Ich spionierte meiner Schwester in jener Nacht mit dem betrunkenen Nachbarn hinterher

Ich heiße Mateo und bin zweiundzwanzig Jahre alt. Ich bin in einem ruhigen Viertel am Stadtrand von Culiacán aufgewachsen, in einem Haus, das wir von meinen Großeltern geerbt hatten und das meine Schwester und ich nach dem Wegzug unserer Eltern in den Süden behalten wollten. Was ich erzählen werde, passierte vor fast einem Jahr, in einer Augustnacht, und seitdem habe ich Camila nie wieder mit denselben Augen angesehen.

Camila ist dreiundzwanzig. Die Leute beschreiben sie als hübsch und belassen es dabei, aber wer sie gesehen hat, weiß, dass dieses Wort ihr nicht gerecht wird. Sie ist etwas über einen Meter sechzig groß, trägt ihr schwarzes Haar bis zur Mitte des Rückens und hat große, dunkle Augen, die sich einem direkt einbrennen, sobald sie den Blick hebt. Die Haut braun, der Mund voll, die Hüften breit, die festen Titten zeichnen sich sogar unter ihrer Apothekenuniform ab. Sie arbeitet im Zentrum und, obwohl sie sich nicht anzieht, um aufzufallen, wirkt es unmöglich, dass man sie übersieht.

Wir lebten allein in dem Haus, seit unsere Eltern weggegangen waren. Sie brachte den größten Teil des Geldes auf und ich half mit, was ich konnte, während ich mein Studium beendete. Im Viertel kannte uns jeder. Und unter allen war da Bruno.

Bruno war der Nachbar von der Ecke. Ein großer Mann, etwa vierzig, mit einem von Sonne und Bier verhärteten Gesicht. Er lebte allein, seit seine Frau mit den Kindern nach Tijuana gegangen war. Seitdem saß er ständig mit einer Flasche in der Hand da und mit verlorenem Blick in der Straße. Die Leute im Viertel gingen ihm aus dem Weg: Er war die Sorte Besoffener, die die Leere anpöbelt und, wenn er wirklich wütend wurde, zuschlug.

Bruno hasste mich aus keinem erkennbaren Grund. Es fing mit groben Sprüchen an, wenn er an mir vorbeiging, und endete in Rempeleien, sobald wir uns auf der Straße trafen. Ich hielt ihn ein paar Monate lang aus reiner Vorsicht aus, bis ich eines Samstags die Nase voll hatte und zurückpöbelte. Ich erinnere mich gut daran: Eine Ohrfeige spaltete mir die Lippe, eine andere schleuderte mich gegen einen Zaun. Niemand mischte sich ein. Bruno hob die Hand und die Nachbarn schlossen ihre Türen.

Camila kam angerannt, barfuß, und schrie wie eine Verrückte. Sie warf ihm einen Stein entgegen und stellte sich zwischen uns. Bruno starrte sie lange an, spuckte auf den Boden und ging. In jener Nacht riefen wir die Polizei. Es passierte nichts. Das Einzige, was wir erreichten, war, dass er auch sie auf der Straße anmachte, mit Komplimenten, die eher wie Drohungen klangen.

Ich hatte gelernt, mich klein zu machen, spät rauszugehen und früh zurückzukommen. Camila nicht. Camila stellte sich ihm entgegen.

***

An jenem Donnerstag im August verließ ich die Werkstatt, in der ich Praktikum machte, drei Stunden früher als gewöhnlich. Der Chef hatte wegen einer Störung im Stromsystem geschlossen und uns alle nach Hause geschickt. Ich kam kurz nach elf Uhr nachts an, müde und hungrig, aber eher müde als hungrig. Camila war nicht im Wohnzimmer. Der Fernseher war aus, der Teller vom Mittagessen stand noch ungewaschen auf der Küchenablage. Ich dachte, sie schlafe. Ich ging in mein Zimmer, ohne das Licht anzumachen, und warf mich angezogen aufs Bett.

Ich wachte eine Weile später mit trockenem Hals auf. Im Haus war es still, bis auf ein fernes Knacken, das ich nicht ganz zuordnen konnte. Einen Moment lang blieb ich liegen und starrte an die Decke, um zu verstehen, woher das Geräusch kam. Dann hörte ich eine Stimme. Eine tiefe Stimme. Und noch eine Stimme, weicher, die ich sofort erkannte.

Es war Camila. Und ein Mann. In ihrem Zimmer.

Ich richtete mich vorsichtig auf, barfuß, ohne genau zu wissen, wonach ich suchte. Als Erstes dachte ich an einen neuen Freund, irgendeinen Typen, den sie mir noch nicht erwähnt hatte. Camila war bei solchen Themen verschlossen und ich fragte nicht nach. Aber etwas an dem Klang drückte mir schon auf die Brust, bevor ich überhaupt vernünftig darüber nachdenken konnte.

Der Holzboden im Flur knarrte bei jedem Schritt. Ich schlich dicht an der Wand entlang, den Atem anhaltend. Die Tür zu ihrem Zimmer stand einen Spalt offen, nicht ganz geschlossen. Durch den Spalt fiel ein Streifen gelbes Licht, und über diesem Streifen drangen die Stöhnlaute nach draußen.

Sie waren nicht gespielt. Das sage ich, weil ich mir die Stöhnlaute aus Filmen immer als Übertreibung vorgestellt hatte. Diese hier waren kurz, zurückgehalten, als wolle Camila sie im Mund behalten. Ich trat noch einen Schritt näher.

—Gefällt dir das so, Schlampe? Gefällt dir, wie ich dich ficke? —sagte die Stimme.

Es war Bruno.

Ich erstarrte auf dem Boden. Mir lief ein Schauder vom Nacken bis zu den Fersen. Einen Augenblick lang dachte ich daran reinzugehen, die Tür einzutreten, zu schreien, irgendetwas zu tun. Und einen anderen, viel längeren Augenblick tat ich überhaupt nichts.

Was ich durch den Spalt sah, war meine Schwester auf allen vieren auf ihrem eigenen Bett. Das Nachthemd war ihr bis zu den Schultern hochgeschoben, der Rücken durchgebogen, die beiden Zöpfe, die sie zum Schlafen trug, hingen seitlich herunter, die Titten schwankten bei jedem Stoß. Man sah ihre dunklen, harten Nippel, nach unten gerichtet, und eine feine Schweißlinie lief ihr über die Wirbelsäule bis zum Ansatz der Arschbacken. Bruno war dahinter, riesig und verschwitzt, mit dem Bauch über dem Arsch meiner Schwester hängend, sein dicker Schwanz drang ihr bis zum Anschlag hinein und kam glänzend wieder heraus, durchnässt von ihren Säften. Eine Hand presste ihre Hüfte zusammen, die Finger in das Fleisch gebohrt, die andere steckte tief in ihrem Haar. Er stieß sie in einem langsamen Rhythmus, der nach und nach schneller wurde, und jeder Stoß riss ein nasses, obszönes Klatschen aus, das im Zimmer widerhallte.

—Nenn mich nicht so —bat sie leise, fast flehend, schob aber den Arsch nach hinten, um ihn ganz aufzunehmen.

—Doch, das tue ich. Du bist meine kleine Schlampe. Sieh mal, wie mein Schwanz dir die Fotze aussaugt. Oder nicht?

Camila brauchte lange, um zu antworten. Bruno zog ihr am Haar, legte ihren Kopf zurück und sagte ihr etwas ins Ohr, das ich nicht verstand. Er fuhr ihr mit der Zunge über den Hals, während er sie weiter ohne Pause fickte, die Eier bei jedem Stoß gegen ihre Klitoris schlagend. Sie schloss die Augen und öffnete den Mund noch weiter.

—Ja —murmelte sie—. Ich bin deine kleine Schlampe.

Das passiert nicht.

***

Ich hätte gehen sollen. Ich hätte in mein Zimmer zurückgehen, mir die Kopfhörer aufsetzen und warten sollen, bis es vorbei war. Ich hätte alles tun sollen, nur nicht dort zu bleiben, mit der Stirn am Türrahmen, und zuzuhören, wie meine Schwester einem Typen, der mich verprügelt hatte, sagte, dass sie ihm gehörte.

Aber ich ging nicht. Ich blieb und schaute zu.

Bruno zog sich ruckartig heraus und drehte sie um, als wöge sie nichts. Er warf sie mit dem Rücken an den Bettrand, der Arsch hing in der Luft, und spreizte ihre Beine mit einer einzigen Handbewegung. Ich sah ihre Fotze zum ersten Mal in meinem Leben: rasiert, geschwollen, glänzend, die Lippen auseinander und vom Gebrauch gerötet. Bruno ging in die Hocke, grub sein Gesicht dort unten hinein und begann sie zu lecken, mit einem Schluckgeräusch, das bis in den Flur zu hören war. Er fuhr mit der ganzen Zunge von oben nach unten, vom Arsch bis zur Klitoris, und blieb immer wieder stehen, um das Knöpfchen zu saugen, bis Camila die Hüften gegen sein Gesicht hob.

—Ay, Bruno… ay, so, leck mich so… —flüsterte sie, hielt sich am kahlen Kopf des Mannes fest und presste die Schenkel an den Seiten seines Gesichts zusammen.

Er steckte zwei dicke Finger in sie, dann drei, und bewegte sie innen im gleichen Takt wie die Zunge. Camila wand sich, krallte sich in die Laken, biss sich auf den Handrücken, um mich nicht aufzuwecken. Ich sah, wie sie genau dort abspritzte: Sie wurde steif, ihre Schenkel spannten sich an, der Rücken bog sich durch und sie stieß einen langen, erstickten Stöhnlaut gegen die Faust aus, während Bruno alles ableckte, was herauskam.

Dann richtete er sich auf, packte den Schwanz mit der Hand — ein brutaler, dunkler Schwanz, so dick wie ein Handgelenk — und schlug ihn zweimal auf die nasse Fotze, bevor er ihn ihr wieder mit einem einzigen Stoß hineinstieß. Camila öffnete den Mund ohne Laut.

—Lutsch ihn erst —sagte Bruno nach einer Weile, zog ihn wieder aus ihr heraus und führte ihn ihr ans Gesicht. Sie gehorchte ihm, als hätte sie seit Jahren trainiert. Sie kniete sich neben das Bett, nahm den Schwanz in den Mund und schluckte ihn bis zur Hälfte, während sie ihn von unten mit weit aufgerissenen, schwarzen Augen ansah. Sie leckte seine Eier, fuhr mit der Zunge über den ganzen Schaft, spuckte ihn an und nahm ihn sich wieder bis zum Anschlag, bis sie würgte und ihr die Tränen über die Wangen liefen.

—So, ja, sieh mal, wie dir der Sabber runterläuft, Schlampe, genau so —keuchte er und drückte ihren Kopf mit beiden Händen, fickte ihr den Mund.

Danach fuhr er ihr mit der Zunge über den Hals, biss in ihre Schulter, flüsterte ihr Worte ins Ohr, die ich nie zuvor bei irgendwem gehört hatte. Camila, die nie ihre Stimme hob, stöhnte dicht an diesem Mannes Ohr, als hinge ihr Leben davon ab.

Vor ihm ekelte es mich, vor dem Viertel ekelte es mich, vor mir selbst ekelte es mich. Und gleichzeitig war da eine gewaltige, schamvolle Erregung, die mir den Mund mit Speichel füllte. Ich lehnte mich gegen die Flurwand, die Hand in der Hose, der Schwanz hart wie Eisen, und fing an, mich leise zu wichsen, während ich das Aneinanderschlagen ihrer Körper hörte.

Bruno hob sie wieder aufs Bett, legte sie auf den Rücken, hakte ihre Beine über seine Schultern und stieß sie ihr noch einmal bis zu den Eiern hinein. Das Bett begann gegen die Wand zu schlagen. Ich wichste mich im Takt der Schläge, biss mir auf die Lippe, den Blick durch den Spalt fest auf die Szene gerichtet: Brunos Arsch, der auf und ab ging, die Titten meiner Schwester, die bei jedem Stoß hüpften, ihre Fotze, die diesen Schwanz jedes Mal ganz verschluckte.

—Schneller —bat sie—. Mein Bruder kann jeden Moment kommen. Schnell, spritz in mich rein.

—Sollen sie doch kommen. Wenn er kommt, schlag ich ihm noch mal die Fresse ein. Und dich fick ich weiter, während er zusieht.

Camila antwortete darauf nicht mit Worten. Alles, was sie tat, war, ihm am Nacken zu ziehen, ihn näher an ihren Mund zu bringen und ihn mit einer Dringlichkeit zu küssen, die ich an ihr nicht kannte, ihm die Zunge bis in den Hals zu schieben. Bruno drehte sie wieder um, diesmal mit dem Gesicht nach unten, hob ihren Arsch mit beiden Händen an und rammte sich erneut von hinten in sie, die Handfläche über ihrem Mund, damit sie nicht so laut schrie.

—Wem gehörst du? —fragte er sie, fickte sie immer härter, immer schneller, während das Klatschen seiner Eier ihre Arschbacken traf.

—Dir —sagte sie gegen seine Hand.

—Wem gehört diese Fotze? Wem gehört dieser Arsch? Sag es laut, Schlampe.

—Dir, ich gehöre dir, alles gehört dir, Fotze und Arsch, alles gehört dir…

Sie sagte es wie ein Versprechen. Als hätte sie monatelang darauf gewartet, es laut sagen zu können. In diesem Moment begriff ich, dass das nicht das erste Mal war. Was ich da sah, war nicht irgendeine Nacht: Es war eine Gewohnheit.

Bruno spuckte ihr ins Loch und legte den Daumen darauf, drückte es zu, während er sie weiter in die Fotze fickte. Camila erschauerte am ganzen Körper, stöhnte höher, und er nutzte es, um ihr den Finger bis zum Knöchel hineinzuschieben. Er beugte sie, und sie wollte es. Eine Weile später zog er den Schwanz tropfend heraus, spreizte ihr mit beiden Händen die Arschbacken und setzte am Arsch an. Er schob ihn langsam hinein, Stück für Stück, und Camila biss ins Kissen und erstickte einen langen Schrei.

—Ganz ruhig, ganz ruhig, so, atmen, schon gut, schon drin —murmelte er und strich ihr über den Rücken, während er seinen Schwanz ganz in ihren Arsch hineinschob. Dann begann er sich zu bewegen, erst langsam und dann mit Lust, und meine Schwester klammerte sich an die Laken, den Mund offen, der Speichel hing ihr bis zur Matratze, die Fotze lief zwischen ihren Beinen aus.

Als er kam, grunzte er wie ein Tier und grub die Finger in ihre Hüften, bis er Druckstellen hinterließ. Er zog den Schwanz heraus und leerte den Samen über ihren Rücken, über ihre Arschbacken, über das offene Loch, das noch pochte. Dann steckte er ihn wieder hinein, schlaff, aber immer noch dick, um es gründlich innen zu verschmieren. Sie kam unmittelbar danach, die Beine zitternd, und biss ins Kissen, um mich nicht aufzuwecken. Oder das glaubte Camila, dass ich schlief. Ich kam gleichzeitig, dort im Flur, an der Wand, die Hand voll, und biss mir in den Unterarm, um keinen Laut zu machen.

Ich blieb noch eine Minute hinter der Tür stehen, den Atem anhaltend, und sah zu, wie Bruno sich neben sie fallen ließ und ihr mit zwei Fingern über die Fotze fuhr, spielend, die Mischung aus Sperma und Ausfluss zusammennehmend und sie an den Mund meiner Schwester hob, damit sie sie ablecken konnte. Camila reinigte sie mit der Zunge, gehorsam, ohne die Augen zu öffnen. Danach kroch ich zurück in mein Zimmer. Ich wischte mir die Hand an einer Socke ab, versteckte sie unter dem Bett und warf mich mit offenen Augen auf den Rücken.

***

Ich hörte sie noch lange leise miteinander reden.

—War geil —sagte Bruno—. Nächstes Mal füll ich dir den Mund. Aber ich hau jetzt ab.

—Wenn du meinen Bruder in Ruhe lässt, geht das weiter —antwortete Camila—. Wenn du ihn noch einmal anfasst, ist es vorbei. Weder Fotze noch Arsch noch Mund siehst du dann wieder.

Bruno lachte leise.

—Mach dir wegen dem Dünnen keine Sorgen. Solange du mir die Tür öffnest und die Beine, halte ich mich auf der Straße für stumm.

—Ich bin deine kleine Schlampe —sagte sie mit einer Stimme, die nicht mehr die meiner großen Schwester war, der Frau, die mir das Essen machte und mich schimpfte, wenn ich meine Socken liegen ließ. Es war eine andere Frau.

—Du bist meine kleine Schlampe. Meine süße Fotze. Morgen komm ich wieder für mehr.

Sie küssten sich noch einmal. Ich hörte das nasse Geräusch von meinem Bett aus, mit geschlossenen Augen, und es kam mir unwirklich vor. Bruno zog sich an, blieb noch ein paar Minuten länger, steckte ihr zum letzten Mal die Hand zwischen die Beine — Camila keuchte leise —, gab ihr einen Klaps auf den Arsch, der sie lachen ließ, und ging die Treppe hinunter. Die Haustür schloss sich lautlos.

Ich wartete. Ich zählte bis hundert. Ich zählte noch einmal. Ich sprang aus dem Bett, zog eine saubere Hose an und ging die Treppe hinunter. Ich verließ das Haus durch die Hintertür, lief um den Block herum und kam vorne wieder rein, als käme ich gerade erst aus der Werkstatt.

Bruno stand noch an der Ecke und rauchte unter der Laterne. Als er mich kommen sah, schenkte er mir das dümmste Lächeln, das ein Mann einem anderen schenken kann. Ich senkte den Kopf und ging weiter.

—Gute Nacht, junger Mann —sagte er im Vorbeigehen.

Ich antwortete nicht. Ich drehte ihm den Rücken zu und ging mit zitternden Händen in mein Haus.

***

Camila war unter der Dusche. Der Geruch von Schweiß, billigem Alkohol und Sex war bis in den Flur zu spüren. Ich begrüßte sie von der Badezimmertür aus mit der natürlichsten Stimme, die ich zustande brachte.

—Du bist früh gekommen —sagte sie von drinnen.

—Ja. Im Betrieb ist der Strom ausgefallen. Hast du gegessen?

—Schon vor einer Weile.

Ich ging in ihr Zimmer, bevor ich in meines hochging. Ich musste es mit offenen Augen sehen, ohne den gelben Streifen des Türspalts. Das Bett war verwüstet, die Laken in der Mitte feucht und dunkel beschmutzt, zwei leere Dosen auf dem Boden und ein ausgedrückter Zigarettenstummel in einem Glas. Auf dem Kissen war ein weißer Fleck, noch glänzend. Die Luft war schwer von Sperma und Schweiß. Ich blieb ein paar Minuten mitten im Zimmer stehen, schaute mir alles an, atmete diese Luft ein und ging dann schlafen, mit dem Schwanz wieder hart gegen die Hose gedrückt.

Seit jener Augustnacht hat Bruno mich nicht mehr angerührt. Wenn ich ihm auf der Straße begegne, grüßt er mich und ich antworte mit einer knappen Geste. Camila und ich haben nie über das Geschehene gesprochen. Sie arbeitet weiter in der Apotheke, ich studiere weiter, und manchmal, wenn sie denkt, dass ich schlafe, höre ich sie auf der anderen Seite des Flurs wieder: das Bett, das gegen die Wand schlägt, die tiefe Stimme, die sie Schlampe nennt, die weiche Stimme, die Ja sagt.

Manchmal stehe ich auf. Manchmal nicht. Manchmal schaue ich durch den Spalt und sehe wieder hin, mit der Hand in der Hose, bis ich mich gegen die Wand des Flurs abspritze.

Irgendwann erzähle ich euch, was beim zweiten Mal passiert ist.