Meine Nachbarin entdeckte mich vom Fenster aus

Seit mehreren Monaten habe ich eine Obsession mit Mariela, der Nachbarin gegenüber. Sie ist sechsundvierzig, verheiratet, hat drei schon fast erwachsene Kinder, und seit ich sie zum ersten Mal sah, als sie im Hausflur Einkaufstüten aus dem Supermarkt schleppte, wusste ich, dass ich Probleme haben würde, sie aus dem Kopf zu bekommen. Sie ist keine atemberaubende Frau im Sinne der Magazine. Sie ist an den richtigen Stellen etwas füllig, mit breiten Hüften, großen, festen Brüsten, die sich unter jeder Bluse abzeichnen, klein, kaum ein Meter sechzig. Sie trägt ihr Haar immer zu einem lockeren Pferdeschwanz gebunden, mit Strähnen im Nacken, und hat braune Augen, die schon lächeln, bevor es der Mund tut.

Als sie einzogen, kamen sie und ihr Mann mit einer Schachtel Süßigkeiten auf die Etage und luden uns für einen Sonntag zum Essen ein. Meine Frau und ich lehnten mit der Ausrede der Arbeit ab. Die Wahrheit war eine andere: Ich wollte diese Frau nicht in einem familiären Rahmen in meiner Nähe haben. Etwas an ihrer Art zu schauen, daran, wie sie sich kaum eine halbe Sekunde länger als nötig Zeit ließ, wenn sie antwortete, machte meinen Schwanz nervös, bevor es mein Kopf wurde.

Unsere Gebäude sind Zwillinge und durch einen sehr schmalen Innenhof voneinander getrennt. Auch der Grundriss ist identisch. Von meinem Ohrensessel aus, wenn ich nach links schaue, kann ich einen Teil ihres Wohnzimmers durch das Schiebefenster sehen. Sie haben keinen Balkon, nur ein großes Fenster, das sich weit öffnen lässt. Wir schon, eine schmale Terrasse mit einem runden Tisch und zwei Blumentöpfen, die meine Frau samstags gießt. Wenn ich mich in den Sessel setze und geradeaus schaue, ist mein Kopf perfekt auf Marielas Fenster ausgerichtet.

An einem Freitag ging meine Frau mit ihren Kolleginnen aus dem Atelier zum Mittagessen, und ich blieb im Sessel liegen, in Shorts und T-Shirt, mit einem Spiel im Fernsehen, das ich nicht einmal ansah. Ich sah Mariela hinter der Scheibe auftauchen. Sie trug eine lockere Bluse und hatte die Arme frei. Sie öffnete das Fenster weit, ich nahm an, um zu lüften, und als sie den Kopf drehte, entdeckte sie mich. Ich hob die Hand, grüßte mit zwei Fingern. Sie lächelte, winkte übertrieben fröhlich und wurde bis zu den Ohren rot. Die Röte war so offensichtlich, dass ich ein Pochen im Schwanz spürte, bevor es in der Brust ankam.

Sie hatte mich beobachtet, sie wusste, dass ich sie beobachtete, und ich hatte sie erwischt.

Ich schloss für einen Moment die Augen. Das Spiel rauschte irgendwo fern. Mir kam ein ganz einfacher Gedanke: Wenn sie das Fenster zum Lüften geöffnet hatte, würde sie es in einer Weile wieder schließen. Das bedeutete, dass sie wieder in diesem rechteckigen Ausschnitt erscheinen würde, mit Blick auf mein Wohnzimmer. Und wenn ich dann im Bademantel auf dem Sessel säße? Was, wenn ich mich schlafend stellte? Was, wenn ich einfach aufs Telefon schaute und den Schwanz draußen ließ, hart und sabbernd, als wäre es Zufall?

***

Ich stand auf, ging ins Schlafzimmer, zog mich ganz aus und schlüpfte in den Baumwollbademantel, den ich hinter der Tür hängen lasse. Mit locker gebundenem Gürtel ging ich zurück ins Wohnzimmer. Die Sonne fiel schräg über die Terrasse herein und legte einen goldenen Streifen auf den Sessel. Ich setzte mich, versuchte ruhig zu atmen. Es gelang mir nicht. Schon der bloße Gedanke, dass sie wieder an diese Scheibe käme und mich sähe, hatte meinen Schwanz hart wie einen Stock gemacht, noch bevor ich mich berührte, und drückte den Stoff nach oben, zeichnete die Beule und einen kleinen feuchten Fleck an der Spitze ab.

Ich riss den Bademantel auf. Der Schwanz schnellte nach oben, rot, mit der dicken Vene in der Mitte, die im Takt des Herzens pochte. Ich spuckte in die linke Handfläche und zog die Spucke bis zur Wurzel hinunter. Ich begann, ihn langsam zu wichsen, fest zugreifend, den Blick auf das Fenster gegenüber geheftet. Ich dachte an ihr rotes Gesicht, daran, wie sie gewinkt hatte wie ein kleines Mädchen, als ich sie beim Gucken erwischte. Ich dachte daran, was sie jetzt wohl machte, auf ihrem Sofa sitzend, vielleicht versuchend, sich auf die Nachmittagstelenovela zu konzentrieren, aber mit dem Kopf an die Scheibe gepresst, die sie von mir trennte. Ich stellte mir vor, sie hätte die Hand unter dem Rock, die Finger in ihrer Fotze, den Kitzler reibend, und würde an den Schwanz denken, den sie unter der kurzen Hose nur hatte erahnen können.

Ich beschleunigte. Meine Hand glitt auf und ab mit einem feuchten Geräusch, schmatz schmatz, und die Vorhaut zog sich zurück, sodass die Eichel sichtbar wurde, glänzend, violett, mit einem Faden Flüssigkeit, der an der Krone hinunterlief. Mit der anderen Hand griff ich mir die Eier, drückte sie, zog nach unten. Das Gefühl schoss mir wie ein Stromstoß den Rücken hinauf. Ich bog mich durch, biss mir auf die Lippe, ohne den Blick von der leeren Scheibe gegenüber zu nehmen.

—Mariela —flüsterte ich, fast ohne Stimme—. Schlampe von Nachbarin.

Ich kam viel früher als erwartet. Der erste Schwall spritzte mir bis auf die Brust, heiß, dick. Der zweite landete auf dem offenen Bademantel. Der dritte, der vierte liefen mir zwischen den Fingern hindurch und machten Eier und Oberschenkel nass. Ich beschmierte die Armlehne, ich beschmierte ein Kissen. Ich blieb mit dem Schwanz noch immer hart in der Hand sitzen und atmete, als wäre ich die Treppe hochgerannt, während das Sperma auf der Haut abkühlte.

Ich wischte mich gerade mit einer Handvoll Taschentücher sauber, als ich das Klacken des Metallrahmens auf der anderen Seite des Hofes hörte. Ich hob den Blick und sah nur noch ihren Rücken. Mariela war schon wieder drinnen, sie hatte das Fenster geschlossen. Ich wusste nicht, ob sie mich mitten im Akt gesehen hatte, ob sie genau in dem Moment kam, als ich kam, ob sie nur das Durcheinander meines offenen Bademantels und den tropfenden Schwanz sah oder ob sie gar nichts gesehen hatte. Ich wusste überhaupt nichts.

Und genau das war das Schlimmste.

***

Den ganzen Nachmittag verfolgte mich eine Schleife aus Fragen. Wird sie es erzählen? Sagt sie es ihrem Mann? Rufen sie die Polizei wegen exhibitionistischer Handlungen? Steht meine Frau mit entgleistem Gesichtsausdruck vor der Tür? Ich zog mich an, ging zur Kneipe an der Ecke und trank allein drei Biere, während ich alle fünf Minuten auf das Handy starrte, als würde es gleich explodieren. Es passierte nichts.

Ich ging hoch, meine Frau kam um sieben, wir aßen Pasta mit Tomatensoße und setzten uns auf die Terrasse. Wenige Minuten später zeigte sich Marielas Mann am gegenüberliegenden Fenster und begann ein Gespräch nach Lehrbuch: das Wetter, die Gaspreise, der Müllstreik. Ich antwortete wie ein Automat und lächelte an den richtigen Stellen. Bei ihm war keine Spur von Spannung zu sehen. Mariela hatte ihm nichts erzählt.

In dieser Nacht schlief meine Frau sofort ein. Ich blieb noch lange wach, hörte das tiefe Summen der Klimaanlage und hatte den Schwanz unter der Unterhose wieder steinhart, während ich nur an eines dachte: Wenn ich beim nächsten Mal mehr Spielraum wollte, musste ich die Zeiten kennen.

***

Die folgenden sechs Tage widmete ich mich der Beobachtung Marielas wie ein Detektiv aus einem schlechten Film. Ich tat es mit der Gelassenheit eines Menschen, der im Sessel die Zeitung liest, doch innerlich machte ich mir Notizen. Ich ging mit irgendeinem Vorwand auf die Terrasse, goss die Blumentöpfe, tat so, als würde ich den Thermostat überprüfen. Ich konnte ihre Routine ziemlich genau rekonstruieren.

Um sechzehn Uhr dreißig öffnete sie das Fenster des Wohnzimmers. Sie verbrachte dort drinnen ungefähr fünfundvierzig Minuten, fast immer außerhalb meines Blickfeldes, vermutlich in der Küche. Gegen siebzehn Uhr fünfzehn schloss sie das Fenster wieder. Wie ein Uhrwerk. An manchen Tagen drei Minuten früher, an anderen drei Minuten später, aber das war ihr Zeitfenster.

Am siebten Tag beschloss ich, ihr zuvorzukommen. Um sechzehn Uhr zwanzig ging ich mit gut zugebundenem Baumwollbademantel auf die Terrasse, die Hände in den Taschen und so abgelenkt wie möglich in der Haltung. Ich lehnte mich an das Geländer und sah auf die Straße. Autos fuhren vorbei, eine Frau mit einem Einkaufswagen. Zehn Minuten später hörte ich das Klacken des Rahmens gegenüber. Ich wartete eine Sekunde, bevor ich den Kopf drehte, als würde ich es gerade erst bemerken.

—Nachbarin! —sagte ich.

Mariela sah mich von der anderen Seite des Hofes an. Sie trug ein weißes Trägertop, und eine Haarsträhne hatte sich aus der Hochsteckfrisur gelöst. Die Nippel zeichneten sich unter dem dünnen Stoff ab, groß, dunkel, ohne BH. Ihre Wangen wurden wieder rot, genauso wie am Freitag.

—Hallo —antwortete sie, nicht besonders laut.

—Wie geht’s? Ein herrlicher Tag, was?

—Ja, wunderschön.

Wir redeten fünf Minuten. Das Übliche: die Hitze, die zu früh kam, die neue Baustelle am Ende des Blocks, die Preise beim Gemüsehändler. Ich versuchte, ihren Blick zu halten. Sie hielt ihn zwei Sekunden und ließ ihn dann auf die Kante des Geländers sinken, aber jedes Mal, wenn ihre Augen hinuntergingen, wanderten sie zu meinem Schritt, zu der Beule, die der schlecht geschlossene Bademantel nur notdürftig verbarg. In einem Moment sagte sie, ohne Zusammenhang:

—Ich lass dich dann, ja, ich muss noch für ein paar Stunden ins Büro. Sie haben mich gebeten, eine Schicht zu übernehmen, und ich hab nur das Nötigste dabei.

—Kein Problem, geh ruhig.

Sie schloss das Fenster, ohne mich noch einmal anzusehen. Ich ging mit raste dem Herzen und nassem Bademantel in die Wohnung zurück. Ich hatte mich mit Vorflüssigkeit vollgemacht, ohne mich berührt zu haben. Der Schwanz schlug gegen den Stoff, als hätte er ein Eigenleben. Ich ging direkt ins Bad, riss den Bademantel herunter, stützte mich gegen die kalten Fliesen und packte den Schwanz mit beiden Händen. Er war so geschwollen, dass sich die Haut der Eichel kaum noch bewegte. Ich begann schnell zu pumpen, voller Wut, dachte an die Nippel, die sich unter dem Trägertop abzeichneten, an die Haarsträhne, die sich aus ihrer Hochsteckfrisur gelöst hatte, an den halb geöffneten Mund, wenn sie mich aus den Augenwinkeln ansah.

Ich stellte mir vor, ich hätte sie dort, kniend gegen die Fliesen, mit diesem offenen Mund und herausgestreckter Zunge, wartend auf den Samen. Ich stellte mir vor, ich würde ihn ihr bis in den Hals stoßen, sie am Haar packen, an der lockeren Hochsteckfrisur, sie mit einem Ruck auflösen. Ich stellte mir vor, sie würde mir Speichel auf den Schwanz spucken, ihn mit tränengefüllten Augen blasen und die großen Brüste würden bei jedem Stoß an ihr tanzen. Ich kam über das Waschbecken, mit einem Grunzen, das in der Keramik widerhallte, Sperma spritzte auf den Wasserhahn und an die Spiegelwand. Es dauerte, bis mein Atem wieder normal wurde. Ich starrte auf die weißen Strahlen, die über das Porzellan liefen, und dachte, dass ich sie beim nächsten Mal dabei sehen musste.

***

Am nächsten Tag schrieb mir meine Frau um elf Uhr morgens. In der Arbeit war etwas dazwischengekommen, sie würde mit zwei Kolleginnen Mittag essen und danach noch bei einer Präsentationsveranstaltung aushelfen, die spät endete. Sie käme frühestens erst um elf Uhr abends zurück. Ich las die Nachricht und sagte, fast laut:

Das ist meine Chance.

Um fünf vor vierzehn Uhr fünfzig war ich nackt im Wohnzimmer. Ich hatte den Ohrensessel ein paar Zentimeter verschoben, sodass er ohne Hindernis der Fensterfront von Mariela gegenüberstand, und die Rollläden der übrigen Räume heruntergelassen, damit das einzige Licht das des Wohnzimmers war. Ich öffnete den Bademantel weit und ließ ihn nach hinten fallen, wie zwei Vorhänge. Die Sonne traf mich voll am ganzen Körper und beleuchtete meinen Schwanz, die Eier, jedes Haar des Schambereichs. Ich stellte das Handy auf dem Beistelltisch auf, auf mich ausgerichtet, und drückte auf Aufnahme.

Ich wollte den Beweis haben. Ich wollte ihr Gesicht danach immer wieder sehen können, wann immer ich wollte.

Der Schwanz war so hart, dass er wehtat. Die Adern zeichneten sich dick und blau ab, liefen von der Wurzel bis zur Krone, als hätte ich mit ihm Gewichte gestemmt. Die Spitze glänzte von Vorflüssigkeit, ein dicker Faden hing daran und zog sich bis zum Oberschenkel. Ich begann, ihn langsam zu bewegen, auf und ab, die Handfläche fest geschlossen. Meine Hand glitt auf der nassen Haut mit einem obszönen Geräusch. Ich sah auf die Uhr des Handys. Es fehlten drei Minuten bis halb fünf.

Ich dachte daran, es auszuhalten, genau dann zu kommen, wenn sie öffnete, aber das Bild ihrer losen Haarsträhne, der Nippel unter dem Träger und ihrer Stimme, die »ja, wunderschön« sagte, brachten mich zu früh an den Rand. Ich griff mit der linken Hand nach meinen Eiern, melkte sie, zog nach unten, um es hinauszuzögern. Es half nicht. Meine Oberschenkel zitterten. Die Zehen krümmten sich gegen das Parkett.

—Verdammt —murmelte ich.

Ich stand aus dem Sessel auf. Wenn ich sitzend kam, würde sie mich erwischen, das Gesicht entgleist, die Hand noch in Bewegung, aber die Spur wäre im Bademantel geblieben. Ich wollte, dass sie den Schwall in der Luft sah. Ich wollte, dass sie sah, was sie auslöste. Ich wollte, dass sich ihr der genaue Moment einprägte, in dem ich mir wegen ihr die Eier leerte.

Ich stellte mich mitten ins Wohnzimmer, den Bademantel wie einen Umhang von den Schultern hängend, den Schwanz zur Decke gerichtet, die Hand schnell, brutal, ohne jedes Verstecken. Genau da hörte ich wieder das Klacken des Metallrahmens auf der anderen Seite. Das Fenster öffnete sich. Mariela erschien im Rahmen wie auf einem Foto. Sie hob schon die Hand zum Gruß, mit diesem nervösen Lächeln, das ich von ihr kannte, und als sie den Blick vom Rahmen ins Innere meines Wohnzimmers hob, erstarrte sie.

Der erste Schwall kam in genau dieser Sekunde. Ein weißer Peitschenhieb, der halb durchs Wohnzimmer flog und das Parkett einen Meter vom Sessel entfernt bespritzte. Der zweite landete näher, heiß, dick, und tropfte mir über den Handrücken. Der dritte lief mir über die Knöchel. Der vierte und fünfte beschmierten meinen Bauch, die Eier, den Oberschenkel. Ich stöhnte ohne Hemmungen, den Mund offen, den Blick fest auf sie geheftet, auf ihren Mund, der sich öffnete und schloss, ohne einen Laut hervorzubringen, darauf, wie ihr Hals so rot wurde wie die Wangen.

Mariela legte beide Hände an das Gesicht, eine über den Mund, die andere auf die Brust. Die Hand auf der Brust blieb nicht still: Ich sah, wie sie sich die Brust über dem Kleid zusammendrückte, sie ganz packte und wieder losließ, als würde sie das Herz festhalten müssen, das ihr herausrutschte. Sie sah weiter zu. Sie ließ den Rollladen nicht herunter. Sie verschwand nicht im Inneren. Sie blieb still, gefangen im Rahmen, bis der letzte Krampf meinen Schwanz tropfend und meine Beine zitternd zurückließ.

Ich machte die unbeholfene Geste, mich mit dem Bademantel zu bedecken, als würde ich gerade erst merken, dass sie da war. Ich ging zum Fenster meines Wohnzimmers und sprach, so gut ich konnte, von meiner Seite des Hofes aus, immer noch außer Atem.

—Entschuldige, Nachbarin —sagte ich—. Ich wollte nicht, dass du mich so siehst. Ich dachte, du hättest schon geschlossen.

Sie schüttelte den Kopf, immer noch rot, und wedelte mit der freien Hand, als wollte sie sagen: „Schon gut, schon gut.“ Sie fuhr mit der Zungenspitze über die Oberlippe, eine so schnelle Geste, dass ich sie fast verpasst hätte, und schluckte. Ihr Hals bewegte sich dabei.

—Du musst mir verzeihen —antwortete sie schließlich, fast ohne Stimme—. Ich sollte nicht in deine Wohnung schauen, aber das Fenster geht genau hier raus, und wenn ich es öffne, sehe ich dich eben zufällig.

—Ganz ruhig —sagte ich—. Wir sind quitt.

—Wir sind quitt —wiederholte sie sehr leise, als koste sie den Satz aus.

Sie schloss das Fenster sehr langsam, ohne den Blick vom Boden zu nehmen. Ich setzte mich wieder in den Sessel, immer noch schnell atmend, der Schwanz unter dem klebrigen Oberschenkel schon wieder dicker werdend, und blieb lange Zeit mit den Augen auf die leere Scheibe gegenüber gerichtet sitzen.

***

Später setzte ich mich mit einem Glas Wein in die Küche und sah mir das Video erneut an. Alles war drauf: das Klacken des Rahmens, Marielas Schatten, der hinter der Scheibe auftauchte, die Hand, die zu ihrem Mund hochging, die andere fest an das Dekolleté gepresst, wie sie sich die Brust hielt. Ich zoomte heran. Da war es, glasklar: die Finger, die sich über dem Kleid ins Fleisch gruben, drückten und ließen im Rhythmus meiner Schübe wieder los. Ihre Augen hatten sich keinen Moment abgewandt. Da war kein Schrecken einer Opferrolle. Da war etwas anderes. Da war Hunger.

Ich hielt das Video genau auf diesem Bild an und lehnte das Handy gegen die Flasche. Ich zog die Shorts herunter und holte den Schwanz wieder heraus, halb erigiert, noch empfindlich vom letzten Orgasmus. Ich spürte, wie er zwischen den Beinen wieder erwachte, langsam, beharrlich, und sich in meiner Hand im Rhythmus meines Atems wieder aufrichtete. Ich seufzte.

Das fängt gerade erst an.