Transvestit zur Stoßzeit: Was niemand sehen sollte

Damals arbeitete ich im Microcentro, in einem dieser Glastürme, in denen alle gleich gekleidet sind: dunkles Sakko, Krawatte, mürrische Gesichter und Blicke, die sich in den Monitoren verlieren. Meine Arbeitstage begannen, bevor es richtig hell wurde, und endeten, wenn die Stadt längst dunkel war. Der tägliche Weg war immer derselbe: mit der U-Bahn von Constitución bis Carlos Pellegrini, umsteigen und dann die Linie nehmen, die mich zwei Blocks vom Büro entfernt aussteigen ließ.

Am meisten genoss ich nicht die Arbeit. Es war die U-Bahn auf dem Rückweg.

Seit Monaten machte ich diese Fahrt als Mann, mitten in der Menge, und rieb mich in den überfüllten Waggons der Stoßzeit an Fremden. Aber ich wählte immer den letzten Wagen. Wer in dieser Stadt lebt, weiß, dass dort eigene Regeln gelten: Niemand sieht dem anderen in die Augen, aber die Hände gehen hin und her. Einer holt seinen Schwanz heraus, ein anderer fasst ihn an. Einer lässt sich zwei Finger über der Hose hineinstecken, ohne mit der Wimper zu zucken. Alles schweigend, alles schnell, mit angehaltenem Atem und Sperma, das das Taschenfutter befleckt, als wäre nichts geschehen.

Was ich wollte, war etwas anderes. Ich wollte diese Strecke als Frau machen. Ich wollte, dass sie mich anfassten und wussten, dass ich es war, dass sie mir die Hand unter den Rock schoben, dass sie mich, wenn es sich ergab, gegen die Wand des Waggons fickten.

Nicht als abstrakte Fantasie, die man sich für die Dusche mit dem Schwanz in der Hand aufbewahrt. Sondern als etwas Reales. Als etwas, das ich tatsächlich tun würde.

***

Die Frage war nur, wie. Zur Arbeit ging ich als Mann, ich konnte nicht anders im Büro auftauchen. Ich brauchte einen Ort, an dem ich mich umziehen, schminken und verwandeln konnte. Und ich musste verhindern, dass mich jemand, der mich kannte, so gekleidet aus einem Bürogebäude kommen sah.

Eine ganze Woche lang dachte ich darüber nach. Über die Kleidung, die Strecke, den genauen Tag. Jeden Morgen in der U-Bahn, an Fremde gepresst, ging ich die Einzelheiten durch, während irgendein fremder Schwanz über meiner Hose meinen Arsch suchte. Wo sollte ich mich umziehen? Was würde ich tun, wenn mich jemand erkannte? Wie weit wollte ich gehen, wenn die Dinge interessant wurden? Würde ich mich tatsächlich dort, zwischen den Fremden, ficken lassen? Würde ich ihn lutschen, wenn mich jemand darum bat? Die Fragen begleiteten mich bis an meinen Schreibtisch, saßen mit mir in der Besprechung um elf und warteten zur Mittagszeit auf mich, während mein Reißverschluss unter der Bürohose bereits spannte.

Ich beschloss, es sollte ein Freitag zur Monatsmitte sein, wenn die U-Bahn vor Fahrgästen überquillt und niemand sich umdrehen kann, ohne jemanden zu streifen.

Das Outfit stand von Anfang an fest. Ein enger Minirock bis zur Mitte der Oberschenkel, kariert in Schwarz, Weiß und Grau, mit kolumbianischem Schnitt, der die Hüften betonte. Eine halbtransparente weiße Bluse, geschäftsmäßig, aber nicht ganz. Ein schwarzer BH, der sich unter dem Stoff abzeichnete, ohne es herauszuschreien, mit Polstern in jedem Körbchen. Ein schwarzer Strapsgürtel bis zur Leiste, ein dunkel bordeauxroter Slip, einer von denen, die hinten aus Spitze sind und den halben Arsch frei lassen. Stiefeletten mit niedrigem Absatz.

Zum Umziehen wählte ich ein Stundenhotel nahe dem Bahnhof. Unauffällig, ohne Fragen, mit Zimmern für ein paar Stunden. Ein Ort, an dem sich beim Hinausgehen niemand an dein Gesicht erinnert.

***

Der Freitag kam. Ich begleitete meine Kollegen bis zum Ausgang des Gebäudes, behauptete, eine Freundin erwarte mich, und verabschiedete mich, bevor sie noch etwas fragen konnten. Ich ging vier Blocks bis zum Hotel, verlangte ein Zimmer, stieg hinauf und schloss die Tür hinter mir.

Dort setzte ich mich auf die Bettkante und blieb einen Moment reglos sitzen.

Die Nervosität war körperlich, nicht nur geistig. Meine Hände zitterten. Ich zündete mir eine Zigarette an. Dann noch eine. Ich glaube, ich rauchte vier oder fünf, bevor ich mich dazu durchrang, auch nur einen Muskel zu bewegen.

Langsam schminkte ich mich vor dem Spiegel im Bad: Grundierung, Concealer, Lidschatten, feiner Eyeliner. Nichts Übertriebenes, kein Karneval. Die Art Make-up, die aus der Entfernung unauffällig bleibt, aus der Nähe aber alles verändert. Ich zog den gepolsterten BH an, die Bluse darüber und den engen Rock. Dann schnürte ich meine Stiefeletten.

Lange blieb ich stehen und betrachtete mich.

Ich war nicht perfekt. Aber ich war echt. Ich war ich. Mit dem engen bordeauxroten Slip spürte ich den Schwanz gegen den Stoff gedrückt, verborgen zwischen meinen geschlossenen Beinen. Niemand, der mich unterhalb der Taille berührte, würde damit rechnen. Und dieser Gedanke machte mich noch geiler.

Ich nahm den Rucksack, hängte ihn mir über die Schulter und trat hinaus auf den Flur.

***

Die erste Sekunde außerhalb des Hotels war auf eine Weise seltsam, mit der ich nicht gerechnet hatte. Die Luft fühlte sich an meinen Beinen anders an. Der Minirock ließ eine Brise hindurch, die ich auf dieser Strecke noch nie gespürt hatte, und etwas an dieser Empfindung – so konkret, so körperlich – lockerte meine Muskeln und beruhigte meine Nerven mehr als jede Zigarette.

Zwei Männer sahen mich an, als ich die Straße überquerte. Einer sagte etwas, das ich nicht richtig verstand, aber ich sah, wie seine Hand unverhohlen zu seiner Beule wanderte. Ich ging weiter, ohne stehen zu bleiben, die Absätze gaben auf dem Gehweg den Rhythmus vor.

Mehr Frau, als ich mich je in meinem Leben gefühlt hatte.

Ich betrat die U-Bahn, ging durch die Sperren und stieg zum Bahnsteig hinunter. Ich stellte mich direkt nach hinten, wo der letzte Wagen hielt. Ich blieb in der hintersten Ecke neben der Tür stehen, mit dem Rucksack zwischen den Armen und den Augen geradeaus.

Der Zug kam schon voll an. An der nächsten Station war zwischen den Körpern kein Platz mehr.

***

An der dritten Station stiegen viele Leute ein und nur wenige aus. Der Waggon ächzte unter dem Gewicht. Ich presste den Rucksack an die Brust und versuchte, zwischen Rempeleien und abruptem Bremsen das Gleichgewicht zu halten.

Hinter mir waren zwei Männer schon eine Weile mit ihren eigenen Angelegenheiten beschäftigt. Einer hatte die Hand in der Hose des anderen und bewegte sie langsam, den Ellbogen an die Seite gedrückt, damit es nicht auffiel. Ich bemerkte es, ohne hinzusehen: Man spürt es am Rhythmus der Körper, daran, wie sie ihre Bewegungen anpassen, um nicht offensichtlich zu sein, am Geruch erregter Männlichkeit, der sich mit dem Schweiß im Waggon mischt. Zunächst schenkte mir keiner von beiden Aufmerksamkeit. Ich war Hintergrundgeräusch.

An der nächsten Station gab es eine große Bewegung unter den Fahrgästen. Leute stiegen aus, andere ein, Körper ordneten sich notgedrungen neu. Als der Waggon wieder dicht gedrängt war, spürte ich etwas anderes. Eine Hand an meinem linken Bein. Sanft, ohne Eile, als hätte sie alle Zeit der Welt.

Es war keiner der beiden hinter mir.

Ich ließ mir einen Moment Zeit, bevor ich hinsah. Dunkler Anzug, die Krawatte etwas gelockert, etwa vierzig, dunkelhäutig, breites Gesicht. Er hielt meinen Blick einen Augenblick lang fest und wandte ihn dann ab, als wäre nichts geschehen. Die Hand jedoch blieb.

Sie wanderte langsam an meinem Oberschenkel hinauf. Seine Fingerspitzen suchten das Gummiband des Strapsgürtels, hakten sich eine Sekunde darin ein und ließen wieder los. Sie erreichten den Rocksaum, streiften ihn und gingen weiter. Er packte meine Arschbacken mit der ganzen Hand, als wüsste er genau, was er da berührte, und schob mir dann den Daumen über dem Slip in die Arschspalte, wobei er die Spitze gegen mein Loch presste. Ohne darüber nachzudenken, machte ich einen halben Schritt zurück, bot ihm meinen Arsch an, und das war Zeichen genug. Er stellte sich hinter mich.

Durch seine Anzughose zeichnete er sich deutlich ab: hart, dick, ohne jede Tarnung. Er drückte ihn gegen meine linke Arschbacke und begann sich kaum merklich zu bewegen, gab den Rhythmus vor und rieb seinen bekleideten Schwanz zwischen meinen Backen, als würde er mich schon ficken.

Ich senkte die linke Hand und berührte ihn durch den Stoff. Er war gut bestückt. Nicht übertrieben, aber groß genug, dass ich ihn deutlich spürte: fest, heiß, mit der Eichel, die sich unter dem Stoff abzeichnete, und einem feuchten Fleck, der die Hose an der Spitze bereits durchtränkte. Ich umfasste ihn ganz, von der Wurzel bis zum Kopf, und hörte, wie er scharf die Luft gegen meinen Nacken ausstieß.

Diese Bewegung nutzte er, um seine Hand unter meinen Rock zu schieben. Er hob ihn langsam an, vorsichtig, damit niemand von außen zu viel sehen konnte, und blieb einige Sekunden damit beschäftigt, mich über dem Slip zu betasten und zu erfühlen, was dort unten war. Als er die harte Beule spürte, die gegen den bordeauxroten Stoff gepresst war, hielt seine Hand einen Moment inne. Nur einen Moment. Dann drückte er zu, verstand, lächelte gegen meine Schulter und machte weiter. Es gefiel ihm. Es gefiel ihm sogar noch mehr.

Mit der rechten Hand versuchte ich, meinen Rock vorn herunterzuziehen. Der Mann, der vor mir stand und die ganze Zeit zur Tür geblickt hatte, senkte in diesem Augenblick den Blick. Seine Augen wanderten zum Strapsgürtel, zur Spitze, zur verborgenen Beule darunter. Auch seine Hand ging nach unten. Er nahm sie mir weg. Ich wusste nicht, ob aus Solidarität oder weil er an etwas anderem teilhaben wollte. Ich weiß nur, dass mein Rock mir bis zur Taille hochgerollt blieb wie ein improvisierter Gürtel und mich völlig entblößte, während der schwarze Strapsgürtel meine Schenkel kreuzte und der bordeauxrote Slip über den eingeklemmten Schwanz gespannt war.

Die Hitze im Waggon war erstickend. Die Hitze meines eigenen Körpers ebenfalls. Ich spürte, wie meine eigene Sahne innen im Slip heruntertropfte, obwohl mich dort unten noch niemand berührt hatte.

Dem Mann im Anzug öffnete ich den Reißverschluss. Er half mir, seinen Schwanz herauszuholen, indem er mit der Hand in die Unterhose griff und ihn mit einem Ruck herauszog. Er war genau so, wie ich ihn ertastet hatte: dick, fest, mit dicken Adern, die an seinem Schaft emporliefen, einer violetten Eichel und einem zähen Tropfen, der aus der Furche hing. Ich legte ihn in meine Hand und begann, ihn langsam zu bewegen, wobei ich bei jedem Abwärtshub die Vorhaut gegen den Eichelkranz presste und spürte, wie er in meiner Hand dicker wurde.

Mit dem Mann vor mir machte ich dasselbe. Er drehte sich etwas, um mir mehr zugewandt zu sein, sah mich eine Sekunde lang an und holte ihn selbst heraus. Seiner war länger, dünner, sehr hart, der Hodensack straff nach oben gezogen. Ich nahm ihn mit der anderen Hand und bearbeitete beide gleichzeitig, die Handgelenke in unterschiedlichen Rhythmen drehend, während ich den heißen Atem des Mannes hinter mir an meinem Hals hinunterstreichen fühlte.

Die beiden Männer neben uns bemerkten, was geschah. Einer kam nahe genug heran, um seine Hand unter meine Bluse zu schieben und mit der ganzen Hand meine ausgestopfte Brust zu packen, wobei er zudrückte, als wären es tatsächlich Frauenbrüste. Der andere presste sich an meine Seite und rammte mir seinen bekleideten Schwanz in die Hüfte. Darin lag eine gewisse Scham. Aber nicht genug, um mich daran zu stören. Ich hatte zwei Schwänze in den Händen, den Rock hochgeschoben, einen fremden Finger, der über der Spitzeneinfassung meines Slips mein Loch suchte, und einen namenlosen Mund, der an meinem Ohrläppchen saugte. Ich brauchte nichts weiter.

***

Keine zwei Stationen später begann der Mann im Anzug, hinten mit der Spitze meines Slips zu spielen. Sehr langsam. Er fuhr zunächst über dem Stoff mit dem Finger durch meine Arschspalte, drückte ihn leicht gegen mein Loch und beschrieb Kreise. So langsam, dass ich es anfangs nicht als eindeutige Absicht wahrnahm. Als ich es bemerkte, schob er meinen Slip bereits zur Seite und presste seine mit Speichel benetzte Fingerspitze direkt auf meinen Anus.

Ich ließ den Mann vor mir los. Ich griff in den Rucksack und holte ein Kondom heraus.

Der Mann im Anzug sah mich an, als ich aufhörte, seine Hand zu bewegen. Als er sah, was ich in der Hand hielt, formte er lautlos zwei Worte. Nur zwei. Ich hörte sie nicht, verstand sie aber vollkommen. „Wunderschöne Hure“, sagte er lautlos mit seinem Mund.

Ich gab es ihm. Er öffnete es ohne Eile, ohne Nervosität, mit den Zähnen. Er zog es selbst über, glitt mit zwei Fingern bis zur Wurzel und näherte sich wieder meinem Arsch. Ich spürte seine Finger erneut hinten, jetzt feucht von seinem eigenen Speichel und wer weiß was noch, und wie er mich vorsichtig vorbereitete: zuerst einen, dann zwei, mich langsam öffnend und dabei in mir drehend. Der Ring gab mit einem kurzen Brennen nach, worauf ein überwältigendes Verlangen nach mehr folgte. Als er die Finger herauszog, fühlte ich mich nur eine Sekunde lang leer, dann spürte ich die dicke Eichel, die dort gegen mich drückte, mein Loch suchte und den Eingang erzwingen wollte.

Die U-Bahn fuhr weiter, und bei jedem Bremsen, bei jeder Kurve der Strecke nutzte er die Bewegung, um ein wenig tiefer einzudringen. Beim ersten Bremsen schob er mir die ganze Eichel mit einem Stoß hinein, und ich musste mir auf die Lippe beißen, um nicht zu schreien. Beim zweiten drückte er sie bis zur Hälfte hinein. Das dritte war der entscheidende Ruck: Er rammte ihn bis zur Wurzel in mich, und ich spürte, wie seine Eier heiß und schwer gegen meinen Schritt gepresst wurden.

Jetzt fickte er mich wirklich. Im Ernst. Bei jedem Bremsen stieß er meinen Arsch, zog sich kaum zurück, wenn der Zug beschleunigte, nur um ihn mit der nächsten Kurve wieder ganz in mich zu versenken. Seine Hand hatte er nach vorn geführt und drückte meinen Schwanz über dem Slip, masturbierte mich im Rhythmus seiner Stöße, während seine Handfläche sich mit meiner eigenen Feuchtigkeit füllte.

Die Fickgeräusche erstickte ich, indem ich die Lippen zusammenpresste. Niemand musste sie hören. Der Mann vor mir hatte mir seinen Schwanz wieder in die Hand gelegt, und ich bewegte sie automatisch, mit halb geschlossenen Augen, während der hinter mir mir Station um Station den Arsch aufriss.

Ich wusste nicht einmal mehr, an welcher Station wir waren. Seit mehreren Minuten war es mir egal. Es lag etwas Mächtiges darin, sich von der Karte zu lösen, die Kontrolle darüber zu verlieren, wo man sich befand, während der Körper sich völlig in eine andere Richtung bewegte.

Sie fickten meinen Arsch. Ich hatte einen harten Schwanz in der Hand. Leute betatschten meine Titten, leckten meinen Nacken und drückten meinen Schwanz über dem Slip. Es war genau das, was ich eine ganze Woche lang geplant hatte, und es war besser, als ich es mir vorgestellt hatte. Viel besser.

***

Ich spürte, wie er mitten im Tunnel zwischen zwei Stationen kam, während das Geräusch der Schienen jedes Geräusch überdeckte, das mir hätte entkommen können. Hinter mir wurde er steif, krallte seine Nägel in meine Hüfte und spritzte sich mit drei kurzen, tiefen Stößen in mir ab. Sein Schwanz pochte gegen die Wände meines Arsches, während er sich im Latex entleerte. Fast gleichzeitig kam ich in der fremden Hand, die mich vorne bearbeitete, und tränkte ihre Handfläche und das Futter meines bordeauxroten Slips mit heißer Milch. Ich musste mir in die eigene Bluse auf die Schulter beißen, um nicht laut zu stöhnen.

Der Mann vor mir kam nicht. Als der Zug zu bremsen begann, steckte er seinen Schwanz mit frustriertem Gesicht wieder in die Hose.

Ich richtete mich schnell her. Der Mann im Anzug zog sich langsam und vorsichtig aus mir zurück, und ich spürte, wie mein Loch einen Moment offen blieb und pochte, bevor es sich wieder schloss. Ich zog meinen Slip zurecht, ließ den Rock herunter und atmete durch. Leise fragte ich den Mann, der seine Hand noch immer an meiner Hüfte hatte, an welcher Station wir waren. Er nannte mir den Namen.

Wir waren am Ende der Linie angekommen, ohne dass ich es bemerkt hatte.

Die Türen schlossen sich, bevor ich aussteigen konnte. Der Waggon setzte sich wieder in Richtung Tunnel in Bewegung. Die Lichter gingen aus. Der Fahrer sprach über die Lautsprecher: technische Pause, etwa zehn Minuten kein Betrieb.

Der Mann im Anzug beugte sich zu meinem Ohr.

—Hast du nicht noch eins übrig? —fragte er sehr leise.

Eine vorsichtige Frau ist doppelt so gut vorbereitet. Und Kondome gibt es in Dreierpackungen.

Mit weniger Leuten im Waggon und der Dunkelheit um uns herum war es leichter. Er ließ mich die Handflächen gegen die Seitenwand stützen, riss mir den Rock bis zur Taille hoch und zog mir den Slip mit einem Ruck bis zur Mitte der Oberschenkel herunter. Er spreizte meine Arschbacken mit beiden Händen und betrachtete meinen Arsch einige Sekunden lang, noch immer geöffnet und glänzend von Speichel und Gleitmittel, bevor er das zweite Kondom mit den Zähnen aufriss und überzog.

Er drang direkt ein. Ohne Finger, ohne Vorspiel, ohne irgendetwas. Mein Arsch war bereits bearbeitet, und er glitt mit einem trockenen Stoß bis zu den Eiern hinein, der mir die Luft aus den Lungen presste. Jetzt war er nicht mehr vorsichtig. Er packte meine Hüften mit beiden Händen, stellte seine Füße hinter meine und begann, mich richtig zu ficken, mit schnellen, tiefen Stößen, bei denen seine Eier bei jedem Abwärtshub gegen meinen Damm schlugen, während sein schwerer Atem gegen meinen Nacken ging.

—Hure —sagte er mir ins Ohr, jetzt leise, aber deutlich—. Geile Hure, was für einen guten Arsch du hast.

Ein Stöhnen entkam mir, das ich an meinem Unterarm erstickte. Ich drückte meinen Arsch nach hinten, damit er mir seinen Schwanz bei jedem Stoß ganz hineinschieben konnte. Nach fünf Minuten war er bereits gekommen, presste mich mit seinem ganzen Gewicht gegen die Wand und spritzte sich ein zweites Mal mit einem kurzen Grunzen in das Kondom. Als der Zug wieder anfuhr, richtete ich bereits meine Kleidung, während mein Arsch pochte und meine Beine weich waren.

Vom Endbahnhof nahm ich ein Taxi. Es war teuer, aber ich hatte an diesem Abend keine Lust mehr auf die U-Bahn.

Auf dem Rücksitz bemerkte ich etwas Merkwürdiges. Ein zähes, rutschiges Gefühl an Stellen, an denen es nicht hingehörte. Ich begann zu rechnen, mich zu erinnern. Die Eile am Ende, die Dunkelheit, die Art, wie er ihn mit einem Ruck herausgezogen hatte. Ich konnte mich nicht daran erinnern, irgendetwas überprüft zu haben.

Die Sorge kam langsam, aber sie kam.

Als ich nach Hause kam, ging ich direkt ins Bad. Ich zog mich aus, sah mich eine Sekunde im Spiegel an – verlaufenes Make-up, schiefer BH, befleckter Slip –, nahm Toilettenpapier und begann, mich sauber zu machen.

Ich spürte etwas, das Widerstand leistete. Etwas, an dem man ziehen konnte.

Es war das Kondom. Zusammengerollt, ziemlich weit drinnen festgeklemmt, aber völlig intakt, mit der Ladung des Mannes noch darin, unversehrt.

Die Erleichterung kam schlagartig zurück.

Ich setzte mich an den Badewannenrand, allein im Bad, mit offenem Arsch und dem Latex in der Hand, und lachte eine ganze Weile.

Danke fürs Lesen.