J’ai marché toute la nuit pour voir le père de mon amie

J’ai marché tant de rues cette nuit-là que j’ai cessé de les compter. Ma tête tournait à toute vitesse, répétant comme un disque rayé : « C’est le père de ta meilleure amie, idiote. C’est le père de Lucía. Qu’est-ce que tu espères ? Qu’il te regarde comme tu le regardes ? Qu’il oublie la différence d’âge et tout le reste juste parce que tu en as envie ? » Mais mes pieds ne m’obéissaient pas, ils continuaient d’avancer seuls sur des avenues que je ne reconnaissais même pas, malgré toutes les mises en garde que ma mère m’avait fourrées dans la tête pendant des années.

Il pleuvait par intermittence, une pluie fine qui ne parvenait pas à me mouiller mais collait ma robe à mes cuisses. Mes collants s’étaient déchirés aux chevilles et le frottement des chaussures m’avait entaillé la peau. Chaque pas était une piqûre, comme si je marchais sur du verre. Malgré tout, je ne m’arrêtais pas. J’avais besoin de le voir. J’avais besoin de le regarder une dernière fois dans les yeux et de confirmer ce que j’avais ressenti cet après-midi-là, dans son salon, pendant qu’il me servait un café et me parlait de n’importe quelle idiotie : est-ce que c’était réel ou est-ce que je l’avais inventé ?

Les coins de rue étaient remplis de silhouettes qui sifflaient des messages codés, de voix qui m’appelaient depuis des porches obscurs. Je pressais seulement le pas en regardant droit devant moi. Son visage était gravé dans ma tête comme un phare au milieu de la nuit.

***

La résidence de M. Mendoza se trouvait de l’autre côté de la ville. Une guérite blanche, deux gardes et une barrière. Quand je me plantai devant le poste, celui qui était de service me regarda comme si j’étais un fantôme.

— Tu vas dans quelle maison, ma petite ? demanda-t-il.

J’ouvris la bouche, mais aucun son n’en sortit. Seulement des balbutiements, des syllabes détachées qui ne formaient aucune idée. L’homme soupira et se tourna vers le téléphone. Profitant de ce qu’il me tournait le dos, je m’éloignai rapidement sur le trottoir extérieur, jusqu’à disparaître derrière quelques arbres.

Je longeai le périmètre jusqu’à trouver le coin le plus sombre de la clôture. Un panneau de bois était appuyé contre le grillage, de ceux qu’on utilise pour faire grimper les plantes. Il me servirait d’échelle. Je commençai à grimper maladroitement, les mains tremblantes, les jambes lourdes comme si je les traînais dans la boue. Ma robe s’accrocha deux fois et je dus tirer dessus jusqu’à ce qu’elle cède. J’atteignis le sommet à moitié morte, haletante, et c’est alors que je vis la caméra de surveillance braquée sur mon visage.

Une voix diffusée par le haut-parleur m’ordonna de descendre. Je fermai les yeux et sautai.

***

Le buisson où j’atterris n’était pas un buisson, mais un amas d’épines ayant l’apparence d’une plante décorative. Je tombai mal, assise, enfoncée jusqu’à la taille parmi des branches qui s’accrochèrent à ma robe et à ma peau. La douleur dans mon coccyx me coupa le souffle. Quand je parvins à sortir, mes jambes ruisselaient de sang à cause d’une douzaine de petites coupures.

Je n’eus pas le temps de m’examiner. J’entendis des aboiements, des lumières qui s’allumaient, des cris. Je me mis à courir. Je sautai par-dessus un parterre, évitai une piscine plongée dans le noir, me cognai le genou contre un banc et continuai. Je reconnus la façade de M. Mendoza aux pots de géraniums dont il s’occupait lui-même le dimanche. J’arrivai jusqu’à la porte et martelai la sonnette comme si ma vie en dépendait.

Une main énorme me saisit par l’avant-bras. Le garde le plus grand, celui aux sourcils épais, m’avait rattrapée et commença à me tirer en arrière comme un animal. Je m’agrippai à la poignée à deux mains.

— Je veux seulement le voir ! Laissez-moi le voir, s’il vous plaît ! criai-je d’une voix brisée.

Et alors la porte s’ouvrit.

***

La lumière chaleureuse du salon se déversa sur le porche. Pendant une seconde, elle m’illumina tout entière d’espoir, prête à pleurer de soulagement. Mais ce n’était pas lui qui avait ouvert. C’était une femme. Grande, les cheveux attachés, les lèvres peintes d’un rouge sombre. Elle portait une robe de chambre en soie qui laissait voir le début de son décolleté et, plus bas, l’ombre foncée de ses mamelons qui se dessinaient sous le tissu. Elle me regarda comme on regarde un chien errant qui salit le tapis.

Le couteau s’enfonça dans ma poitrine sans prévenir.

Je regardai le numéro de la maison, le paillasson, les pots de géraniums, tout, en souhaitant que ce soit une erreur. Ce n’en était pas une. C’était bien chez lui. Et cette femme se trouvait là, à trois heures du matin, vêtue de cette façon, avec le visage de celle qui venait de descendre d’une bite.

Je cessai de lutter. Le garde m’arracha à la poignée et me traîna jusqu’à l’entrée de la résidence, où les lumières d’une voiture de patrouille clignotaient déjà. Je marchai les mains dans le dos, pieds nus, tandis que les voisins sortaient en pyjama pour me juger du regard.

On me fit monter dans la voiture. Et à travers la vitre embuée, je le vis. M. Mendoza, en pantalon de pyjama et en tee-shirt, se frayant un passage à coups d’épaule parmi les gens pour atteindre l’agent. Il parlait vite, les mains en mouvement. Je ne parvenais pas à l’entendre. Je voyais seulement ses gestes, la façon dont il désignait la patrouille et portait les mains à sa tête.

L’agent ouvrit la portière et me pointa un doigt au visage.

— Tu connais cet homme, ma petite ?

Je hochai la tête.

— Tu venais voir sa fille ?

Je hochai de nouveau la tête, même si c’était faux.

— Tu sais quelle heure il est ? Tu sais le scandale que tu as provoqué ?

Je baissai les yeux. J’avais les yeux pleins de larmes, mais je n’avais plus la force de pleurer.

— Descends. Il s’en occupe. Va-t’en avant que je change d’avis.

***

M. Mendoza me saisit par la nuque comme une chienne qui aurait mal agi et m’emmena chez lui sans dire un mot. Ses yeux verts lançaient des poignards à tout voisin qui osait faire un commentaire sur notre passage.

Quand nous entrâmes, la femme au décolleté attendait, les bras croisés.

— Qui est cette gamine ? murmura-t-elle, sans dissimuler sa colère.

— C’est une amie de Lucía.

— De ta fille ? Et qu’est-ce qu’elle fait ici à cette heure, seule, dans cet état ?

— Renata, laisse-moi gérer ça. S’il te plaît.

— Gérer ça ? Regarde-la ! Elle est sale, ensanglantée, je ne sais pas ce qui lui arrive. Appelle ses parents et qu’ils viennent la chercher.

— La situation chez elle est compliquée. Je ne peux pas la renvoyer comme ça.

— Ce soir, c’était le soir. Après trois mois, ce soir, ça devait enfin arriver. Trois mois à me retenir de te sentir me la mettre, et tu me gâches tout à cause de cette gamine ?

— Je sais. Je te jure que je me rattraperai. La semaine prochaine, où tu voudras. Je te la mettrai jusqu’au fond, si tu veux pendant deux jours d’affilée. Mais là, je ne peux pas. C’est comme si c’était ma fille.

— Alors tu aurais dû laisser la police l’emmener. Mais bien sûr, elle passe avant tout. Pas moi, pas ma chatte, pas ce dont on parlait depuis tout à l’heure.

Elle passa près de moi avec une grimace de dégoût qui acheva de détruire le peu qu’il me restait à l’intérieur. Elle prit son sac, ouvrit la porte et la referma d’un coup qui fit trembler les tableaux.

M. Mendoza resta debout au milieu du salon, à me regarder. Je ne pouvais pas relever la tête. Mes bas déchirés collaient à mes coupures et, pour couronner le tout, je me rendis compte qu’à un moment, sous le coup de la peur, je m’étais un peu pissé dessus. J’étais humide, et je ne savais pas quelle part était de l’urine et quelle part était autre chose, parce que depuis qu’il avait refermé la porte, la main sur ma nuque, ma culotte était trempée. Si on me l’avait dit deux heures plus tôt, j’aurais voulu mourir ; maintenant, j’ajoutais cela à la liste.

— Je t’emmène à l’hôpital, puis chez toi, lâcha-t-il.

Je ne bougeai pas. Je ne levai même pas les yeux. Je l’entendis jurer à voix basse et sortir du salon. Il revint avec une trousse de secours et s’assit en face de moi à la table basse.

— Enlève tes bas.

J’obéis de mes doigts maladroits, en essayant de ne pas remonter ma robe plus que nécessaire. Il enfila des gants, ouvrit un flacon d’antiseptique et me prit la jambe droite. Il la souleva, la tourna d’un côté puis de l’autre, sans me regarder au visage. Il avait les sourcils froncés.

— Allonge-toi sur le dos.

Je le fis. Le canapé sentait son parfum. Je me concentrai là-dessus pour ne pas trembler.

Il commença par les blessures les plus basses, celles des mollets. Il nettoyait, séchait, posait une compresse. Je serrais ma jupe entre mes cuisses pour préserver le peu de dignité qu’il me restait. Chaque fois qu’il passait le coton imbibé d’alcool, je me mordais la lèvre pour ne pas gémir de brûlure. Et pour ne pas gémir pour une autre raison, car la brûlure se mêlait au frisson qui remontait à l’intérieur de ma cuisse chaque fois que son pouce effleurait la peau nettoyée.

— Tu vas me dire ce qui t’est passé par la tête ? demanda-t-il sans me regarder.

J’ouvris la bouche. La refermai. Je n’avais aucune réponse qui ne soit la vérité, et je ne pouvais pas dire la vérité. Pas encore.

— Retourne-toi.

Je me tournai. Je me retrouvai sur le ventre, la joue contre le velours du canapé, et sentis la chaleur de sa main remonter lentement le long de mon mollet, puis de ma cuisse, s’arrêtant juste avant la limite de la robe. Ma voix s’était réfugiée quelque part au fond de ma gorge et n’en sortait plus. Un halètement m’échappa, que j’essayai de déguiser en soupir. Je ne sais pas s’il le remarqua. Je sais que sa main resta une seconde de plus que ce qui était strictement médical là, en haut de ma cuisse, les doigts écartés, effleurant presque le pli de ma fesse.

— Tu as d’autres blessures plus haut ?

— Non… je ne suis pas sûre, mentis-je. J’avais une brûlure lancinante à la fesse droite, je savais exactement où.

— Touche-toi et dis-moi.

Je portai la main derrière moi, fis semblant de tâter, gardai le silence.

— Non… je ne sais pas…

— Voyons, laisse-moi vérifier.

Il remonta ma robe sans demander. La brise de la fenêtre me hérissa la peau des jambes, de la taille, du cul. Je restai avec ma culotte blanche à découvert, un sous-vêtement simple qui m’aurait paru ridicule n’importe quel autre jour et qui, maintenant, trempé à l’avant, collait à ma chatte en marquant chaque pli. Je fermai les yeux et mordis mon avant-bras, priant pour qu’il ne la regarde pas. Priant pour qu’il la regarde.

— Oui, ma fille. Tu en as une ici.

Je sentis le coton froid sur la peau brûlante, puis la douce pression de son pouce pour nettoyer autour. Pour mieux s’installer, il repoussa légèrement le tissu de ma culotte vers le centre. À peine un centimètre. Mais ce centimètre me coupa le souffle, car le bord de ma culotte se glissa entre mes fesses et y resta, dessinant la raie.

— Tu t’es fait un sacré bleu dans le bas du dos. Mais à quoi pensais-tu, ma petite ?

Je ne répondis pas. Je ne pouvais pas. Je sentais le frottement de sa main gantée et tout mon corps réagissait d’une manière dont il n’aurait pas dû. Mes mamelons étaient devenus durs contre le canapé, au point de me faire mal. Entre mes jambes, c’était pire : chaque fois qu’il déplaçait son pouce sur ma fesse, je serrais les cuisses et sentais mon clitoris palpiter contre la couture de ma culotte mouillée. Je me détestais pour ça. Et en même temps, je ne voulais pas qu’il s’arrête.

— Et qu’est-ce que tu as bu ? Dis-moi la vérité.

— Une liqueur de ma mère.

— Mon Dieu. Pourquoi as-tu fait une chose pareille ?

— J’étais triste.

— Triste pourquoi ? Assez triste pour traverser la ville la nuit, saoule, et manquer de te tuer en sautant une clôture ? Regarde-moi. Tu sais dans quels ennuis tu peux me mettre ? Tu sais dans quels ennuis tu peux te mettre, toi ?

— Je sais. Je suis désolée. J’ai été idiote.

Il m’aida à m’asseoir. Il baissa ma robe et me couvrit les jambes d’une couverture polaire pliée sur le dossier. Il retira ses gants, les jeta dans un petit sac et s’assit à côté de moi, les mains sur les genoux. Il me regardait de côté, dans l’attente.

— Qu’est-ce qui était si urgent, ma petite ? Pourquoi fallait-il que tu me voies ?

Mon cœur battait dans ma tempe. Une voix intérieure me criait : « Dis-le une bonne fois, dis-le, tu n’auras pas d’autre occasion. » L’autre me suppliait de me taire. Je pris une inspiration.

— Je… j’éprouve quelque chose pour vous, monsieur Mendoza.

Un silence qui dura des siècles s’installa. Je n’osai pas ouvrir les yeux. Je sentis qu’il se réinstallait sur le canapé, qu’il posait les coudes sur ses genoux, qu’il se passait les deux mains sur le visage.

— Quelque chose… dans quel sens ?

Je le regardai. J’avais les yeux brûlants.

— Dans le sens où l’on regarde quelqu’un qui nous plaît. Dans le sens où je me touche en pensant à vous.

— Ma fille, non. La tête joue de mauvais tours. Tu es perdue.

— Je ne suis pas perdue. Je me doigte en pensant à votre bouche. Toutes les nuits. Vous appelez ça être perdue ?

Il expira brusquement, comme s’il avait reçu un coup de poing dans l’estomac. Moi-même, je fus surprise de l’avoir dit, mais il n’y avait plus de retour en arrière.

— Regarde-moi. Ce n’est pas possible. Tu le sais. Tu es l’amie de Lucía. Je te connais depuis des années. Je t’ai vue grandir, bon sang.

— Je sais tout ça. Je connais chacune des raisons. Je me les répète tous les soirs dans ma tête. Elles ne m’importent pas.

Il soupira longuement. Il posa une main sur la mienne, sur mon genou, comme un père qui veut consoler sa fille après un examen raté. Mais cette main n’était pas celle d’un père. Elle était chaude, lourde, et ses doigts s’écartèrent un peu trop, la pulpe de son pouce effleurant l’intérieur de ma cuisse sous la couverture.

— Il y a plein de garçons dehors qui sont à ta portée. Tu dois seulement être patiente.

Je me mis à pleurer. Pas les larmes maîtrisées d’une fille qui joue les fortes : les sanglots qui viennent de l’intérieur et brisent tout. Il posa la main sur ma nuque et m’attira contre sa poitrine. Il sentait le savon et quelque chose que je ne sus pas nommer, quelque chose d’homme, quelque chose d’épais et de salé qui me fit serrer les cuisses. Je l’enlaçai avec les bras meurtris qui me restaient et, sans le vouloir, ma hanche se colla à la sienne. Je sentis la bosse. Elle était dure. Sous le pantalon de pyjama, sa bite se dessinait, lourde et de travers, et je la sentis palpiter contre ma hanche une fois, deux fois.

— Calme-toi, tout va bien.

Mais sa voix à lui aussi se brisait.

— Je suis un vieux type, déjà usé. Toi, tu commences à peine. Tu mérites quelqu’un de frais, pas ça.

Je voulus lui crier que je me fichais de l’âge, que je me fichais aussi de ce que les gens diraient, que je ne voulais pas d’un garçon frais, que je le voulais lui, que je voulais cette bite que je sentais pressée contre moi. Mais aucun son ne sortit de ma bouche. Je me laissai allonger contre lui, sur son bras, tandis qu’une de ses mains me caressait le bas du dos avec cette pression chaude que seuls donnent les hommes imposants, descendant chaque fois un peu plus bas, jusqu’à la naissance du cul.

— Je vous aime, monsieur Mendoza.

— Oh, ma petite. Ne te complique pas davantage la vie. Tu souffres pour quelque chose d’impossible.

Je pleurai de plus belle. Il me serra plus fort.

— S’il te plaît, ma petite, tu vas me faire pleurer moi aussi.

— Dites-moi que je ne suis pas folle. Dites-moi que vous avez ressenti quelque chose. Même un tout petit peu. Je vous en supplie.

— Ma fille…

— Dites-moi que vous ne m’avez pas ouvert la porte par simple pitié. Dites-moi que vous ne le feriez pas pour n’importe qui. S’il vous plaît. Je n’en peux plus de douter.

Il soupira encore, profondément. Et alors, d’une voix qui n’avait rien de paternel, il me lâcha quatre mots.

— Tu ne te trompes pas, ma fille.

L’air me revint d’un coup dans les poumons.

— Oui, je ressens aussi quelque chose pour toi. Mais c’est impossible. Je te jure que c’est impossible.

Je le serrai de toutes les forces qui me restaient. C’était la seule réponse qui m’importait cette nuit-là. Ensuite, nous pourrions parler de l’impossible, de l’âge, de la meilleure amie, de n’importe quoi. Cette nuit-là, je n’avais besoin que d’une chose, et je l’avais entendue.

Je lui caressai la joue du pouce. J’effleurai la commissure de ses lèvres. Il me regardait, les yeux brillants, sans détourner le regard. Et, enhardie par son aveu, je descendis la main sur sa poitrine, son ventre, et la posai sur la bosse qui poussait encore contre son pantalon. Sa bite palpita sous ma paume.

— Ma petite, non…

— Chut.

Je la serrai doucement. Je la sentis grossir encore un peu, se durcir contre le tissu. Il me saisit le poignet, non pour l’écarter, mais pour la maintenir là, comme s’il peinait à se décider. Il ferma les yeux. Un halètement bas et rauque lui échappa du fond de la gorge.

— C’est impossible, ma petite. C’est impossible, répéta-t-il d’une voix brisée.

— Alors laissez-moi une seule fois. Une fois. Ensuite je partirai et je ne vous dérangerai plus.

— Tu ne sais pas ce que tu demandes.

— Si.

Je lui glissai la main à l’intérieur du pantalon. Il ne portait rien dessous. Ma paume se remplit d’une peau chaude, d’une bite épaisse et lourde, dont le gland était mouillé d’une goutte qui lui avait échappé. Mon souffle se coupa. Je n’en avais jamais touché une comme ça, si épaisse, si virile. Je la saisis de toute ma main et me rendis compte que je ne pouvais même pas refermer les doigts.

— Oh, ma fille, murmura-t-il en renversant la tête contre le dossier.

Je commençai à lui branler la bite lentement, sentant sa peau glisser sur la dureté. À chaque descente, son gland gonflait davantage contre ma paume. Je m’approchai de son oreille.

— Montrez-moi. Je ne sais presque rien. Apprenez-moi.

Ce fut le moment où il céda. Je le sentis lâcher prise. Il me saisit par la nuque de la même main qui m’avait auparavant arrachée à la poignée de la porte pour échapper à la police et colla sa bouche à la mienne. Ce ne fut pas un baiser de papa. Ce fut un baiser avec la langue, les dents frôlant ma lèvre, le souffle chaud collé à mon visage. J’ouvris la bouche autant que je pus et le laissai entrer.

De l’autre main, il ouvrit la couverture et la jeta au sol. Il glissa les doigts sous ma robe, directement entre mes jambes, sans détour. Il trouva ma culotte trempée et un gémissement lui échappa contre ma bouche.

— Tu dégoulines, ma petite. Toute mouillée. Tout ça pour moi ?

— Oui. Tout ça pour vous.

Il repoussa le tissu sur le côté. Le bout d’un doigt se glissa entre mes lèvres et trouva mon clitoris. Je fis un bond sur le canapé. Personne ne m’y avait jamais touchée avec un doigt qui ne soit pas le mien, encore moins avec cette fermeté. Il commença à faire de lents cercles serrés, en me regardant au visage pour lire ce qu’il me faisait.

— Regarde comme ta bouche se déforme quand je te touche ici.

— Monsieur Mendoza…

— Dis-moi comment tu t’appelles quand tu es comme ça. Dis-moi ton prénom.

Je le lui dis en haletant. Il le répéta contre mon oreille tandis que son majeur entrait lentement en moi, jusqu’au fond, puis ressortait tout brillant.

— Regarde-toi. Tu es si serrée. Tu vas me tuer.

Il introduisit deux doigts. Il m’ouvrit et commença à les enfoncer selon un rythme qui m’arracha mes premiers vrais gémissements, ceux qui sortent de la gorge sans permission. J’avais encore la main dans son pantalon, lui branlant la bite au rythme qu’il m’imposait à l’intérieur. Chaque fois qu’il poussait ses doigts, je serrais la main sur sa queue. Nous étions synchronisés sans en avoir parlé.

— Enlève-moi le pyjama. Descends-le.

Je tirai sur sa taille. Il souleva les hanches et le pantalon tomba jusqu’à ses genoux. Je la vis alors pour la première fois, entière, de près. Longue, épaisse, les grosses veines remontant sur le côté, le gland brillant, presque violet. Je restai quelques secondes bouche bée à la regarder.

— Qu’est-ce qu’il y a ?

— Elle est plus grosse que je ne pensais.

Il sourit pour la première fois, de biais. Il me prit la main et la reposa dessus, cette fois sans tissu entre nous, puis m’apprit comment la tenir, comment refermer le poing, comment serrer en descendant et relâcher en remontant. J’obéis comme si ma vie dépendait de cet apprentissage. Je lui fis perler une goutte plus grosse au bout et, sans trop réfléchir, poussée par quelque chose qui s’écrivait dans ma tête depuis des mois, je me penchai et lui léchai le gland.

— Oh, putain, ma fille.

Il me prit la tête à deux mains, sans pousser, se contentant de la maintenir. Je passai la langue sur tout son gland, en cercles, sentant le goût rester collé à ma bouche. Puis j’ouvris la bouche et en pris autant que je pus. Elle n’entrait pas entière, loin de là. Elle m’atteignait la moitié de la gorge et me faisait déjà toucher le fond, provoquant des haut-le-cœur. Je me retirai, respirai, puis redescendis. Je le suçais en le regardant au visage.

— Voilà, comme ça, ma petite. La langue dessous. C’est ça. Regarde-moi pendant que tu me suces. Regarde-moi.

Je le regardais. Ses yeux verts étaient devenus si sombres qu’ils semblaient noirs. D’une main, il accompagnait doucement les mouvements de ma tête ; de l’autre, il glissa le pouce au coin de ma bouche pour me l’ouvrir davantage. La salive se mit à couler sur son menton, sur ses couilles. Je l’avais entièrement barbouillé de bave, les joues creusées, le suçant comme si je n’avais jamais rien fait d’autre.

— Ça suffit. Arrête, ou je vais jouir dans ta bouche et je ne veux pas, pas encore.

Il me releva par les bras. Il me fit asseoir à califourchon sur lui, sur le canapé. Il m’arracha ma robe par-dessus la tête. Je restai avec la culotte tirée sur le côté et le soutien-gorge blanc encore en place ; il me le dégrafa d’un coup et le jeta au sol. Il regarda mes seins, petits, les mamelons dressés, puis baissa la bouche directement dessus.

— Qu’est-ce que tu es belle, ma fille. Qu’est-ce que tu es belle.

Il me suçait un mamelon tandis que sa main pressait l’autre sein. Puis il changea de côté. Il les mordillait doucement, les tirait avec les dents, passait sa langue à plat avant de souffler brusquement dessus. Je me frottais contre sa bite, assise sur lui, la mouillant avec ma chatte ouverte. Le gland restait juste contre mon entrée, glissant de haut en bas sur mon clitoris. Chaque frottement m’arrachait un gémissement plus aigu.

— Mettez-la-moi. S’il vous plaît, monsieur. Mettez-la-moi.

— Tu es sûre ?

— Oui. Oui. Je vous en supplie.

— Quelqu’un te l’a déjà mise ?

— Un seul. Un seul, et pas comme vous.

Il me saisit par les hanches. Il me souleva de quelques centimètres. De l’autre main, il positionna sa bite contre mon entrée. Je sentis le gland pousser, épais, m’ouvrir. Je descendis lentement. Je le sentis entrer. Un tiers. La moitié. Je plantai mes ongles dans ses épaules et poussai un cri étouffé.

— Attends, attends. Doucement. Ne la force pas.

— C’est que… elle ne rentre pas…

— Si, elle rentre. Détends-toi. Respire. Voilà. Maintenant, descends encore un peu.

Je m’enfonçai peu à peu. Chaque centimètre, je le sentais en moi, épais, chaud, bougeant tout seul. Quand je l’eus entièrement en moi, quand je fus assise jusqu’au fond, les fesses contre ses cuisses, je restai immobile, tremblante, la bouche ouverte.

— Regarde-toi. Elle est toute rentrée. Bonne fille. Bonne fille.

Il me prit par la taille et commença à me soulever puis à me rabaisser sur lui, m’imposant le rythme. Je le laissais me diriger. D’abord lentement, presque avec délicatesse. Puis il accéléra. À chaque descente, sa bite atteignait un point à l’intérieur que j’ignorais posséder et m’arrachait un gémissement grave, inconnu.

— Voilà, c’est comme ça que je te la plante. Regarde comme ton corps part.

Il me suçait les seins pendant que je le montais. Je m’appuyais au dossier, au-dessus de ses épaules, et me laissais tomber en apprenant à bouger seule. À un moment, je lâchai mes mains de sa taille et le chevauchai moi-même, agrippée au dossier, faisant tourner mon cul en cercles, d’avant en arrière, à la recherche de l’angle. J’en trouvai un qui me faisait grincer des dents.

— Oh. Oh. Là. Là.

— Là, ma fille ? C’est là que tu le sens ?

— Oui. Là. Ne vous arrêtez pas, s’il vous plaît, ne vous arrêtez pas.

Il me saisit le cul à deux mains et se mit à me faire bouger selon cette même diagonale, pressant mes fesses et les écartant. Je sentis l’air frais sur mon autre trou et compris qu’il m’avait complètement ouverte, exposée, mais cela m’était égal. Bien au contraire.

— Je vais jouir. Je vais jouir, monsieur.

— Oui, ma fille. Jouis. Jouis sur ma bite. Toute ma petite chatte.

Ce fut comme si l’on m’avait tiré d’un coup sur une prise électrique. Mes jambes, mon dos, jusqu’à ma mâchoire se tendirent. Je sentis l’orgasme monter de l’intérieur, d’un endroit profond qui n’était pas le clitoris, et exploser dans tout mon corps. Je me contractai sur lui de toute la force de ma chatte et criai contre son cou, mordant son épaule pour ne pas réveiller tout le quartier. Il me serra fort, me laissa trembler sur lui et me murmura « voilà, voilà » à l’oreille tandis que je continuais de le serrer par spasmes.

Quand je me détendis, toujours remplie de lui, toujours avec sa bite en moi, il me souleva du canapé sans la retirer. Je la sentis bouger à l’intérieur à chacun de ses pas. Il me jeta sur le dos, sur le tapis. Il s’installa entre mes jambes, m’ouvrit les cuisses avec ses avant-bras et me la remit d’un seul coup de reins.

— Maintenant, c’est moi qui vais te la planter, ma fille. Accroche-toi.

Il commença à me pilonner. Fort. Pour de bon. Chaque coup de hanche me faisait glisser sur le tapis et il devait me retenir par les épaules pour que je ne m’éloigne pas de lui. J’avais la bouche ouverte, sans voix, la langue sortie, regardant le plafond et sentant cette bite entrer et sortir avec un bruit humide, sonore, obscène qui emplissait tout le salon.

— Regarde-moi. Ne ferme pas les yeux. Regarde-moi pendant que je te la mets.

Je le regardai. Son visage était décomposé et brillant de sueur, ses yeux fixés dans les miens.

— Dis-moi à qui tu donnes ta chatte.

— À vous, monsieur Mendoza. À vous.

— Encore.

— À vous. Elle est toute à vous. Toute à vous.

Il me mit trois doigts dans la bouche et je les suçai comme s’il s’agissait d’une autre bite. Il les retira couverts de salive et les descendit sur mon clitoris, appuyant en cercles tout en continuant de me baiser sans s’arrêter. Je jouis encore, plus brièvement, plus aiguë, me cambrant contre sa main.

— Allez, ma fille. Encore une fois. Une autre pour moi.

Il me retourna. Il me mit sur le ventre, la joue contre le tapis, le cul relevé. Il s’installa derrière moi et me remit sa bite, cette fois d’un seul coup, sans attendre. Dans cette position, elle m’atteignait différemment, encore plus profondément, et à chaque poussée je sentais ses couilles frapper mon clitoris. Il me prit par les cheveux et tira légèrement ma tête en arrière.

— Comme ça, petite chienne. C’est comme ça que je devais te baiser.

Son autre main me saisit fermement par la taille, imprimant ses doigts dans ma peau. Ses hanches frappaient mon cul avec un bruit de claques mouillées. Je sentis l’orgasme recommencer à se former, cette fois depuis plus loin, dans la plante de mes pieds, puis remonter.

— Je vais jouir, ma fille. Pas à l’intérieur. Je vais sortir.

— À l’intérieur. À l’intérieur. Je prends la pilule.

— Tu es sûre ?

— Sûre. Baisez-moi jusqu’au fond. Finissez en moi, s’il vous plaît.

Il devint fou. Il accéléra. Il m’enfonça les deux mains dans les hanches et se mit à me la planter de toutes ses forces, jusqu’à l’os, si violemment que la table basse se mit à bouger. Je l’entendis respirer de façon rauque et saccadée, avec ces grognements d’homme imposant sur le point d’exploser.

— J’y suis. J’y suis, ma fille. J’y suis.

Il s’enfonça jusqu’au fond et resta immobile. Je sentis sa bite palpiter en moi trois, quatre fois, puis le jet chaud qui me remplit, jaillissant jusqu’en haut et repoussant mon propre liquide vers l’extérieur. Il y en eut tant que cela commença à couler à l’intérieur de ma cuisse avant qu’il ait fini. Avec son sperme en moi, je jouis encore, serrant sa bite par spasmes, la trayant.

Il resta étendu sur moi, haletant contre mon cou, sans la retirer. Je sentais son cœur battre contre mon dos. Il m’embrassa dans la nuque, longuement, les lèvres humides. Puis encore une fois sur l’épaule. Une autre sur la joue.

Quand il la retira enfin, avec précaution, je sentis le sperme commencer à couler dehors, tiède, épais, inarrêtable. Je restai là, sur le ventre, les jambes écartées, dégoulinante de lui, sans la force de bouger.

Il me retourna doucement. Il installa ma tête sur son bras. Il écarta de mon visage mes cheveux mouillés. Il me regardait de ses yeux verts brillants, sans détourner le regard.

— C’est impossible, ma petite. C’est impossible, répéta-t-il d’une voix brisée.

Je souris pour la première fois de toute la nuit.

Pour la première fois depuis longtemps, j’avais une raison d’être heureuse, même si elle était impossible.