Des années à la regarder au bar sans oser lui parler

Il y a des femmes qui n’attirent pas l’attention de façon évidente. Ce ne sont pas celles qui entrent quelque part et font tourner toutes les têtes. Elles ne portent pas la jupe la plus courte ni le décolleté le plus généreux. Elles passent inaperçues pour la plupart, et c’est précisément pour ça que, quand on commence à vraiment les regarder, on ne peut plus s’arrêter.

Elena est ce genre de femme.

Je l’ai connue il y a bien des années, à l’époque où nous étions encore adolescents et où mes parents m’emmenaient au bar que tenait sa famille dans le quartier d’origine. C’était la fille silencieuse des patrons, celle qui ramassait les verres sans dire un mot pendant que son père servait au comptoir. Puis je suis parti étudier ailleurs, j’ai passé des années sans remettre régulièrement les pieds dans le quartier, et quand je suis revenu, le bar était toujours là. Et Elena aussi.

Elle devait avoir dans les vingt-huit ans quand je l’ai revue, lentement, avec une vraie attention. Elle portait toujours ses lunettes à monture sombre, ses cheveux noirs légèrement ondulés relevés à la va-vite, et des jeans droits qui ne disaient rien d’ostensible. Elle ne parlait toujours pas beaucoup, ne riait pas à gorge déployée, n’essayait pas d’attirer l’attention. Sa mère n’était plus derrière le comptoir. Maintenant, c’était elle qui faisait tourner l’affaire, avec son frère, même si c’était elle qui y passait vraiment les heures.

Je me suis assis au comptoir cet après-midi-là sans intention particulière. J’ai commandé une bière. Et quand elle me l’a apportée sans me regarder dans les yeux, quelque chose s’est gravé en moi : la façon dont elle a posé le verre sur le sous-verre en liège, lentement, comme si chaque geste qu’elle faisait avait été calculé à l’avance.

Il y a quelque chose chez cette femme que je ne comprends pas.

Et quand je ne comprends pas quelque chose, je ne peux pas laisser tomber.

***

Pendant les années suivantes, je suis allé au bar avec une certaine régularité. Pas de manière obsessionnelle, juste assez pour que ma présence ne paraisse pas étrange. Trois ou quatre fois par mois, parfois plus. Je commandais toujours quelque chose de simple : une pression, un café, parfois un shot si la journée avait été compliquée. Et je m’asseyais toujours à l’extrémité du comptoir, près de l’endroit où elle s’appuyait d’habitude lorsqu’il n’y avait rien à faire.

Au début, les regards étaient accidentels. Elle me regardait en me servant et je lui rendais son regard sans plus. Mais à un moment donné, je ne sais pas exactement quand, ils ont cessé d’être accidentels. Elle me cherchait avant que je ne la cherche. Elle relevait les yeux de ce qu’elle faisait — nettoyer le comptoir, vérifier son téléphone, remplir la sucrière — et ses yeux allaient directement aux miens. Sans sourire. Sans changer d’expression. Juste en regardant.

Et moi, je faisais pareil.

Cela a duré des années. Deux, trois, peut-être quatre. Une conversation silencieuse qu’aucun de nous n’a jamais nommée, qui ne pouvait pas avancer parce qu’aucun des deux ne faisait le premier pas. Moi parce que je n’étais pas sûr de ce que je voyais, si c’était réel ou si je l’inventais. Elle parce que, j’imagine, elle avait ses propres raisons, que j’ai comprises bien plus tard.

Pendant ce temps, j’ai commencé à remarquer des détails que je n’avais pas vus avant. Les jeans qu’elle portait étaient toujours du même style, apparemment ordinaires, mais faits d’une matière qui s’étirait et épousait le corps. Quand elle traversait la salle du comptoir aux tables, ses hanches suivaient une cadence que les jeans rigides n’autorisent pas. Et pas une fois, pendant toutes ces années, on n’a distingué sa lingerie par l’arrière. Elle pouvait porter un string en fil, elle pouvait ne rien porter du tout. Il m’a fallu longtemps pour décider quelle option j’aimais imaginer, et les moments où je me branlais en pensant à son cul étaient les meilleurs de la journée. Je m’imaginais ouvrir d’un coup sec ce jean, le lui baisser jusqu’aux chevilles et tomber sur sa chatte nue, déjà humide, prête à accueillir ma queue sans autre préambule.

Je me suis aussi mis à regarder ses pieds. En été, elle portait toujours des sandales à fines brides ou des sabots plats, et il y avait quelque chose dans sa façon d’y poser son poids — le talon ferme, les orteils détendus — qui me paraissait terriblement concret. Les gens se révèlent dans les petits détails. Et les petits détails d’Elena ont commencé à m’occuper l’esprit plus qu’il n’était raisonnable.

À première vue, elle semblait être la fille qui n’a jamais cassé une assiette. Mais plus je la regardais, plus je voyais de petits gestes qui ne collaient pas avec cette image. Une pause trop longue avant de répondre. Un regard qui restait une seconde de trop. La manière dont elle entrelaçait les doigts sur le comptoir quand elle attendait que le client décide quoi prendre. Des gestes qui me faisaient penser à ce qui pouvait se cacher sous tout ce calme. Une nana qui baise avec la même précision qu’elle sert une pression. Une nana qui sait exactement où mettre la bouche et combien de temps la laisser là.

***

L’été dernier, tout a changé.

Je suis entré au bar un après-midi de juillet, quand la chaleur pesait vraiment et que la moitié du quartier cherchait n’importe quel prétexte pour ne pas être dans la rue. L’établissement était à moitié vide, avec le ventilateur au plafond qui tournait lentement et la radio qui passait un truc des années 90 à un volume à peine perceptible.

Elena était derrière le comptoir. Mais cet après-midi-là, elle portait quelque chose de différent. Une chemise sans manches, les premiers boutons ouverts, un jean évasé taille haute qui lui marquait la taille, et des sandales à brides noires qui laissaient presque tout le pied à découvert. Elle avait relevé ses cheveux en un chignon haut dont s’échappaient quelques mèches sur les côtés, et ses lunettes, toujours ses lunettes, avec leur monture écaille qui encadrait ses yeux bruns. Avec la chemise ainsi, entrouverte, on devinait le bord d’un soutien-gorge noir et la naissance de seins plus gros que tout ce que j’avais jamais pu imaginer sous ses vêtements habituels.

Je n’ai pas réussi à m’asseoir avant d’être obligé de faire un aller-retour au fond du local pour n’importe quel prétexte, parce que j’avais la queue dure rien qu’à la voir appuyer les coudes sur le comptoir. J’ai respiré profondément, j’ai réajusté ma braguette, je me suis assis à l’extrémité habituelle du bar.

Elle s’est approchée lentement.

— Je te sers quoi ? — a-t-elle demandé. Les yeux bruns, calmes, avec cette expression de toujours qui ne laissait rien lire.

— Un shot de Baileys — ai-je dit.

Elle l’a préparé sans se presser, l’a posé sur le comptoir, et quand elle me l’a apporté, ses doigts ont effleuré le côté du verre au même moment que les miens. Ce n’était pas un accident. Je l’ai su tout de suite, parce qu’elle n’a pas retiré la main. Elle l’a laissée là, posée près de la mienne, pendant une ou deux secondes qui se sont étirées d’une manière difficile à décrire.

J’ai tendu l’index et je l’ai fait glisser lentement sur l’intérieur de son poignet, en remontant jusqu’au pli du coude. La peau s’est aussitôt couverte de chair de poule. J’ai vu ses tétons se durcir sous la chemise, se dessiner en deux pointes nettes contre le tissu.

J’ai vu sa lèvre inférieure se faire mordre. J’ai vu qu’elle prenait son souffle. Et j’ai entendu, à peine, un petit soupir qui s’est coupé net quand quelqu’un a ouvert la porte du bar et est entré en demandant une eau gazeuse.

Elle s’est éloignée, mais avant de partir elle m’a regardé de haut en bas et a baissé les yeux une seconde jusqu’à la bosse qui se dessinait dans mon pantalon. Demi-sourire. Puis elle est allée servir le client. Je suis resté avec le shot à la main et le cœur battant plus fort qu’il n’aurait dû.

***

Je suis sorti fumer pour remettre mes idées en ordre.

J’attendais depuis des années un signe clair, et je venais d’en recevoir un. Le problème, c’est qu’un signe n’est pas une conversation, et ce que je voulais, c’était la conversation. Lui parler sans comptoir entre nous, sans clients au fond, sans son frère qui surgirait de la cuisine avec une caisse de sodas.

Il m’a fallu une semaine pour me décider. J’ai analysé ses horaires, ce que j’avais fait inconsciemment pendant tout ce temps, et j’ai choisi un mardi en début d’après-midi. Les mardis, son frère avait congé. Le bar était souvent vide entre une heure et quatre heures. C’était ma fenêtre.

Je suis entré à quatorze heures quinze.

Elle était assise à l’extrémité du comptoir avec son téléphone, avec cette expression de concentration qu’elle avait quand elle lisait quelque chose qui l’intéressait vraiment. Elle a levé les yeux en m’entendant entrer.

— Je te sers quoi ?

— Un café glacé.

Elle l’a préparé. Me l’a apporté. Elle est restée appuyée au comptoir devant moi, les bras croisés sur le comptoir, à attendre. Comme si elle savait que je n’étais pas venu que pour le café.

Le local sentait le nettoyant pour le sol et le café fraîchement fait. Le ventilateur tournait. La radio était éteinte. Dehors, dans la rue, une moto est passée.

Il n’y avait pas de façon élégante de le dire, alors je l’ai dit franchement :

— Elena, tu m’attires. Depuis longtemps. Il y a quelque chose chez toi que je ne parviens pas à comprendre, et ça me fait plus d’effet que n’importe quoi que je comprenne.

Elle est restée immobile. Son expression n’a pas changé. Elle m’a juste regardé pendant trois ou quatre secondes qui ont semblé longues, puis elle a dit :

— Il était temps que tu me le dises.

J’ai respiré. Tout ce que j’avais évalué pendant des mois — si je me trompais, si c’était une projection de ma part, si j’allais avoir l’air ridicule — s’est effondré d’un coup.

— Depuis combien de temps tu attends ? — ai-je demandé.

— Assez pour savoir que je ne m’étais pas trompée avec toi — a-t-elle répondu.

On s’est regardés chacun de son côté du comptoir. La distance entre nous était de moins d’un mètre et demi, mais à cet instant c’était l’espace le plus chargé dans lequel je m’étais retrouvé depuis longtemps.

— Et maintenant ? — a-t-elle demandé. Il y avait quelque chose dans son ton qui n’avait rien d’une question innocente.

— Maintenant, j’aimerais être dans un endroit sans comptoir entre nous — ai-je dit.

Elena a souri. C’était la première fois depuis des années que je la voyais sourire vraiment, avec les dents, avec les yeux. Ce n’était ni un sourire doux ni chaleureux. C’était un sourire qui annonçait quelque chose.

— Je dois te dire un truc — a-t-elle dit. — Moi, j’aime commander au lit. J’aime donner le rythme, décider de ce qui se passe et quand ça se passe. J’aime décider quand je te suce et quand je ne le fais pas, quand je te laisse jouir et quand je t’interdis de le faire. Et j’aime les hommes qui savent céder le contrôle sans perdre la tête.

Je l’ai regardée fixement.

— Ça fonctionne si tu es capable de le mériter — ai-je dit. — Personne ne m’a encore dominé.

— Première fois pour tout — a-t-elle répondu, sans détourner les yeux.

— Il faudra se battre pour ça.

— Ça me va.

Elle a pris son téléphone et s’est mise à chercher. En moins de dix minutes, elle avait sur l’écran une maison rurale à quarante kilomètres de la ville : deux nuits, piscine privée, aucun voisin à des kilomètres à la ronde. Elle m’a montré l’écran avec un sourcil levé.

— Le week-end prochain — a-t-elle dit.

— Le week-end prochain — ai-je confirmé.

À ce moment précis, un client est entré. Nous avons échangé nos numéros de téléphone avec la rapidité de ceux qui savent qu’il y a largement le temps pour tout le reste. Je suis sorti dans la rue avec le soleil qui tapait fort et la queue qui tirait à nouveau sur la fermeture éclair.

Vingt minutes plus tard, j’ai reçu un message d’elle. Sans texte. Juste une photo : sa main posée sur le tissu d’une culotte noire en coton, avec une tache humide qui ne laissait aucun doute. Les doigts écartés en V, un de chaque côté de la bosse de sa chatte, appuyant le tissu contre les lèvres.

Je lui ai répondu avec une autre photo. Ma queue dans ma main, le gland brillant, un filet de pré-sperme descendant du frein jusqu’aux jointures. Le résultat du fait d’être arrivé à l’entrée de mon immeuble, d’être monté dans l’ascenseur et de ne même pas avoir pu attendre de monter jusqu’à mon étage.

Elle m’a répondu une minute plus tard : Garde-la pour vendredi. Si tu jouis avant qu’on se voie, je le saurai, et si tu t’es branlé, cette jouissance me sera due avec intérêts.

Cette semaine-là a été la plus longue de ma vie.

***

Nous sommes arrivés à la maison rurale vendredi en fin d’après-midi. J’ai posé mon sac au sol du salon, je me suis retourné, et Elena était déjà en face de moi. Sans lunettes. Les cheveux lâchés sur les épaules. Le même jean qu’au bar et un tee-shirt blanc sans soutien-gorge dessous. Ses tétons se dessinaient durs, sombres, deux cercles qui se devinaient à travers le coton.

— Enlève tes vêtements — a-t-elle dit. Sans hausser la voix.

Je suis resté un instant silencieux, en pesant s’il fallait obéir ou non.

— J’ai dit enlève tes vêtements. Ici, c’est moi qui décide. Si tu veux te battre, on se battra, mais d’abord nu.

J’ai enlevé mon tee-shirt, mon jean, mon caleçon. Ma queue s’est dégagée de l’élastique, déjà à moitié dure, pointant vers le haut. Elle l’a regardée sans changer d’expression, comme quelqu’un qui évalue un produit sur une étagère.

— Bien — a-t-elle dit. — À genoux.

— Tu m’avais dit qu’on allait se battre.

— Et on se battra. Après. Maintenant, à genoux.

Je me suis agenouillé. Elle a baissé son jean lentement, sans cesser de me regarder, et elle ne portait rien dessous. La chatte d’Elena était exactement comme je l’avais imaginée pendant des années : des lèvres pleines, le pubis traversé d’une fine bande de poils noirs, l’humidité déjà visible à l’intérieur des cuisses. Elle s’est assise sur le canapé, jambes ouvertes, dos appuyé contre le dossier, et m’a montré le sol entre ses pieds.

— Viens. Avec la langue. Et tu ne te branleras pas pendant que tu me lèches, je veux voir tes deux mains posées sur mes cuisses.

J’ai enfoui mon visage entre ses jambes. J’ai commencé par les cuisses, en remontant lentement, en mordant la peau de l’aine, en respirant l’odeur de chatte mouillée qui m’a frappé la queue comme un coup de poing. Quand j’ai atteint le centre, j’ai sorti la langue et je l’ai passée de bas en haut, lentement, en écartant les lèvres du bout, en me gavant la bouche du goût. Elena a rejeté la tête en arrière.

— Plus haut. Le clitoris. En cercles. Lentement.

J’ai obéi. Je suis allé chercher le clitoris et je l’ai travaillé comme elle me le demandait, en petits cercles, sans retirer la langue, sentant comment il gonflait sous la pointe. Elle a commencé à bouger les hanches contre mon visage, marquant le rythme, me tirant les cheveux pour me faire descendre d’un centimètre quand j’essayais de remonter, ou pour me coller davantage contre elle quand elle voulait plus de pression.

— Mets-moi deux doigts — a-t-elle dit, la voix déjà rauque. — Courbés vers le haut. Trouve-le-moi.

Je lui ai mis deux doigts. Elle était trempée, brûlante à l’intérieur, et quand je les ai courbés, j’ai trouvé le point qu’elle me demandait, cette zone plus rugueuse derrière l’os pubien. J’ai commencé à les bouger, entrant et sortant, pendant que je continuais à lui sucer le clitoris. Elena m’a plaqué le visage contre sa chatte des deux mains, haletant, et au bout d’une minute elle a joui avec un long spasme qui l’a refermée sur mes doigts, avec un gémissement grave qui lui est sorti du fond de la gorge.

Elle m’a laissé finir de la lécher. Ensuite elle m’a tiré les cheveux vers le haut et m’a embrassé sur la bouche, se goûtant elle-même sur mes lèvres sans le moindre scrupule.

— Maintenant allonge-toi — m’a-t-elle dit. — Sur le dos.

Je me suis allongé sur le tapis. Elena s’est levée, a enlevé son tee-shirt, et pour la première fois je l’ai vue entière. Les gros seins blancs, avec les tétons sombres pointés vers le haut. Elle s’est mise à califourchon sur mon visage, dos tourné, et a abaissé sa chatte jusqu’à me la poser sur la bouche. Son cul blanc me bouchant la vue, l’odeur de femelle trempée me remplissant le nez. Elle a saisi ma queue d’une main, l’a mise à hauteur de son visage et s’est mise à me la sucer calmement, passant la langue sur le frein, fermant les lèvres sur le gland, descendant jusqu’à la base et remontant.

J’ai essayé de lui donner des coups de reins dans la bouche et elle m’a aussitôt retiré la queue des lèvres.

— Pas bouger. C’est moi qui commande ici. Si tu me la remets sans permission, je te laisse sans jouir jusqu’à demain.

Je suis resté immobile. Elle a continué, prenant son temps, pendant que je lui léchais la chatte par en dessous, en lui enfonçant la langue aussi profondément que possible. Au bout d’un moment, elle me l’a retirée de la bouche à nouveau, s’est retournée, s’est mise à califourchon sur mes hanches et l’a saisie pour la placer à l’entrée.

— Regarde-moi — a-t-elle dit.

Elle s’est laissée tomber lentement. Je l’ai sentie s’ouvrir autour de ma queue, l’envelopper de cette chaleur humide et serrée, descendre millimètre par millimètre jusqu’à ce que son cul touche mes cuisses. Elle est restée là un instant, immobile, les yeux fermés, sentant comment je la remplissais.

Puis elle a commencé à bouger. Mais pas comme je l’attendais. Pas de haut en bas. En cercles, d’abord petits puis plus grands, en contractant son plancher pelvien à chaque fois qu’elle arrivait au fond, me trayant la queue avec une précision que je n’avais jamais ressentie. J’ai essayé de relever les hanches pour la baiser vers le haut et elle m’a posé une main sur la poitrine, me repoussant contre le tapis.

— Non. Moi. Toi, tu restes immobile et tu profites. Et si tu vas jouir, tu préviens. Je veux que ce soit moi qui te le dise.

J’ai tenu aussi longtemps que j’ai pu. Je la regardais d’en bas, avec ses seins qui rebondissaient doucement, la peau de son cou rougie, la main gauche en train de se toucher le clitoris tandis qu’elle continuait à se mouvoir en cercles, me chevauchant avec ce calme impossible. Au bout de je ne sais combien de temps, j’ai senti que je ne tenais plus.

— Elena, je vais jouir.

— Pas encore.

Elle a serré la base de ma queue entre ses doigts, fort, coupant net mon orgasme. Je suis resté au bord, haletant, les jambes tremblantes. Elle a continué à bouger lentement, laissant la pointe redescendre sans disparaître, et quand elle a senti que je revenais sous contrôle, elle a desserré les doigts et a repris de plus belle.

Elle l’a fait trois fois de plus. Trois fois elle m’a mené au bord et m’a coupé. À la quatrième, alors que j’en étais presque à pleurer de frustration, elle s’est penchée en avant, m’a plaqué ses seins sur le visage et m’a murmuré à l’oreille :

— Maintenant. Jouis en moi. Et tu me le dis à voix haute.

— Je jouis — ai-je dit, dans un quasi-grogne­ment. — Putain, je jouis en toi.

Ma queue s’est vidée en deux, trois, quatre jets que j’ai sentis remonter depuis mes couilles et se déverser en elle, et Elena a joui à nouveau sur moi, se resserrant autour de moi avec ses parois internes, me mordant l’épaule pour ne pas crier. Nous sommes restés comme ça, collés, ma queue encore en elle, et sa semence et la mienne ruisselant déjà à la base.

Au bout d’un moment, elle a relevé la tête et m’a regardé de très près.

— Repose-toi une demi-heure — a-t-elle dit. — Dans la chambre, il y a une chaise, et je veux te goûter autrement.

***

Ce week-end-là, la maison rurale nous a servis de toutes les façons possibles. Sur la chaise de la chambre avec elle dessus, agrippée au dossier, me donnant le rythme avec ses hanches. Dans la piscine, le dos appuyé sur le bord et ses jambes fermées autour de ma taille, ma queue entrant et sortant sous l’eau avec ce son sourd, si concret. Sur la table de la cuisine, à genoux dessus et moi poussant par derrière, pendant qu’elle me guidait une main jusqu’au cul pour que je lui mette le pouce pendant que je la baisais. J’ai suffisamment lutté pour que la bataille en vaille la peine, et elle a gagné suffisamment pour que je comprenne que j’avais perdu avec plaisir.

Il y a des femmes qui n’attirent pas l’attention de façon évidente. Elena est ce genre de femme. Et si on passe assez de temps à la regarder, on finit par comprendre que c’est précisément ce qu’il y a de plus dangereux.