Mein Nachbar wusste, dass ich allein war, und klingelte

Marcos war seit zehn Tagen wegen der Arbeit weg. Zehn Tage mit leerem Bett, allein vor dem Fernseher zu Abend essen und mich an sein Kissen geklammert einschlafen, um so etwas wie seinen Geruch zu spüren. Doch an diesem Freitagabend, mit zwei Gläsern Malbec intus und einer Serie im Hintergrund, die mich nicht die Bohne interessierte, beschloss ich, mich wenigstens ein bisschen zu verwöhnen. Ich zog den schwarzen Seidenmorgenmantel an, den er mir zum Geburtstag geschenkt hatte, den, der mir bis zur Mitte der Oberschenkel reichte und sich bei jeder Bewegung öffnete. Darunter nur ein Höschen aus Spitze.

Es war schon nach zehn, als es klingelte.

Ich erwartete niemanden. Ich schaute durch den Türspion, und mir zog sich der Magen zusammen. Ernesto. Der Nachbar aus dem fünften Stock. Mitte fünfzig, breite Schultern, ein leicht ergrauter Bart, den er immer sorgfältig gestutzt trug. Er lebte allein, seit seine Frau vor drei Jahren gegangen war. Wir begegneten uns im Aufzug, im Hausflur, manchmal im Supermarkt an der Ecke. Immer freundlich. Immer mit diesem Blick, der einen Sekundenbruchteil zu lange an meinen Beinen, meinem Hals, der Rundung meiner Hüften hängen blieb.

Marcos wusste von nichts. Marcos glaubte, Ernesto sei nur ein höflicher Nachbar, der uns manchmal die Post hochbrachte, wenn sie unten abgelegt wurde.

Ich öffnete die Tür.

Ernesto trug ein graues T-Shirt, das seine Brust betonte, und dunkle Jeans. Er roch nach Seife und etwas Holzartigem, als hätte er sich zum Ausgehen fertiggemacht, dann aber im letzten Moment seine Pläne geändert.

„Ich habe gesehen, dass Marcos noch nicht zurück ist“, sagte er und lehnte sich an den Türrahmen. Es war keine Frage. „Ich wollte sehen, ob du irgendetwas brauchst.“

Sein Blick glitt über meinen Morgenmantel und wanderte langsam wieder nach oben, genüsslich. Er machte keinen Hehl daraus.

„Mir geht’s gut“, antwortete ich, aber ich schloss die Tür nicht.

Er lächelte schief. Dieses Lächeln, das ich schon oft gesehen hatte und das meinen Puls beschleunigte, auch wenn ich es nicht zugeben wollte. Er machte einen Schritt vor, und ich einen zurück. So, ganz einfach, war er in meiner Wohnung. Er schloss die Tür mit der Ferse und schob den Riegel vor.

Das Geräusch des Riegels ließ etwas in meiner Brust sich anspannen. Ich wusste, was es bedeutete. Ich wusste, was kommen würde. Und das Schlimmste war, dass ich seit Wochen genau davon fantasiert hatte.

„Weißt du, was ich am meisten an dir mag, Abril?“, sagte er und kam näher. Seine Stimme war eine Spur tiefer geworden, rauer. „Dass du die perfekte Freundin für den Jungen spielst, aber wenn du mich im Aufzug ansiehst, zittern dir die Hände.“

Ich schluckte. Er hatte recht.

„Ich weiß nicht, wovon du redest“, log ich.

„Natürlich weißt du das.“

Er packte mein Handgelenk fest. Nicht gewalttätig, aber mit der Sicherheit von jemandem, der weiß, dass er keinen Widerstand zu erwarten hat. Er zog mich an sich, und ich spürte seine Erektion durch den Jeansstoff gegen meine Hüfte. Hart. Schwer.

„Ich warte seit Monaten darauf, dass dein Freund lange genug weg ist“, flüsterte er mir ans Ohr. „Und du wartest seit Monaten darauf, dass ich mich traue.“

Er hatte recht. Gott, er hatte recht.

Er ließ mein Handgelenk los und legte mir die Hand ans Kinn. Er hob mein Gesicht an, damit ich ihm in die Augen sah. Seine waren dunkel, fast schwarz, und in ihnen lag etwas, das mich völlig nackt fühlen ließ, obwohl ich noch den Morgenmantel trug.

„Auf die Knie“, sagte er.

Das war keine Bitte. Das war ein Befehl, ruhig ausgesprochen, wie jemand, der im Restaurant die Rechnung verlangt. Und genau das machte mich am meisten an: diese Selbstverständlichkeit, als wäre es etwas, von dem wir beide schon lange wussten, dass es passieren würde.

Ich gehorchte. Meine Knie berührten den kalten Fliesenboden im Flur, und ich hob den Blick zu ihm. Von unten wirkte er größer, imposanter. Er öffnete den Gürtel ohne Eile, zog den Reißverschluss herunter und holte seinen Schwanz heraus. Dick, mit hervortretenden Adern, schon völlig hart.

„Mach den Mund auf.“

Ich öffnete ihn. Er stieß ihn mir ohne Vorwarnung bis zum Anschlag in den Hals und hielt mich dort drei endlose Sekunden lang fest. Ich würgte, mir stiegen Tränen in die Augen, aber ich wich nicht zurück. Als er mich losließ, hing ein Faden Speichel an meiner Unterlippe.

„Braves Mädchen“, sagte er, und das Wort durchfuhr mich wie ein Stromstoß.

Ich fing an, ihn mit Lust zu lutschen, mit der Zunge, mit der Hand, mit allem, was ich hatte. Ernesto packte mich am Haar und gab den Rhythmus vor, fickte mir den Mund mit langsamen, aber tiefen Stößen. Jedes Mal, wenn er bis an den Grund meiner Kehle kam, stieß ich einen feuchten, obszönen Laut aus, der ihn dazu brachte, noch fester zuzupacken.

„Dein Freund behandelt dich nicht so, stimmt’s?“, sagte er, ohne sich zu bewegen. „Er macht es vorsichtig mit dir, sagt dir schöne Dinge ins Ohr. Aber das hier brauchst du wirklich.“

Ich konnte mit vollem Mund nicht antworten, aber er erwartete keine Antwort. Er wusste, dass er recht hatte. Marcos liebte mich, behandelte mich gut, respektierte mich. Und ich liebte ihn dafür. Aber es gab einen Teil von mir, der genau das Gegenteil brauchte: jemanden, der nicht um Erlaubnis bat, der mich benutzte, der mich gleichzeitig schmutzig und begehrt fühlen ließ.

Er zog seinen Schwanz aus meinem Mund und zog mich am Arm hoch. Er drehte mich um und drückte mich gegen den Esstisch. Meine Brust wurde gegen das Holz gepresst, und ich spürte, wie er mir den Morgenmantel über die Hüften hochschob. Die kalte Luft schlug gegen die nackte Haut meiner Oberschenkel.

„Verdammt“, murmelte er, als er mich sah. „Ich wusste, dass du wunderschön bist, aber das hier...“

Ich spürte seine Hände über meinen Hintern streichen, ihn auseinanderziehen, erkunden. Er schob mir das Höschen bis zu den Knöcheln herunter, und seine Hand fand meinen Schwanz, bereits hart, zwischen meinem Bauch und der Tischkante eingeklemmt.

„Schau dich an“, sagte er mit einem tiefen Lachen. „Völlig nass vor Geilheit.“

Er spuckte auf seine Finger und fing an, mich vorzubereiten. Erst ein Finger, langsam, drehend in mir. Ich biss die Zähne zusammen und ließ die Luft langsam aus. Dann zwei. Die Dehnung entrang mir ein Stöhnen, das ich zu ersticken versuchte, indem ich mir auf die Lippe biss.

„Sei nicht leise“, befahl er. „Ich will dich hören.“

„Ahh... verdammt...“, stöhnte ich, als er den dritten hinein schob.

„Tut es weh?“

„Ja.“

„Willst du, dass ich aufhöre?“

„Nein.“

Ich hörte ihn leise lachen, zufrieden. Er zog die Finger heraus, und ich spürte die Spitze seines Schwanzes, wie sie gegen mich drückte. Heiß. Dick. Hartnäckig. Er stieß langsam vor, Zentimeter für Zentimeter, und jeder Millimeter des Eindringens riss mir ein anderes Geräusch aus der Kehle: ein Wimmern, ein abgehackter Seufzer, etwas, das einem Schluchzen glich.

Als er ganz in mir war, hielt er kurz inne. Ich spürte sein Gewicht auf meinem Rücken, seinen heißen Atem in meinem Nacken.

„Sag mir, was du willst“, flüsterte er.

„Fick mich“, sagte ich mit gebrochener Stimme. „Fick mich hart.“

Und das tat er.

Der erste Stoß ließ mich aufschreien. Der zweite brachte mich dazu, mich mit beiden Händen an der Tischkante festzuklammern. Ab dem dritten zählte ich nicht mehr mit und gab mich dem brutalen Rhythmus hin, den er vorgab. Das Geräusch seiner Hüfte, die gegen mein Gesäß schlug, erfüllte den ganzen Raum, vermischt mit meinem Stöhnen und seinem schweren Atem.

Mit einer Hand hielt er meinen Nacken fest, damit ich gegen den Tisch gepresst blieb. Mit der anderen gab er mir Schläge auf den Hintern, die meine Haut brennen ließen. Jeder Schlag brachte mich innen zum Zusammenziehen, und jede dieser Kontraktionen entriss ihm ein Knurren.

„Sag mir, was du bist“, befahl er zwischen den Stößen.

„Ich bin... ich bin dein...“, keuchte ich.

„Lauter. Dass die Nachbarn dich hören.“

„Ich bin dein!“, schrie ich, und etwas in mir brach, als ich es sagte. Etwas, das ich viel zu lange zurückgehalten hatte.

Er zog mich vom Tisch weg und brachte mich aufs Sofa. Er stellte mich auf alle Viere und drang mit einem harten Stoß wieder in mich ein, der mein Gesicht in die Kissen drückte. Aus diesem Winkel war die Penetration tiefer, intensiver. Ich spürte jeden Zentimeter von ihm, wie er sich in mir seinen Weg bahnte.

Seine Hand glitt unter meine Hüfte und fand meinen Schwanz, hart und feucht von Lusttropfen. Er begann, mich mit demselben Rhythmus zu masturbieren, mit dem er mich fickte: hart, ohne Zärtlichkeit, ohne Rücksicht. Das war keine Streichelei, das war eine Aneignung.

Der Orgasmus begann sich aus einer tiefen Stelle aufzubauen, wie eine Welle, die weit draußen auf dem Meer wächst. Ich spürte, wie sich mein ganzer Körper anspannte, wie sich meine Zehen krümmten, wie mir der Atem stockte.

„Ernesto... ich komme gleich...“, stöhnte ich gegen die Kissen.

„Komm“, sagte er und beschleunigte beide Hände, die mich masturbierende und die Stöße seiner Hüfte.

Ich kam mit einem langen, gebrochenen Schrei, den ich nicht als meinen erkannte. Mein ganzer Körper bebte, die Muskeln zuckten in Spasmen, und ich spürte, wie heißes Sperma in Stößen auf den Sofastoff spritzte. Die Kontraktionen meines Orgasmus pressten seinen Schwanz zusammen, und er knurrte, wurde noch schneller.

„Verdammt, wie eng du wirst, wenn du kommst“, sagte er mit stockender Stimme.

Er fickte mich noch weiter, gefühlt minutenlang, jeder Stoß ließ meinen bereits durch den Orgasmus sensibilisierten ganzen Körper erzittern. Dann zog er sich plötzlich zurück, packte mich am Haar und stellte mich vor sich auf die Knie.

„Mach den Mund auf.“

Ich gehorchte. Er wichste sich mit schnellen, kurzen Bewegungen und kam mir mit einem tiefen Stöhnen in den Mund, das aus der Tiefe seiner Brust kam. Heiß, dickflüssig, bitter. Ich schluckte, so viel ich konnte. Der Rest lief mir aus dem Mundwinkel und tropfte übers Kinn.

Er stand vor mir und holte Atem. Ich kniete da, den Morgenmantel geöffnet, das Haar zerzaust, mit seinem Sperma im Gesicht und meinem an den Oberschenkeln. Wahrscheinlich war das der jämmerlichste und zugleich ehrlichste Anblick, den ich je geboten hatte.

„Das bleibt unter uns“, sagte er, während er die Hose hochzog und den Gürtel schloss. „Marcos ist ein guter Kerl. Er muss davon nichts erfahren.“

Ich nickte wortlos.

Er beugte sich hinunter und wischte mir mit dem Daumen das Kinn ab. Es war die zärtlichste Geste des ganzen Abends, und aus irgendeinem Grund war sie die, die am meisten wehtat.

„Du bist unglaublich, weißt du das?“, sagte er mit etwas, das fast nach Zuneigung klang. „Du machst mich wahnsinnig.“

Dann ging er zur Tür, öffnete den Riegel und drehte sich ein letztes Mal um.

„Am Mittwoch kommt Marcos vom Flughafen spät zurück, oder? So gegen elf.“, sagte er und lächelte. „Ich komme um acht vorbei.“

Er wartete keine Antwort ab. Er schloss die Tür, und seine Schritte verloren sich auf dem Weg nach oben.

***

Ich blieb eine Weile auf dem Wohnzimmerboden sitzen, den Rücken an das Sofa gelehnt und den Blick verloren an die Decke gerichtet. Mein Körper schmerzte auf eine Weise, die ich nicht näher untersuchen wollte. Der Morgenmantel war mir von der Schulter gerutscht, und ich machte mir nicht einmal die Mühe, ihn hochzuziehen.

Ich dachte an Marcos. An sein Lächeln, wenn er mir das Haar hinters Ohr strich. Daran, wie er mich zur ersten Sitzung bei der Endokrinologin begleitet hatte, nervös, aber entschlossen, da zu sein. An das erste Mal, als er mich vor seiner Familie Abril nannte, ohne zu zögern, als wäre das immer schon mein Name gewesen.

Marcos liebte mich auf gute Weise. Marcos liebte mich auf die richtige Art.

Und ich hatte gerade zugelassen, dass sein Nachbar mich gegen den Esstisch fickte.

Das wird nicht noch einmal passieren, sagte ich mir, während ich vom Boden aufstand und ins Bad ging.

Das wird nicht noch einmal passieren, wiederholte ich mir, während das heiße Wasser über meinen Körper lief und die Reste von allem mit sich nahm.

Das wird nicht noch einmal passieren, versprach ich mir, während ich mich vor dem beschlagenen Spiegel abtrocknete und die roten Fingerabdrücke an meiner Hüfte sah.

Ich legte mich mit nassem Haar und dem Handy in der Hand ins Bett. Ich hatte eine Nachricht von Marcos: ein Herz und ein „Gute Nacht, Schöne“. Ich antwortete mit einem weiteren Herz und legte das Telefon auf den Nachttisch.

Ich schloss die Augen.

Mittwoch um acht. Das hatte er gesagt.

Ich versuchte nicht daran zu denken, was ich anziehen würde.