Ich erwischte ihn, wie er mich zwischen den Vorhängen seines Zimmers beobachtete

Ich lebte seit fast einem halben Jahr allein in einer kleinen Wohnanlage am Stadtrand. Die Trennung von Andrés war bitterer gewesen, als ich erwartet hatte, doch inzwischen begann ich, die Vorteile zu genießen, niemandem Rechenschaft schuldig zu sein: zu essen, wann ich Lust dazu hatte, in Unterwäsche fernzusehen, das Geschirr im Spülbecken stehen zu lassen, ohne dass sich jemand beschwerte. Und zu masturbieren, wann immer ich wollte, bei offener Tür, ohne so tun zu müssen, als würde mir das nicht fehlen.

Das Haus gegenüber war ein paar Monate lang leer gestanden, was mir eine Privatsphäre verschafft hatte, die ich nicht gekannt hatte, solange ich noch mit meinem Freund zusammenlebte. Die Straße war ruhig, unter der Woche fast ausgestorben, und ich hatte mich daran gewöhnt, mich in den Zimmern zu bewegen, ohne allzu sehr über die Vorhänge nachzudenken.

An jenem Nachmittag kam ich früh von der Arbeit zurück. Ich trat auf den Balkon und sah eine Familie, die vor dem Nachbarhaus einen Umzugswagen auslud. Ein reiferes Paar, ein etwa dreijähriges Mädchen, das auf dem Gehsteig herumhüpfte, und ein schlaksiger Junge, der Kisten mit jener gehorsamen Lustlosigkeit von Kindern schleppte, die noch bei ihren Eltern wohnen. Ich schätzte ihn auf einundzwanzig, höchstens zweiundzwanzig.

Eine Weile beobachtete ich sie, mit der harmlosen Neugier eines Menschen, der eine Serie verfolgt. Es hat etwas seltsam Befriedigendes, anderen bei der Arbeit zuzusehen, ohne selbst helfen zu müssen.

***

In der folgenden Woche entdeckte ich ihn.

Es war ein Wochentag, und ich kam kurz nach Mitternacht von einem Abendessen mit Kollegen aus dem Büro zurück. Ich betrat das Schlafzimmer, schaltete das Licht ein und ließ mich auf die Bettkante sinken. Ich zog meine hochhackigen Schuhe aus, seufzte ausgiebig und begann, mich auszuziehen.

Ich streifte die Jacke ab und knöpfte mit der Ungeschicklichkeit der Müdigkeit meine Bluse auf. Als ich den Reißverschluss des Rocks hinunterzog und ihn zu Boden fallen ließ, bemerkte ich etwas: Die Vorhänge standen vollständig offen. Das Zimmer wirkte wie eine beleuchtete Bühne, und auf der anderen Straßenseite war das Fenster des Jungen der einzige dunkle Punkt an der Fassade.

Ich ging hinüber, um sie zu schließen. Da sah ich ihn.

Eine Silhouette hinter der Scheibe, erstarrt, auf frischer Tat ertappt. Die Spiegelung der Straße gab mir seine weit aufgerissenen Augen zurück. Tomás – ich hatte seine Mutter ihn so rufen hören – stand mit halb geöffnetem Mund da und sah mich im BH an, als hätte Gott selbst ihm ein Geschenk geschickt.

Mit einem heftigen Ruck zog ich die Vorhänge zu. Ich spürte, wie mir die Hitze ins Gesicht stieg, halb vor Scham, halb vor Wut.

—Idiot —murmelte ich, ohne zu wissen, ob ich ihn oder mich meinte.

In jener Nacht schlief ich kaum. Ich wälzte die Sache hin und her, ging jede Geste durch, jeden Zentimeter Haut, der zu sehen gewesen war. Es war nichts Besonderes gewesen, ich hatte nicht einmal den BH ausgezogen, doch der Gedanke, ohne meine Zustimmung beobachtet worden zu sein, empörte mich. Und trotzdem wanderte meine Hand, als ich mich endlich unter die Laken legte, von allein zu meiner Muschi und fand sie feucht vor. Ich berührte mich und dachte an diese weit geöffneten Augen, an den halb offenen Mund des Jungen, daran, wie sich sein Schwanz in der Hose wohl abgezeichnet hatte, während er mich ansah. Ich kam, während ich mir auf die Lippe biss, um nicht zu schreien, zwei Finger bis zu den Knöcheln in mir und die andere Hand um meine Brust gekrallt. Danach blieb ich reglos liegen, die klebrige Handfläche auf meinem Bauch, mich ein wenig hassend und gleichzeitig wünschend, dass das nächste Versehen bald kommen würde.

***

In den folgenden Tagen wurde ich in meinem eigenen Haus zu einem Schatten. Die Vorhänge blieben ständig geschlossen, das Licht gedämpft, und eine stille Paranoia zwang mich, mich im Kleiderschrank anzuziehen, fast im Dunkeln.

Und trotzdem beobachtete ich ihn weiter.

Von der Küche aus sah ich ihn seiner Mutter beim Abendessen helfen. Vom Balkon aus ertappte ich ihn dabei, wie er seiner kleinen Schwester im Vorgarten eine Geschichte vorlas. Er war ein ruhiger, ernster, aufmerksamer Junge. Ganz anders als Andrés’ unreife Heftigkeit, der mit dreiunddreißig noch immer Konsolen sammelte und Versprechen brach.

Der Gedanke, dass dieser kaum zwanzigjährige Junge erwachsener wirkte als mein Exfreund, ließ mich bitter lächeln. Er ließ mich ihn auch mit anderen Augen betrachten.

Sein Vater, Don Ricardo, war das genaue Gegenteil: ein Mann mit geradem Rücken, makellosem Anzug, sogar wenn er den Müll hinausbrachte, und einem strengen Gesichtsausdruck. Wahrscheinlich hatte der Junge von ihm diese zurückhaltende, fast unterwürfige Haltung geerbt.

***

Sonntagvormittags sah ich ihn wieder, ohne es beabsichtigt zu haben.

Ich wachte mit dem ersten Sonnenstrahl auf, etwas höchst Ungewöhnliches für eine Frau, die sonntags normalerweise bis elf Uhr im Bett blieb. Ich zog mein Pyjamaoberteil über die winzigen Shorts, in denen ich zu schlafen pflegte, und öffnete die Vorhänge, um das natürliche Licht zu nutzen.

Beiläufig warf ich einen Blick auf das gegenüberliegende Fenster. Der Junge war ebenfalls gerade aufgestanden, mit zerzaustem Haar und einer dampfenden Tasse in den Händen. Wir sahen uns eine Sekunde lang an. Ich senkte den Blick und machte mit meinen Dingen weiter.

Ich begann, das Zimmer aufzuräumen, und saugte anschließend das angrenzende Wohnzimmer. Dann kehrte ich ins Schlafzimmer zurück, um mich umzuziehen. Der Kleiderschrank stand direkt neben dem Fenster, und während ich nach etwas Bequemem suchte, konnte ich nicht verhindern, wieder auf die andere Seite zu sehen.

Tomás war gerade aus der Dusche gekommen. Um seine Hüften trug er ein Handtuch, und ein langsamer Tropfen rann ihm über die Brust. Er war nicht übertrieben muskulös, aber sein Körper war fest, wie es sich für einen jungen Mann gehörte, der aktiv blieb: definierte Bauchmuskeln, breite Schultern, helle Haut. Das braune, noch nasse Haar fiel ihm in die Stirn.

Mehrere Sekunden lang sah ich ihn unverhohlen an. Länger, als ich es mir hätte erlauben dürfen.

Da löste er ohne jede Vorwarnung das Handtuch.

Völlig nackt stand er vor dem Spiegel seines Zimmers und schenkte mir einen perfekten Blickwinkel. Er hatte einen schönen Schwanz, selbst im schlaffen Zustand, an der Basis dick, sauber, großzügig, schwer über großen, eng anliegenden Eiern hängend. Lustlos rieb er sich mit dem Handtuch durch die Haare und wölbte den Rücken. Bei dieser Bewegung schwang sein Schwanz von einem Oberschenkel zum anderen wie ein langsames Pendel, das mir den Mund austrocknete. Vielleicht tat er es absichtlich, vielleicht auch nicht. Doch mein Herz begann mit einer Dringlichkeit zu rasen, wie ich sie seit meiner Jugend nicht mehr gekannt hatte, und zwischen meinen Beinen spürte ich einen heißen Peitschenhieb, den dumpfen Puls meiner Muschi, die schlagartig erwachte.

Ich wollte den Blick abwenden. Ich wusste, dass ich es tun sollte. Ich tat es nicht.

Ich sah, wie er die Hand sinken ließ und sich gedankenverloren an den Eiern kratzte, wie er seinen Schwanz für eine Sekunde mit der ganzen Hand nahm, so wie Männer ihn nehmen, wenn sie allein sind und glauben, niemand sehe sie. Es war eine kleine, häusliche Geste, und trotzdem stellte ich mir vor, wie dieser Schwanz in seiner Faust wachsen würde, wenn er wüsste, dass ich ihn beobachtete, wie er hart, dick und an der Spitze rot werden würde.

Als ich mich schließlich vom Fenster losreißen konnte, ging mein Atem stoßweise, mein Höschen war durchnässt und meine Hände zitterten ein wenig. Ich ging ins Bad, stützte mich auf das Waschbecken und zog die Shorts bis zu den Knien hinunter. Meine Muschi war geschwollen, glänzte vor Feuchtigkeit, die Schamlippen standen offen, als warteten sie noch immer auf etwas. Ich setzte mich rittlings auf den kalten Marmor Rand des Waschbeckens und rieb meine Klitoris mit zwei schnellen Fingern, ohne Umschweife, bis ich in weniger als einer Minute kam, während ich an den Schwanz des Nachbarn dachte, der vor dem Spiegel hin und her schwang. Ein kurzer, heftiger, fast wütender Orgasmus. Danach betrachtete ich mich im Spiegel, die Brustwarzen unter dem Shirt hart und die Hand nach mir riechend, und lachte laut auf. Bis zu diesem Tag hatte ich geglaubt, Voyeurismus sei etwas für Menschen mit einem Knacks. Ich hätte nie vermutet, dass er mich auf diese Weise erregen könnte.

***

Seit jenem Morgen hatte sich etwas in mir verändert.

Ich entdeckte, dass diese stumme Komplizenschaft mit einem Fremden, dieses ungeschriebene Einverständnis, uns aus der Ferne anzusehen, ohne uns jemals zu berühren, mich auf eine Weise befreite, wie nichts zuvor. Ohne Verpflichtung, ohne Risiko, ohne Folgen. Nur zwei Fenster, zwei Körper und zwei Blicke.

Das Problem war, gleichzeitig da zu sein. Ich arbeitete viele Stunden, er schien in Vollzeit zu studieren, und unsere Zeitpläne passten fast nie zusammen.

Eines Nachmittags unter der Woche beschloss ich, im nahe gelegenen Park joggen zu gehen. Ich kam verschwitzt und angenehm erschöpft zurück, mit dem Wunsch, mich ein wenig zu dehnen. Im Wohnzimmer im zweiten Stock, direkt hinter dem Fernseher und vor dem großen Fenster, breitete ich meine Yogamatte aus.

Nach wenigen Minuten spürte ich, dass mich jemand beobachtete. Aus dem Augenwinkel entdeckte ich Vater und Sohn zusammen im Arbeitszimmer des Nachbarhauses. Don Ricardo zeigte ihm etwas auf dem Computerbildschirm, wahrscheinlich eine Angelegenheit des Geschäfts, das er eines Tages erben würde. Doch keiner von beiden sah wirklich nur auf den Bildschirm. Alle paar Sekunden wanderten ihre Blicke zu meinem Fenster.

Ich dachte daran, die Vorhänge zu schließen. Ich tat es nicht.

Ich trug sehr enge violette Leggings und eine weite rosa Bluse, unter der man den Sport-BH sehen konnte, sobald ich mich vorbeugte. Jede Position, jede Dehnung, jede Beugung, bei der ich die Beine öffnen oder den Rücken wölben musste, schenkte ihnen einen anderen Blickwinkel. Ich wusste es. Sie wussten es auch.

Ich ging auf alle viere, den Hintern direkt auf ihr Fenster gerichtet, und wölbte ganz langsam den Rücken. Die violetten Leggings schnitten sich zwischen meine Pobacken und zeichneten die Furche meiner Muschi mit obszöner Genauigkeit nach, die Naht versank genau dort, wo sie versinken musste. Ich spürte, wie die Klimaanlage durch den feuchten Stoff drang, und erriet, ohne hinzusehen, wie sich bei beiden unter dem Schreibtisch die Hosen spannen würden. Ich öffnete die Beine noch weiter, senkte die Brust, bis sie fast die Matte berührte, und blieb mehrere lange Sekunden so, präsentierte ihnen meinen erhobenen Hintern und meine Brüste, die in der lockeren Bluse hingen. Danach rollte ich mich auf den Rücken, hob die Beine in die Luft und spreizte sie weit zu einem V, während ich meine Knöchel mit den Händen umfasste. Die Leggings klebten wie eine zweite Haut an meiner Muschi, und ich wusste, dass man von ihrem Fenster aus die Wölbung meiner Schamlippen, die kleine Erhebung der Klitoris und sogar die Feuchtigkeit sehen konnte, die das Violett verdunkelte.

Mehr geschah nicht. Aber ich wusste mit kristallklarer Gewissheit, dass diese beiden Männer heute Nacht an mich denken und sich dabei wichsen würden, Vater und Sohn jeder in seinem Zimmer, dasselbe Bild unter den Lidern eingebrannt.

***

Der eigentliche Sprung kam ein paar Wochen später.

Ich kam gegen sechs Uhr früh von der Arbeit nach Hause. Ich ging nach oben ins Schlafzimmer, um mich umzuziehen, und warf fast beiläufig einen umfassenden Blick aus dem Fenster, bevor ich die Vorhänge schloss.

Die ganze Familie war auf der Bühne. Don Ricardo konzentrierte sich auf seinen Computer im Arbeitszimmer. Die Mutter war unten und spielte mit der Kleinen, die im Kreis durch das Wohnzimmer lief. Und Tomás saß in seinem Zimmer, den Laptop auf den Beinen und ein Notizbuch neben sich, in das er hastig etwas schrieb.

Eine Weile beobachtete ich die häusliche Szene mit unerwarteter Zärtlichkeit. Dann holte ich den Pyjama aus dem Schrank, warf ihn aufs Bett und begann, mich auszuziehen.

Ich zog die Jacke aus. Ich streifte die Trägerbluse ab. Und genau da hob ich, fast instinktiv, den Blick zu seinem Fenster.

Ich erwischte ihn.

Tomás stand hinter seinem Vorhang, nur halb verborgen. Die Silhouette der Stofffalte vor der Scheibe verriet ihn gnadenlos. Er sah mich an. Und dem Rhythmus seiner rechten Schulter nach zu urteilen, sah er mich nicht nur an: Er wichste. Die Hand bewegte sich in jener unverkennbaren Kadenz einer geschlossenen Faust um einen harten Schwanz, schnell, dringend, ein wenig verzweifelt.

Meine erste Reaktion war, die Vorhänge zu schließen. Meine zweite war ein Anflug von Verachtung: „Perversling.“ Und meine dritte, mich daran zu erinnern, dass ich an jenem Sonntag genau dasselbe mit ihm getan hatte, die Hand über dem Waschbecken im Bad tief in meiner Muschi.

Wer ohne Schuld war, sollte die Vorhänge schließen.

Ich blieb reglos stehen, die Bluse in der Hand. Verstohlen sah ich wieder zu ihm hinüber. Ich sah, wie nun seine linke Hand aus dem Schutz des Stoffes ragte, die Faust fest geschlossen, und sich immer dringlicher auf und ab bewegte. Ich stellte mir seinen geröteten Schwanz vor, der zwischen seinen Fingern pulsierte, die Eichel, die unter der Vorhaut hervortrat und wieder verschwand, die glänzende Spitze, aus der Flüssigkeit quoll.

Ich ging zum Spiegel und begann, mich mit gespielter Ruhe zu kämmen, um Zeit zu gewinnen und ihm Zeit zu geben. In dieser einfachen Geste, während ich mein Haar zu einem lockeren Pferdeschwanz band, begriff ich alles.

Es war keine Perversion. Es war dasselbe verbotene Vergnügen, das ich entdeckt hatte. Die gestohlene Frucht, der verstohlene Blick, das Gefühl, etwas zu tun, was man nicht tun sollte.

Ich führte die Hände hinter den Rücken und öffnete meinen BH. Ich ließ die Körbchen fallen und warf ihn zu Boden. Meine Brüste lagen frei, direkt auf sein Fenster gerichtet, die Brustwarzen allein durch das Wissen, beobachtet zu werden, bereits hart. Ich nahm sie mit beiden Händen, drückte sie, ließ sie zwischen meinen gespreizten Fingern hervorquellen. Mit Daumen und Zeigefinger zwickte ich langsam an meinen Brustwarzen, an der einen und an der anderen, bis sie rot wurden und pochten. Dann fuhr ich mit der Zunge über meinen Zeigefinger und rieb ihn in Kreisen über die rechte Brustwarze, damit er die glänzende Spucke auf meiner Haut gut sehen konnte.

Ich sah nicht zum Fenster. Es war nicht nötig. Ich spürte seinen Blick wie ein warmes Gewicht auf meiner Haut, und am heftigen Schwanken des Vorhangs wusste ich, dass mein Nachbar gerade in seine Faust gekommen war, während er an meine Brüste dachte, und sich dabei die Finger, das Notizbuch, den Laptop oder was auch immer vor ihm lag, bespritzt hatte. Der beste Moment seiner Woche.

Auch ich schob eine Hand in meine Hose, ohne dem Fenster den Rücken zu kehren, fand meine triefend nasse Muschi und streichelte meine Klitoris mit zwei Fingern, bis ich im Stehen kam, die Augen halb geschlossen und die Brustwarzen geradewegs auf die Scheibe gegenüber gerichtet.

***

Von da an wurde es zu einer geheimen Routine.

Es machte auf eine Weise süchtig, die ich anfangs nicht benennen konnte. Zu wissen, dass ich aus der Ferne begehrt wurde, schweigend, ohne dass jemand etwas verlangen musste, gab mir ein neuartiges Gefühl von Macht. Ich kontrollierte die Bühne, das Licht, das Tempo. Ich entschied, wann sich die Vorhänge öffneten und wann sie sich schlossen.

Manchmal tat ich es, wenn ich von der Arbeit nach Hause kam und mich umzog. Manchmal morgens nach dem Duschen, wenn ich nur in ein Handtuch gewickelt durchs Zimmer ging, das mir „aus Versehen“ langsam entglitt und für einen genau berechneten Augenblick die halbe Arschbacke, eine ganze Brust oder das rasierte Dreieck meiner Muschi zeigte. Manchmal während meiner Yogaübungen, sogar wenn ich wusste, dass Don Ricardo mich aus seinem Arbeitszimmer beobachtete und ich dem Vater denselben Anblick schenkte wie dem Sohn. Beide genossen es. Ich auch.

Ich begann, meine Kleidung nach ihnen auszuwählen. Enger geschnittene Sportoutfits, dünne Blusen ohne BH, Leggings, die jede einzelne Falte zeichneten. Die frisch rasierte Muschi, die vom kühlen Morgen steifen Brustwarzen – alles angerichtet wie ein Menü, das man vom anderen Bürgersteig aus sehen konnte.

Dieses stumme kleine Spiel wurde zu meiner kleinen Obsession.

***

Eines Samstagabends gegen elf war ich allein zu Hause und saß vor dem Fernseher im Wohnzimmer neben dem Schlafzimmer, während ich mit der Konsole spielte, die Andrés beim Umzug zurückgelassen hatte. Die Onlinepartien zogen sich hin, und ich lag in Führung.

Da sah ich die Bewegung hinter dem Vorhang des Nachbarn.

Ich lächelte, ohne direkt hinzusehen. Er glaubte, unsichtbar zu sein. Seit Monaten lebten wir mit demselben bezaubernden Missverständnis.

Ich trug eine kurze Baumwollhose und eine weite, lockere Bluse, keinen BH. Nichts davon war geplant. Doch das Wissen, dass er dort versteckt und aufmerksam war, ließ meinen Körper sich fast unmerklich neu zurechtrücken. Ich legte die Füße auf das Sofa, lehnte den Rücken in Richtung Fenster und strich mir das Haar von der Schulter. Die Bluse ließ ich ein paar Zentimeter weiter hinunterrutschen, als es schicklich gewesen wäre.

Zwischen den Partien zeigte ich immer ein wenig mehr. Ich spielte mit dem Ausschnitt, tat so, als würde ich mir über die Brust kratzen, und ließ den Stoff absichtlich schlecht sitzen. Bis die Bluse mitten in einem virtuellen Feuergefecht vollständig von einer Schulter rutschte und eine meiner Brüste enthüllte. Die rosafarbene, durch die Klimaanlage harte Brustwarze blieb mehrere Sekunden sichtbar.

Ich richtete die Bluse nicht.

Genau so, mein Liebling. Sieh dir alles an, was du willst. Hol ihn raus und wichs für mich.

Ich erledigte den letzten Gegner des Levels und feierte den Sieg mit erhobenen Armen. In dieser Bewegung zog ich mir, fast ohne nachzudenken, die Bluse mit einem sauberen Ruck aus und warf sie zu Boden. Ich saß mit nackten Brüsten da, verschwitzt und lächelnd, den Controller noch in den Händen. Mit der freien Hand streichelte ich eine Brust, zwickte die Brustwarze und zog sie nach oben, bis mir ein kurzer Seufzer entfuhr. Danach führte ich denselben Finger an den Mund und lutschte langsam daran, während ich ihn ansah, auch wenn ich ihn nicht ansah.

Die Spiegelung des Fernsehers zeigte mir meine eigene Silhouette, überlagert von der Scheibe. Jenseits davon, im gegenüberliegenden Fenster, konnte ich die versteckte Gestalt hinter dem Vorhang deutlich erahnen. Regungslos. Hypnotisiert. Den Schwanz ganz sicher draußen.

Ich begann eine weitere Partie, konnte mich aber nicht mehr konzentrieren. Mein Körper machte, was er wollte. Ich spürte jede Bewegung der Luft auf der nackten Haut, jeden Herzschlag an Stellen, an denen kein Herz schlagen sollte: die Muschi, die gegen die Naht der kurzen Hose pochte, die so harten Brustwarzen, dass sie ein wenig schmerzten, einen warmen Feuchtigkeitsfaden, der an der Innenseite meines Oberschenkels hinunterlief. Ich starb sofort. Und lachte laut.

Ich legte den Controller aufs Sofa. Ich stand auf, streckte mich wie eine träge Katze und seufzte tief. Und während ich zum Fenster sah, zog ich kurze Hose und Höschen in einer einzigen Bewegung hinunter, über Hüften, Oberschenkel und Knie, bis sie an meinem Knöchel als kleine Kapitulation liegen blieben. Eine Sekunde lang stand ich so da, völlig nackt, die offene Hand auf dem Bauch und die rasierte Muschi direkt auf die gegenüberliegende Scheibe gerichtet. Dann drehte ich mich langsam um, beugte mich nach meinen Höschen und schenkte ihm mehrere Sekunden lang meinen geöffneten Hintern, das kleine rosige Auge, die zwischen meinen Schenkeln hervorlugenden Schamlippen, glänzend vor Nässe.

Ich setzte mich wieder hin. Diesmal mit weit zur Straße geöffneten Beinen, wirklich weit, die Füße am Rand des Sofas aufgestellt, die Knie zur Seite fallend, damit man alles sehen konnte.

—Heute gehört alles dir —sagte ich leise, obwohl niemand mich hören konnte—. Hol ihn raus. Hol ihn für mich raus und wichs.

Ich führte die Finger an meine Muschi und fand sie feucht, hungrig, schon seit einer Weile wartend. Die Schamlippen waren geschwollen, heiß und glitschig. Ich begann langsam, zog mit kreisenden Bewegungen über die Klitoris, spielte mit der Feuchtigkeit, verteilte sie nach unten bis zu meinem Arschloch und wieder hinauf. Einen Moment lang schloss ich die Augen, dann öffnete ich sie wieder. Ich wollte ihn sehen, auch wenn ich ihn nicht sehen konnte. Ich wollte, dass er mich ganz sah, jede Falte, jeden Tropfen.

Mit zwei Fingern spreizte ich meine Schamlippen, damit er das rosige Innere, den pochenden Eingang und die geschwollene Klitoris wie einen glänzenden Knopf gut sehen konnte. Mehrmals fuhr ich ganz langsam mit dem Mittelfinger darüber, ließ ihn beinahe hineingleiten und zog ihn im letzten Moment wieder heraus. Dann schob ich ihn hinein. Einen Finger, dann zwei, dann drei, ganz bis zu den Knöcheln, während ein feuchtes, obszönes Geräusch den Raum erfüllte. Ich begann, mich mit der Hand zu ficken, wölbte das Handgelenk, zog die glänzenden Finger heraus und schob sie wieder hinein, wobei ich mir vorstellte, es wäre sein Schwanz, der in mich hinein- und wieder herausglitt.

Ich stellte ihn mir auf der anderen Seite vor, die Hose bis zu den Knöcheln hinuntergezogen, den harten, roten Schwanz in der Faust, die Spitze tropfend, sich mit derselben Dringlichkeit masturbierend, mit der ich mich mit den Fingern fickte. Ich stellte mir vor, wie seine linke Hand an der Wand lag, die Stirn gegen die Scheibe gepresst, die Augen ohne zu blinzeln auf mich gerichtet, die Zunge zwischen den Zähnen hervorlugend. Ich stellte es mir vor und schob einen vierten Finger hinein, drückte mich damit, stöhnte laut.

Genieß mich. Du bist bei mir. Du hast mich ganz. Steck ihn hinein, Liebling, steck ihn ganz tief hinein.

Ich zog die nassen Finger heraus und führte sie an den Mund. Ich lutschte einen nach dem anderen ab, zum Fenster blickend, kostete mich selbst und ließ Speichel und Saft über mein Kinn auf meine Brüste tropfen. Dann senkte ich die Hand wieder, diesmal mit der offenen Handfläche auf meiner ganzen Muschi, und begann, die Klitoris mit zwei schnellen Fingern zu reiben, während ich mit der anderen Hand eine Brustwarze zwickte und kräftig daran drehte.

Ich zog die Knie an die Brust, spreizte die Beine noch weiter und schob wieder drei Finger hinein, diesmal während der Daumen gleichzeitig auf meine Klitoris drückte. Die andere Hand wanderte zu meinem Hintern. Ich leckte meinen Zeigefinger ab, setzte ihn auf mein zusammengekniffenes Ärschlein und drückte kaum merklich, spielte damit, hineinzudringen und es doch nicht zu tun. Ich schob ihn bis zum ersten Fingerglied hinein. Ich spürte das heiße Kneifen, das kleine Brennen, und stieß ein langes Stöhnen aus, das von der Scheibe widerhallte.

Ich spreizte mich ganz für ihn. Die Muschi gefüllt, der Arsch genommen, die Brüste nackt, der offene Mund stieß Obszönitäten aus, die ich mich bei keinem echten Mann zu sagen getraut hätte.

—Sieh nur, sieh, wie ich mich für dich öffne —keuchte ich—. Ganz die Deine. Ganz der Deine. Nimm mich mit deinen Augen, Liebling, nimm mich.

Seit Wochen hatte ich mich nicht mehr so berührt, mit dieser Mischung aus Exhibitionismus und Hingabe. Den Kopf nach hinten geworfen, die Stöhner ungefiltert aus mir herausbrechend, die Füße fest auf den Rand des Sofas gestemmt, der Schweiß klebte mir das Haar an die Stirn. Die Finger glitten mit immer kräftigerem Schmatzen in meine Muschi hinein und wieder heraus, der Daumen kreiste schnell über die Klitoris, während der Zeigefinger der anderen Hand ganz in meinen Arsch eindrang.

Als es kam, kam es mit einem Schlag. Eine Welle, die mich von den Oberschenkeln bis zu den Schultern erschütterte, meinen Rücken durchbog und mir einen heiseren Schrei entriss, der wahrscheinlich bis auf die Straße zu hören war. Ich spürte, wie sich meine Muschi heftig um die Finger zusammenzog, sie quetschte und beinahe aus mir herausstieß, während ein kleiner heißer Schwall entwich und meine Hand, das Sofa und die Innenseiten meiner Oberschenkel benetzte. Die Finger triefend, die Lider schwer, der Arsch noch immer um den anderen Finger zusammengepresst. Ich stöhnte erneut, als ich die Hände herauszog, während ein verspäteter Krampf durch meinen ganzen Körper lief.

Eine Weile blieb ich so liegen, zitternd und nach Atem ringend, die Beine gespreizt und die offene Muschi, alles im Licht des Zimmers glänzend. Dann drehte ich langsam den Kopf zum Fenster.

Da fand ich ihn. Der Vorhang verbarg ihn kaum noch. Sein Mund stand offen, seine Brust hob und senkte sich ebenso hastig wie meine, der Schwanz lag noch in seiner Faust, und sein Gesicht zeigte die zerrissenen Züge eines Mannes, der gerade ebenfalls gekommen war. Ich sah seine beschmierte Hand, einen weißen Faden, der auf ihrem Handrücken glänzte, einen weiteren, der an seinem Unterarm hinunterlief. Er hatte sich beim Anblick von mir vollständig entleert.

Ich lächelte. Ich bohrte ihm meine braunen Augen in den Blick, ohne mich zu verstecken, und schickte ihm mit den noch glänzenden Fingern einen langsamen Kuss. Ich führte diese Finger an den Mund und leckte sie ohne Eile ab, ohne den Blick von ihm zu nehmen, lutschte einen nach dem anderen und ließ ihn sehen, wie ich meinen eigenen Geschmack schluckte, während ich diesen stillen Triumph kostete, den nur wir beide feiern konnten. Danach senkte ich dieselbe Hand, gab meiner geschwollenen Muschi zwei liebevolle Klapse und zeigte ihm die offene, feuchte Handfläche, als würde ich ihm eine Trophäe präsentieren.

Dann stand ich auf, hob die Bluse vom Boden auf und zwinkerte ihm, bevor ich den Vorhang schloss, so frech zu, wie es jeder Richter der Welt bezeichnet hätte.

Morgen machen wir sie wieder auf.