Ich entdeckte, dass es mich erregte, wenn Fremde mich ansahen

Mein Freund brachte mir bei, das zu genießen, wofür ich mich früher geschämt hatte, und noch heute steigt mir etwas ins Gesicht, wenn ich mich daran erinnere. Die Dinge, von denen ich erzählen werde, ereigneten sich im Laufe von fünf Jahren Beziehung, von dem Moment an, als ich ihn kennenlernte, bis wir uns trennten. Als wir anfingen, war ich neunzehn, noch Jungfrau, und er vierundzwanzig, in seinem letzten Studienjahr.

Wir lernten uns an der literaturwissenschaftlichen Fakultät kennen. Ich war die typische Leseratte, still, mit nach vorn gezogenen Schultern, weil ich seit meinem vierzehnten Lebensjahr Brüste mit mir herumtrug, die für meinen mageren Körper viel zu groß waren. Ich verbrachte meine Zeit damit, sie zu verstecken, nach innen gebeugt, stets eine Hand bereit, jeden Ausschnitt zu schließen, der es wagte, sich ein wenig zu weit zu öffnen.

Die erste Party, zu der ich mit ihm ging, war seine Abschlussfeier. Meine Mutter hatte mir ein rotes, eng anliegendes Kleid ausgesucht, mit einem Ausschnitt, der für sie «elegant» und für mich ein Albtraum war. Die ganze Nacht hielt ich eine Hand über meine Brust und presste den Stoff fest, als würde er sich von selbst öffnen. Adrián und seine Freunde sagten nichts. Sie sahen nur ein Mädchen mit großen Titten, das kaum den Blick vom Boden hob.

In dieser Nacht sagte Adrián im Auto, als wir zu mir nach Hause fuhren, etwas, das mir wochenlang im Kopf herumging.

—Warum versteckst du dich so sehr? Wenn du dich nur so sehen könntest, wie sie dich sehen.

Ich antwortete nicht. Ich sah ihn eine Sekunde lang an und drehte dann den Kopf zum Fenster. Aber dieser Satz hatte sich in mir festgesetzt wie ein Stein im Schuh. Drei Monate später hatte sich alles verändert.

***

An einem Freitagabend, nach Mitternacht, holte Adrián mich an meiner Wohnung ab. Ich kam mit dem heraus, was er mir per Nachricht aufgetragen hatte: Jeansminirock, ein dünnes Trägertop ohne BH und darüber ein schwarzes Jäckchen mit Knöpfen. Einen String, diesen, den man kaum spürt. Ich hatte geduscht, mich vollständig rasiert, die Muschi glatt wie die einer Puppe, und meine Beine zitterten noch ein wenig, als ich auf den Beifahrersitz stieg.

—Wir fahren in die Altstadt —sagte er, sobald ich die Tür geschlossen hatte—. Ich möchte ein bisschen spazieren gehen.

Ich fragte nicht, wozu. Seit einem Monat veränderten sich die Dinge zwischen uns, und ich hatte angefangen, mich treiben zu lassen, ohne nach Erklärungen zu verlangen.

Er parkte zwei Häuserblocks von der alten Santa-Bárbara-Kirche entfernt, wo die gepflasterten Straßen schmal werden und das Licht der Laternen gelb und unsicher wirkt. Wie immer öffnete er mir die Tür, mit jener Höflichkeit, bei der ich dahinschmolz. Kaum hatte ich den Bürgersteig betreten, zog er mir das Jäckchen von den Schultern und legte es zusammengefaltet über seinen Arm.

Die Luft war eiskalt. Oben herum trug ich nichts außer dem dünnen Top, und meine Brustwarzen wurden so hart, dass sie sich durch den Stoff wie zwei Knöpfe abzeichneten. Ich hatte das Gefühl, die ganze Straße könne sie sehen. Instinktiv verschränkte ich die Arme, aber er drückte sie sanft nach unten.

—Lass sie. Diese Titten sollen ruhig gut zu sehen sein.

Ich wollte das Jäckchen und meine Handtasche auf den Rücksitz legen. Ich öffnete die Beifahrertür und beugte mich vor, um das andere Ende zu erreichen. Weil ich nicht herankam, stieg ich auf allen vieren auf den Sitz, wobei der Rock von selbst hochrutschte, ohne dass ich groß darüber nachdachte.

Ich kam nicht dazu, irgendetwas loszulassen. Adrián schob sich hinter mich und riss mir mit einer einzigen Bewegung den String herunter. Die Schnur riss an der Seite, und der Stoff baumelte zwischen meinen Beinen, bis er ihn ganz abstreifte und wie eine Trophäe in seiner Hosentasche verstaute.

—Schatz, was … —begann ich, doch da war seine Zunge schon zwischen meinen Beinen.

Er spreizte meine Arschbacken mit beiden Händen, ohne jede Vorsicht, und leckte mich von hinten nach vorn, lang und nass, wobei jeder Zug mit der Zungenspitze an meiner Klitoris endete. Ich war schon feucht, bevor er überhaupt angefangen hatte. Ich spürte, wie mir der Saft an der Innenseite des Oberschenkels hinunterlief, und er nahm ihn mit dem Mund auf, saugte und schluckte, während er heftig gegen meine Muschi atmete. Dann schob er die ganze Zunge hinein, stieß sie tief in mich, drehte sie und wanderte wieder hinauf bis zu meinem Arschloch, das er ebenfalls ganz ableckte, ohne Ekel, mit jener Art, mich zu verschlingen, als wäre ich das Einzige, was er seit drei Tagen zu Abend gegessen hätte.

—Du bist so lecker, Schlampe —murmelte er gegen mein Fleisch—. Ganz feucht für mich.

Er schob zwei Finger hinein und begann zu pumpen, während er meine Klitoris mit den Lippen saugte. Die Straße war nur wenige Meter entfernt, auf der anderen Seite brannte eine Laterne, und mir war alles egal. Ich presste die Stirn gegen das Leder des Sitzes und biss mir in den Handrücken, um nicht zu schreien. Die Finger glitten mit einem feuchten, pornografischen Geräusch hinein und heraus, das den Wagen erfüllte. Ich spürte, wie sich mein ganzer Körper krümmte, wie meine Titten unter dem dünnen Top herabhingen und bei jedem Stoß gegen den Sitz schlugen. Ein schneller, dreckiger, beinahe brutaler Orgasmus kam. Ich fühlte, wie er aus meinem Inneren aufstieg und in Wellen explodierte, während er ohne Vorwarnung mit Zunge und Fingern weitermachte und mir den letzten Tropfen entzog. Ich kam in seinem Mund, auf seinen Fingern und auf dem Leder des Sitzes, und er saugte weiter, bis ich vor Überempfindlichkeit zu zittern begann und seinen Kopf wegstoßen musste.

Er ließ mich so zurück. Halb erholt, mit hochrotem Gesicht, vor Krämpfen zitternden Schenkeln und im Freien pochender Muschi. Er zog die glänzenden Finger heraus, strich damit über meine Lippen und ließ mich sie ablecken.

—Probier dich. Schau, wie lecker du bist.

Ich leckte meinen eigenen Saft von seinen Fingern, noch immer keuchend. So gut es ging, stieg ich aus dem Wagen, richtete meinen Minirock, formte mein Top so, dass meine Titten mittig und deutlich sichtbar waren, und ging neben ihm her, als wäre nichts geschehen, mit klebrigen Schenkeln und nackter Muschi unter dem Rock.

—Geht es dir gut? —fragte er lachend.

—Ich zittere.

—Wir trinken etwas. Das geht schon vorbei.

***

Wir gingen an der Seite der Kirche entlang. Ich spürte die kalte Luft direkt unter meinen Rock steigen, dort lecken, wo zuvor der String gewesen war, und den Saft trocknen, der mir noch immer herunterlief. Jedes Mal, wenn ein Auto vorbeifuhr, hob ich den Blick, um zu sehen, wer darin saß. Es war keine Angst. Es war etwas anderes, etwas, das ich noch nicht benennen konnte.

An einer Ecke lachte Adrián leise und drückte meinen Arm.

—Dieses Auto.

—Welches?

—Das gerade vorbeigefahren ist. Es ist zweimal vorbeigefahren. Zwei Jungs sitzen drin. Sie sehen dich an.

Ich spürte einen Schlag im Magen, aber nicht aus Angst. Mir machte die Angst Angst, die ich nicht hatte. Adrián trug immer die Pistole am Gürtel, das wusste ich, und es war nicht das erste Mal, dass uns jemand mit dem Auto folgte. Aber diesmal verstand ich, warum, und das war mir unangenehmer als die Verfolgung selbst.

—Haben sie dich gesehen, als …? —fragte ich, ohne den Satz zu beenden.

—Sie standen an der Ecke, mit ausgeschalteten Lichtern. Sie haben dich ganz gesehen. Sie haben deine offene Muschi gesehen, während ich sie geleckt habe.

—Es war dunkel.

—Da war eine Laterne über dir. Sie haben gesehen, wie du gekommen bist, Schatz. Sie haben dich gesehen und sind stehen geblieben, um zuzusehen. Wahrscheinlich wichsen sie jetzt gerade und denken an dich.

Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Wir gingen weiter. Das Auto fuhr langsam durch die Parallelstraße zurück. Ich drehte mich nicht um, aber ich wusste, dass sie da waren. Und ich wusste mit einer seltsamen Klarheit, dass es mich überhaupt nicht störte. Dass es mir gefiel, mir vorzustellen, wie diese beiden Fremden ihre Schwänze draußen hatten und daran rieben, während sie an meine rasierte Muschi dachten.

***

Das Café Atenas am Hauptplatz der Altstadt war um diese Uhrzeit fast leer. Nur ein älteres Paar saß hinten, ein Kellner putzte Gläser an der Theke und ein Mann in blauer Uniform, der Sicherheitsdienst, stand nahe der Treppe, die zu den Toiletten hinunterführte.

—Komm mit —sagte Adrián.

Die Treppe des Atenas ist bei den Leuten aus dem Viertel berühmt. Sie besteht aus einer hölzernen Wendeltreppe mit offenem schmiedeeisernem Geländer, ohne Zwischenbretter, sodass man vom unteren Stock aus absolut alles sehen kann, was hinaufsteigt. Adrián ging in der Mitte voran. Ich folgte ihm rechts am Rand und hielt mich am Handlauf fest, als würde mir schwindelig werden.

Noch vor der zweiten Stufe sah ich es aus dem Augenwinkel: Der Sicherheitsmann hatte seinen Schritt zur Seite beschleunigt, genau unter der Öffnung der Treppe. Er sah nicht Adrián an. Er wartete darauf, dass ich hinunterging.

Ich stieg hinab. Langsam. Ich spürte jede einzelne Stufe. Der Rock rutschte ein wenig hoch, gerade genug. Und ich wusste mit einer Klarheit, die mich benommen machte, dass dieser Mann gerade gesehen hatte, was ich darunter trug. Meine rasierte Muschi, noch immer geschwollen und glänzend von Speichel und meinem eigenen Saft, offen zwischen meinen Schenkeln, zeigte mich ganz und gar im warmen Licht der Lampen. Ich sah, wie sich sein Adamsapfel beim Schlucken bewegte, wie schwer er atmete, und aus dem Augenwinkel die Beule, die sich in seiner blauen Uniformhose abzuzeichnen begann.

Ich kam mit brennendem Gesicht auf der Toilette an. Ich stützte mich am Waschbecken ab und sah mich im Spiegel an. Ich war es. Dasselbe Mädchen, das sich vor einem Jahr den Ausschnitt mit der Hand zugezogen hatte. Dasselbe Mädchen, dessen offene Muschi gerade von einem Fremden angestarrt worden war und dem das gerade gefallen hatte.

Ich zog mein Top einen Moment nach unten und betrachtete meine Titten im Spiegel. Die Brustwarzen waren noch immer steinhart und zeichneten sich ab, als würden sie nach einem Mund verlangen. Ich kniff sie leicht und spürte einen Peitschenhieb, der direkt zu meiner Klitoris hinunterlief. Ich wischte mich zwischen den Beinen mit Papier ab, war aber sofort wieder nass, und zog meinen Rock so weit hinunter, wie es ging. Ich verließ die Toilette, doch Adrián war nicht mehr da. Vielleicht hatte der Kellner ihn gerufen, vielleicht war er draußen rauchen gegangen. Es war mir egal. Ich stieg die Treppe wieder hinauf, langsam, wohl wissend, dass der Sicherheitsmann noch immer auf seinem Platz stand.

Auf halber Höhe begegnete ich einem jungen Paar, das hinunterging. Er ging zuerst. Sie hinter ihm. Als sie an mir vorbeikam, hob sie den Blick und hielt meinen einen Moment zu lange fest. Dann sah sie ihren Freund an, berührte seine Schulter, und beide beugten sich über die Öffnung der Wendeltreppe, während ich weiter hinaufstieg.

Ich wusste genau, was sie taten. Ich wusste, dass er ihr ins Ohr sagte: «Schau dir ihren Arsch an, schau dir ihre rasierte Muschi an», und dass sie zusah und ebenfalls feucht wurde. Und ich stieg weiter, noch langsamer, spreizte die Beine auf jeder Stufe ein wenig, damit sie besser sehen konnten.

***

Adrián tauchte nicht auf. Ich ging direkt zum Zeitschriftenbereich in der Ecke des Cafés, wo niedrige Regale mit gebrauchten Büchern standen und ein langer Tisch mit den Tageszeitungen. Drei oder vier Menschen blätterten schweigend in den Sachen. Ein älterer Mann mit rahmenloser Brille. Ein junger Mann in Jogginghose, und schon von Weitem sah ich die Beule, die sich unter dem grauen Stoff abzeichnete. Zwei Mädchen, die leise über etwas auf einem Bildschirm kicherten.

Ich beugte mich hinunter, um nach einer Zeitschrift im untersten Regal zu suchen. Ich ging nur leicht in die Knie. Wieder spürte ich die eisige Luft an meinen Beinen entlangstreichen und vollständig in mich eindringen, durch die Spalte meiner Muschi gleiten und den neuen Saft trocknen. Die Haut an meinen Schenkeln bekam eine Gänsehaut.

Ich hob die Zeitschrift auf, tat so, als würde ich das Titelblatt lesen, und legte sie wieder hin. Ich nahm eine andere aus dem unteren Regal. Ich beugte mich erneut hinunter. Ich hielt die Stellung einen Moment länger als nötig. Der junge Mann in der Jogginghose war zum Regal nebenan gekommen und machte nun keinen Hehl mehr daraus: Er richtete seinen Schwanz über dem Stoff, während er starr zwischen meine Beine sah. Der ältere Mann drehte den Kopf nur leicht, als würde er etwas an der Wand betrachten, doch seine Augen waren auf meine nackte Muschi geheftet.

Ich wiederholte es dreimal. Beim vierten Mal ließ ich absichtlich eine Zeitschrift fallen und ging in die Hocke, die Knie weit geöffnet, um ihnen meine rasierte Muschi, die geschwollenen rosigen Schamlippen und den noch feuchten Eingang darzubieten. Ich spürte, wie die Luft eindrang, spürte die Blicke von drei Menschen gleichzeitig, die jede meiner Falten ableckten, spürte, wie meine Klitoris sich wieder mit Blut füllte und wie ein Tropfen entwich und an meinem Schenkel hinunterlief. Ich wischte ihn nicht weg. Sie sollten sehen, wie es aus mir herauslief. Ich spürte, wie etwas aus meinem Magen bis in meine Kehle stieg. Es war keine Scham. Es war Macht. Zum ersten Mal in meinem Leben war ich diejenige, die entschied, was sie sehen würden und wie viel, und wie viele Schwänze ich an diesem Abend hart machen würde, ohne sie auch nur zu berühren.

Wie viele werden meine Muschi heute Abend gesehen haben, dachte ich. Und in wie vielen Wichsfantasien werde ich morgen in den Köpfen dieser Dreckskerle vorkommen.

Als ich mich aufrichtete, stand Adrián am Eingang des Bereichs. Seine Hände steckten in den Taschen, und er lächelte schief. Auch bei ihm sah ich die harte Beule, die gegen seinen Hosenschlitz drückte.

—Da sind Titten, Schatz.

—Was?

—Jedes Mal, wenn du dich bückst, sieht man alles. Alles. Die rasierte Muschi, die Schamlippen, den kleinen Arsch. Alles. Und du tropfst, Schlampe.

—Das stimmt nicht —log ich, ohne ihn anzusehen.

Er lachte. Ich stellte die Zeitschrift ganz ruhig zurück ins Regal. Wir verließen das Café Hand in Hand. An der Tür kreuzten sich unsere Blicke mit denen des Sicherheitsmanns. Er senkte kurz die Augen, hob sie dann wieder, und ich hielt seinen Blick fest, bis ich an ihm vorbeigegangen war. Ich sah die harte, gebändigte Ausbeulung in seiner Hose und wusste, dass er im Café auf der Toilette landen und an mich denken würde, während er wichste.

Im Auto fuhr Adrián los, ohne etwas zu sagen. Ich ließ mich auf den Sitz fallen. Der Rock rutschte von selbst hoch, und diesmal zog ich ihn nicht herunter. Ich spreizte die Beine und zeigte ihm meine offene, noch feuchte Muschi, während er fuhr.

—Wie viele, glaubst du, haben mich heute Abend gesehen? —fragte ich und fuhr mir spielerisch mit zwei Fingern durch die Spalte.

—Fünf. Sechs. Mehr, wenn man die aus dem Auto mitzählt.

—Fick mich —sagte ich—. Jetzt. Halt an, wo du willst, und fick mich.

Adrián bog in die erste dunkle Straße ein, stellte den Motor ab, zog seine Hose bis zu den Knien hinunter und warf mich auf den zurückgelehnten Beifahrersitz. Ich packte seinen schon steinharten Schwanz mit beiden Händen und nahm ihn in den Mund. Zuerst saugte ich an der Spitze und kreiste mit der Zunge, kostete die salzige Flüssigkeit, die sich an seiner Eichel gesammelt hatte. Dann schluckte ich ihn ganz, bis er hinten an meine Kehle stieß und mir die Augen tränen ließ. Ich blies ihm kräftig einen, schmatzte und sabberte, während er mich an den Haaren hielt und den Rhythmus vorgab.

—So, Schlampe, blas ihn so, wie sie dich auf der Treppe angesehen haben.

Er riss ihn mir aus dem Mund, drehte mich um und brachte mich auf allen vieren auf dem Sitz in Position, den Arsch gegen das Fenster erhoben. Mit einem einzigen Stoß rammte er seinen Schwanz bis zum Anschlag in mich, ohne jede Rücksicht, und begann hart zuzustoßen, während er eine Titte unter meinem dünnen Top packte und sie ganz zusammendrückte.

—Schau, wie nass du bist, du verdammte Hure. Schau, wie deine Muschi davon tropft, dass die Kerle dich angesehen haben.

—Ja, härter, fick mich härter —bat ich und biss die Zähne zusammen.

Er stieß ihn bis zum Anschlag in mich, und ich spürte, wie seine Spitze tief in mir anschlug, wie das Geräusch seiner Eier an meinem Arsch den Wagen erfüllte. Er fuhr mit einem Finger über mein Arschloch, nass von meinem eigenen Saft, und begann, ihn hineinzuschieben, während er weiter meine Muschi fickte. Mir wurde schwarz vor Augen. Ein weiterer Orgasmus stieg in mir auf, länger als der erste, tiefer, und ich kam schreiend gegen die Fensterscheibe, die vom Dampf meines eigenen Atems beschlug.

—Ich komme, ich komme in dir —knurrte er, rammte seinen Schwanz bis zum Anschlag und ergoss sich dort in Wellen, füllte mich aus, während er meine Titten zusammendrückte und in meinen Nacken biss.

Er blieb noch lange in mir, schwer atmend über meinem Rücken. Als er ihn herauszog, spürte ich, wie sein Sperma heiß an meinen Schenkeln hinunterlief und auf das Leder des Sitzes tropfte. Ich wischte mich nicht ab. Ich blieb so liegen, den Rock hochgeschoben und seine Milch in meiner Muschi, und sah durch das Fenster auf die dunkle Straße.

Ich schloss die Augen. Ich lächelte. Ein Teil von mir, jener Teil, der sich jahrelang unter einem mit der Hand geschlossenen Ausschnitt versteckt hatte, war in dieser Nacht auf der Wendeltreppe des Café Atenas gestorben. Und das neue Mädchen, das zum Vorschein kam, mochte es, von Fremden auf Treppen und zwischen den Zeitschriftenregalen angesehen zu werden; sie mochte es, wenn man ihre rasierte Muschi und ihre harten Titten sah; sie mochte sich vorstellen, wie viele Männer in ihrem Namen wichsten.

Diese Nacht war die erste. Danach kamen viele weitere, auf Plätzen, in Kinos, in den Umkleidekabinen von Einkaufszentren und auf Hotelbalkonen mit offenen Vorhängen, jedes Mal mit weniger Kleidung und mehr Blicken auf mir. Aber jene Nacht in der Altstadt mit dem gerissenen String war die Nacht, in der ich lernte, dass Scham eine Gewohnheit und keine Wahrheit ist und dass meine Muschi und meine Titten mir gehörten, damit ich sie zeigen konnte, wem immer ich wollte.