Was ich zwischen den Dünen jener leeren Bucht sah

Cabo de los Almendros, Ende September. Ich ging zur Bucht hinunter, die Sandalen lässig an den Zehen baumelnd und mit leichtem Herzen, wie jedes Jahr, seit ich diesen Winkel entdeckt hatte. Die Schilfsonnenschirme waren bereits im Lager des Chiringuitos verstaut, die Holzstege halb abgebaut und der Rettungsschuppen mit einem Vorhängeschloss verschlossen. Drei Monate lang, Tag für Tag zählend, hatte ich auf diesen Augenblick gewartet. Drei Monate lang hatte ich eine Menschenflut ertragen, die kein Wasser war, sondern Kühlboxen, Lautsprecher und Stimmen, die das Rauschen der Brandung so übertönten, dass es ganz verschwand.

An diesem Morgen war die Bucht endlich meine. Oder das glaubte ich jedenfalls.

Ich bin ein seltsamer Mann. Menschen gehen mir durch ihre bloße Menge auf die Nerven. Nicht wegen einzelner Personen, sondern wegen ihrer Anhäufung, wegen ihrer unbeholfenen Art, den Raum zu besetzen, der ihnen nicht gehört. Deshalb fliehe ich den Sommer. Deshalb warte ich, bis die Saison vorbei ist, und komme erst dann zurück, wenn nur noch die Fischer mit Eimer da sind, die Herren mit Metalldetektor und manchmal nicht einmal die. Diese zwischen niedrigen Klippen und trockenen Pinienhainen versteckte Bucht war mein jährliches Refugium. Ich kannte sie besser als mein eigenes Haus.

Ich ging barfuß über den Sand, der zu dieser Stunde noch kühl war. Der Wind wehte schwach aus Süden und brachte den Geruch von verbrannten Pinien, altem Salz, von etwas, das zurückgeblieben war. Keine einzige Spur war zu sehen. Kein Wrapping, kein Zigarettenstummel. Nur die unregelmäßige Linie, die das nächtliche Hochwasser gezogen hatte, voller zerbrochener Muscheln und brauner Algen. Die Möwen stritten sich am Ufer um eine Krabbe, und das abgehackte Klacken ihrer Schnäbel war das Einzige, was das Meerrauschen unterbrach.

Ich ging bis zum nördlichen Ende, wo die Dünen vor dem Pinienwald in einem kleinen Labyrinth ansteigen. Dort verändert der Strand seinen Charakter. Er wird intimer, geschlossener. Der Sand ist feiner und gibt unter den Füßen nach, und das dornige Gestrüpp wächst zwischen den Dünen, als wolle es den Weg versperren. Das war mein Lieblingsteil. Ich setzte mich oft eine Weile an die weiche Wand eines jener Sandberge, lehnte mich dagegen, rauchte langsam und ließ die Zeit vergehen, ohne dass sie etwas von mir verlangte.

Da hörte ich das erste Geräusch.

Zuerst hielt ich es für eine weitere Möwe. Ein Junges vielleicht, das nach Futter schrie. Aber der Schrei wiederholte sich, und beim zweiten Mal klang er überhaupt nicht mehr wie ein Vogel. Es war ein menschliches Geräusch, scharf, jäh abgeschnitten. Dann kam ein weiteres, länger. Und noch eines. Ich blieb stehen, mit der Zigarette halb am Mund, und versuchte, die Richtung zu orten.

Es kam von der anderen Seite der großen Düne.

Das Vernünftigste wäre gewesen, umzukehren. Das sagte ich mir selbst, die Handfläche vom Feuerzeug noch warm. Das Vernünftigste. Und doch beugte ich die Knie und ging geduckt weiter, fast auf allen vieren, auf die Geräuschquelle zu. Der Instinkt, der mich weitertrieb, war keine Neugier. Er war älter, trüber. Ein stiller Alarm, der mich dazu zwang, still zu sein, mich zu verstecken, zu sehen, ohne gesehen zu werden.

Zwischen den trockenen Halmen hob ich den Kopf.

***

Das Erste, was ich sah, war sein Rücken. Seinen. Er lag auf dem Rücken auf einem viel zu kleinen blauen Handtuch für beide, den Nacken auf einem Rucksack abgestützt und die Hände hinter dem Kopf. Er war ein großer Mann, mit breiten Schultern und Brustbehaarung, mit einem verschwommenen Tattoo am Bizeps, das ich nicht zu erkennen vermochte. Sie saß obenauf. Und dort war kein Handtuch, das irgendetwas bedeckt hätte.

Sie mochte kaum über dreißig sein, schätzte ich. Das Haar zu einem unordentlichen Knoten gebunden, Strähnen am Schweiß des Halses klebend. Sie war völlig nackt. Ihre kleinen Brüste wippten mit einem winzigen Nachhinken zu ihrem Körper, als wären sie zwei Pendel, die dunklen, harten Brustwarzen wie Steine, so sehr hatten sie am Luftzug und an seinen Händen gerieben, wenn diese hochgriffen, um sie zu kneifen. Sie stützte sich mit den Händen auf seine Brust, und von dort, wo ich war, konnte ich genau sehen, wie der Schwanz des Kerls, dick, geädert, glänzend von ihrem Saft, mit einem nassen Schmatzen in ihre triefende Muschi hinein- und wieder herausglitt, jedes Mal, wenn sie ihr ganzes Arschgewicht auf die Hüften des Mannes fallen ließ. Wie sie bei jedem Fallen des Gewichts ein heiseres Stöhnen ausstieß, das der Wind bis zu meinem Versteck trug, ohne auch nur eine Silbe zu verlieren.

—Mehr, mehr, du Hurensohn, gib mir mehr — sagte sie zwischen zwei Atemzügen, ohne Scham, ohne Zurückhaltung, die Kehle offen—. Hör nicht auf. Nicht einmal dran denken. Zerfick mir die Fotze, Arschloch, steck mir deinen Schwanz bis ganz tief rein.

—Genau so, Schlampe — knurrte er darunter, den Kiefer angespannt—. Reit meinen Schwanz wie eine Hündin. Dass du ihn bis in die Kehle spürst.

Er hörte nicht auf. Er packte ihre Hüften mit beiden Händen, die Finger tief ins weiche Fleisch gegraben, bis es weiß wurde, und half ihr hinauf, bis nur noch die Eichel in ihr steckte; dann ließ er los, damit sie sich mit einem Ruck aufspießte, und griff wieder zu. Es war ein perfekter Rhythmus, ein schmutziger, präziser Mechanismus. Ich hatte noch nie jemanden so ficken sehen, nicht einmal in den Videos, die ich nachts am Computer bezahle, zu Stunden, zu denen ich weiß, dass niemand an der Tür klingeln wird. Das war kein Liebesakt. Es hatte nichts Zärtliches. Es war etwas anderes. Eine Dringlichkeit, die nie enden zu wollen schien, die sich mit jedem Aufprall, mit jedem Klagen, mit jedem laut ausgesprochenen obszönen Wort erneuerte, als wären sie allein auf der Welt.

Vielleicht waren sie es. Es gab nur einen Eindringling, und das war ich.

Ich hockte immer noch hinter dem Schilf, zusammengesunken, ohne mich zu rühren. Der Sand bohrte sich in meine Knie, und ich spürte ihn nicht. Mein Mund war trocken, die Ohren heiß, der Puls hämmerte in den Schläfen. Und ohne dass ich wusste wie — noch wann, noch mit welcher Erlaubnis meinerseits — war bereits eine Hand unter die Shorts gefahren und hatte meinen Schwanz herausgeholt, hart wie ein Knochen, die Spitze schon nass und klebrig. Die andere Hand drückte mein Knie, als müsste ich mich an etwas festhalten, um nicht umzufallen. Ich begann, ihn langsam zu bewegen, den Daumen über die Vorhaut gleiten zu lassen, während ich zusah, wie sie ihn ritt.

Es war keine Entscheidung. Es war eine Konsequenz.

Irgendwann beugte sie sich vor und biss ihm in die Unterlippe. Sie biss fest zu, ich sah, wie er den Rücken durchdrückte, hörte das Knurren, das ihm entfuhr. Dann richtete sie sich wieder auf, führte zwei Finger zum Mund, lutschte sie langsam ab, zog sie glänzend vor Speichel wieder heraus und ließ sie hinuntergleiten bis dorthin, wo sich ihre Körper trafen. Ich sah, wie sie mit zwei gespreizten Fingern ihre Schamlippen auseinanderzog und mir von meinem seitlichen Blickwinkel aus zeigte, wie sein Schwanz in rohem, rotem, geschwollenem Fleisch verschwand, wie die Klitoris zwischen ihren Fingern wie eine angeschwollene Knospe hervorstand. Sie begann, ihn mit dem Mittelfinger in langsamen Kreisen zu reiben, ohne das Auf und Ab auf dem Penis, der sie aufspießte, zu unterbrechen. Sie sah nicht nach oben. Keiner von beiden sah nach oben. Sie sahen nur einander an, in die Augen, mit wilder Konzentration, wie zwei Tiere, die lernen, sich gegenseitig zu erkennen.

—Ich komme gleich — warnte sie ihn, mit zitternder Stimme—. Ich komme dir gleich auf den Schwanz, du Hurensohn.

—Komm, du Schlampe. Mach mich ganz nass. Alles.

Und ich bewegte meine Hand weiter.

Hör auf. Steh auf. Dreh dich um. Das ist nicht in Ordnung.

Das dachte ich in irgendeinem sehr stillen Winkel meines Kopfes. Aber dieser Winkel war klein, und der Rest des Körpers war gewaltig und forderte seinen Anteil. Ich drückte fester. Ich bewegte mich schneller. Ohne eigenen Rhythmus: Ich kopierte ihren, ging hoch, wenn sie hochging, herunter, wenn sie herunterging, als wären wir drei durch denselben unsichtbaren Faden verbunden, den nicht ich gespannt hatte. Ich sah, wie sie auf ihm kam, bebend von den Schenkeln bis zum Hals, die Muschi in Zuckungen um den Schwanz zusammenkrampfend, die einen feinen Strahl aus ihr pressten, der ihm die Eier nass machte und das blaue Handtuch durchnässte. Einen Sekundenbruchteil hielt sie so aus, bis zum Anschlag aufgespießt, und dann bewegte sie sich weiter, als wäre es noch nicht genug.

***

In diesem Moment drehte sie den Kopf.

Es war keine abrupte Bewegung, kein Zusammenzucken. Es war langsam. Fast träge. Als hätte sie schon eine Weile vermutet, dass es einen Dritten gab, und sich einfach entschlossen, es zu bestätigen. Ihre Augen fanden mich zwischen den Halmen und wichen nicht mehr. Kein Schrei, keine Scham, kein Schreck. Etwas anderes. Ein schiefes Lächeln, das einen Tick die rechte Mundwinkel hob. Und ohne ihn zu warnen, ohne ihn einzuweihen, beschleunigte sie den Rhythmus.

Jetzt bewegte sie sich für mich.

Das begriff ich sofort. Jeder Aufstieg war höher, jeder Abstieg tiefer, jedes Stöhnen ein wenig theatralischer, ein wenig obszöner, ein wenig mehr auf mein Versteck zwischen den Dünen gerichtet. Er hielt die Augen geschlossen, unbeteiligt an der neuen Geometrie des Spiels. Nur wir zwei wussten, dass es ein Publikum gab und dass ich es war. Sie löste sich für einen Augenblick von seinem Mund, richtete sich auf, bog den Rücken nach hinten, damit ich sie ganz sehen konnte: die Brüste in den Himmel gereckt, der Bauch gespannt, das kurz geschnittene dunkle Schamhaar, der Schwanz des Kerls immer wieder in ihr verschwindend, als würde sie ihn mir auf einem Tablett darbieten. Sie legte eine Hand an eine Brust, kniff die Brustwarze, zog daran, dehnte sie, bis sie rot wurde, und all das, während sie mich fest ansah. Dann führte sie dieselben Finger zu den Lippen, leckte sie ab und ging wieder hinunter zu ihrer Klitoris.

—Sieh mich an — formte sie lautlos mit den Lippen, ohne dass er es über seinen eigenen Atem hinweg mitbekommen konnte—. Sieh mich gut an. Schau, wie er mich fickt.

Ich konnte nicht anders, als sie anzusehen. Ich konnte nicht blinzeln. Ich hatte das Gefühl, wenn ich den Blick abwenden würde, würde alles zerbrechen: die Bucht, der Morgen, mein Körper, der ganze Sommer. Meine Hand beschleunigte sich, ohne mich um Erlaubnis zu fragen. Ich spürte sie heiß, fremd, fast wie die Hand eines anderen, auf meinem eigenen Schwanz gleiten, auf dem Lusttropfen, der unaufhörlich aus der Spitze quoll. Ich biss mir ins Innere der Wange, um keinen Laut zu machen, und trotzdem entwich mir ein leises Geräusch, das mir beschämend, kindisch, völlig unangebracht vorkam.

Sie lachte. Ein kurzes, heiseres, zufriedenes Lachen. Und als wäre das noch nicht genug, löste sie sich für einen Augenblick von ihm, drehte sich um, ohne abzusteigen, und spießte sich dann rücklings wieder auf ihn auf, mir Gesicht und den Rest zugewandt. Jetzt sah ich alles: wie der Schwanz des Kerls zwischen ihren gespreizten Pobacken verschwand, den prallen Sack seiner Eier gegen ihren Hintern gepresst, ihre Finger, die vor aller Augen an ihrer Klitoris rieben, die Schenkel weit geöffnet, als würde sie sie einem Prüfer darbieten. Sie begann sich wieder zu bewegen, diesmal hüpfend, mit kurzen, schnellen Stößen, ohne den Blick von mir zu nehmen. Ich hielt es nicht mehr aus.

—Füll mich voll — befahl sie ihm, obwohl die Worte für mich bestimmt waren—. Füll mir die Muschi mit deinem Sperma. Komm in mir. Jetzt.

Und dann beschleunigte sich alles. Der Mann packte sie fest an den Hüften, knurrte etwas zwischen den Zähnen, richtete sich auf, zog sie zu sich und begann, von unten her in sie zu stoßen, mit trockenen, harten Stößen, die ihre Brüste aufspringen ließen und ihr bei jedem Stoß abgehackte Schreie entrissen. Sie warf den Kopf zurück, steckte sich zwei Finger in den Mund, um nicht zu laut zu schreien, zog sie wieder heraus und legte sie erneut an ihre Klitoris. Ich sah das Gesicht des Kerls, die zusammengepressten Augen, die hervortretende Halsader, und ich erkannte den exakten Moment, in dem er in ihr kam, weil sie einen langen, abgehackten Schrei ausstieß, der an den Dünen zurückprallte und zwischen den Pinien verschwand. Und noch einige Sekunden bewegte sie sich langsam auf ihm, molk ihn aus, presste den letzten Tropfen aus ihm heraus, mit offenem Mund und dem Blick fest in mein Versteck gerichtet. Ich kam gleichzeitig, der Schwanz pulsierte in meiner Hand, und ich besudelte mit Sperma meine Hand, meine Oberschenkel, die Düne vor mir in drei dicken Strahlen, ohne einen einzigen Schrei, weil ich alles hinunterschluckte wie bittere Medizin.

Ein paar Sekunden lang hörte man nur den Atem. Ihren. Seinen. Meinen.

Dann ließ er sich auf das Handtuch sinken und schloss wieder die Augen, friedlich. Sie blieb noch eine Weile auf ihm sitzen, reglos, die Hände auf seinen Schenkeln, sein Schwanz noch in ihr, erschlaffend, und ein dicker weißer Faden lief an der Innenseite ihres Oberschenkels hinab bis zum Handtuch. Und ohne dass er es sah, steckte sie sich zwei Finger in die Muschi, zog sie glänzend von vermischtem Sperma heraus, führte sie zum Mund und leckte sie langsam ab, während sie mich ansah. Dann hob sie dieselben Finger zu meinem Versteck und warf mir einen Kuss zu. Erst dann stieg sie ab, suchte das zusammengerollte T-Shirt in der Nähe des Rucksacks und zog es sich ohne weiteres Zeremoniell über, ohne sich völlig zu bedecken, sodass die Flüssigkeit weiter an den Innenseiten ihrer Beine hinab und in den Sand laufen konnte.

***

Ich entfernte mich so gut ich konnte von dort. Ich stand auf mit tauben Beinen, mit einem noch immer tropfenden Schwanz in der Shorts, und wich über den Sand zurück, mit einem verspäteten Schamgefühl, wie ein Bus, der vorbeifährt, wenn du dich schon entschieden hast zu laufen. Ich drehte mich erst um, als ich sehr weit von den Dünen entfernt war, und als ich es tat, war nichts mehr zu sehen. Nur die Wasserlinie, die Möwen, der Wind.

In jener Nacht schlief ich nicht. Auch am Morgen danach nicht. Ich schwor mir, monatelang nicht mehr zur Bucht zu gehen, vielleicht nie wieder. Ich sagte mir, das sei ein Unfall gewesen, ein Fehler meiner Disziplin, eine Schwäche, die mich nicht definieren würde.

Ich log.

Seit jenem Tag gehe ich vier- oder fünfmal pro Woche zur Bucht hinunter. Manchmal bei hoch stehender Sonne, manchmal vor Sonnenaufgang, manchmal am Abend, wenn die Fischer schon ihre Geräte einholen und gehen. Ich gehe bis zum nördlichen Ende, setze mich hinter die große Düne, rauche langsam, und manchmal habe ich, ohne es zu merken, die Hand schon in der Hose, noch bevor irgendwer auftaucht. Und ich warte.

Ich weiß nicht, ob sie nur durchreisende Touristen waren. Ich weiß nicht, ob sie zurückkommen werden. Ich weiß nicht, ob ich sie wiedererkennen würde, wenn ich ihnen in irgendeinem Supermarkt der Gegend begegnete. Aber der Wind trägt mir immer noch manchmal das Echo jener Stöhner zu, dieses »zerfick mir die Fotze«, das draußen im Freien ohne jede Scham gesagt wurde. Und wenn ich sie höre, frage ich mich schon nicht mehr, ob ich stehenbleiben und zusehen werde.

Ich weiß bereits, dass ich es werde.