, denn er konnte nicht mehr länger.

—Stopp —sagte er schließlich und zog kräftig an meinen Haaren, damit ich mich aufrichtete—. Stopp, sonst komme ich dir in den Mund, und das will ich nicht. Noch nicht.

Ich stand auf, mit tropfendem Mund und einem Lächeln. Er zog mir den BH mit einer einzigen Handbewegung aus, schnell und ohne Ungeschick. Er senkte den Kopf zu meinen Brüsten und behandelte sie mit derselben Aufmerksamkeit, die ich vorher auf ihn verwendet hatte. Er saugte einen Nippel nach dem anderen, biss langsam zu, zog sie mit den Zähnen lang, bis mir ein langer Stöhnen entwich, den ich nicht geplant hatte. Währenddessen glitt seine Hand zu meinem String, schob ihn zur Seite, und sein vom Speichel feuchter Mittelfinger fand mein Loch und begann, dort Kreise zu ziehen, zu drücken, eine halbe Fingerkuppe hineinzuschieben, wieder herauszugehen, wieder hineinzugehen.

—Steck ihn mir jetzt schon zwischen die Backen —sagte ich ihm ins Ohr, mit gebrochener Stimme—. Ich will spüren, wie er ist, bevor du ihn mir ganz reinjagst.

—Zieh den String runter —erwiderte er—. Ich will deinen Arsch sehen.

Ich gehorchte. Ich blieb mit Strümpfen, Strumpfhalter und High Heels zurück. Nichts weiter. Er drehte mich mit dem Rücken zu sich und ließ mich auf dem Bett nach vorn gehen, auf den Ellbogen abgestützt, mit dem Arsch hoch zu ihm gereckt. Ich spürte seine Hände, wie sie meine Pobacken auseinanderzogen, und dann seine Zunge, flach und heiß, vom Hodensack her zum Loch, dort anhaltend, drückend, eindringend. Ich schrie in die Matratze.

—Verdammt, wie gut dir das gefällt —murmelte er und lachte leise, während er mir den Arsch leckend weiter bearbeitete, als wäre das das Einzige, was auf der Welt zählte.

Er leckte mich minutenlang. Er drang mit der Zunge so tief ein, wie er konnte, dann mit einem Finger, dann mit zweien, sie scherenartig bewegend, mich langsam öffnend. Als ich schon mit dem Arsch gegen sein Gesicht stieß und mehr wollte, richtete er sich auf.

***

Ich legte mich bäuchlings aufs Bett, den Arsch noch herausgestreckt. Er positionierte sich über mir, sein Gewicht auf die Ellbogen verteilt, damit er mich nicht plattdrückte, und glitt mit dem Schwanz zwischen meine Pobacken, bewegte ihn langsam auf und ab, ohne einzudringen. Ich hatte vor dem Weggehen Öl aufgetragen, genau dort, vorausschauend. Zusammen mit dem ganzen Speichel und dem zusätzlichen Öl, das er vom Nachttisch holte, ergab das eine perfekte Reibung, bei der mir das Atmen schwerfiel. Die Spitze seines Schwanzes verhakte sich jedes Mal an meinem Loch, wenn er herunterkam, drohend, ohne sich zu entscheiden.

—So? —fragte er, schwer atmend an meinem Ohr.

—So —bestätigte ich—. Aber nicht nur so. Jetzt. Steck ihn jetzt rein.

Er spreizte mir mit einem Knie die Beine. Mit der Hand hielt er seinen Schwanz fest und setzte die Spitze an meinen Eingang. Er begann, das Terrain mit Geduld vorzubereiten, mit echter Sorgfalt, ohne Eile, drückte und gab nach, drückte etwas mehr. Nicht alle Männer können das. Rodrigo konnte es. Ich ließ ihn langsam immer tiefer hineingleiten und gab ihm den Rhythmus mit dem Druck meiner Hüften vor, drückte selbst nach hinten, um seinen Schwanz zu schlucken.

—Rodrigo —sagte ich.

—Ja?

—Steck ihn ganz rein. Jetzt. Auf einmal.

Ich spürte zuerst den Druck, diesen Widerstand, der kein Schmerz ist, sondern genau das Gegenteil: das Zeichen, dass gerade wirklich etwas passiert. Er drang langsam vor, hielt jedes Mal an, wenn mein Körper sich spannte, wartete, rückte wieder vor. Ich spürte, wie er mich Zentimeter für Zentimeter öffnete, dick, hart, beharrlich, bis ich seine Hoden an meinen Pobacken spürte. Als er ganz drin war, verharrten wir beide einen Moment, und mir entwich ein langer, tiefer Stöhnlaut, der aus einem Teil meines Körpers kam, den seit Wochen niemand mehr besucht hatte.

Genau das habe ich gebraucht. Einen harten Schwanz, ganz, bis an die Wurzel.

Er begann sich zu bewegen. Zuerst vorsichtig, halb herausziehend und wieder tief hinein, dann mit mehr Vertrauen, als er merkte, dass ich mit meinem ganzen Körper reagierte, die Hüften in seinem Rhythmus bewegte, nach dem Winkel suchte. Seine Hände an meiner Taille waren fest. Jeder Stoß kam ein wenig weiter als der vorherige. Ich hörte das nasse Schlagen seiner Hüften gegen meinen Arsch, das Schmatzen des Öls, meine eigene Stimme, die in das Kissen stöhnte.

—Mehr —bat ich—. Härter. Nicht zurückhalten.

Er brauchte keine Wiederholung. Er packte mich mit einer Hand an den Haaren, mit der anderen an der Schulter, und begann, mich richtig zu ficken. Jeder Stoß war ein trockener Schlag, der mich durchrüttelte, meine Brüste gegen die Laken schlug und mir ein ersticktes Schreien entlockte. Sein Schwanz traf mich an einer sehr bestimmten, sehr tiefen Stelle, und mit jeder Bewegung fühlte ich, wie mein Kopf sich von selbst nach hinten senkte.

—Was für ein Arsch du hast —keuchte er—. Was für ein enger Arsch, verdammt.

—Er gehört dir —gab ich ohne nachzudenken zurück—. Er gehört dir heute Nacht. Mach ihn kaputt.

Er zog ihn abrupt aus mir heraus und drehte mich auf dem Bett auf den Rücken. Er hob meine Beine an, legte meine Knöchel auf seine Schultern und stieß ihn mit einem einzigen, vollen Hieb wieder hinein. Ich schrie auf. Aus diesem Winkel spürte ich ihn noch tiefer, und ich konnte ihn sehen: das konzentrierte Gesicht, den verkrampften Kiefer, den Schweiß, der ihm den Hals hinablief. Ich packte seinen Nacken und zog ihn zum Kuss herunter, während er weiter in mich hinein stieß.

Er wechselte meine Position, ohne ihn wieder herauszuziehen. Er legte mich auf die Seite, ein Bein angehoben, und nahm mich von hinten, während er mir mit der freien Hand die Nippel zwickte. Dann setzte er mich auf sich, er lag auf dem Bett und ich ritt ihn, und überließ mir die Arbeit. Ich begann auf und ab zu gehen, spießte mich selbst auf seinem Schwanz auf, bestimmte den Rhythmus, sah von oben auf ihn herab, während er mich mit offenem Mund ansah. Ich nahm seine Hände und legte sie auf meine Brüste, damit er sie mir drückte. Mit der anderen Hand packte ich meinen eigenen Schwanz, hart wie Stein, und begann, mich im gleichen Rhythmus zu wichsen, in dem er mich nahm.

—Ich komme gleich —warnte ich ihn—. Ich komme schon, nur davon, dass ich ihn in mir spüre.

—Komm —sagte er und drückte mir die Hüften zusammen, um ihn noch tiefer hineinzustoßen—. Komm auf mir.

Ich kam so, im Reiten, mit seinem Schwanz bis zum Anschlag in mir und meiner Hand an meinem Schwanz. Es kam ein langer, heißer Schwall, der ihm auf Bauch und Brust fiel. Ich spürte, wie sich innen alles um ihn herum zusammenzog, wie mein Arsch ihn in Wellen auspresste, und er stieß ein Knurren aus, das fast ein Brüllen war.

—Ich auch —sagte er zwischen zusammengebissenen Zähnen—. Ich komme auch. Wohin?

—In mich rein —antwortete ich ohne Zögern—. Da rein. Füll mich.

Er packte mich mit beiden Händen an den Hüften und stieß von unten noch vier-, fünf-, sechsmal zu, jeder Stoß heftiger als der vorige. Im Moment des Endes spürte ich es im ganzen Körper: Er spannte sich noch mehr an, drang noch tiefer, wurde frenetischer, und dann ein langer Krampf, der mich von innen her mit Wärme füllte. Ich spürte jeden Puls seines Schwanzes, wie er sich in mir entleerte, Schwall um Schwall, und ich schrie kurz auf, mit geschlossenen Augen. Er blieb unter mir ganz still, atmete schwer, die Hände noch immer in meiner Taille verkrallt.

Ich ließ mich auf seine Brust sinken, ohne ihn herauszuziehen. Ich spürte, wie er in mir langsam weich wurde und wie sein Sperma mir zwischen den Pobacken hinunterlief und ihm die Oberschenkel nass machte. Keiner von uns sagte eine Weile etwas.

***

Wir lagen noch eine ganze Weile da. Er mit einer Hand an meiner Hüfte, ich und sah an die Decke des Zimmers, mit einer körperlichen Zufriedenheit, die so vollkommen war, dass sie beinahe komisch wirkte. Draußen hörte man den Verkehr der Stadt, gedämpft durch das doppelte Fensterglas. Ich spürte, wie sein Sperma mir innen am Schenkel hinablief, und tat nichts, um mich sauber zu machen.

—Geht’s dir gut? —fragte er.

—Sehr gut —sagte ich, und es war die ehrlichste Antwort, die ich seit Wochen gegeben hatte—. Du hast mich so gefickt, wie ich es gebraucht habe.

Er lachte leise und drückte mir mit der flachen Hand den Arsch.

Als er aufstand, um zu duschen, blieb ich noch einen Moment auf dem Bett liegen, reglos, die Beine immer noch gespreizt und der Körper langsam pulsierend. Ich fragte mich, ob ich das noch einmal tun würde. Wahrscheinlich ja. Nicht wegen des Geldes, das war nebensächlich. Sondern wegen diesem hier: der Gewissheit, dass der Körper weiß, was er will, und dass es sich von Zeit zu Zeit lohnt, es ihm ohne Umstände zu geben, mit einem harten Schwanz bis zum Anschlag und ohne irgendjemanden um Erlaubnis zu fragen.

Rodrigo kam mit einem Handtuch um die Hüften aus dem Bad, zog sich mit der Effizienz von jemandem an, der noch woandershin muss, und bevor er die Tür schloss, drehte er sich noch einmal um.

—Es war unglaublich —sagte er—. Beim nächsten Mal nehme ich dich auch von vorne, wenn du mich lässt.

—Ich weiß —antwortete ich lächelnd—. Und ich lasse dich.

Die Tür schloss sich. Ich blieb allein im warmen Zimmer zurück, mit dem noch immer in der Luft liegenden gemischten Geruch von uns beiden, mit seinem Sperma noch immer in mir, und dachte an absolut nichts. Es war ein sehr angenehmes Gefühl.