Was ich hinter dem Vorhang der Umkleide zeige

Hallo nochmal. Heute will ich euch von einer Angewohnheit erzählen, die für mich bei jedem freien Nachmittag fast zu einem Ritual geworden ist, wenn ich in einem vielbesuchten Einkaufsviertel im Zentrum von Córdoba auftauche, etwa vierzig Minuten von dort entfernt, wo ich wohne. Das ist ein Bereich mit Dutzenden von Kleidungsgeschäften, Unmengen von Umkleiden mit dünnen Vorhängen, Verkäuferinnen jeden Alters und vor allem mit sehr vielen Menschen, die rein- und rausgehen, Schaufenster anschauen, Kleiderbügel greifen, abgelenkt oder auch nicht so sehr.

Ich sage gleich vorweg: Fast alles, was ich erzählen werde, ist nur Exhibitionismus. Fünf der sechs Fälle bleiben beim Blick der Unbekannten und beim Wichsen, das ich mir danach zu Hause in Gedanken an ihr Gesicht besorge. Aber der sechste, der letzte, ist mir völlig entglitten, und ich erzähle ihn genau so, wie er passiert ist, mit allen Details. Wenn euch das Explizite stört, lest nicht bis zum Ende. Nur damit ihr es wisst.

Alles begann vor ungefähr elf Jahren, als ich siebzehn war. Ich ging in einen kleinen Laden, um mir eine Jeans anzuprobieren, und der Vorhang der Umkleide war nur ein Stück Stoff, das gar nichts wirklich bedeckte. Die Verkäuferin war ein Mädel in meinem Alter, dunkelhaarig, mit schmaler Taille und einem Lächeln, das wie eine Erlaubnis wirkte. Während ich mit dem Knopf der Hose kämpfte, spürte ich, dass sie mich von der Seite aus beobachtete. Als sie näherkam, um mir eine andere Größe anzubieten, zog sie den Vorhang etwas weiter auf als nötig und sah mich für ein paar Sekunden in Unterhose an. In dieser Nacht ging ich nach Hause und wichste wie nie zuvor, während ich an ihren Gesichtsausdruck dachte.

Von diesem Tag an verstand ich, dass es mich anmachte, von einer Unbekannten in diesem Moment der Verletzlichkeit beobachtet zu werden. Ich machte daraus eine Routine. Ich begann, Läden in verschiedenen Städten abzuklappern und immer dasselbe zu tun. Anfangs merkte ich mir jede Situation und ging zu Hause alles noch einmal durch, aber nach dem dreißigsten Versuch verlor ich den Überblick. Heute, mit achtundzwanzig, mache ich es immer noch, wann immer ich mich davonstehlen kann.

In einer früheren Erzählung habe ich schon erzählt, dass ich es mit meiner Freundin probiert habe, aber die Idee begeisterte sie nicht besonders, also kehrte ich allein zu der Praxis zurück. Ich habe Dutzende Erfahrungen gemacht: viele, bei denen niemand auf mich achtete, andere, bei denen die Verkäuferin mich beim Vorbeigehen nur flüchtig ansah, und ein paar, die sich mir eingebrannt haben. Die kommen jetzt.

Ich habe über die Jahre einen Trick entwickelt: Wenn ich losziehe, um Umkleiden abzuklappern, ziehe ich immer einen engen Slip statt Boxershorts an. Der zeichnet die Beule stärker ab, man fühlt sich offener, und wenn jemand hinschauen will, ist der Schwanz unter dem Stoff in jeder einzelnen Linie zu erkennen. Eine persönliche Vorliebe, aber für mich funktioniert es immer.

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Erster Fall. An einem Samstagnachmittag kam ich in einen Laden im zweiten Stock. Bedient wurde ich von einer Frau um die vierzig, groß, dünn, mit glattem schwarzem Haar, mit dieser hilfsbereiten Art von Verkäuferinnen, die dir die Kleidung aussuchen, bevor du dich überhaupt entschieden hast. Ich bat um eine klassische Jeans und verschwand in die Kabine. Drinnen machte ich wie immer: Ich blieb in Unterhose, rieb mich ein bisschen, damit der Slip schön prall wirkte, und öffnete den Vorhang gerade weit genug, damit man es von draußen sehen konnte. Im Bereich war niemand außer ihr, keine Kunden. Sie kam näher und fragte mich nach der Größe. Ich sagte, sie sei mir zu klein, meine liebste Ausrede. Sie zog den Vorhang ohne zu fragen weiter auf und sah mich mit professioneller Miene von oben bis unten an.

— Ui, ja, die ist zu klein. Ich bring dir gleich eine andere — sagte sie und ging.

Sie kam mit einer Hose zurück, deren Knopfloch bereits geschlossen war, ein Fabrikationsfehler. Ich sagte ihr, ich könne sie nicht zuknöpfen. Sie ging eine Schere holen. In der Minute, in der sie draußen war, zog ich die Jeans bis zu den Knien herunter, den Slip sichtbar, und wartete darauf, dass sie wieder aufmachen würde, ohne zu fragen. Und genau das tat sie. Ich tat überrascht, sie kam fast ganz in die Kabine hinein und ging vor mir in die Hocke, um den Faden vom Knopfloch zu schneiden. Ihr Gesicht war nur eine Handbreit von meinem Schritt entfernt. Sie streifte mich zweimal mit dem Handrücken, aus Versehen oder absichtlich. Es dauerte keine Minute, aber es reichte.

Ich kaufte die Jeans und ging nach Hause, um zu Ende zu bringen, was sie begonnen hatte. Monate später, als ich annahm, dass sie mich längst vergessen hatte, ging ich wieder hin. Diesmal war ich es, der die Hose mit dem geschlossenen Knopfloch absichtlich auswählte. Die Routine wiederholte sich genauso, aber als sie diesmal wegen der Schere weg war, zog ich den Slip ein paar Zentimeter weiter herunter, gerade genug, damit der Schwanz beim ersten Ruck draußen wäre. Sie riss den Vorhang auf und erwischte mich so. Ich tat so, als würde ich mich gerade richten.

— Entschuldigung, mir ist alles rausgerutscht — murmelte ich mit einem verlegenen Gesicht.

— Kein Problem, entschuldigen Sie bitte, dass ich ohne Anklopfen aufgemacht habe — erwiderte sie, ohne es zu leugnen.

Dieser Satz bestätigte mir, dass sie genau das gesehen hatte, was ich wollte, dass sie sieht. Ich ging noch einige Male in diesen Laden, aber sie arbeitete dort nicht mehr. Schade.

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Zweiter Fall. Eine andere, an die ich mich gut erinnere, war eine junge, mollige Verkäuferin mit roten Wangen und einem sehr freundlichen Lächeln. Ich bat um schwarze Bermudashorts, es gab keine in meiner Größe, und sie nahm welche in Sandfarbe, die mich nicht überzeugten. Als sie kam, um mich zu fragen, wie sie saßen, öffnete ich den Vorhang ganz, um ihr im Slip mit dem gut sichtbaren roten Slip alles zu zeigen. Sie wurde bis über beide Ohren rot, sagte mir aber, dass sie mir gut stünden. Ich bat darum, andere Modelle zu sehen.

Während sie sie brachte, rieb ich mich ein paar Sekunden, damit die Beule größer wurde. Als sie zurückkam, zog ich den Vorhang auf, als würde ich mich bedecken, wohl wissend, dass der Spiegel ihr alles von ihrem Platz aus zeigte. Sie lächelte schief. Ich probierte eine andere Bermudashort an und zog den Reißverschluss über den Slip nach oben, absichtlich blockiert. Ich rief sie mit gespielter Verlegenheit.

— Du wirst es nicht glauben. Mein Schlüpfer hat sich mit dem Reißverschluss verhakt.

Sie hielt sich die Hand vor den Mund, damit sie nicht lachen musste, reichte mir eine Schere und blieb in der Nähe, angeblich um sie zurückzunehmen. Im Spiegel sah ich, wie sie sich besser hinsetzte, um genauer hinzusehen. Ich nutzte die Gelegenheit und zog Unterhose und Shorts bis fast zu den Knien herunter, als wäre das die einzige Möglichkeit, den Stoff zu schneiden, ohne mich zu verletzen. Ich ließ mir volle zwei Minuten Zeit. Als ich herauskam, entschuldigte ich mich mit einem Miene der Demütigung. Sie lachte leise und sagte, kein Problem.

Ich frage mich bis heute, ob sie sich daran erinnert. Ein Jahr später wurde der ganze Laden renoviert und ich habe sie nie wieder gesehen.

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Dritter Fall. Eine Frau um die sechzig, Friseurschnitt, Lesebrille um den Hals gehängt. Von der Sorte Verkäuferin, die dich behandelt wie einen Enkel. Ich probierte eine Jogginghose an und jedes Mal, wenn ich sie etwas fragte, zog sie den Vorhang ohne Vorwarnung auf. Ich ließ die Hose bis zu den Knien herunter und den Slip schön gespannt, mit dem harten Schwanz, der alles abzeichnete. Ich stellte eine dumme Frage zur Schrittlänge. Sie riss den Vorhang auf, stieß einen kleinen Schrei aus, hielt sich die Hand vor den Mund und zog ihn mit einem Ruck wieder zu.

Ich kam mit dem unschuldigsten Gesicht der Welt aus der Kabine.

— Wie peinlich, gnädige Frau, entschuldigen Sie bitte.

— Mach dir keinen Kopf, mein Lieber. Ich könnte deine Oma sein — sagte sie und klopfte mir auf die Schulter.

Aber du bist ganz und gar nicht meine Oma, dachte ich, während ich nach Hause ging und mir ihren Gesichtsausdruck einbrannte, als sie den Stoff beiseitezog.

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Vierter Fall. Ich nummeriere sie, falls es euch zu lang wird. Ein Laden, der von einer Mutter und ihrer Tochter bedient wurde, beide Kolumbianerinnen, das merkte man am melodischen Akzent. Die Mutter sympathisch, die Tochter eine Schönheit: klein, hüftig, mit kurzen Kleidern, die feste Oberschenkel zeigten. Ich bat darum, eine Short anzuprobieren. Die Kabine war improvisiert und ging hinten gegen ein Lager. Ich ließ den Vorhang einen Spalt offen und stellte mich so hin, dass ich den Winkel zum Spiegel bekam. Das Mädchen saß auf einem kleinen Hocker und schaute ab und zu hinein. Ich richtete die Short so, dass der Slip schön stramm zu sehen war.

Ich bat um eine andere Größe. Die Mutter sagte mir, sie müsse durch meine Kabine, um ins Lager zu kommen. Ich sagte ihr, sie solle einfach durchgehen. Ich stand im Slip da, mit halb steifem Schwanz, und sie ging direkt vor mir vorbei, ohne mich direkt anzusehen. Aber als sie mit den Shorts zurückkam, warf sie einen Blick auf die Beule und sagte lachend:

— Wenn meine Tochter dich so sieht, stirbt sie aus Scham.

Ich lachte auch. Was sie nicht wusste: Die Tochter sah mich über den Spiegel längst perfekt.

Monate später ging ich wieder hin und das Mädchen war allein da. Noch schöner als beim letzten Mal. Ich bat sie um ihre Meinung zu drei verschiedenen Shorts, und ich stellte mich immer im Profil hin, damit sie den Umriss sehen konnte. Ich zog mich bei fast offenem Vorhang um. Sie blieb draußen und tat so, als würde sie Kleiderbügel ordnen, aber jedes Mal, wenn ich sie im Spiegel ansah, waren ihre Augen auf mich gerichtet. Der Schwanz hart, sie beißend auf der Lippe, beide so tuend, als passiere nichts. Ich suchte sie eine Zeit später wieder auf und sie war nicht mehr da.

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Fünfter Fall. In einem Laden in der neuen Passage bediente eine asiatische Frau Mitte vierzig zusammen mit einer jüngeren Frau, die sich als ihre Angestellte herausstellte, nicht als Verwandte. Perfekt. Ich bat darum, eine Anzughose anzuprobieren, und öffnete den Vorhang auf der Seite, wo die Angestellte freie Sicht auf den Spiegel hatte. Sie war schüchtern, schaute hinunter und hob die Augen wieder, aber schaute erneut hin.

Auf der anderen Seite bat ich die Besitzerin, mir eine andere Größe zu bringen. Sobald die Frau nach hinten in den Laden gegangen war, zog ich den Slip bis zu den Knien herunter und ließ den Schwanz vor dem Spiegel stehen. Ich bewegte mich nur ein wenig, gerade genug, um die Aufmerksamkeit des Mädchens zu wecken. Ich sah, wie sie beobachtete, rot wurde, wegsah, wieder hinsah, noch röter wurde. Sie senkte den Blick erst, nachdem sie das ganze Bild ausgekostet hatte. Ich richtete meine Unterhose, probierte die Hose fertig an und schenkte ihr beim Herausgehen ein Lächeln. Sie gab mir ein anderes zurück, fast unmerklich, halb Komplizenschaft, halb Nervosität. An dieses Lächeln erinnere ich mich noch immer.

Dazwischen gab es Dutzende ähnlicher, aber weniger denkwürdiger Fälle. Vielleicht fange ich eines Tages an, sie in ein Notizbuch zu schreiben.

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Sechster Fall. Der letzte. Der, der mich von der Schiene des bloßen Schauens heruntergeholt und mich, ohne dass ich es geplant hatte, in etwas anderes hineingezogen hat. Das war vor drei Monaten. Großer Laden, viele Umkleiden in einer Reihe, alle mit leichten Vorhängen, die an den Seiten nie ganz schließen. Die Verkäuferin war eine Dunkelhaarige um die dreißig, etwas füllig, mit großen Brüsten, die sich unter einer eng anliegenden schwarzen Bluse abzeichneten, ein runder Hintern, der von einem kurzen Jeansrock betont wurde, lange rot lackierte Nägel. Seit ich hineinkam, sah sie mich auf eine Art an, die nicht ganz beruflich war.

Ich benutzte wieder den Trick mit dem geschlossenen Knopfloch. An diesem Tag trug ich schwarze Lycra-Boxershorts aus sehr dünnem Stoff, die ich an den Seiten hochzog, bis sie wie ein eng anliegender Slip saßen. Ich rieb mich eine Weile, damit der Schwanz voll wurde, fast ganz hart, und jede Linie des Glieds unter dem Stoff sichtbar machte.

Ich rief sie. Sie kam mit der Schere, trat ohne zu fragen in die Kabine und zog den Vorhang hinter sich zu. Sie ging vor mir in die Hocke, auf Höhe der Beule, und legte mir eine Hand auf den Schwanz, während sie mit der anderen den Jeansstoff zurechtrückte, angeblich um mit der Schere einen besseren Winkel zu haben.

— Ui, mir ist alles zu sehen — sagte ich leise, mit der üblichen gespielten Verlegenheit.

— Mach dir keine Sorgen. Hier kommen die Leute und ziehen sich sowieso alles aus. Ich bin das gewohnt — antwortete sie, und diesmal hob sie wirklich die Augen. Sie bohrte mir ihren schwarzen Blick ins Gesicht, ohne die Hand wegzunehmen. Sie zog weiter am Faden, und jedes Mal, wenn sie die Finger bewegte, kratzten ihre langen Nägel langsam am Gummibund der Boxershorts.

Wenige Sekunden später stand er mir stockhart. Das Lycra dehnte sich, und die Spitze des Schwanzes begann über dem Bund herauszuragen, der geschwollene Kopf lag frei. Sie schnitt den Faden durch, legte die Schere auf den Hocker und stand nicht auf. Sie sah auf den hervorschauenden Schwanz, als betrachte sie einen servierten Teller, leckte sich über die Oberlippe und hinterließ eine glänzende Spur im Lippenstift.

— Dir ist er rausgerutscht — flüsterte sie.

— Entschuldige — murmelte ich, richtete ihn aber nicht wieder zurecht.

Mit zwei Fingern, dem Mittel- und dem Zeigefinger, zog sie mir selbst die Boxershorts eine Handbreit hinunter und befreite so meinen ganzen Schwanz. Er stand vor ihrem Gesicht, die Spitze nur wenige Zentimeter von ihrem Mund entfernt. Sie blies mir heißen Atem auf die Eichel, bevor sie überhaupt etwas sagte, und mein ganzer Unterleib zog sich zusammen.

— Du hast einen schönen Schwanz — sagte sie, als würde sie die Farbe eines T-Shirts kommentieren.

Und ohne weitere Vorrede nahm sie ihn sich komplett in den Mund. Auf einen Schlag. Ich spürte, wie die Eichel gegen ihren Gaumen und dann gegen ihre Kehle prallte, wie ihre geschminkten Lippen sich um den Schaft schlossen und sie begann, mir einen zu blasen mit einer Technik, die eindeutig nicht die einer Anfängerin war. Sie sog langsam, zog ihn bis zur Spitze heraus und nahm ihn ganz wieder hinein, die Zunge um die Eichel gewunden. Das Geräusch von Speichel war in der ganzen Kabine zu hören, und ich war sicher, dass es nach draußen drang.

Ich packte ihren Kopf mit beiden Händen und begann, den Rhythmus zu bestimmen. Sie schloss die Augen und ließ es mit sich machen. Ich stieß ihr das Gesicht gegen den Schritt, und sie nahm jeden Stoß in den Hals, ohne sich zu wehren. Als ich sie für einen Atemzug losließ, zog sie ihn aus dem Mund, spuckte einen dicken Speichelfaden auf die Eichel und nahm ihn dann wieder ganz hinein. Das Glied ging nass tropfend hinein und heraus, und sie saugte weiter, als hätte sie Hunger nachzuholen.

— Sei still und mach keinen Lärm — flüsterte sie in einer Pause und strich mir mit ihren roten Nägeln über die Eier —. Meine Kollegin ist an der Kasse auf der anderen Seite, wenn sie näherkommt, hören wir die Absätze.

Sie blies mir weiter. Sie nahm mir die Eier einzeln in den Mund, saugte sie mit offenem Mund, während sie mir den Schwanz mit der mit Speichel nassen Hand bewegte. Dann ging sie wieder hoch, leckte die ganze Unterseite von der Wurzel bis zur Spitze und schloss die Lippen wieder um die Eichel, drückte zu, bis ich spürte, wie mir der Orgasmus hochstieg.

Bevor ich kam, stand sie auf. Sie leckte sich die Finger ab, wischte sich mit dem Handrücken den Mund und drehte mich mit einem Stoß zur Wand der Umkleide. Sie hob den Jeansrock bis zur Taille. Darunter trug sie einen kleinen schwarzen Slip, schon zur Seite geschoben, und eine rasierte Fotze, die feucht glänzte. Sie hatte sich draußen schon angefasst, bevor sie hereinkam. All das hatte sie geplant, seit sie mich nach der Jeans hatte fragen sehen.

— Steck ihn rein. Schnell, bevor jemand kommt.

Ich packte sie an der Taille und stieß in einem Ruck in sie hinein. Ihre Fotze presste so stark zu, dass ich fast sofort gekommen wäre. Innen war sie heiß und glatt wie Samt. Sie biss sich auf den Unterarm, um ihr Stöhnen zu ersticken, und schob den Hintern nach hinten, verlangte nach mehr. Ich schob ihr die Hand unter die Bluse, zog den BH mit einem Ruck bis zum Hals hoch und kniff ihr die harte Brustwarze zwischen die Finger. Die andere Brust hüpfte bei jedem Stoß frei unter dem Stoff mit.

Ich fing an, sie an die Wand der Kabine zu ficken. Zuerst langsam, damit man nichts hörte. Dann schneller, bis ich sie bis zu den Eiern tief in sie hineinrammte, sie fast ganz wieder herauszog und mit einem Schlag wieder hineinstieß. Sie klammerte sich an die Stange, an der die Kleiderbügel hingen, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren. Der Vorhang bewegte sich bei jedem Stoß nur leicht, und durch den Spalt unten sah man meine nackten Füße und ihre roten Absätze zwischen meinen.

— Fester, komm schon, fick mich fester — keuchte sie leise, die Stirn gegen das Holz gedrückt.

Ich packte ihr Haar mit einer Hand und wickelte es um meine Faust. Mit der anderen hielt ich ihr den Mund zu. Ich fickte ihre Fotze mit allem, was ich hatte. Ihr Arsch prallte gegen meinen Schritt und machte ein nasses, platsches Geräusch, das sich mit ihren trotz meiner Hand gedämpften Lauten mischte. Der Schwanz glitt glänzend vor Lust hinein und heraus, und jedes Mal, wenn ich ihn ganz herauszog, sah ich, wie ihre Fotze für einen Sekundenbruchteil offenstand, bevor ich sie wieder füllte.

Ich spürte, dass sie kam. Innen zog sich alles zusammen, die Fotze schloss sich wie eine Faust um meinen Schwanz, und sie stieß ein raues Stöhnen aus, das sich in meiner Handfläche festsetzte. Sie zitterte noch mehrere Sekunden, während ich sie weiter langsam fickte und die Wände spürte, die sich bei jeder Welle ihres Höhepunkts um mich zusammenzogen.

Als sie sich erholt hatte, stieß sie sich von mir weg, drehte sich um und kniete sich wieder vor mich. Sie nahm mir den Schwanz in den Mund, tropfend von ihren eigenen Säften. Sie begann, ihn zu lutschen, als wäre er ein geschmolzenes Bonbon, und sah von unten mit den vom Aufwand geschwollenen Augen und verschmiertem Mascara zu mir hoch. Sie wog mir die Eier in ihrer Handfläche, drückte sie langsam und blies mir weiter, bis ich spürte, wie sich ihre Kehle um meine Spitze schloss.

— Ich komme gleich — warnte ich zwischen zusammengebissenen Zähnen.

Sie nahm ihn nicht aus dem Mund. Im Gegenteil, sie schob ihn noch tiefer hinein und beschleunigte das Saugen, schloss die Lippen fester um den Schaft. Ich spritzte ihr den Schwall in den Hals, Schuss um Schuss Sperma, das sie schluckte, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen. Ich spürte, wie sie sich zusammenzog, um alles aufzunehmen, wie ihre Zunge die letzten Tropfen an der Eichel suchte, wie sie mit den Lippen den Rand der Vorhaut säuberte, damit keine Spuren blieben.

Sie stand auf, richtete ihren Jeansrock, zog den BH wieder an seinen Platz und fuhr sich mit den Fingern über die Mundwinkel, um ein kleines Rinnsal aus Speichel und Sperma wegzuwischen. Sie nahm die Schere vom Hocker, als wäre nichts geschehen.

— Zieh dich in Ruhe um. Und nimm die Jeans mit, die steht dir verdammt gut — sagte sie mit etwas rauer Stimme.

Sie verließ die Kabine und zog den Vorhang hinter sich zu. Ich blieb an die Wand gelehnt zurück, der Schwanz noch immer tropfend und die Beine zitternd, und versuchte zu begreifen, was gerade passiert war.

Ich war sicher, dass ich an diesem Nachmittag nur mit einer einzigen Erinnerung nach Hause gehen würde, aber fast sofort tauchte eine zweite auf. Ich hatte mich noch nicht ganz angezogen, als ein Mädchen in die Kabine daneben kam, anhand des Akzents wohl Bolivianerin, jung. Ihre Freundin blieb draußen, mit Kleidungsstücken über dem Arm, und wartete auf sie. Ich nutzte aus, dass die Verkäuferin bereits zur Kasse gegangen war, und öffnete den Vorhang auf der Seite der Mädchen. Ich tat unbeteiligt, probierte eine lächerliche Hose an und ließ den Vorhang sich jedes Mal bewegen, wenn ich mich umdrehte. Die Freundin draußen warf mir drei Blicke hintereinander zu, während sie mit der anderen drinnen sprach. Ich verstand, dass sie schon aufmerksam war.

Ich zog die Boxershorts ganz herunter, ließ sie am Knöchel hängen und tat so, als würde ich auf dem Hocker nach einem anderen Kleidungsstück suchen. Als ich mich bückte, spürte ich, wie sich der Vorhang von unten eine Handbreit weiter öffnete. Das Mädchen draußen tat nun nicht mehr so, als sähe es mich nicht. Ich stellte mich seitlich hin, damit sie ein besseres Bild hatte, ging in die Hocke, richtete mich langsam auf, fasste mich beiläufig an. Der Schwanz wurde mir wieder hart, noch immer glänzend vom Speichel der Dunkelhaarigen. So stand ich ein paar Minuten da, sprach mit meinem Körper zu ihr, ohne sie je direkt anzusehen. Die Freundin aus der Kabine kam heraus, und sie gingen zusammen weg, die Bolivianerin draußen mit rotem Gesicht und einem Lächeln, das ihr entwich. Ich zog mich an und ging mit eng anliegenden Boxershorts hinaus, der Geruch einer fremden Fotze noch immer an meinen Fingern. Ich kaufte wieder nichts.

***

Ihr kennt das Ende bereits. Nach Hause, duschen und die Erinnerungen des Nachmittags ablegen: die Dunkelhaarige mit den roten Nägeln, die vor mir kniete, die neugierige Bolivianerin, die durch den Spalt spähte. Beide haben sich zu den anderen gesellt, die ich aufbewahre, für wenn ich Zeit habe, sie noch einmal durchzugehen.

Ich werde damit weitermachen. Ich habe versucht, das auch an anderen Orten als Umkleiden zu machen, Schwimmbäder, Shopping-Center-Toiletten, Umkleiden, und einige Fälle werde ich in einer anderen, spezielleren Erzählung berichten. Ich hoffe, es hat euch gefallen und vor allem, dass es bei euch denselben Kick ausgelöst hat, den es bei mir jedes Mal auslöst, wenn eine Unbekannte, absichtlich oder unabsichtlich, merkt, dass ich darauf warte, dass sie hinsieht.

Bis zum nächsten Mal.

Grüße.

— Matías