Voyeurismus

Die dunklen Sonnenbrillen gaben uns die perfekte Erlaubnis: Er schaute den Topless-Mädchen zu, ich den Männern, und wir wussten beide, was danach kommen würde.

An diesem Morgen beschloss ich, ohne etwas unter dem Rock hinauszugehen. Ich wollte nicht angefasst werden, nur angesehen. Und im Café im zweiten Stock bemerkte es jemand.

Ich sah, wie der Busfahrer uns im Rückspiegel beobachtete, und statt mich zu bedecken, ließ ich mir das Top herunterziehen. Um drei Uhr morgens waren mein Ex und ich eine Gratis-Show.

Er war der unsichtbare Regisseur eines verbotenen Stücks: Ich sah meine Frau vor dem Maler aufblühen, während ich sie vom Bildschirm aus ansah.

Das Bier hatte uns zärtlich gemacht, und die Terrasse wirkte leer. Bis ich den Blitz eines Fernglases sah, das uns vom Hügel aus anvisierte.

Als ich im Gras den Kopf hob, gingen zwei Scheinwerfer dreißig Meter entfernt aus. Im Wagen hörte eine reglose Silhouette nicht auf, uns anzustarren.

Ich war halb eingeschlafen, das Nachthemd bis zur Taille hochgerutscht, als ich im Spiegel des Schminktischs die Silhouette des Mannes an meinem Fenster sah.

Ich hatte den ganzen Sommer darauf gewartet, dass die Bucht leer würde. Sie war tatsächlich verlassen, doch der Wind trug mir hinter den Dünen Stöhnen zu, dem ich folgen musste.

Als ich mich nach einer Zeitschrift im untersten Regal bückte, spürte ich die kalte Luft zwischen meine Beine dringen. Drei Augenpaare hoben sich zugleich. Ich zog den Rock nicht herunter.

Jedes Mal, wenn ich eine Umkleide betrete, lasse ich den Vorhang einen Spalt offen. Die Frau auf der anderen Seite merkt nie, dass ich sie suche. Und fast immer spielt jemand mit.

Ich ging nach Mitternacht ins Wohnzimmer hinunter und sah die beiden nackt auf dem Sofa. Meine Mutter drehte den Kopf, und da war keine Scham, nur Ärger.

Die Betten knarrten im Gleichklang. Wenn sie stöhnte, schrie meine Freundin lauter. Es war ein stiller Wettbewerb zwischen vier Menschen, getrennt nur durch ein paar Zentimeter Wand.

Niemand erwartete, dass ich so früh zurückkommen würde. Was ich in dieser Garage sah — meine Mutter, ohne Shirt, mit bandagierten Fäusten — ließ sich nicht wieder verlernen.

Als ich begriff, dass mich nicht das Zuschauen erregte, sondern angeschaut zu werden, suchte ich an Silvester den leeren Schuppen hinter meinem Haus auf und ließ absichtlich den Slip fallen.

Drei Bier, ein Joint und ein abgelegener Tisch auf dem Balkon. Der Nervenkitzel, dass jederzeit jemand hinsehen konnte, war genau das, was wir wollten.

Ich bot ihr beim Einsteigen meinen Platz an, und nur wenige Stationen später suchte ihre Hand schon den Reißverschluss meiner Hose, während die Krankenschwester gegenüber unverhohlen zusah.

Ich stieg aus dem Auto, überzeugt davon, dass das Haus leer war. Dann hörte ich das Stöhnen von oben und schaltete die Kamera im Schlafzimmer ein.

Es war zwei Uhr morgens, ich öffnete das Fenster, um etwas Luft zu bekommen, und sah sie auf dem Sofa des Wohnzimmers gegenüber liegen, ohne die geringste Ahnung, dass jemand sie beobachtete.

Als ich mit der Bluse eng am Körper und dem Tangaabdruck in der Hose aus dem Auto stieg, ahnte ich nicht, dass der Blick dieses Mannes während des ganzen Gesprächs an mir hängen bleiben würde.

Ich dachte, der Mittagsschlaf würde den Strand leer machen. Als ich aus dem Meer zurückkam, hatte sie eine Hand im Bikini und die Augen geschlossen, ohne zu ahnen, dass ich sie beobachtete.