Unterwerfung

Seit Wochen stellte ich mir vor, Frauenkleider zu tragen. In jener Nacht zog ich die roten Straps-Dessous an, machte ein Foto und wartete darauf, dass mir jemand etwas Verbotenes schreibt.

Nach zwanzig Jahren kehrte ich in eine südliche Stadt zurück. In jener Nacht entschieden zwei Unbekannte in einem Hotel im Rotlichtviertel, dass ich nicht allein schlafen würde.

„Ich wusste, dass ich dieses Gespräch eines Tages mit dir führen würde“, sagte meine Mutter, als sie die Tür schloss. Was sie mir an jenem Nachmittag erzählte, veränderte für immer, was ich über uns glaubte.

Ich dachte, ich hätte die Lage im Griff. Ich dachte, ein alter Mann ohne Kraft könne mir nichts anhaben. Das war mein erster Fehler an diesem Morgen.

Ich kam um zwei Uhr morgens mit trockenem Mund und nur einem Gedanken im Kopf: dass ich in dieser Nacht keine Grenze ziehen würde, ganz gleich, was zwischen den Pavillons geschah.

Ich hatte es schon einmal versucht und nur Schmerz empfunden. In dieser Nacht, in einem Hotelzimmer mit einem Fremden, merkte ich, wie falsch ich lag.

Er flüsterte es mir ins Ohr, als ich noch zitterte: »Und wenn wir beim nächsten Mal zu zweit nur für dich da sind?« Ich konnte nicht nein sagen – und wollte es auch nicht.

Ich liebte es, angesehen, begehrt, unter allen ausgewählt zu werden. In jener Nacht holte mich ein Mann vom Land von der Tanzfläche und brachte mich an einen Ort ohne Rückweg.

Er hatte noch nie einen Mann wie Lamine gesehen, und vom ersten Tag an wusste er, dass er alles tun würde, um wieder in sein Haus zu gelangen.

Ich las die Klauseln nicht einmal. Ich wusste, was ich wollte: mit ihm leben, mit seinem Körper machen, was mir gefiel, und nach seinem Tod alles behalten.

Ich habe seit meinem achtzehnten Lebensjahr geraucht und nichts brachte mich dazu aufzuhören. Bis meine Frau diese Ärztin mit den unmöglichen Absätzen fand.

Ich bin eine Travestie im Schrank. Monatelang gehorchte ich seinen E-Mails, bis er schrieb, er komme in meine Stadt, und ich wusste: An diesem Nachmittag würde er mit mir alles tun, was er befohlen hatte.

Ich schloss die Tür, küsste ihn ohne Erlaubnis und wusste, dass ich erst gehen würde, wenn ich genau das bekommen hatte, wofür ich gekommen war – während das ganze Wartezimmer lauschte.

Er trug einen teuren Anzug und hatte einen Blick, der alle am Tisch einschüchterte, doch er konnte nicht aufhören, auf meine Füße zu starren. Und ich wusste genau, was ich damit tun würde.

Seit zehn Minuten spähte er mir von der Bushaltestelle auf die Füße. Was ich nicht ahnte: Ich würde ihn mit hoch in meine Wohnung nehmen und ihn vor Einbruch der Dunkelheit auf die Knie zwingen.

Jede Nacht wache ich schweißgebadet auf, mit derselben Szene im Kopf: Señora Vilma, die die Tür abschließt, sich die Handschuhe anzieht und mir verspricht, dass es diesmal kein Lachen geben wird.

Ich folgte ihr hinaus auf die Straße, überzeugt, dass es nur eine Nacht wie jede andere würde. Keine Ahnung, was sie unter dem engen Kleid verbarg — oder wie weit sie mit mir gehen würde.

Vor vierzig Minuten zitterten mir noch die Hände. Jetzt halte ich das Harness, und zum ersten Mal in achtzehn Jahren bin ich es, der bestimmt, was in diesem Zimmer passiert.

Ich zeigte ihr das Video, und sie brach auf dem Wohnzimmerboden zusammen. Aber als sie wieder aufstand, war sie nicht mehr die Frau, die ihr Mann zwanzig Jahre lang erniedrigt hatte.

Er rief mich bei Einbruch der Dämmerung an, um mir zu sagen, dass er spät kommen würde. Da hatte ich schon angefangen, mich vorzubereiten: Perücke, Make-up, Plug. Es fehlte nur noch er.