Ce que j’ai ressenti en retrouvant mon ami du lycée

Toni détestait faire les courses le samedi pour les mêmes raisons qu’il détestait les processions, les marchés de Noël et tout événement impliquant plus de trois personnes au mètre carré : trop de monde en train de faire trop de choses stupides en même temps.

Le supermarché du samedi était un champ de bataille. Des dames avec des chariots qu’elles conduisaient comme si elles venaient d’obtenir leur permis à une tombola, des couples hipsters bloquant le rayon des superaliments en se demandant si l’avocat bio justifiait d’hypothéquer l’avenir de leurs petits-enfants, et des retraités qui profitaient de leur sortie hebdomadaire pour prendre des nouvelles des voisins juste devant le frigo des yaourts.

Et le voilà, à quarante-huit ans, poussant un chariot qui grinçait comme s’il avait de l’arthrite, avec un panier contenant du pain, de la bière et cette tristesse existentielle des portions pour une personne que les supermarchés emballent avec tant de soin qu’elles semblent crier : « ce type mange tout seul ! ».

Mais le pire, le véritablement traumatisant, c’était le rayon des vins. Le rayon où les hommes allaient mourir de honte, parce que tous — absolument tous — faisaient semblant de s’y connaître en vin alors qu’en réalité ils choisissaient leurs bouteilles avec la méthode scientifique du « ni trop cher ni trop bon marché, parce qu’après je le bois en regardant des séries en caleçon ».

Toni prit une bouteille au hasard. Douze euros. Ça sonna comme le prix d’un adulte responsable qui paie ses impôts et trie ses déchets.

« Notes de vanille et de chêne avec une longue finale persistante. La seule chose persistante, ce sera ma gueule de bois de demain, mais bon. »

Et puis, juste au moment où il avait son petit moment zen d’acceptation consumériste, quelqu’un apparut de l’autre côté de l’étagère. Grand. Mince. Cheveux noirs jusqu’aux épaules, tombant lisses comme si l’univers avait engagé un styliste rien que pour lui.

Toni leva les yeux. Et son estomac se retourna avec une brutalité qui aurait impressionné un gymnaste olympique.

« Non. Putain. C’est pas possible. »

Mais si. Adrià. Adrià Vendrell. Adrià « je-me-suis-barre-à-la-capitale-pour-étudier-des-trucs-avec-plein-de-lettres » Vendrell. Il était là, dans le putain de supermarché, en train d’acheter du vin comme un mortel ordinaire. Enfin, même comme ça, il le faisait avec classe : chemise noire à manches longues avec les deux premiers boutons défaits, jeans foncés qui lui allaient comme si un tailleur italien avait pleuré en les confectionnant, et des mèches argentées aux tempes si injustement séduisantes qu’elles devraient être interdites par la Convention de Genève.

« Pourquoi je trouve ça injuste qu’il soit aussi canon ? Les néons me grillent les neurones. Ou alors je fais un AVC. Oui, ça doit être ça. »

Adrià leva les yeux. Ses yeux sombres, presque noirs, se plantèrent dans les siens avec la précision d’un tireur d’élite.

—Toni ?

« Merde. Il m’a vu. Il sourit. Dis quelque chose. N’importe quoi. Mais que ça ne ressemble pas à une parfaite idiotie. S’il te plaît, cerveau, coopère pour une fois de ta vie. »

—Adrià ! —sa voix monta trop haut, comme celle d’un ado dont la voix mue en plein oral—. Mec, ça faisait... quoi ? Trente ans ?

—À peu près —Adrià sourit avec ce sourire léger qu’il avait toujours eu, comme s’il connaissait une blague secrète de l’univers et gardait la chute pour le moment parfait.

Il s’approcha de cette façon de se mouvoir que Toni se rappelait parfaitement : délibérée, sans hâte, comme si l’espace s’adaptait à lui au lieu de l’inverse.

—T’es... pareil —mentit Toni, parce que c’était ce qu’on disait dans ce genre de cas.

—Toi aussi.

« Mensonge pieux niveau dieu. Moi, je suis chauve comme une boule de billard, avec une bedaine de bière qui défie la gravité, et je transpire juste à rester debout. Lui, on dirait qu’il sort d’un film de vampires d’auteur. »

Ils se serrèrent la main. Et c’est là que Toni remarqua qu’Adrià avait des mains de pianiste : des doigts longs, frais malgré la chaleur infernale du supermarché, fermes mais pas agressifs. Un frisson idiot lui grimpa le long du bras comme un courant électrique mal isolé.

« Ce sont juste des mains. Des mains normales. Arrête de penser aux mains. ARRÊTE. DE. PENSER. AUX. MAINS. »

—Tu vis ici ? —demanda Toni—. Je croyais que tu étais parti faire des choses importantes.

—Ça a été le cas. Je suis revenu il y a six mois. J’enseigne dans un lycée. Littérature.

—Belle mémoire, hein ?

—Belle mémoire —répéta Adrià.

Silence gênant. Du genre qui te rend conscient du moindre bruit : le chariot grinçant du rayon trois, le gamin qui pleure dans les surgelés, ton propre cœur qui bat comme un tambour de comparsa. Toni se frotta la barbe, un tic nerveux qu’il avait développé pour dissimuler son double menton. Adrià observa le geste et son sourire s’élargit d’un millimètre, ce qui, dans son langage corporel, équivalait à un éclat de rire.

—Et toi ? Tu es toujours là ? —demanda-t-il.

—Je ne suis jamais parti. Je bosse dans l’informatique, en télétravail. J’habite en centre-ville. Enfin... tu sais. La vie.

—Tu vois encore du monde du lycée ?

—Seulement Bruna. Tu te souviens d’elle ?

Et là, il se passa quelque chose. Presque imperceptible, mais Toni le capta : une lueur dans les yeux d’Adrià, une tension dans les lèvres, comme si le nom de Bruna avait actionné un interrupteur quelque part dans son cerveau parfaitement rangé.

—Bruna —répéta Adrià, savourant le prénom comme un vin cher—. La rockeuse aux cheveux noirs.

—Elle n’a pas changé. Enfin, encore plus, si possible. Elle a un bar, le Ruido Blanco, au port. J’y vais souvent.

« J’y vais tous les mardis et jeudis comme une horloge suisse. C’est pathétique, mais la bière est pas chère et personne ne me demande pourquoi je suis toujours célibataire. »

Un autre silence, mais celui-ci réclamait à grands cris d’être comblé. Toni sentit le besoin viscéral de remplir le vide, comme toujours.

« Invite-le. Pourquoi ? Parce qu’il y a trente ans il était inaccessible et mystérieux et que maintenant il est là à acheter du vin comme un humain. Parce que peut-être que c’est un signe de l’univers. Ou une tumeur au cerveau. »

—Écoute, si tu veux... —il se gratta la nuque—. Ce jeudi, Bruna ferme tard et parfois on reste boire un verre. Tu pourrais venir. Je suis sûr que ça lui ferait plaisir de te revoir.

Adrià le regarda fixement, comme s’il l’analysait au scalpel.

—J’adorerais —dit-il enfin, et sa voix sonna sincère, ce qui était presque pire—. Ce jeudi ? Le sept ?

—Oui. Vers huit heures.

—Parfait.

Adrià attrapa une bouteille sans regarder l’étiquette, sans hésiter. Vingt-trois euros. Évidemment.

« Parce que lui, il s’y connaît en vin. Et en livres. Et probablement en philosophie existentielle et en filmographie complète d’un cinéaste suédois. Connard. »

—Alors, on se voit jeudi.

—Oui. Super. Jeudi. À huit heures. Au bar. Le Ruido Blanco. Au port.

« Tu l’as déjà dit deux fois. Ferme-la, Toni. FERME. LA. »

Adrià lui lança un dernier regard et s’éloigna dans le rayon d’une démarche qui semblait chorégraphiée par l’univers lui-même, ses cheveux noirs balançant à chaque pas. Toni resta planté là, à fixer des bouteilles sans les voir, le cœur déchaîné pour un gars de quarante-huit ans qui venait d’avoir une conversation normale avec une connaissance du lycée.

Il attrapa le premier cubi qu’il trouva — trois euros vingt, goût « rouge générique » — et courut presque jusqu’aux caisses.

—Le régime méditerranéen —murmura-t-il à la caissière quand elle passa ses achats : pain, bière et vin en cubi. La caissière ne rit pas. Personne ne riait jamais à ses blagues. Jamais.

***

Le Ruido Blanco occupait un ancien entrepôt d’oranges, à cinq minutes de la promenade maritime. La façade avait conservé les carreaux écaillés des années cinquante, mais le néon violet portant le nom de l’établissement trahissait qu’à l’intérieur le temps s’était arrêté dans une autre décennie. Les murs de briques apparentes étaient couverts d’affiches originales de concerts — pas des reproductions, les vraies, avec les coins pliés et les taches de bière de décennies passées. Ça sentait la bière renversée il y a des années, le vieux bois imprégné d’histoires et une trace fantôme de tabac qu’aucune loi n’avait réussi à faire disparaître.

Toni arriva en avance. Comme toujours. Bruna était derrière le bar, en train d’essuyer des verres avec un torchon qui avait connu des jours meilleurs. Elle portait une jupe en cuir noir moulante qui soulignait ses hanches généreuses sans la moindre excuse, des bottes de motarde aux boucles cliquetantes et un tee-shirt noir ajusté. Ses cheveux noirs lui tombaient lisses jusqu’au milieu du dos. Elle avait cinquante ans et s’en battait complètement les couilles que quelqu’un le sache.

—T’es en avance —dit-elle sans lever les yeux—. T’es nerveux ?

—Non —mentit Toni en s’asseyant sur son tabouret habituel.

—Menteur. T’es devenu rouge tomate quand tu m’en as parlé l’autre jour.

—Je ne suis pas devenu rouge.

—Presque autant que la fois où je t’ai demandé si tu t’étais masturbé en pensant à moi.

—C’était il y a un an et t’étais bourrée !

—Et toi t’as pas répondu —elle sourit, malicieuse—. Ce qui était une réponse suffisante.

Toni but une gorgée de bière pour ne pas répondre.

—Comment va Adrià ? —demanda-t-elle.

—Pareil. Plus pâle. Les cheveux longs. On dirait un vampire de film indépendant.

—Vampire sexy ou vampire flippant ?

« Sexy. Définitivement sexy. Ne le dis pas à voix haute. »

—Normal —murmura-t-il.

—Ah. Donc vampire sexy.

La porte s’ouvrit avec le tintement de la clochette. Adrià entra comme s’il flottait, habillé en noir mais avec une variation : chemise bordeaux aux deux premiers boutons défaits, jeans noirs ajustés, bottes à l’éclat léger. Il portait une bouteille de vin enveloppée dans du papier cadeau.

—Adrià —Bruna sortit de derrière le bar et ils s’étreignirent. Une longue étreinte, de celles qui signifient plus qu’une simple politesse. Toni observa la scène, sentant une étrange pointe dans la poitrine.

« De la jalousie ? Ne sois pas ridicule. Jaloux de quoi ? De qui ? »

—Trente ans —dit Bruna en se séparant de lui—. Tu es...

—Vieux ? —Adrià sourit.

—J’allais dire beau, mais bon, vieux aussi.

Adrià s’assit sur le tabouret à côté de Toni. De près, il sentait le bois, quelque chose de subtil, de cher, probablement un nom français impossible à prononcer. Bruna déboucha la bouteille avec des gestes experts et servit trois verres qui brillaient comme des rubis sous les lumières violettes.

—Aux retrouvailles —trinqua-t-elle.

Le vin était bon. Trop bon. Il avait un goût de fruits rouges et d’épices, avec cette longue finale que les connaisseurs mentionnaient sur les étiquettes et que Toni avait toujours prise pour une invention.

—Vous vous souvenez de ce concert où on s’était incrustés ? —demanda Toni, s’animant.

—On a sauté la grille du fond —sourit Adrià—. Et on s’est retrouvés au premier rang parce que tout le monde était trop bourré pour protester.

—C’était incroyable.

—Vous alliez ensemble à des concerts ? —demanda Bruna, intriguée—. Vous étiez amis ?

—Des connaissances —dit Toni, incertain.

—Des amis —corrigea Adrià en le regardant droit dans les yeux—. On était amis.

« On l’était ? Peut-être. Peut-être plus que ça. »

Le vin disparaissait vite. Bruna mit un autre disque, cette musique que les jeunes d’aujourd’hui ne savaient pas apprécier, et l’ambiance se détendit. Toni sentit ses épaules se décrisper.

« Ça va. C’est bien. Juste trois vieux amis qui boivent. Normal. Tout est normal. »

Mais alors la main d’Adrià frôla la sienne en attrapant son verre. Un contact accidentel. Probablement. Et il ne la retira pas : elle resta là, ses doigts à quelques millimètres, la chaleur de sa peau traversant ce mince espace.

« Il le fait exprès. Ou pas ? Si je le regarde il va s’en rendre compte. De quoi ? De rien. Il n’y a rien. »

—Et ta vie amoureuse, Adrià ? —demanda Bruna, directe comme un coup de poing.

—Rupture récente. Mon partenaire voulait le mariage, des enfants, une maison en banlieue. Moi je voulais autre chose. La liberté. Ne pas faire semblant d’être quelqu’un d’autre pour rentrer dans le scénario de quelqu’un.

—Un partenaire ? —lâcha Toni avant de pouvoir se retenir—. Un homme ou une femme ?

« Idiot. Pourquoi t’as demandé ça ? »

Adrià le regarda sans ciller.

—Un homme. Dídac. On a vécu ensemble deux ans. Même si avant, j’ai aussi été avec des femmes.

Il le dit avec la même naturel que quelqu’un qui dit « j’aime le café ». Toni sentit quelque chose bouger dans sa poitrine, à la fois gênant et excitant.

« Bisexuel. D’accord. Ça... c’est ça. Une information. Juste une information. »

—Cool ! —murmura-t-il, aussi éloquent qu’un dictionnaire cassé.

—Ça t’étonne ? —un sourcil relevé.

—Non. Si. Je sais pas. Ça m’est égal. C’est... cool.

—Moi je trouve ça parfait —dit Bruna—. Plus d’options pour tout le monde. Moi, seulement des mecs, même si j’ai fantasmé sur des femmes. Et toi, chauve ?

« Merde. Merde. Merde. »

—Moi... des femmes. Seulement des femmes. C’est comme ça, non ?

Adrià ne dit rien. Il le regarda seulement avec ce regard qui semblait lire des livres entiers dans ton cerveau.

***

Avec la deuxième bouteille, Bruna se leva pour aller au tourne-disque. Une intro de guitare s’éleva, pure joie distillée.

—On danse —dit-elle soudain.

—Moi, je ne danse pas —protesta Toni.

—Mensonge. Je t’ai vu danser à la soirée de fin d’études.

Adrià se leva et lui tendit la main, ces longs doigts que Toni n’arrivait pas à cesser de regarder.

—Viens.

« Je ne peux pas dire non à cette main. À ces doigts. À ce sourire. »

Il se joignit à eux, se sentant ridicule et vivant à la fois. Bruna se plaça entre les deux, riant, ses hanches frôlant Toni et son dos Adrià, sa jupe en cuir grinçant doucement. Puis elle les attrapa tous les deux par les tee-shirts et les rapprocha encore, jusqu’à ce qu’ils soient presque enlacés, bougeant lentement. Toni sentait la poitrine de Bruna contre la sienne et la hanche d’Adrià frôler son flanc, et il pensa que c’était peut-être ça, se sentir vivant.

« J’en veux plus. Je ne sais pas ce que je veux. Mais j’en veux plus. »

La chanson se termina. Ils restèrent ainsi un moment de plus que nécessaire, respirant le même air. Puis Bruna s’écarta, en riant nerveusement.

—Putain. Il fait chaud ici.

Adrià retourna à son tabouret comme s’il venait de prendre un café tranquille. Bruna s’appuya au bar et regarda Toni avec ces yeux qui promettaient des ennuis.

—Tu sais ce que je pense ? Que tu devrais porter une jupe en cuir. Comme moi. T’as de bonnes jambes. Poilues, oui, mais fortes.

Toni manqua recracher sa bière.

—T’es complètement bourrée.

—Bourrée, mais lucide. Pas vrai, Adrià ?

Adrià regarda les jambes de Toni, les évaluant ouvertement.

—Ça pourrait fonctionner.

Bruna disparut dans l’arrière-salle et revint avec une deuxième jupe en cuir noir, plus grande, clairement pour homme, avec des clous sur les côtés.

—Regarde ce que j’ai trouvé ! De l’époque où mon ex a fait sa crise de la quarantaine. Essaie-la. Juste pour voir.

—Tu me prends pour qui ?

—Ou alors t’as peur ? —murmura Adrià, doux, dangereux. Il s’était levé et était tout près. Trop près. Envahissant délibérément son espace—. Je ne crois pas que tu sois ennuyeux. Je crois que tu as peur de ne pas l’être.

Toni déglutit.

« Il est très près. Il sent le vin et cette eau de parfum chère. Et autre chose. Le désir. Le danger. »

—Et si tu la mettais juste pour nous ? —dit Bruna en remontant les mains sur sa propre jupe—. Ici. Sans photos, sans témoins. Juste pour voir comment elle te va. Comment tu te sens.

« Comment je me sens. Et si je me sens bien ? Qu’est-ce que ça veut dire ? Qu’est-ce que ça dit de moi ? »

Toni regarda la jupe. Le cuir brillait sous les lumières violettes comme une promesse ou une menace.

« C’est juste une jupe. C’est juste un vêtement. Ça ne veut rien dire. Hein ? »

—Si je le fais... vous promettez de ne pas rire ?

—Parole d’honneur —dit Bruna, sérieuse pour la première fois de la soirée.

—Parole —répéta Adrià.

Toni saisit la jupe. Le cuir, froid et souple, sous ses doigts.

« Je suis fou. Complètement fou. Mais j’y suis déjà. Tant pis. »

—D’accord. Mais je ferme le bar et on va chez toi, Bruna. Je ne la mets pas ici comme un putain de strip-teaseur.

Bruna applaudit, réellement heureuse, sa propre jupe crissant dans le mouvement.

—Marché conclu !

Adrià sourit, ce sourire qui promettait des choses que Toni n’osait pas imaginer.

—Ça va être très intéressant.

« Intéressant. Oui. Ou catastrophique. Ou quelque chose de totalement différent. »

***

L’appartement de Bruna était deux rues plus haut, un dernier étage aux hauts plafonds avec poutres apparentes, une lampe de velours rouge dans le salon et un immense canapé couvert de coussins qui sentaient l’encens bon marché. Elle jeta son sac, alluma une bougie et mit un autre disque sur la platine dans le coin, quelque chose de lent, de sale, avec une basse lourde et une voix brisée.

—Salle de bains au fond —dit-elle à Toni en lui plaquant la jupe contre la poitrine—. Change-toi. Sans excuses.

Toni entra dans la salle de bains les mains tremblantes comme s’il venait d’ingurgiter trois cafés. Il se regarda dans le miroir. Chauve, barbe grisonnante, ventre qui ne rentrait plus dans la ceinture. L’homme dans le miroir avait quarante-huit ans et le visage de quelqu’un qui n’avait pas baisé depuis dix-huit mois.

Il baissa son jean. Il resta en caleçon et en tee-shirt. Il attrapa la jupe de cuir, la roula jusqu’à trouver la taille, la remonta sur ses jambes poilues. La doublure était lisse, glissante, froide sur ses cuisses. Il ferma les agrafes.

« Putain. Elle me va. Elle me va bien. »

La jupe lui tombait juste au-dessus du genou. Le cuir épousait ses hanches et laissait ses jambes exposées d’une façon qu’il n’avait jamais ressentie. Il sentit l’air circuler entre ses cuisses et une décharge étrange, indécente, lui grimper le long de la colonne.

Il ouvrit la porte avant que son courage ne le lâche.

Bruna lâcha un long sifflement. Adrià, assis sur le canapé jambes croisées, le verre de vin à la main, se redressa lentement, et Toni vit son regard s’assombrir d’une manière qui ne laissait aucun doute.

—Nom de Dieu —dit Bruna—. T’es à baiser, chauve.

—N’importe quoi.

—Je suis sérieux —Adrià posa son verre sur la table sans quitter Toni des yeux—. Viens là.

Et ce « viens là » n’était pas une suggestion. C’était un ordre enveloppé de velours, prononcé par un mec qui savait parfaitement ce qu’il faisait. Toni alla jusqu’au canapé parce que ses jambes bougèrent toutes seules. Bruna s’assit sur l’accoudoir, la jupe remontée à mi-cuisse, et Adrià tendit la main pour saisir le poignet de Toni.

—Assieds-toi.

Il s’assit. Entre les deux. Cuisse contre cuisse contre cuisse. Sa respiration était devenue bizarre, superficielle, comme s’il manquait d’air et qu’il en avait trop à la fois. Il sentit les doigts d’Adrià remonter le long de son bras, lentement, jusqu’à son cou. Il sentit la main de Bruna tomber sur son genou et se glisser sous le bord du cuir.

—Toni —murmura Adrià, tout près de son oreille—. Tu veux que j’arrête ?

« Non. Non. S’il te plaît non. »

—Non —dit-il à voix haute, d’une voix rauque.

Adrià lui tourna le visage avec deux doigts sous le menton et l’embrassa. Sans hâte. Avec la langue. Et Toni découvrit à quarante-huit ans qu’embrasser un homme avait le goût du vin rouge et de quelque chose de salé et de brûlant, et que la barbe frottant contre la sienne ne le dégoûtait pas : ça lui mettait la bite dure si vite que ça lui faisait mal contre le tissu du caleçon.

Bruna rit doucement et lui mordit l’oreille de l’autre côté.

—Il bande. Regarde comme ça bosse sous la jupe.

—Tais-toi —haleta Toni.

—Non —dit-elle, et elle glissa la main sous le cuir, chercha l’élastique du caleçon et lui prit toute la verge dans sa main froide—. Elle est grosse, ton engin, connard. Pourquoi tu ne me l’avais pas dit ?

Adrià rit contre sa bouche sans arrêter de l’embrasser, et Toni sentit une autre main — ces longs doigts de pianiste — lui remonter le tee-shirt, lui chercher un téton, le pincer. Un gémissement idiot lui échappa, aigu, et les deux autres se mirent à rire en même temps.

—Il jouit en deux minutes —dit Bruna en le branlant du poignet.

—Attends —Adrià écarta sa main avec douceur—. Pas comme ça.

Il se leva. Il ôta sa chemise bordeaux bouton par bouton comme s’il s’agissait d’un putain de rituel, et en dessous apparut un torse pâle, mince, à la peau lisse. Il déboutonna son jean. Il les baissa d’un coup avec son boxer. Et le voilà planté là, la bite dure pointée vers l’avant, longue et étroite, la pointe déjà brillante de liquide.

Toni resta à la fixer comme un idiot. Il n’avait jamais vu une autre bite d’aussi près. Jamais. Et maintenant elle était à un mètre, palpitante, et sa bouche se remplit de salive.

—Succe-la —dit Bruna à son oreille, en lui poussant la nuque vers l’avant—. Allez, fais-le. Je sais que tu en as envie.

—Bruna, putain...

—Non, elle a raison —Adrià lui caressa le crâne chauve, lentement, et lui agrippa la nuque—. Tu en as envie. Ça se voit. Ouvre la bouche, Toni.

Et Toni, à genoux au bord du canapé, la jupe de cuir remontée sur les cuisses, ouvrit la bouche. Adrià lui enfonça la bite entre les lèvres sans hâte, jusqu’à la moitié, et Toni sentit le poids, le sel, le goût de peau chaude, et découvrit qu’il aimait ça. Il aimait ça beaucoup. Il la suça comme il put, maladroitement, avec trop de salive, et Adrià gémit pour la première fois de la soirée, un son grave venu du fond de la gorge.

—Putain, Toni. Suce-la comme ça. Serre les lèvres. Oui. Oui, comme ça.

Bruna s’était déshabillée derrière lui. Il sentit ses grosses fesses heurter son dos, ses tétons durs s’enfoncer entre ses omoplates. Elle lui remonta la jupe en cuir par derrière, lui baissa le caleçon d’un coup jusqu’aux genoux et lui flanqua une violente claque sur le cul.

—Ce cul poilu est à moi —dit-elle—. Continue de le sucer, lui, et moi je m’occupe de toi par derrière.

Toni gémit avec la bite d’Adrià encore dans la bouche. Bruna lui écarta les cuisses avec son genou, se colla à son dos, lui enfonça les doigts par devant et lui agrippa la verge. Elle se mit à le branler tandis que de l’autre main elle lui griffait la poitrine. Toni ne savait plus où donner de la tête : devant, la bite qui entrait de plus en plus profond ; derrière, les seins de Bruna écrasés contre lui et sa main qui lui pétrissait la queue d’un rythme lent et sale.

—Je vais jouir —haleta Adrià, lui tenant désormais la tête à deux mains—. Avale. Avale tout, Toni.

Et il jouit. Un jet chaud, épais, salé, qui lui remplit la bouche d’un coup. Toni avala par réflexe, avala ce qu’il put, et le reste lui coula le long de la barbe et tomba sur sa jupe en cuir, brillant sur sa cuisse. Adrià retira sa bite lentement, encore dure, et lui passa le pouce sur la lèvre inférieure pour recueillir le sperme qui s’échappait.

—Bon garçon —murmura-t-il—. Très bon garçon.

Et Toni, qui avait passé trente ans à avaler de la bière dans des bars solitaires, pensa qu’on ne lui avait jamais dit de toute sa vie deux mots qui l’aient rendu aussi dur.

Bruna rit derrière lui. Elle lâcha sa bite et s’allongea sur le dos sur le canapé, écartant les jambes. Sans culotte. Avec la jupe en cuir remontée jusqu’à la taille et la chatte épilée, brillante et ouverte sous la lumière rouge de la lampe.

—À toi maintenant, chauve. Avec la jupe. Baise-moi comme ça, avec le cuir sur toi. Je veux le sentir frotter contre moi.

Toni se hissa sur le canapé, encore hébété. Adrià, derrière, l’aida à se placer, lui attrapa la bite et la guida droit dans la chatte de Bruna. Toni poussa et entra d’un coup, et Bruna laissa échapper un gémissement guttural en lui plantant ses ongles dans les épaules.

—Putain, putain, putain... elle est serrée à mort —haleta Toni.

—Baise-moi fort —Bruna l’enserra de ses jambes, ses bottes de motarde frottant contre sa jupe—. Casse-moi, chauve, vas-y.

Et Toni y alla. Il la pila avec toute la rage accumulée de dix-huit mois sans baiser, avec le goût de la bite d’Adrià encore dans la bouche, avec le cuir de la jupe qui se frottait entre ses cuisses et tapait contre les siennes à chaque poussée. Le canapé craquait. Bruna hurlait des obscénités sans filtre — donne-moi, putain, plus, plus, comme ça, plus fort connard —. Ses seins rebondissaient à chaque coup de rein et Toni baissa la tête et lui suça un téton tout en continuant de bouger les hanches.

Et puis il sentit Adrià derrière.

Il sentit ses mains lui écarter les fesses sous la jupe. Il sentit quelque chose de froid — de la salive ? de l’huile ? il ne savait pas — lui glisser sur le cul, puis un long doigt ferme entrer lentement.

—Attends... attends... —haleta-t-il, mais le doigt était déjà dedans et il avait touché quelque chose qui lui fit voir des lumières.

—Je continue ? —demanda Adrià à son oreille, la voix basse, rauque.

—... continue.

Un autre doigt entra. Toni gémit comme jamais il n’avait gémi, et continua de baiser Bruna, maintenant au rythme imposé par Adrià, qui le poussait par derrière chaque fois qu’il voulait retirer sa bite. Il était pris entre les deux. Bruna en dessous, cambrée, jouissant déjà — putain je jouis je jouis, serrant sa chatte autour de sa queue comme un poing — ; Adrià derrière, lui enfonçant les doigts jusqu’au fond, lui murmurant des saloperies à l’oreille.

—Regarde-toi. Avec la jupe. En train de baiser Bruna. Avec mes doigts dans le cul. Et tu adores ça, Toni. Tu adores ça, connard.

—J’adore ça —haleta-t-il, sans plus la force de mentir—. J’adore ça, putain.

—Jouis en elle. Vas-y. Remplis-lui la chatte pendant que je te tiens comme ça.

Et Toni jouit. Il jouit dans un rugissement que les voisins avaient probablement entendu, le cuir de la jupe collé à son corps par la sueur, les doigts d’Adrià enfoncés à fond dans son cul et la chatte de Bruna lui pressant la bite de contractions brutales. Il se vida entièrement. Une jouissance longue, dense, accumulée depuis des années.

Il s’effondra sur Bruna, à bout de souffle. Adrià se laissa tomber de l’autre côté, respirant fort, les cheveux noirs collés au front. Tous les trois restèrent entassés sur le canapé, en sueur, sentant le sexe, le cuir, le vin et quelque chose de nouveau que Toni ne savait pas encore nommer.

Bruna rit la première. Un rire rauque, heureux.

—Bon. La jupe te va à la perfection, chauve.

Adrià tendit le bras par-dessus Toni et caressa les cheveux de Bruna. Puis il baissa la main et lui caressa la joue, avec cette lenteur délibérée qui accompagnait tous ses gestes.

—Je t’avais dit que ce serait intéressant.

Toni ferma les yeux. Il sentait le sperme des autres lui couler le long de la barbe, le sien goutter sur sa cuisse de cuir, deux corps chauds pressés contre lui, et une certitude absolue lui traversant la poitrine : demain, au lever du jour, quand il redeviendrait un chauve de quarante-huit ans poussant un chariot grinçant au supermarché, il ne serait plus le même.

« Je ne suis plus le même. Et je n’ai pas l’intention de le redevenir. »

(À suivre...)