Il m’a attachée au bambou et a laissé sortir la bête

Quand nous nous sommes rencontrés, nous avons eu la conversation de toujours, celle qui ouvre n’importe quel échange entre gens comme nous : quel rôle as-tu ? Je lui ai dit que je me considérais comme sadomasochiste, et il a ri. Il ne comprenait pas pourquoi je ne me déclarais pas simplement switch. Il a mis du temps à saisir. Il l’a compris la première fois que nous avons fait une séance, quelque chose de léger, une broutille de fessées dans un endroit quelconque, et il a découvert que plus il se montrait dominant avec moi, moins je lui prêtais attention.

Pas pour le brater. Pas pour le rabaisser. Mais parce que ce que nous avions pactisé, c’était du SM, pas une relation de domination et de soumission. Et moi, les gens qui ne comprennent pas que le BDSM ne se résume pas à ça, ça me gonfle. Le nôtre est autre chose : un sadi et une maso qui font des sessions, sans soumission, sans maître, sans esclave. Une relation de top et de bottom, avec toute l’asymétrie de pouvoir que ça charrie, mais sans que je lui livre ma volonté. C’est lui qui tient la corde. Pas moi.

J’arrive chez lui avec l’estomac presque vide. Il m’a prévenue qu’aujourd’hui ce serait shibari, et j’ai déjà appris à ne pas manger lourd avant de venir, parce qu’on finit toujours par faire des transitions et je ne sais jamais dans quelle position je terminerai. Il n’y a rien de pire que d’être suspendue la tête en bas avec une digestion à moitié faite. J’entre dans la pièce des cordes et je trouve tout prêt : le point de suspension monté, le bambou déjà placé en hauteur, tendu, en attente.

Avant de poser le pied sur le tatami, j’enlève mes chaussures. Je n’y marche jamais avec les semelles sales de la rue ; je sais que ça le gênerait et j’en comprends la raison. Je vais jusqu’au tabouret de l’entrée, à côté de l’armoire où je garde mes vêtements de séance. Là, il y a tout ce que j’ai décidé de laisser chez lui pour ces après-midi-là. Je me déshabille presque entièrement et je ne garde que ma culotte.

Il me dit toujours qu’il ne m’enlèvera pas un seul vêtement sans ma permission. Mais cette fois, nous en avions déjà parlé : soit je restais nue, soit j’apportais quelque chose dont je n’aurais pas de peine à me séparer. J’ai une culotte en coton, blanche, simple, celle qu’il appelle « la culotte de règle ». Elle pourrait l’être, oui, mais ce n’est pas celle que j’utilise vraiment pour le shibari, parce qu’elle respire et se déchire facilement au niveau des coutures. Avant de venir, j’en ai retiré quelques points avec le découd-vite, comme je le fais toujours quand il m’annonce qu’il pense me l’arracher. C’est quelque chose dont nous profitons tous les deux. Je prends sur mon étagère un peignoir en soie et je le passe par-dessus.

Je marche jusqu’au centre de la pièce. Avant de m’agenouiller, je relève mes cheveux en chignon, tords la tresse et la cale tout en haut de ma tête, sur le sommet du crâne. Je commence à échauffer la musculature, à la mobiliser, à la relâcher. Je prends mon temps de silence, je vérifie qu’il n’y a pas de contractures, que tout répond. Je l’entends avancer dans le couloir. J’enlève le peignoir et le jette dans un coin. Ça l’agace, mais il s’est résigné.

Je respire lentement. D’abord superficielle, abdominale, puis peu à peu j’étends l’air jusqu’à une respiration complète : ventre, côtes, clavicules. Je ralentis. Le cœur s’apaise à chaque expiration. Je me détends, je commence à partir. Je le sens définitivement arriver à mes côtés, même si je ne l’ai pas entendu se déchausser ni se déshabiller. Il continue de m’étonner, cette façon éthérée qu’il a de devenir quand il le veut.

Il fait du bruit exprès, pour que je sache qu’il est là. Il connaît mon habitude de respirer les yeux fermés, il sait que si je me relâche suffisamment je me déconnecte de tout et je pars dans mon monde. J’entrebâille les paupières et je lui souris. Il me rend un sourire minuscule et pose près de nous le furoshiki contenant les cordes, ce paquet enveloppé à la japonaise. Il l’ouvre. Il prend la première corde par la boucle, la peigne, la démêle. Il me regarde droit dans les yeux et son regard s’assombrit. Il attend. J’allonge le cou sous ce regard et j’acquiesce à peine. C’est le signal.

Et là, à cet instant exact, il laisse sortir la bête.

Je sens aussitôt le changement dans l’énergie qu’il dégage. Quelque chose de calme devient indompté, sauvage, presque bestial. Il m’attrape par le chignon et tire vers le haut, se place dans mon dos, m’étire le cou, l’expose pour lui. Il mord juste à l’endroit où la clavicule droite rejoint la gorge. Il mord fort. Je sens chacun de ses dents, les incisives, les canines, une molaire peut-être. Ce ne serait pas la première fois qu’il serre à ce point qu’il m’ouvre la peau et que le sang jaillit. Mais aujourd’hui il se retient. Il a autre chose en tête.

Je perçois son corps nu qui se plaque contre mon dos et je sens sa bite dure me rentrer entre les omoplates, chaude, épaisse, déjà sans une seule corde posée et pourtant bandée comme un animal. Il la bouge lentement, me la frottant sur la peau, et je sens la tête humide me laisser une traînée poisseuse juste entre les omoplates. Il rit tout bas, presque un grognement, et il me murmure à l’oreille qu’aujourd’hui il va la garder comme ça toute la séance, dure et en attente, et qu’il se fera payer après. Son souffle me hérisse la nuque. Je serre les cuisses par réflexe et je sens mon con s’humidifier même avant qu’il commence à m’attacher.

Je perçois l’ombre de sa main près de mon visage et la pression de la corde qui me traverse le visage. Depuis longtemps, j’ai appris que, lorsqu’il commence à attacher, il fait et défait simplement à sa guise : quelque chose en lui prend les décisions et on s’adapte, ou on l’arrête avec le mot de sécurité. Je me rappelle les interminables conversations qui ont précédé la première corde. C’était le prix à payer pour qu’aujourd’hui il m’attache sans demander.

Il pose le nez sur la morsure et aspire mon odeur. Il passe à peine la langue sur la marque, comme s’il voulait la caresser et la soigner un peu. Il fait glisser ses ongles de mes épaules jusqu’aux poignets. Sa main gauche me saisit un poignet, tend le bras, le tourne jusqu’à mettre le pouce vers le sol. L’autre main me fait plier le coude et ramène le bras en arrière, le place comme il faut jusqu’à bloquer l’épaule. Il répète avec l’autre bras. Il attache mes poignets ensemble dans mon dos et commence à monter le takate kote.

Je sens la première pression en haut de la poitrine et sur les deltoïdes. Il passe la corde avec force, sa morsure m’écorche la peau. Quand il termine la première ligne, je vérifie la tension aux poignets, je bouge les doigts, je m’assure qu’il n’y a pas de pression indue sur les mains. Tout est correct. Il surveille que je commence la vérification, et pendant que je la fais il passe la deuxième ligne, celle du dessous de poitrine. Comme j’ai une forte poitrine, il faut la soulever : derrière moi il m’enserre, attrape d’abord un sein puis l’autre entre deux doigts, les relève.

Il les pince avec férocité, les tire vers le haut jusqu’à m’arracher un halètement entre les dents. Il les roule entre le pouce et l’index, les serrant à ce point que le bout devient violet, dur comme une pierre. Il ne se contente pas de ça. Il se baisse, il en prend un entier dans sa bouche chaude, me le suce tout entier, puis le relâche d’un coup pour le mordre. Je sursaute. Il lâche un rire sombre et fait la même chose avec l’autre. Sa langue le fouette, ses dents le prisonnisent, il le tire presque à un centimètre de la poitrine avec la bouche et j’échappe un « fils de pute » soufflé à mi-voix, qu’il adore entendre. Il se relève avec mes seins rouges, gonflés, brillants de salive, et sous leur propre poids je sens la tension contre cette prise ferme. Il passe la corde, la met en place, s’assure qu’elle suit le bon trajet, la règle juste sous les mamelons pour qu’ils restent offerts, relevés, puis ferme dans le dos.

Avant de terminer les kanuki, la fermeture sous l’aisselle, il laisse la corde et passe devant. Il me relève le visage. J’ouvre les yeux, et dès que je croise les siens, paf. Une gifle sèche me fait tourner la tête. Je sens la rage. Il sait que je déteste ça. Mais précisément cette rage, cette frustration qui me remonte de l’intérieur, c’est ce qui lui donne du plaisir : savoir qu’une partie de moi lui rendrait le coup et que je ne peux pas, les mains liées dans le dos. Je le regarde à nouveau. Que ça serve au moins à quelque chose, que ma fureur nourrisse son sadisme.

Il se saisit de sa bite de la main droite, la secoue deux fois devant mon visage, déjà brillante du pré-sperme qui perle à la pointe, et me la frotte sur les lèvres closes. « Ouvre », dit-il, et ce n’est pas une demande. Je serre les dents par pure obstination. Il me met une autre gifle, cette fois de l’autre côté, et il me prend la mâchoire avec la main qui sent moi, me comprimant les joues jusqu’à m’entr’ouvrir la bouche. Alors il me fourre sa verge jusqu’au fond, sans ménagement. Je sens la grosse tête me heurter la gorge et j’étouffe. Il la retire, crache sur sa bite et me la remet, cette fois plus lentement, plus profondément, jusqu’à ce que mon nez heurte les poils de son pubis. Il me tient là quelques secondes, mes yeux se remplissent de larmes, la salive me coule sur le menton et sur les seins attachés. Quand il la retire d’un coup, un long filet de bave reste suspendu entre son gland et mes lèvres.

« Bonne fille », murmure-t-il, et il sait que je déteste l’entendre dire. Il baise ma bouche trois, quatre fois de plus, avec des coups de reins courts et sales, jusqu’à ce que je n’aie plus d’air et que je lui enfonce un regard assassin. Il rit, se recule, et sa bite crachée et rouge tremble devant lui, pointée vers moi. Il s’humecte les lèvres avec la langue et, en me frôlant la poitrine du dos des doigts, retourne derrière moi. Il ferme bien la structure. Depuis la colonne centrale du dos, il tire sur la corde et m’oblige à me déplacer là où il veut, sous peine de perdre l’équilibre. Avec le pied, il s’assure que je garde les jambes serrées, cheville contre cheville, genou contre genou, si proches qu’il ne passerait pas une seule brin d’herbe. Il s’agenouille, attache mes jambes, les compacte, crée des frottements tendus qui me mordent la chair. Il fixe cette corde à la hanche.

Il y a une structure aux chevilles pour être suspendue à partir de là, une autre sur le takate des bras. Je ne sais pas ce qu’il compte faire. Il place une ligne de vie sur la structure du tronc et une autre sur celle des chevilles. Il commence à me soulever. Il me laisse allongée sur le ventre, et comme les points sont l’un à hauteur des chevilles et l’autre au milieu du dos, je dois contracter les fesses et tendre l’abdomen pour ne pas me plier et me faire mal. Il m’équilibre. Je me retrouve parfaitement à l’horizontale, parallèle au sol, à un mètre de lui.

Il attrape les cordes et me pousse. Il me laisse me balancer, me balancer lentement. Peu à peu le corps se fatigue. Chaque instant ajoute une pincée de lassitude, les cordes mordent là où elles passent, et je sais que cela ne fait que commencer. Il s’approche, me relève la tête par le menton, la maintient, me traverse le visage d’une nouvelle claque. Je le regarde mal et il sourit. Il sort un bandeau de sa poche et me couvre les yeux.

Avec chaque corde, on s’éloigne de soi-même. On devient vulnérable, contrainte, et peu à peu des ailes nous poussent et le voyage commence. Je suis retournée dans ma grotte, cette vieille connaissance. Un endroit chaud et en même temps frais, peut-être un peu humide, sombre, plein de silence et d’immobilité. Mes sens s’éteignent les uns après les autres. La vue, dehors. L’ouïe, dehors. L’odorat, dehors. Le goût n’est même pas apparu. Il ne reste que le toucher. La tension. L’immobilité. La compression. L’alerte. La vulnérabilité. Le calme.

Le calme.

***

Je sens des impacts lointains sur mon corps. Je ne distingue pas avec quoi. Seulement le coup de quelque chose qui me flagelle et le plaisir de la douleur qui grimpe dans les nerfs, depuis le point d’impact vers le haut. De la fesse, ça remonte le long de la colonne vertébrale et se répartit vers la tête et le sexe : d’un côté cela provoque de l’humidité, de l’autre cela nourrit ce calme délicieux, ce plaisir sourd et immobile que la douleur produit en se diffusant. La sensation se répartit dans tout l’arrière de mon corps. Parfois je ne sens qu’un demi-impact, j’imagine qu’une partie du coup est absorbée par les cordes, parce que lorsque je perçois la moitié de l’intensité je sens aussi les fibres vibrer.

J’entends des pas autour de moi. Les muscles commencent à se fatiguer de me maintenir droite. Il passe une corde autour de ma taille et la remonte au-dessus du reste du corps, jusqu’à me laisser le cul relevé en une courbe convexe. Sans aucune délicatesse, en me faisant mal, il glisse la main entre mes cuisses. Il n’y a presque pas de place, et je sens qu’il les ouvre de force. Il atteint ma culotte, déjà trempée du côté de l’entrejambe, la saisit par derrière et tire, la faisant entrer entre les plis de ma chatte humide.

Le tissu me rentre dans les petites lèvres, s’enfonce entre les plis, se coince juste dans la fente mouillée, et le coton absorbe tout le jus accumulé depuis qu’il a commencé à m’attacher. Il me frotte le clitoris avec la culotte en s’en servant comme d’un bâillon rêche. Il tire jusqu’à me faire mal. Je gémis. Ça le met dur. J’ai tendance à avaler les sons, ça n’a aucun sens de lui offrir gratuitement ce plaisir, et justement, chaque fois qu’il arrive à m’arracher un bruit, sa bite dure tressaille en place. Je n’ai pas besoin de le voir pour le savoir. Je souris intérieurement. Il relâche le tissu et, d’une dernière traction brutale, il le déchire. La couture décousue cède, le coton se déchire dans un bruit sec et je me retrouve la chatte à l’air, brillante, palpitante, avec la marque rouge de la culotte encore imprimée sur la peau.

Il revient ramper de la main entre mes jambes, maintenant sans aucune barrière, et il me passe deux doigts sur toute la fente, de l’arrière vers l’avant, en recueillant l’humidité. Il l’étale sur mon trou du cul et sur mes lèvres gonflées. Il atteint le clitoris et le pince. Je me mords la lèvre. Je ne ferai pas un seul bruit. Il le remarque, et commence à le masser. Des cercles lents, serrés, il sait exactement comment faire parce que ça fait des mois que nous en sommes là. Deux doigts m’ouvrent et un troisième entre, s’enfonce dans ma chatte jusqu’aux jointures, et je sens qu’il se tortille à l’intérieur à la recherche de ce point qui me fait bondir. Il le trouve. Là. Il presse vers le haut et tout mon abdomen attaché se contracte, tellement que les cordes protestent contre mes côtes.

Il ajoute un deuxième doigt. Puis un troisième. Il me baise avec toute sa main, avec des coups de boutoir courts, sourds, obscènes. On entend le clapotis, le bruit humide et sale de ma chatte trempée avalant ses doigts, et il sait que ce bruit me gêne et c’est pour ça qu’il le fait plus fort, avec plus de poignet. L’autre main ne quitte pas le clitoris. Il l’écrase, le pince, le relâche, le reprend. Je sens l’orgasme me grimper le long des jambes et lui aussi le sent, parce qu’il retire ses doigts d’un coup, juste quand j’y suis presque, et me laisse vide, tremblante, la chatte s’ouvrant et se refermant sur le néant comme une bouche affamée. Il rit. Je l’entends lécher ses doigts, les sucer un par un, et il me dit à l’oreille qu’il a goût de pute et que la prochaine fois qu’il jouira ce sera sur mon visage, pas avant.

Il éloigne la main de mon centre. Avec l’autre, il me donne une fessée brutale sur le cul. Si ma hanche n’avait pas déjà été fixée au bambou, j’aurais perdu la tension et je me serais écroulée. Une autre fessée, sur la même fesse, au même endroit, puis une autre encore. La chair me brûle, la marque de la main me reste sur les fesses. Avec le pouce il m’ouvre les fesses et crache sur mon trou du cul, je sens la salive tomber chaude et descendre vers ma chatte en se mélangeant à ce que je perds déjà. Il y met son pouce, dans le cul, jusqu’à la jointure, tandis que de l’autre main, avec deux doigts, il revient à la chatte. Il les introduit en même temps. Il m’ouvre par les deux trous et tout mon poids mort, suspendu aux cordes, fait que chacun de ses mouvements se sent deux fois plus fort.

Il raccourcit la ligne de vie des chevilles. Je me retrouve en diagonale, légèrement la tête en bas. Il tend et déplace les cordes, et je sens mon poids se redistribuer à chaque avancée vers la position qu’il décide être la bonne pour moi à cet instant. Je finis tête en bas, suspendue à un seul point, celui des chevilles. Je sens l’ombre du sol près de mon visage.

Et comment cette ombre s’éloigne, lentement, quand j’entends le mécanisme qui soulève tout le bambou. Le balancement me dit qu’il me hisse avec lui. Avec autant de mouvements, je suis sortie de ce que je considère comme mon bottom space, ma grotte. J’ouvre les yeux et je ne trouve que le tissu du bandeau. Je fronce les sourcils, j’essaie de le faire tomber au sol pour revoir, mais je n’obtiens rien. Je claque de la langue, agacée. Il se rend compte de mes intentions. Je l’entends s’éloigner, ouvrir l’armoire, revenir.

Il me met une capuche de cuir. Je sens la matière caresser tout mon visage, et avant de fermer le corset à l’arrière pour bien la serrer, il retire le bandeau. Il tend la lanière qui plaque le masque contre mon visage. Il le serre à ce point que je sens la pression sur tout le visage, le nez et les lèvres écrasés contre moi. C’est une sensation étrange, un peu étouffante, douloureuse. Il estimera que je l’ai bien cherché en essayant d’enlever le bandeau. Je sais déjà qu’il vaut mieux ne pas me plaindre, alors je me résigne.

Tête en bas comme je suis, la chatte et le cul se trouvent juste à hauteur de son visage. Je le sens avant de l’entendre : son souffle chaud entre mes cuisses écartées par les cordes. Et soudain, la langue. Large, plate, longue, remontant du clitoris jusqu’au trou du cul d’un seul coup de langue qui m’arrache un gémissement étouffé par la capuche. Il recommence. Et encore une fois. Il s’enfonce dans ma chatte avec toute sa bouche, il me suce les lèvres, il me pompe avec bruit, il mord le clitoris gonflé jusqu’à ce que je donne un soubresaut entier suspendue au bambou. Je sens sa barbe me râper l’intérieur des cuisses, son nez me rentrer dessous, sa langue s’enfoncer en moi aussi profondément qu’elle peut. Il me mange entière, sans pitié, et je ne peux rien faire d’autre que pendre et encaisser.

Juste quand je sens que je vais repartir, il se retire. Il s’essuie la bouche avec le dos de la main, je l’entends, et il me donne une claque sèche sur la chatte ouverte. Le claquement est humide, scandaleux, et la brûlure me remonte jusqu’au ventre. Une autre claque. Encore une. Il me fouette la chatte et le clitoris directement, et moi, la capuche m’étouffant les sons, je mords le bâillon de cuir interne pour ne pas crier.

J’entends quelques pas, je ne sais pas s’ils s’approchent ou s’éloignent. Le sang me cogne aux tempes, et avec le masque par-dessus je suis un peu désorientée. La tête en bas, dans cette situation, tout me met en alerte, m’inquiète, c’est l’inverse de la détente. Et soudain je l’entends.

Bzzzz.

Je reconnais le claquement. Putain, que cette chose fait peur. Je me tends. Je reste immobile. Non. Ça ne fait pas mal. Pendant une seconde, je prends conscience de ma position : le takate me tient les bras et les épaules bien droits, c’est même confortable. Je vérifie les mains. Parfaites. Je sens la corde des pieds se réajuster, glisser un peu, et un instant je pense « oh oh, je vais tomber ». La corde se fige. Celle des jambes serre, sans aller jusqu’à faire mal, j’aime ce type de tension. Je me concentre sur lui.

Je sens quelques coups doux, peut-être trop doux à mon goût. J’ai le temps de m’adapter, il chauffe la zone qu’il a choisie de punir. Peu à peu l’intensité monte, et il arrive un moment où cela devient agréable, très agréable. Je me sens comme un pendule. Brisée, je tourne autour de moi-même, parfois je pivote plus vite et j’ai la tête qui tourne. Au fond, je suis désorientée, sans notion de l’espace ni du temps ni de rien. Mon entrejambe bat de plus en plus fort. Je suis incapable de sentir autre chose que la morsure du fouet sur la peau. Certaines caresses m’ouvrent la chair, je sens le sang et la sueur couler sur mon corps, j’entends un léger goutte-à-goutte sous moi. Je ne sais pas de lequel de tous mes fluides il s’agit. Sang. Sueur. Larmes. Le jus qui continue à me couler de la chatte délaissée, me descendant sur le ventre jusqu’aux seins serrés par le takate, puis de là au sol. Peu importe. Je continue de pendre, et je le laisse m’emporter.