Die reife Nachbarin mit einem unaussprechlichen Geheimnis

Die Augusthitze drückte den Innenhof des Wohnblocks wie eine Last zu Boden. Ohne Zugluft, ohne Erleichterung blieb die Luft zwischen den vier Backsteinwänden hängen und stürzte dann wieder auf diejenigen herab, die das Pech hatten, unten zu sein. Adrián, zweiundzwanzig Jahre alt, im dritten Jurastudienjahr und mit den Gedanken überall außer bei seinen Unterlagen, verbrachte seit einer Woche kümmerlich vor dem Ventilator und war immer fester überzeugt, dass der Sommer eine Strafe war.

Die einzige Sache, die ihn davor bewahrte, vor Langeweile zu sterben, war das Fenster von fünften B.

Die Valverdes. Cristina, die Mutter, war vierundvierzig und bewegte sich mit der Selbstverständlichkeit von jemandem, der zwei Jahrzehnte damit verbracht hat, einen Haushalt, eine Familie und die Erwartungen aller anderen zu managen. Groß, dunkles Haar bis auf die Schultern, immer zurechtgemacht, selbst wenn sie nur zum Briefkasten hinunterging. Ihr Mann reiste viel, irgendetwas mit Finanzen oder Beratung, und ihre Töchter Marta und Nuria waren in dem Alter, in dem sie ihre Mutter für nichts Dringendes mehr brauchten, sie aber trotzdem nicht in Frieden leben ließen.

Adrián war ihr ungefähr zwanzig Mal im Treppenhaus begegnet. Sie grüßte mit einer Kopfnickbewegung und wich seinem Blick aus. Er sagte hallo und fragte sich dann auf dem Weg die Treppen hinauf, warum es ihm so schwerfiel, diesen Blick wieder zu vergessen. Eine befriedigende Antwort fand er nie.

An jenem Dienstag Mitte August gingen die Töchter gemeinsam mit Strandtaschen und dem Rattern des Aufzugs aus dem Haus. Der Ehemann war seit vier Tagen weg. Cristina blieb allein in der Wohnung zurück.

Adrián hatte nicht vor, zu schauen. Aber die Jalousie von fünf B war zu drei Vierteln heruntergelassen, nicht ganz, und der Lichtspalt, den sie ließ, rahmte Cristina ein, wie sie auf der Kante des Ehebett saß, mit einem Telefon, das nicht das war, das Adrián sie im Treppenhaus hatte benutzen sehen.

Was dann kam, verschlug ihm den Atem.

Es war kein Video, das von jemand anderem aufgenommen worden wäre. Sie war es selbst, die sich selbst filmte. Sie hatte den Rock bis zur Taille hochgeschoben, den Slip bis zu den Knien hinabgezogen und hatte zwei Finger bis zum Knöchel in der Fotze stecken. Sie zog sie glänzend heraus, rieb sich in langsamen Kreisen über die Klit, versenkte sie wieder. Die andere Hand hielt das Telefon zwischen ihren gespreizten Beinen auf sie gerichtet und filmte alles aus nächster Nähe. Cristina biss sich auf die Lippe, warf den Kopf zurück, und in einem Moment führte sie die feuchten Finger zum Mund und lutschte sie, als schmeckten sie nach etwas, das sie seit Monaten nicht mehr gekostet hatte. Dann schob sie sie wieder hinein, diesmal drei, und die Stimme, die ihr entwich, drang gedämpft durch das Glas: eine gebrochene, hungrige Stimme, die überhaupt nicht zu der Frau passte, die die Eigentümerversammlungen organisierte und höfliche Zettel in den Briefkasten legte, wenn jemand falsch parkte.

Adrián löste sich vom Fenster, die harte Latte gegen die Hose gepresst und eine klebrige Feuchtigkeit in der Boxershorts, die er nicht mehr verbergen konnte. Er blieb einige sehr lange Sekunden mitten in seinem Zimmer stehen, das Herz hämmerte gegen seine Brust, und das unangenehme Gefühl, etwas gesehen zu haben, das er nicht würde vergessen können. Nicht, weil es intim gewesen wäre, sondern weil es einen tiefen Riss in etwas offenlegte, das völlig fest erschien.

Er dachte daran, sich hinzusetzen. Er dachte daran, es zu ignorieren. Er ging die Treppen hinunter.

***

Die Klingel von fünf B ertönte um halb sieben. Das Guckloch verdunkelte sich einen Augenblick, dann öffnete sich die Tür nur so weit, wie die Sicherheitskette es erlaubte.

—Adrián. —Cristinas Stimme klang nicht überrascht. Sie klang vorsichtig—. Ist etwas passiert?

—Hallo. Entschuldige die Störung. Mir ist das Eis ausgegangen, und morgen habe ich Besuch. Könntest du mir ein bisschen geben?

Sie zögerte genau so lange, wie es die Höflichkeit braucht, bevor sie das Risiko abwägt. Sie löste die Kette.

Die Wohnung war so, wie Adrián sie sich von außen vorgestellt hatte: sauber, ordentlich, jene Art von Ordnung, die Gewohnheit von Jahren ist und keine Obsession. Cristinas Parfum lag sanft in der Luft. Ihre Bluse saß schlecht, ein Knopf war verrutscht, die einzige Unordnung in der ganzen Szene.

Während sie in die Küche ging, trat Adrián an die große Fensterfront des Wohnzimmers. Von dort aus sah man das gegenüberliegende Haus perfekt, den Innenhof, sein eigenes Fenster mit den Unterlagen im Zivilprozessrecht auf dem Schreibtisch.

—Was für eine Aussicht du von hier hast —sagte er laut.

Cristina kam mit einer kleinen Eiswürfelschale zurück. Sie blieb stehen, als sie ihn an der Fensterfront sah.

—Hier hast du das Eis. —Sie streckte ihm die Schale hin, ohne näher zu kommen—. Wenn es dir nichts ausmacht, ich habe zu tun.

—Du warst beschäftigt. Ich weiß. —Adrián stellte die Schale auf den Esstisch—. Hör zu, Cristina. Ich will, dass du weißt, dass ich das nicht gefilmt habe oder so etwas. Nicht im Traum käme ich auf die Idee, so etwas zu tun.

Das Schweigen, das folgte, hatte eigenes Gewicht. Draußen beschleunigte ein Motorroller auf der Straße und fuhr davon.

Cristina fragte nicht, wovon er sprach. Es hatte keinen Sinn, so zu tun, als ob.

—Geh in die Apotheke, wenn du Eis brauchst —sagte sie schließlich mit flacher Stimme—. An der Ecke ist eine.

—Ich bin nicht wegen des Eises gekommen.

—Das weiß ich. —Sie presste die Schale an ihre Brust—. Deshalb bitte ich dich zu gehen.

Adrián nickte, nahm die Schale und ging zur Tür. Er blieb stehen, bevor er öffnete.

—Mach mir nicht ein schlechteres Gefühl, als ich ohnehin schon habe —sagte er—. Ich laufe seit Monaten im Treppenhaus an dir vorbei und denke, du seist die zurückhaltendste Frau, die ich je gesehen habe. Heute Nachmittag habe ich an diesem Fenster gesehen, dass unter all dem etwas ist, das keinen Ausweg hat. Und wenn ich mich irre, sagst du es mir, und ich rufe nie wieder an deiner Tür.

Cristina antwortete nicht. Aber sie schloss die Tür auch nicht, bevor er den Absatz erreicht hatte.

***

Um Viertel vor eins in der Nacht kratzte jemand leise an Adriáns Tür. Drei kurze Schläge, fast ohne Kraft.

Cristina trug trotz der dreißig Grad einen leichten Baumwollmantel, ganz zugeknöpft, das Haar hastig hochgesteckt. Sie trat ein, ohne zu warten, bis er etwas sagte, und schloss die Tür selbst.

—Meine Töchter schlafen. —Sie sah ihn nicht direkt an—. Das kann nichts sein, Adrián. Es darf keinen Namen haben, keine Fortsetzung, nichts von alledem. Verstanden?

—Verstanden.

—Und ich mag es nicht, wenn man mich vom Fenster aus beobachtet.

—Du hast recht. Tut mir leid.

Cristina verschränkte die Arme. Sie blickte in sein Wohnzimmer, das genau spiegelverkehrt genauso aussah wie ihres, nur ohne die Ordnung, die sie ihrem eigenen aufzwang. Eine Jacke auf dem Stuhl. Ein Glas auf der Küchenzeile. Die aufgeschlagenen Unterlagen auf dem Couchtisch.

—Wie lange wohnst du schon hier? —fragte sie.

—Seit Oktober.

—Und wie lange beobachtest du dieses Fenster schon?

Adrián brauchte einen Moment, um zu antworten.

—Seit ich gemerkt habe, dass hinter dem Glas jemand lebt, der nicht ganz in das Leben passt, das er gerade führt.

Cristina ließ langsam die Luft entweichen. Sie löste den Gürtel ihres Mantels und ließ ihn über die Stuhllehne fallen. Darunter trug sie ein elfenbeinfarbenes Seidennegligé, das bis zur Mitte der Oberschenkel reichte. Keine Kleidung für einen nächtlichen Gang durch den Flur. Es war die Kleidung von jemandem, der eine Entscheidung getroffen hat, bevor sie das Haus verließ.

—Ich bin vierundvierzig —sagte sie, als würde das etwas abschließen.

—Ich weiß.

—Ernesto kommt am Freitag zurück.

—Weiß ich auch.

—Und findest du das nicht ein Problem?

—Ich finde, das ist deine Sache —sagte Adrián—, und dass du dich heute Nacht dafür entschieden hast, es nicht zu einem Problem werden zu lassen.

Cristina sah ihn an. Sie suchte in seinem Gesicht nach der Falle oder dem Urteil. Sie fand nur, dass er sie ohne Eile ansah, aufmerksam, ohne die Schärfe von jemandem, der weiß, dass er im Vorteil ist.

Der erste Kuss begann von ihr. Zunächst tastend, fast wie eine Entschuldigung, und dann lang und tief, mit einer Zunge, die sich ihren Weg bahnte, während Adriáns Hände sie ohne jede Zurückhaltung, die das Gespräch zuvor geprägt hatte, im Nacken und an der Taille packten. Cristina biss ihm auf die Unterlippe, presste sich an ihn, und durch die Hose spürte sie Adriáns harte Latte gegen ihren Bauch stoßen. Ihr entwich ein tiefes Keuchen, wie eine Bestätigung.

—Verdammt —murmelte sie gegen seinen Mund—. Ich habe das seit Monaten nicht mehr gespürt.

—Was willst du?

—Alles. Alles, was dir einfällt.

Adrián öffnete ihr das Negligé mit einem Ruck, der zwei Seidenträger von den Schultern springen ließ. Darunter trug sie nichts. Cristinas Brüste kamen ihm entgegen, weiß, mit großen dunklen Brustwarzen, bereits hart vor bloßer Nervosität. Er packte sie mit beiden Händen, drückte sie, und senkte den Mund, um sie nacheinander zu saugen, während sie den Kopf zurückwarf und ihm die Nägel in die Schultern grub. Er fuhr mit der Zunge um die Brustwarze, biss sie behutsam und dann weniger behutsam, und Cristina stieß ein heiseres Stöhnen aus, das aus ihrem Innersten kam.

—Fester —bat sie—. Hab keine Angst. Beiß sie.

Adrián gehorchte. Er saugte an ihren Brustwarzen, bis sie glänzten vor Speichel, biss sie, bis sie sich wand, und mit der freien Hand fuhr er an der Innenseite ihres Schenkels hinauf, bis er ihre bereits durchnässte Möse fand. Nicht einmal einen Slip hatte sie angezogen. Er spreizte sie mit zwei Fingern und strich mit dem Daumen über ihre geschwollene Klit, und Cristina klammerte sich an ihn, als würden ihre Beine versagen.

—Du tropfst —sagte Adrián ihr ins Ohr.

—Ich tropfe seit zwei Tagen deswegen. Seit du mit der Eiswürfelschale hier weggegangen bist.

Er schob sie zum Esstisch, fegte die Unterlagen mit einer Handbewegung beiseite und setzte sie auf die Kante. Cristina spreizte die Beine von selbst, ohne dass er darum bitten musste, und lehnte sich auf die Ellbogen zurück. Adrián kniete zwischen ihren Schenkeln nieder und vergrub das Gesicht ohne jedes Vorspiel in ihrer Möse.

Cristina stieß ein langes Stöhnen aus, das sie mitten im Ton verschlucken musste, indem sie sich mit der Hand den Mund zuhielt. Adrián leckte sie von oben bis unten, stieß die Zunge tief in sie hinein, saugte an ihrer Klit mit den Lippen und ging dann wieder an den Eingang ihrer Möse hinunter, spielte mit ihr, als hätte er alle Zeit der Welt. Zuerst steckte er einen Finger hinein, dann zwei, dann drei, und bewegte sie nach innen, während er mit der Zunge weiter unablässig ihre Klit bearbeitete.

—Ach, verdammt, verdammt —keuchte Cristina—. Hör nicht auf, hör nicht auf, genau so.

Sie drückte seinen Kopf gegen ihre Möse, bohrte ihm die Fersen in den Rücken. Adrián spürte, wie sich die Wände um seine Finger zusammenzogen, wie ihr Keuchen scharf und abgehackt wurde, und er leckte weiter, bis Cristina sich mit einem langen Krampf auf seinem Mund kam, der ihr die Beine durchrüttelte und ihr einen Schrei entriss, den sie gegen seinen Unterarm beißen musste.

—Komm her —keuchte sie, als sie wieder sprechen konnte—. Komm sofort her.

Adrián stand auf. Sie öffnete ihm mit ungeschickten Fingern die Hose, zog seine Boxershorts herunter und holte ihm die Latte mit einem Ruck heraus. Sie sah sie einen Augenblick lang an, nahm sie in die Hand und ging dann wortlos in die Hocke, sich am Tisch abstützend, und nahm sie ganz in den Mund.

—Heilige Scheiße, Cristina...

Sie antwortete nicht, weil ihr Mund beschäftigt war. Sie blies ihm die Latte mit beiden Händen, nahm sie ganz bis zum Grund, zog sie bis zur Spitze heraus, um sie abzulecken, und verschluckte sie dann wieder, bis sich ihr Hals wölbte. Sie streichelte ihm die Eier, während sie saugte, machte feuchte Geräusche, die durch das ganze Wohnzimmer hallten, und jedes Mal, wenn sie seinen Schwanz aus dem Mund nahm, hing ein glänzender Speichelfaden an ihrer Lippe. Das Gesicht der höflichen Nachbarin war vollständig verschwunden.

—Wenn du so weitermachst, komme ich dir in den Mund —warnte Adrián sie.

Cristina nahm ihm den Schwanz aus dem Mund, nur um zu antworten.

—Fick mich zuerst. Danach kannst du ihn mir gerne in den Mund stecken, aber fick mich jetzt, ich bin seit zwei Jahren von keinem mehr richtig gefickt worden.

Sie drehte sich von selbst um, stützte sich bäuchlings auf den Tisch und hob den Arsch. Adrián stellte sich hinter sie, packte ihre Hüften und strich mit der Eichel ein paar Mal über den Spalt ihrer nassen Möse, hoch und runter, bis sie verzweifelt nach hinten zu drücken begann.

—Steck ihn rein. Steck ihn jetzt rein, verdammt.

Adrián stieß ihn ihr mit einem sauberen Stoß bis zum Anschlag hinein, und Cristina stieß ein gutturales Stöhnen aus, das aus ihrem Bauch kam. Er packte ihr hochgestecktes Haar und begann, sie mit langen, harten Stößen zu ficken, sie fast ganz herauszuziehen und wieder hineinzustoßen, bis ihre Hüften mit einem dumpfen Geräusch gegen ihren Hintern schlugen. Cristina legte die Wange auf den Tisch, schloss die Augen und stöhnte leise mit offenem Mund.

—So. So, fester, fester, bitte.

—Ist es das, was du brauchtest?

—Ja, verdammt, ja, genau so, hör nicht auf.

Er zog ihr das Haar nach hinten, um ihren Rücken zu wölben, und fickte sie aus diesem Winkel noch tiefer, bis ganz an den Grund, bis Cristina begann, dem Holztisch Flüche entgegenzujagen, wie Adrián sie niemals aus diesem Mund erwartet hätte. Dann drehte er sie um, legte sie mit dem Rücken auf den Tisch, warf ihre Beine über seine Schultern und drang so wieder in sie ein, halbierte sie förmlich, während ihre Brüste mit jedem Stoß tanzten und ihre Hände sich am Tischrand festklammerten. Aus diesem Winkel sah man alles: Adriáns glänzend ein- und ausgehenden Schwanz, die geschwollene rote Klit, Cristinas sich um ihn öffnende und wieder schließende Möse.

—Ich komme wieder —keuchte sie—. Hör nicht auf, verdammt, hör nicht auf.

Adrián senkte den Daumen auf ihre Klit und rieb in Kreisen, während er sie weiter hart fickte. Cristina kam wenige Sekunden später mit einem Zittern, das ihren ganzen Körper durchlief, die Wände ihrer Möse, die sich wie eine Faust um seinen Schwanz schlossen. Er hielt so gut er konnte durch, zog ihn rechtzeitig heraus, stieg über sie und kam stoßweise über ihre Brüste und ihren Hals, eine lange Ejakulation, die ihr das Kinn beschmierte und bis ins Haar lief. Cristina strich sich mit den Fingern durch das Sperma, das ihr über die Brüste rann, und führte sie zum Mund, ohne den Blick von ihm zu nehmen.

***

Danach blieb Cristina ausgestreckt auf dem Rücken in Adriáns Bett liegen, wo sie am Ende schwankend gelandet waren, und starrte an die Decke, die Arme über der Brust, als erwarte sie, dass ihr etwas auf den Kopf fallen würde. Das Seidennegligé lag mit einer Präzision über der Stuhllehne gefaltet, die ihr ein wenig Mühe gekostet haben mochte. Ihre Wangen waren noch gerötet, zwischen den Schenkeln zog sich eine feuchte Spur.

—Ich weiß nicht, wie man das macht —sagte sie nach einer Weile.

—Was genau?

—Das hier. —Eine vage Geste in den Raum zwischen ihnen—. Für eine Stunde aus dem eigenen Leben verschwinden und wiederkommen, als sei nichts gewesen.

—Ich glaube, genau das tust du gerade.

Cristina drehte den Kopf, um ihn anzusehen.

—Findest du das nicht erbärmlich? Eine Frau in meinem Alter, die so etwas in der Wohnung gegenüber sucht, während ihre Töchter auf der anderen Seite des Hofes schlafen.

—Ich finde, du bist viel zu lange das gewesen, was alle von dir erwarten —sagte Adrián—. Und dass du dich heute Nacht entschieden hast, das für eine Weile nicht zu sein. Das ist nicht erbärmlich. Das ist das Ehrlichste, was du in diesem Sommer bislang getan hast.

Stille. Draußen blieb der Innenhof dunkel und still.

—Halt den Mund —sagte Cristina. Aber der Mundwinkel ihrer Lippen hob sich, und es war das erste Mal, dass Adrián sie wirklich lächeln sah, ohne den Filter der höflichen Nachbarin.

Sie zog sich mit derselben Sorgfalt an, mit der sie alles andere gefaltet hatte. Sie steckte sich die Haare hoch. Sie schloss den Gürtel ihres Mantels.

—Sag nichts, wenn wir uns im Treppenhaus begegnen —sagte sie von der Tür aus.

—Wie immer.

—Genau wie immer.

***

Am Donnerstagmorgen schickte ihm eine namenlose Nummer eine Nachricht.

„Die Mädels gehen heute Nachmittag um fünf zu einer Freundin.“

Adrián sah die Nachricht einen Moment lang an. Er schrieb: „Und du?“

Drei Punkte blinkten auf. Eine Pause, die lang wurde.

„Ich bleibe zu Hause. Ich muss die Wäsche vom Wäscheständer holen.“

Adrián brauchte mit seiner Antwort genauso lange, wie sie mit ihrer geantwortet hatte.

„Brauchst du Hilfe mit dem Wäscheständer?“

Diesmal kam die Antwort fast sofort.

„Fünfte Tür links. Um fünf Uhr fünfzehn.“

Adrián legte das Telefon mit dem Display nach unten auf den Tisch. Draußen war die Jalousie von fünf B zu dieser Stunde noch unten. Im Hof ließ die Augusthitze immer noch nicht nach. Es war elf Uhr morgens. Er hatte mehr als genug Zeit, an nichts anderes zu denken.

***

Was er auf der anderen Seite der Tür von fünf B um fünfzehn nach fünf vorfand, war eine andere Cristina als vor zwei Nächten. Nicht im Äußeren: das Haar offen, ein olivgrünes Leinenkleid, barfuß auf dem Holzboden. Anders darin, dass sie diesmal nicht die Arme vor der Brust verschränkte, als er eintrat, und in seinem Gesicht keine Bedrohung suchte.

Sie öffnete nur die Tür und trat zur Seite, damit er hereinkommen konnte.

—Ich habe anderthalb Stunden —sagte Cristina.

—Nur?

—Mehr gibt’s nicht.

Adrián schloss die Tür mit dem Fuß.

Diesmal gab es kein Zögern. Cristina wusste, was sie wollte und wie sie es verlangen musste, und sie tat es mit einer Klarheit, die mehr Mut als Gewohnheit verriet.

—Ich will, dass du mich zuerst lecks —sagte sie, während sie ihn an der Hand durch den Flur führte—. Lange. Und danach willst du mich ficken wie bei dir zu Hause, nur länger. Und ich will, dass du in mich abspritzt. Ich nehme seit zwanzig Jahren die Pille.

—Wie du willst.

—Und noch was. —Sie blieb an der Tür des Gästezimmers stehen und sah ihn an—. Ich will, dass du mir Dreckszeug ins Ohr sagst. Ernesto hat mich in seinem verfickten Leben noch nie schmutzig angeredet.

Er brachte sie ins Gästezimmer. Die Rollläden waren unten, und draußen brannte der Nachmittag, aber drinnen herrschte ein beinahe kühler Halbdunkel. Cristina zog sich das Kleid mit einem Ruck über den Kopf aus, ohne Slip oder BH darunter, und legte sich nackt aufs Bett, die Arme seitlich, die Beine schon leicht geöffnet. Sie sah ihn auf eine Weise an, die Adrián nicht genau einordnen konnte. Es war keine Unterwerfung. Es war die feste Entscheidung von jemandem, der endlich genau dort war, wo er sein wollte.

Adrián zog sich am Fußende des Bettes aus, ohne den Blick von ihr zu nehmen. Cristina fuhr mit der Zunge über ihre Oberlippe, als sie seinen bereits harten Schwanz auf sich gerichtet sah. Sie spreizte selbst die Beine, packte mit einer Hand eine Brust und strich mit der anderen über ihre Klit, ohne ein Wort als Einladung zu sagen.

—Komm und leck mich.

Adrián warf sich aufs Bett, schob ihre Finger beiseite und vergrub die Zunge bis zur Wurzel in ihrer Möse. Cristina stieß ein langes Stöhnen aus, das sie diesmal nicht unterdrücken musste: Das Haus war leer und der Rollladen unten. Er leckte sie langsam, ruhig, kostete sie aus, ging von ihrem Eingang mit einer langen Zungenbewegung bis zur Klit hinauf, die sie zittern ließ. Er spreizte ihre Lippen mit den Daumen, um besser an sie heranzukommen, saugte an ihr, knabberte mit den Lippen an ihrer Klit, fuhr mit der Zunge in Kreisen darüber, bis Cristina begann, die Hüften zu heben, um seinen Mund zu suchen.

—Steck mir die Finger auch rein. Alle drei.

Adrián schob drei Finger tief in sie und krümmte sie nach oben, während er weiter an ihrer Klit leckte. Er spürte, wie sich die Wände ihrer Möse bei jedem Zungenschlag um seine Finger zusammenzogen. Cristina packte ihn mit beiden Händen am Haar und drückte sein Gesicht gegen sich, und er fraß sie ohne Pause, hörte, wie ihr Atem abgehackt wurde.

—Du bist klatschnass, verdammt —murmelte er gegen ihre Möse—. Du bist ganz klebrig, du riechst wie eine Hure.

—Ja. Sag mehr. Sag mehr.

—Du bist eine Schlampe. Eine Schlampe, die sich selbst filmt, während die Töchter nicht da sind. Das bist du, stimmt’s?

—Ja, ja, verdammt.

—Und willst du, dass ich deine Möse mit Sperma vollspritze?

—Bitte.

Adrián zog ihr die glänzenden Finger heraus und steckte sie ihr in den Mund. Cristina lutschte sie mit geschlossenen Augen, stöhnte um ihre eigenen Säfte herum. Dann hob er die Zunge wieder an ihre Klit und bearbeitete sie schnell, ohne Pause, bis sie sich ganz durchbog und mit einem Schrei kam, der ihren Kopf zwischen den Schenkeln zusammenpresste und das ganze Zimmer füllte.

—Jetzt fick mich —keuchte sie, als sie wieder atmen konnte—. Fick mich jetzt, ich halte es nicht mehr aus.

Adrián stieg über sie und stieß ihr die Latte mit einem sauberen Stoß hinein. Cristina warf den Kopf zurück, klammerte sich an seine Schultern und bohrte ihm die Fersen in den Hintern, um ihn noch tiefer hineinzuziehen. Diesmal begann er langsam, mit langen Stößen, die bis ganz nach unten reichten, dort einen Moment verharrten, bevor er sie fast ganz herauszog und wieder hineinpresste. Cristina keuchte ihm ins Ohr, biss ihn in den Hals, kratzte ihm den Rücken auf.

—Sag mir, was du willst —flüsterte Adrián, ohne sich zu bewegen.

—Ich will, dass du mir härter reingehst.

—So?

—Mehr. Fester, verdammt.

Adrián richtete sich auf den Knien auf, packte ihre Hüften und begann, sie richtig zu ficken, mit harten, schnellen Stößen, die das Bett knarren ließen und Cristinas Brüste bei jedem Schlag aufspringen ließen. Sie hielt sich die Titten, zwickte sich in die Nippel, stöhnte mit offenem Mund. Das Kopfteil begann gegen die Wand zu schlagen.

—Dreh dich auf alle viere —befahl er.

Cristina gehorchte ohne Widerrede. Sie drehte sich um, stützte sich auf Knie und Ellbogen und hob den Arsch. Adrián strich mit der Hand über ihren Rücken bis zum Nacken, packte sie dort und drückte den Schwanz wieder hinein, und aus diesem Winkel drang er tiefer in sie ein, mit mehr Wut. Er gab einer Pobacke einen Klaps, und Cristina stieß ein Stöhnen aus, das auf halbem Weg zu einem Lachen wurde.

—Nochmal —bat sie.

Adrián gab ihr noch einen, härter, und sie schob den Hintern nach hinten, verlangte nach mehr. Er fickte sie eine Weile so, packte sie am Haar, gab ihr Klapse, zog sich manchmal nur zurück, um ihr in den Spalt der Möse zu spucken und ihn ihr wieder ganz hineinzustoßen. Cristina drückte das Gesicht in das Kissen und kontrollierte die Geräusche nicht mehr, die sie machte: sie knurrte, stöhnte, stieß abgehackte Flüche aus.

—Leg dich auf die Seite —sagte er danach.

Er legte sie auf die Seite, hob ein Bein an und ging von hinten in dieser Haltung hinein, mit einem Bein von ihr über seiner Hüfte. Er biss ihr in die Schulter, während er sie aus diesem Winkel fickte, und streichelte ihr mit der freien Hand die Brüste und zwickte an den Nippeln. Cristina schob den Arsch nach hinten, um bei jedem Stoß gegen ihn zu prallen. Sie machten so weiter, bis sich ihr Bauch zu verkrampfen begann und Adrián spürte, wie ihre Möse seinen Schwanz in immer dichteren Wellen zusammenpresste.

—Ich komme wieder —keuchte sie—. Komm mit mir, komm in mich, verdammt, ich will es spüren.

Adrián biss die Zähne zusammen, packte sie fester an der Taille und ließ sich gehen. Er kam in ihr mit einer langen Ejakulation, die ihm ein raues Knurren gegen Cristinas Hals entlockte. Sie kam gleichzeitig, drückte den Arsch gegen ihn, spürte den pochenden Schwanz in ihrer Möse und das heiße Sperma, das sie flutete. Sie blieben eine Weile so, ineinander verschlungen, atmend in der Stille des Augustnachmittags.

Als Adrián schließlich aus ihr herausglitt, lief ihr ein weißer Faden Sperma an der Innenseite ihres Oberschenkels hinab. Cristina strich sich mit zwei Fingern über die Möse, führte sie zum Mund und lutschte sie langsam, ohne den Blick von ihm zu nehmen.

—Verdammt —murmelte Adrián.

—Wir haben noch vierzig Minuten —sagte sie.

Und sie war keine Frau, die das Begehren verloren hatte. Sie war eine Frau, nach der niemand verlangte.

***

Um halb sieben hörte Adrián, wie sie den Wasserhahn im Bad aufdrehte. Als Cristina wieder herauskam, hatte sie nasses Haar und das Leinenkleid an und den Ausdruck von jemandem, der eine Grenze überschritten hat und beschlossen hat, nicht zurückzusehen.

—Ernesto kommt morgen —sagte sie.

—Hast du mir schon gesagt.

—Und nächstes Wochenende ist Nurias Geburtstag. Tage lang wird hier Besuch sein.

—Verstanden.

Cristina nahm die Tasche vom Stuhl. Sie sah sie einen, zwei Augenblicke lang an, als suche sie nach etwas, das sie noch hinzufügen konnte, oder prüfe, dass nichts mehr gesagt werden musste.

—Weißt du, was mir an all dem am schwersten fiel? —fragte sie, ohne sich umzudrehen.

—Was?

—Zu akzeptieren, dass ich es wollte. Ohne Ausreden, ohne mir eine Geschichte zu erzählen. Es einfach nur zu wollen.

Adrián sagte nichts. Cristina öffnete die Tür, prüfte den Treppenabsatz mit dem gewohnten Blick in beide Richtungen und ging hinaus.

Er blieb allein in der Wohnung zurück, mit der Stille und dem fernen Verkehrslärm. Er nahm das Telefon und schrieb der namenlosen Nummer: „Pass auf dich auf.“

Die Antwort kam zehn Minuten später, als die Jalousie von fünf B längst wieder oben war.

„Du auch. Und wenn du das nächste Mal neugierig auf dieses Fenster bist, klingel direkt. Nicht einfach nur zusehen.“

Adrián lächelte und ging, um die Jalousie seines eigenen Zimmers herunterzulassen.