Ich spionierte meine Frau mit ihrem Liebhaber über die Kameras aus

Marco. So heiße ich. Achtunddreißig Jahre alt, Buchhalter in einem Logistikunternehmen, normale Statur und ein paar Kilo zu viel, die mir nie sonderlich Sorgen bereitet hatten. Ich habe helle, grünliche Augen, und meine Frau sagte mir einmal, das seien das Erste gewesen, was sie an mir gefesselt habe, als wir uns auf der Hochzeit eines gemeinsamen Freundes vor fast zehn Jahren kennenlernten.

Natalia ist sechsundvierzig, acht Jahre älter als ich. Klein, kastanienbraunes Haar, das ihr bis auf die Schultern fällt, von jener Schlankheit, die man sich in ihrem Alter mit beständiger Anstrengung verdienen muss. Seit drei Jahren macht sie viermal pro Woche Yoga, und die Ergebnisse sind für jeden, der sie ansieht, offensichtlich: ihre Haltung, die Form ihrer Arme, der runde, feste Hintern, der sich unter jeder Hose abzeichnet, die kleinen, straffen Titten, die der Schwerkraft noch immer trotzen. Wenn wir zusammen irgendwo auftauchen, fällt sie den Leuten zuerst auf. Das war schon immer so, aber jetzt noch mehr.

Wir lebten seit zwei Jahren in dem, was ich mit aller Ungeschicklichkeit des Begriffs als eheliche Plateauphase bezeichnen würde. Nichts kaputt, nichts ausgesprochen, aber Sex war nichts Spontanes mehr, sondern etwas, das mit der Vorhersehbarkeit einer Formalität geschah. Ein Fick alle zehn oder fünfzehn Tage, immer in derselben Stellung, sie fünf oder sechs Minuten lang oben auf mir, ich komme schnell und dann schlafen. Sie sagte, ich sei wegen meiner Geschäftsreisen zu abwesend. Ich sagte, sie übertreibe. Wir hatten beide nur halb recht.

In diesem Zusammenhang tauchte der Name Diego wieder auf.

Diego war Natalias Ex. Fünf Jahre lang zusammen, bevor sie und ich uns kennenlernten. Ich hatte immer gewusst, dass es ihn gab: ein Name, der in irgendeinem Gespräch der ersten Monate erwähnt wurde, ohne viele Einzelheiten. Bis Natalia mir eines Abends, schon angetrunken von Wein, erzählte, Diego habe ihr eine Anfrage auf Instagram geschickt. Sie sagte, sie habe sie nicht angenommen, das Profil sei gesperrt, ich solle mir keine Sorgen machen.

Ich glaubte ihr. Oder ich wollte ihr glauben, und das ist nicht dasselbe.

Diego war Sicherheitsmann in einer privaten Firma. Dunkelhäutig, dichter Bart, so ein Typ Mann, der wirkt, als sei er dafür gebaut, die Rolle desjenigen zu spielen, der sich nicht benehmen kann. Natalia hatte mir einmal erzählt, er sei besitzergreifend gewesen, kontrollierend, habe sie sich eingesperrt fühlen lassen. Nie erklärte sie mir jedoch genau, warum sie ihn so lange ertragen hatte. Mit den Monaten begriff ich, dass es wegen des Schwanzes gewesen war. Fünf Jahre hält man wegen eines Schwanzes aus, der einen in zwei Teile reißt, nicht wegen irgendetwas anderem.

***

Eines Dienstagabends, als wir schliefen, vibrierte Natalias Handy mehrmals auf dem Nachttisch. Sie wachte nicht auf. Ich befand mich in diesem Zwischenzustand zwischen Schlaf und Wachsein, in dem Geräusche früher ankommen als Gedanken. Ich richtete mich im Bett auf, nahm das Telefon vorsichtig. Der Bildschirm leuchtete auf.

Eine Nachricht von einem Kontakt, gespeichert als «D»: «Ich kann seit Donnerstag nicht aufhören, daran zu denken. Wie sehr ich dich sehen will».

Der Bildschirm erlosch. Das Zimmer wurde wieder dunkel.

Ich setzte mich an den Bettrand. Am Donnerstag hatte ich einen Flug nach Monterrey. Zwei Tage Meetings mit einem wichtigen Kunden. Eine Reise, die Natalia genau kannte; wir hatten mehrere Pläne um diese Termine herum neu organisiert.

Ich ging in die Küche, ohne irgendein Licht anzumachen, setzte mich auf einen Stuhl und blieb eine ganze Weile reglos sitzen. Ich machte ehrlich Inventur meiner Gefühle.

Es war keine Wut. Es war etwas anderes. Etwas Heißes und Diffuses, das ich in jener Nacht nicht benennen konnte, das sich mir aber im Schritt sammelte. Unter meiner Pyjamahose war mein Schwanz hart, und ich verstand nicht warum.

***

Am Mittwoch, während Natalia bei der Arbeit war, nahm ich ihr Telefon. Ich kannte seit Jahren ihren Code, weil ich oft genug gesehen hatte, wie sie ihn eingab. Die Nachrichten mit «D» begannen vor drei Wochen. Zuerst waren es Sätze, die harmlos hätten wirken können, wenn man sie nicht hintereinander gelesen hätte. Aber darunter lag eine Struktur: «derselbe Ort wie immer», «Donnerstag passt perfekt», «Fliegt dein Mann früh oder spät?».

Dann kamen die alten Nachrichten, die sie nicht richtig gelöscht hatte. Fotos, die Diego ihr von Anfang an im Verlauf des Austauschs geschickt hatte. Auf einem davon sah man seinen Schwanz, dick, dunkel, mit hervortretenden Adern, auf seinem flachen Bauch liegend. Er musste gute zwanzig Zentimeter gehabt haben und war beinahe so breit wie mein Handgelenk. Ein obszöner Schwanz, wie man ihn im Porno sieht und denkt, er sei retuschiert.

Natalia hatte ihm geantwortet: «Ich vermisse diesen Schwanz in mir. Ich stecke ihn mir schon beim Ansehen in den Mund».

Ich legte das Telefon mit zitternden Händen wieder an seinen Platz zurück.

In jener Nacht suchte ich Diegos Profil auf Instagram. Lange dauerte es nicht. Profilfoto: an die Motorhaube eines Wagens gelehnt, die Arme verschränkt, die Kamera mit diesem Ausdruck anblickend, der verrät, dass er die Wirkung kennt, die er auslöst. Dunkelhäutig. Dichter Bart. Mitte dreißig schätzte ich. Jünger, als ich erwartet hatte. Kräftige Arme, das schwarze Hemd eng an einer Brust wie aus dem Fitnessstudio.

Natalia hatte mir gesagt, so ein Typ Mann habe ihr nie gefallen.

Klar doch, dachte ich. Und zufällig vermisst du genau diesen Schwanz.

Was ich in diesem Moment fühlte, war nicht das, was ein Mann empfinden sollte, wenn er bestätigt bekommt, dass seine Frau ihn betrügt. Es war etwas Komplizierteres. Es war das Bild von Natalia, ihrem Yoga-Körper, den ich auswendig kannte, kniend vor diesem dunklen Schwanz, der Mund offen, die Zunge herausgestreckt und wartend. Es war das Bild meiner Frau mit gespreizten Beinen und diesen zwanzig Zentimetern Schwanz, die ihr bis zum Anschlag in den Arsch fuhren, während ich tausend Kilometer entfernt Rechnungen unterschrieb.

Und dieses Bild machte mich nicht wütend.

Es machte mich heiß. Mein Schwanz wurde steinhart, und ich holte ihn mir direkt dort heraus, vor dem Bildschirm mit Diegos Foto. Ich kam in drei Zügen, biss mir auf die Lippe, damit ich nicht schrie, und stellte mir vor, wie Natalia von ihm gefickt wurde. Das Sperma spritzte mir auf die Finger, auf die Hose, auf den Teppich. Ich wischte mich nicht sofort ab. Ich blieb sitzen, den Schwanz noch immer hart in der Hand, und dachte darüber nach, was da eben passiert war.

***

Am Donnerstag verließ ich das Haus um halb sieben. Natalia stand auf, um mir Kaffee zu machen, half mir mit dem Gepäck und küsste mich am Flughafen auf die Wange. Alles normal. Völlig normal, außer dass ich wusste, was sie nicht wusste, dass ich es wusste. Und außer, dass sie unter dem Rock einen schwarzen String trug, einen, den ich ihr nicht gekauft hatte, einen, der sich zwischen ihren Arschbacken abzeichnete, als sie sich bückte, um etwas vom Rücksitz zu holen.

Ich sah, wie ihr Auto die Ankunftsspur hinunter verschwand. Ich fragte mich, ob ich wirklich in das Flugzeug steigen würde.

Ich stieg ein.

Während des Flugs hatte ich das Handy in der Hand und schaute auf nichts, ohne etwas zu lesen. Natalias letzte Verbindung erschien zweiundvierzig Minuten nachdem sie mich am Flughafen abgesetzt hatte. Genug Zeit, um nach Hause zurückzufahren. Genug Zeit, unter die Dusche zu springen, sich den Schlüpfer zu rasieren, sich zwischen die Titten und in die Falte ihres Hinterns Parfüm zu sprühen. Genug Zeit, damit Diego ankam und sie schon bereit fand, schon nass, schon mit dem Herzschlag der Erwartung.

Diego in unserem Haus. Diego mit seinem Schwanz in meiner Frau. Diego, der ihr die Fotze in genau dem Bett zerlegt, in dem ich es alle fünfzehn Tage schnell und schlecht mit ihr mache.

Ich schloss die Augen. Mir brannte das Gesicht. Ich hatte eine brutale Erektion, die gegen den Reißverschluss meiner Hose drückte, so sichtbar, dass ich mir die zusammengefaltete Jacke auf den Schoß legen musste, damit die Stewardess sie nicht sah, als sie mit dem Wagen vorbeikam. Mein Schwanz pochte im Takt meines Herzens. Es hatte nichts mit Liebe oder Wut zu tun und alles mit einem Bild, das ich nicht kontrollieren konnte: Natalia, wie sie unter einem anderen Mann stöhnte, die Augen verdreht, der Mund offen, Dinge sagend, die sie mir nie gesagt hatte.

Das Meeting in Monterrey lief besser als erwartet. Ich war konzentrierter als sonst, direkter in den Verhandlungen. Adrenalin bewirkt so etwas.

Am Nachmittag schrieb mir Natalia: «Ist mit dem Kunden alles okay? Ich bin nach der Ankunft zu Hause kurz eingeschlafen, ich war so müde. Ich schicke dir einen Kuss».

Eingeschlafen, dachte ich. Mit dem Sperma eines anderen in sich. Die Beine noch immer zitternd.

Seit dem Vorjahr hatten wir Kameras im Hauseingang installiert, nachdem im Nachbarhaus eingebrochen worden war. Zwei unauffällige Kameras, von denen Natalia nur abstrakt wusste und die seit Monaten niemand mehr erwähnt hatte. In jener Nacht, im Hotelzimmer, öffnete ich die App auf meinem Laptop.

Die Aufnahme hatte genügend Auflösung. Ein Mann, der um Viertel nach zehn vor meine Haustür trat. Groß, dunkel, identisch mit dem Instagram-Foto. Natalia öffnete ihm von der Schwelle aus in einem kurzen dunklen Morgenmantel, den ich zuvor noch nie an ihr gesehen hatte, und darunter ahnte man, dass sie nichts trug. Weder BH noch Höschen. Die Brustwarzen zeichneten sich unter dem dunklen Stoff ab, die Beine nackt bis zur Mitte der Oberschenkel. Sie begrüßten sich nicht wie zwei Menschen, die sich nach langer Zeit wiedersehen. Diego schob ihr im selben Moment am Türrahmen die Hand unter den Morgenmantel, drückte ihr eine Titte, und sie lachte, bevor sie ihn am Hemdkragen nach drinnen zog.

Diego verließ das Haus drei Stunden später. Mit zerknittertem Hemd und einem Lächeln, das ihm bis zum Auto blieb.

Ich starrte auf das eingefrorene Bild auf dem Bildschirm. Die Decke des Zimmers. Das Bild erneut. Ich zog die Pyjamahose herunter, packte meinen Schwanz und rieb ihn langsam, während ich mir vorstellte, was in diesen drei Stunden in meinem Haus passiert war. Sie kniend, ihm den Schwanz bis zur Wurzel lutschend, das Kinn voller Speichel. Er auf dem Rücken auf dem Sofa, Natalia ritt ihn, die Titten schlugen ihm ins Gesicht. Beide auf allen vieren gegen das Kopfteil meines Bettes, sie auf das Kissen beißend, während er es ihr mit allem besorgte.

Ich kam in Strömen auf das Hotelbettlaken. Ein langer, schmutziger Orgasmus, der mich leer zurückließ. Ich schloss den Laptop, duschte kalt, legte mich ins Bett.

Ich schlief nicht gut. Aber es war keine Angst, die mich wach hielt.

***

Ich kam am Freitagabend zurück. Natalia hatte zu Abend gekocht, es stand eine geöffnete Flasche Wein bereit, sie trug das Haar offen. Sie wirkte ruhig. Lichter als seit Wochen. Frisch gefickt, dachte ich. Frisch in zwei Hälften gerissen und schon wieder geil auf mehr.

Jetzt weiß ich, woher das kommt.

Wir aßen zu Abend. Wir sprachen über die Reise, den Kunden, belanglose Dinge. Als wir fertig waren, nahm ich sie ohne ein Wort an der Hand und führte sie ins Schlafzimmer.

Ich zog sie langsam aus, etwas, das ich seit Jahren nicht mehr getan hatte. Ich streifte ihr das Kleid über den Kopf und biss ihr in eine Brustwarze, während ihre Arme noch im Stoff verfangen waren. Sie stieß einen Schrei aus, der nicht ihr üblicher war, schriller, überraschter. Ich schubste sie aufs Bett, spreizte ihre Beine und vergrub mich mit dem Mund in ihrer Fotze. Sie war rasiert, glatt, glänzend. So war sie letzten Sonntag nicht gewesen. Jemand anderes hatte sie so schon vor mir gesehen.

Ich leckte ihren Kitzler mit Hunger, mit jenem Hunger, den ich seit Jahren nicht mehr gehabt hatte, während ich mir vorstellte, wie Diego drei Tage zuvor dasselbe in genau diesem Bett getan hatte. Ich schob zwei Finger in sie und krümmte sie, suchte den Punkt, von dem ich wusste, dass ich ihn bewegen musste. Natalia bog sich durch, krallte sich in die Laken, begann auf eine Weise zu stöhnen, auf die sie seit Jahren nicht mehr mit mir gestöhnt hatte.

—Marco — sagte sie, und in der Art, wie sie meinen Namen aussprach, lag etwas, das wie ein Vergleich klang.

Ich drehte sie um. Ich brachte sie auf alle Viere und blieb stehen, um ihren erhobenen Arsch anzusehen, die gespreizte Fotze, glänzend von meinem Speichel und ihrer eigenen Nässe. Ich fragte mich, wie Diego sie genommen hatte. Ob er ihr auf den Arsch geklatscht hatte. Ob er ihr vor dem Eindringen ins Loch gespuckt hatte. Ich fragte mich das und tat es dann selbst. Ich spuckte sie an. Ich gab ihr einen trockenen Schlag, der meine Hand auf ihrer weißen Haut abzeichnete.

—Ah — sagte sie, überrascht. Nicht wütend. Überrascht und aufgeheizt.

Ich stieß meinen Schwanz mit einem einzigen Stoß hinein, bis zum Anschlag, und sie ließ einen heiseren Schrei los. Ich packte sie am Haar, wickelte es mir um die Faust, zog sie nach hinten. Ich begann, sie hart zu ficken, mit all der Wut und der Hitze und der Demütigung, die sich seit Dienstag in mir angesammelt hatten, verwandelt in Hüftschläge gegen ihren Arsch. Das Geräusch von Fleisch, das auf Fleisch prallte, füllte das Schlafzimmer. Sie stöhnte immer lauter, schob den Hintern zurück, um mich aufzunehmen, presste ihre Fotze um meinen Schwanz, als wolle sie mich auswringen.

—So — sagte ich ihr ins Ohr, über ihren Rücken gebeugt —. So gefällt es dir, nicht wahr?

—Ja — antwortete sie, fast ohne Luft —. So, härter.

Härter als der Buchhalter, dachte ich. So wie er es dir macht.

Ich zog ihn heraus, drehte sie erneut um, spreizte ihre Beine fast bis zum Brechen und stieß wieder in sie hinein, während ich ihr in die Augen sah. Sie klammerte sich an meinen Nacken, grub ihre Nägel in meinen Rücken, schlang die Beine um meine Taille. Nie war sie so nass gewesen. Nie war sie so offen gewesen. Ich fragte mich, ob Diego sie so zurückgelassen hatte, schon bereit für den Nächsten, der käme.

Ich leckte ihre Titten, während ich in sie hineinrammte. Ich biss ihr in den Hals. Ich strich mit dem Daumen über ihren Mund, und sie lutschte ihn wie einen Schwanz, mit eingerollter Zunge, die Augen geschlossen. Sie kam zuerst, mit einem langen Zittern, das ihren ganzen Körper erschütterte, und zog mich innen mit Krämpfen zusammen, die mich fast selbst zum Kommen brachten. Ich hielt durch. Sie schuldete es mir. Ich fickte sie weiter, während sie kam, zog ihren Orgasmus in die Länge, zwang sie zu einem weiteren. Und als ich mich endlich gehen ließ, entleerte ich mich mit einer Ladung in sie hinein, die mir fremd war, lang, in Stößen, während ich ihr in die Schulter biss, um nicht zu schreien.

Ich sackte auf ihr zusammen. Wir beide keuchend. Wir beide durchnässt. Der Geruch von Sperma und Schweiß und voller Fotze im Zimmer.

Es war der beste Sex, den wir in zwei Jahren gehabt hatten. Lang, ohne die Hast, die sich zwischen zwei Menschen einschleicht, die lang genug zusammen sind. Sie schlief ein, den Kopf auf meiner Brust, ruhig atmend, mein Sperma lief ihr an der Innenseite des Oberschenkels bis zum Laken herunter.

Ich lag da und starrte an die Decke und fragte mich, was für ein Mann ich war.

Die Antwort war nicht beruhigend. Bedauert habe ich es auch nicht.

***

In der darauffolgenden Woche, während Natalia arbeitete, ging ich in einen Elektronikladen im Zentrum. Ich kaufte drei kleine Kameras von der Sorte, die nicht aussieht wie das, was sie ist: eine in ein Steckdosenladegerät integriert, eine getarnt in einem Gehäuse eines Rauchmelders, die dritte fast unsichtbar, wenn man weiß, wo man sie anbringen muss.

Ich brauchte ein paar Stunden, um sie zu installieren. Eine im Wohnzimmer, auf das Sofa und den Eingang gerichtet. Eine im Schlafzimmer, hinter dem Regal, mit direktem Blick auf das Bett, die Kissen, den genauen Ort, an dem ich meine Frau mit gespreizten Beinen den Schwanz eines anderen aufnehmen sehen würde. Eine im Flur. Ich überprüfte die Winkel über die App, richtete nach, was nachgerichtet werden musste, und als Natalia am Nachmittag nach Hause kam, war nichts unangebracht.

Die Nachrichten zwischen ihnen wurden häufiger. Sie löschte sie nicht mehr mit so viel Sorgfalt. Eines Nachmittags kam ich früher als erwartet heim, ihr Handy lag auf der Arbeitsplatte, und ich erwischte einen Teil des Gesprächs. Diego schickte ihr Fotos vom harten Schwanz, sie antwortete mit Fotos ihrer Titten und ihrer auseinandergehaltenen Fotze mit zwei Fingern drin, und irgendwo im Verlauf wurde ich erwähnt. Er nannte mich «der Buchhalter». Ohne Namen. Mit jener Neutralität, die wirksamer ist als jeder direkte Beleidigung.

«Solange der Buchhalter auf Dienstreise ist», las ich in einem Ausschnitt. Und in einem anderen: «Wann fährt der Buchhalter diese Woche weg?». Und noch ein anderer, der sich mir eingebrannt hat: «Dein Schwanz hat mich ruiniert, mit dem des Buchhalters kann ich nicht mehr, neben deinem wirkt er klein».

Ich sollte sie zur Rede stellen, dachte ich. Ich sollte das Handy jetzt sofort auf den Tisch legen.

Ich tat es nicht. Ich ging ins Bad, holte meinen Schwanz heraus und kam ins Waschbecken, während ich diesen Satz dachte. Mir kommt er neben deinem klein vor.

***

Meine nächste Reise war in zwei Wochen. Vier Nächte weg, diesmal in Mexiko-Stadt. Natalia trug die Daten wie immer in den Küchenkalender ein. Ich nehme an, Diego kannte den Ablauf am nächsten Tag schon.

Eines Nachts, während sie dicht an meinem Rücken schlief, mit dieser Vertrautheit all der gemeinsam verbrachten Jahre, blieb ich wach und dachte an das, was ich vorbereitet hatte. Die Kameras an ihrem Platz. Die Aufnahmen, die auf mich warteten, wenn ich zurückkam. Vier ganze Nächte Material. Diego, der meine Frau auf dem Sofa fickt, im Bett, im Flur, falls sie Lust darauf bekamen. Ich, der das alles von einem Hotel tausend Kilometer entfernt ansieht, den Schwanz in der Hand, und mit ihr gleichzeitig kommt.

Und der Sex zwischen uns bei der Rückkehr, wie er diese Strömung wieder aufnimmt, die seit zwei Jahren nicht mehr aufgetaucht war.

Ich könnte es morgen beenden, dachte ich. Ich könnte es ihr beim Frühstück sagen, und damit wäre es hier und jetzt vorbei.

Aber ich wollte nicht, dass es vorbei war. Das war das Einzige, was ich mir nicht laut einzugestehen wagte.

Die Reise war in zwei Wochen. Die Kameras waren installiert. Diego kannte die Daten bereits.

Und ich zählte, ohne ein einziges Wort zu sagen, mit hartem Schwanz unter den Laken die Tage.