Ce qui est arrivé à l’elfe derrière l’atelier du Père Noël

L’air du petit studio de Noël sentait toujours la même chose : du pin en plastique, du caramel rassis et la sueur qui me collait de plus en plus sous le velours rouge. Il était presque cinq heures de l’après-midi et le samedi s’était transformé en un flot de petites voitures, de parents pressés et d’enfants avec leur liste plaquée contre la poitrine.

Moi, le M. Claus de ce centre commercial, je m’enfonçais un peu plus dans mon trône en fausse peluche. Le costume rembourré de mousse me coupait la respiration malgré le ventilateur dissimulé derrière le château en carton. Cela faisait cinq heures que je souriais, que je hochais la tête et que je répétais la même litanie de vœux. Mes genoux craquaient en silence chaque fois qu’un gamin hyperactif me sautait dessus.

— Bien sûr, champion ! Un train en bois, tu dis ? Ho, ho, ho ! — le « ho, ho, ho » me résonnait dans la poitrine, mais la joie n’était qu’un numéro. Au fond, je ne ressentais que le picotement de l’épuisement et une pression qui ne cessait de monter.

À côté de moi, l’elfe qui m’aidait — elle s’appelait Marina, même si sur son badge était écrit « Clochette » — essayait de calmer une petite fille qui pleurait parce que son frère lui avait marché sur sa chaussure à paillettes. En arrière-plan, la boucle interminable des chants de Noël avait cessé d’être de la musique pour devenir un bourdonnement constant planté entre mes tempes.

Enfin une pause arriva. Une famille termina son tour et Marina se pencha vers moi, les yeux très écarquillés, en triturant un coupon de réduction mal imprimé.

— Monsieur Claus — murmura-t-elle d’une voix tendue —, je crois qu’on a un répit. Vous allez bien ?

Mon numéro de Père Noël se volatilisa dès qu’elle baissa sa garde. Je me redressai et ressentis aussitôt un soulagement à ne plus devoir forcer la courbe bienveillante de mon dos.

— Marina — dis-je, et ma voix redevint la mienne : un baryton fatigué, bien loin du ton enjoué que j’employais avec les enfants —. Je vais bien, mais ma vessie et, franchement, ma dignité sont en état critique. J’ai besoin d’une trêve. Vous pourriez annoncer quelque chose ? N’importe quoi, un réajustement magique à l’atelier, ce que vous voulez pour qu’on m’accorde dix minutes de paix.

Elle hocha la tête, comprenant la gravité de la situation, et se dirigea vers l’interphone avec un visage de panique contenue. Je me levai. Le poids du déguisement me fit vaciller.

— Dix minutes, Clochette. Et que plus personne n’entre avec un chien déguisé en renne — marmonnai-je avant de me faufiler derrière le paravent qui était censé cacher l’entrée de l’« Atelier Secret ».

La porte de service, une trappe camouflée derrière un château de nougat de décor, donnait sur l’étage inférieur. Réservé au personnel. Je l’ouvris avec précaution et l’air confiné du couloir de maintenance me souffla au visage. J’avançais avec la lenteur contrainte d’un homme coincé dans un costume trois tailles trop grand et soumis à une urgence biologique. Traverser ce passage sans être reconnu relevait de l’art : voûté, la capuche de mon manteau remontée, la barbe maintenue par des clips magnétiques qui me permettaient de la faire glisser jusqu’à ma poitrine quand je ne m’en servais pas.

Je descendis les premières marches en haletant. La barbe blanche s’était tordue vers la gauche et mes jambes commençaient à trembler. Je ne pensais ni aux cadeaux ni à la logistique des rennes ; je ne pensais qu’au marbre froid du lavabo et à la douce intimité qu’on me promettait.

Marina apparut derrière moi en haut de l’escalier.

— Vous avez besoin d’aide, Monsieur Claus ? demanda-t-elle, toujours dans son rôle.

— La magie est temporairement en panne, Clochette — répondis-je en lissant ma barbe d’un geste lent —. J’ai besoin d’assistance pour la descente.

Elle me regarda, perplexe, mais le professionnalisme de son boulot d’elfe l’empêchait de questionner mes excentricités.

— Une assistance pour descendre ?

Je respirai profondément. J’abaissai la voix en un murmure de conspirateur, parce qu’expliquer la vraie raison de ma maladresse exigeait de préserver un minimum d’illusion.

— Marina, écoute-moi bien. Ce costume — je tapotai mon faux ventre — est un chef-d’œuvre de tromperie, mais il manque cruellement d’ergonomie pour marcher comme un être humain. Imagine un camion mal conçu. Si je bouge trop vite ou si je tourne sans appui, mon centre de gravité part en vrille. Là, maintenant, descendre cet escalier, c’est comme piloter un dirigeable au-dessus d’un champ de mines.

Je me penchai légèrement vers elle, sur un ton presque paternel.

— J’ai besoin que tu viennes avec moi. Je ne peux pas me permettre de trébucher et de finir en roulé-boulé. Place-toi à ma droite, juste là, où mon bras ne te gênera pas.

Je lui tendis ma main gantée et elle la prit sans hésiter. Elle avait une petite main et, étonnamment, ferme.

— Si je commence à basculer vers l’avant ou vers la gauche, serre fort. Je m’en fiche qu’on ait l’air d’un vieil homme et de sa nièce descendant une colline. Je veux juste atteindre le sol sans accident du travail. Compris ?

— Compris, Monsieur Claus. Je serai votre contrepoids — dit-elle très sérieusement —. Faites-moi confiance, je vous guide.

— Excellent, Clochette. À trois : un… deux… et ho, ho, ho, on se tire d’ici.

Sa main agrippée à la mienne, avec une légère pression vers le haut et vers l’extérieur, je commençai la descente. Chaque millimètre fut calculé. Le costume tirait sur moi, mais elle fonctionnait comme une ancre inattendue, me permettant de négocier le bord de chaque marche sans sombrer dans le ridicule ni dans une fracture.

***

J’enfonçai mon épaule contre la porte des toilettes du personnel et parvins à entrer. L’endroit était spacieux, sentait le nettoyant bon marché et l’humidité, et la seule lumière venait d’un néon qui clignotait au-dessus du miroir. Je refermai la porte avec un grincement et m’y appuyai en soufflant. La pression dans ma vessie était insupportable, une douleur aiguë qui me coupait le souffle.

— Putain de merde — grognai-je entre les dents.

Mes mains, gantées et maladroites à cause de l’épaisseur du déguisement, luttaient avec la ceinture en faux cuir. C’était une boucle absurde, décorée d’un petit renne en plastique, et mes doigts ne trouvaient pas le mécanisme.

Ouvre-toi, bordel.

Je tirai sur la taille du pantalon rouge, mais l’élastique était trop fort. La panique commençait à se mêler au désespoir. Je sentis le premier vrai tremblement dans mes jambes, le signe que mes muscles étaient sur le point de céder.

La porte s’ouvrit brusquement. C’était Marina.

— Ça va ? Tu as mauvaise mine — dit-elle en fronçant les sourcils, la tiare d’elfe brillant sous la lumière.

— Je suis sur le point de me pisser dessus — sifflai-je, le visage tordu par l’effort et la honte —. Je n’arrive pas à ouvrir ce foutu costume.

Elle n’hésita pas une seconde. Elle entra, referma la porte derrière elle et poussa le verrou d’un clic sec.

— Détends-toi, je m’en occupe.

Ses mains, petites et agiles, se mirent en mouvement avec une efficacité que les miennes n’avaient pas. Elle déboucla la ceinture d’un geste sec et trouva la fermeture du pantalon. Elle la baissa. Le tissu rouge et matelassé tomba jusqu’à mes genoux, dévoilant mon slip blanc en coton, déjà tendu par l’urgence.

Marina ne s’arrêta pas. Elle crocheta les doigts dans l’élastique et, d’un geste rapide, le fit aussi descendre. Une jeune femme de vingt-deux ans, déguisée en elfe, avec des oreilles pointues et un maquillage qui agrandissait ses yeux, était à genoux à côté de moi en train de sortir ma bite à l’air.

Et puis ça arriva. Comme si la surprise, la honte et la proximité de son corps avaient actionné un interrupteur, je sentis une vague de sang me traverser de part en part. Ce qui, une seconde plus tôt, était mou et seulement préoccupé par l’envie d’uriner se mit à battre et à durcir. Cela grossit à une vitesse insultante, gagnant en poids et en volume dans sa paume, jusqu’à se dresser, raide, et lui frôler la joue de son extrémité. C’était une érection démesurée, évidente, un témoignage brutal de mon absence totale de contrôle dans cette situation. Elle gardait les yeux rivés sur ma verge gonflée, avec une expression à mi-chemin entre la surprise et la fascination.

Après le premier instant, un sourire lui dessina les lèvres. Ce n’était pas de la moquerie : c’était une complicité, une acceptation malicieuse de l’absurdité du moment. Elle planta ses yeux dans les miens et, d’une voix qui sonna comme un murmure de soie autoritaire, dit :

— Je la dirige. Ne salis pas tes gants, Père Noël.

Ses petites mains, qui tenaient encore ma bite, prirent le contrôle avec une délicatesse qui me glaça et me brûla à la fois. Elle me tourna un peu et m’orienta avec une précision presque chirurgicale vers la cuvette. Je sentis le premier jet sortir et le soulagement fut si écrasant que je faillis me plier en deux. Mais je ne bougeai pas. Je ne pouvais pas.

Pendant que le liquide tombait dans l’eau avec un son qui me parvenait de très loin, toute ma conscience se concentra sur le point de contact. Son toucher était chaud et doux, aussi doux que le velours de son costume. Je sentais la courbe de ses doigts envelopper ma verge, la pulpe du pouce posée juste sous le gland, à cet endroit si sensible. Chaque battement lui était transmis dans la paume. Ce n’était pas seulement une aide ; c’était une caresse. La chaleur de sa peau se diffusait à travers la mienne, une onde qui me remontait tout le long de la colonne. Le soulagement physique de me vider se mêla à une excitation si intense que j’en eus la peau hérissée sous la laine. Le contraste entre l’humilité de l’acte et l’intimité de sa main était écrasant. Cette très jolie fille ne se retirait pas, elle souriait en me tenant la bite, et ça m’allumait d’une façon que je n’avais jamais connue.

Quand le dernier tremblement cessa et que le silence s’empara des toilettes, Marina ne bougea pas. Une main toujours ferme sur ma verge, elle tendit l’autre vers le distributeur et arracha un morceau de papier d’un geste expert.

— Clochette à votre service — murmura-t-elle, et son sourire devint franchement malicieux —. Permettez-moi de vous nettoyer, cher Père Noël.

Pendant qu’elle parlait, sa main libre descendit. Je sentis ses doigts sur mes couilles, une caresse légère et exploratoire au début. Puis elle se mit à me masser le scrotum avec une précision qui me coupa le souffle, roulant mes couilles entre ses doigts avec un mouvement rythmé et circulaire, les pesant comme si elle évaluait la quantité de sperme qu’elles lui promettaient. De l’autre main, elle essuya mon bout avec le papier, pressant le gland à travers le mouchoir, un geste d’une intimité tellement excessive qu’il faillit me faire gémir.

Ce qui était déjà dur atteignit un niveau de rigidité que je n’avais pas connu depuis mes trente ans. Ma bite se marquait, épaisse et veineuse, battant avec de plus en plus de force dans sa main. Une fille d’un peu plus de vingt ans, habillée en elfe, était à genoux devant moi, la bouche à quelques centimètres de ma verge, souriant comme si elle avait trouvé le plus beau cadeau de Noël du monde.

— Monsieur le Père Noël — murmura-t-elle d’une voix chargée de promesses —, comme ça les petites ne pourront pas s’asseoir sur vos genoux. Les elfes sont là pour vous servir.

Et elle tint parole. Son sourire s’adoucit en une expression de pure concentration et de désir. Elle se pencha lentement et je sentis la chaleur de son souffle sur le gland. Ce fut un premier contact presque éthéré qui me fit frissonner, une vapeur humide qui hérissa chaque centimètre de ma peau. Ensuite elle tira la langue, plate et rosée, et me lécha la pointe avec la lenteur de quelqu’un qui savoure un bonbon. La salive se mêla à la première goutte de fluide qui perçait déjà, et elle la recueillit avec sa langue comme si elle ne voulait rien manquer du spectacle.

— Qu’est-ce qu’elle est dure, votre bite, Père Noël — susurra-t-elle contre le gland, et je sentis ses mots vibrer dans la chair chaude —. On dirait que vous reteniez ça depuis longtemps.

Sans attendre de réponse, elle ouvrit la bouche et engloutit la tête de ma bite. L’entrée fut lente, incroyablement lente. Le bord de ses lèvres s’étira pour accueillir le gland et je sentis la pression chaude et humide de sa bouche se refermer autour. Sa langue, agile, bougea pour me recevoir, traçant un cercle, explorant le sillon de la couronne, se faufilant sous le frein par touches précises qui me firent gémir. La sensation était si aiguë qu’un de mes genoux se mit à trembler et je dus m’appuyer plus fort contre le mur.

Ensuite elle commença à descendre. Sa tête avançait et ma verge glissait de plus en plus loin dans sa gorge. Je sentais son palais se courber sur mon passage, ses lèvres se refermer fermement autour de la hampe, créant un anneau de pression parfaite qui me pompait avec avidité. Sa main, à la base, bougeait en synchronie, me guidant plus loin, tandis que l’autre continuait à malaxer mes couilles avec une insistance douce et constante.

La scène était surréaliste : la tiare brillant sous le néon, les longs cils assombrissant ses joues pendant qu’elle baissait la tête pour avaler ma bite. Elle alla jusqu’au fond de sa gorge et me fit haleter. Elle s’arrêta un instant, respirant par le nez, s’adaptant au fait de m’avoir entier en elle, avant de reculer avec la même lenteur. Sa langue glissait le long de ma verge en ressortant, laissant une traînée de salive qui brillait à la lumière.

— Mon Dieu, comme tu suces, Clochette… — haletai-je, n’en croyant pas ce que je voyais —. Ne t’arrête pas, continue, s’il te plaît.

Elle sourit avec ma bite dans la bouche, et le simple mouvement de ses lèvres s’étirant autour de la hampe fut une décharge électrique. Elle me sortit la verge avec un pop obscène et me regarda d’en bas, les lèvres brillantes et les yeux mi-clos.

— Tais-toi et laisse-moi te la sucer correctement, Père Noël. Je vais te la laisser toute brillante.

Elle me la reprit en bouche, cette fois sans pause, marquant un rythme hypnotique. Chaque fois qu’elle descendait, elle le faisait un peu plus profond, luttant contre son propre réflexe, et le son étouffé, un « glou » humide et guttural qui lui échappait quand le gland touchait le fond, était ce qu’il y avait de plus érotique que j’aie entendu de ma vie. Quand elle remontait, sa joue se creusait de l’intérieur sous l’aspiration avec laquelle elle me serrait, et je pouvais voir le contour de ma bite se dessiner sur la peau lisse de son visage.

Sa langue était un tourbillon. Elle ne se contentait pas d’être là : elle tournoyait autour du gland, pressait des points dont j’ignorais même l’existence. Parfois elle la gardait plate et large, frottant toute la longueur de ma verge pendant qu’elle montait et descendait, la détrempant de salive. D’autres fois elle en faisait une pointe ferme, massant la veine principale par de courts mouvements qui me faisaient voir des étoiles. Elle sortait ma bite entièrement, me léchait les couilles une par une en les prenant soigneusement dans sa bouche, puis me dévorait de nouveau d’une seule traite. La combinaison de l’aspiration humide, de la chaleur écrasante et de la précision presque acrobatique de sa langue était une surcharge sensorielle totale.

Sa main gauche n’avait jamais quitté la zone, mais maintenant elle serrait davantage, formant un anneau ferme avec le pouce et l’index juste à la base, tirant doucement vers le bas à chaque fois que sa bouche atteignait le plus profond, poussant la tension à un niveau presque insupportable. L’autre main glissa vers mon ventre et ses ongles griffèrent la peau au-dessus du costume, un mélange de douleur et de plaisir qui ne faisait qu’intensifier tout le reste.

Je la regardais d’en haut : les joues rosies et creusées par la succion, les yeux fermés par la concentration, entièrement livrée à la tâche de me sucer. Un mince filet de salive s’échappait de la commissure de ses lèvres et descendait le long de son menton, tombant en grosses gouttes sur le décolleté vert du costume d’elfe, témoignage cru et magnifique de son acharnement. Ma bite se perdait encore et encore entre ces lèvres maquillées, brillante de salive, et je me mis à bouger les hanches sans m’en rendre compte, enfonçant ma bite dans sa bouche par petites poussées qu’elle recevait comme si elle les réclamait depuis des heures.

— Marina, putain… — grognai-je en m’agrippant au bord du lavabo pour ne pas tomber —. Tu me suces comme une déesse.

Elle redoubla d’efforts. Elle accéléra le rythme, montant et descendant la tête à une cadence qui me faisait perdre toute notion des toilettes, du centre commercial, du putain de costume. L’aspiration devint si intense que chaque retrait était une petite torture, un vide qui ne se remplissait que lorsque je redescendais à nouveau dans sa gorge. Les couilles, déjà tendues par son massage, commencèrent à se serrer contre mon corps, annonçant ce qui arrivait.

— Oh là… — haletai-je, sentant que tout devenait trop intense —. Clochette, je vais jouir… maintenant !

Sans hésiter, elle sortit ma bite de sa bouche avec un claquement humide, inclina un peu sa prise et dirigea le gland droit vers la cuvette, tout en continuant à me pomper de la main dans un mouvement ferme et rapide, poisseux de sa salive.

— Lâchez-vous, Monsieur Claus. Jouissez à fond, je m’occupe qu’il n’y ait pas de gâchis — promit-elle, et elle s’approcha tellement du bout que je sentis son souffle frapper mon gland à chaque va-et-vient.

Avec un tremblement profond qui me remonta des couilles à la nuque, je cédai. Le premier jet partit en fusant, blanc et épais, et elle le dirigea avec précision vers la porcelaine, sans cesser de me branler. Le second sortit plus long, avec plus de force, et je sentis ma bite se secouer dans son poing tandis qu’elle se vidait. Marina ne desserra pas une seconde : elle continuait à serrer et à glisser, arrachant chaque goutte, le regard fixé sur le jet comme si elle évaluait mentalement la quantité de sperme qu’elle m’avait extorquée. Quand l’orgasme se termina, elle ne me lâcha pas tout de suite : par des mouvements lents et experts, elle me massa de la base jusqu’au bout, me trayant jusqu’à la dernière trace de foutre, s’assurant qu’il ne restait rien. Ce fut un geste minutieux, presque rituel, et cela m’arracha un dernier gémissement quand son pouce effleura le gland hypersensible.

Quand enfin le dernier indice disparut, elle se pencha et me donna un baiser humide sur le bout, comme une signature, avant de retirer sa main, de l’essuyer sur la doublure du costume sans même la regarder, puis de m’adresser un large sourire professionnel.

— Monsieur le Père Noël — dit-elle d’une voix claire et satisfaite —, est-ce que je vous ai bien servi ?

Je ne pus que hocher la tête, sans comprendre encore ce qui s’était passé. Clochette, avec un professionnalisme renouvelé, me remit en place la bite, déjà molle et satisfaite, dans le caleçon, me remonta le pantalon rouge et boucla ce foutu ceinturon comme si elle venait de finir d’habiller un enfant. Ensuite nous remontâmes et j’encaissai encore deux heures et demie de torture, à recevoir des enfants heureux de parler au Père Noël pendant que je souriais en ne pensant qu’à la bouche de Marina fermée autour de ma verge dans ces toilettes.

***

À la fin de la journée, une fois seuls, Marina m’avoua une de ses fantasmes. Elle aimait jouer avec les déguisements dans l’intimité, baiser habillée en personnages, se sentir autre pendant qu’on la prenait. Son petit ami n’aimait pas ça. Et, sans raison apparente, elle me remercia pour tous les cadeaux que le Père Noël lui avait apportés quand elle était petite. Puis elle me posa une question qui me laissa la bouche ouverte :

— Tu peux emmener le costume chez toi ?