Ich zog mich als Travesti an und der Wachmann entdeckte mich

Ich hatte alles rechtzeitig versteckt. Zuerst das Kleid, dunkel marineblau mit schwingendem Rock. Dann die Perücke, kastanienbraun und schulterlang. Danach das Make-up, wenig, gerade genug, um mir Farbe zu geben. Und am Ende den Lippenstift, intensiv rot, für den genauen Moment aufgehoben. Das Dessous-Set lag tief im Rucksack, sorgfältig zusammengefaltet, schwarz und aus feiner Spitze.

An diesem Donnerstag verließ ich das Haus mit rastendem Herzen und einer Ausrede, nach der niemand gefragt hatte. Ich nahm den Bus bis zum Naturschutzgebiet an der Küste, eine Stunde von der Stadt entfernt. Nebensaison. Am Eingang stand eine kleine Hütte mit einem uniformierten Wachmann, der mir das Eintrittsgeld abnahm, ohne mich kaum anzusehen. Ich gab ihm das Geld mit einem Lächeln und ging weiter.

Der Pfad folgte fast drei Kilometer lang den Klippen. Ich ging langsam, links das Meer im Blick, rechts die niedrigen Pinien. Im Hintergrund, hinter dem letzten zugänglichen Aussichtspunkt, lagen die Ruinen eines nie fertiggestellten Aussichtsturms: eine Betonplatte, halb hochgezogene Wände, Unkraut in den Rissen. Ich hatte sie online auf Fotos gesehen. Es war genau das, was ich suchte.

Ich setzte mich auf den Rand einer Mauer mit Blick aufs Wasser und öffnete das erste Bier.

Der Wind kam kühl vom Meer her. In der Ferne das Schreien einiger Möwen. Sonst nichts. Niemand.

Ich trank drei Biere langsam und ließ zu, dass sich die Nervosität im Alkohol und in der Brise auflöste. Beim vierten zitterten mir die Hände schon nicht mehr.

Ich zog mich schnell aus, bevor die Nervosität zurückkommen konnte. Zuerst die Lingerie: Die Spitze auf der Haut überraschte mich, etwas Weiches und seltsam Beruhigendes. Dann das Kleid, oben eng und unten mit schwingendem Rock. Die Perücke brauchte etwas länger, bis sie richtig saß. Das Make-up war unbeholfen, ich hatte nie genug geübt. Den Lippenstift trug ich zuletzt auf und sah dabei in den kleinen Spiegel, den ich mitgebracht hatte.

Die Person, die mich aus diesem Spiegel ansah, lächelte.

Ich ging über die Betonplatte, das Kleid bewegte sich um meine Schenkel, und der Wind drang unter den Stoff, strich über meinen Schwanz, der straff gegen die Spitze des Tangas gedrückt war. Es gab nur ein Wort dafür, wie ich mich fühlte: frei. Frei und zum ersten Mal seit Langem erkennbar. Als hätten Körper und das, was in ihm steckte, endlich einen Kompromiss gefunden.

Dann hörte ich Schritte.

Ich drehte mich um.

Der Wachmann vom Eingang stand da, etwa fünfzehn Meter entfernt, die Taschenlampe obwohl es heller Tag war unangezündet in der Hand. Er sah mich mit einem Ausdruck an, der weder Feindseligkeit noch Ekel noch Alarm war. Es war der Ausdruck von jemandem, der gerade etwas Unerwartetes sieht und dabei ist, zu verarbeiten, was vor ihm steht.

Die Panik stieg mir vom Magen in die Kehle. Ich rechnete Entfernungen, Fluchtwege, Ausreden aus. Nichts, was mir einfiel, ergab Sinn.

Aber er tat nichts von dem, was ich erwartet hatte.

—Entschuldigen Sie — sagte er mit ruhiger, fast lässiger Stimme —. Ich mache meinen Rundgang. In diesem Bereich darf man weder zelten noch Feuer machen.

—Ich wollte weder das eine noch das andere tun — antwortete ich. Es überraschte mich, wie fest meine Stimme klang.

Er nickte langsam. Seine Augen glitten über das Kleid, die Perücke, die Beine. Ohne Verachtung. Mit etwas, das ich in diesem Moment nicht richtig benennen konnte.

—Schon gut — sagte er. — Genießen Sie weiter.

Er drehte sich um und ging weg.

—Warten Sie — sagte ich, ohne es geplant zu haben.

Er blieb stehen.

Ich weiß nicht, was mich dazu brachte. Vielleicht war es der Alkohol. Vielleicht hatte ich monatelang auf diesen Tag gewartet und wollte nicht, dass er in Angst endete.

—Ich mache das zum ersten Mal — sagte ich zu ihm. — Ich wollte, dass es jemand weiß.

Er sah mich einen Moment lang an. Dann kam er langsam zurück und lehnte sich an die Mauer, ein paar Meter von mir entfernt.

—Und wie läuft’s? — fragte er.

—Gut — antwortete ich. — Bis Sie gekommen sind.

Er lächelte. Ein kleines Lächeln, ohne Spott.

—Ich bin noch hier, und es ist nichts Schlimmes passiert — stellte er fest.

Er hatte recht. Er war noch da, mit Kleid und Perücke und rotem Lippenstift, und die Welt war nicht zusammengebrochen. Da stand nur ein Wachmann an einer Mauer und sah mich mit einer Neugier an, die, je länger ich sie betrachtete, immer weniger wie bloße Neugier wirkte. Seine Augen wanderten zu meinen Schenkeln, zu dem Stoff, den die Brise leicht anhob, und wieder zu meinem Gesicht zurück.

—Kann ich einen Moment bleiben? — fragte er. — Wenn es Sie nicht stört.

Ich hätte ihm nicht Ja sagen sollen. Ich tat es trotzdem.

***

Wir setzten uns an den Rand der Platte mit Blick aufs Meer, einen halben Meter voneinander entfernt. Er mochte in den Vierzigern sein, mit wettergegerbtem Gesicht von jemandem, der seit Jahren draußen arbeitet. Er erzählte ein wenig von der Reserve, von den seltsamen Touristen, denen er gelegentlich begegnete. Ich hörte zu, trank das letzte Bier aus und spürte, wie sich mein Kleid im Wind bewegte und die Spitze da unten bei jedem Atemzug an mir rieb.

Irgendwann verlief sich das Gespräch von selbst.

—Gefällt es Ihnen, so gesehen zu werden? — fragte er leise, ohne mich anzusehen.

Die Frage traf mich direkt in die Brust und noch tiefer. Ich spürte, wie mein Schwanz unter der Spitze des Tangas erwachte.

—Ja — antwortete ich nach einem Moment. — Ich mag es, wenn mich jemand sieht. Wenn jemand will, was er sieht.

Stille.

—Ich sehe Sie — sagte er. — Und was ich sehe, gefällt mir.

Es war kein aufgesetzter Satz. Er sagte ihn, als stelle er eine Tatsache fest, schlicht und ohne Verzierungen. Und diese Schlichtheit ließ mich etwas fühlen, womit ich nicht gerechnet hatte: noch keine Erregung, nicht sofort, sondern eher so etwas wie Erleichterung. Die Erregung kam später, eine Sekunde danach, und stieg mir die Beine hinauf.

Ich drehte mich zu ihm. Er drehte sich auch zu mir. Aus der Nähe waren seine Augen heller, als sie von weitem gewirkt hatten, und sie glitten unverblümt über meinen falschen Ausschnitt, über meine fest aneinandergepressten Schenkel, über die Beule, die sich bereits im Rock abzeichnete.

—Sie haben Sand im Rock — sagte er.

—Ich weiß.

—Soll ich ihn ausschütteln?

Ich nickte.

Er stand auf, und ich ebenfalls. Mit einer Hand hielt er den Stoff am Saum fest, mit der anderen begann er auszuschütteln, zuerst hinten. Als er beim unteren Teil des Kleides ankam, war das Klatschen bewusster, über den Stoff, über das, was darunter lag. Seine Hand blieb auf meinem Arsch liegen, drückte, tastete die Form unter der Spitze ab. Ich blieb still. Ein Finger schob sich unter den Rocksaum und glitt langsam die Rückseite meines Oberschenkels hinauf, bis er sich im Tanga verfing. Seine Hände legten sich von hinten auf meine Hüften und zogen mich an sich. Ich spürte seinen harten Schwanz durch die Uniformhose gegen meinen Arsch, dick und deutlich.

—Gut? — fragte er, mit dem Mund an meinem Hals.

—Ja — sagte ich und schob den Arsch nach hinten, um ihn besser zu spüren.

Er lachte leise an meinem Ohr. Eine Hand glitt am Kleid hinauf und drückte mir eine gepolsterte Scheinbrust, lachte wieder, als er den Trick begriff. Die andere wanderte nach vorne und fand meinen harten Schwanz, der gegen die Spitze des Tangas gedrückt war.

—Schau, was wir hier haben — murmelte er und drückte mich durch den Stoff.

Ein Stöhnen entwich mir. Er bearbeitete ihn langsam über der Spitze, maß ihn mit der Hand, während er sich weiter von hinten an meinen Arsch rieb.

—Lass uns rein gehen — sagte er. — Hier kann jederzeit jemand vorbeikommen.

***

Die Hütte war klein: ein Stuhl, ein Tisch mit einer Thermoskanne, ein fensterloses Fenster, durch das die Meeresbrise hereinwehte. Er zündete eine Notkerze an, die in der Schublade lag — „für Stromausfälle“, erklärte er —, und dieses gelbe Licht veränderte alles. Der Raum wirkte kleiner, intimer, vom Rest der Welt abgetrennt.

Ich stand vor ihm, mit Kleid und Perücke und dem bereits verschmierten Lippenstift vom nervösen Lippenbeißen, und er sah mich vom Stuhl aus an, als studiere er etwas, das er nicht ganz glauben konnte. Mit der rechten Hand drückte er seinen Schwanz über der Hose, ohne sich zu verstecken.

—Dreh dich um — sagte er.

Ich drehte mich.

Ich hörte, wie er aufstand. Seine Hände legten sich von hinten auf meine Schultern und drehten mich halb herum, bis ich ihm gegenüberstand. Seine Augen waren ganz nah an meinen.

—Erstes Mal wirklich? — fragte er.

—Wirklich.

Er küsste mich langsam, vorsichtig, als hätte er Angst, dass etwas zerbrechen könnte. Ich zerbrach nicht. Ich erwiderte den Kuss und spürte, wie seine Hände mich mit ruhiger Festigkeit an der Taille hielten. Dann wurde der Kuss tiefer, die Zunge drang ein und suchte meine, während eine Hand von hinten nach unten glitt und mir durch das Kleid hindurch den ganzen Arsch packte, drückte, mich abtastete.

Wir blieben eine Weile so stehen in dieser Hütte, die nach Sonnencreme und kaltem Kaffee roch, mit der knisternden Kerze und dem fernen Meeresrauschen. Sein harter Schwanz drückte durch die Hose gegen meinen Bauch und zeichnete seine ganze Form ab.

—Was willst du? — fragte er, als er sich löste.

Die Frage war einfach und zugleich riesig. Niemand hatte mich je so gefragt, nicht so, nicht mit dem Blick in meinen Augen, nicht mit der Hand unter dem Kleid, die mir über der Spitze den Arsch packte.

—Ich will, dass du mich ansiehst — antwortete ich. — Ich will mich begehrt fühlen. Ich will, dass du mich fickst.

Ich sagte es, ohne nachzudenken. Es überraschte mich selbst mehr als ihn. Er lächelte langsam.

—Das alles kriegst du — sagte er. — Aber nach und nach. Zeig dich zuerst.

Er trat einen Schritt zurück und setzte sich wieder auf den Stuhl, und ich verstand diese Geste: Er forderte mich auf, mich zu zeigen.

Ich ging in dem engen Raum der Hütte auf und ab. Das Kleid bewegte sich. Er sah zu, mit der Hand an der Beule in seiner Hose. Ich spürte, wie sich etwas in mir löste, irgendeine Spannung, die ich so lange getragen hatte, dass ich ihr Gewicht gar nicht mehr bemerkte.

Ich blieb vor ihm stehen.

—Darf ich? — fragte ich und hatte die Hand am Saum des Kleides.

—Ja — sagte er ohne Zögern. — Alles. Zieh alles aus.

Ich hob das Kleid langsam an. Die Spitze der Lingerie lag im Licht der Kerze offen, und mit ihr die harte Beule meines Schwanzes, die sich gegen den schwarzen Stoff abzeichnete. Ich sah, wie sich sein Ausdruck veränderte.

—Mein Gott — sagte er leise. Kein Ausruf. Eher die Bestätigung von etwas —. Du bist ja steinhart.

Er öffnete seine Hose, ohne den Blick von mir zu nehmen, und holte seinen Schwanz heraus. Er war dick, dicker, als ich erwartet hatte, mit bereits glänzender Eichel voller Vorlust. Er umfasste ihn mit einer Hand und wichste sich langsam, während er mich ansah.

—Mach weiter — sagte er. — Zieh das Kleid aus.

Ich zog das Kleid über den Kopf und ließ es zu Boden fallen. Vor ihm stand ich in schwarzem Spitzen-Tanga, ebenfalls schwarzem Push-up-BH, mit kastanienbrauner Perücke und verschmiertem Lippenstift. Mein Schwanz ragte aus dem Rand des Tangas hervor, geschwollen und die Spitze durchnässend.

Er stand auf und kniete sich mit einer Natürlichkeit vor mich hin, die ich nicht erwartet hatte. Seine Hände strichen von den Knien an meinen Beinen hoch, mit absichtlicher Langsamkeit. Als sie den Bund der Lingerie erreichten, hielt er inne und sah mich an.

—Gut?

—Ja.

Er zog mir den Tanga vorsichtig bis halb über die Oberschenkel herunter, und mein Schwanz sprang frei vor sein Gesicht. Er betrachtete ihn einen Moment lang mit einem halben Lächeln, als messe er ihn ab. Dann packte er ihn mit der Hand und leckte ihn von unten nach oben, von den Eiern bis zur Spitze, in einem einzigen langen, nassen Zug.

Meine Knie gaben nach. Ich stützte mich mit den Handflächen an der hinteren Wand ab.

Er leckte mich weiter, diesmal gieriger, saugte zuerst an meinen Eiern, einzeln, und nahm sie ganz in den Mund. Dann glitt er mit der flachen Zunge den Schaft hinauf, durchnässte mich, und als er die Spitze erreichte, nahm er ihn auf einmal bis tief in den Hals.

—Scheiße — stöhnte ich und lehnte den Kopf gegen die Wand zurück.

Er begann, mich hungrig zu blasen, als hätte er lange auf diesen Schwanz gewartet. Seine Hände packten meinen Arsch, drückten, führten mich, damit ich die Hüfte gegen sein Gesicht presste. Ich verlor schnell jeden Rest Respekt vor ihm: Ich packte seine Perücke — nein, seinen Kopf, das kurze, krause Haar — und begann, ihm langsam in den Mund zu ficken, während ich von oben auf ihn herabsah.

Er sah mich an, ohne mit dem Saugen aufzuhören, mit feuchten Augen und Speichel, der ihm über das Kinn lief. Jedes Mal, wenn ich tiefer stieß, stieß er ein kehliges Geräusch aus, das mir wie ein Stromschlag durch den Schwanz jagte.

—Ich komme gleich, wenn du so weitermachst — warnte ich ihn.

Er zog meinen Schwanz mit einem nassen Geräusch aus dem Mund und umfasste ihn mit der Hand, drückte ihn an der Basis.

—Noch nicht — sagte er mit heiserer Stimme. — Das Beste kommt erst noch.

Er stand auf. Er drehte mich um, ließ meinen Schwanz nicht los, und brachte mich dazu, mich auf den Tisch zu stützen. Das Kleid lag auf dem Boden. Der Tanga hing auf Höhe der Knie. Er dahinter, schwer atmend, mit dem harten Schwanz zwischen meinen Arschbacken über der geöffneten Hose.

—Zieh das weiter runter — sagte er.

Ich zog den Tanga bis zu den Knöcheln herunter und trat ihn zur Seite. Ich stand nun völlig nackt von der Taille abwärts da, die Beine gespreizt, die Handflächen auf dem Tisch, den Arsch angehoben und angeboten. Ich spürte, wie er ihn mit beiden Händen auseinanderspreizte und dort still hinsah.

—Was für einen Arsch du hast — sagte er, fast zu sich selbst.

Er kniete sich wieder hin, diesmal hinter mir, und spreizte meine Arschbacken mit den Daumen. Seine Zunge fand ohne Vorwarnung mein Loch, flach, durchnässend. Ich bog mich über den Tisch und stöhnte lauter, als ich wollte.

Er leckte mir langsam den Arsch aus, zuerst mit der flachen Zunge, die alles ableckte, dann mit der Spitze, die nach und nach eindrang und mich öffnete. Eine Hand nahm sich vorne meinen Schwanz vor und bearbeitete ihn im selben Rhythmus, in dem die Zunge in mir arbeitete. Ich presste die Hände so fest auf den Tisch, dass meine Knöchel weiß wurden.

—Das hat noch nie jemand mit mir gemacht — sagte ich mit brüchiger Stimme.

—Ich weiß — antwortete er und steckte die Zunge wieder hinein.

Er bearbeitete mich mit dem Mund weiter, bis ich das Gefühl hatte, allein davon kommen zu müssen. Dann schob er einen Finger hinein, mit seinem eigenen Speichel geschmiert, und öffnete mich langsam, tastete nach innen. Als er fand, wonach er suchte — einen Punkt, der mich ganz durchschüttelte —, begann er, ihn mit der Fingerkuppe zu massieren, während er mir vorne weiter den Schwanz lutschte.

Wir blieben so, bis mein ganzer Körper zu zittern begann.

—Ich komme gleich — warnte ich ihn.

Er zog den Finger zurück und wich ein Stück zurück.

—Nein — sagte er. — Noch nicht.

***

Als ich mich weit genug gefasst hatte, kniete ich mich vor ihn.

Es war das erste Mal, dass ich es tat. Ich zog ihm die Hose bis zu den Knien herunter und blieb einen Moment lang stehen und sah seinen Schwanz aus der Nähe an: dick, hart, mit hervortretenden Adern, die Eichel geschwollen und rot. Er machte mir Angst und machte mich gleichzeitig hungrig. Ich leckte zuerst unterhalb entlang, über die Eier, testete, wie er reagierte, und glitt dann langsam über den ganzen Schaft nach oben.

—Nimm ihn ganz rein — murmelte er. — Ohne Eile.

Ich öffnete den Mund und nahm ihn auf. Anfangs würgte es mich ein wenig. Ich zog zurück, atmete, versuchte es noch einmal. Beim zweiten Mal kam ich tiefer. Ich begann, ihn langsam zu lutschen, geleitet von seinem Atem und seinen Reaktionen, und lernte unterwegs den Rhythmus und den Druck, den er mochte. Ich sabberte viel, ließ mir den Mund füllen, und als ich den Blick hob, sah er mich mit einer Intensität an, die mich die Augen schließen ließ.

Irgendwann legte er die Hände auf meinen Kopf, nicht um zu drücken, nur um da zu sein. Dann begann er langsam mit der Hüfte zu stoßen, fickte mir vorsichtig in den Mund. Er machte dabei genussvolle Laute, „so, so, so“, und ich fand seinen Rhythmus immer besser, ließ ihn jedes Mal tiefer rein, während ich mit einer Hand an seinen Eiern zog und mit der anderen an der Basis seines Schwanzes.

Mein roter Lippenstift war nun völlig verschmiert. Der ganze Schaft seines Schwanzes war mit roten Spuren beschmiert. Das Kerzenlicht ließ den Speichel glänzen, der mir übers Kinn lief und auf seine Eier tropfte.

Als ich spürte, dass er kurz davor war, sah er von oben auf mich herab und sagte:

—Stopp, wenn du willst.

Ich hörte nicht auf. Ich beschleunigte. Drückte seine Eier fester, massierte sie mit der Hand und warf ihm von unten einen Blick zu, der eine klare Antwort war: Ich wollte alles.

Er kam mit einem tiefen, zurückgehaltenen Laut, packte meinen Kopf mit beiden Händen. Ich spürte den ersten Schwall hinten in meiner Kehle aufprallen, dann einen weiteren und noch einen. Heiß, dick, salzig. Ich nahm alles an, schluckte, was ich konnte, und fühlte etwas, das der Befriedigung ähnelte, etwas Schwieriges zum ersten Mal richtig gemacht zu haben. Ein wenig entwich mir seitlich und lief mir übers Kinn.

Er beugte sich hinunter, hob mich vom Boden hoch und gab mir einen langen Kuss auf den Mund. Es war ihm völlig egal, was gerade passiert war. Er leckte sich seinen eigenen Samen von meinen Lippen und meinem Kinn, lachte leise. Das sagte mir mehr als jedes Wort.

***

Ich war es, der darum bat.

Nicht mit Worten: Ich drehte mich um, legte die Handflächen auf den Tisch, hob das Kleid an — obwohl ich es schon nicht mehr trug, kam die Geste trotzdem — und bog den Rücken durch, um den Arsch hochzustrecken. Ich sah ihn über die Schulter an.

Er verstand mich.

Es dauerte einen Moment, bis er ein Kondom aus der Brieftasche zog — „ich hab immer eins dabei“, sagte er mit einer Geste, die mich trotz der Nervosität lachen ließ —, und ich holte aus dem Rucksack das kleine Fläschchen Gleitgel, das ich fast instinktiv eingesteckt hatte, als hätte ein Teil von mir von Anfang an gewusst, wie der Tag enden würde.

Ich reichte es ihm.

Er zog das Kondom langsam über, sah mich dabei an, und dann gab er sich Gleitgel auf die Hand und schmierte mich zuerst ein, glitschte mit zwei Fingern gründlich mein Loch ein, schob sie bis zum Anschlag hinein, um mich innen zu öffnen. Er bewegte sie kreisend, zog sie heraus, steckte sie wieder hinein, jetzt mit drei. Ich legte die Stirn auf den Tisch und stöhnte.

—Du bist bereit — murmelte er.

Dann schmierte er sich selbst ein und bedeckte seinen eingepackten Schwanz unter dem Kerzenlicht mit glänzendem Gleitgel.

Als die Spitze mein Loch berührte, stockte mir der Atem. Er legte mir eine Hand an die Taille, hielt mich fest, und führte sich mit der anderen.

—Atme — sagte er.

Als er eindrang, tat er es langsam, hielt jedes Mal an, wenn ich ihm sagte, er solle warten, und ging weiter, wenn ich nickte. Zuerst spürte ich den Kopf, der mich öffnete, ein punktuelles Brennen, und ich spannte mich an.

—Locker lassen — flüsterte er, die Lippen an meiner Schulter. — Gegen mich drücken.

Ich drückte. Der Schwanz glitt ein Stück weiter hinein. Er schob sich Zentimeter für Zentimeter vor, wartete zwischen jedem. Der Schmerz war kurz. Als ich seine Eier gegen meine schlagen spürte, wusste ich, dass er ganz drin war.

Was danach blieb, war etwas anderes: eine seltsame Fülle, das Gefühl, zum ersten Mal seit Langem vollkommen in meinem Körper anwesend zu sein. Hier. Das hier. Jetzt. Ich spürte jede Ader des Schwanzes in mir, pulsierend.

—Beweg dich — bat ich ihn. — Bitte.

Er begann sich zu bewegen.

Zuerst langsam, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn mit Geduld wieder hinein. Jeder Stoß ließ mich unwillkürlich stöhnen. Er griff mir mit beiden Händen an die Hüften und begann schneller zu werden, richtete sich nach meinem Atem.

—So? — fragte er.

—Mehr — bat ich ihn. — Fester.

Er begann mich ernsthaft zu ficken. Der Tisch bebte unter mir und quietschte über dem Boden. Die Kerze flackerte bei jedem Stoß. Ich drückte die Handflächen ins Holz, den Rücken durchgebogen, den Arsch in der Luft, und ließ mich in einer drei Quadratmeter großen Hütte von einem Mann ficken, den ich vor zwei Stunden kennengelernt hatte.

Ich schloss die Augen und ließ mich vom Rhythmus mitreißen. Die Worte kamen von selbst, leise, ungefiltert, Dinge, die ich mich nie hatte sagen hören.

—Fick mich — sagte ich mit gebrochener Stimme. — Zerreiß mich. Steck ihn mir ganz rein.

—Schlampe — antwortete er, nicht beleidigend, fast liebevoll, und drückte mir die Hüften fester. — Was für eine Schlampe du bei deinem ersten Mal abgegeben hast. Man sieht dir an, dass du das schon seit Jahren willst.

—Ja — stöhnte ich. — Jahrelang.

Er antwortete mit derselben Ehrlichkeit, ohne Theater, und genau das machte alles echt: Es war keine Fantasie, keine einstudierte Szene, es waren zwei Menschen, die sich in einer drei Quadratmeter großen Hütte mit brennender Kerze und dem Meeresrauschen draußen etwas Echtes gaben.

Er zog die Perücke an den Haaren nach hinten, sodass ich noch stärker durchgebogen wurde. Mit der anderen Hand suchte er vorne meinen Schwanz und begann ihn im Takt seiner Stöße zu bearbeiten. Jeder Stoß drückte mich tiefer gegen den Tisch; jedes Zurückziehen ließ mich für einen Moment leer, bevor ich wieder gefüllt wurde.

—Gefällt dir das? — fragte er leise und beugte sich an mein Ohr.

—Ja — antwortete ich abgehackt. — Nicht aufhören. Hör nie auf.

Wir wechselten die Position, ohne aufzuhören. Er zog seinen Schwanz für einen Moment aus mir, setzte sich auf den Stuhl und ließ mich ihn von hinten reiten. Ich sank langsam herunter, spießte mich selbst auf, spürte, wie er mich aus einem anderen Winkel öffnete, tiefer. Er packte mir die Hüften mit beiden Händen und begann, mich über sich hoch und runter zu bewegen, als wöge ich nichts.

Jeder Stoß war eine Offenbarung. Ich bog mich noch ein wenig mehr, bat ihn wortlos, tiefer zu gehen, und er verstand. Seine Hände an meinen Hüften waren fest und warm. Er suchte in mir einen genauen Punkt, und wenn er ihn fand, ließ ich es ihn wissen, indem ich noch lauter stöhnte.

—Da — flehte ich. — Genau da. Geh da nicht raus.

Er blieb dort. Stieß von unten kurz und hart, hämmerte immer wieder auf denselben Punkt. Er nahm meine Hand an meinen eigenen Schwanz und zwang mich, an mir zu ziehen, während er mich fickte.

Ich kam so, aufgespießt auf seinem Schwanz, mit seiner Hand, die meine über meinen Schwanz führte, ohne Vorwarnung. Ich spritzte über seine Finger, über seinen Bauch, über die Hose, die bis zur Hälfte heruntergezogen war. Mein Arsch krampfte sich stoßweise um seinen Schwanz, und ich hörte hinter mir sein kehliges Grunzen.

—Scheiße — sagte er. — Jetzt aber.

Er riss mich hoch, legte mich wieder mit dem Bauch auf den Tisch, und stößt ihn mir mit einem einzigen Hieb wieder hinein. Jetzt ohne Vorsicht. Das Ficken wurde brutal: trockene Schläge, seine Hüften, die gegen meinen Arsch krachten, das Geräusch von Fleisch auf Fleisch füllte die ganze Hütte.

Als er diesmal an den Rand kam, hielt er sich nicht zurück. Er stieß bis zum Anschlag ein, blieb dort, und ich spürte, wie er sich im Kondom vollständig in mir entlud, pulsierend in mir. Ich stöhnte, durchgebogen, ließ ihn fertig werden und spürte jeden Schlag wie eine Unterschrift.

Wir blieben einen Moment still und atmeten. Er über mir, ich darunter, sein Schwanz noch in mir, langsam weich werdend.

Er zog ihn vorsichtig heraus. Streifte das Kondom ab, verknotete es und legte es in eine Ecke. Dann umarmte er mich von hinten, noch immer nackt von der Taille abwärts, und küsste meine Schulter.

—Geht’s dir gut? — fragte er.

—Mir geht’s besser als gut — antwortete ich.

***

Wir zogen uns ohne Ungeschick an und teilten das Schweigen, ohne dass es schwer wurde. Er half mir, die Perücke wieder zu richten, die verrutscht war. Ich sah in den kleinen Spiegel, den Lippenstift völlig verschmiert, die Wimperntusche verlaufen, den Bissabdruck am Hals, an den ich mich nicht mehr erinnerte, und wir mussten beide lachen.

Er begleitete mich bis zum Beginn des Hauptwegs.

—Kommen Sie allein gut zurück? — fragte er.

—Ja.

—Werden Sie irgendwann wieder hierher kommen?

Ich sah ihn an. Er hielt die ausgeschaltete Taschenlampe in der Hand, hatte klare Augen und denselben ruhigen Ausdruck wie den ganzen Nachmittag.

—Ich weiß es nicht — antwortete ich ehrlich.

Er nickte, ohne zu drängen.

—Wenn Sie wiederkommen, bin ich hier — sagte er.

Ich begann den Pfad hinunterzugehen. Die Sonne stand tief und färbte die Klippen orange. Das Kleid bewegte sich im Abendwind, und die Perücke streifte meine Schultern. Hinter mir wurde die Hütte klein zwischen den Pinien. Ich spürte noch immer das Brennen zwischen den Arschbacken, die Feuchtigkeit des Gleitgels, das angenehme Gewicht davon, zum ersten Mal gefickt worden zu sein.

Ich ging eine ganze Weile, ohne an etwas Bestimmtes zu denken. Nur darauf achtend: der Körper in Bewegung, die Kleidung, der Nachmittag, der allmählich blau wurde. Irgendwann merkte ich, dass das Gewicht, das ich den ganzen Morgen getragen hatte, verschwunden war. Nicht das Gewicht der Angst, nicht das der Erwartung. Nichts.

Ich wusste noch nicht genau, wie ich es nennen sollte. Aber ich spürte es im Atem, in den Füßen, die weitergingen, in der seltsamen Leichtigkeit, genau die zu sein, die man ist, in einem Körper, der sich für einen Nachmittag geweigert hatte, zu widerstehen.

Was ich war, passte nicht mehr in die alten Grenzen.

Und das, stellte ich fest, war kein Problem.

Es war der Anfang.