Was ich an jenem Tag im Lehrerzimmer sah

Ich war zweiundzwanzig und studierte im dritten Semester Ingenieurwissenschaften, als das passierte. Es war ein Donnerstag Mitte Oktober, einer dieser Tage, an denen der Wind über den Campus fegt und die Leute ihre Bücher an den Körper pressen. Ich saß bereits seit zwei Stunden im Kurs Analysis II, was so viel hieß wie, dass ich seit zwei Stunden auf die Uhr starrte und an alles Mögliche dachte, nur nicht an die Tafel.

Professor Héctor war es, der mich schickte. Jemand musste die Anwesenheitsliste ins Lehrerzimmer bringen, ans Ende des Nordkorridors, in den dritten Stock. Er deutete auf mich, ohne mich anzusehen, als würde er auf einen Gegenstand und nicht auf einen Menschen zeigen.

Ich nahm das Blatt und ging auf den Flur. Das Lehrerzimmer war ein länglicher Raum mit Fenstern zum Innenhof: hinten zwei Reihen Metallschreibtische, eine alte Kaffeemaschine auf dem seitlichen Schrank und gegenüber der Eingangstür ein Paar graue Stoffsofas, auf denen die Lehrer während der Pausen saßen. Um diese Zeit, um vier Uhr nachmittags, war der Flur still. Alle Lehrer waren im Unterricht.

Ich stieß die Tür auf, ohne anzuklopfen. Es war eine kurze Erledigung, eine Sache von dreißig Sekunden.

Ich brauchte nicht lange, um zu merken, dass der Raum nicht leer war.

Hinten, auf dem am weitesten vom Eingang entfernten Sofa, saß Professorin Renata Vidal. Renata unterrichtete im ersten Jahr zeitgenössische Literatur, und ich hatte sie bisher nur im Vorübergehen auf den Fluren gesehen, obwohl ich zugeben muss, dass ich sie genauer betrachtet hatte, als vermutlich ratsam gewesen wäre. Sie war eine große Frau mit üppigen Formen, die ihre Arbeitskleidung nicht ganz verbergen konnte: breite Hüften, eine üppige Brust, eine Taille, die sichtbar wurde, wenn sie sich auf den Fluren umdrehte. Ihr braunes Haar trug sie zu einem lockeren Knoten hochgesteckt, der sich an diesem Tag teilweise gelöst hatte. Ihre Haut war sehr hell.

An diesem Nachmittag war außerdem ihre Bluse bis zum letzten Knopf aufgeknöpft und der Rock bis zur Taille hochgeschoben. Sie hatte die Augen geschlossen und zwei Finger bis zum Knöchel in ihrer Fotze, die sie mit berechneter Langsamkeit bewegte. Den dritten Finger hatte sie auf die Klitoris gelegt und beschrieb damit kurze Kreise, während ein feuchter Faden an der Innenseite ihres Oberschenkels glänzte. Der schwarze Slip hing vergessen an einem Knöchel.

Ich wich zurück, bis ich in der Tür stand. Die Tür schloss sich hinter mir mit einem leisen Klicken, und ich blieb auf dem Flur stehen, ohne zu wissen, was ich mit dem Blatt in meiner Hand anfangen sollte. Meine Hände zitterten leicht. Mein Herz schlug mit einer ungewohnten Kraft. Mein Schwanz war hart gegen den Reißverschluss gepresst, so hart, dass er schmerzte, und bis zu diesem Augenblick hatte ich es nicht bemerkt.

Ich stieg die Treppen hinunter. Ich legte das Blatt wortlos auf Professor Héctors Schreibtisch und kehrte auf meinen Platz zurück.

Während der folgenden zwanzig Minuten hörte ich kein einziges Wort des Unterrichts. Das Bild war mit einer Schärfe, um die ich nicht gebeten hatte, hinter meinen Augen eingebrannt: ihre Haltung, die Bewegung ihrer Finger, die in ihre Fotze hinein- und wieder herausglitten, das Geräusch, das ich gerade noch gehört hatte, bevor ich die Tür schloss. Ein feuchtes, rhythmisches Platschen, das unverkennbare Geräusch einer Frau, die sich ohne Eile selbst fickte und das mein Kopf nun mit allen Einzelheiten vervollständigte. Ich bewegte mich auf dem Stuhl, um meinen immer noch harten Schwanz zurechtzurücken. Ich zwang mich, auf die Tafel zu sehen. Ich bewegte mich wieder.

—Kann ich auf die Toilette gehen? —fragte ich.

Professor Héctor hob den Blick von seinen Notizen und sah mich eine Sekunde lang an.

—Zehn Minuten —sagte er.

***

Diesmal klopfte ich an die Tür. Ein leises Klopfen, nur eines, in der Hoffnung, keine Antwort zu bekommen.

Stille.

Ich schob die Tür nur ein paar Zentimeter auf und blickte durch den Spalt, bevor ich eintrat. Renata lag noch immer auf dem Sofa. Sie hatte ihre Position verändert: Beide Beine waren angewinkelt, die Knie nach außen, die Füße auf der Kante des Polsters abgestützt, ihre vollständig geöffnete Fotze lag entblößt da. Der Rock war über die Taille hochgeschoben und zu einer engen Rolle zerknittert. Die Bluse stand weit offen, und der BH war irgendwann auf dem Sofa verschwunden. Ihre Titten waren riesig und weiß, die rosafarbenen, erigierten Nippel so hart, dass sie wie kleine Steine wirkten. Mit der rechten Hand fickte sie sich mit drei Fingern, drang bis zu den Knöcheln ein, während sie sich mit der linken eine Titte drückte und ihr kleine Klapse gab, die rosafarbene Abdrücke auf der weißen Haut hinterließen. Der Kontrast zwischen diesem Rosa und der übrigen weißen Haut fiel einem als Erstes auf.

Ich trat langsam ein. Ich schloss die Tür hinter mir mit äußerster Vorsicht und stellte mich neben den Metallschrank hinten in die Ecke, die die Wand bildete. Von dort aus konnte ich sie ganz sehen: die rosafarbene, glänzende Fotze, die geschwollenen Schamlippen, die sich jedes Mal um ihre Finger spannten, wenn sie sie hineinstieß, die Klitoris, die zwischen den gestutzten braunen Schamhaaren hervorlugte, den direkt darunter zusammengekniffenen Anus. Sie konnte mich nicht sehen, nicht mit geschlossenen Augen und leicht nach hinten geneigtem Kopf.

Sie hatte es überhaupt nicht eilig. Sie bewegte sich in der sicheren Kadenz einer Frau, die genau weiß, was sie braucht, und auch weiß, wie viel Zeit sie hat, um es zu bekommen. Die Finger drangen langsam ein und glitten noch langsamer wieder heraus, und bei jedem Zurückziehen waren sie mit einer dicken, durchsichtigen Flüssigkeit überzogen, die ihr über das Handgelenk lief. Das feuchte Schmatzen, das zwischen ihren Beinen hervorkam, war das Einzige, was in der Stille des Raumes existierte. Die leicht geöffneten Lippen. Der gleichmäßige Atem. Sie zog die Finger heraus, führte sie zum Mund, lutschte sie einen nach dem anderen sauber und steckte sie mit einem gedämpften Stöhnen wieder in ihre Fotze.

Mit ungeschickten Fingern öffnete ich meine Hose, ständig in Angst, ein Geräusch zu machen, und holte meinen bereits steinharten, tropfenden Schwanz heraus. Ich begann, im Stehen zu wichsen, gegen den kalten Metallschrank gelehnt und die Basis fest umklammert, um durchzuhalten. Die Angst, entdeckt zu werden, wirkte wie ein Beschleuniger: Es gab keine Möglichkeit, ihn zu kontrollieren. Ich wichste mich schnell, während ich Renata dabei zusah, wie sie ihre Fotze mit zwei Fingern einer Hand öffnete, während sie sich mit der anderen fickte, und kam innerhalb von weniger als zwei Minuten, mit gespanntem Nacken und zusammengebissenen Zähnen, damit kein Laut über meine Lippen kam. Mein Sperma spritzte schubweise gegen die Metallwand des Schranks, ein Krampf nach dem anderen, bis ich leer und zitternd dastand.

Renata hörte es nicht. Sie blinzelte nicht einmal.

Ich knöpfte mich wieder zu, stopfte den noch halb harten Schwanz mit Gewalt in die Hose und sah sie weiter an.

***

Als die anfängliche Dringlichkeit vorüber war, blieb etwas anderes zurück: die Ruhe eines Menschen, der nichts mehr zu verlieren hat. Ich konnte sie aufmerksam beobachten. Renata hatte große Hände mit langen Fingern, und sie setzte sie mit einer Präzision ein, die nicht aggressiv, sondern methodisch war. Von Zeit zu Zeit veränderte sie den Rhythmus oder den Winkel, probierte etwas aus, passte ihn an. Sie zog die nassen Finger heraus, führte sie bis zur Klitoris und beschrieb enge Kreise, die sie dazu brachten, die Schenkel um ihre eigene Hand zusammenzupressen. Dann senkte sie sie wieder und schob sie erneut hinein, jedes Mal tiefer, wobei sie sie verdrehte, als würde sie nach einem ganz bestimmten Punkt an der Innenwand ihrer Fotze suchen. Wenn sie ihn fand, entspannte sich ihr Kiefer und ihr Atem stockte für einige Sekunden.

In einem bestimmten Moment führte sie die linke Hand zum Mund, befeuchtete zwei Finger mit Speichel, bis sie tropfnass waren, und ließ sie nach unten gleiten, an der Fotze entlang bis zum Anus. Sie drückte langsam, und einer der Finger drang bis zum ersten Fingerglied ein. Sie schob ihn ganz hinein. Danach steckte sie den zweiten hinein. Mit der rechten Hand fickte sie weiterhin ihre Fotze mit drei Fingern, während sich ihr Arsch um die anderen beiden öffnete. Beide Hände waren beschäftigt, beide Löcher gefüllt, und ihre Hüften begannen sich von selbst zu bewegen, pumpten gegen ihre eigenen Hände und beschleunigten dabei immer mehr.

Dann führte sie vier Finger zusammen in ihre Fotze ein und blieb einige Sekunden reglos, die Hand bis zum Knöchel in sich, den Körper angespannt. Ihr linkes Bein zitterte leicht. Sie begann, die Finger in kurzen, schnellen, beinahe gewaltsamen Stößen hinein- und herauszubewegen, während sie mit dem Daumen auf ihre Klitoris drückte. Das Schmatzen der nassen Fotze war jetzt laut, obszön und mit nichts anderem zu verwechseln. Sie stieß einen langen Laut aus, ein kehliges Stöhnen, das sie auf halbem Weg verschluckte, indem sie sich auf die Unterlippe biss, bis sie weiß wurde. Die Haut ihrer Titten und ihres Bauchs hatte sich unregelmäßig rosa verfärbt. Ihre Zehen waren nach innen gekrümmt und krallten sich in die Kante des Polsters.

Ich hatte meinen Schwanz wieder herausgeholt und masturbierte mich beinahe unbewusst, rein reflexartig. Diesmal tat ich es langsam, ihrem Rhythmus folgend, zog die Vorhaut zusammen und drehte die Hand an der Spitze, jedes Mal, wenn sie sich auf dem Sofa wand. Als Renata die Finger aus ihrem Arsch zog und sie wieder zum Mund führte, um daran zu lutschen, während ihre Augen halb geschlossen waren, entwich mir ein Keuchen, das mich beinahe verraten hätte. Sie hörte es nicht. Sie steckte erneut alle fünf Finger in ihre Fotze, nun in Form einer Schale, und begann, sich mit der ganzen Hand in einer tiefen, lauten Vor-und-zurück-Bewegung zu ficken.

Ich kam zum zweiten Mal genau in dem Moment, als Renata leicht den Rücken durchbog, die Klitoris mit der Handfläche platt drückte und für einige endlos lange Sekunden reglos blieb, während ihr Bein noch immer unwillkürlich zuckte. Ein Schwall klarer Flüssigkeit quoll aus ihrer Fotze und durchnässte ihre Hand, ihren Oberschenkel und das graue Polster. Sie kam und machte das Sofa nass, in einem langen Krampf, der sie vom Scheitel bis zu den Füßen durchlief. Ich spritzte gegen den Metallschrank, wobei mein zweiter Erguss schwächer, aber ebenso lang wie der erste war, und biss mir in die Wangeninnenseite, um kein Geräusch zu machen.

Danach ließ sie die Luft heraus und entspannte sich auf dem Sofa, die Hand noch immer zwischen den Beinen, die Finger kaum merklich an der geschwollenen Fotze bewegend, wie jemand, der sich von einem Körper verabschiedet, der ihm gerade alles gegeben hat.

Ich war kurz davor, näher zu kommen. Die Entfernung zwischen dem Metallschrank und dem Sofa betrug vielleicht sechs Meter. Der Gedanke erschien mit einer Klarheit, die mich überraschte: näher kommen, mich zwischen ihre gespreizten Beine knien, den Mund dorthin setzen, wo ihre Hand gewesen war. Ihre nasse Fotze lecken, bis sie wieder in mein Gesicht kam. Herausfinden, was dann passieren würde.

Ich tat es nicht. Nicht, weil ich Vernunft besaß, sondern weil in diesem Moment das Handy klingelte.

***

Ein Alarm. Kurz, metallisch, eindringlich. Der Ton zerschlug die Atmosphäre des Raumes wie ein harter Schlag. Renata öffnete die Augen, richtete sich sofort auf und begann, ihre Bluse zuzuknöpfen. Ihre Bewegungen waren schnell und sicher, die Bewegungen einer Frau, die genau weiß, was sie tut, selbst wenn sie gerade unterbrochen worden ist.

Ich ging hinaus, bevor sie ganz aufstehen konnte. Ich schloss die Flurtür, ohne sie kaum zu berühren, und ging in Richtung Toilette. Ich betrat sie, wusch mir die Hände und sah mich im Spiegel an. Meine Wangen glühten, und meine Augen waren weiter geöffnet als gewöhnlich. Noch immer fühlte sich mein Schwanz in der Hose klebrig an.

Ich wartete genau zwei Minuten. Dann ging ich auf den Flur. Leer.

***

Ich hätte in den Unterricht zurückgehen sollen. Mir blieben noch etwa fünf Minuten von meiner Erlaubnis, und ich hätte sie nutzen können, um ohne zu rennen die Treppen hinunterzugehen und mich auf meinen Platz zu setzen, ohne dass jemand etwas Ungewöhnliches bemerkte.

Ich kehrte ins Lehrerzimmer zurück.

Ich stieß die Tür auf. Der Raum war still und roch anders: nicht nach dem kalten Kaffee aus den Thermoskannen oder dem Papier der Notizen. Er roch nach Fotze, nach Schweiß, nach frisch vergangenem Sex. Ich ging zum Sofa. Das mittlere Polster hatte einen dunklen, unregelmäßigen Fleck mit verwaschenen Rändern, beinahe so groß wie ein Teller. Der Stoff war noch feucht, als ich ihn mit der Fingerspitze berührte, und ich führte den Finger an die Nase. Der Geruch war dicht, intim, unverkennbar.

Ich ging in die Hocke. Zuerst roch ich daran, die Nase nur wenige Zentimeter vom Stoff entfernt, und sog tief ein, bis sich meine Lungen füllten. Danach leckte ich ihn ab. Der Geschmack war rein und salzig, mit einer leicht säuerlichen Note, die meinen Mund mit Speichel füllte. Ich strich mit der breiten, flachen Zunge über den ganzen Fleck, presste den Stoff gegen den Gaumen, um ihn auszuwringen, und saugte Renatas Flüssigkeit auf, als wäre es das Einzige, was ich seit Tagen gegessen hätte. Ich leckte ihn ab, bis keine Feuchtigkeitsspur mehr im Stoff war und mein Schwanz in der Hose wieder hart wurde.

Auf dem Couchtisch lagen drei oder vier kleine Tropfen und ein länglicher Fleck, wo sie nach ihrem Orgasmus vermutlich ihre Hand abgestützt hatte. Auch sie wischte ich mit der Zunge auf, einen nach dem anderen, und leckte das Holz ab, bis der Geschmack verschwunden war.

Ich blieb einen Moment neben dem Sofa knien und sah mir an, was übrig war. Ich dachte darüber nach, was es war, was ich tat, wie seltsam und zugleich unvermeidlich alles wirkte. Ich empfand nicht genau Schuld. Eher empfand ich die besondere Klarheit eines Menschen, der gerade eine Grenze überschritten hat und mit einer gewissen Gelassenheit begreift, dass es kein Zurück mehr gibt.

***

Die Klingel zum Stundenwechsel ertönte.

Ich stand genau in dem Moment auf, als sich die Tür öffnete.

Renata kam mit einem kleinen Tablett in den Händen herein: einer leeren Tasse und einem vierfach zusammengelegten Küchentuch. Sie blieb stehen, als sie mich sah. Zwei oder drei Sekunden lang herrschte Schweigen, in denen keiner von uns sprach oder sich bewegte. Ihr Knoten war noch immer halb aufgelöst, und eine ihrer Wangen war röter als die andere.

—Ich habe hier vorhin etwas liegen lassen —sagte ich. Die Worte kamen heraus, bevor ich etwas Besseres überlegen konnte.

Sie sah mich an. Dann ließ sie den Blick durch den Raum wandern und hielt einen Moment auf dem Sofapolster inne, das nun fleckenlos war. Sie runzelte kaum merklich die Stirn.

—Mein Kaffee ist umgekippt —sagte Renata und hob das Tablett halb an, als müsste sie ihre Anwesenheit hier erklären—. Ich wollte den Tisch sauber machen.

—Natürlich —sagte ich.

Sie ging an mir vorbei zum Sofa. Als sie an mir vorbeikam, in dem schmalen Raum zwischen Metallschrank und Tisch, sah sie mir zum ersten Mal direkt ins Gesicht. Ihr Blick sank für eine Sekunde zu meinem Hosenlatz, wo sich mein Schwanz erneut gegen den Stoff abzeichnete, und kehrte dann zu meinem Gesicht zurück. Sie sagte nichts. Sie öffnete nur leicht die Lippen und fuhr langsam mit der Zungenspitze über ihre Unterlippe, kaum mehr als eine Berührung, als würde sie etwas kosten, das sie wiedererkannte.

Ich ging mit den Händen in den Taschen hinaus und setzte meine Schritte kontrollierter, als es mir von selbst gelungen wäre. Ich bog um die Ecke des Flurs und blieb einen Moment an der Wand stehen, die Augen geschlossen, den Puls noch immer beschleunigt. Keiner von uns hatte etwas gesagt, das man nicht überall laut hätte aussprechen können. Keiner von uns hatte die Wahrheit gesagt.

Ich kehrte an diesem Tag nicht in den Unterricht zurück.

Ich ging in den Hof und setzte mich auf eine der Steinbänke, bis die Sonne hinter dem Gebäude der Naturwissenschaften verschwunden war. Ohne an etwas Bestimmtes zu denken. Oder nur an das: an das graue Sofa, an das feuchte Schmatzen der Fotze, das den leeren Raum erfüllt hatte, an Renatas Gesicht mit den geschlossenen Augen und diesem Ausdruck einer Frau, die sich an keinem Ort befand, den man auf einer Karte hätte markieren können. An den salzigen Geschmack, der noch immer auf meiner Zunge lag.

Ich weiß nicht, ob sie es wieder tat. Ich fand nie die Gelegenheit, es herauszufinden.

Aber ich hörte auch nicht auf, es zu versuchen.