Ich stieg in einem Handtuch neun Stockwerke hinunter, während alle mich anstarrten

Die Erschütterung begann kurz nach halb acht morgens. Ich war seit zwei Minuten unter der Dusche, noch mit Shampoo im Haar, als das Handy, das ich auf dem Waschbecken liegen gelassen hatte, diesen schrillen Alarm auslöste, den niemand hören will. Einen Moment lang dachte ich, es sei ein Fehler. Im nächsten Augenblick begannen die Fliesen im Bad zu vibrieren.

Ich bin siebenundzwanzig Jahre alt, bin ein Meter fünfundsechzig groß, hellhäutig, habe honigfarbene Augen und kastanienbraunes, rötliches Haar bis auf Schulterblattlänge. Ich wohne allein im neunten Stock eines neuen Turms im Norden der Stadt. Als ich den Mietvertrag unterschrieb, gefielen mir am meisten die Aussicht, der Balkon und die Luft, die morgens hereinkommt. An diesem Morgen fand ich außerdem heraus, wie schwer es ist, neun Stockwerke über dem Boden zu sein, wenn es wirklich bebt.

Im Wäschekorb war nichts Sauberes mehr. In der Nacht davor war ich von den Feiern mit allem schmutzig zurückgekommen, sogar mit der Unterwäsche, die ich trug. Bevor ich unter die Dusche ging, hatte ich sie mit dem Rest in die Waschmaschine geworfen und nur ein kleines Handtuch greifbar gelassen, so eines für die Hände, weil die großen ebenfalls im Waschgang waren. Zu Hause bin ich ja allein, hatte ich gedacht.

Das Gebäude schüttelte sich wie ein Schiff. Ich riss den Wasserhahn zu, sprang aus der Dusche, die Füße auf dem nassen Boden ausrutschend, und schnappte mir das Handtuch vom Haken. Ich legte es mir genau unterhalb der Achseln um den Körper. Wenn ich es ganz straff zog, reichte es mir bis zur Mitte der Oberschenkel, aber ich konnte die Enden nicht loslassen, weil es sich sonst vorn öffnete.

—Ach, mein Gott, ach, mein Gott —wiederholte ich, während ich versuchte, in die Pantoffeln zu schlüpfen, die neben der Badezimmertür standen.

Die Erschütterung ging weiter. Den Schlüssel der Wohnung, der an seinem Haken neben der Tür hing, konnte ich aus dem Augenwinkel sehen. Nimm ihn, nimm ihn, nimm ihn. Aber der Instinkt trieb mich direkt nach draußen, ohne nachzudenken. Die Tür war eine von denen, die mit einem Schlag von selbst zufallen. Ich hielt sie nicht fest.

Die Notstiege war aus glattem, kaltem Beton. Ich lief die Stufen zwei auf einmal hinunter, mit der linken Hand am Geländer und mit der rechten versuchte ich den Knoten des Handtuchs festzuhalten. Auf Höhe des siebten Stocks spürte ich, wie sich der Stoff lockerte. Ich musste einen halben Sekundenbruchteil anhalten, um ihn wieder zu verknoten, und genau in diesem Moment kam jemand an mir vorbei.

—Entschuldigung, Entschuldigung —sagte ein breitschultriger Junge und hetzte nach unten.

Er sah mir nicht ins Gesicht. Er sah sich den Rest von mir an. Ich lief weiter, spürte den Beton unter den Füßen und die Augen des Jungen, die sich mir in den Rücken bohrten. Bloß nicht runterfallen, bitte bloß nicht runterfallen.

***

Als ich auf die Straße kam, standen bereits ein gutes Dutzend Menschen draußen. Einige im Schlafanzug, andere angezogen. Ich, mit weniger Stoff am Körper, als ein Küchentuch bedecken würde. Das Handtuch reichte gerade, um hinten die Hälfte der Pobacken zu bedecken, und vorn bedeckte es mich kaum bis unter den Nabel. Meine Brustwarzen blieben nur um Millimeter darin. Ich spürte es mit jedem Atemzug.

Ich verschränkte die Arme über der Brust und drückte mich an die Hauswand. Ich spürte die Blicke. Die des Ladenbesitzers an der Ecke, die des Jungen aus dem siebten Stock, der mich auf der Treppe überholt hatte, die des Pärchens, das bereits dabei war, mit den Nachbarn zu tratschen. Drei Autos fuhren an der Avenida vorbei, und alle drei hupten. Eins bremste sogar. Ich hob den Blick nicht.

Fünf endlose Minuten vergingen. Die Leute begannen sich zu bewegen, zu reden, ihre Familien anzurufen. Als ein Wachmann ankündigte, dass man wieder hinaufgehen könne, spürte ich eine Erleichterung, vermischt mit Angst. Ich musste zurück in den neunten Stock. Im Handtuch. Und dann würde ich feststellen —noch nicht, aber ich würde es feststellen—, dass die Wohnungstür mit dem Schlüssel von innen abgeschlossen war.

Ich stieg am Geländer entlang hinauf, den Kopf gesenkt. Hinter mir kamen zwei weitere Personen. Eine ältere Frau, die nichts sagte, und ein Mann um die fünfzig, kahl, in einem Seidenbademantel. Ich spürte seinen Blick jedes Mal auf der Rückseite meiner Oberschenkel, wenn ich den nächsten Schritt tat. Das Licht im Gebäude war ausgefallen. Die Treppen wurden nur noch von den Fenstern der Podeste auf jeder Etage erhellt, der Rest lag im Halbdunkel. Mein Herz schlug mir bis zum Hals.

Als ich im neunten Stock ankam, ging die ältere Frau weiter nach oben. Der kahle Mann blieb zwei Stockwerke tiefer auf seinem stehen, drehte sich aber, bevor er weiterging, auf den Absätzen um.

—Falls Sie etwas brauchen, junge Frau, ich bin im 702 —sagte er.

Ich nickte, ohne zu antworten. Ich drehte ihm den Rücken zu, ging zu meiner Tür und drückte sie auf. Nichts. Ich probierte den Knauf. Verschlossen. Ich wollte schreien.

—Das darf doch nicht wahr sein —murmelte ich.

***

Das Handy war auf der anderen Seite geblieben, im Inneren. Der Schlüssel ebenfalls. Ich draußen, in einem Handtuch von der Größe eines Lappens, ohne jemanden auf meiner Etage, der auf die Klingel reagieren konnte —sie waren alle hinuntergegangen oder nicht da— und mit der Dunkelheit des Stromausfalls, die den Flur verschluckte. Ich ging zwei Stockwerke barfuß hinunter, weil auch die Pantoffeln drinnen geblieben waren. Ich konnte mich nicht einmal erinnern, wann ich sie ausgezogen hatte.

Ich klopfte an die Tür von 702. Drei trockene Schläge.

Der kahle Mann öffnete, immer noch im Seidenbademantel. Er hieß Bernardo, das erfuhr ich erst später. In diesem Moment war er einfach nur ein Mann um die fünfzig, mit kleinen, wachen Augen, der mich ein paar lange Sekunden von oben bis unten ansah, bevor er sprach.

—Ja bitte.

—Entschuldigen Sie, ich bin aus meiner Wohnung ausgesperrt. Ich brauche Ihre Hilfe, um sie zu öffnen, bitte. Ich habe kein Handy, ich habe keinen Schlüssel.

Er nickte langsam, als würde er die Lage abwägen.

—Kommen Sie einen Moment herein, ich hole ein paar Werkzeuge.

—Ich warte hier, danke.

—Der Flur ist kühl. Kommen Sie rein.

Er sagte es ohne zu lächeln, fast wie einen sanften Befehl. Ich zögerte, blickte über die Schulter zu den leeren Treppen hinüber und entschied, dass drinnen besser war, als weiter im Halbdunkel zu stehen. Ich überschritt die Schwelle. Seine Wohnung roch nach frisch gebrühtem Kaffee. Er deutete auf das Sofa, und ich blieb stehen, immer noch das Handtuch mit beiden Händen festhaltend.

Bernardo brauchte fünf Minuten, um mit einer Werkzeugkiste und einem langen Schraubendreher wieder aufzutauchen. Er sah mich erneut an, und dieses Mal nahm er sich Zeit. Ich spürte, wie mir die Hitze vom Hals bis zu den Ohren stieg.

—Los geht’s —sagte er.

Wir stiegen die zwei Stockwerke hinauf. Ich vorne, er hinter mir. Ich wusste genau, dass sein Blick in meinen Rücken gebohrt war. Das Handtuch hob sich bei jeder Stufe. Ich konnte nichts dagegen tun, denn wenn ich es nach unten zog, wären die Brustwarzen oben frei gewesen.

Wir erreichten meine Tür. Bernardo kniete sich vor das Schloss, probierte mit ein paar Dietrichen, die er in der Kiste hatte, und nach einigen Minuten schüttelte er den Kopf.

—Das ist keine, die man mit Geschick öffnet. Man müsste sie aufbrechen oder auf den Schlosser warten, und heute am 2. Januar weiß ich nicht, ob er schnell kommt.

—Und aufbrechen?

—Geht. Aber es ist nicht leicht. Und für mich wird es schwierig sein, also… ich würde dafür etwas von dir wollen.

—Etwas?

Er hob den Blick vom Boden zu mir hinauf. In seinen Augen lag etwas, das nicht genau Lust war, sondern eine Art geduldiges Kalkül.

—Zieh das Handtuch aus, während ich es versuche. Nur das. Ich werde dich nicht anfassen.

Mir blieb die Luft weg. Ich blickte den Flur hinunter und hinauf. Niemand da. Keine Klingel auf meiner Etage, die ich drücken konnte, kein Handwerker, kein Schlosser. Das Licht war immer noch aus, und der Morgen war schon weit fortgeschritten. Die Vorstellung, fünf Stunden im Treppenabsatz zu stehen, im Handtuch, und auf einen Schlosser zu warten, der vielleicht gar nicht kommen würde, war noch schlimmer als die Alternative.

—Nur das? —fragte ich.

—Nur das.

Ich schluckte, löste den Knoten und ließ das Handtuch zu meinen Füßen fallen.

Die Luft des Flurs berührte meine Haut, als hätte sie Finger. Ich spürte die Kälte des Bodens an den Fußsohlen und Bernados Blick, der langsam über mich glitt, von den Schultern bis zu den Oberschenkeln. Er machte keine Geste, stand nicht auf, kam nicht näher. Er schaute einfach. Mein Körper, der sonst zwischen Badezimmerspiegel und Bettlaken lebt, war an diesem Morgen in einem von einem Oberlicht erhellten Flur bloßgestellt, vor einem Mann, den ich drei Mal im Aufzug gesehen hatte.

—Danke —sagte Bernardo und wandte sich wieder dem Schloss zu.

***

Er begann mit dem Schraubendreher zu hebeln, die Spitze zwischen Rahmen und Tür zu treiben und mit dem Handgelenk zu drehen. Ich verschränkte instinktiv die Arme über der Brust, aber er hob erneut den Kopf.

—Nicht verdecken.

Ich ließ die Arme sinken. Ich spürte, wie die Röte von meinem Brustbein bis zu den Wangen hochstieg. Bernardo arbeitete, aber immer öfter machte er Pausen, und diese Pausen nutzte er, um mich anzusehen. Sein Blick glitt langsam über mich, als würde er Maß nehmen: der Bogen meiner Brüste, die vor Kälte steinharten Brustwarzen des Flurs, die Rundung des Bauches, das Schamhaar, das ich in einem schmalen Streifen gestutzt trug, die Oberschenkel, die ich nicht zu positionieren wusste.

—Beine auseinander —sagte er, ohne den Schraubendreher aus der Hand zu legen.

—Was?

—Ein bisschen. Damit man es sehen kann. Sonst kann ich mich nicht konzentrieren und ich öffne dir die Tür nicht.

Ich blickte den Flur entlang. Leer. Ich blickte auf die verschlossene Tür meiner eigenen Wohnung. Verschlossen. Ich blickte in die kleinen Augen des knienden Mannes. Ich spreizte die Beine etwa schulterbreit. Ich spürte die kalte Luft an den Lippen meiner Fotze, und er stieß die Luft ruckartig aus, als hätte er gerade ein Glas Wasser nach einem langen Spaziergang getrunken.

—So. Sehr gut.

Er arbeitete noch eine Minute, zwei an dem Schloss. Dann legte er den Schraubendreher vorsichtig auf den Boden, als brauchte er ihn nicht mehr.

—Dieses Schloss gibt so nicht nach. Ich brauche etwas anderes, um es zu öffnen.

—Was brauchen Sie?

—Dass du noch etwas mehr für mich tust.

—Ich habe das Handtuch schon ausgezogen —sagte ich, und meine Stimme zitterte—. Sie haben gesagt, es sei nur das.

—Und es war nur das, solange es gereicht hat. Es reicht nicht. Willst du hier draußen bis zum Abend auf den Schlosser warten, oder willst du in deine Wohnung rein?

Ich schluckte. Das Wort Schlosser klang in seinem Mund nach gar nichts mehr. Es klang nach Stunde um Stunde im Treppenabsatz, nackt, während das Licht wieder angeht, Nachbarn rein- und rausgehen, die Jungs aus dem zwölften jederzeit auftauchen könnten.

—Was wollen Sie?

—Dass du dich anfasst. Erst die Brustwarzen. Mit beiden Händen.

Ich hob die zitternden Hände und drückte meine Brustwarzen zwischen Daumen und Zeigefinger. Ich spürte sie hart, heiß, pulsierend zwischen den Fingern. Bernardo machte es sich am Boden bequemer, den Schraubendreher achtlos zur Seite gelegt, und öffnete seinen Seidenbademantel vorn. Darunter trug er nichts. Sein Schwanz war hart, dick, leicht nach links gebogen, und er umschloss ihn mit der rechten Hand und begann, ihn langsam zu streicheln, ohne den Blick von mir zu nehmen.

—Weiter. Mit der anderen Hand, tiefer.

Ich ließ die linke Hand sinken. Ich fuhr mit den Fingern über das Schamhaar und von dort zur Spalte meiner Fotze. Ich war nass. Ich wusste nicht, wann ich angefangen hatte, nass zu werden; ich wusste nur, dass meine Finger ohne Widerstand hineinglitten und dass mir ein Keuchen die Kehle hochstieg, bevor ich es schlucken konnte.

—Genau. Steck einen rein. Damit ich es sehe.

Ich führte den Mittelfinger bis zum Knöchel hinein. Ich schloss einen Sekundenbruchteil die Augen, und als ich sie öffnete, wichste Bernardo schneller, den Daumen über die Eichel kreisend. Ein Faden Vorlust glänzte an seiner Spitze.

—Komm her. Knie dich hin.

—Nein, bitte…

—Knie dich hin, oder ich gehe in meine Wohnung und lasse dich so stehen.

Ich machte zwei Schritte auf ihn zu und kniete mich auf den kalten Fliesenboden des Flurs. Sein Schwanz war direkt vor meinem Gesicht, roch nach Seife und nach etwas Älterem, Intimerem. Bernardo legte mir die Hand in den Nacken, ohne zu drücken, nur aufstützend, und führte mich nach vorne.

—Mach den Mund auf.

Ich öffnete den Mund. Er führte erst die Spitze ein, rieb sie mir an den Lippen entlang, benetzte sie mit dem Tropfen, der auf seiner Eichel schon glänzte. Dann schob er bis zum Anschlag hinein, und ich spürte, wie der Schwanz mir gegen den Gaumen und dann gegen das Zäpfchen schlug. Ich würgte einmal, zweimal, und er ließ den Druck im Nacken so weit nach, dass ich atmen konnte.

—Lutsch ihn schön. Mit der Zunge. Und schau mich an.

Ich schloss die Lippen um seinen Schwanz und begann, ihn zu lutschen, rauf und runter, mit der Zunge über die dicke Ader darunter fahrend. Bernardo ließ ein raues Stöhnen hören. Ich legte ihm die rechte Hand an den Schaftansatz, die linke suchte seine Eier und drückte sie ihm sanft in der Handfläche. Er atmete tiefer.

—So, Schlampe, genau so. Wie gut du lutschst.

Ich protestierte nicht gegen das Wort. Ich war darauf konzentriert, mich nicht zu verschlucken, den Kiefer zu lockern, den Speichel zu schlucken, der mir aus den Mundwinkeln lief und in dicken Tropfen auf meine Brüste fiel. Der ganze Flur roch nach uns. Immer wieder, zwischen den Hieben mit dem Mund, hob ich den Blick, um ihn anzusehen, und er lächelte, ohne die Hand von meinem Nacken zu nehmen, führte mich jedes Mal ein wenig tiefer.

—Schluck den ganzen Sabber. Spuck ihn nicht aus.

Ich schluckte. Ich spürte den Faden meinen Hals hinabgleiten und einen anderen, der mir übers Kinn lief. Er führte mir zwei Finger an den Mund, rund um den Schwanz, und mit diesen Fingern sammelte er den Speichel auf, der mir herunterlief, und rieb ihn mir über die Brüste und Brustwarzen, tränkte sie, als würde er mich vorbereiten.

Nach ein paar Minuten zog er mir den Schwanz mit einem Ruck aus dem Mund. Er war glänzend, pochend, die Adern geschwollen.

—Stell dich hin. Gegen die Tür.

Ich stand auf, die Beine zitternd. Er drehte mich gegen meine eigene geschlossene Tür und schob mich sanft am Rücken, bis ich vorgebeugt war, die Hände an der Holztür abgestützt und den Hintern nach draußen gereckt.

—Mach auf.

Ich spreizte die Beine weiter. Ich spürte die Luft, ich spürte seine dicken Finger, wie sie meine Schamlippen öffneten, prüften, wie nass ich war. Ein, zwei Finger drangen hinein und glitten wieder heraus mit einem feuchten Geräusch, das im ganzen Treppenabsatz widerhallte. Ich legte die Stirn an die Tür und schloss die Augen.

—Du bist triefend nass, du Drecksschlampe. Es läuft dir von selbst raus.

—Seien Sie still —flüsterte ich.

Er lachte leise hinter mir. Ich spürte, wie die Spitze seines Schwanzes an der Öffnung meiner Fotze anlag, von oben nach unten an der Spalte entlangrieb und dann eindrang. Er glitt mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag hinein. Ein Schrei entfuhr mir, den ich mit der Unterlippe fest zwischen den Zähnen zu verschlucken versuchte, bis es wehtat.

Bernardo begann, mich gegen die Tür zu ficken, mit langen, langsamen Stößen, mich mit beiden Händen an den Hüften haltend. Ich spürte, wie sein Bauch bei jedem tieferen Eindringen gegen meinen Arsch schlug, wie seine Eier mir gegen die Klitoris prallten, wie das feuchte Geräusch der triefenden Fotze den ganzen Flur füllte. Die Tür knarrte bei jedem Stoß.

—Schau, wie er reingeht —murmelte er an meinem Ohr, sich über meinen Rücken neigend—. Schau, wie sie ihn ganz verschluckt.

Ich schaute nicht. Ich hatte die Augen geschlossen und das Gesicht an die Holzfläche gedrückt. Er packte mir von hinten eine Brust, drehte die Brustwarze zwischen den Fingern, bis mir ein weiteres Stöhnen entfuhr, und beschleunigte das Tempo. Die Stöße wurden kürzer, härter. Er rammte seinen Schwanz bis ganz nach unten hinein und zog nur noch die Spitze heraus, als würde er mich innen vermessen.

—Sag, dass es dir gefällt.

—…

—Sag, dass es dir gefällt, oder ich höre auf und mache gar nichts auf.

—Es gefällt mir —murmelte ich gegen die Tür.

—Lauter.

—Es gefällt mir, ich mag, wie er ihn mir reinsteckt.

—Brave Schlampe.

Er fuhr mir mit der Hand über den Bauch, suchte mit dem Mittelfinger die Klitoris und begann, sie in Kreisen zu reiben, ohne mich weiter zu ficken. Meine Knie wurden weich. Ich musste die Unterarme gegen die Tür stemmen, um nicht zusammenzubrechen. Als er eine Minute so gemacht hatte, mit dem Schwanz bis ganz nach innen und dem Finger kreisend auf der Klitoris, kam ich mit offenem Mund gegen das Holz, den Handrücken zwischen die Zähne pressend, um nicht zu schreien. Ich spürte, wie sich die Fotze in Wellen um den Schwanz zusammenzog, ihn einsaugte und noch mehr durchnässte.

Er stieß einen Atemstoß aus.

—Ah, du schmutzige Kleine. Du bist mit meinem Schwanz drin gekommen. Jetzt bin ich dran.

Er packte mich mit der rechten Hand an den Haaren und riss meinen Kopf nach hinten. Mit der linken drückte er mir den Hals zu, nicht so, dass ich erstickte, sondern nur haltend. Die Stöße wurden brutal, der Schwanz fuhr ganz hinein und wieder heraus, das Geräusch meiner Arschbacken, die gegen seinen Bauch schlugen, hallte durch den ganzen Treppenabsatz.

—Ich komme in dir.

—Nein, nicht in mir…

—In dir. Oder ich öffne nicht.

Ich schlug ihm die Nägel in den Unterarm. Er stieß noch drei Mal in mich hinein, mit der offenen Hand meinen Hals packend, und beim vierten Stoß versank er ganz und kam. Ich spürte den heißen Samen, wie er mich überflutete, dicke Stöße, einer, zwei, drei, die sich in mir ihren Weg nach unten bahnten. Als er schließlich den Schwanz herauszog, lief mir ein zäher Faden an der Innenseite des Oberschenkels bis zum Knie hinunter.

Er blieb einen Moment hinter mir stehen und keuchte. Dann trat er einen Schritt zurück, wischte die Spitze an meinem Pobackenrand ab und beschmierte mich mit dem Rest seines Ergusses, und richtete den Bademantel wieder.

—So. Jetzt öffne ich die Tür.

—Bringen Sie mir vorher etwas —sagte ich mit gebrochener Stimme, immer noch krumm gegen das Holz—. Ein Tuch. Irgendetwas.

—Dir geht’s so gut. Ich gehe runter und hole den guten Dietrich.

Er ging zu 702 hinunter und ließ mich an der Tür zurück, die Beine noch immer gespreizt, der Samen in einem glänzenden Streifen von der Fotze bis zum Knöchel hinablaufend. Ich sank auf die Knie, den Rücken an der Tür, zitternd vor Kälte und vor etwas anderem. Ich hob das Handtuch vom Boden mit zitternder Hand auf und versuchte, mich zwischen den Beinen sauber zu machen. Als ich den Stoff wegzog, war er weiß und rosa verschmiert. Ich warf ihn in eine Ecke.

Und dann hörte ich Stimmen.

Männliches Lachen, mehrere Schritte, jemand sagte etwas über einen Kater und ein anderer antwortete darauf. Sie kamen die Treppe hinauf. Ich griff mir das benutzte Handtuch und wickelte es mir so gut es ging um den Körper —der Knoten hielt nicht, der Stoff öffnete sich vorn, und an der falschen Stelle war er warm und feucht— und drückte mich an die Tür.

Sie tauchten in der Biegung des Podests auf: vier Jungen von höchstens zweiundzwanzig Jahren, mit Gesichtern einer langen Nacht, zwei im Schlafanzug und die anderen beiden in Jeans. Sie blieben abrupt stehen, als sie mich sahen. Einer schnupperte mit der Nase in die Luft, und sein Gesicht veränderte sich. Der Größte sah auf das verschmierte Handtuch, den glänzenden Streifen, der mir noch am Oberschenkel hinablief, und lächelte langsam.

—Hallo, Nachbarin. Alles in Ordnung?

Ich nickte. Ich brachte kein Wort heraus.

—Ein Nachbar… versucht, meine Tür zu öffnen —brachte ich schließlich heraus—. Er kommt in einer Minute zurück. Ich bin wegen des Bebens draußen geblieben.

Die vier sahen sich an. Sie bewegten keinen einzigen Muskel außer den Augen, und die Augen bewegten sich viel. Meine Brustwarzen, mein Nabel, das Dreieck zwischen meinen Schenkeln, das das Handtuch schon nicht mehr verbergen konnte. Einer von ihnen, der Kleinste, deutete mit einer Bewegung des Kinns auf den Streifen, der mir am Bein hinunterlief.

—Nachbarin, Sie haben da…

—Ich weiß. Machen Sie mich nicht reden.

Der Größte räusperte sich, aber das Lächeln verschwand nicht.

—Wir helfen Ihnen, Nachbarin. Zu viert oder zu fünft kriegen wir die Tür sicher auf.

Bevor ich antworten konnte, umringten sie mich schon. Einer zog das Handy heraus, und zuerst dachte ich, er würde den Schlosser anrufen. Dann merkte ich, dass er die Kamera auf mich richtete, und auf den Boden, und auf das verschmierte Handtuch, das sich mir vorn bei jedem Atemzug öffnete.

—Filmst du? —fragte ich.

—Nur nebenbei, Nachbarin, keine Sorge.

Ich drängte nicht weiter. Bernardo kam mit dem guten Dietrich die Treppe hinauf, musterte die Szene reglos und senkte den Blick mit einem halben Lächeln, wie jemand, der einen gedeckten Tisch findet. Die Jungs redeten untereinander, besprachen Möglichkeiten, probierten es mit Karten, mit Dietrichen, mit einem Scharnier. Fünf, sieben, zehn Minuten vergingen. Ich stand weiter da, die Arme verschränkt, aber ohne etwas Wichtiges zu bedecken, und spürte fünf Augenpaare jedes Mal, wenn ein Plan scheiterte und alle sich gleichzeitig umdrehten. Der mit dem Handy senkte es nie. Der Größte stellte sich irgendwann hinter mich, unter dem Vorwand, das Scharnier aus diesem Winkel anzuschauen, und ich spürte seinen Atem im Nacken und sein Knie, das meine Oberschenkelrückseite leicht streifte.

Nach einer Weile trat der kräftigste von ihnen aus der Gruppe.

—Ich ramm sie auf. Macht Platz.

Sie ließen ihn allein vor der Tür. Er lief einen Meter an und rammte die Schulter dagegen. Nichts. Er lief zwei Meter an und rammte erneut dagegen. Nichts. Beim vierten Anlauf gab das Holz des Rahmens nach. Beim fünften sprang die Tür weit auf.

Die Erleichterung war so groß, dass mir die Tränen kamen. Ohne nachzudenken, warf ich mich dem kräftigen Jungen an den Hals und umarmte ihn. Er erwiderte die Umarmung, mit weit geöffneten Händen, eine an der Taille und die andere direkt nach unten zum Arsch, wo er mir eine ganze Pobacke mit offener Hand zusammenpresste. Ich spürte seine Finger an meiner von hinten noch klebrigen Spalte entlangstreifen. Er gab mir einen kurzen, festen Klaps auf die andere Backe. Ich brauchte länger als nötig, um mich zu lösen.

—Danke, danke, danke.

—Jederzeit, Nachbarin. Wir sind im 1203. Komm vorbei, wenn das mit dem Beben vorbei ist. Gibst du mir dein Instagram oder lieber deine WhatsApp?

Ich gab ihm beides ohne nachzudenken, ohne ganz zu verstehen, was ich tat, nur in dem Wunsch, dass sie endlich gingen. Ich hob das verschmierte Handtuch vom Boden auf, wickelte es mir unbeholfen um und ging rückwärts hinein, ohne ihnen den Rücken zuzuwenden. Bernardo sah mich vom Treppenabsatz mit einem kleinen, fast ergebenen Lächeln an. Die Jungs lächelten mich unverhohlen an.

—Hey —sagte ich plötzlich, als ich mich erinnerte—. Der, der gefilmt hat, löscht das Video.

Der mit dem Handy steckte es in die Tasche.

—Mit Vergnügen, Nachbarin. Heute Nacht kommen wir bei dir vorbei und schauen gemeinsam, wie wir es löschen.

Ich schloss die Tür so gut ich konnte —der Rahmen war zertrümmert, aber das Türblatt passte noch— und blieb dagegen gelehnt stehen, keuchend, mit Bernados Samen, der mir noch immer zwischen den Oberschenkeln herunterlief, und dem feuchten Abdruck der Hand des kräftigen Jungen auf der rechten Pobacke. Ich hatte Bernardo die Wohnungnummer gegeben. Ich hatte den Jungen im Trubel meine Socials und meine WhatsApp gegeben, irgendwann, ich erinnerte mich nicht mehr genau wann. Und sie hatten das Video.

Was heute Nacht in 1203 passiert, erzähle ich euch später. Drückt mir die Daumen.