Je suis entrée seule dans une cabine porno et tout a mal tourné

Pardon, j’ai été débordée ces derniers jours et je vous devais la fin de l’histoire. L’autre jour, je vous racontais qu’on m’avait laissée en plan sur le quai. Seule, furieuse et, pour couronner le tout, plus bandante qu’une chatte en mars.

Pour résumer ce qu’il y avait avant, pour celles et ceux qui ne l’avaient pas lu : dans le wagon, serrée entre les corps, un inconnu s’était collé à moi un peu trop. Et moi, au lieu de m’écarter, je l’avais laissé faire. Des frottements qui allaient et venaient, une main qui s’attardait là où il ne fallait pas, une respiration chaude dans ma nuque. Juste au moment où ça commençait à devenir intéressant, le train est arrivé à son arrêt, il est descendu sans se retourner et je suis restée sur le quai, le cœur à mille, la chatte en feu, trempée, battant entre mes jambes comme un deuxième pouls. Après, on dira que les quinquas n’ont pas d’histoires à raconter.

En jonglant sur les escalators, le sac au bout de l’épaule et d’une humeur de chien, je me creusais déjà la tête pour savoir quoi faire. La première idée qui m’est venue, c’est d’aller aux grands magasins du centre et de me refaire un peu dans les toilettes des dames. Remettre ma culotte en place, me rafraîchir le visage, m’essuyer la cuisse où je sentais encore l’humidité poisseuse, mélange de mes propres écoulements et de la trace que ce porc d’inconnu m’avait laissée en me frottant sa bite dure contre la fesse pendant une demi-douzaine d’arrêts.

Mais l’idée me semblait déprimante. De vieille dame, de celles qui se regardent dans le miroir en soupirant. Qu’est-ce que je vais faire là, à me remettre les sous-vêtements comme si j’avais quatre-vingts ans ? Non, hors de question. Mon petit cerveau fou s’est mis à carburer à toute blinde.

Voyons, remettons un peu d’ordre. Qu’est-ce que tu veux vraiment ? Un orgasme. Un bon, de ceux qui te laissent molle et de bonne humeur pour le reste de la journée. Alors réfléchis, ma fille, réfléchis à la façon de te donner ce plaisir vite fait sans monter tout un drame.

Il était trois heures quarante. On venait de déjeuner et ce n’était pas l’heure d’appeler qui que ce soit. Je n’avais pas non plus envie de chercher un bar tout près, de commander un verre et d’attendre qu’un inconnu me remarque. Trop lent, trop compliqué. Ce qu’il me fallait, c’était quelque chose d’urgent : me mettre deux doigts au fond de la chatte et jouir comme une chienne, au plus vite.

Et là, la lumière s’est allumée dans ma tête.

Voyons voir, si ma mémoire est bonne, en descendant la rue du Marquis, on traversait l’avenue du Robledo, on débouchait sur la rocade du Carmen et, en continuant jusqu’à la vieille route, il y avait là un sex-shop. J’y étais allée plusieurs fois quand j’étais jeune, il y a presque trente ans déjà. Il avait une entrée latérale par un passage, comme ça il n’y avait pas à passer par la porte principale — qui était tout un numéro — et ça menait directement à la zone des cabines.

Le plan se dessinait tout seul dans ma tête. J’entre, je m’enferme, je balance quelques euros dans la machine, je mets une cassette de porno crado qui donne envie de hurler, je m’enfonce dans le fauteuil, je remonte ma jupe jusqu’à la taille, j’écarte les jambes bien grand et je me mets la main entière jusqu’à ce que la chatte me coule sur les cuisses. Après, dans la pénombre, je me rhabille et je ressors aussi détendue qu’un lac d’huile.

Ça avait l’air superbe. J’ai accéléré le pas.

***

Quand je suis arrivée, tout était resté pareil que trente ans plus tôt. Plus propre, peut-être, mais identique. La même odeur de désodorisant industriel de boîte de passe mêlée à un fond âcre, sucré, inconfondable, de sperme sec et de chattes d’autrui. Les mêmes cabines dans la pénombre, le même système de petites lumières au-dessus des portes : led verte, cabine libre ; led rouge, cabine occupée. Il y en avait beaucoup de vertes. Tant mieux.

J’ai choisi, quelle coïncidence, une cabine un peu cachée dans un renfoncement du couloir. Je la gardais en affection, parce que c’est précisément dans ce coin misérable que j’avais pris mon pied comme une folle quand j’étais gamine. La nostalgie chauffe aussi, ne croyez pas ça.

Une après-midi de mes vingt et quelques ans m’est revenue, dans cette même cabine, avec un petit ami dont j’ai oublié jusqu’au nom mais dont je me rappelle parfaitement les mains, et la grosse bite courbe qu’il m’avait enfoncée ce jour-là jusqu’à me faire voir les étoiles tandis que je mordais le dossier du fauteuil pour ne pas crier. Je lui ai sucé la queue à genoux sur ce sol dégueulasse, la bouche pleine de sa jouissance chaude, puis il m’a montée à califourchon, me tenant les seins sous le T-shirt pendant que je me plantais sur sa verge avec une fureur que je n’ai plus jamais ressentie pendant des années. À l’époque, le lieu ne me gênait en rien, ni les caméras, ni l’odeur. On était jeune et on dévorait tout. Je me suis dit que revenir là maintenant, avec le corps fatigué et les rides à leur place, avait quelque chose d’un hommage à la gamine effrontée que j’avais été. Et ça, au lieu de me rendre triste, m’a encore plus excitée.

Je me suis assise dans le fauteuil en skaï. À peine posée, j’ai senti mes cuisses adhérer à la matière. Au lieu de me dégoûter, ça m’a mise encore davantage en condition. L’assise était tiède. Chaude au toucher, plus exactement. J’en ai déduit que quelques minutes plus tôt à peine quelqu’un y était encore assis, en train de se branler dans la même position que celle que j’allais prendre.

J’ai regardé autour de moi à la recherche d’indices, et je les ai trouvés tout de suite. Sur un côté de l’écran glissait une grosse goutte blanchâtre de sperme, laissant derrière elle une trace brillante et éphémère, comme celle d’un escargot. Dans la corbeille, une boule de papier toilette froissée, imbibée et encore brillante de foutre frais. Pendant que j’essayais de deviner si le jet de foutre appartenait au jeunot maigre ou au vieux croisé à l’entrée du passage, un sourire salace m’a échappé et j’ai senti ma culotte se gorger au point que le tissu n’en pouvait déjà plus. La seule idée de m’asseoir pour me branler au même endroit où un autre venait de jouir me faisait palpiter le clito comme un bouton enflé.

Je me suis redressée lentement, en entendant ce son sourd que fait le skaï quand il se décolle de la peau. À tâtons, debout dans ce petit box sombre, j’ai baissé ma culotte — trempée, trempée jusqu’à la moelle — je l’ai mise dans mon sac et je me suis rassis. Cette fois oui, en me remontant la jupe jusqu’à la taille pour poser mes fesses nues directement sur le tissu et ouvrir les jambes bien grand, sans pudeur, afin de voir le reflet de ma chatte ouverte et brillante sur l’écran encore éteint, puisqu’aucune pièce n’avait encore été insérée. J’ai passé deux doigts sur ma fente, de bas en haut, puis je les ai portés à ma bouche. J’étais trempée. Salée, épaisse, avec ce goût de femelle chaude qui m’excite moi-même.

J’ai sorti le porte-monnaie et je me suis mise à fouiller. Putain. Une pièce de deux euros, trois d’un euro et une de cinquante centimes. Il allait falloir choisir vite le film, parce que pour beaucoup de minutes, je n’avais pas de quoi.

***

Curseur en haut, curseur en bas. Pour celles et ceux qui ne connaissent pas ça — ce que je doute, dans ce forum — les fauteuils ont à gauche deux touches qui servent à changer de chaîne. Évidemment pensées pour les droitiers, parce que la nana doit tendre le bras et perdre la moitié de son érection dans l’affaire, ou dans mon cas interrompre le rythme du doigt que j’avais déjà glissé entre les lèvres de la chatte et qui travaillait en petits cercles sur le clitoris.

Comme je disais : curseur en haut, curseur en bas. Un couple sans saveur qui baisait en missionnaire. Changement. Deux blondes qui avaient l’air de s’ennuyer à se bouffer la chatte avec la grimace de celles qui épluchent des pommes de terre. Changement. Un gros plan d’une bite énorme entrant et sortant d’un cul de façon tellement bestiale que c’en était plus effrayant qu’excitant. Changement. Quand je suis tombée sur une scène qui m’a semblé pouvoir me motiver suffisamment — une mature à genoux, avec deux grosses queues qui lui crachaient leur lait sur le visage pendant qu’elle tirait la langue pour lécher et se pinçait les tétons —, il ne me restait déjà plus que deux minutes et quinze secondes dans la machine.

L’image m’a fait fermer les yeux et m’enfoncer deux doigts jusqu’aux jointures. Je les ai ressortis en gouttant, je les ai remis, et de l’autre main j’ai pincé mon téton par-dessus la chemise pendant que je me mordais la lèvre pour ne pas gémir. J’allais jouir. Je le sentais monter depuis mes cuisses, cette démangeaison électrique qui s’accumule dans l’aine avant d’exploser. Cinq coups de plus de mes propres doigts, j’ai tourné le poignet pour toucher ce point à l’intérieur, j’ai serré le clitoris avec le pouce et…

L’écran est devenu noir. Les minutes étaient finies. La mature et les deux queues se sont évaporées au moment exact où mon orgasme pointait entre mes jambes.

— Putain de… — j’ai lâché entre les dents, les doigts encore enfoncés jusqu’au fond et la chatte qui me battait, à mi-chemin de la jouissance, suspendue à cette frustration presque pire que de n’avoir rien commencé.

L’exclamation a dû s’entendre bien plus que je ne l’aurais voulu, parce qu’au bout de cinq secondes une petite voix polie et un peu pointue a retenti de l’autre côté de la porte.

— Madame ? Madame, vous allez bien ?

Mon Dieu, quelle honte. Et il m’appelait madame. Donc il savait que c’était une femme qui se trouvait là-dedans. Et s’il le savait, c’est qu’il m’avait vue entrer sur une caméra, et donc…

Quelle après-midi de merde. Tripotée dans le métro, abandonnée sur un quai et maintenant prise la main dans la chatte avec deux doigts dedans et sans culotte dans une cabine de sex-shop.

— Des pièces ! — c’est tout ce qui m’est venu de souffler à travers la porte, en retirant mes doigts à toute vitesse et en les essuyant sur ma jupe, comme si demander de la monnaie justifiait tout le reste.

Par une fente de la porte entrouverte, on a fait l’échange : un billet de vingt contre son équivalent en pièces d’euro. Et attention, le type a passé la main si profondément que j’ai failli sentir le contact de ma cuisse nue, et je suis sûre qu’il a jeté un long regard à la jupe froissée et aux jambes ouvertes qu’on distinguait dans la pénombre. Pendant ce temps, le gars — un quarantenaire maussade, aux ongles longs et peu soignés — essayait, je suppose, de me rassurer.

— Ne vous sentez pas troublée. C’est la chose la plus normale du monde — a-t-il dit, sur un ton qui se voulait compatissant et ne faisait qu’augmenter mon dégoût.

« La normale », me suis-je dit en moi-même. J’ai pensé à ce qu’il pouvait y avoir de normal dans le fait qu’une femme de plus de cinquante ans, enfermée sans culotte dans la cabine d’un sex-shop, avec deux doigts encore poisseux de ses propres écoulements et l’intention très claire de jouir à son aise et, en plus, avec l’aval du monsieur en question — parce que, enfin, qu’est-ce que j’allais faire là sinon ? —, puisse être la chose la plus naturelle de la planète.

La normale, disait-il. Va savoir quelles conversations ce type devait avoir avec sa femme en rentrant du boulot, et va savoir combien de fois il s’était branlé en épinglant sur les caméras des nanas comme moi, culotte baissée et bite à la main, derrière son comptoir.

***

Je ne vais pas vous raconter davantage. Le coup de blues m’a littéralement coupé le con. Comme un robinet. J’ai encore glissé deux ou trois pièces dans la machine, pour faire semblant et gagner du temps, et j’ai même repassé la main entre mes jambes à deux reprises pour tenter de reprendre le fil, en faisant mine dans la pénombre que la chose suivait son cours. Mais le clito s’était rétracté, les parois de ma chatte ne vibraient plus, et malgré tous mes tripotages je n’obtenais strictement rien. Un cadavre là-dessous. Une demi-heure plus tôt, j’étais au bord de l’explosion et maintenant, rien. Les nerfs et la honte m’avaient éteinte comme on souffle une bougie.

Je me suis résignée. J’ai sorti la culotte de mon sac et je l’ai remise, maintenant humide et froide de mes propres écoulements déjà refroidis, qui me rentraient dans la fente de la chatte et dans celle du cul à chaque pas, rappel poisseux de tout ce que je n’avais pas réussi. Une sensation des plus distinguées, vous imaginez bien.

Je suis sortie de là en vitesse par le passage, la tête baissée pour que les caméras ne me prennent pas le visage et que je conserve au moins un semblant de dignité, tandis que ce type, j’en suis sûre, restait là avec la bite dehors à se caresser à ma santé, en repassant la vidéo de mes doigts dans la chatte et en gardant mon petit numéro pour ses branlettes d’hiver.

Une fois dans la rue, avec le soleil de l’après-midi qui me frappait le visage, je me suis mise à rire toute seule comme une folle. Une dame qui passait avec ses courses m’a regardée de biais, comme pour dire « celle-là n’est pas bien ». Et elle avait peut-être raison. Mais enfin, pensez-y : j’étais sortie de chez moi le matin en femme respectable, avec mes courses et ma routine, et je rentrais sans culotte sèche, tripotée par un inconnu, surprise avec deux doigts dans la chatte par un responsable de sex-shop et sans avoir obtenu le fameux orgasme qui était l’origine de tout le bordel. À encadrer.

Je suis rentrée à la maison en milieu d’après-midi. Je suis allée sous la douche, j’ai laissé l’eau chaude emporter toute la journée dans l’évacuation, je me suis savonné la chatte lentement, j’ai passé le pommeau entre mes jambes et, enfin, avec le jet me frappant le clito et les doigts m’écartant les lèvres, je suis jouie comme une chienne debout, en mordant mon avant-bras pour ne pas réveiller les voisins, les genoux tremblants et l’eau emportant les derniers restes de l’après-midi. Un orgasme long, sale, avec des spasmes qui me remontaient jusqu’au nombril et m’ont laissée assise dans le bac de douche à respirer comme si je venais de courir un marathon. Ensuite, je me suis couchée. Quand Ramón est arrivé, j’ai fait semblant de dormir. Je n’avais envie ni de parler, ni d’expliquer, ni d’inventer.

Demain sera un autre jour. Et, je vous le jure, je m’organiserai mieux.