Ich überredete sie, nackt die Treppe hinunterzugehen

Wir lernten uns bei der Eröffnung einer Bar kennen, die es nicht mehr gibt, in einer Straße im Zentrum, die heute einen anderen Namen hat. Marta kam mit einer Freundin, die ich kaum kannte, und das Erste, was mir auffiel, war, wie sie ihr Glas hielt: mit beiden Händen, als hätte sie frieren, obwohl es Juli war und die Luft sich nicht rührte. Ich ging mit der Ausrede hinüber, Feuer zu bitten, und am Ende redeten wir drei Stunden lang in einer Ecke der Theke, so dicht aneinander, dass der Kellner uns bitten musste, Platz zu machen.

Ich heiße Diego. Ich war fünfundzwanzig, hatte einen miesen Job bei einer Beratung und eine Mietwohnung im vierten Stock ohne Aufzug. Sie war dreiundzwanzig, teilte sich ein Zimmer mit zwei Kommilitoninnen und hatte eine Energie, die mich fühlen ließ, als hätte ich mein ganzes Leben geschlafen. Marta war schlank, hatte stets etwas zerzaustes braunes Haar und dunkle Augen, die alles zu registrieren schienen. Sie war nicht die auffälligste Frau im Raum, aber wenn sie dich ansah, verschwand alles andere.

Nach sechs Wochen wohnten wir schon zusammen. Sie verließ die WG ohne lang zu überlegen. Sie brachte einen Koffer, eine Kiste Bücher und eine Tischlampe mit, die ich immer noch habe. Von Anfang an war unsere Art zu reden anders. Es gab keine Tabuthemen. Wenn uns etwas gefiel, sagten wir es. Wenn uns etwas unangenehm war, ebenfalls. Diese Offenheit wurde zur Basis von allem, was danach kam.

Eines Nachts, nachdem wir fast eine Stunde lang gefickt hatten und ihr Arschloch noch immer meinen Samen zwischen den Schenkeln herauslaufen ließ, gestand ich ihr etwas, das ich nie zuvor jemandem erzählt hatte: Mich machte der Gedanke geil, dass uns jemand sehen könnte. Nicht in einem aggressiven oder erzwungenen Sinn. Es war eher die Möglichkeit, das lauernde Risiko, die Grenze zwischen dem Privaten und dem Entblößten. Ich erwartete, dass sie lachen oder das Thema wechseln würde. Stattdessen schwieg sie ein paar Sekunden, strich sich mit zwei Fingern durch den Kitzlerbereich, um das Sperma aufzufangen, das ihr herunterlief, steckte sie sich in den Mund, ohne den Blick von mir zu nehmen, und sagte:

—Und wenn wir mit etwas Kleinem anfangen?

Dieser Satz änderte alles. Ich packte sie am Nacken und drückte sie auf die Knie über mir, noch bevor sie fertig geschluckt hatte. Sie lachte, biss mir in die Unterlippe und ließ die Hand zu meinem Schwanz hinabgleiten, der schon wieder hart war. Sie wichste ihn langsam, sah mir dabei in die Augen und schob die Vorhaut mit dem Daumen nach unten, bis die Eichel dunkelrot wurde. Dann beugte sie sich vor und lutschte ihn ohne Eile, die Zunge um die Spitze geschlungen und dann über die dicke Ader bis zu den Hoden hinab, die sie nacheinander saugte, während sie mir weiterhin mit der Hand einen blies. Als sie wieder hochkam, nahm sie ihn sich bis zum Hals ganz in den Mund, presste die Lippen zusammen und schluckte ihren Speichel um den Schaft herum. Ich kam in zwei Minuten und sie schluckte jeden Tropfen, während sie mir die Nägel in die Schenkel grub.

***

Unser Haus war perfekt für das, was wir vorhatten. Vier Stockwerke, ein Keller mit Garage und ein innenliegendes Treppenhaus, das fast niemand benutzte, weil es einen Aufzug gab. Die Nachbarn waren ältere Leute, die früh ins Bett gingen, und ein paar Studenten, die freitags ausgingen und erst sonntags zurückkamen. Unter der Woche, ab elf Uhr nachts, wurde das Haus zu einer dichten Stille, die nur vom Summen des Sicherungskastens im Eingangsbereich durchbrochen wurde.

Die erste Nacht war einfach. Ich bat sie, in Unterwäsche auf den Treppenabsatz zu gehen. Nur das. Die Tür öffnen, zwei Schritte machen, zehn Sekunden stehen bleiben und zurück. Marta lehnte sich hinaus, als würde sie prüfen, ob es regnete, halb außerhalb der Wohnung, eine Hand am Rahmen festklammernd. Als sie wieder reinkam, ging ihr Atem schnell, ihre Brüste hoben sich unter dem Spitzen-BH, und sie hatte ein Lächeln auf dem Gesicht, das ich vorher noch nie bei ihr gesehen hatte. Ich schob meine Hand in ihr Höschen, bevor sie die Tür schloss, und sie war durchnässt, so sehr, dass mir die Finger mit einer einzigen Bewegung bis zum Knöchel hineinrutschten.

—Noch mal — sagte sie.

Beim zweiten Mal ging sie ganz hinaus. Beim dritten ohne BH, mit Brustwarzen, die in der kalten Luft des Flurs hart wie Steine waren. Als sie wieder hereinkam, packte ich sie an den Brüsten, drückte sie fest zusammen, leckte sie einzeln an den Brustwarzen und biss in die rechte, bis sie stöhnte. Beim vierten Mal ging sie ohne alles hinaus. Als sie die Tür schloss, stellte sie sich vor mich hin, spreizte die Beine und lehnte sich an die Wand. Mit heiserer Stimme sagte sie:

—Iss mich. Hier, gegen die Tür. Lass mich nicht einmal atmen.

Ich kniete nieder und presste ihr das Gesicht ins Loch. Sie war rasiert, geschwollen, die Lippen schon geöffnet und der Kitzler frei. Ich zog die Zunge ganz flach von unten nach oben, ganz langsam, kostete sie bis zum Letzten, dann setzte ich die Spitze an ihren Kitzler und begann, ihn in engen Kreisen zu lutschen. Sie packte meinen Kopf mit beiden Händen und begann schamlos, mein Gesicht zu ficken, rieb ihr Loch gegen meinen Mund. Ich steckte zwei Finger hinein und krümmte sie, um ihren Punkt zu finden, und spürte, wie sich innen alles um mich zusammenzog. Sie kam nach drei Minuten und presste mir die Oberschenkel gegen das Gesicht, bis ich fast erstickte, während ein warmer Strahl mein Kinn benetzte.

Es hatte etwas Faszinierendes, sie sich verwandeln zu sehen. Tagsüber war Marta organisiert, vernünftig, der Typ Mensch, der eine E-Mail zweimal überprüft, bevor er sie abschickt. Aber wenn sie sich im Türrahmen unserer Wohnung auszog, das Licht des Treppenhauses auf ihrer Haut, wurde sie zu einer anderen. Nicht zu jemand anderem, sondern zu einer vollständigeren Version ihrer selbst. Als hätte dieser Teil immer schon dort gewartet, auf die Erlaubnis, herauszukommen.

Bald war der Treppenabsatz nicht mehr genug. Eines Abends sah sie mich von der Tür aus an und fragte:

—Wie weit soll ich runtergehen?

—So weit du willst.

Sie ging bis in den dritten Stock hinunter. Barfuß, nackt, mit jedem knarrenden Schritt, als würde ihn das Parkett verraten. Ich wartete oben mit angelehnter Tür und hörte ihren Atem, verstärkt durch das Treppenhaus. Als sie zurückkam, fast rennend, warf sie sich auf mich und küsste mich mit einer Dringlichkeit, die nach Adrenalin schmeckte.

In jener Nacht fickten wir auf dem Fliesenboden im Flur, ohne überhaupt das Schlafzimmer zu erreichen. Ich riss die Tür mit einem Stoß auf, warf sie mit dem Bauch nach unten auf die kalten Fliesen und hob ihr den Arsch mit beiden Händen an. Ich spuckte in ihr Loch, spuckte auf meinen Schwanz und stieß ihn mit einem einzigen Hieb ganz hinein. Marta schrie gegen den Boden, biss in die Fußmatte an der Tür. Ich fickte sie so, mit den Knien in den Fliesen und den Händen an ihren Hüften, stieß so hart, dass ihre Brüste gegen die Fliesen prallten und jeder Schlag nass, obszön, unmöglich zu überhören klang. Ich schlug ihr auf den Hintern und sofort erschien ein roter Abdruck. Noch einer. Noch einer. Sie schob die Hand unter sich und rieb sich den Kitzler, während ich sie nahm, und als sie kam, zog sich ihr Loch so fest um meinen Schwanz zusammen, dass ich nicht mehr konnte. Ich zog ihn heraus und spritzte ihr die ganze Ladung auf den Rücken, auf den Hintern, ins Haar. Sie drehte sich um, strich sich mit zwei Fingern über die Wange, sammelte einen Faden Sperma auf und leckte ihn ab, ohne den Blick von mir zu nehmen.

***

Das Spiel wuchs, wie Dinge zwischen zwei Menschen wachsen, die einander blind vertrauen: ohne Eile, aber unaufhaltsam. Jede Nacht wurde der Einsatz ein wenig größer. Ein Stockwerk weiter unten. Ein paar Sekunden länger der Bloßstellung. Ich begann, ihren Bademantel in die Garage hinunterzubringen und ihn zusammengefaltet auf die Motorhaube meines Autos zu legen. Die Regel war einfach: Sie ging die vier Stockwerke völlig nackt hinunter, durchquerte den verglasten Eingang zur Straße, ging in die Garage und zog den Bademantel an. Wenn sie es schaffte, ohne gesehen zu werden, gehörte die Belohnung mir.

Der gefährlichste Abschnitt war der Hauseingang. Eine Glaswand, die direkt auf den Bürgersteig hinausging. Nachts, bei eingeschaltetem Innenlicht, hätte jeder, der auf der Straße vorbeikam, sie sehen können. Marta durchquerte ihn fast in Hockstellung, dicht an der Wand, das Herz so heftig schlagend, dass sie sagte, sie könne es gegen das Glas pochen hören.

Wenn mich jemand sieht, wenn jemand genau in diesem Moment hinschaut, ist alles vorbei.

Aber niemand schaute hin. Oder zumindest glaubten wir das.

In der Garage trafen wir uns zwischen zwei Autos. Manchmal wartete ich schon auf dem Zementboden sitzend, mit dem Rücken an meinem Hinterreifen, der Schwanz bereits aus der Hose, hart, auf sie. Sie kam zitternd an, nicht vor Kälte, sondern vor etwas Tieferem, etwas, das vom Bauch bis in die Fingerspitzen vibrierte. Sie kniete sich wortlos vor mich hin und nahm ihn mir schon in den Mund, bevor sie mich überhaupt begrüßte. Sie lutschte ihn mit Hunger, mit offener Kehle, schluckte ihn bis zum Grund und hinterließ Speichelfäden, die ihr vom Kinn bis zu den Brüsten hingen. Ich nahm ihr Haar mit beiden Händen und fickte ihr den Mund im Rhythmus, und sie sah von unten zu mir auf, tränenden Augen, ließ mich machen, ließ sich dort unten auf dem schmutzigen Zement benutzen, zwischen dem Geruch von Motoröl.

—Sag mir, was ich bin —flüsterte sie mit meiner Länge im Hals, die Stimme gebrochen.

—Meine Fotze. Meine geile Fotze, die vier Stockwerke nackt hinuntergeht, damit ich sie mir reinstecke.

—Nochmal.

—Meine Fotze.

Schon davon kam sie, rieb sich mit der Hand das Loch, während sie mir weiter einen blies. Und wenn sie fertig kam, nahm sie ihn aus dem Mund, legte ihn zwischen ihre Brüste und wichste mich mit ihnen, presste sie um den Schaft, bis ich ihr ins Gesicht, in den offenen Mund, auf die herausgestreckte Zunge spritzte.

Anders war es, wenn ich sie gegen die Motorhaube nahm, mit einer Hand in ihrem Nacken und der anderen an ihrer Hüfte, und sie gegen das kalte Metall stöhnte, während das Echo der Garage jedes Geräusch vervielfachte. Ich legte sie bäuchlings auf die Karosserie, die Brüste flach gegen das Metall gepresst, spreizte ihr mit einem Tritt die Beine und stieß meinen Schwanz mit einem einzigen Hieb hinein. Ich fickte sie so, über die Motorhaube gebeugt, mit der linken Hand, die ihren Nacken gegen das Auto drückte, und der rechten, die ihren Arsch mit Schlägen markierte. Jeder Stoß ließ das Auto auf der Federung knarren. Jeder Stöhnen von Marta hallte an den vier Wänden der Garage wider, als wären wir in einer Kathedrale.

—Härter —keuchte sie—. Mach mich kaputt.

Ich spuckte ihr auf den Arsch, steckte den Daumen hinein und fickte sie weiter in ihr Loch, mit dem Daumen gegen die innere Wand gedrückt, mein eigener Schwanz durch die Trennwand hindurch spürbar. Sie kam so, mit beiden Eingängen besetzt, und biss sich in den Arm, um nicht zu schreien.

Es hatte etwas Ursprüngliches an diesen Begegnungen, etwas, das die vier Wände unseres Schlafzimmers nicht nachbilden konnten. Es war der Kontext: der Geruch von Benzin und Feuchtigkeit, das gelbliche Licht der Leuchtstoffröhre, die ständige Möglichkeit, dass jemand mit dem Aufzug herunterkommen könnte.

Und diese Möglichkeit erfüllte sich mehr als einmal.

***

Das erste Mal, dass wir fast erwischt worden wären, war an einem Dienstag. Wir waren in der Garage, sie mit dem Rücken gegen mein Auto, die Beine um meine Hüfte geschlossen und mein Schwanz bis zu den Hoden in ihr, als wir hörten, wie der Aufzugmotor anlief. Wir sahen uns an. Zwei Sekunden reiner Panik. Marta duckte sich hinter das Nachbarauto, und ich zog den Reißverschluss hoch, wobei ich mir ein Schamhaar mit dem noch tropfenden Schwanz einfing, während ich mit gespielter Normalität zum Zählerraum ging, als würde ich etwas überprüfen. Ein Nachbar aus dem zweiten Stock kam aus dem Aufzug, holte eine Mülltüte aus seinem Abstellraum und fuhr wieder hoch, ohne dorthin zu schauen, wo wir waren.

Als die Aufzugtür sich schloss, ließ Marta ein lautloses Lachen los, die Hand vor dem Mund und die Augen feucht vor Lachen und Nervosität. Dann packte sie mich am T-Shirt und zog mich zu sich, öffnete den Reißverschluss meiner Hose, holte ihn wieder heraus und steckte ihn sich im Stehen erneut ins Loch, einen Fuß auf der Motorhaube.

—Wag es ja nicht, jetzt aufzuhören —flüsterte sie.

Ich hörte nicht auf. Ich hob sie hoch, setzte sie auf die Motorhaube des Nachbarwagens und fickte sie dort, mit den Händen auf dem Blech neben ihren Hüften, so hart stoßend, dass ich befürchtete, der Alarm des Autos könnte losgehen. Sie hielt sich mit einer Hand am Seitenspiegel fest und kniff mit der anderen in ihre Brustwarzen. Sie kam und lief aus, benetzte meine Hose und die Karosserie des fremden Wagens, und ich kam eine Minute später in ihr, drückte ihr die Arschbacken gegen mich, damit mir nicht ein Tropfen entging.

Das zweite Mal war schlimmer. Sie war die Treppe hinuntergegangen, im zweiten Stock, als die Tür einer Wohnung aufging. Marta erstarrte in der Lücke zwischen den Stockwerken, an die Wand gepresst, völlig nackt und ohne irgendeinen Ort, sich zu verstecken. Sie hörte Schritte, ein sich drehendes Schlüsselbund, eine Tür, die sich schloss. Der Nachbar war hinausgegangen, um den Müll auf den Treppenabsatz zu bringen, und wieder hineingegangen, ohne in das Treppenhaus zu schauen.

In jener Nacht zitterte sie, als sie in der Garage ankam, wirklich. Ich legte ihr den Bademantel über die Schultern und hielt sie lange im Arm, ohne ein Wort zu sagen. Ich dachte, sie würde aufhören wollen.

—Nächstes Mal —sagte sie an meiner Brust—, schließ mir die Wohnungstür zu.

Ich sah sie an und verstand nicht.

—Damit ich keinen leichten Ausweg habe. Damit die einzige Option ist, zu dir herunterzugehen.

Mein Gott, dachte ich. Diese Frau wird mich umbringen.

Ich öffnete ihr dort den Bademantel, setzte sie auf die Motorhaube und spreizte ihre Beine. Ich leckte ihr das Loch, bis sie zweimal hintereinander kam, am Scheibenwischer festgehalten, und dann fickte ich sie erneut, bis mir beide Knie vom Zement zu bluten begannen.

***

Ich begann, ihre Tür abzuschließen. Ohne Schlüssel, ohne Kleidung, ohne Optionen. Sie trat auf den Treppenabsatz und hörte das Klicken des Schlosses hinter sich. Von da an war ihr einziges Ziel die Garage. Sie konnte nicht zurück, nicht warten, nicht auf irgendeinem Absatz stillstehen, weil jederzeit jemand auftauchen konnte.

Einmal beobachtete ich sie vom Küchenfenster aus, das auf den Innenhof ging. Ich sah, wie sie geduckt durch den Hauseingang lief, mit schnellen, präzisen Bewegungen, wie ein Tier, das nachts eine Straße überquert. Ich spürte etwas, das ich nicht genau beschreiben kann: eine Mischung aus Stolz, Verlangen und einer fast unerträglichen Zärtlichkeit. Diese Frau vertraute mir genug, um sich in so eine Lage zu bringen. Und ich wartete unten jedes Mal mit dem Bademantel bereit und den offenen Händen.

Manchmal sprach ich während des Sex mit ihr in Worten, die außerhalb des Kontexts unverzeihlich geklungen hätten. Sie hatte mich darum gebeten. Sie wollte, dass ich sie Schlampe, Drecksau, geile Hure, meine Garagen-Sau, mein nacktes Flur-Fotzelchen nannte. Ich sagte ihr, sie sei eine Drecksau, weil sie so runterging, sie ließe sich wie eine läufige Hündin ficken, sie tauge nur dazu, einen Schwanz in sich zu haben. Sie antwortete keuchend, mit verdrehten Augen, dass ja, sie all das sei, dass ich sie benutzen solle, ihr das Loch voll machen, meine Ladung hinspritzen, wohin ich wollte. Es waren Wörter, die funktionierten, weil sie von jemandem kamen, der ihr auch Frühstück machte, ihr die Decke brachte, wenn sie auf dem Sofa einschlief, der ihre Ängste und ihre Allergien kannte. Ohne dieses Fundament wären es bloß Beleidigungen gewesen. Mit ihr waren sie eine andere Art, sich auszuziehen.

In einer dieser Nächte, als sie schon allein vom Hinuntergehen nass in der Garage ankam, legte ich sie auf den Rücksitz des Autos, die Beine weit gespreizt und auf den Kopfstützen abgestützt. Ich leckte abwechselnd ihr Loch und ihren Arsch, die Zunge von einem zum anderen springend, bis der Ledersitz klebrig von ihren Säften war. Dann stieg ich auf sie, hob ihre Beine bis zu meinen Schultern und steckte ihr meinen Schwanz langsam ins Arschloch, Millimeter für Millimeter, während sie sich in die Faust biss, um nicht zu schreien. Als ich bis zum Ansatz in ihr drin war, begann ich, sie zu ficken, während ich ihr drei Finger ins Loch steckte. Marta krampfte sich am ganzen Körper zusammen, in der Mitte auf dem Sitz zusammengefaltet, kam immer wieder und durchnässte den Bezug mit jedem Orgasmus. Ich kam in ihrem Arsch, und als ich ihn herauszog, rann ein dicker Faden Sperma bis zu ihrem Loch und von dort auf den Sitz. Ich strich mit zwei Fingern darüber, füllte sie mit meinem Samen und steckte ihn ihr in den Mund. Sie lutschte sie sauber, bis nichts mehr daran war.

***

Es gab eine Nacht, die keiner von uns vergessen wird. Es war Freitag, später als sonst. Marta war ohne Probleme bis zum ersten Stock hinuntergegangen, als wir hörten — sie von innen, ich aus der Garage — Stimmen an der Haustür. Jemand versuchte den Schlüssel ins Schloss zu stecken. Man hörte Lachen, das Klacken von Absätzen, ein Gespräch zwischen zwei Leuten, die genug getrunken hatten, um viel zu laut zu reden.

Marta blieb im letzten Treppenabschnitt wie versteinert stehen, drei Meter vom gläsernen Hauseingang entfernt. Wenn diese Leute durch die Vordertür hereinkamen, würden sie sie sehen. Es gab nirgends ein Versteck. Es gab keinen Bademantel. Es gab keine mögliche Ausrede.

Die Sekunden dehnten sich, als hätte die Zeit beschlossen, sie zu bestrafen. Ich stand auf der anderen Seite der Garagentür, die Hand am Griff, bereit, sie aufzumachen, sobald ich sie auftauchen sah. Aber sie tauchte nicht auf.

Dann entfernten sich die Stimmen. Sie waren ins Nachbarhaus gegangen.

Marta rannte die letzten Stufen hinunter und drückte die Garagentür mit beiden Händen auf. Sie fand mich dort, wartend. Ich legte ihr den Bademantel um und spürte, wie ihre Schenkel gegen meine zitterten. Ich schob die Hand unter den Bademantel und sie war so nass, dass es mir vom Handgelenk bis zum Ellbogen hinunterlief.

—Das war zu viel —sagte ich.

—Das war perfekt —antwortete sie—. Fick mich. Hier. Jetzt.

Ich presste sie an die Garagenwand, riss ihr den Bademantel mit einem Zug vom Leib und hob ein Bein hoch, um es mir auf die Hüfte zu legen. Ich stieß mit einem trockenen Hieb hinein und sie schrie auf, ein echter Schrei, ungefiltert, der von der Kellerdecke widerhallte. Ich fickte sie gegen die Wand, mit beiden Händen unter ihrem Arsch, hielt sie in der Luft, spürte, wie sie mir den Rücken mit ihren nackten Fersen fest presste und mir die Nägel in die Schultern grub, bis es blutete. Jeder Stoß hob sie ein paar Zentimeter an und ließ sie wieder auf mich aufgespießt herabfallen. Ich biss ihr in den Hals, die Brüste, die Schulter. Sie biss mir ins Ohr und flüsterte mir die ganze Liste der Schweinereien zu, die sie sich die ganze Zeit aufgehoben hatte.

—Mach mir das Loch kaputt. Füll mich. Mach mich hier in der Garage schwanger. Sollen doch Leute kommen und uns sehen. Sollen sie sehen, wie du mich ficken, wie deine Fotze auf deinem Schwanz kommt.

Sie kam in einem langen Krampf, der durch ihren ganzen Körper jagte, biss mir ins Schlüsselbein und presste mich so fest zusammen, dass sie mir die Ladung herausdrückte, ohne dass ich mich noch halten konnte. Ich leerte mich in drei langen Wellen in ihr, die Stirn an die Wand gepresst, ihren Namen keuchend. Als ich sie losließ, begann mein Sperma ihr die Oberschenkel hinunter bis auf den Zement zu laufen. Sie ging in die Hocke, strich sich mit zwei Fingern zwischen den Beinen entlang und sammelte es auf, dann leckte sie sie ab, während sie zu mir aufblickte.

Wir ließen uns auf den Boden fallen und blieben dort sitzen, auf dem kalten Zement, mit dem Bademantel als einziger Decke, lachten ohne Grund wie zwei verliebte Idioten, während ihr Loch noch immer Sperma zwischen meine Beine tropfte.

***

Wir waren keine Exhibitionisten im klassischen Sinn. Wir wollten nicht, dass uns jemand sah. Wir wollten, dass jemand uns sehen könnte. Der Unterschied ist enorm. Es war das Risiko, das uns nährte, nicht die Schau. Die Möglichkeit, nicht die Tatsache. Wir gingen auf einer Klinge, die gerade genug schnitt, um etwas intensiver zu fühlen als Routine, aber nie genug, um uns weh zu tun.

Marta sagte oft, diese Spiele ließen sie lebendiger fühlen als irgendetwas anderes. Dass Angst und Lust dieselben Wege im Körper benutzen und dass, wenn sie sich mischen, etwas entsteht, das keinen Namen hat. Ich stimmte zu, obwohl ich es schlechter ausdrückte. Für mich war es einfacher: Ich vertraute ihr, sie vertraute mir, und zusammen konnten wir an Orte gehen, an die wir allein nie gelangt wären.

Das war der Anfang. Unser geheimer Wortschatz, unser privates Territorium in einem Haus, das wir mit Fremden teilten, die nichts ahnten. Oder vielleicht doch. Vielleicht sah der Nachbar aus dem zweiten Stock, der mit der Mülltüte, mehr, als er zeigte. Vielleicht hörte das Paar aus dem ersten Stock Geräusche, die sie sich nicht erklären konnten. Ich weiß es nicht. Und im Grunde war genau diese Ungewissheit Teil des Spiels.

Denn das Beste an alldem war nicht das, was wir taten. Es war das, was wir dabei fühlten: dass wir die einzigen zwei Wachenden in einer schlafenden Welt waren, die Regeln erfanden, die nur wir verstanden.

Und das hier, wie ich Marta in jener ersten Nacht auf dem Treppenabsatz sagte, während mein Samen noch immer zwischen ihren Schenkeln herunterlief, war erst der Anfang.