Le couple que nous avons pris en stop sur le chemin du retour

Marcelo et Damián roulaient depuis six heures. Ils avaient conclu l’affaire ce matin-là : un terrain à la périphérie de Villanueva del Cerro, suffisamment grand pour y installer l’entrepôt de distribution dont ils avaient besoin dans la région. Cent cinquante kilomètres pour le retour, le soleil déjà de biais, et tous deux éprouvaient la satisfaction tranquille de ceux qui ont fait une bonne affaire.

— Bien joué. Même si je vais chier sur les kilomètres qui restent, dit Marcelo depuis le volant de la BMW X5. C’était un homme qui en imposait par sa seule carrure : un mètre quatre-vingt-dix, le cou épais, les cheveux noirs aux tempes grisonnantes et une barbiche taillée qu’il portait depuis ses quarante ans. À cinquante-deux ans, il avait toujours le torse d’un homme qui transportait des choses à la main et aimait ça.

— On peut s’arrêter pour manger quelque chose. J’ai l’estomac vide depuis le petit déjeuner, dit Damián depuis le siège passager. Il était son opposé en presque tout : petit, mince, le visage anguleux et une calvitie naissante qu’il assumait sans se plaindre.

— Il y a un chiringuito près de la côte. On dit que le homard n’est pas mauvais.

— Alors c’est réglé.

Ils mangèrent bien. Du homard avec du vin blanc, un dessert et un café, puis deux whiskys de vingt ans d’âge qui justifiaient l’arrêt. Ils allèrent marcher un moment au bord de l’eau pour laisser retomber le repas, allumèrent chacun une cigarette, et c’est alors qu’ils les entendirent.

C’était de la musique provenant d’une enceinte portable, le genre de reggaeton dont les paroles repoussent les limites de ce qui peut être diffusé. Ils étaient assis dans le sable, à côté de leurs sacs à dos. Elle était rousse, avec des taches de rousseur sur les épaules et une minijupe en jean sur des jambes fines. Elle portait un tee-shirt blanc sans soutien-gorge, et le contre-jour de l’après-midi le rendait parfaitement visible : deux petits tétons saillants, pointant vers l’avant. Un piercing au sourcil, des tatouages sur les avant-bras. À distance, il paraissait plus jeune qu’il ne l’était : les cheveux attachés en chignon, de grosses boucles d’oreilles, les ongles peints en noir, un bermuda et un débardeur. Ils devaient tous deux avoir largement vingt ans, au moins.

Quand ils les virent approcher, la fille se leva et se mit à danser. Ce n’était pas pour eux, ou du moins elle faisait semblant que non. Mais c’était bien pour eux. Elle leur tourna le dos, plia les genoux et se mit à remuer les hanches avec un rythme soutenu, laissant apparaître le bord d’un string rouge entre la taille de la minijupe et la courbe de son cul.

— Putain, quelle nana, murmura Damián. Et quel cul a cette salope.

Marcelo s’approchait déjà.

— Alors, les jeunes ? Vous avez du feu ?

Le garçon leur tendit un briquet. En le lui rendant, Marcelo remarqua les tatouages sur ses avant-bras : des lignes géométriques entrecroisées de petites fleurs, dans le même style que ceux de la fille. Ils semblaient avoir été réalisés par la même personne.

— Tu avais un sacré rythme, lui dit-il quand elle cessa de bouger.

— J’aime bouger, répondit-elle avec un sourire qui n’avait rien d’innocent.

— Vous êtes en vacances ?

— On travaillait dans le coin, mais la saison est terminée. On veut aller à Peñagrande, qui est à quatre-vingts kilomètres. Le problème, c’est qu’on n’arrivera pas à temps pour le bus.

Marcelo regarda Damián. Damián acquiesça d’une légère inclinaison de la tête qui pouvait signifier plusieurs choses différentes, toutes allant dans la même direction.

— Montez.

***

Elle s’installa devant, sur le siège passager. Lui prit place derrière, à côté de Damián. La fille s’appelait Luna. Le garçon, Mateo.

Au bout de vingt minutes, ils avaient déjà fumé ce que Mateo appelait « un petit quelque chose pour la route », qui sentait bon et faisait encore meilleur effet. Marcelo conduisait d’une main, l’autre posée sur l’accoudoir. Luna avait branché sa clé USB sur la radio et monté le volume. Le reggaeton emplissait l’habitacle d’une insistance rythmique qui s’infiltrait dans le corps quand on ne cherchait pas à l’éviter. Et personne ne cherchait à l’éviter.

L’atmosphère changea progressivement, comme elle change généralement quand il y a un espace clos, de la musique, de la fumée et des gens qui n’ont rien à perdre cet après-midi-là.

Luna bougeait sur son siège, un léger balancement des épaules qui descendait peu à peu. Marcelo le remarquait sans regarder directement. Il nota aussi qu’elle ne regardait pas vraiment droit devant elle. C’était une forme d’attention latérale, périphérique, qui feignait de ne pas en être une.

À l’arrière, Damián avait murmuré quelque chose à l’oreille de Mateo. On n’entendit pas quoi. En revanche, la réponse de Mateo parvint jusqu’à eux : un son entre le oui et le ah, qui n’avait besoin d’aucune autre traduction.

Marcelo regarda dans le rétroviseur.

Damián avait la main posée sur la cuisse de Mateo, exactement là où le bermuda s’arrêtait, et ses doigts remontaient lentement sous le tissu. Mateo ne l’avait pas repoussée. Au contraire, il avait légèrement incliné la tête vers lui, les yeux mi-clos, avec l’expression de quelqu’un qui a déjà pris sa décision. Un instant plus tard, Damián lui déboutonna le bermuda et glissa la main à l’intérieur. Mateo écarta les genoux pour lui faire de la place et lâcha un bref soupir lorsque les doigts de l’autre se refermèrent autour de sa queue déjà dure.

— Ils s’occupent déjà de leurs petites affaires derrière, dit Luna sans se retourner, les yeux fixés sur la route et un sourire qui n’exprimait pas la surprise.

— Mon associé est très direct quand il veut quelque chose, répondit Marcelo.

— Je vois. Et vous portez tous les deux vos alliances.

— Bon œil.

— Ce n’est pas très difficile à voir. Vos femmes savent ce que vous faites quand vous partez en voyage ?

Marcelo ne répondit pas tout de suite. Dans le rétroviseur, Damián n’était déjà plus assis à sa place : il s’était penché sur les genoux de Mateo, le bermuda du garçon était descendu jusqu’à ses chevilles et sa queue dure apparaissait entièrement, dressée vers le plafond, mince et bien dessinée. Damián la prit dans sa bouche sans cérémonie. Marcelo entendit le claquement humide de la langue autour du gland et le gémissement que Mateo laissa échapper entre ses dents serrées. Le garçon renversa la tête contre l’appuie-tête, s’agrippa d’une main aux cheveux de Damián et commença à lui guider la nuque selon un rythme lent, poussant sa bouche vers le bas chaque fois que Damián remontait.

— Tu as longtemps travaillé dans des zones hôtelières ? demanda Marcelo en changeant d’angle.

— Une longue saison, oui. Pourquoi ?

— Pour rien. On voit que tu as de l’expérience avec les gens.

Elle rit. Ce n’était pas un rire gêné.

— J’ai bossé dans des bars à cocktails pendant presque deux ans. Chaque nuit était différente. Tu sais comment ça finit généralement, ce genre de boulot.

— J’imagine.

— Et toi ? Tu as l’air du genre à ne pas rester sur ta faim quand tu voyages.

— Je ne me plains généralement pas du voyage, non.

— Qu’est-ce que ça me coûterait d’arriver à Peñagrande ?

— Ça dépend de ce que tu es prête à payer comme péage.

Luna se tourna pour le regarder en face pour la première fois. Elle avait les yeux clairs, les cils assombris par le mascara, et l’expression de quelqu’un qui tient parfaitement les comptes de tout. Sans détourner le regard, elle porta la main à sa cuisse et remonta sa minijupe jusqu’à la hanche, lui montrant le string rouge collé à sa chatte. Elle glissa les doigts sous le tissu, se caressa lentement, puis les en retira et les passa sur ses lèvres brillantes.

— Voilà qui ressemble déjà à une négociation.

— Je suis chef d’entreprise. C’est ce que je sais faire.

À l’arrière, les bruits étaient montés d’un ton. Damián suçait à un rythme soutenu, la gorge ouverte jusqu’à la base, et Mateo avait commencé à lui baiser la bouche sans chercher à le cacher, de courtes poussées du bassin qui lui arrachaient des sons gutturaux chaque fois que sa queue atteignait le fond de sa gorge. On entendait la salive, les respirations, la main de Mateo qui se serrait à sa propre base pour ne pas jouir tout de suite.

— Tiens bon, putain, grogna Damián en éloignant la bouche une seconde, le menton brillant. Quand tu arrêteras la voiture, c’est moi qui te la mettrai.

— Oui, oui, putain, oui… répondit Mateo en lui repoussant la tête vers le bas.

Luna eut un petit rire et continua de se caresser sans cesser de regarder Marcelo.

***

Ils s’arrêtèrent sur une route secondaire, derrière des buissons, quand les halètements provenant de la banquette arrière devinrent trop évidents pour faire semblant de ne pas les entendre. Damián et Mateo descendirent. Ils allumèrent une cigarette ensemble. Leurs vêtements étaient partiellement remis en place, mais leurs cheveux étaient ébouriffés, leurs lèvres gonflées et leurs yeux ceux de gens qui viennent de vivre quelque chose qui en valait la peine et qui savent parfaitement comment la suite va se dérouler.

Marcelo coupa le moteur et descendit lentement. Luna le suivit.

Il lui alluma une cigarette. Elle l’accepta. Ils se regardèrent en silence pendant quelques secondes, le genre de silence qui a déjà tout dit.

Il l’embrassa sans urgence, comme quelqu’un qui sait qu’il a le temps. Il lui enfonça la langue au fond de la bouche et elle la suça comme si elle suçait déjà autre chose. Elle posa les mains sur sa poitrine sans le repousser. Marcelo lui empoigna le cul à deux mains sous la minijupe et serra les paumes ouvertes, enfonçant les doigts dans sa chair. Il trouva la ficelle du string avec son pouce et l’écarta sur le côté, faisant glisser sa main jusqu’à passer son majeur dans la fente de sa chatte. Elle était mouillée, glissante, et s’ouvrit d’elle-même quand il poussa un peu. Il lui enfonça le doigt entier. Luna gémit contre sa bouche sans s’écarter.

— Ici dehors, dit-elle en regardant autour d’elle quand elle put respirer.

— Ça te dérange ?

— Pas du tout.

Derrière eux, Damián et Mateo marchaient lentement entre les buissons, en fumant, leurs têtes proches l’une de l’autre. Damián avait passé la main à l’arrière du pantalon de Mateo et Mateo avait le regard perdu et un sourire niais.

— Ta fille est sur le point de tomber, lança Damián à Marcelo en passant.

— Je m’en occupe déjà.

***

Marcelo baissa son pantalon et le plia sur le capot. Sa queue pendait déjà, épaisse et à demi dressée, sombre, les veines saillantes, de la taille qu’on attend d’un homme d’un mètre quatre-vingt-dix. Luna le regarda lentement de haut en bas, avec une expression calculée qui se termina par un sourcil levé.

— Putain, dit-elle. Quel outil tu trimballes.

— Enlève tes vêtements, dit-il. Je veux la voir avant.

Luna descendit du capot où elle s’était assise. Elle retira son tee-shirt d’un seul geste. Sans soutien-gorge, comme on l’avait déjà constaté au chiringuito. Ses seins étaient petits, les tétons sombres et durcis par l’air de l’après-midi. Un oiseau en vol était tatoué au milieu de sa poitrine. Elle déboutonna le bouton latéral de sa minijupe et la laissa tomber au sol. Elle resta seulement en string rouge. Sur l’aine gauche, un petit lapin. Elle accrocha le string avec ses pouces et le fit descendre jusqu’aux chevilles, sortant d’abord un pied, puis l’autre. Sa chatte était rasée, à l’exception d’une bande rougeâtre au-dessus, et ses lèvres étaient déjà gonflées et brillantes de tout ce qui s’était accumulé depuis la voiture. Sur une fesse, lorsqu’elle se tourna pour déposer le string sur le capot, un cœur de la taille d’un pouce.

Marcelo la contempla sans se presser, comme on observe quelque chose avant de décider comment s’en servir. Il saisit sa queue et la branla lentement, la laissant voir comment elle finissait de durcir.

— Bien.

Elle s’agenouilla dans l’herbe sans qu’il le lui demande. Elle lui prit la queue à deux mains, l’écarta de son ventre et passa sa langue des couilles jusqu’au gland en un long coup de langue plat. Marcelo expira par le nez. Luna l’enveloppa de ses lèvres et commença à descendre sans se presser, centimètre par centimètre, jusqu’à s’étouffer et devoir se retirer un instant. Elle recommença. Cette fois, elle alla plus loin. À la troisième tentative, elle l’avala presque entièrement et resta ainsi un moment, le nez collé à son pubis et les yeux larmoyants.

— Putain, ma fille, murmura Marcelo.

Elle remonta lentement, en suçant, laissant un fil de salive relier le gland à sa lèvre inférieure. Elle cracha dessus et le reprit dans sa bouche. Elle le suçait avec une concentration plus troublante que n’importe quelle habileté technique : elle le regardait, le travaillait avec la langue par-dessous, le sortait pour lécher ses couilles l’une après l’autre en les prenant entièrement dans sa bouche, puis revenait au bout et le suçait les joues creuses jusqu’à ce que ses cuisses se tendent. À un moment, elle le regarda d’en bas, les yeux grands ouverts et la bouche encore pleine, et il sentit que ce regard était aussi une question à laquelle elle n’avait aucune intention de répondre à voix haute.

— Relève-toi, dit-il quand il ne voulut plus attendre. Si tu continues comme ça, je vais jouir sur ton visage et je n’en ai pas encore envie.

Luna s’essuya le menton du revers de la main et se releva.

Il l’appuya contre le flanc de la BMW. Il lui écarta les jambes avec le genou, la retourna et la pencha en avant jusqu’à ce qu’elle pose les paumes sur le toit et tende le cul. Il passa la main dans sa fente, l’ouvrit avec les pouces et lui enfonça deux doigts dans la chatte jusqu’aux jointures. Luna ferma les yeux et gémit bruyamment. Il les retira, les lécha et les lui remit, en introduisant cette fois aussi le pouce dans son trou du cul, cherchant son point avec la pulpe à l’intérieur.

— Putain, oui… lâcha-t-elle en collant son front à la vitre.

Il passa le bras par la fenêtre entrouverte pour ouvrir la boîte à gants. Il prit un préservatif. Il l’enfila lui-même, déroulant le caoutchouc jusqu’à la base, puis reprit sa place derrière elle.

— Toi d’abord, dit-elle.

— C’est exactement ce que je suis en train de faire.

Il se frotta entre les lèvres de sa chatte, de haut en bas, deux ou trois fois, mouillant bien le gland dans son excitation, puis appuya et entra. Lentement la première fois, pour que le corps de Luna le reçoive correctement. Malgré cela, elle arqua le dos et laissa échapper un long gémissement entre ses dents quand la queue dépassa la moitié. Marcelo resta immobile un instant, les hanches collées à son cul, lui laissant le temps de s’habituer. Elle posa le front contre la vitre teintée et expira lentement, dans un long son qui n’exprimait pas la surprise mais la confirmation. Puis elle le regarda par-dessus son épaule.

— Tu peux y aller.

Et il y alla.

Il la saisit par les hanches à deux mains et commença à la baiser selon la méthode propre aux hommes qui font cela depuis des années et n’ont plus besoin de faire leurs preuves : un rythme soutenu, des pauses calculées, la pression exacte au moment exact. Il ressortait presque entièrement et la lui renfonçait d’un coup de reins qui arrachait à Luna un bref grognement à chaque fois. On entendait le claquement humide et sourd de la peau contre la peau, ainsi que le tremblement de l’amortisseur de la BMW qui accompagnait la cadence. Luna serra les doigts contre le toit de la voiture et ne dit pas grand-chose, seulement quelques sons brefs et précis indiquant exactement ce qui se passait.

— Plus fort ? demanda Marcelo.

— Plus.

Il passa une main devant elle et lui empoigna un sein, pressant le téton entre deux doigts tandis qu’il accélérait. L’autre main remonta jusqu’à sa nuque et saisit une poignée de cheveux, tirant en arrière jusqu’à l’obliger à se cambrer. Dans cette position, ses coups de reins entraient plus profondément et Luna commença à répéter des « oui, oui, oui » entrecoupés qui se brisaient à la fin de chaque poussée. Marcelo se retira un instant, la retourna d’un coup, la fit asseoir sur le capot et lui posa les jambes sur son épaule. Il lui renfonça la queue d’un coup et continua à la pilonner, en lui regardant maintenant le visage. Luna porta les doigts à sa chatte et se mit à frotter son clitoris avec le cercle formé par deux doigts tandis qu’il la pénétrait, les dents serrées et les sourcils froncés.

— Je vais jouir, dit-elle à peine. Putain, je vais jouir, ne t’arrête pas, là, là, là…

Marcelo maintint le rythme, un peu plus rapide, sans modifier l’angle. Luna arqua le dos en arrière et poussa un long cri, et il sentit les parois de sa chatte se refermer par vagues autour de sa queue, la serrant, la trayant.

— Brave fille, murmura Marcelo, et il continua.

***

Ils ne l’entendirent pas arriver. Le bruit du moteur d’un vieux tracteur les surprit en plein mouvement, Luna de nouveau tournée de dos, les mains appuyées sur le toit de la BMW, et Marcelo poussant par-derrière avec la même concentration méthodique qu’il appliquait à toute affaire qui lui importait. Le tracteur s’arrêta à environ vingt-cinq mètres. Le conducteur — un homme d’une cinquantaine d’années, casquette en toile, ventre proéminent et visage buriné par des années de soleil — coupa le moteur et resta à les regarder depuis son siège sans descendre.

— Vous avez besoin de quelque chose ? demanda-t-il au bout d’un moment, d’une voix d’homme qui espère qu’ils n’ont besoin de rien.

Marcelo ne s’arrêta pas. Il se contenta de jeter un coup d’œil de côté sans retirer sa queue et sans modifier le rythme de ses hanches.

— On va bien. On s’est juste arrêtés un moment.

L’homme descendit du tracteur. Il s’approcha lentement, les mains dans les poches de sa combinaison de travail, regardant la BMW avec un mélange de respect et de curiosité qu’il ne cherchait pas à dissimuler.

— Belle voiture pour s’arrêter sur un chemin de terre, observa-t-il.

— Elle sert à tout, répondit Marcelo en poussant une nouvelle fois jusqu’au fond. Luna lâcha un gémissement entre ses dents.

L’homme resta à quelques mètres, les yeux fixés sur la scène : le cul blanc de Luna, ses tétons marqués contre la vitre, la queue brillante de Marcelo entrant et sortant entre ses fesses. Luna ne lui prêtait plus attention : elle avait les yeux fermés et les doigts blancs de serrer le bord du toit. Damián et Mateo, assis sur une pierre à une trentaine de mètres, fumaient en silence et regardaient de temps à autre sans se lever. Damián avait la main glissée dans le short de Mateo et le branlait avec nonchalance, comme quelqu’un qui achève quelque chose commencé depuis un moment.

Le conducteur du tracteur glissa la main dans la poche de sa combinaison et resta immobile, les pieds plantés dans la terre sèche, le menton en avant. La forme qui se dessinait dans sa combinaison, au niveau de la braguette, ne cherchait pas davantage à se dissimuler.

— Quelle énergie, ce monsieur, murmura-t-il presque pour lui-même.

Personne ne lui répondit.

Marcelo accéléra. Il planta les doigts dans les hanches de Luna à deux mains et la poussa contre lui à coups courts et durs, laissant le capot grincer sous le mouvement. Il sentit le spasme à la base de sa queue et la montée brûlante le long de sa hampe.

— Sors-la, sors-la dehors, réussit à dire Luna. Sur mon dos.

Lorsque Marcelo jouit, il le fit à l’extérieur, comme Luna l’avait demandé depuis le début. Il sortit sa queue à la dernière seconde, arracha le préservatif d’un geste et éjacula en gros jets sur son dos couvert de taches de rousseur, des omoplates jusqu’à la raie de ses fesses. Trois, quatre, cinq jets épais et longs qui coulèrent sur sa peau. Luna gémit, la joue collée à la vitre, et se déhanchait légèrement pour les recevoir. Elle s’essuya le dos et les fesses avec le string rouge qu’elle avait ramassé sur le sol de la voiture, l’imbibant de sperme, puis le jeta sur le siège passager par la fenêtre ouverte. L’homme du tracteur s’éloignait déjà, s’essuyant une main sur sa combinaison de travail en remontant sur son siège.

— Quand vous partirez, ne roulez pas dans le champ. Il vient d’être semé, dit-il sans se retourner.

— Ne vous inquiétez pas, répondit Marcelo en remontant son pantalon.

***

DEUX JOURS PLUS TARD

Le centre de nettoyage automobile premium se trouvait dans une zone industrielle bien organisée. Ça sentait le savon, le désodorisant aux agrumes et le produit spécifique utilisé lorsqu’il faut traiter des selleries qui dépassent le stade de la poussière et des miettes.

La femme qui entra n’avait pas le genre d’allure que l’on associe aux attentes. Elle approchait de la cinquantaine, portait un long manteau en cachemire, un sac en cuir et des lunettes de soleil malgré le temps couvert. Elle sortait de chez le coiffeur, les cheveux noirs impeccablement travaillés et juste ce qu’il fallait de bijoux.

— Je viens récupérer la BMW X5 de mon mari. Marcelo Saavedra. Il dit qu’il a des coliques et m’a demandé de passer la prendre.

La réceptionniste nota le nom, le chercha dans le système et alla prévenir le responsable. Celui-ci mit un moment à apparaître. Il arriva avec la facture à la main et l’expression de quelqu’un qui avait choisi ses mots avec soin.

— Cela fera trois cent vingt euros, madame.

La femme le regarda par-dessus ses lunettes.

— Ce n’est pas un peu excessif ?

Le responsable se racla la gorge.

— Nous avons dû traiter toute la sellerie avec un produit spécialisé. Il y avait des taches sur les sièges arrière, le levier de vitesse et une partie du plafond côté passager. L’odeur nécessitait un traitement complet à l’ozone. — Il marqua une pause. — Nous n’avons pas ouvert la boîte à gants ; cela reste à votre appréciation.

La dame ne dit rien. Elle sortit sa carte et paya sans autre commentaire.

— Nous avons mis dans un sac un vêtement que nous avons trouvé sur le plancher du véhicule.

Elle prit le sac. Elle l’ouvrit sur le parking, seule, à côté de la BMW fraîchement nettoyée qui brillait sous le soleil gris de l’après-midi. À l’intérieur se trouvait un petit string rouge, bordé de dentelle, avec des taches qui ne laissaient aucune place à l’interprétation.

Elle le referma. Le glissa dans son sac. Démarra la voiture.

Sur tout le trajet jusqu’à la maison, elle ne prononça pas un seul mot. Ce n’était pas nécessaire.