Die Fantasie, um die du leise gebeten hast

Der Stoff ist fein, aber blickdicht, und was du nicht sehen kannst, bedeutet dir mehr, als du erwartet hast. Du liegst auf der Bettdecke, der rechte Arm frei, der linke mit einem Seidentuch am Kopfteil festgebunden, und alles, was dir bleibt, sind die Geräusche: das Brummen der Klimaanlage, der ferne Verkehr vor dem halb geöffneten Fenster, dein eigener Atem, der von Minute zu Minute kürzer wird. Du trägst ein feines Spitzenhemdchen, das kaum etwas bedeckt, und obwohl es im Zimmer nicht kalt ist, hat sich deine Haut trotzdem mit Gänsehaut überzogen. Deine Brustwarzen zeichnen sich hart unter der Spitze ab, und du spürst, wie deine Fotze allein in Erwartung feucht zu werden beginnt.

Alles ist viel zu schnell passiert, als dass du es richtig hättest verarbeiten können.

Bevor ich dir die Augen verbunden habe, hast du nur eine einzige Sache gesagt. Du hast es sehr leise gesagt, mit fest auf meine Augen gerichteten Blick und angespanntem Kiefer, als müsstest du dich selbst hören, um zu glauben, dass du es wirklich sagen wolltest:

—Benutz mich. Wie du willst. Vor wem du willst.

Dann habe ich dir die Augen verbunden. Und es gab kein Zurück mehr.

***

Als wir an diesem Morgen in diesem Hotel im Stadtzentrum ankamen, hatte es diese Idee noch nicht gegeben. Der Plan war, uns auszuruhen: zwei Nächte weg, eine neue Stadt, achtundvierzig Stunden lang Arbeit und Verpflichtungen vergessen. Doch wir betraten das Zimmer, stellten die Koffer auf die Holztruhe am anderen Ende, legten uns noch mit den Schuhen an auf das Bett und starrten an die Decke, und etwas schlich sich zwischen uns. Diese dichte Ruhe, die Hotels eigen ist, als würden die Wände die Welt draußen abschließen und nur noch das bleiben, was drinnen geschieht.

Wir gingen spät zum Essen hinunter. Du bestelltest das Tagesmenü und ich dasselbe. Wir tranken zwei Gläser Weißwein, die sehr kalt ankamen und sich gut mit der Hitze der Straße vertrugen. Zum Kaffee nahmst du, ohne dass einer von uns es ausgesprochen hatte, dein Handy heraus und öffnetest die App. Wir hatten sie seit Monaten installiert, aber sie nie wirklich benutzt.

—Wir schauen nur, sagtest du, ohne den Blick vom Bildschirm zu nehmen.

Wir begannen, Profile durchzusehen. Paare aus der Gegend, alleinstehende Frauen, alleinstehende Männer. Die meisten verwarfst du innerhalb von zwei Sekunden mit dem Daumen. Aber zu einigen kehrtest du zurück. Du zoomtest in die Fotos hinein, lasest die Beschreibungen, bliebst einen Moment schweigend mit der Unterlippe zwischen den Zähnen. Ich sah dich öfter an als den Bildschirm, denn in deinem Gesicht geschah etwas, das mich viel mehr interessierte als jedes Profil.

Wir speicherten mehrere. Ein Paar um die vierzig mit direkten Fotos, sie mit einem Schwanz im Mund und er in die Kamera blickend, dazu eine knappe Beschreibung, die deutlich machte, dass sie wussten, was sie taten, und keine Komplikationen suchten. Eine dunkelhaarige Frau mit schulterlangem Haar, die auf den Fotos Spitzenunterwäsche trug, die Finger im Tanga und ein schiefes Lächeln, das Dinge versprach. Du sagtest, die Fotos wirkten auf dich zu inszeniert, aber du löschtest nichts. Außerdem ein Mann, der gut schrieb und dieses Gesicht hatte, das umso attraktiver wird, je länger man es betrachtet.

Und dann war da noch ein anderes Profil. Kein Gesicht, nur Fotos vom Körper eines Menschen, der ganz offensichtlich keinerlei Scham deswegen empfand: breite Brust, definierter Bauch und ein dicker, von Adern durchzogener Schwanz, der auf dem letzten Foto schwer herabhing, gerade unterhalb des Bauchnabels abgeschnitten. Beim ersten Mal wischtest du schweigend darüber hinweg. Beim zweiten kehrtest du zurück. Beim dritten verweiltest du länger, als man etwas betrachten würde, das man «nur anschaut», mit über dem Bildschirm schwebendem Daumen und glühenden Wangen.

—Das bedeutet gar nichts, sagtest du, als du bemerktest, dass ich lächelte.

Aber du hattest es bereits gespeichert, also schwieg ich.

Wir gingen mit dem noch warmen Kaffee im Körper und jenem besonderen Zustand, den eine Fantasie hinterlässt, wenn man sich zu lange mit ihr beschäftigt, zurück aufs Zimmer: der Kopf rast, der Körper hinkt hinterher, eine Hitze, die nicht recht weiß, wohin mit sich. Du ließest mich dir langsam die Schuhe ausziehen, dann die Hose. Du bliebst in der neuen Unterwäsche — einem weißen Spitzenset, das du für die Reise gekauft hattest — und dem T-Shirt. Wir begannen, uns ohne Eile zu berühren, Mund an Hals, Hände auf der Suche nach dem, was wir bereits kannten. Ich schob die Hand unter die Spitze und stellte fest, dass deine Fotze bereits feucht war, die Lippen angeschwollen, die harte Klitoris wartend. Doch als ich mich genau unter deine linke Kieferhälfte beugte — diese deine Stelle, die immer als Erste nachgibt —, veränderte sich etwas in deinem Gesicht.

—Warum nicht?, sagtest du, fast flüsternd. —Ruf sie an. Irgendjemanden. Den aus dem Profil ohne Gesicht.

Und ich verstand genau, worum du mich gebeten hattest.

***

Jetzt liegst du schon eine Weile allein im Bett und weißt nicht, wie lange. Die Zeit funktioniert anders, wenn man nicht sehen kann. Du nimmst Dinge wahr, die dir sonst entgehen: das Knarren der Matratze, wenn du dein Gewicht verlagerst, die Beschaffenheit der Bettdecke unter den freien Fingern, die Temperatur der Luft, die durchs Fenster hereinströmt und deinen unbedeckten Knöchel streift.

Du fragst etwas. Niemand antwortet. Erst spät erinnerst du dich daran, dass das die Abmachung war: still liegen, schweigen, aufmerksam auf alles achten, was du hören würdest. Wenn du dich gut benahmst, gäbe es am Ende eine Belohnung. Oder mehrere.

Deine Brustwarzen werden hart, ohne dass jemand sie berührt hätte. Du würdest sie gern mit der freien Hand erreichen, sie zwischen den Fingern drücken, an ihnen ziehen, bis es ein wenig wehtäte, aber du wartest. Die Szene hat noch nicht begonnen, und du willst nichts zerstören, das noch keine Gelegenheit gehabt hat, zu geschehen.

Die Tür des Zimmers geht auf.

Schritte. Mehr als ein Paar. Sehr leises Murmeln und ein kurzes, gedämpftes Lachen, das du nicht ganz erkennst. Das Geräusch der zufallenden Tür. Stille.

Dein Herz rutscht dir in die Kehle, und du kannst es nicht kontrollieren.

Wer ist es? Welches Profil? Wie konnte das alles so schnell organisiert werden?

Und als der erste Schreck vorüber ist, kommen die anderen Fragen, die du dir nicht stellen wolltest: Werde ich ihm gefallen? Werde ich dem gerecht, was er sich vorstellt? Wird sein Schwanz hart werden, wenn er mich so sieht, offen, mit bereits triefender Fotze? Aber natürlich sind sie dir wichtig, natürlich sind sie dir wichtig, denn tief im Inneren ist dieses Spiel zwischen euch noch immer eine Sache zwischen zweien, auch wenn heute eine dritte Person im Zimmer ist.

Du denkst auch an das Unvermeidliche, angesichts der Situation: Wird es ein Mann oder eine Frau sein? Wird es der dicke Schwanz von den Fotos sein oder die Titten jener Dunkelhaarigen? Und die Ungewissheit, die vor dir schwebt, macht alles intensiver, denn jedes mögliche Szenario hat sein eigenes Gewicht und seine eigene Hitze.

Jemand tritt ans Fußende des Bettes und zieht die Decke, die dich bedeckt, mit einem sanften Ruck weg. Du hörst von unten ein kurzes Geräusch, irgendwo zwischen Überraschung und Anerkennung, ein geflüstertes «Verdammt» mit einer Männerstimme, die nicht meine ist, das dir über den ganzen Rücken läuft und deine Schenkel reflexartig zusammendrückt.

Der Reißverschluss eines Kleidungsstücks. Schuhe, die zu Boden fallen. Kleidung auf dem Stuhl. Mehr Gemurmel, gedämpftes, verschwörerisches Lachen. Und dann ein weiteres Geräusch: das unverkennbare Schlagen einer Hand um einen harten Schwanz, dieses feuchte, rhythmische Geräusch, das du seit Jahren kennst, weil du mich neben dir im Bett masturbieren gehört hast. Nur dass diese Hand nicht meine ist.

Danach eine zu lange Stille. Du schärfst dein Gehör, bis die Konzentration schmerzt. Und dann hörst du es: ein Atem, dessen Rhythmus sich verändert, das unverkennbare Geräusch zweier Münder, die sich treffen, etwas Feuchtes und Langsames, das du dir unaufhörlich vorstellst, obwohl du es nicht sehen kannst. Danach ein anderes Geräusch, tiefer und fleischiger, und du musst nicht lange überlegen, um zu wissen, was es ist: ein Mund, der einen Schwanz lutscht, meinen oder seinen, du weißt es nicht, aber es geschieht weniger als zwei Meter von dir entfernt.

Das Bett senkt sich an deinen Füßen ein wenig. Jemand setzt sich auf die Kante.

Es gibt keinen Zweifel mehr. Was du hörst, sind Küsse, Lecken, gedämpftes Würgen mit vollem Hals, Seufzer, die ganz in deiner Nähe immer intensiver werden. Und über all dem das feuchte, rhythmische Geräusch eines richtigen Blowjobs, wie man ihn ohne Eile und mit den Händen macht, mit eingesunkenen Wangen und herabtropfendem Speichel. Dein Mund steht halb offen, und du weißt nicht, seit wann. Ein leises, unwillkürliches Stöhnen entkommt dir, und du beißt dir auf die Lippe, um es zu unterdrücken.

Du erinnerst dich, dass du am Anfang nicht gewollt hattest. Die Trägheit, so etwas zu organisieren, das Unbehagen angesichts des Unbekannten, die Scham. Aber jetzt bist du in der Dunkelheit des Stoffes versunken, deine Fotze tränkt die Bettdecke unter deinem Hintern, und was du fühlst, passt in keines der Worte, die du früher dafür gebraucht hättest.

***

Du beginnst, dir Dinge vorzustellen. Du kannst nichts dagegen tun.

Du stellst ihn dir mir gegenüber vor, auf dem Boden des Zimmers kniend, den Mund geöffnet und die Zunge heraushängend. Du stellst dir vor, wie ich ihn anfangs sanft am Haar packe, dann fester, seinen Kopf gegen mein Becken drücke, bis er würgen muss. Du stellst dir vor, wie ich von oben auf ihn herabsehe, mit jenem Ausdruck, den ich aufsetze, wenn etwas genau so läuft, wie ich es wollte. Du stellst dir vor, wie ich ihm sage, er solle den Mund weiter öffnen, die Zunge weiter herausstrecken, ihn ganz bis zu den Eiern lutschen. Du stellst dir vor, wie ich ihn am Kiefer packe, ihn ganz aus seinem Mund ziehe, triefend vor Speichel, ihm damit über das Gesicht fahre, über die Wange, über die geschlossenen Lippen, bevor ich ihn wieder mit einem Stoß bis zum Grund in seine Kehle ramme.

Der Gedanke lässt dich die Schenkel zusammendrücken. Du berührst deine Brüste über der Spitze, langsam, mit der Handfläche, dann ziehst du die Spitze mit zwei Fingern nach unten und zwickst direkt an einer Brustwarze, ohne etwas dazwischen, während du versuchst, nichts von dem zu verpassen, was am anderen Ende des Bettes zu hören ist.

Jetzt hörst du es deutlicher. Du hörst das erstickte «Mmm» eines viel zu vollen Mundes. Du hörst leise meine Stimme, erkennst sie, obwohl du die Worte nicht unterscheiden kannst, jenen Ton, den ich benutze, wenn ich dir um drei Uhr morgens versaute Dinge ins Ohr sage. Du hörst Spucken, kurze Atemzüge, das feuchte, gierige Geräusch einer Zunge, die über angeschwollene Eier wandert.

Macht er es gerade? Hat er ihn schon ganz geschluckt?

Der Geruch im Zimmer verändert sich. Etwas Wärmeres, Schwereres liegt in der Luft. Sex hat einen Geruch, den man mit nichts anderem verwechseln kann, und jetzt erfüllt er das Zimmer: sauberer Schweiß, Sperma, das sich zum Kommen bereitmacht, feuchte Fotze, Speichel.

Du hörst das Stöhnen. Unter den anderen erkennst du meines. Du würdest es überall wiedererkennen, dieses tiefe Keuchen, das mir entweicht, wenn sie mich schon fast so weit haben.

Das Bett beginnt sich zu bewegen. Zuerst in einem langsamen, beinahe zurückgehaltenen Rhythmus, als wollte jemand nicht zu viel Lärm machen. Dann bestimmter, klarer, ohne jede Verstellung. Die Federn antworten. Jemand sagt ganz leise etwas, das du nicht verstehen kannst, aber du erkennst ein «Ja, so, mach weiter so» — es ist meine Stimme — und dahinter das unverkennbare Geräusch eines Schwanzes, der in einen angespannten Arsch hinein- und wieder herausgleitet, dieser feuchte, klebrige Rhythmus, den man mit nichts anderem verwechseln kann. Und du schiebst die Hand in deine Unterwäsche und stellst fest, was du längst wusstest: Du bist völlig durchnässt, so sehr, dass deine Finger abrutschen, deine Klitoris geschwollen und pochend, heißer, als du dich seit langer Zeit erinnern kannst.

Du masturbierst langsam. Zwei Finger öffnen deine Schamlippen, die Spitze des Mittelfingers kreist mit genau dem richtigen Druck über die Klitoris, ohne Eile. Du willst so lange wie möglich an diesem Rand ausharren, an jenem genauen Punkt, an dem sich Verlangen und Ungewissheit vermischen und jedes neue Geräusch eine kleine Entladung ist, die deinen Unterleib hinaufsteigt. Du bewegst dich kaum, um das Bett nicht zu erschüttern, nichts zu zerstören, damit das, was dort hinten zu hören ist, ohne Unterbrechung weiterklingt. Du führst einen Finger ein, dann zwei, und deine Fotze nimmt sie widerstandslos auf, bis über die Knöchel triefend.

Du stellst dir auch vor, dass er es sein könnte, der mich jetzt hat. Dass er mich benutzt, so wie ich dich benutzen könnte. Dass er mich auf die Knie zwingt, oder auf den Bauch, oder wohin auch immer, und dass ich ihn hereingelassen habe, weil es das war, was wir beide an diesem Nachmittag wollten. Du stellst dir vor, wie mein Gesicht gegen dem Kissen liegt und ich annehme, was kommt, die Knöchel weiß vor Anstrengung um das Kopfteil geklammert, ein fremder Schwanz, der meinen Arsch zum ersten Mal vor dir öffnet, obwohl du es nicht sehen kannst. Du stellst dir vor, wie ich beim ersten Stoß die Zähne zusammenbeiße, den Atem anhalte, als er bis zum Grund eindringt, und leise stöhne, als er den Rhythmus findet.

Der Gedanke macht dich noch feuchter. Du beschleunigst deine Finger, hebst die Handfläche der anderen Hand — dafür musst du die Brustwarze loslassen — und drückst deine Klitoris wieder mit dem Daumen, während die beiden Finger in dich hinein- und wieder herausgleiten. Ein echtes, langes, unwillkürliches Stöhnen entkommt dir, und einen Augenblick lang fürchtest du, etwas zerstört zu haben, doch niemand hält inne. Im Gegenteil: Die Geräusche am anderen Ende des Bettes werden schneller, als hätte dein Stöhnen ihnen die Erlaubnis gegeben.

Du hörst, wie der Rhythmus des Bettes zunimmt. Wer auch immer dort ist, verstellt sich nicht länger. Die Federn stöhnen schamlos, jemand keucht laut mit jener tiefen, rauen Kadenz, die Kerle haben, wenn sie nicht mehr aufhören können, und das fleischige Geräusch aufeinanderprallender Becken dringt mit brutaler Klarheit an deine Ohren. Es gibt einen ganz kurzen Moment der Anspannung, jene zweisekündige Stille unmittelbar vor dem Ende. Du erkennst sie. Und dann hörst du das Geräusch, auf das du gewartet hast: ein gedämpftes, zwischen den Zähnen zurückgehaltenes Knurren, dahinter mein Keuchen, das du in einem voll besetzten Stadion erkennen würdest, jenes, das mir entweicht, wenn ich komme. Und über all dem zwei, drei feuchte Schläge — das unverkennbare Geräusch eines Ergusses, der auf Haut fällt, nicht hinein, sondern nach draußen — und dann ein geflüstertes «Verdammt», von dem du nicht weißt, aus welchem der beiden Münder es kam.

Du drückst fester zu. Du bist kurz davor. Deine Fotze zieht sich von selbst um deine Finger zusammen, deine Schenkel spannen sich an, und du spürst, dass du nur noch zwei Stöße vom Kommen entfernt bist.

Doch das Gewicht verlässt das Bett, bevor du kommst, und du bleibst am Rand zurück, zitternd, die Finger reglos, den Atem abgeschnitten. Ein frustriertes Wimmern entkommt dir zwischen den Zähnen.

Stille. Die Dusche läuft. Schritte. Die Badezimmertür fällt ins Schloss. Das Wasser verstummt. Die Tür geht wieder auf. Sehr leises Murmeln, das keine klaren Worte ergibt.

Jemand setzt sich auf Höhe deiner Hüften auf die Bettkante. Zwei Finger greifen in den Bund deiner Unterwäsche, ein sanfter Zug auf jeder Seite. Du hebst unwillkürlich die Hüften, und die weiße Spitze gleitet über deine Beine bis zu den Knöcheln und fällt zu Boden. Jetzt liegst du mit nackter Fotze da, die Beine gespreizt, die Feuchtigkeit glänzend auf deinen Innenschenkeln.

Du hörst, wie jemand sie vom Boden aufhebt und an die Nase führt, langsam einatmet. Dann hält man sie dir einen Augenblick unter die Nase, eine Sekunde, die viel länger dauert, als sie sollte, und überflutet dich mit deinem eigenen Geruch — dicht, säuerlich, intim —, bevor man sie wieder fallen lässt.

Gedämpftes Gemurmel neben der Tür. Ein sehr kurzes, beinahe unhörbares Lachen. Zwischen dem Geflüster gelingt es dir, ein einziges Wort zu verstehen: Genieß es. Dann wird die Zimmertür geöffnet, und jemand geht lautlos hinaus.

Die Person, die bleibt, kommt auf dich zu. Sie schiebt dir das Nachthemd über den Bauchnabel, bis deine Titten freiliegen, und du spürst, wie deine Brustwarzen in der kühlen Luft noch härter werden. Ein warmer Atem ganz in deiner Nähe, der langsam über deinen Bauch wandert, über den Hüftknochen, über die Innenseite deines Oberschenkels. Du spürst zwei Hände, die deine Beine weiter öffnen und sie dorthin legen, wo sie sie haben wollen, ohne zu fragen.

Eine Zunge, die langsam von unten nach oben über das fährt, was schon eine ganze Weile gewartet hat. Lang, flach, nass. Sie hält oben an, genau auf der Klitoris, und bleibt dort, zieht langsame Kreise, die Spitze streift sie kaum, exakt so, wie du es magst, wenn du nicht mehr kannst. Dann dringen zwei Finger bis zum Grund in dich ein, krümmen sich nach oben und finden den immergleichen Punkt, während die Zunge ohne Pause weitermacht. Ein langes Keuchen, beinahe ein Wimmern, entkommt dir, und du spürst, wie deine Schenkel von selbst zu zittern beginnen.

Du bist so aufgestaut, so nah am Rand, dass du erst spät registrierst, was ich zu dir sage. Ich muss es wiederholen, den Mund noch feucht von dir, das Kinn glänzend, die Finger unaufhörlich in dir bewegend:

—Ich bin schon gekommen. In seinen Mund. Jetzt bist du dran. Komm so oft du willst. Wenn du willst, nimm die Augenbinde ab.

Du nimmst sie nicht ab. Du spreizt die Beine weiter, bis es in deiner Leiste zieht, drückst deine Hüften gegen mein Gesicht und krallst die freie Hand in mein Haar. Und ich mache weiter.