Versteckt und lauschend: dem Lieferanten, der sie fotografierte

Wir hatten wochenlang darüber gesprochen. Im Bett, bei ausgeschaltetem Licht, wenn sich das Gespräch ungefiltert entfaltet und Fantasien konkret werden. Sie fragte mich, wie ich mir die Szene vorstellte; ich beschrieb die Einzelheiten mit einer Präzision, die es mir schwer machte, weiterzusprechen. Bis wir eines Nachts aufhörten zu fantasieren und anfingen zu planen.

Die Grundidee war simpel: Jemand sollte sie ansehen, ohne zu wissen, dass auch ich ihn ansah. Kein Fremder auf der Straße, wo jede Kontrolle unmöglich gewesen wäre, sondern jemand, der aus einem völlig normalen Grund bis vor unsere Tür kam. Jemand, der nur die nötigen Minuten blieb und nicht wusste, dass hinter dem Sessel im Wohnzimmer ein Mann saß, der alles sah.

Das Problem war immer gewesen, die richtige Gelegenheit zu finden. Unter der Woche ging es nicht, mit Nachbarn auf dem Flur und Verpflichtungen am Horizont. Es musste ein Sonntagnachmittag sein, mit einem ruhigen Haus und genug Zeit, die Szene vorzubereiten.

Dieser Sonntag kam endlich.

Meine Schwiegereltern fuhren nach dem Mittagessen wieder los, der Wagen voll mit Tupperdosen und dem Versprechen, sich zu melden, sobald sie zu Hause waren. Als ich die Wohnungstür hinter mir schloss und mich nach innen drehte, sah sie mich bereits vom Flur aus an. Mit diesem Ausdruck, den ich gut kenne: eine Mischung aus Belustigung und etwas Ernsthafterem.

—Wollen wir Pizza bestellen? —sagte sie.

Es war keine Frage.

Ich rief bei der Pizzeria unten an. Ungefähr vierzig Minuten, sagten sie. Sie ging hoch, um sich umzuziehen. Ich blieb im Wohnzimmer mit diesen vierzig Minuten vor mir, die sich schon vor dem Anfang endlos anfühlten. Bei dem bloßen Gedanken wurde mein Schwanz bereits hart.

Als sie die Innentreppe der Wohnung herunterkam, musste ich mich an der Sofalehne festhalten, um nicht aufzustehen. Sie trug eine feine Bluse in Creme, im Licht des Flurs beinahe durchsichtig. Darunter nichts. Ich konnte deutlich die Form ihrer Brustwarzen sehen, die sich gegen den Stoff abzeichneten, hart, und den dünnen Baumwollstoff wie zwei Spitzen vor sich herdrückten. Dazu einen schwarzen Strickrock, hoch geschnitten und kurz, bis zur Mitte der Oberschenkel. Feine hautfarbene Strümpfe, die unter dem Rock verschwanden, mit einem Spitzenrand, der bei jedem Schritt hervorblitzte. High Heels, mit denen man diese Treppe nur sehr vorsichtig hinuntergehen konnte.

Keine Unterhose. Die nackte Fotze unter diesem Rock, und ich wusste, dass in dreißig Minuten ein Fremder einen Meter von ihr entfernt stehen würde, ohne es zu ahnen.

—Wie gefällt’s dir? —fragte sie und drehte sich langsam, damit ich das ganze Outfit sehen konnte.

—Dass ich sehr froh bin, Pizza bestellt zu haben —sagte ich, während mein Schwanz schon gegen den Reißverschluss drückte.

Sie lachte. Dieses Geräusch bringt mich seit dem ersten Tag, an dem ich sie kenne, aus dem Gleichgewicht. Sie kam näher ans Sofa, bohrte mir die Augen in die meinen und ließ die Hand zu der Beule sinken, die sich in meiner Hose abzeichnete. Sie drückte sie langsam, prüfend, mit der Handfläche abmessend.

—Du bist schon hart, und er ist noch nicht mal da —sagte sie leise—. Du explodierst noch, bevor es klingelt.

—Ich komme erst, wenn er weg ist —sagte ich.

—Das werden wir ja sehen.

Sie ging in die Hocke, öffnete mir die Hose, holte meinen Schwanz heraus und leckte ihn genau einmal, von der Basis bis zur Spitze, mit flacher, heißer Zunge. Dann leckte sie die Eichel, kreiste langsam darum, saugte den Tropfen Flüssigkeit auf, der schon hervortrat, und schluckte ihn, ohne den Blick von mir zu nehmen. Danach verstaute sie ihn wieder und zog den Reißverschluss sorgfältig hoch, als hätte sie gerade einen Vertrag unterschrieben.

—Damit du durchhältst —sagte sie—. Jetzt an deinen Platz.

Wir hatten vorher über die Position gesprochen. Hinter dem großen Sessel im Wohnzimmer, an die Rückwand gelehnt. Ich stellte ein paar Kissen beiseite und nutzte die Wäsche, die sie am Vortag gebügelt hatte, um die Barrikade zu vervollständigen: Vom Türrahmen aus nichts. Von meinem Platz aus freie Sicht auf die Diele und den Eingang.

Ich probte es zweimal, während sie sich umzog. Ich ging in die Hocke, prüfte den Winkel, stand auf, korrigierte ihn. Ich überprüfte ihn noch einmal.

Ich zog die Hose aus, bevor ich mich dahinterschob. Viel Zeit zum Nachdenken blieb nicht. Auch die Unterhose nicht. Ich wollte sie von Anfang an in der Hand haben, jede Sekunde mit entblößtem Schwanz und fester Hand spüren.

Dreißig Minuten vergingen. Ich zählte sie an der wachsenden Unbequemlichkeit meiner Haltung und an meinem Zustand: der Schwanz hart wie Stein, die Eichel glänzend, ein Faden Lusttropfen lief mir über die Finger, jedes Mal wenn ich die Faust lockerte. Die Gegensprechanlage ertönte mit ihrem üblichen Ton, und ich spannte mich an, als hätte mir jemand einen Stromschlag versetzt.

Sie ging hin und nahm in einer Ruhe ab, die ich weit von mir entfernt hatte.

—Ja?

—Lieferung. Dritter Stock.

—Kommen Sie hoch.

Bevor sie zur Tür ging, sah ich, wie sie sich für einen Augenblick im Spiegel der Diele betrachtete. Sie zog den Rock ein paar Zentimeter höher und richtete ihn. Sie öffnete noch einen Knopf an der Bluse. Sie schob zwei Finger unter den Rock, berührte schnell ihre Fotze und führte die Finger zum Mund, um sie abzulecken. Sie war nass. Ich sah den Glanz an den Fingerspitzen, bevor sie sie zwischen die Lippen steckte. Dann ging sie zur Tür, als wäre es das Selbstverständlichste der Welt, ein Paket anzunehmen.

Es klopfte. Sie öffnete.

Der Junge im Türrahmen mochte etwa zwanzig sein. Groß, in der etwas zerknitterten Uniform des Lokals und mit einer Thermotasche über der Schulter. Von meinem Platz aus konnte ich sein Gesicht nicht gut sehen, weil sie den Winkel verdeckte. Was ich sah, war, wie er für eine Sekunde innehielt, bevor er überhaupt etwas sagte. Nur eine Sekunde. Aber genau die Art von Sekunde, die alles verrät: Der Blick ging runter zu den Titten, hoch zum Mund, wieder runter zu der Brustwarze, die den Stoff spannte.

—Guten Nachmittag —sagte er und fand wieder den professionellen Ton.

—Hallo —antwortete sie, leiser als nötig.

Sie reichte ihm die Schachtel. Sie nahm sie mit beiden Händen, wodurch sich die Bluse oben ganz präzise spannte: Die Brustwarzen zeichneten sich vollständig ab, rund, auf ihn gerichtet. Der Junge sah hin. Nicht auf auffällige oder grobe Weise, sondern mit dieser unfreiwilligen Konzentration, die entsteht, wenn der Körper reagiert, bevor das Gehirn ihn dazu bringen kann, wegzusehen. Aus meiner Ecke sah ich, wie er schluckte. Ich selbst wich hinter dem Sessel keinen Moment mit der Hand von meinem Schwanz und wich mir im Takt jeder seiner Blicke ab.

—Das macht sechzehn Euro achtzig —sagte der Junge.

Sie nickte und stellte die Schachtel auf den kleinen Tisch in der Diele. Dann ging sie ins Wohnzimmer, um den Geldbeutel zu holen, den sie strategisch auf dem Tisch hinten, ein paar Meter entfernt, platziert hatte. Sie musste dorthin mit dem Rücken zu ihm gehen: der kurze Rock, die Absätze, die Spitzenkante der Strümpfe, die bei jedem Schritt hervorblitzte. Als sie sich bückte, um den Geldbeutel zu nehmen, rutschte ihr Rock höher, als sie es zeigte, und aus meinem Winkel sah ich, was auch er sah: den weißen Rand der Haut ihres Oberschenkels über dem Strumpf, die Falte ihres Hinterns, einen Zentimeter weit sichtbar, einen Aufblitzer der rasierten Fotze zwischen den gespreizten Schenkeln. Er hielt dort einen Augenblick länger inne als nötig.

Und dann sah ich es.

Der Junge zog das Telefon mit einer natürlichen Bewegung aus der Gesäßtasche der Hose, die überzeugend gewirkt hätte, wäre er nicht direkt in die Kamera gegangen. Er zielte auf die Stelle, an der sie sich über den Tisch beugte und den Geldbeutel suchte, und begann, den Arsch, den hochgerutschten Rock und die Oberschenkel zu fotografieren. Ich sah, wie er sie auf dem Bildschirm vergrößerte, während er mit zwei Fingern zoomte.

Ich weiß nicht, wie viele Fotos er machte. Ich weiß nur, dass ich während des ganzen Vorgangs nicht mehr atmete und dass sich meine Hand nicht einen Augenblick von meinem Schwanz löste.

Sie richtete sich auf und drehte sich um. Er steckte das Handy hastig weg, aber nicht hastig genug.

—Hast du mich gerade fotografiert? —fragte sie. Ohne Ärger in der Stimme. Mit der Ruhe von jemandem, der die Antwort schon kennt und nur darauf wartet, dass der andere sie bestätigt.

—Nein, gnädige Frau, es kam nur eine Nachricht und …

—Ich habe dasselbe Modell wie du. Ich kenne das Geräusch des Auslösers.

Stille. Der Junge öffnete den Mund und sagte einen Moment lang nichts. Ich sah die Beule in seiner Hose: Sein harter Schwanz zeichnete sich unverkennbar gegen den Stoff der Uniform ab.

—Pass auf —sagte sie und lehnte die Hüfte an den Rahmen des Wohnzimmers—. Es stört mich nicht, dass du es getan hast. Aber wenn du Fotos von mir mitnimmst, dann ist das eben so. Du ziehst zehn Euro von der Bestellung ab.

Er sah sie an und verstand nicht ganz.

—Im Ernst?

—Im Ernst. Und so muss ich deine Firma nicht anrufen und ihnen vom Handy erzählen.

Der Junge nickte und gab ihr das komplette Wechselgeld zurück, plus etwas oben drauf. Sie nahm es, ohne hinzusehen, als wäre die Transaktion der normalste Teil einer Essenslieferung.

Als er schon im Türrahmen stand und im Begriff war zu gehen, hielt er an. Er drehte sich langsam um.

—Äh … kann ich Sie um etwas bitten?

—Kommt drauf an —sagte sie.

—Wenn Sie mich zwei gute Fotos machen lassen, von vorne, gebe ich Ihnen alles zurück, was Sie bezahlt haben.

Sie verschränkte die Arme. Die Geste spannte die Bluse auf eine Weise, die nicht unbemerkt blieb: Die Brustwarzen bohrten sich wie zwei Steine gegen den Stoff.

—Mein Mann kommt jederzeit nach Hause.

—Nur fünf Minuten. Zwei Fotos, und ich gehe.

—Eine Bedingung: vom Flur aus. Du kommst nicht rein.

—Klar, ganz wie Sie wollen.

Sie stellte sich in den Türrahmen, ein Bein leicht vor, die Hüfte schräg. Der Junge hob das Handy und begann zu fotografieren. Er wechselte alle paar Sekunden den Winkel: senkte die Kamera ein wenig, hob sie wieder, trat einen Schritt zur Seite. Er tat es methodischer, als ich erwartet hatte.

—Kann ich Sie bitten, noch einen Knopf aufzumachen? —sagte er mit etwas gebrochener Stimme.

Sie tat es. Sie öffnete den nächsten Knopf, und den danach, bis die Bluse weit genug offen war, dass man ihre ganzen Titten sah, die harten Brustwarzen, die weiße Rundung unten gegen das Creme des Stoffes. Sie zog sie nicht aus. Sie ließ sie nur offen.

—So —sagte er und schoss in kurzen Serien—. So, still.

—Kann ich Sie bitten, sich einen Moment zu setzen? Auf diesen Stuhl da, in der Diele.

Sie machte eine Pause. Sah ihn eine Sekunde lang an. Dann setzte sie sich. Sie schlug die Beine übereinander mit dieser Gelassenheit, die mich wahnsinnig macht, weil ich ganz genau weiß, was sich dahinter verbirgt. Der Rock blieb auf einer Höhe, die den Jungen den Faden dessen verlieren ließ, was er als Nächstes sagen wollte. Dann schlug sie die Beine sehr langsam wieder auseinander und kreuzte sie andersherum. In diesem Moment zwischen zwei Haltungen, mit den für einen Augenblick getrennten Knien, war ihre ganze Fotze zu sehen: rosa, nass, unter dem Licht der Diele glänzend. Der Junge senkte die Kamera eine Sekunde lang, leckte sich über die Lippen und hob sie wieder an. Er drückte fünf- oder sechsmal hintereinander ab.

Hinter dem Sessel biss ich in den Handrücken der freien Hand, um nicht zu stöhnen. Mit der anderen presste ich meinen Schwanz von der Basis an, hielt den Orgasmus mit Mühe zurück. Ich spürte, wie das Sperma aufstieg und wieder abfiel, bereit, beim kleinsten Moment der Ablenkung herauszuspritzen.

—Mach die Beine ein bisschen auf —sagte er, fast flüsternd.

Sie machte sie auf. Zwei Fingerbreit. Dann vier. Der Rock rutschte von selbst höher, und er richtete die Kamera direkt auf ihre Fotze, was mir wie Minuten vorkam. Ich hörte sie tiefer atmen. Ich sah, wie sie den Rand des Stuhls mit den Fingern fest umklammerte.

Er fotografierte noch ein paar Minuten weiter. Sie wartete bewegungslos und sah ihn mit einem neutralen Ausdruck an, der alles andere als neutral war. Sie war so nass, dass sich unter ihr auf der Sitzkante ein dunkler Fleck gebildet hatte.

—So —sagte sie schließlich, schloss die Beine und stand auf—. Das reicht. Du musst gehen.

—Ja, klar. Vielen Dank, wirklich.

—Pass auf dich auf.

Sie schloss die Tür.

***

Ich blieb noch etwa dreißig Sekunden hinter dem Sessel, ohne mich zu rühren, mit tauben Knien, dem Herzen noch im Hals und dem Schwanz, der auf den Boden tropfte. Als ich mich aufrichtete, lehnte sie an der geschlossenen Tür, die Augen halb geschlossen, die Bluse noch offen und ein kleines Lächeln am Mundwinkel.

—Wie viel hast du gesehen? —fragte sie, ohne die Augen zu öffnen.

—Alles —sagte ich und kam mit dem Schwanz in der Hand heraus, hart, glänzend, auf sie gerichtet, drei Meter entfernt.

Sie öffnete die Augen. Sie ließ ihren Blick über mich gleiten und merkte, in welchem Zustand ich war.

—Alles —wiederholte sie, als würde sie das Wort abwägen, den Blick fest auf meinem Schwanz.

—Von der ersten Sekunde an.

Sie löste sich von der Tür und kam auf mich zu. Sie nahm mein Gesicht mit beiden Händen und küsste mich langsam, die ganze Zunge in meinem Mund, ohne Eile, als hätten wir alle Zeit der Welt. Dann glitt sie den Hals hinunter, über die Brust, kniete sich direkt dort im Flur hin und nahm meinen Schwanz bis zum Anschlag in den Mund. Ich spürte den Gaumen, die Kehle, die Zunge, die mich von unten drückte. Sie lutschte gierig, Sabber lief ihr übers Kinn, sie zog ihn heraus und steckte ihn wieder hinein, mit einem nassen Geräusch, das mir die Wirbelsäule hinaufzog.

—Noch nicht —sagte ich und zog sie am Haar hoch—. Auf das Sofa.

Ich schob sie auf das Sofa. Sie legte sich auf den Rücken, die Beine geöffnet und die Strümpfe noch an, der Rock zerknittert an der Taille, die Bluse an den Seiten offen. Die Fotze nass, geschwollen, wartend. Ich kniete mich zwischen ihre Beine und leckte ihr in einem einzigen langen, langsamen Zug vom Arsch bis zur Klit. Sie schloss die Schenkel um meinen Kopf und stöhnte auf, dieses Stöhnen, das sie eine halbe Stunde lang zurückgehalten hatte.

—Iss mich ganz —sagte sie—. Als hätte er mich geleckt.

Ich lutschte ihre Klit, bis sie angeschwollen war, ich schob die Zunge in ihre Fotze, suchte den Geschmack, ich biss ihr ganz langsam in die inneren Lippen. Ich steckte zwei Finger hinein und fickte sie damit, während ich oben leckte, und krümmte sie nach innen, bis sie kurz und angespannt zu stöhnen begann, die Hüften meinem Gesicht entgegenhebend. Als sie kurz davor war zu kommen, zog ich die Finger heraus und rammte meinen Schwanz mit einem Schlag hinein, bis ganz zum Anschlag, und spürte, wie sich die Fotze im selben Stoß um die Latte schloss.

—Scheiße —sagte sie—. Scheiße, genau so.

Ich fickte sie hart. Ich konnte nicht einen einzigen Moment langsam sein. Eine halbe Stunde gehalten, mit dem Bild des Jungen, wie er ihre Fotze anvisierte, noch im Kopf, brachte mich dazu, sie vom ersten Stoß an im Hammerrhythmus zu nehmen. Ihre Titten wippten mit jedem Hieb, quollen an den Seiten der offenen Bluse heraus, die Brustwarzen rot und hart. Ich packte eine und drückte sie, bis sie noch lauter stöhnte.

—Sag mir, was du gesehen hast —sagte ich ihr ins Ohr, ohne mich zu bewegen.

—Ich habe gesehen, wie er auf meine Titten starrte, als ich ihm die Schachtel gab —sagte sie, mit abgehackter Stimme durch die Stöße—. Ich habe gesehen, wie er sich im Hosenbund hart machte. Ich habe gesehen, wie er sich die Lippen leckte, als ich die Beine geöffnet habe.

—Hättest du dir gewünscht, dass ich ihn raushole?

—Ja —sagte sie—. Ja, ich hätte ihn gewollt. Ich hätte ihn hier gewollt, wo du deinen hast.

—Hättest du ihn gelassen?

—Wenn du es gesagt hättest, ja.

Ich drehte sie auf den Bauch, kniete sie auf dem Sofa hin und hob ihr den Rock ganz hoch. Ich sah ihren Arsch, die Strümpfe bis zum Oberschenkel, die geöffnete und tropfende Fotze. Ich stieß sie von hinten und packte ihre Hüften, um sie bei jedem Stoß gegen mich zu ziehen. Sie vergrub das Gesicht im Kissen und schrie hinein, schrie laut, die Stimme vom Stoff gedämpft. Ich fuhr ihr mit dem Daumen über den Arsch, nass von ihrem eigenen Saft, und drückte ihn langsam bis zum ersten Glied hinein. Ihre Fotze schloss sich ruckartig um meinen Schwanz, und sie kam mit langem Zittern, so fest um mich herum, dass sie mich fast mitriss.

—Komm in mich —sagte sie, als sie wieder sprechen konnte—. In mich. Dass es mir die Strümpfe runterläuft.

Ich hielt noch drei oder vier Stöße durch und kam dann in Schüben, lang, und leerte mich in ihr, während ich mit der Hand ihre Taille festhielt. Ich spürte, wie das Sperma stoßweise herauskam, sie noch immer zitternd, das Sofa darunter verschmiert. Als ich den Schwanz herauszog, lief ihr ein weißer Faden über den Oberschenkel bis an den Rand des Strumpfs, genau so, wie sie es gewollt hatte.

Wir ließen uns auf das Sofa fallen und sprachen über das Geschehene mit dieser Mischung aus Erregung und Analyse, die wir nach solchen Dingen immer haben: was funktioniert hatte, was uns überrascht hatte, in welchem genauen Moment die Spannung den höchsten Punkt erreicht hatte. Sie sagte, das Beste sei dieser Augenblick gewesen, in dem er das Handy wegsteckte, als sie sich umdrehte. Diese Sekunde Panik in jemandem, der sich für unsichtbar hielt.

Ich sagte ihr, das Beste an ihr sei die Natürlichkeit gewesen. Die Art, wie sie verhandelt hatte, ohne die Ruhe zu verlieren, ohne die Stimme zu heben, als wäre unbefugtes Fotomaterial etwas, das sich mit einer einfachen Preisänderung bei der Bestellung lösen ließe.

—Warst du nervös? —fragte ich.

—Sehr —sagte sie—. Viel mehr, als man gemerkt hat. Als ich ihm auf dem Stuhl die Beine öffnete, dachte ich, ich würde kommen, ohne dass du mich anfasst.

—Man hat nichts gemerkt.

—Gut. Dafür war’s ja da.

Die Pizza stand noch auf dem Tisch in der Diele, vollkommen kalt. Wir blieben viel länger auf dem Sofa, als wir berechnet hatten, und als wir schließlich aufstanden, um sie zu holen, war es draußen bereits dunkel. Vor dem Essen drückte ich sie an die Küchenwand und nahm sie noch einmal, im Stehen, die Strümpfe immer noch an, während sie sich an der Kante der Arbeitsplatte festhielt und mir ins Ohr wiederholte, wie nass sie geworden war, als der Junge mit dem Handy auf ihre Fotze zielte.

In dieser Nacht, bei ausgeschaltetem Licht, redeten wir wieder. Nicht darüber, was bei einer anderen Gelegenheit passieren könnte, sondern über das, was an diesem Nachmittag geschehen war, und gingen jedes Detail erneut durch. Wir bauten die Szene von Anfang an neu auf. Ich endete mit dem Kopf zwischen ihren Beinen und leckte sie noch einmal ganz langsam, während sie mir leise und abgehackt erzählte, was sie getan hätte, wenn ich nicht hinter dem Sessel gewesen wäre.

Irgendwo in der Stadt sah ein Lieferjunge die Fotos auf seinem Handy durch, ohne zu wissen, dass es ein drittes Paar Augen gegeben hatte, das alles gesehen hatte.