Des clients que je n’aurais jamais dû accepter

Dans le travail du sexe, on apprend vite que les gens ne sont pas toujours ce qu’ils semblent être quand ils appellent au téléphone. Ceux qui parlent avec le plus de politesse ne sont pas toujours ceux qui se comportent le mieux. Ceux qui paraissent rustres se révèlent parfois les plus respectueux. Il m’a fallu plusieurs mois pour comprendre ce principe, et je l’ai compris de la pire manière possible, à travers des expériences que je ne m’efforce pas de me rappeler.

J’ai commencé par nécessité, comme la plupart des gens dans ce métier. J’avais vingt-trois ans, un loyer à payer seule et peu d’alternatives capables de couvrir ce dont j’avais besoin dans les délais où j’en avais besoin. Une connaissance m’a expliqué comment ça fonctionnait, j’ai créé un profil sur une plateforme de rencontres et, en quelques jours, j’avais déjà reçu mes premiers messages. Le premier client n’a pas été terrible, mais ce n’était pas non plus ce que j’avais imaginé. C’était quelque chose entre la transaction et la comédie, et moi qui apprenais à ne pas montrer ce que je ressentais vraiment tandis qu’un inconnu me baisait, le souffle court, au-dessus de mon épaule.

Avec le temps, j’ai établi mes propres règles. La plus importante : ils devaient prendre une douche avant mon arrivée ou le faire en ma présence. Ce n’était pas négociable. Malgré cela, avec certains clients, cette règle ne servait absolument à rien.

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Le premier à m’avoir laissé une impression difficile à effacer était un homme d’âge moyen, très corpulent, qui arrivait toujours dans sa propre voiture et payait en liquide. Il prenait une douche, oui. Le problème, c’est que dès qu’il commençait à bouger, il se mettait à transpirer d’une manière sans précédent dans mon expérience. Une sueur épaisse et poisseuse, avec une odeur difficile à décrire sans la rendre pire qu’elle ne l’était déjà.

À cela s’ajoutait le problème de sa taille. Je ne parle pas de ses parties génitales, mais de sa masse corporelle. Il était si gros qu’atteindre certaines parties de son corps demandait quelque chose qui ressemblait à de l’acrobatie. Le sucer était un exercice de volonté et de contorsion simultanées : je devais passer la tête entre ses cuisses comme si je me frayais un chemin dans un tunnel, lui tenir la bite à deux mains parce qu’il ne la voyait même plus sous son ventre, et la travailler de la langue, de la base jusqu’au gland, tandis que son ventre me pressait le front. L’angle était inconfortable, l’odeur, à cette distance, était intense et, plus d’une fois, j’ai dû retirer sa bite de ma bouche en pleine fellation et respirer profondément par le nez pour maîtriser mes haut-le-cœur. Je lui passais la langue sur les couilles, les suçais l’une après l’autre, prenais sa bite dans ma bouche aussi profondément que possible, et il répondait par de courts grognements, une main sur ma nuque, me poussant plus loin que je ne le supportais. Il ne semblait pas s’en rendre compte, ou cela lui était égal.

Pour la pénétration, la seule position qui fonctionnait était que je le chevauche. Je devais escalader cette masse, écarter les jambes à califourchon et descendre lentement jusqu’à m’empaler sur sa bite, sentant la chair de ses cuisses tremper mes fesses de sueur dès que je le frôlais. Je me l’enfonçais comme je pouvais, entre la chaleur qu’il dégageait et la sueur qui recouvrait tout, et je bougeais jusqu’à ce qu’il jouisse : monter et descendre, les genoux en feu, en prenant appui des mains sur sa poitrine velue et glissante, tandis qu’il me serrait les seins de ses gros doigts et me pinçait les tétons pour finir plus vite. Chacune de mes poussées lui arrachait un halètement, et l’odeur de la sueur mêlée à celle qui montait de l’endroit où nous étions joints m’obligeait à respirer par la bouche. Cela durait longtemps. Toujours longtemps, et quand il finissait enfin par jouir, il le faisait en moi, la bite enfouie jusqu’au fond et les mains plantées dans mes hanches, me laissant la chatte pleine de sperme tiède qui ruisselait à l’intérieur de mes cuisses dès que je me retirais. Il me laissait toujours une sensation d’épuisement qui allait au-delà du physique.

Je me suis souvent demandé par la suite si j’aurais dû le refuser dès le départ. Probablement. Mais à ce moment-là, l’argent pesait plus lourd que l’instinct, et c’est quelque chose que j’ai également mis du temps à apprendre.

Après la quatrième fois, je lui ai dit que je m’étais retirée temporairement. Il n’a pas insisté.

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Il y a eu une mission dont je me souviens dans les moindres détails, non parce qu’elle était la plus désagréable sur le plan physique, mais parce que c’est celle qui m’a le mieux montré jusqu’où peut aller la chosification. Un groupe d’hommes m’a contactée pour trouver quelqu’un pour ce qu’ils appelaient une « séance avec spectateurs » : quatre participeraient activement et trois autres observeraient. Ils m’ont proposé beaucoup d’argent et j’ai accepté.

Je suis arrivée dans un appartement en périphérie un vendredi soir. Quatre hommes entre trente et cinquante ans, aucun particulièrement agréable, et trois autres assis sur des canapés, une bière à la main, comme s’ils attendaient le début d’un match de football. Il y avait de la musique douce et peu de lumière, ce qui n’arrangeait ni ne gâchait rien.

Ils m’ont déshabillée entre rires et commentaires que je n’ai même pas pris la peine d’écouter. J’ai sucé chacun d’eux à tour de rôle, à genoux sur la moquette du salon, passant d’une bite à l’autre avec à peine le temps de respirer. L’un m’agrippait par les cheveux et m’enfonçait sa queue jusqu’à la gorge, jusqu’à me faire monter les larmes aux yeux, tandis qu’un filet de bave coulait sur mes seins ; le suivant préférait que je le suce lentement en le regardant dans les yeux, tout en se caressant les couilles de l’autre main. Ceux qui étaient sur le canapé commentaient à voix haute, désignaient, demandaient que je fasse ceci ou cela, que je lèche le cul de l’un, que je crache sur la bite de l’autre. Ensuite, ils m’ont pénétrée l’un après l’autre : à quatre pattes sur le canapé, avec l’un qui me baisait la chatte par-derrière tandis qu’un autre me mettait sa bite dans la bouche, puis ils m’ont retournée, fait monter dessus, changé de trou, changé d’homme. Et deux d’entre eux m’ont même fait subir une double pénétration, ce qui ne figurait pas dans l’accord initial mais qui s’est produit : l’un allongé dessous, la queue plantée dans ma chatte, l’autre à genoux derrière moi, m’écartant les fesses et poussant avec de la salive et pas grand-chose d’autre jusqu’à m’enfoncer sa bite dans le cul, tous deux bougeant en même temps, les autres regardant et se masturbant sans la moindre discrétion. Quand ils ont tous terminé, ils ont éjaculé sur moi : ils m’ont mise à genoux au milieu du salon et ont joui à tour de rôle sur mon visage, mes seins, mes cheveux, l’un derrière l’autre, des jets chauds de sperme qui me coulaient sur le menton et tombaient sur ma poitrine. Et puis, comme si c’était la touche finale de quelque chose que personne n’avait vraiment décidé, deux des spectateurs se sont levés du canapé, ont sorti leur bite et m’ont pissé dessus eux aussi, leur urine tiède coulant dans mes cheveux et sur mes épaules, se mêlant au sperme qui séchait déjà sur ma peau.

Je me souviens de l’odeur que j’avais sur moi en sortant de là. Ce n’est pas quelque chose qui disparaît facilement, ni de la peau ni de la mémoire. J’ai pris une douche dans la salle de sport voisine, qui était encore ouverte à cette heure-là, puis une autre en rentrant chez moi. Je n’ai plus jamais accepté de missions de groupe.

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Tous les clients difficiles ne l’étaient pas à cause de leur hygiène ou de leur brutalité. Certains l’étaient à cause des fétiches qu’ils apportaient avec eux, parfois avec une décontraction qui se révélait presque plus perturbante que le fétiche lui-même.

L’un d’eux était un homme d’une soixantaine d’années, impeccablement vêtu, qui arrivait toujours à l’heure et payait avec l’argent déjà compté à l’avance. Il était poli, discutait agréablement avant de commencer, demandait comment j’allais. Dans un autre contexte, cela aurait été une personne parfaitement aimable.

Son fétiche, c’était l’urine.

Il voulait que je le suce après qu’il avait uriné. Ensuite, il voulait que je lui pisse dessus, sous la douche de sa salle de bains, dont le sol était en marbre et qui possédait une pomme de douche design qui me semblait être un gaspillage pour ce que nous allions en faire. Il me l’a demandé la première fois avec le même calme que s’il avait commandé le dessert dans un restaurant.

— Tu peux me pisser dessus après ? a-t-il demandé en déboutonnant le deuxième bouton de sa chemise.

Il m’a fallu un instant pour comprendre ce qu’il disait. Puis j’ai répondu oui.

La première partie ressemblait presque à un rituel : il entrait dans la salle de bains, pissait dans la cuvette sans fermer la porte et revenait avec la bite encore dégoulinante. Je m’agenouillais sur le tapis de la chambre, lui prenais la queue à la main et la mettais dans ma bouche sans la nettoyer, cette saveur amère et métallique imprégnant ma langue. Je la suçais entièrement, faisant courir mes lèvres sur toute sa longueur, jouant avec le prépuce du bout de la langue, la prenant jusqu’à la gorge jusqu’à ce qu’elle soit complètement dure. Je lui suçais aussi les couilles, l’une après l’autre, et il me guidait la tête d’une main sans serrer, avec une délicatesse qui contrastait avec ce qu’il me demandait de faire. Ensuite, il me baisait debout, le visage collé aux carreaux de la douche encore sèche, poussant par-derrière de coups courts et fermes, jusqu’à jouir en moi dans un gémissement contenu. Et venait alors la deuxième partie : je montais sur le rebord du bac de douche, m’ouvrais la chatte de deux doigts et lui pissais dessus tandis qu’il était allongé sur le dos sur le marbre, la bouche ouverte, recevant le jet sur le visage et la poitrine comme s’il recevait la communion. Parmi les clients que j’ai eus, ce n’était pas le pire. Il payait bien, ne me demandait rien qui mette mon intégrité en danger et se montrait toujours reconnaissant en partant. Mais en sortant, je prenais toujours une longue douche.

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Parmi ceux qui mettaient en danger autre chose que mon confort, le plus marquant était un homme que j’appellerai Andrés. Il s’est présenté comme un entrepreneur du secteur de l’élevage, possédait une propriété à la périphérie de la ville avec quelques animaux et avait une façon de parler qui cherchait à projeter l’autorité à chaque phrase. C’était le genre d’homme qui, en apparence, se vantait de ses conquêtes féminines, mais qui, une fois la porte fermée, voulait se mettre à quatre pattes et être traité sans ménagement.

Ça, ce n’était pas un problème pour moi. Il aimait le sexe brutal, que je l’attache avec des cordes aux barreaux du lit, que je l’insulte en le traitant de chienne, de porc, de pute soumise, que je lui crache dans la bouche et qu’il me nettoie avec la langue. Je lui mettais un harnais muni d’un gros gode et je le baisais dans le cul avec, lui à plat ventre, le tenant par la hanche d’une main et lui claquant les fesses de la paume ouverte de l’autre jusqu’à ce qu’elles deviennent rouges et brûlantes. Je lui murmurais des saloperies à l’oreille tout en le prenant jusqu’au fond, lui tirais les cheveux en arrière, le forçais à répéter ce qu’il était tandis que je le pénétrais à un rythme qui ne lui laissait aucun répit. Il aimait l’humiliation verbale et le contrôle total, et quand il jouissait, il le faisait sans se toucher, la bite dégoulinant de sperme sur les draps tandis que je continuais à lui enfoncer le harnais. C’était le genre d’homme qui savait exactement ce qu’il voulait et ne tournait pas autour du pot pour le demander.

Le problème est arrivé lors de la troisième séance. Pendant que nous nous reposions, avec le plus grand calme et presque sur un ton administratif, il m’a demandé si j’accepterais de me faire pénétrer par l’un de ses chevaux.

J’ai cru qu’il plaisantait. Ce n’était pas le cas.

Il l’a dit avec la même expression que s’il avait proposé de changer de position. Sans paraître conscient de ce qu’il demandait, sans le moindre signe qu’il franchissait une limite qui aurait été évidente pour n’importe qui.

Je me suis levée, je me suis habillée en silence et je suis partie. Il a essayé de dire quelque chose alors que j’étais déjà à la porte. Je ne l’ai pas écouté. J’ai regagné la ville, les mains crispées sur le volant et sans allumer la radio.

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Il y a eu d’autres demandes que j’ai refusées avec moins de drame, mais avec la même fermeté.

Un client voulait que je lui défèque dessus. Il me l’a demandé avec le même calme que s’il avait demandé quelque chose à boire, comme si c’était un service de plus sur une liste. J’ai dit non.

Un autre a sorti un canif de sa veste et m’a demandé s’il pouvait me faire une petite entaille et lécher mon sang. Il a décrit cela comme quelque chose d’intime, de spécial, une forme de connexion. J’ai dit non.

Avec le temps, j’ai appris que les refus courts fonctionnent mieux. Les longs invitent à la négociation, et certaines choses ne sont pas négociables.

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Tous les moments étranges ne venaient pas des hommes.

Une femme m’a contactée un jeudi après-midi. Un peu plus de quarante ans, bien habillée, avec une tension dans la mâchoire qui aurait dû m’avertir de quelque chose. Elle m’a engagée pour deux heures dans un hôtel du centre, a dit qu’elle voulait passer un bon moment et que cela faisait longtemps qu’elle n’avait pas couché avec quelqu’un qui lui accordait vraiment de l’attention.

La première partie a été relativement normale. Je l’ai déshabillée lentement, allongée sur le lit et lui ai mangé la chatte avec douceur, passant la langue sur ses grandes lèvres, suçotant son clitoris les lèvres serrées, lui enfonçant deux doigts et les recourbant vers le haut jusqu’à ce qu’elle commence à cambrer le dos. Elle a joui la bouche ouverte et les cuisses serrées autour de ma tête, puis elle m’a rendu la pareille avec un talent auquel je ne m’attendais pas : elle m’a tenue les jambes écartées sur les oreillers tandis qu’elle me passait la langue sur la chatte en cercles lents, s’interrompait pour me sucer les tétons et redescendait jusqu’à me faire jouir à mon tour. Puis, tandis que nous étions au plus fort de l’intensité, assise sur mon visage et moi les mains agrippées à ses fesses en train de lui manger encore la chatte, elle a pris le téléphone posé sur la table de nuit et a commencé à prendre des photos.

— Pour mon mari, a-t-elle dit sans interrompre ce qu’elle faisait.

Elle ne m’avait pas demandé la permission. Elle l’a fait avec un sourire qui n’exprimait pas le plaisir, mais une froide satisfaction, celle de quelqu’un qui exécute un plan préparé depuis des semaines. J’étais l’instrument de sa vengeance et elle ne m’avait pas demandé si je voulais l’être.

Je me suis arrêtée. Je lui ai demandé de ranger son téléphone. Elle m’a dit de ne pas m’inquiéter, qu’on ne voyait pas mon visage. Comme si cela réglait quoi que ce soit.

J’ai terminé le temps convenu et je suis partie avant qu’elle essaie de me convaincre de quoi que ce soit d’autre. Je n’ai jamais su ce qu’elle avait fait de ces photos et je n’ai pas voulu le savoir.

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Le dernier client a marqué la fin de tout.

Il s’appelait Rodrigo, ou quelque chose comme ça, avait une quarantaine d’années, un corps entretenu et prenait du sildénafil pour prolonger la séance. Il me l’a dit dès son arrivée, avec une certaine fierté, comme si c’était un avantage dont je devais le remercier.

Ça ne l’était pas.

La séance a duré près de trois heures. Rodrigo avait une grosse bite, épaisse dès la base, aux veines saillantes, et une énergie qui ne faiblissait pas. Pour lui, le bon sexe, c’était une pénétration continue, intense, sans pauses ni égards pour l’autre. Il a commencé par me baiser la bouche debout, m’agrippant par la nuque et m’enfonçant sa queue au fond de la gorge à grands coups de reins, sans me laisser respirer entre deux, jusqu’à me faire pleurer et baver sur ses couilles. Ensuite, il m’a jetée sur le lit, à plat ventre, m’a écarté les fesses des deux mains et m’a planté sa bite dans la chatte d’une seule poussée, sans transition, avant de commencer à me baiser à un rythme qui tenait davantage de la machine que de l’être humain. Il changeait de position tous les quarts d’heure sans demander : à quatre pattes, sur le dos avec les jambes par-dessus ses épaules, sur le côté, au-dessus de lui mais en me contrôlant les hanches pour imposer son propre rythme. Il poussait avec une force constante, son bassin heurtant mon cul, sans se demander si ce qu’il faisait pouvait être douloureux. Je lui avais expliqué mes limites au début de la séance. Il les a ignorées, ou les a interprétées autrement que je ne les avais formulées. Quand je lui ai demandé une pause, il m’a dit de tenir encore un peu et a continué à pousser. Quand je lui ai dit qu’il me faisait mal, il m’a répondu que cela faisait partie de l’excitation. Il a joui deux fois sans que sa bite ne ramollisse un seul instant et, la troisième fois, quand il a enfin terminé dans un grognement en moi, je ne sentais déjà plus mes jambes et je percevais une humidité étrange entre mes cuisses qui n’était pas seulement du sperme.

Le lendemain, je me suis réveillée avec une douleur qui n’était pas normale. J’avais du mal à marcher. J’avais du mal à m’asseoir. Je suis allée aux urgences dans l’après-midi et le médecin a confirmé ce que je craignais : une déchirure interne. Médicaments, repos, aucun effort physique pendant au moins deux semaines.

Je suis restée près de douze jours incapable de bouger normalement.

J’ai passé ces douze jours à réfléchir. À ce que je faisais, à ce que cela me coûtait à tous points de vue, à la question de savoir si la compensation financière justifiait de continuer à m’exposer à quelque chose de pareil. La réponse était claire et ne demandait pas beaucoup de réflexion.

J’ai fermé mon profil la semaine suivante et ne l’ai jamais rouvert.

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Je raconte tout cela non pour susciter la compassion ni pour scandaliser. Je le raconte parce qu’il y a quelque chose que beaucoup de gens oublient lorsqu’ils paient quelqu’un pour avoir des relations sexuelles : de l’autre côté de cette transaction, il y a une personne. Une personne avec des limites, un corps qui peut être blessé, une vie qui ne commence ni ne s’achève dans cette chambre.

Payer un service ne vous donne pas le droit d’ignorer ce que cette personne a dit ne pas vouloir faire. Cela ne vous donne pas le droit de prendre des photos sans permission, de proposer des choses qui mettent l’intégrité physique de quelqu’un en danger, ni de durer trois heures simplement parce que vous avez pris un comprimé.

Certains de ces clients, en dehors de ces murs, se comportaient probablement normalement. Avec leur famille, leurs collègues, toute personne qui n’était pas payée pour les supporter. Mais là-dedans, avec l’argent en jeu, quelque chose changeait en eux. Comme si le paiement suspendait les règles élémentaires des relations entre les êtres humains.

Il ne les suspend pas. Il ne devrait jamais les suspendre.