Die Unbekannte im Nachtbus hat mich das Schauen gelehrt

Ich halte mich seit jener Busfahrt für einen Voyeur, obwohl ich damals nicht einmal wusste, dass es dieses Wort gab. Ich war achtzehn, noch immer mit den Nerven blank, und hatte eine neue Marotte, für die ich keinen Namen hatte: Frauen anzuschauen, noch bevor sie überhaupt bemerkten, dass ich sie ansah. In jener Nacht auf der Rückfahrt wurde aus dieser Marotte mehr als nur ein stilles Beobachten.

Wir waren gerade eine Woche in Punta Mareña gewesen, einem Küstenort, den man über eine Straße erreichte, die im letzten Abschnitt auseinanderfiel. Meine Freunde blieben noch zwei Tage länger; ich hatte am Montag eine Zwischenprüfung und musste allein zurück. Ich kaufte das letzte verfügbare Ticket, das für sieben Uhr abends, und lief mit halb gepacktem Rucksack zur Station, noch mit Sand an den Rändern und Haaren, die steif von Salz und Sonne waren.

Der Bus war ein großer, doppelstöckiger, und ich stieg unten ein. Fensterplatz. Der Gang neben mir frei. Zwei Sitze für mich. Ich machte es mir mit dem Gedanken bequem, die Beine auszustrecken, bis in die Morgendämmerung zu schlafen und direkt zur Fakultät zu fahren.

Noch zehn Minuten bis zur Abfahrt, als ich sie eintreten sah.

Sie mochte achtundzwanzig sein, vielleicht dreißig. Helle Haut, langes braunes Haar zu einem nachlässigen Pferdeschwanz gebunden, die Augen etwas geschwollen, als hätte sie wenig geschlafen. Sie trug eine sehr dünne Strandhose, wie diese, die man mit einem Kordelzug in der Taille bindet, orangefarben, und eine schwarze Bluse mit Trägern, die keinen BH brauchte, weil sich darunter schon zwei Brustwarzen abzeichneten, die ihren eigenen Willen hatten. Sie ging gemächlich den Gang entlang und las die Sitznummern von einem zerknitterten Ticket in ihrer Hand ab.

Es waren mehrere Plätze frei. Ich zählte mindestens fünf, bevor sie bei meinem ankam. Und trotzdem hob sie den Blick vom Ticket, sah die Nummer über meinem Kopf an, lächelte leicht und sagte:

—Entschuldigung. Hier ist mein Platz.

Ich rückte ans Fenster. Ich schenkte dem keine Bedeutung. Ich dachte, vielleicht war ihr dieser Platz zugeteilt worden und sie wollte sich daran halten. Wenn später niemand zustieg, würde ich wechseln.

Bevor sie sich setzte, beugte sie sich zum Fenster hinaus und machte einem Typen, der auf dem Bahnsteig wartete, ein kurzes Zeichen. Er nickte und sagte etwas, das ich nicht mehr hörte, aber sie antwortete mit einer Stimme, die beruhigen sollte:

—Keine Sorge, ich sitze mit einem Jungen zusammen. Einem Kind.

Als sie „ein Kind“ sagte, spürte ich etwas Seltsames in der Brust. Nicht Ärger, eher Neugier. Als hätte sie mir ein Etikett verpasst, damit sie nicht über mich nachdenken musste. Ich nickte dem Typen aus meinem Fenster heraus zu, als würde ich bestätigen, dass ich harmlos war, und das war alles. Sie setzte sich, stellte die Tasche zu ihren Füßen, zog einen leichten Stoffschal mit Fransen hervor und legte ihn sich über den Schoß.

—In diesen Bussen ist es kalt — sagte sie, ohne mich anzusehen. — Ich weiß das aus Erfahrung.

—Ja — antwortete ich. — Ich fahre immer so, im Short. Danach bereue ich’s jedes Mal.

Sie lächelte schief, nach vorn, ohne den Kopf zu drehen. Sie antwortete nicht.

***

Wir fuhren pünktlich los. Die Straße war am Anfang gut, gerade, mit sanften Kurven. Die großen Lichter wurden ausgeschaltet, und es blieben nur die im Gang an, diese bläulichen Streifen, die gerade reichen, damit man nicht stolpert. Auf dem Bildschirm lief ein Actionfilm ohne Ton. Fast alle machten sich zum Schlafen bereit.

Ich versuchte, auf dem Handy zu lesen, aber meine Augen wurden schwer. Ich hatte in der Nacht zuvor nur drei Stunden geschlafen. Nach zwanzig Minuten war mein Hals schon schief gegen die Scheibe gelehnt, und mein Atem ging langsam. Ich erinnere mich nicht daran, wann ich einschlief.

Woran ich mich erinnere, ist das Aufwachen durch eine Berührung.

Sie war nicht heftig, nicht alarmierend. Es war ein warmer Druck an meiner linken Hüfte, an meinem Oberschenkel, eine Fortsetzung von Fleisch an Fleisch, getrennt nur durch zwei Schichten sehr dünner Stoffe. Mein Gesicht lag an der Scheibe, mein Körper halb zu ihr gedreht, und ihr Hintern war an mein Bein gepresst. Ich konnte die Teilung spüren, die Rundung, den Rand des Tangas, der sich etwas weiter oben unter der Hose abzeichnete. Der Stoff meines Shorts war mir bis zur Hälfte des Oberschenkels hochgerutscht.

Ich dachte, sie habe sich versehentlich bewegt. Dass sie eingeschlafen war und das Schaukeln sie näher zu mir gebracht hatte. Das sagte ich mir, während mein Herz anfing, mir dumpf im Ohr zu hämmern. Ich rückte ein paar Zentimeter zum Fenster, genug, um ihr Platz zu geben, ohne dass sie sich schlecht fühlen musste. Ich schloss die Augen. Ich sagte mir, ich würde wieder einschlafen.

Ich schlief nicht wieder ein.

Nach wenigen Minuten suchte sie mich wieder. Diesmal war es deutlicher. Der Bus nahm eine lange Kurve, und sie ließ sich statt auf ihrer Seite langsam auf die meine fallen, mit einem Gewicht, das nicht zufällig sein konnte. Ich spürte, wie sich die Rundung ihres Pos an die Seite meines Beins schmiegte und dort blieb. Dann kam die nächste Kurve, und noch eine, und jede war eine Ausrede, sich einen Millimeter weiter an mich zu schieben.

Ich beschloss, es zu testen. Ich drehte mich auf dem Sitz, kehrte dem Fenster den Rücken und lag halb auf der Seite, ihr zugewandt. Wie Löffelchen. Wenn sie Abstand wollte, würde sie es mir mit dem Körper sagen.

Sie gab ihn mir nicht.

Sie drängte sich noch enger an mich. Jetzt war es die Vorderseite ihrer Hüfte und ihres Pos, die an meinem Schritt rieb, und der Schal bedeckte fast ihren ganzen Körper ab der Taille. Ich begann die Wärme des Stoffes an mir zu spüren. Die Lycra-Boxershorts unter meinem Short halfen überhaupt nicht, irgendetwas zu verbergen. In kaum einer Minute wurde mein Schwanz hart genug, um sich deutlich gegen sie abzuzeichnen.

Ich blieb still, die Augen geschlossen, und tat so, als schliefe ich. Ich traute mich noch nicht, irgendetwas zu machen. Mit achtzehn hatte ich zwar schon mit ein paar Mädchen etwas gehabt, aber niemand Älteren, niemand wie sie, und schon gar nicht an einem Ort mit vierzig Leuten um uns herum. Mein Kopf füllte sich gleichzeitig mit Lärm und Hitze.

Sie ist wach. Sie weiß es. Sie weiß, dass ich es weiß.

***

Ihre Hand fiel auf meinen Schritt, als wäre es ein Versehen im Schlaf.

Sie war offen, die Finger entspannt, und ruhte auf meinem Short, als wäre sie dort zufällig hinabgerutscht. Aber das Gewicht bewegte sich nicht. Und nach ein paar Sekunden begann die Handfläche, ohne dass es von außen jemand hätte bemerken können, zu drücken. Langsam. Eine Bewegung, dann eine Pause, dann noch eine.

In genau diesem Moment begriff ich, dass sie wusste, was sie tat. Und ich wusste auch, dass ich zwei Möglichkeiten hatte: mich schlafend zu stellen und es geschehen zu lassen, oder es anzunehmen.

Ich stellte mich nicht schlafend.

Ich richtete den Körper ein wenig auf, gerade so viel, dass ich mich ihr nähern konnte, ohne dass es auffiel. Ihr Atem beschleunigte sich an meinem Ohr. Ich hörte, wie sie die Lippen ein wenig öffnete, sie befeuchtete, wieder schloss. Ihre Hand glitt weiter über den Stoff auf und ab, und jedes Mal, wenn sie nach unten ging, drückte sie etwas fester. Die Reibung hätte mich, wenn es so weiterging, viel zu früh kommen lassen.

Ich hob die rechte Hand und schob sie unter den Schal. Als Erstes berührte ich die Seite ihrer rechten Brust, über der Bluse. Eine feste, schwere Rundung, ohne BH. Ich ließ die Finger höher gleiten, bis ich die Brustwarze fand. Sie war erigiert und hart, als hätte sie seit Stunden auf mich gewartet. Ich drückte sie mit zwei Fingern, und sie erschauerte.

Sie sagte nichts. Es war auch nicht nötig.

Sie begann, mir die Shorts aufzuknöpfen. Sie tat es geduldig, löste zuerst den Kordelzug, dann die Klettseite an der Flanke. Sie schob die Hand hinein und holte meinen Schwanz durch die Öffnung der Boxershorts hervor. Er war knüppelhart, pochend, und sie packte ihn mit der ganzen Hand, ohne Eile. Sie zog ihn ganz langsam auf und ab, die Finger schlossen sich an jedem Ende und öffneten sich wieder. Ich biss die Zähne zusammen, um nicht hörbar zu atmen.

Dann ließ sie kurz los und richtete ihre Hose. Sie lockerte den Kordelzug, band ihn wieder etwas weiter und schob eine Hand an ihrer Seite hinunter, um sich selbst zu berühren. Ich spürte, wie sie sich dabei an mich schmiegte. Ihre Hüfte begann sich in einer sehr kleinen, fast unmerklichen Bewegung zu wiegen.

***

Ich ließ meine linke Hand an ihrer Seite hinuntergleiten und schob sie ebenfalls unter den Schal. Über der Hose spürte ich ihre Wärme. Vor allem aber spürte ich die Feuchtigkeit: Der Stoff war in der Mitte nass, an der Haut festgeklebt. Ich zog den Gummibund ein wenig nach unten, und meine Finger fanden den Rand des Tangas, ebenfalls feucht.

Sie führte mich. Sie nahm meine Hand mit ihrer und schob sie unter die Kleidung, bis ich sie genau auf der Klitoris liegen hatte. Sie war in einem sehr schmalen Streifen rasiert, der Rest sauber glatt. Ich spürte, wie sie sich gegen meine Finger öffnete, ohne dass ich Kraft anwenden musste. Ich begann, mich in langsamen Kreisen zu bewegen, ohne genau zu wissen, was richtig war und was nicht, bis sie, ohne meine Hand loszulassen, den richtigen Rhythmus vorgab. Hoch, runter. Hoch, runter. Einen Augenblick schneller, danach sanfter.

Ich legte den Mund an ihren Hals. Sie roch nach Salz, Kokos und frischem Schweiß. Sie trug kein Parfum. Ich knabberte sehr langsam an ihrem Ohrläppchen und spürte, wie sie an meiner Brust zitterte. Mir wurde klar, dass ihr dieses Detail, das Ohr, mehr gefiel als der Rest. Ich wiederholte es. Ich küsste ihren Hals, fuhr mit der Zunge hinter ihr Ohr, biss vorsichtig an den Rand.

Sie hob das rechte Bein auf den Sitz, beugte es gegen die Rückenlehne, und das verschaffte mir völligen Zugang. Ich steckte einen Finger hinein. Er glitt widerstandslos hinein, und ich spürte, wie sie sich schlagartig darum schloss. Ich hörte sie an meinem Ohr einmal einatmen, langsam. Ich bewegte ihn in ihr auf und ab, ohne ihn herauszuziehen, so wie sie mich draußen geführt hatte. Den zweiten Finger steckte ich hinein, als ich wusste, dass sie bereit war.

Sie spreizte die Beine weiter, und die Hose spannte sich über ihrer nassen Vulva, in der Mitte durchnässt. Ich berührte sie weiter unter dem Tanga, schob die Finger so tief hinein, dass ich das heiße Fleisch spürte, die Wände, die sich spannten und lockerten, den lebendigen Puls um mich herum. Ihre Hand, noch immer an meinem Schwanz, begann ihn entschlossener zu bewegen, als wollte sie mich nicht vergessen lassen, was in der anderen Hälfte meines Körpers passierte. Jeder Zug ihrer Handfläche ließ meine Haut brennen.

—So, nicht aufhören — flüsterte sie schließlich, so leise, dass es fast keine Stimme war.

Ihr Mund war an meinem Ohr, als sie sprach, und ihr Atem kam heiß und zitternd heraus. Ich senkte, ohne viel nachzudenken, die Hand weiter, schob den Stoff etwas beiseite und fand den nassen Eingang. Ein Finger, dann zwei, langsam eindringend, während sich der Druck um mich herum schloss. Sie war durchnässt. Das Geräusch der Nässe war minimal, aber ich hörte es glasklar über dem Motor des Busses. Sie biss sich auf die Lippe, warf den Kopf an meiner Schulter nach hinten und ließ mich machen.

Ich fickte sie mit den Fingern, während ich ihn herauszog und mir wieder zwischen die Finger schob, mit geduldigen Stößen, immer auf der Suche nach genau der Stelle, die dieses kleine Zittern in ihrem Bauch auslöste. Sie hielt sich mit einer Hand am Sitzrand fest und zog mir mit der anderen die Boxershorts gerade so weit nach unten, dass meine Eichel freikam, rot, glänzend, brennend. Sie massierte sie mit offener Hand, zuerst den Kopf, dann den ganzen Schaft, und dann drückte sie wieder fest zu, als wollte sie mich melken.

Der Bus fuhr weiter. Der Bildschirm zeigte weiter den stummen Film. Der Mann auf dem Sitz vor uns schnarchte leise. Niemand sah hin.

Sie wollte nicht, dass ich aufhörte. Jedes Mal, wenn mein Finger damit drohte herauszurutschen, schob ihre Hand ihn tiefer hinein. Sie ließ meinen Schwanz einen Moment los, um sich ganz auf ihre Brustwarzen zu konzentrieren, auf beide gleichzeitig, unter der Bluse, und kniff sie, als wollte sie sich selbst bestrafen. Ich hörte sie schneller atmen, spürte, wie sich ihr Rücken leicht gegen meine Brust bog.

Als sie kam, machte sie keinen Laut.

Es war ein langes, kontrolliertes Zittern, das in ihren Hüften begann und bis zu ihrem Hals hinaufstieg. Sie presste die Beine zusammen und ließ meine Finger in sich gefangen. Ich schloss die Augen und versuchte, ganz ruhig zu bleiben, während ich spürte, wie sie sich um mich herum zusammenzog. Ich küsste ihren Hals noch einmal. Sie atmete sehr langsam aus, als hätte sie gerade etwas losgelassen, das sie den ganzen Tag über getragen hatte.

Danach richtete sie sich wieder ein.

Sie lockerte die Beine, ließ mich die Hand zurückziehen und band ihre Hose wieder zu. Dann führte sie die Finger zum Gesicht und strich sich damit langsam unter der Nase entlang, als wollte sie sich den Geruch merken. Sie half mir nicht dabei, meinen Schwanz wieder zu verstauen. Ich richtete mich selbst zurecht, noch immer mit der Erektion, die nicht nachließ, und sah sie einfach an.

Sie drehte sich zum Gang, mir den Rücken zukehrend. Sie lehnte den Kopf gegen die Rückenlehne. Sie sah mich nicht noch einmal an.

***

Es waren noch zwei Stunden bis zur Ankunft, und ich schlief keine davon. Die ganze Fahrt über starrte ich auf die Linie ihrer Schulter, die Seite ihres Halses, die Art, wie die Bluse über ihren Brüsten fiel. Ich sah sie an, ohne sie zu berühren. Ich sah sie an, als müsste ich mir jedes Detail einprägen, bevor sie ausstieg. Das war das Wort, das mir erst Monate später in den Kopf kam: Voyeur. Schauen und nichts sagen. Schauen und sich alles merken.

Wir kamen um ein Uhr zwanzig am Terminal an. Sie stieg vor mir aus. Als sie im Gang stand, drehte sie sich noch einmal um. Sie sah von oben herab auf mich, zerzaust, die Augen wieder etwas geschwollen, und schenkte mir dieses schiefe Lächeln. Dann zwinkerte sie mir langsam einmal zu und ging die Treppe hinunter.

Ich sah sie nie wieder. Ich erfuhr nie ihren Namen, nie, woher sie kam, nie, was es mit dem Mann auf dem Bahnsteig auf sich hatte. Ich wusste nicht, ob sie so etwas schon früher gemacht hatte, ob sie es schon vor dem Einsteigen geplant hatte oder ob ich der Erste gewesen war. Ich wollte es auch nicht wissen.

Aber seit jener Nacht schaue ich jedes Mal, wenn ich verreise, den Frauen zu, die allein einsteigen. Nicht, um sie anzufassen. Nicht, um irgendetwas zu tun. Nur, um mich an jene erste Nacht zu erinnern, in der ich begriff, dass ein Blick ein geteiltes Geheimnis sein kann, und dass ein geteiltes Geheimnis schmutziger sein kann als alles, was Finger tun können.