Was ich in der Woche im Haus meiner Tante hörte

Vor einigen Jahren, im Sommer, als ich neunzehn wurde, beschlossen meine Eltern, das Haus umzubauen, in dem ich aufgewachsen war. Zwei Wände sollten eingerissen werden, um das Wohnzimmer zu vergrößern, und weil ich den Staub nicht ertrug — das Asthma machte mir immer noch zu schaffen —, schickten sie mich für eine Woche zu meiner Tante Adriana. Sie lebte allein in dem alten Herrenhaus meiner Großeltern, die ein paar Jahre zuvor nach Valencia gezogen waren.

Adriana war die jüngere Schwester meiner Mutter. Sie war sechsunddreißig und nie verheiratet gewesen. Das hieß nicht, dass sie allein war. Immer wieder gingen verschiedene Männer im Haus ein und aus, manche verheiratet, andere nicht, und niemand in der Familie sagte etwas dazu, weil sie selbst die Erste war, die lachte, wenn jemand versuchte, sie zu belehren. »Ich entscheide, wen ich reinlasse und wen nicht«, sagte sie. Punkt.

Sie hatte keinen Magazin-Körper. Sie war breit in der Taille, hatte schwere Brüste und runde Hüften. Aber es gab etwas an der Art, wie sie ging, wie sie sich in die Innenseite der Wange biss, wenn sie nachdachte, das die Männer in der Supermarktschlange dazu brachte, sie anzustarren. Ich hatte es gesehen. Ich hatte sie auch beneidet, ohne so recht zu verstehen, was ich da eigentlich beneidete.

Am ersten Tag kam ich mit zwei Koffern und einer Tasche voller Bücher an. Adriana erwartete mich mit gedecktem Tisch — Pasta mit frischen Tomaten, Rotwein, ein Apfelkuchen, den sie noch am selben Morgen gebacken hatte — und wir schliefen in jener Nacht zusammen in ihrem Bett, redeten bis spät in die Nacht, wie früher, als ich klein war und an Wochenenden bei ihr übernachten durfte.

— Morgen hast du dein eigenes Zimmer — sagte sie lachend und strich sich die Haare zurecht —. Ich will die Nichte nicht mit meinen nächtlichen Lastern erschrecken.

Ich verstand nicht, worauf sie anspielte. Oder ich wollte es nicht verstehen.

***

Am zweiten Tag richtete sie mir das Zimmer meiner Großmutter her, ganz hinten im Flur. Wir aßen früh zu Abend, sahen ein bisschen fern und sie schickte mich um elf ins Bett.

— Ich lese noch ein bisschen weiter — sagte sie und sah mich dabei nicht an.

Ich schlief fast sofort ein. Ich war müde von der Reise. Aber gegen zwei Uhr morgens weckte mich ein Geräusch, das ich erst nicht einordnen konnte. Es war ein rhythmisches, dumpfes Klopfen gegen eine Wand. Und zwischen den Schlägen noch etwas anderes: eine Stimme. Die Stimme meiner Tante.

— Ja. Ja. Ja. Fester, fester, fick mich, hör nicht auf.

Jedes Wort gebrochener als das vorherige, bis es zu etwas wurde, das keine Sprache mehr war, sondern ein Laut des Körpers. Und zwischen den Stöhnen die Stimme von ihm, heiser, dreckig, die antwortete: »so, Schlampe, so gefällt dir das, was? Drück meinen Schwanz mit deiner Fotze zusammen.« Ich lag reglos da und starrte an die Decke, ohne mich zu trauen zu atmen. Nicht, dass ich nicht gewusst hätte, was passierte — das wusste ich schon lange —, aber es war das erste Mal, dass ich es in echt hörte, ohne den Filter eines Films oder einer aus dem Internet heruntergeladenen Aufnahme. Es war real. Sie war es, die darum bat, dass man sie härter fickte, es war das Bett, das am Sockel entlangschrammte, es war das feuchte, obszöne Klatschen zweier Körper, die unablässig aufeinanderprallten.

Das Klopfen beschleunigte sich, wurde brutal, bis sie einen langen, gebrochenen Schrei ausstieß, in drei Teile zerfiel, und er etwas knurrte, das klang wie: »nimm das, nimm meinen ganzen Saft«. Danach ließ das Klopfen nach. Die Stimme ließ nach. Es wurde still, ein langes Schweigen, ein leises Lachen, eine Tür, die sich schloss. Dann kehrte Ruhe ins Haus zurück.

Ich schlief nicht wieder ein. Ich blieb mit offenen Augen wach, spürte mein Herz in den Rippen und eine warme, dicke Feuchtigkeit zwischen den Beinen, mit der ich nicht wusste, was ich anfangen sollte, und dachte daran, was ich am Morgen für ein Gesicht machen würde, wenn ich sie beim Kaffee sähe.

***

Am nächsten Morgen ging ich in die Küche und dachte, es würde alles seltsam sein, aber Adriana war dort, im Morgenmantel, die Haare zu einem improvisierten Knoten hochgesteckt, und schenkte sich ganz selbstverständlich einen Kaffee ein.

— Hast du gut geschlafen? — fragte sie.

— Ja — log ich.

Sie sah über den Tassenrand hinweg zu mir. Sie hielt meinen Blick eine Sekunde länger als nötig. Und lächelte.

— Also — sagte sie —. Wenn dich irgendwas stört, sagst du mir Bescheid. Ich will dich nicht in Verlegenheit bringen, aber das ist mein Haus, und ich lebe nach meinen eigenen Regeln.

Ich nickte. Mehr brachte ich nicht heraus. Ich senkte den Blick auf den Toast und fragte mich, ob das, was ich gehört hatte, wirklich passiert war, ob sie wusste, dass ich es gehört hatte, ob dieser Blick, eine Sekunde zu lang, das bedeutete, was ich glaubte, dass er bedeutete.

Am selben Nachmittag fuhr ich zu meinen Eltern, um weitere Kleidung zu holen, und meine Mutter fragte mich, wie es im Haus ihrer Schwester sei. Ich sagte, alles gut. Meine Mutter nickte mit diesem Lächeln von jemandem, der seine Schwester seit mehr als drei Jahrzehnten kennt und ganz genau weiß, was für ein Leben sie führt.

— Deine Tante ist lustig, nicht? — sagte sie, ohne überrascht zu tun.

— Ja — wiederholte ich —. Sie ist lustig.

***

Die dritte Nacht war anders. Diesmal warteten sie nicht bis zum Morgen. Kaum hatte ich das Licht im Zimmer gelöscht, hörte ich Schritte im Flur, Stimmen, ein Männerlachen, das ich noch nie gehört hatte. Und dann das unverkennbare Rauschen von Wasser, das im großen Bad lief.

Ich konnte nicht schlafen. Ich konnte einfach nicht. Lange wälzte ich mich im Bett hin und her, bis ich wegen des Drangs zu pinkeln aufstehen musste. Ich schätzte die Zeit ab. Vielleicht waren sie schon im Zimmer eingeschlossen.

Ich ging barfuß hinaus, das kleine Licht des Handys von der Handfläche verdeckt, und schlich auf Zehenspitzen den Flur hinunter. Und dort, direkt neben der Badezimmertür, begegnete ich ihr.

Adriana stand im Türrahmen in einem kurzen, fast durchsichtigen Nachthemd in Burgunderrot. Darunter zeichneten sich ihre dunklen, dicken Brustwarzen ab und der Schatten des Dreiecks zwischen ihren Beinen. Lange Strümpfe bis zur Mitte des Oberschenkels. Hohe Absätze. Sie trug das Haar offen, die Lippen geschminkt, die Augen so präzise umrandet, wie ich es nur bei wichtigen Festen an ihr gesehen hatte. Sie bedeckte sich nicht. Sie wich nicht zurück. Sie sah mich an, wie einen Menschen ansieht, der genau weiß, wer er ist und was er tut.

— Gehst du ins Bad? — fragte sie ruhig.

— Ja — murmelte ich.

Sie trat zur Seite, um mich durchzulassen. Als ich sie streifte, roch ich ihr Parfüm und noch etwas anderes: den warmen Geruch von Sex, von Speichel und benutzter Haut. Als ich wieder herauskam, war sie nicht mehr da. Die Tür ihres Zimmers hinten im Haus war einen Spalt offen, und von innen fiel ein schwaches gelbes Licht heraus.

Ich ging zurück ins Bett. Ich zog die Decke bis zur Nase hoch. Ich schloss die Augen. Und dann begannen die Schläge gegen die Wand.

Diesmal hörte ich sie anders. Vielleicht, weil ich schon wusste, wie sie angezogen war, oder weil sich das Bild von Burgunderrot und Absätzen auf meiner Netzhaut festgesetzt hatte, aber die Schläge und das »Ja« und die Stöhnen machten mir keine Angst mehr. Jetzt hörte ich jedes Detail: das Knarren des Bettgestells, den harten Schlag einer Hand auf eine nackte Pobacke, sein »Lutsch ihn mir ganz, lass nichts übrig«, ihr »genau so, gib ihn mir ganz, bis zum Anschlag«. Ich hörte, wie Adrianas Stimme plötzlich erstickte, als wäre sie geknebelt, und ich ahnte — weil sich das Geräusch veränderte, feuchter, gieriger wurde —, dass er ihn ihr in den Mund gesteckt hatte. Ich hörte dieses obszöne Schmatzen minutenlang, unterbrochen von seinem »ja, schluck ihn ganz, Schlampe«, bis sie sich mit einem langen Keuchen löste und ihm, fast lachend, sagte: »Komm, fick mich jetzt, ich halte es nicht mehr aus, meine Fotze läuft aus.«

Etwas in mir, etwas, dem ich noch keinen Namen geben konnte, begann sich zu bewegen. Ein warmes Drücken im Unterbauch. Ein Atem, der mir immer wieder abriss. Ich spürte, wie sich meine Brustwarzen gegen den Stoff des Nachthemds verhärteten, wie die Feuchtigkeit von vorhin zurückkam, dichter, und meine Unterhose durchnässte.

Ich presste die Beine zusammen. Ich presste die Augen zu. Ich fasste mich nicht an. Ich traute mich nicht. Aber ich blieb bis zum Schluss dabei, hörte alles: das Bett, das wieder gegen die Wand schlug, jetzt in wildem Rhythmus, sein »Ich füll dich voll«, ihr »in mich, lass alles in mich rein«, und diesen letzten Schrei, schrill und geborsten, mit dem Adriana kam, ohne darauf zu achten, dass ich sie hören konnte.

***

Der vierte Tag war der schlimmste. Oder der beste, je nachdem, wie man es sieht.

An jenem Nachmittag sagte meine Tante mir, dass sie Besuch bekomme und es ihr lieber wäre, wenn wir uns nicht über den Weg liefen, damit sich niemand unwohl fühle. Sie stellte mir das Abendessen auf einem Tablett zusammen, ließ es in meinem Zimmer und bat mich, bis zum nächsten Morgen nicht herauszukommen.

— Ist irgendwas passiert? — fragte ich.

— Es ist nur so, dass du jetzt eine Frau bist — antwortete sie —. Und ich will mich vor dir nicht dumm stellen.

Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ich blieb im Zimmer, aß, las zwei Kapitel des Romans, den ich mitgebracht hatte, versuchte einzuschlafen.

Gegen ein Uhr nachts hörte ich die Haustür auf- und zufallen. Dann die Stimme eines Mannes im Flur — tief, ruhig, eine Stimme, die es gewohnt war, Anweisungen zu geben. Danach ihr Lachen, dieses leise Lachen, das ich in der Familie nie von ihr gehört hatte.

Ich setzte mich im Bett auf. Ich blieb auf der Bettkante sitzen und lauschte. Ich gehe nicht raus. Ich gehe nicht raus. Ich wiederholte es mir drei Mal.

Ich ging raus.

Mein Zimmer grenzte direkt an den Hauptflur. Wenn ich die Tür nur einen Spalt öffnete und dort stehen blieb, konnte ich bis ans Ende des Gangs sehen, bis zu Adrianas Zimmer, dessen Tür in jener Nacht einen Spalt offen stand. Das Nachttischlämpchen war an. Ein warmes Licht, das bis zu meinen nackten Füßen reichte.

Ich spähte hinein. Nur eine Sekunde. Das sagte ich mir.

Was ich sah, machte mich sprachlos. Adriana saß auf der Bettkante, im selben burgunderroten Nachthemd wie in der Nacht zuvor, vollkommen auf ihr Handy konzentriert. Vor ihr posierte ein Mann um die vierzig, groß, breitschultrig, an das Kopfteil gelehnt, als wäre er aus einem Magazin. Er war nackt. Komplett nackt. Und sie fotografierte ihn.

Es war das erste Mal in meinem Leben, dass ich einen Mann so sah, ohne etwas, ohne den Filter eines Bildschirms. Braune Haut, ein Oberkörper mit etwas Haar in der Mitte, der Bauch gezeichnet von Stunden irgendetwas — Fitnessstudio, körperliche Arbeit, keine Ahnung —, und der erigierte Schwanz, dick, an der Spitze dunkel, gegen den Unterbauch gedrückt, die geschwollenen Adern längs über den Schaft, die schweren Eier zwischen den gespreizten Schenkeln hängend. Adriana wechselte den Kamerawinkel, bat ihn, sich zu drehen, bat ihn, die Hand zu wechseln, den Schwanz am Ansatz zu packen und ihn der Linse zu zeigen. »So, höher, zeig ihn mir ganz.« Der Mann gehorchte. Er strich mit der Faust langsam den Schaft auf und ab, und bei jedem Auslösen seiner Bilder trat an der Spitze ein dicker Tropfen hervor.

Dann sah ich, wie sie das Handy sinken ließ. Wie sie sich auf den Teppich kniete, zwischen die Beine des Mannes, und seinen Schwanz mit beiden Händen packte, klein neben diesem dicken Ding. Sie leckte von den Eiern bis zur Spitze, in einem langen Zug, und er ließ den Kopf nach hinten fallen. »Komm, lutsch mich ganz, dafür hast du mich hierhergebracht.« Adriana lachte mit vollem Mund, öffnete ihn weiter, schluckte ihn auf einen Schlag, bis sie sich verschluckte und ihr unter dem Mascara die Tränen kamen. Ich hörte das Geräusch — dieses feuchte, dreckige Geräusch einer gewaltsam bedrängten Kehle — mit einer Klarheit, die mir die Knie zittern ließ. Sie ging unablässig mit dem Kopf auf und ab, beide Hände an der Basis fest zusammengedrückt, und von Zeit zu Zeit zog sie ihn heraus, spuckte darauf und steckte ihn sich wieder bis zum Anschlag in den Mund. Der Speichel lief ihr über das Kinn, über die Brüste, die aus dem Nachthemd gerutscht waren, schwer und prall, die braunen Nippel nach unten gerichtet.

Ich ging weg, ohne zu atmen. Ich schloss meine Zimmertür vorsichtig, damit kein Geräusch entstand. Ich verkroch mich unter die Laken und lag zitternd da, ohne zu wissen, ob es Scham war, Erregung oder beides zugleich.

In jener Nacht, als das Klopfen und das Stöhnen begannen, war ich kein Eindringling mehr im Geräusch. Ich hatte die Bilder schon. Ich wusste ganz genau, was auf der anderen Seite der Wand geschah: sein Schwanz, der in die Fotze meiner Tante ein und aus glitt, seine Eier, die gegen ihren Arsch schlugen, die Hand des Mannes, die in ihrem Haar vergraben war. Zum ersten Mal, bevor ich einschlief, glitt meine Hand unter mein Nachthemd, schob sich in meine Unterhose und blieb dort. Ich fand alles durchnässt vor, das Fleisch geschwollen, der Kitzler pulsierend wie ein Schlag, der nicht zu meinem gehörte.

Ich begann mich mit zwei Fingern zu bewegen, erst in langsamen Kreisen, dann schneller. Ich steckte mir den Mittelfinger hinein und spürte, wie meine Fotze sich um ihn zusammenzog, wie sie gegen meine Handfläche auslief. Auf der anderen Seite der Wand schrie Adriana: »tiefer, tiefer, zerreiß mich ganz«, und ich, ohne es zu merken, bewegte die Hand im selben Takt. Ich zog das Nachthemd bis zum Hals hoch, packte mir mit der anderen Hand eine Brust und kniff die Brustwarze so fest, dass es wehtat. Ich hörte die trockenen Schläge auf ihrer Haut, sein »nimm, nimm«, und spürte, wie sich alles in meinem Unterbauch sammelte, ein heißes Knäuel, das wuchs und wuchs.

Ich brauchte nicht viel. Drei Minuten, vielleicht weniger. Als es kam, biss ich mir auf den Handrücken der anderen Hand, um kein Geräusch zu machen, bog den Rücken ins Bett und kam mit den Fingern in mir, spürte, wie sich meine Fotze in krampfhaften Stößen um sie herum schloss. Es war lang, es war schmutzig, es war anders als alles, was ich je zuvor in meinem Zimmer im Haus meiner Eltern getan hatte. Als ich fertig war, merkte ich, dass ich den ganzen Zeitraum über dem Rhythmus der Schläge in der Wand gefolgt war. Ihrem. Seinem. Meinem. Ich ließ die Hand dort, durchnässt, bis auch auf der anderen Seite das Geräusch verstummte und aus dem anderen Zimmer noch ein letztes heiseres Stöhnen von ihm kam, ein »ich komm, ich komm in dir«, das in mir noch ein weiteres, kleines, verspätetes Zittern auslöste, wie ein Nachbeben.

***

Am letzten Tag sprachen wir nicht darüber. Adriana machte mir wie immer das Frühstück, fragte nach der Uni, fuhr mit mir zum Supermarkt, half mir, die Kleidung zusammenzufalten, bevor ich sie in die Tasche packte. Als meine Eltern mich abholten, umarmte sie mich fest und sagte mir ins Ohr:

— Komm jederzeit wieder.

Ich nickte, ohne ihr in die Augen zu sehen. Ich hatte Angst, dass sie mir ins Gesicht lesen würde, wenn ich sie direkt ansah.

Im Auto, während meine Mutter fuhr und mein Vater auf dem Beifahrersitz döste, sah ich aus dem Fenster und begriff, dass sich in jener Woche etwas in mir verändert hatte, das ich nicht wieder zurückändern konnte. Es war nicht nur, dass ich zum ersten Mal einen nackten Mann gesehen hatte. Es war nicht nur, dass ich meine Tante vier Nächte lang an der Wand hatte stöhnen hören und sie auf den Knien gesehen hatte, wie sie einen Schwanz mit voller speicheliger Fresse lutschte. Es war, dass sich etwas in mir — etwas, das schon lange geduldig in Lauerstellung gewesen war — ohne mein Zutun eingeschaltet hatte.

Jahre vergingen. Adriana wechselte mehrmals die Partner, einer davon blieb fast ein Jahr, die anderen kürzer. Ich zog allein, machte meinen Abschluss, hatte meine eigenen Geschichten, meine eigenen Nächte mit dünnen Wänden und Stimmen, die nicht meine waren, meine eigenen Männer, die zwischen meinen Beinen knieten, und meine eigenen Morgen, an denen mir das Sperma noch über die Schenkel lief. Aber manchmal, wenn ich mit jemandem zusammen bin und das Licht im Zimmer ausgeht, kehre ich noch immer zu jener Woche zurück. Ich kehre zurück in den Gang des alten Hauses, zum burgunderroten Nachthemd, zu dem Mann, der am Bettkopf lehnte, den harten Schwanz bereit, bis sie ihn ansah.

Und ich kehre vor allem zu der Frau zurück, die ich gelernt habe zu sein, indem ich zusah, lauschte und mich auf der anderen Seite einer Wand lautlos berührte, ohne damals schon zu wissen, dass ich gerade lernte.