Sie wusste, dass ich sie ansah, und bewegte sich nicht

Das Gebäude, in dem ich wohne, hat sechzehn Stockwerke und nur einen gemeinschaftlichen Waschraum im Keller. Vier Waschmaschinen, zwei Trockner, fluoreszierende Röhren, die flackern, wenn es kalt ist. Es ist kein Ort, an dem man länger bleibt als nötig, und trotzdem gibt es Nächte, in denen man ohne wirklichen Grund hinuntergeht, nur um zu sehen, ob das Licht an ist.

Ich ging dort zwei Jahre lang sonntagmorgens hin, immer früh, immer allein. Bis ich begann, ihr dort zu begegnen.

Sie wohnte im achten. Ich im siebten. Ich sah sie manchmal im Treppenabsatz oder in der Garage: eine Frau von ungefähr vierunddreißig oder fünfunddreißig Jahren, dunkles Haar bis auf die Schultern, ein schneller Gang von jemandem, der immer etwas zu erledigen hat. Wir sprachen nie mehr als das Nötigste. Ein Gruß, eine Geste. Sonst nichts. Aber es gibt Menschen, auf die man achtet, ohne es zu wollen, ohne bewusste Absicht. Sie war eine davon.

Ich wusste, dass sie zwei Kinder hatte, weil ich sie morgens hörte, durch die Decke meines Schlafzimmers, bevor sie zur Schule gingen. Ich wusste, dass ihr Mann unter der Woche fast jeden Tag spät nach Hause kam, weil ich ihn mehr als einmal in der Garage gesehen hatte, nach zehn Uhr nachts, mit dem Gesicht von jemandem, der einen langen Tag hinter sich hat und lieber nicht noch vier Treppenabsätze hochsteigen möchte. Es war nicht so, dass ich das wissen wollte. Es waren einfach Informationen, die sich ansammeln, wenn man in einem kleinen Gebäude lebt und es nicht gewohnt ist, seine Umgebung zu ignorieren.

Ich sah sie natürlich auch sonntags im Waschraum. Genau das hatte alles zu verändern begonnen.

Im März begegneten wir uns dreimal. Im April zweimal. Im Mai begann ich, meine Zeiten unmerklich anzupassen. Nicht, um mit ihr zu sprechen: Ich wusste nie, was ich ihr sagen sollte, und ich glaube, ich wollte auch etwas nicht zerstören, das genau so gut funktionierte, wie es war. Nur, um im selben Raum zu sein. Um zu beobachten, wie sie die Wäsche mit dieser methodischen Geste zusammenlegte, die sie hatte, oder auf ihr Handy schaute, während sie wartete, bis der Zyklus beendet war, oder einfach einen Moment lang reglos ins Leere starrte, bevor sie weitermachte. An dieser Frau war etwas, das nicht ganz zu dem Bild passte, das sie im Treppenhaus abgab. Im Treppenhaus war sie reine Effizienz. Im Waschraum war sie etwas anderes: jemand, der die Wachsamkeit verlor, ohne es zu merken, der anders atmete, wenn er glaubte, dass ihn niemand ansah.

Ich bin kein Voyeur, oder zumindest sagte ich mir das. Ich bin nur jemand, der aufpasst. Jemand, der sich mehr als einmal einen runtergeholt hatte, während er daran dachte, wie ihr Arsch unter der Trainingshose aussehen würde, wie sich ihre Brüste bewegen würden, wenn sie sich bückte, um die Wäsche aus der Trommel zu holen.

***

Es war Mittwochabend. Es war halb zwölf und ich konnte nicht schlafen.

Ich hatte keinen wirklichen Grund, um diese Uhrzeit in den Keller zu gehen, aber ich nahm trotzdem die Tasche mit der Schmutzwäsche, wie jemand, der eine Ausrede braucht, obwohl ihn niemand danach gefragt hat. Ich trat ins Treppenhaus, band mir neben der Tür die Turnschuhe zu und ging die Treppe hinunter bis in den Keller.

Als ich die Metalltür öffnete, sah ich Licht.

Ich blieb stehen. Einen Augenblick, nicht länger. Dann ging ich weiter hinein.

Sie stand mit dem Rücken zu mir, vorgebeugt vor der Waschmaschine direkt neben der Tür. Sie trug graue Trainingshosen, an den Knien durch das Ausbleichen schon ziemlich alt, und ein weißes T-Shirt mit kurzen Ärmeln, das sich beim Bücken am Rücken hochgeschoben hatte. Die Trainingshose klebte an ihrem Arsch auf jene Weise, wie nur alte Kleidung klebt, zeichnete jede Kurve nach und ließ erkennen, dass sie darunter nichts trug. Ihr Haar hatte sie hastig hochgebunden, mit mehreren losen Strähnen, die ihr vor Hitze im Keller am Hals klebten. Sie stopfte Stück für Stück Wäsche in die Trommel: einen Socken, ein Kinder-T-Shirt, etwas anderes, das ich im Halbdunkel nicht erkennen konnte. Ihre Bewegungen waren automatisch, wie die einer Frau, die das schon viel zu lange tut und nicht mehr nachdenken muss, um es zu tun.

Sie hörte mich nicht reinkommen. Oder sie hörte mich und entschied sich, sich nicht umzudrehen. Das werde ich nie mit Sicherheit wissen.

Ich stellte die Tasche neben die Tür und blieb im Türrahmen stehen. Ohne das Licht im Flur anzumachen. Ohne etwas zu sagen. Ich spürte, wie mir die Schwanzspitze schon hart gegen den Stoff der Hose wurde, nur weil ich sie so sah, vorgebeugt, mir unwissentlich den vollen Anblick anbietend.

Ich beobachtete sie drei oder vier Minuten lang. Ihre Bewegungen waren langsam, fast mechanisch. Ab und zu hielt sie inne, die Hände still auf der Wäsche, als würde sie an etwas Konkretes denken, das nichts mit dem zu tun hatte, was sie gerade tat. Dann nahm sie die Bewegung wieder auf und machte weiter. Die Waschmaschine rechts befand sich im letzten Zyklus: dieses sanfte, konstante Summen, das alles erfüllt, ohne es zu unterbrechen.

An diesem Bild war etwas, das ich schwer benennen konnte. Es war nicht nur das Verlangen, obwohl auch das da war und mir die Latte gegen die Naht der Hose spannte. Es war der Kontrast zwischen der Frau, die ich im Treppenhaus sah – immer in Bewegung, immer in Eile – und dieser hier, die etwas zu tragen schien, das man nicht sah, das aber Gewicht hatte. Die Müdigkeit von jemandem, der um Mitternacht das tut, was tagsüber niemand getan hat, ohne zu klagen, ohne dass es jemand bemerkt.

Irgendwann hörte sie auf, sich zu bewegen.

Sie drehte sich nicht um. Aber sie hörte auf, sich zu bewegen.

Ihre Hände blieben auf dem Rand der Trommel liegen, sie hielt ein Kinder-T-Shirt fest, das sie noch nicht hineingeschoben hatte. Ihre Haltung veränderte sich: Die Schultern spannten sich leicht an, so wie bei jemandem, der registriert, dass er im Raum nicht allein ist, obwohl er nichts Konkretes gehört hat.

Ich bewegte mich ebenfalls nicht.

Das Summen der Waschmaschine füllte die Stille. Dieser Moment dauerte länger, als ich erwartet hatte. Wir beide ließen ihn dauern.

Dann ging ich auf sie zu.

Ohne die Schritte zu verbergen, aber auch ohne Eile. Ich ging durch den schmalen Raum zwischen den Maschinen und der Wand, bis ich weniger als einen Meter hinter ihr stand. Sie drehte sich immer noch nicht um. Sie schob das T-Shirt zu Ende in die Trommel und schloss die Tür der Waschmaschine mit einer ruhigen Bewegung. Dann blieb sie still, die Handflächen auf der Oberfläche der Maschine, die Arme leicht angespannt.

—Es ist fast zwölf —sagte ich leise.

—Ich weiß —antwortete sie.

Ihre Stimme war tiefer, als ich sie in Erinnerung hatte. Oder vielleicht war es einfach der Keller, der die Geräusche anders klingen ließ.

Ich stellte mich direkt hinter sie. So nah, dass sie die Wärme meines Körpers spüren musste, und auch so, dass sie die harte Beule bemerkte, die bereits gegen den Stoff meiner Hose drückte, genau gegen ihren unteren Rücken. Ich beugte mich zu ihrem Hals, ohne ihn zu berühren, nur so weit, dass sie meinen Atem auf ihrer Haut spürte.

—Kannst du nicht schlafen? —fragte ich.

—Die Schuluniform meines Sohnes ist für morgen.

Das war eine Antwort, die keine Antwort war. Wir wussten beide Bescheid.

—Und dein Mann?

—Schläft.

Sie sagte das Wort ohne jede Betonung. Ohne Groll, ohne Erleichterung. Nur die Information.

Ich legte ihr eine Hand an die Hüfte. Langsam, damit sie Zeit hatte zu reagieren, wenn sie wollte. Sie wich nicht zurück. Im Gegenteil: Sie schob ihren Arsch kaum einen Zentimeter nach hinten, gerade so viel, dass mein harter Schwanz zwischen ihre Backen geriet, nur durch zwei dünne Stoffschichten getrennt.

Ich spürte, wie sie sich für einen Augenblick anspannte, diesen unvermeidlichen Augenblick, in dem der Körper registriert, was geschieht, bevor der Kopf entscheidet, was er damit machen soll. Dann löste sich diese Spannung nach und nach unter meinen Fingern.

—Du beobachtest mich seit Wochen —sagte sie. Das war keine Frage.

—Ja.

—Ich weiß —wiederholte sie. Derselbe Satz wie vorher, aber jetzt mit anderem Gewicht.

—Und stört dich das nicht? —fragte ich.

—Es würde mich stören, wenn ich nicht wollte, dass du es tust. —Sie machte eine Pause, atmete ein und fügte mit derselben nüchternen Stimme hinzu—: Ich komme seit Wochen runter und hoffe, dass du mehr tun würdest, als nur zu schauen.

Ich nahm mir einen Moment, um das sacken zu lassen. Dann schob ich die losen Strähnen an ihrem Hals mit den Fingern beiseite und näherte meine Lippen der Haut direkt unter ihrem Nacken. Kein Kuss. Nur die Berührung. Nur die Wärme.

Sie legte den Kopf leicht zurück.

Ich schob die Finger unter ihr T-Shirt und fuhr langsam die Linie ihres Bauches hinauf, spürte die Rundung ihrer Rippen, den schnellen Atem. Ich ging hoch bis zu ihren Brüsten und packte sie unter dem BH, der kaum mehr als ein elastisches Band war, wie es zum Schlafen getragen wird. Die Brustwarzen waren schon hart, gespannt gegen meine Fingerspitzen. Ich drückte sie langsam, eine nach der anderen, und sie stieß die Luft scharf gegen die Metalltür der Waschmaschine aus. Sie legte die flachen Handflächen auf die Maschine, als suche sie etwas Festes, woran sie sich festhalten konnte.

—Nicht hier —flüsterte sie.

—Doch, hier —antwortete ich.

Ich schob das Gummiband der Trainingshose gerade weit genug nach unten. Sie trug keine Unterhose. Die Haut ihres Arsches kam nackt unter dem fluoreszierenden Licht zum Vorschein, und ich konnte nicht anders, als sie mit der freien Hand fest zu drücken, die Finger hineinzuschlagen, zu spüren, wie das Fleisch nachgab. Sie spreizte die Füße ein wenig, eine unwillkürliche Geste, die alles sagte. Ich glitt mit der Hand nach vorn, zwischen ihre Schenkel, und berührte sie langsam, ohne jede Eile, tastend.

Sie war klatschnass. Ihre Fotze lief mir über die Hand, bevor ich sie überhaupt zweimal berührt hatte. Die Lippen geschwollen, glitschig, der Kitzler schon geschwollen und pochend unter der Fingerkuppe meines Mittelfingers. Sie war schon eine Weile so, vielleicht lange bevor ich runtergekommen war. Ich bestätigte es, indem ich zwei Finger über ihre ganze Spalte zog, von hinten nach vorn, und die dicke Feuchtigkeit aufnahm, die ihr bereits an der Innenseite des Oberschenkels herunterlief.

—Du bist klatschnass —sagte ich ihr ins Ohr.

—Das weißt du schon —antwortete sie, halb keuchend—. Halt den Mund und mach weiter.

Ich schob ihr auf einen Schlag zwei Finger hinein. Sie zuckte zusammen, warf den Arsch nach hinten, und ihr entfuhr ein kurzes, raues Stöhnen, das sie unterdrückte, indem sie sich auf die Lippe biss. Ich spürte, wie sie sich um meine Finger herum zusammenzog, glühend heiß, mit einer Kraft, die ich nicht erwartet hatte. Ich begann langsam bis ganz nach hinten zu stoßen, zog die Finger fast ganz heraus, bevor ich sie wieder hineinschob, während ich mit dem Daumen Kreise um ihren Kitzler zog.

—So —flüsterte sie—. So, nicht aufhören.

Ich arbeitete eine ganze Weile mit den Fingern, ohne mich zu beeilen, und ließ ihren Atem den Rhythmus bestimmen. Sie hielt die Handflächen auf der Oberfläche der Waschmaschine, den Kopf nach vorn geneigt, die Augen geschlossen. Ab und zu entkam ihr ein kurzes, gedämpftes Geräusch, wobei sie unbewusst das angemessene Volumen für einen Hauskeller um Mitternacht abschätzte. Mit der anderen Hand knetete ich weiter ihre Brüste unter dem T-Shirt, zog an den Brustwarzen, und sie begann, meine Finger mit der Hüfte zu ficken, ganz allein in Bewegung, auf der Suche nach dem Rhythmus, den sie brauchte.

—Tiefer —keuchte sie—. Noch ein Finger.

Ich schob ihr einen dritten hinein. Sie ließ die Stirn gegen das Metall der Maschine fallen und stieß einen längeren Stöhner aus, schon nicht mehr ganz in der Lage, ihn zu kontrollieren. Ich öffnete dort drinnen die Finger ein wenig, drehte sie, suchte nach jener rauen Stelle etwas oberhalb des Eingangs, und als ich sie fand, zuckte ihr ganzer Körper.

—Dort —sagte sie—. Dort, verdammt, genau dort.

Als sie kam, geschah es mit einem langen Schaudern, die Stirn gegen das Metall der Maschine gepresst, meine Handgelenke mit beiden Händen umklammernd, als müsste sie irgendetwas verankern. Ihre Muschi bebte um meine Finger herum, presste sich in Wellen um sie, und ich spürte, wie ein heißer Strahl entwich, der meine Handfläche nass machte. Sie sagte nichts. Sie atmete nur langsam, bis das Zittern vorbei war.

Ich zog die Finger heraus, glänzend von ihrem Saft, und steckte sie mir in den Mund. Dann drehte sie sich um.

Nicht abrupt. Langsam, mit jener Ruhe, die sie von Anfang an gehabt hatte. Sie sah mir einige Sekunden lang in die Augen, mit einem Ausdruck, der weder Überraschung noch Scham war, sondern etwas anderes: Wiedererkennen. Das Gesicht von jemandem, der schon lange etwas weiß und es gerade bestätigt bekommen hat.

Sie küsste mich ohne Vorrede.

Es war ein direkter Kuss, ohne das anfängliche Zögern zweier Menschen, die sich abtasten. Sie legte mir eine Hand an den Kiefer und küsste mich, wie jemand, der das schon lange nicht mehr gehabt hat und genau weiß, was er will. Mit der anderen Hand ging sie direkt in meine Hose und drückte mir den Schwanz durch den Stoff. Ich presste sie gegen die Waschmaschine. Sie legte die Arme um meine Taille und ließ den Kopf nach hinten fallen, als ich ihr das T-Shirt von der Schulter zog und ihren Hals mit dem Mund entlangfuhr. Sie krallte sich mit den Fingern in mein Haar.

—Hol ihn raus —sagte sie mir ins Ohr—. Ich will ihn probieren, bevor wir hochgehen.

Sie zog mir Hose und Unterhose selbst herunter, mit derselben Effizienz, die ich im Treppenhaus an ihr gesehen hatte, und der Schwanz sprang heraus, hart, die Spitze schon perlend. Sie sah ihn einen Augenblick an, leckte sich unbewusst über die Lippen und ging direkt dort auf die Knie, auf dem kalten Kellerboden.

Sie packte ihn mit einer Hand an der Wurzel und nahm ihn ohne Zögern in den Mund. Sie begann langsam, nur mit der Spitze, benetzte ihn mit der Zunge, kreiste um die Eichel, und dann nahm sie ihn ganz, bis ich spürte, wie sich ihre Kehle um den Kopf schloss. Sie zog ihn heraus, atmete durch die Nase, mit einem Faden Speichel, der an ihrem Mundwinkel hing, und fing von vorne an. Sie ging hoch und runter, ein langsames, tiefes Tempo vorgebend, blickte mich von unten an mit glänzenden Augen, und ich musste eine Hand auf die Waschmaschine legen, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren.

—Verdammt —murmelte ich—. Verdammt, genau so.

Ich legte ihr die Hand in den Nacken, ohne zu drücken, nur die Bewegung begleitend, und sie wurde schneller. Jedes Mal, wenn sie herunterging, half sie mit der Hand an der Wurzel, drückte zu, drehte das Handgelenk, wenn sie wieder hochkam. Sie leckte mir die Eier zwischen den Stößen, erst die eine, dann die andere, und nahm ihn wieder tief in den Mund, bis ihr die Augen tränten. Ich spürte, wie sich meine Eier anzogen, und wich einen Zentimeter mit der Hüfte zurück. Sie verstand, zog den Schwanz mit einem schmatzenden Laut aus dem Mund und hielt ihn an die Lippen, während sie mich ansah.

—Oben nicht —sagte sie mit heiserer Stimme—. Oben kann ich keinen Lärm machen. Hier schon.

Die Waschmaschine neben uns ging in den letzten Schleudergang und begann heftig zu vibrieren. Wir beide lachten gleichzeitig, ein seltsamer und unerwartet menschlicher Moment mitten in allem anderen. Sie stand auf, drehte sich um und lehnte sich wieder gegen die Maschine, diesmal den Arsch nach hinten geschoben und die Hose an den Knöcheln.

—Fick mich —sagte sie, ohne mich anzusehen—. Jetzt. Ohne noch mehr Umwege.

Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen und setzte den Schwanz an ihrer Spalte an, rieb ihn von oben nach unten, beschmierte ihn mit ihrem Saft, bevor ich zielte und zustoß. Ich drang mit einem einzigen Ruck bis zum Anschlag ein, und sie stieß ein gutturales Stöhnen aus, das sie verschluckte, indem sie in ihren Arm biss. Sie zog sich mit unglaublicher Kraft um mich zusammen, noch immer zitternd vom vorherigen Orgasmus, und ich musste einen Augenblick in ihr stillhalten, um nicht genau dort zu kommen.

Dann begann ich, sie zu ficken. Zuerst langsam, mit langen Stößen, sie fast ganz herausziehend, bevor ich wieder bis zum Anschlag in sie hineinstieß, und sah, wie der Schwanz glänzend herauskam und wieder in ihr verschwand. Sie bog den Rücken durch, suchte den Winkel, presste ihren Arsch bei jedem Stoß gegen mich, wenn ich ganz tief drin war.

—Fester —keuchte sie—. Ich gehe davon nicht kaputt.

Ich änderte den Rhythmus. Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen, grub die Finger ein und begann, sie tief und hart zu stoßen, mit trockenen Stößen, die meine Eier gegen ihren Kitzler schlagen ließen. Die Waschmaschine vibrierte und knarrte bei jedem Stoß gegen die Wand, und sie hielt sich mit beiden Händen an den Kanten der Maschine fest, den Kopf gesenkt, und stöhnte immer lauter, schon nicht mehr in der Lage, sich zu kontrollieren.

—Sei still —flüsterte ich, ohne aufzuhören zu stoßen.

—Ich kann nicht —antwortete sie mit gebrochener Stimme—. Ich kann nicht, hör nicht auf.

Ich legte ihr eine Hand auf den Mund. Sie stöhnte gegen meine Handfläche, langgezogen, und ich spürte, wie sich ihre Fotze wieder um den Schwanz zusammenzog, in schnellen Krämpfen. Ich kam. Sie kam wieder, an die Waschmaschine gelehnt, der Mund von meiner Hand bedeckt und der Arsch an mein Becken gepresst.

Ich zog mich einen Sekundenbruchteil zurück, bevor ich in ihr abspritzte. Ich packte ihn mit der Hand und rieb weiter zwischen ihren Arschbacken, bis ich zu spritzen begann, dicke Strahlen, die ihr auf den unteren Rücken fielen und ihr am Arsch hinabrannen. Sie blieb angelehnt, keuchend, den Kopf gegen das Metall, und spürte, wie der Samen ihre Haut benetzte.

Wir blieben eine Weile so, schweigend, während die Waschmaschine neben uns mit einem kurzen Piepton den Zyklus beendete.

Sie richtete sich langsam auf. Sie nahm ein Handtuch aus dem Korb neben ihr —ein Handtuch ihrer Kinder, mit einem verblassten Motiv—, wischte sich mit unerwarteter Ruhe den Rücken ab und warf es in die Trommel der Maschine, die noch nicht angelaufen war.

—Komm hoch —sagte sie, als sie fertig war.

—Zu dir?

—Zu dir.

Sie sah mich dabei unverwandt an. Mit der Art von Klarheit, die Menschen haben, wenn sie eine Entscheidung getroffen haben und keine Angst mehr davor haben.

—Mein Mann schläft sehr tief —fügte sie hinzu—. Und mit dir bin ich noch nicht fertig.

Ich wusste nicht, ob das eine Erklärung oder eine Warnung war. Vielleicht beides zugleich.

***

Wir gingen die Treppe hinauf, sie zwei Stufen hinter mir, noch immer nach Sex und Weichspüler riechend. Sobald ich die Wohnungstür schloss, drückte sie mich dagegen und küsste mich erneut, diesmal ganz ohne Eile, sich selbst und mich kostend. Ich zog ihr das T-Shirt über den Kopf und riss ihr den BH mit einem Ruck herunter. Die Brüste waren schwerer, als ich es mir vorgestellt hatte, weiß, mit dunklen, noch immer harten Brustwarzen. Ich kniete mich hin und nahm eine davon in den Mund, saugte sie ganz ein, zog daran, bis sie stöhnte, während ich ihr mit der anderen Hand die andere Brust knetete.

—Bett —flüsterte sie—. Jetzt.

Ich brachte sie ins Schlafzimmer und legte sie auf den Rücken. Sie zog sich die Trainingshose mit einer schnellen, effizienten Bewegung ganz aus und blieb nackt auf der Decke liegen, während sie mich mit demselben ruhigen Ausdruck wie im Keller ansah. Ich spreizte ihr die Beine und kniete mich zwischen sie. Ihre Muschi war noch glänzend, geschwollen, die Lippen geöffnet. Ich senkte den Kopf und fuhr mit der Zunge mit einem einzigen langen, festen Lick vom Damm bis zum Kitzler.

Sie bog sich ganz durch und legte sich eine Hand auf den Mund, um nicht zu schreien.

Ich leckte sie bis zum Grund. Ich saugte ihre Lippen nacheinander, biss leicht hinein, führte die Zunge so tief ich konnte ein, zog sie wieder heraus und ging zurück zum Kitzler, kreiste schnell und saugte ihn dann zwischen den Lippen. Ich schob ihr wieder zwei Finger hinein, während ich mit der Zunge oben weitermachte, suchte nach jenem Punkt, den ich im Keller gefunden hatte, und sie begann, die Hüfte gegen mein Gesicht zu bewegen, schon ohne Kontrolle, und drückte mich gegen sich.

—Es ist lange her —keuchte sie—. Es ist verdammt lange her. Gott.

—Wie lange? —fragte ich, die Lippen an ihrer Fotze.

—Zu lange —antwortete sie, und lachte einen Augenblick, ein vom Keuchen gebrochenes Lachen—. Hör nicht auf, bitte, hör nicht auf.

Sie kam zum dritten Mal, indem sie mir den Kopf zwischen den Schenkeln zusammendrückte, mir an den Haaren zog und den Schrei in das Kissen erstickte. Als ich sie losließ, war mein Gesicht nass. Sie sah von unten zu mir hoch und streckte die Arme nach mir aus.

—Komm —sagte sie—. Steck ihn nochmal rein. Aber jetzt langsam.

Ich legte mich auf sie, stützte mich auf die Ellbogen und drang wieder ein. Ich ging langsam hinein, bis zum Anschlag, und blieb dann dort, in ihr, sah ihr in die Augen. Sie schlang die Beine um meine Taille und schloss sie hinter meinem Arsch, drückte mich noch ein wenig tiefer hinein.

Ich begann, sie mit langen, tiefen Stößen zu ficken, den Rhythmus mit der Hüfte vorgebend. Sie krallte mir die Nägel in die Schultern und biss mir in die Schulter, um nicht zu stöhnen, obwohl ihr bei jedem zweiten oder dritten Stoß ein erstickter Laut entkam. Ich packte ein Bein und legte es mir über die Schulter, um noch tiefer hineinzukommen, und sie stieß einen langen Stöhner aus, den ich ihr mit dem Mund verschloss.

Wir wechselten die Stellung. Ich stellte sie auf alle viere und nahm sie wieder von hinten, mit einer Hand an ihrem Haar und der anderen an ihrer Hüfte. Sie drückte den Arsch gegen mich, suchte mich, und ich gab ihr sogar einen trockenen Klaps auf eine Backe, der sie erzittern und sich noch fester um meinen Schwanz schließen ließ.

—Noch einen —keuchte sie, überraschend.

Ich gab ihr noch einen. Und noch einen.

Dann nahm ich sie von vorn, mit geschlossenen Beinen und sie das Kissen gegen den Mund drückend. Danach setzte sie sich auf mich, ritt den Schwanz und begann, mich langsam zu reiten, die Hände auf meiner Brust, die Augen halb geschlossen, mit kreisenden Hüftbewegungen. Ich fasste ihre Brüste mit beiden Händen und drückte sie, während sie immer schneller hoch und runter ging.

Als sie zum zweiten Mal kam, tat sie es mit mehr Geräusch als im Keller, einem langen, rauen Stöhnen, das sie herausließ, ohne überhaupt zu versuchen, es zu kontrollieren, und danach lachte sie ein wenig darüber, der Schwanz noch in ihr, keuchend auf mir.

—Es ist mir egal, wenn er uns hört —flüsterte sie—. Mir ist gerade alles egal.

Ich kam kurze Zeit später zum zweiten Mal, als sie wieder auf dem Rücken lag und die Beine auf meinen Schultern ruhten, sobald ich spürte, wie sie mich innen zusammenzog. Ich fragte sie, ob ich in ihr kommen solle, und sie nickte, fast ungeduldig, und ich entleerte mich vollständig, stieß bis zum Anschlag, während sie meinen Kopf gegen ihren Hals drückte.

Sie blieb, bis sie die erste U-Bahn auf den nahen Gleisen hörte, nach zwei Uhr morgens. Als sie sich anzog, tat sie es ohne Eile und ohne etwas zu sagen, mit derselben Ruhe wie immer, mit meinem Sperma, das ihr noch an der Innenseite des Oberschenkels herunterlief. Sie hob die Schlüssel vom Boden auf, wo sie im Verlauf des Ganzen unbemerkt von uns beiden hinuntergefallen waren, und ging zur Tür.

Dort blieb sie stehen.

—Morgen gehe ich die Treppe hoch —sagte sie.

—Ich weiß —antwortete ich.

Sie sah mich noch einen Augenblick an. Dann lächelte sie, nur kurz, zum ersten Mal sah ich sie so lächeln, und schloss die Tür leise, damit kein Geräusch entstand.

Ich blieb eine Weile wach und starrte die Decke an. Von oben hörte ich wenig später, wie ihr Waschgang zu Ende ging.