Was meine Nachbarin tat, wenn ihre Mutter nicht da war

Ich zog im Juli um, drei Monate nachdem ich die Scheidung von Lucía unterschrieben hatte. Die Trennung hatte sich schon eine ganze Weile angebahnt; irgendwann im Vorjahr hatten wir aufgehört, uns zu berühren, und was danach kam, war reine Trägheit: Streit wegen des Kühlschranks, wegen des Lichts auf dem Balkon, wegen einer Kollegin aus der Kanzlei, die mitten in allem aufgetaucht war. Als wir uns schließlich hinsetzten, um ernsthaft darüber zu reden, weinte keiner von uns. Ich nahm zwei Koffer und eine alte Matratze und zog in dieses Einzimmerapartment im zwölften Stock, Wohnung D.

Das Gebäude war neu, in den Fluren roch es noch nach frischer Farbe. Das einzig praktisch Wertvolle war das Fenster der Waschküche: schmal, ohne Vorhang, direkt auf den Balkon der Wohnung C auf derselben Etage gerichtet. Von meiner Küche aus sah ich die Küche gegenüber, als wären es zwei aneinandergeklebte Dias. Uns trennten nur die Luft des Innenhofs und ein paar Meter Glas, die sich nachts in eine Leinwand verwandelten.

In der C lebten zwei Frauen: eine Dame um die fünfzig mit kurzem Haar und müdem Gang und ihre Tochter, zweiundzwanzig oder dreiundzwanzig, mollig, mit einem sympathischen Gesicht und sehr häuslich. Die Mutter sah ich zum ersten Mal an einem Augustnachmittag, als sie mit einem Zwergpudel hinunterging, der jedes Mal zu bellen anfing, wenn jemand im Aufzug hustete. Die Tochter ging seltener hinaus. An manchen Nachmittagen sah ich sie mit aufgesetzten Kopfhörern durch die Küche gehen und gegen die Scheibe Selbstgespräche führen.

In den ersten Wochen hatte ich nicht vor, hinzusehen. Ich rauchte mit ausgeschaltetem Licht in der Waschküche, weil mir der Trick gefiel, dass niemand wusste, dass ich dort war. Es war meine private Ecke: zwei Schritte, ein Aschenbecher auf dem Wäschetrockner, das offene Fenster. Ich zündete die Zigarette an, blies den Rauch gegen die Scheibe und war schon in einer anderen Welt. Das Problem war, dass diese Leinwand gegenüber mir allmählich Szenen zeigte, nach denen ich gar nicht gesucht hatte.

Eines Nachmittags ging die Dame aus der C in den Gemeinschaftshof hinunter, um wegzumachen, was der Hund hinterlassen hatte. Sie ging mit der Tüte in der Hand in die Hocke, und als sie sich vorbeugte, rutschte ihr Kleid bis ganz oben über die Hüfte. Ich sah ihren ganzen Arsch: breit, weiß, mit ausgeprägter Cellulite und einem alten Slip, der sich zwischen ihre Pobacken schob und den Spalt ihrer Fotze nachzeichnete. Ich blieb dabei, wie sich dieses weiche Fleisch bewegte, wenn sie ihre Haltung wechselte, wie sich der Stoff in ihre dicke Vulva bohrte und die Schamlippen unter der abgetragenen Baumwolle betonte. Irgendetwas an diesem so gewöhnlichen Bild ließ mich einen Stich im Hosenschlitz spüren. Mein Schwanz wurde ohne Vorwarnung in der Hose hart und pochte gegen den Reißverschluss. Ich zündete mir eine weitere Zigarette an und dachte, dass es seit Monaten das erste Mal war, dass er stand, ohne dass ich es beabsichtigt hatte, und ich packte ihn über dem Stoff, nur um sicherzugehen, dass ich mir die Beule nicht einbildete.

Ich sah sie nie wieder so, aber irgendetwas in mir war angestoßen worden. Ich begann, jeden Abend etwas länger in der Waschküche zu bleiben. Manchmal aßen Mutter und Tochter vor dem Fernseher, die Teller auf den Knien, beide schweigend. Andere Male war niemand da und das Licht blieb die ganze Nacht eingeschaltet, als hätten sie die Welt vergessen. Das Gefühl, zuzusehen, ohne gesehen zu werden, wurde zu einem Ritual. Ich glaube, dass die Mutter mir irgendwann durch die Luft zwischen uns direkt in die Augen sah. Ein paarmal begegneten wir uns im Aufzug und sie begrüßte mich mit einem kurzen Lächeln. Ich weiß nicht, ob sie etwas ahnte. Ich glaube schon. Und dass es ihr egal war.

***

Als der Sommer kam, änderte sich alles. Es war Dezember, drückende Hitze, und die Hälfte der Wohnungen im Gebäude stand wegen der Ferien leer. Eines Morgens sah ich die Dame einen blauen Bordkoffer bis zur Tür ziehen und ihre Tochter mit einem „Benimm dich“ im Gesicht umarmen. Die Tochter lächelte mit der Gelassenheit einer Frau, die bereits Pläne hatte, von denen ihre Mutter nichts erfahren würde. Die Mutter schloss die Tür von außen. Das Mädchen blieb drinnen.

Ich schenkte mir ein Bier ein und blieb bei ausgeschaltetem Licht rauchend sitzen, um zu sehen, was sie tat. Es dauerte eine Weile, bis sie wieder auftauchte. Als sie es tat, war sie nicht mehr dieselbe. Sie hatte einen ultrakurzen Jeansrock angezogen, der ihren Arsch kaum bedeckte, ein eng am Körper liegendes weißes Top ohne BH darunter und Plateausandalen. Durch den dünnen Stoff zeichneten sich ihre harten Brustwarzen ab. Sie hatte ihr Haar gelöst, das ihr halb ins Gesicht fiel. Sie stellte sich vor das große Küchenfenster, als wäre es ein Spiegel, hob ihre Titten mit beiden Händen an und richtete sie im Top zurecht, bis sie kurz davor waren herauszuquellen, zusammengedrückt und präsentiert. Sie schob die Finger unter den Rock und richtete auch ihren Slip, zog ihn nach oben, damit er sich zwischen ihre Fotzenlippen grub. Sie lächelte. Sie gefiel sich.

Ich blieb reglos stehen, die Zigarette zwischen den Fingern, und hielt den Atem an. Mein Schwanz begann bereits, den Slip zu sprengen. Einen Moment lang kam es mir vor, als blickte sie zu meinem Fenster, genau dorthin, wo ich stand. Dann begriff ich, dass sie sich in ihrem eigenen Spiegelbild betrachtete, nicht mich. Aber irgendetwas in diesem Sekundenbruchteil ließ mich verstehen, dass wir früher oder später auf derselben Seite des Glases stehen würden.

Sie nahm ihre Handtasche, löschte das Licht und ging. Ich blieb noch lange in der Waschküche stehen, rauchte die Zigarette zu Ende, trank das Bier aus und öffnete ein weiteres. Danach legte ich mich auf dem Bett auf den Rücken, zog den Slip bis zu den Knien hinunter und packte meinen Schwanz mit der rechten Hand, spuckte mir in die Handfläche, damit er besser glitt. Zuerst wichste ich ihn langsam, dachte daran, wie sie ihre Titten vor der Scheibe zurechtgerückt hatte, wie sich ihre Brustwarzen durch das weiße Top abzeichneten. Dann schneller, stellte mir vor, wie ich ihr den Rock mit einem Ruck herunterriss und ihr das Gesicht in die Fotze drückte, während sie sich wand. Ich kam nach wenigen Minuten, die Hand voll warmem Sperma, und stieß ein kurzes Grunzen aus, das von den leeren Wänden widerhallte. Ich schlief ein, ohne mich richtig sauber gemacht zu haben, mit dem Geruch nach Milch an den Fingern.

***

Der Zwergpudel weckte mich. Er bellte, als würde man ihn umbringen. Ich sah auf die Uhr: Viertel nach drei morgens. Draußen war die Straße tot, aber jemand war in die C gekommen. Ich stand in Unterhose auf und ging in die Waschküche. Ich schaltete kein Licht ein. Was ich auf der anderen Seite der Luft sah, vertrieb mir mit einem Schlag den Schlaf.

Sie stand mitten im Wohnzimmer mit drei Männern. Drei. Ich sah sie an und versuchte zu begreifen, wo sie hergekommen waren. Einer war riesengroß und trug ein weißes T-Shirt; der zweite hatte schulterlanges Haar; der dritte, der kleinste, trug eine Lederjacke und nahm gerade die Brille ab, als gehörte ihm der Laden. Alle drei hatten dieses halb gelangweilte Lächeln von Männern, die bereits wissen, was passieren wird.

Der Erste umarmte sie von hinten. Er schob die Hand unter ihren Rock, und sie warf den Kopf zurück, die Augen geschlossen, lachte und spreizte die Beine, um ihm mehr Platz zu machen. Ich sah, wie sich der Arm des Kerls unter dem Stoff vor und zurück bewegte, wie er ihre Fotze mit den Fingern bearbeitete, bis sie mit offenem Mund zu keuchen begann. Der Zweite kam von der Seite, packte ihr Gesicht und schob ihr ohne zu fragen die Zunge in den Mund. Der Dritte, der mit der Jacke, setzte sich auf die Rückenlehne des Sofas und begann gemächlich, seinen Gürtel zu öffnen. Er zog seinen Schwanz direkt über der Jeans heraus, dick und halb erigiert, und wichste ihn selbst, während er die Show betrachtete. Sie biss sich auf die Lippe. Es war dasselbe Gesicht, das ich wenige Stunden zuvor vor dem Spiegel gesehen hatte.

Ich zündete eine Zigarette an und blieb wie erstarrt stehen. Auch ich begann, mich über der Unterhose zu streicheln, spürte, wie mein Schwanz wieder erwachte. Ich wollte keine Bewegung, keine Geste und nicht den Moment verpassen, in dem sie entscheiden würde, womit sie anfing. Dann zog der mit der Jacke seinen Schwanz ganz heraus und legte ihn gegen die Scheibe des großen Fensters, mit Blick zum Hof, ihn wie eine Fahne präsentierend. Sie kam auf den Knien näher, ohne dieses langsame Lächeln zu verlieren, das sie vor dem Spiegel einstudiert hatte, und schloss die Finger um ihn. Sie fuhr mit der Zunge über seine ganze Länge, leckte bis zur Eichel hinauf, nahm ihn mit einem einzigen Stoß ganz in den Mund, bis sich die Beule in ihrer Kehle abzeichnete, und zog ihn wieder heraus, völlig mit Speichel bedeckt, Fäden am Kinn. Sie begann, ihn gierig zu blasen, bewegte den Kopf vor und zurück, presste die Wangen zusammen, um ein Vakuum zu erzeugen, zog ihn immer wieder heraus, um darauf zu spucken und ihn mit der Hand zu wichsen, während sie seine Eier leckte.

Der mit dem weißen T-Shirt stellte sich hinter sie. Mit einem Ruck hob er ihr das Top hoch. Ihre Titten sprangen heraus: rund, weiß, mit großen dunklen Brustwarzen, hart wie Trauben. Er knetete sie, als würde er prüfen, ob er sie mitnehmen konnte, drückte so fest zu, dass seine Fingerabdrücke zurückblieben, und zog an ihren Brustwarzen, bis sie um den Schwanz in ihrem Mund herum stöhnte. Er riss ihr den Slip mit einem Ruck herunter, roch langsam daran und warf ihn auf den Boden. Er spreizte ihre Pobacken mit beiden Händen und ging von hinten in die Hocke, um ihre Fotze zu lecken, schob die Zunge zwischen ihre geöffneten Lippen, saugte geräuschvoll an ihrer Klitoris und biss in das weiche Fleisch ihres Arsches. Er drückte sie am Nacken nach unten, bis sie im rechten Winkel stand. Ich sah ihren gewölbten Rücken, den über die Taille hochgeschobenen Rock, die nur leicht gespreizten Beine, die geschwollene, glänzende Fotze voller Speichel. Er spuckte in seine Hand, rieb seinen Schwanz damit ein und stieß ihn mit einem einzigen Stoß bis zu den Eiern von hinten in sie. Sie riss den Mund zu einem stummen Schrei auf, der sich in der Hofluft verlor, während der Schwanz des anderen noch zwischen ihren Lippen steckte.

Der Zweite, der mit dem langen Haar, wartete geduldig auf seine Reihe. Als er den Winkel sah, kam er von der Seite und hielt ihr seinen Schwanz auf Gesichtshöhe hin. Sie nahm ihn an, ohne die Augen zu öffnen, voller Hingabe, als würde sie sich etwas überlassen, das sie längst beschlossen hatte. Jetzt hatte sie zwei Schwänze: Sie wechselte von einem zum anderen, nahm sie beide zusammen in den Mund, streckte die Zunge heraus, damit sich die Eicheln auf ihren Lippen aneinander rieben, und rieb sie sich übers Gesicht. Währenddessen fickte der von hinten sie weiter mit langen Stößen, zog den Schwanz fast ganz heraus und versenkte ihn wieder mit einem Ruck, sodass ihr Arsch mit einem Klatschen gegen sein Becken prallte, das man bis zu meinem Fenster hörte. Es waren drei Münder, drei Hände, drei Körper, die synchron zu einem Takt arbeiteten, als hätten sie ihn vorher einstudiert.

Ich öffnete langsam das Fenster, damit der Rauch abzog. Ich zog die Unterhose bis zu den Oberschenkeln hinunter und packte meinen Schwanz mit der freien Hand, begann ihn im Rhythmus des Mannes zu pumpen, der sie von hinten fickte. Die Luft aus dem Hof trug mir ihre Stöhner zu: spitz, gedämpft, abgehackt, wenn sie ihr den Mund füllten, länger und kehliger, wenn sie ihn herauszogen. Dann hielten sie inne. Der mit dem T-Shirt schlang beide Hände um ihre Taille und hob sie mühelos hoch. Sie schlang die Beine um seine Hüften und ließ sich aufspießen. Ich sah, wie der Schwanz des Kerls vollständig in ihr verschwand, wie sie sich an seinen Schultern festhielt und bei jedem Hochheben die Hüften senkte, um den ganzen Schwanz in sich aufzunehmen. Der Kleine kam von hinten näher, spuckte auf seine Finger, spreizte ihren Arsch und begann ebenfalls zu stoßen, drang gleichzeitig mit dem anderen in ihr Arschloch ein, während dieser in ihrer Fotze steckte. Sie stieß einen langen Schrei aus, als sie die beiden Schwänze in sich spürte, den Kopf nach hinten geworfen, den Mund offen, ein Speichelfaden rann ihr vom Kinn bis zu den Titten. Sie sprang zwischen den beiden auf und ab, als säße sie auf einem mechanischen Bullen: doppelte Penetration, beide stießen versetzt, damit sie nicht zusammenprallten, zogen sie heraus und füllten sie wieder. Der Langhaarige packte eine ihrer Titten und saugte daran, so gut es ging, biss in die Brustwarze, bis sie schrie, und beugte sich dann vor, um ihren offenen Mund zu küssen und ihr zwischen Stöhnen und Stöhnen die Zunge zu stehlen.

Ich wichste mich ohne Eile, den Blick auf sie geheftet, spürte, wie sich das Sperma staute, ohne schon kommen zu wollen. Nach einer Weile zog der Kleine seinen Schwanz aus ihrem Arsch und kam mit zwei oder drei dicken Spritzern auf ihren Pobacken, die an der Ritze hinabrannen und auf ihre Schenkel tropften. Der mit dem T-Shirt kam in ihr, stieß die letzten Male kräftig zu und hielt sie an seinem Becken fest, während er ihre Fotze ausspülte. Alle drei blieben reglos stehen, wie auf einem Foto. Sie atmete mit offenem Mund, das Haar klebte an ihrer Stirn, ihre Hände lagen auf den Schultern des Mannes, der sie hielt, die Milch rann ihr zwischen den Beinen heraus. Sie sagte nichts. Sie lächelte. Und die Nacht ging weiter.

Der Langhaarige setzte sie auf dem Boden ab und zog sie am Haar zum großen Fenster. Er spuckte in die Handfläche, rieb seinen Schwanz damit ein und stieß ihn im Stehen in sie, ihr Gesicht gegen die Scheibe gepresst. Er packte sie an den Hüften und begann, sie im Stehen zu ficken, stieß ihr von hinten mit kurzen, trockenen Stößen in die Fotze, sodass ihre Titten bei jedem Stoß gegen das Glas schlugen. Er fuhr ihr mit einer Hand durchs Haar, packte sie am Hals und drückte ihr Gesicht noch stärker gegen die Scheibe. Sie sah direkt zu meinem Fenster. Sie lächelte. Sie warf mir mit den von Speichel verschmierten Lippen einen Kuss zu und streckte die Zunge heraus, um über die Scheibe zu lecken, während er sie weiter fickte. Ich machte nun keinen Versuch mehr, mich zu verbergen: Ich hatte die Unterhose ganz heruntergezogen, hielt meinen Schwanz in der Hand und bearbeitete ihn, den Blick fest auf sie gerichtet. Ich wusste, dass sie mich sah. Und es gefiel ihr. Sie begann, ihren Arsch von allein nach hinten zu bewegen, sich gegen den Schwanz des Kerls zu drücken und den Rhythmus vorzugeben, wobei sie jedes Mal lauter stöhnte, im Wissen, dass ich sie durch den Hof hörte. Als der Langhaarige kam, zog er ihn heraus und spritzte ihr die warme Milch auf den unteren Rücken und die Pobacken, und sie wand sich langsam, damit sie sich gut verteilte.

Als er fertig war, kam der Kleine wieder, sein Schwanz schon wieder hart. Er drückte sie gegen das große Fenster, und ihre Titten klatschten gegen die Scheibe und wurden riesig, zwei weiße Monde, die im Dunkel des zwölften Stocks am Glas klebten, die Brustwarzen plattgedrückt und rot. Er öffnete ihre Beine mit dem Knie und fickte sie von hinten durch die Fotze, packte sie an den Hüften und stieß sie mit heftigen Stößen gegen die Scheibe, sodass ihre Wange am Glas quietschte. Sie legte beide Hände auf die Scheibe, hob eine und begann, in der Luft die Bewegung des Wichsens zu machen, während sie das Glas küsste. Sie streckte die Zunge heraus und fuhr damit über die Scheibe, als würde sie einen Schwanz lecken, die Augen auf meine gerichtet. Sie küsste das Glas und sah mich an. Mit offenem Mund gab sie mir Zeichen, ahmte nach, wie sie den Kerl blies, und schob einen Finger zwischen ihre mit Speichel und fremdem Sperma bemalten Lippen.

Am Ende brachten sie sie auf die Knie, die drei um sie herum. Sie schloss die Augen. Sie öffnete den Mund. Sie streckte die Zunge weit heraus, formte eine Schale und packte sich mit den Händen an die Titten, drückte sie zusammen, um in der Mitte eine Rinne anzubieten. Alle drei wichsten sich gleichzeitig über ihr ab, einer vor ihr, die beiden anderen an den Seiten. Der erste Spritzer traf ihre Wange und rann bis zum Kinn. Der zweite traf ihre Stirn und lief über ihre Nase in ihren offenen Mund. Der dritte bemalte ihr Haar und ihre Schulter. Sie duschten ihr zu dritt das Gesicht mit dicken, heißen Spritzern voll, und sie nahm sie entgegen, ohne die Augen zu schließen, schluckte, was auf ihre Zunge fiel, und ließ sich mit dem Rest bemalen. Sie kicherte leise, fuhr mit der Zunge über ihre Mundwinkel, sammelte die klebende Milch ein und lutschte an den Fingern, mit denen sie über ihr Gesicht gefahren war. In diesem Moment kam ich, mit zwei kurzen Zuckungen, bespritzte mir die Hand und die Schlafanzughose, die zu meinen Füßen lag, und biss mir auf die Lippe, um nicht laut zu stöhnen. Danach stand sie auf, ohne sich zu säubern, hob eine Hand, als würde sie ein unsichtbares Publikum grüßen, und ging in Richtung Badflur, die Milch hing ihr vom Kinn, die Brustwarzen noch immer hart. Die Männer feierten untereinander, klopften sich auf den Rücken und lachten, als hätten sie eine Meisterschaft gewonnen.

Sie kam in Pullover und kurzen Hosen zurück, das Haar zusammengebunden, das Gesicht sauber, als wäre nichts geschehen. Sie setzte sich auf die Rückenlehne des Sofas. Die Männer zogen Geldscheine aus den Taschen und stapelten sie auf dem Couchtisch, ohne sie groß zu zählen. Sie nahm das Geld mit einem professionellen Lächeln entgegen, verstaute es in einer Schachtel, die sie aus einer Schublade holte, und begleitete die Männer zur Tür. Bevor sie sie schloss, schaute sie zum großen Fenster, winkte mir zu und zog die Jalousie mit einem Ruck herunter. Ich blieb in der Waschküche stehen, die erloschene Zigarette zwischen den Fingern, den Schwanz noch in der Hand, spürte mein Herz in den Zähnen und wie das Sperma an meinen Schenkeln kalt wurde.

***

Zwei Wochen vergingen. Der Dezember schmolz dahin und ging in den Januar über. Die Mutter war von der Reise zurückgekehrt; eines Nachmittags sah ich sie auf dem Balkon Mate trinken, den Zwergpudel auf dem Schoß. Die Tochter war wieder in ihre Tagesverkleidung geschlüpft: Brille, Jogginganzug, zusammengebundenes Haar, dieses Gesicht eines braven Mädchens, das samstags abends mit seiner Mutter zu Hause Filme schaut.

Eines Nachmittags begegnete ich den beiden im Aufzug. Ich fuhr hinunter, um etwas beim Gemüsehändler zu holen; sie ebenfalls. Wir begrüßten uns höflich wie immer. Die Mutter sagte etwas über die Hitze. Der Zwergpudel bellte mich unten ohne große Überzeugung an.

—Mama, kann ich heute Abend zu Camila? —fragte die Tochter mit sanfter Stimme und sah auf den Aufzugboden—. Wir machen eine Pyjamaparty.

—Na gut, aber ruf mich an, wenn du angekommen bist. Ihr seid vielleicht langweilig, hm … —antwortete die Mutter und tat resigniert.

—Wir haben eben so unseren Spaß, Mama. Das weißt du doch.

Der Aufzug kam mit einem sanften Klacken im Erdgeschoss an. Die Mutter stieg zuerst aus und zog den Hund hinter sich her. Die Tochter blieb noch eine Sekunde länger stehen und wartete, bis ich vorbeiging. Als ich vor ihr hindurchging, sah sie mich starr an, ohne zu lächeln. Sie hob den Zeigefinger und legte ihn langsam an ihre Lippen. Dann zwinkerte sie mir zu und ging hinter ihrer Mutter hinaus, die Tasche schwingend, mit dem Gang eines Mädchens im Jogginganzug und zusammengebundenem Haar.

Ich blieb ein paar Sekunden reglos im Foyer stehen und hörte, wie sich die automatische Eingangstür hinter ihnen öffnete und schloss. Als ich an diesem Abend nach Hause kam, ging ich direkt in die Waschküche. Ich löschte das Licht. Zündete eine Zigarette an. Und wartete.