La locataire qui prenait son bain porte ouverte

C’était une pension immonde qui sentait la soupe réchauffée et le désinfectant bon marché. Le couloir était tapissé d’un papier peint dont plus personne ne se souvenait de la couleur : l’humidité l’avait transformé en un marron de nicotine, de poussière et de moisissure. Les portes étaient minces, en mauvais bois, avec des serrures qui coinçaient et des fentes par où s’infiltraient les conversations, les gémissements, les quintes de toux de l’aube.

Rubén traînait sa fatigue comme des chaînes attachées aux chevilles. Le bureau l’avait vidé, et la pension ne lui offrait pas un refuge, mais la prolongation de sa défaite. Il monta l’escalier, la chemise froissée et la peau poisseuse sous la chaleur humide. Dehors, la ville bouillonnait dans une marmite de klaxons, de vendeurs et de chiens faméliques se disputant les sacs-poubelle.

C’est alors qu’il la vit pour la première fois.

Dayana était assise deux marches plus haut que lui. Elle avait un sac en plastique à terre, des oranges débordant de la transparence, et elle séparait avec calme une tresse de ses cheveux afro, comme si elle n’était pressée de rien. Lorsqu’elle leva la tête, leurs regards se rencontrèrent.

Il y avait chez elle quelque chose qui détonnait dans cet environnement : elle était trop lumineuse, trop vivante pour cette maison couverte de débris de naufrage. Une peau mulâtre qui brillait comme du cuivre poli, des yeux qui ne fuyaient pas avec pudeur et une bouche pleine qui semblait fraîchement inventée pour le péché. Depuis la marche où elle se trouvait, les genoux à peine écartés, on devinait l’amorce de cuisses épaisses et fermes sous sa jupe, et au décolleté du chemisier se dessinait le poids de gros seins qui montaient et descendaient au rythme de sa respiration.

— Vous habitez ici aussi ? demanda-t-elle, d’une voix grave chargée d’un accent caribéen.

La question semblait innocente, mais elle avait du mordant : ce n’était pas de la curiosité, c’était un sondage, comme si elle évaluait de quoi il était fait. Rubén répondit d’un signe de tête, incapable de dire quoi que ce soit de correct. En passant près d’elle, il sentit l’odeur. Du savon frais, des fruits mûrs, de la cannelle, une légère trace de sueur. Une odeur vivante, humaine, différente du mélange rance de la pension. Une odeur de chatte propre et de peau de jeune femme qui lui resta collée au nez et à la bite.

Dans sa chambre, il se jeta sur le lit sans se déshabiller. Le matelas creusé l’engloutissait, et de là il entendait des voix étouffées à travers les murs. Il pensa à Dayana. À la courbe de ses épaules, au rythme de ses hanches quand elle se penchait sur le sac. Ce n’était pas un désir animal, immédiat ; c’était quelque chose de plus épais, un mélange d’attirance et de malaise, comme si cette femme portait une promesse dangereuse. Sa bite devint dure sans permission, marquant le pantalon, et il finit par baisser la braguette pour se masturber en pensant à elle, en imaginant ces seins sombres rebondissant sur son visage, jusqu’à jouir dans un halètement sec sur son ventre et s’endormir sale, les mains poisseuses de sperme.

***

Les matins à la pension étaient un défilé de petites misères. La porte claquée de quelqu’un qui partait en retard, les cris d’un couple, la radio avec une salsa fausse. Rubén se levait le ventre vide. L’eau du robinet sortait tiède, avec un goût métallique que même le café instantané ne parvenait pas à masquer.

Sur le chemin du bureau, il passait par la place centrale, où se retrouvaient des vieux avec des bouteilles enveloppées dans des sacs, des femmes vendant des fruits bon marché et des policiers qui regardaient tout le monde avec mépris. Chaque pas était un rappel : il avait eu des ambitions, il avait écrit des vers à vingt ans, il avait rêvé de s’échapper vers une autre vie. Désormais, il transpirait des chiffres dans un bureau gris, avec une cravate qui sentait la défaite.

Le patron le traitait comme un meuble. Les blagues lourdes de ses collègues lui glissaient dessus à l’extérieur et lui brûlaient à l’intérieur. À midi, il mangeait seul, du pain avec du fromage et un soda tiède. La gloire passée n’était plus qu’un écho : une bourse qu’il n’avait jamais terminée, un prix littéraire de jeunesse, une femme qui l’avait quitté parce qu’elle refusait de porter le fardeau d’un rêveur raté.

Et là, au milieu de tout, il y avait Dayana. Elle apparaissait toujours comme un coup d’air frais dans ce marécage. Dans le couloir, avec une serviette sur l’épaule et la peau humide, le téton sombre se dessinant sous le tissu mouillé. Dans la cuisine commune, coupant des légumes avec un calme impossible dans cet endroit, penchée de telle sorte qu’on voyait la naissance de ses fesses au-dessus de son short. Dans l’escalier, appuyée à la rampe, mordant un fruit et regardant la rue comme si elle attendait quelque chose qui ne venait jamais, la langue passant sur le jus de ses lèvres d’une manière qui faisait penser Rubén à autre chose.

Un soir, il l’entendit rire en bas. Un rire cristallin, propre, qui tranchait avec les grognements des autres. Il referma le livre qu’il ne lisait pas et descendit. Il la trouva en t-shirt blanc, sans soutien-gorge, les cheveux afro lâchés, en train de couper des oranges sur une planche éclatée. La lumière jaune de l’ampoule donnait à sa peau un ton de bronze liquide et traversait son t-shirt, laissant voir le contour rond de ses seins et deux gros tétons sombres, durcis par l’air frais de la cuisine.

— Vous en voulez un peu ? dit-elle en lui tendant un quartier.

Rubén hésita, mais prit le fruit. Le jus lui coula sur les doigts, collant, acide. Dayana le regardait droit dans les yeux, sans la moindre timidité, comme si elle savait exactement ce qu’elle provoquait et qu’elle n’avait rien d’autre à faire. Quand il eut fini de sucer le quartier, elle prit sa main et, sans cesser de le fixer, porta les doigts tachés à sa bouche, un par un, les suçant lentement, la langue chaude et humide enroulée autour de chaque phalange, comme si elle répétait autre chose. Puis elle lui lâcha la main, rit doucement et retourna à son couteau, comme si de rien n’était. Il remonta dans sa chambre avec le goût de l’orange dans la bouche, la bite douloureusement dure contre la braguette et la certitude qu’il ne pourrait plus dormir sans penser à elle.

***

Il redescendit un autre soir, de ceux où l’air semblait de la colle. Dayana était seule devant la table en formica, en train de couper du pain avec un couteau ébréché.

— Vous ne dormez pas ? demanda Rubén.

— Et vous ? répondit-elle sans lever les yeux.

— Moi, j’ai de l’insomnie à revendre. Je pourrais monter une entreprise.

La jeune femme laissa échapper un petit rire, à moitié incrédule.

— Et qui achèterait ça ?

— Ceux qui croient encore que le temps passé à penser sert à quelque chose. Ou les poètes, c’est presque pareil.

— Vous parlez comme si vous étiez riche.

— Je suis riche en malheurs. À Valence, j’ai une famille qui m’a oublié avec une efficacité admirable. Deux fils qui me répondent à peine, une femme qui a appris à vivre sans moi bien avant que je parte. Ça, c’est de la vraie richesse.

Dayana sourit, montrant des dents parfaites.

— Alors vous êtes venu ici pleurer la nuit.

— Non. Je suis venu voir si, dans ce coin du monde, quelqu’un se souvenait encore que nous étions vivants. Et regardez : je tombe sur une jeune femme qui coupe du pain comme s’il s’agissait d’un rite sacré.

— Faites pas le con, c’est du pain dur.

— Mais vous en faites autre chose. Vous le coupez comme si vous alliez l’offrir à la messe.

Le silence qui suivit était chargé, mais pas gênant. Elle mordit un morceau et mâcha lentement.

— Je ne suis pas de la messe. Je suis de la campagne. Là-bas, les gens ne prient pas, ils attendent. Que quelque chose arrive, n’importe quoi. Et pendant ce temps, la vie s’use.

— Ce que vous appelez user sa vie, moi j’appelle ça de la littérature.

— La littérature ne nourrit pas.

— Pas plus que le pain dur, si on ne le trempe pas dans le café, répondit-il.

Dayana le regarda avec ce mélange de divertissement et de défi.

— Vous parlez joliment. Comme les hommes qui disent à une femme ce qu’elle veut entendre.

— Non. Je parle parce que je n’ai pas le choix. À Valence, j’avais trop de mots et personne ne voulait les écouter. Ici, il m’en manque, mais vous, au moins, j’ai l’impression que vous les ramassez.

Elle baissa les yeux vers le couteau, le faisant tourner entre ses doigts.

— Moi, je suis venue pour m’améliorer, pour étudier. Infirmière. Mais l’argent n’a pas suffi et j’ai fini ici, à servir des tables, faire des ménages, survivre. Parfois, j’ai l’impression que ma vie est restée sur la route, comme ces iguanes écrasés qu’on voit depuis le collectif.

— Ne vous mentez pas, dit-il en baissant la voix. Votre vie est ici, dans vos yeux, dans votre façon de couper le pain, dans votre rire. Le reste, c’est du théâtre bon marché.

Elle le fixa longtemps, sans cligner des yeux. Il y avait dans ces yeux un éclat qui n’était pas seulement du désir ni de la compassion. C’était le soupçon que quelqu’un la voyait vraiment.

— Vous êtes bizarre, dit-elle enfin. Les hommes d’ici, ils veulent juste… vous savez. Vous la mettre et puis voilà. Vous, vous parlez comme si j’étais un livre.

— Un livre magnifique. Mais avec des pages collées de sueur.

Dayana éclata de rire, rejetant la tête en arrière, montrant son long cou et sa clavicule qui brillait sous l’ampoule. Rubén la regardait, et dans ce geste il comprit qu’il était perdu.

Ils parlèrent jusqu’à l’aube. Elle fredonna de vieilles cumbias de son village ; lui lui récita par cœur des vers de Neruda, de Benedetti, de Sabines. Elle ne comprenait pas tout, mais riait quand même, comme si les mots n’étaient que de la musique. Avant de partir, elle ramassa le pain et le couteau, puis se retourna un instant dans l’encadrement de la porte.

— Bonne nuit, don Rubén, dit-elle avec un sourire qui n’était pas seulement de courtoisie.

***

Un mardi, en rentrant du travail, il la trouva dans la cour arrière en train d’étendre du linge sur des fils rouillés. Elle était pieds nus, dans un short en jean qui laissait voir la peau brillante de ses cuisses et un vieux t-shirt collé à son torse humide. Elle chantonnait doucement un vieux boléro.

— Vous ressemblez à une statue, don Rubén. Vous n’avez jamais vu une femme étendre du linge ?

— Si. Mais jamais quelqu’un qui le faisait comme s’il peignait un tableau invisible.

Il leva le drap suivant pour l’aider. Les doigts de tous deux se frôlèrent à peine, un contact électrique qui les laissa immobiles. Ils se regardèrent de très près, avec l’odeur de savon et de sueur entre eux. Dayana ne retira pas sa main ; au contraire, elle la fit glisser vers le haut, sur l’avant-bras poilu de Rubén, jusqu’au coude, et il sentit ces doigts bruns comme une langue tiède lui parcourir la peau. Elle baissa les yeux vers la bosse qui se dessinait dans le pantalon de Rubén et ne chercha pas à la dissimuler, elle sourit à peine, presque de pitié, presque de faim. Rubén déglutit et recula d’un pas ; elle baissa les yeux avec une timidité qui semblait nouvelle chez elle, mais auparavant elle passa la langue sur sa lèvre supérieure et mordit brièvement la lèvre inférieure.

Ce soir-là, il la retrouva de nouveau dans la cuisine, en train d’éplucher des bananes plantains. Ils parlèrent du village d’où elle s’était enfuie, de la musique de son enfance, des livres qu’il avait abandonnés. À un moment, il la fit tellement rire que Dayana se pencha et posa le front sur son épaule. Le contact fut bref, mais suffisant pour sentir la chaleur de son corps traverser le tissu de sa chemise, et le poids moelleux d’un sein pressé contre son bras.

— Je vous aime bien, dit-elle, soudain sérieuse. Vous n’êtes pas comme les autres. C’est comme si vous me voyiez vraiment.

Rubén voulut répondre, mais sa voix se brisa. Dehors, il commençait à pleuvoir, et l’eau frappait les toits de tôle comme un tambour.

— Don Rubén, dit-elle enfin. Vous me rendez un service ? Demain… vous m’accompagnez quelque part ? Je ne peux pas y aller seule.

Elle n’en dit pas davantage. Elle ramassa les bananes et partit, laissant derrière elle une odeur de peau humide et de cannelle. Lui resta immobile, sachant que ce service n’était que le début de quelque chose qui allait les déborder tous les deux.

***

À huit heures du matin, elle l’attendait à l’entrée, avec un chemisier jaune et une jupe noire beaucoup trop serrée. Elle avait relevé les cheveux et portait un petit sac qu’elle serrait comme si elle cachait un secret.

— Je ne sais toujours pas où on va, dit-il.

— Tant mieux. Comme ça, vous ne le regretterez pas en route.

Ils arrivèrent au centre, devant une porte métallique sans enseigne, peinte en bleu passé. Ils montèrent un escalier étroit qui sentait l’urine et la graisse de friture, jusqu’à un bureau avec une table ébréchée et deux chaises bancales. Derrière se tenait un homme maigre, à la moustache jaunie par le tabac.

— Je viens pour les papiers, dit Dayana.

L’homme la regarda sans gêne de haut en bas, puis posa les yeux sur Rubén.

— Et lui ?

— Un ami.

Elle sortit des documents froissés et les posa sur la table. L’homme les feuilleta avec nonchalance.

— C’est incomplet. Sans parrain, sans signature, ça ne passe pas.

— Il signe, dit-elle en désignant Rubén.

— Signer quoi ? demanda-t-il, surpris.

— Qu’il se porte garant de moi, répondit-elle en le fixant droit dans les yeux, avec un mélange de supplication et de défi. Que je ne suis pas une vagabonde quelconque, que j’ai quelqu’un ici.

Tout commença à s’emboîter : Dayana voulait régulariser sa situation, peut-être un permis, peut-être un emploi stable. Et dans cette jungle de démarches et d’humiliations, il pouvait être la pièce manquante : un étranger avec des papiers, avec un nom qui sonnait plus respectable que n’importe qui dans cette pièce.

Rubén prit le stylo. Sa main tremblait. Il signa. L’homme rangea les papiers et marmonna quelque chose à propos de « quelques jours de plus de procédure » et d’« un supplément ». Ils redescendirent l’escalier en silence.

Dans la rue, elle s’arrêta.

— Merci.

— Vous m’avez utilisé, dit-il, avec un mélange de colère et de compassion.

— Non. Je vous ai demandé un service. Et vous avez accepté.

Rubén laissa échapper un rire sec.

— Vous êtes dangereuse, Dayana.

— Je sais. Mais vous aussi.

***

Ce service changea l’atmosphère. Rubén le sentait comme une corde invisible qui le reliait à elle. Ce n’était pas un simple papier signé : c’était un pacte secret, presque indécent. Elle se déplaçait dans la pension avec un air différent, distribuant des sourires, mais à lui elle lançait un autre regard, avec une étincelle de complicité que personne d’autre ne remarquait.

Lui, en revanche, était pris dans un tourbillon. D’un côté, la fascination de la voir entrer dans la cuisine dans une robe légère, d’entendre son rire traverser les murs. De l’autre, le soupçon. Est-ce qu’elle l’utilisait ? Était-elle une survivante rusée qui avait vu en lui une marche à gravir ? Cette ambiguïté le tenait éveillé, le corps tendu et la bite dure contre le drap presque toutes les nuits, se branlant seul en pensant à l’odeur de cannelle de cette chatte qu’il imaginait sombre, serrée, mouillée, l’attendant.

Un soir, il rentra chargé de fatigue et de deux bières tièdes bues dans un bar crasseux. En passant devant la salle de bain commune, il s’arrêta. La porte était entrouverte. De l’intérieur montait de la vapeur, l’odeur incontestable du savon et de l’eau chaude. Et un bruit : le clapotis doux, le frottement de mains savonnant la peau.

Il resta immobile, paralysé, comme un voleur surpris dans son propre désir. Il poussa à peine la porte. Et elle était là.

Sous la lumière jaunâtre, son corps brillait comme de l’or ancien. Les cheveux écrasés par l’eau lui tombaient en boucles lourdes sur les épaules. La peau humide luisait sur chaque courbe : les seins fermes, lourds, couronnés de deux gros tétons sombres pointés vers l’avant ; le ventre plat ; les hanches rondes ; les jambes solides. L’eau descendait le long de sa colonne et se perdait entre les fesses pleines, serrées, qui semblaient défier la gravité. Entre ses cuisses, un triangle de poils noirs et épais dégoulinait, et en dessous on devinait les lèvres gonflées d’une chatte mulâtre, sombre à l’extérieur et rose à l’intérieur, brillante d’eau et d’autre chose.

Elle ne se couvrit pas. Elle ne sembla pas surprise. Au lieu de fermer la porte, elle continua à se frotter les bras, la mousse blanche contrastant avec sa peau sombre, le savon glissant sur sa poitrine, coulant dans le sillon entre les seins jusqu’à se perdre dans le nombril.

Rubén déglutit. Il voulut détourner le regard et n’y parvint pas. C’était comme se trouver devant un autel profane, dérangeant et sacré à la fois. Tout en elle le réclamait : la chair humide, l’éclat animal de sa peau, le calme avec lequel elle acceptait d’être vue.

Dayana leva la tête et le vit. Elle ne cria pas, ne se couvrit pas, ne bougea pas. Elle soutint son regard, grave, défiant, comme si toute la scène avait été préparée pour lui. Ses lèvres se courbèrent en un sourire minuscule, dangereux. Puis, comme si de rien n’était, elle recommença à se frotter la cuisse à deux mains, remontant lentement, sans cesser de le regarder, jusqu’à ce que ses doigts se perdent entre ses jambes et qu’elle se caresse la chatte avec une lenteur obscène, écartant les lèvres pour lui, lui montrant le rose brillant de l’intérieur.

— Fermez la porte, don Rubén, dit-elle d’une voix rauque. De l’intérieur.

Il obéit comme un somnambule. Le verrou claqua sèchement et il n’y avait plus de retour possible. La salle de bain se remplit de vapeur et du souffle des deux. Dayana l’attendait, le dos appuyé contre les carreaux verdâtres, l’eau tombant entre eux, une main encore glissée entre ses cuisses.

— Venez, dit-elle. Tout ce temps à parler joliment. Maintenant, je veux voir ce que vous avez sous le pantalon.

Rubén s’approcha lentement, les mains tremblantes. Elle commença à lui déboutonner la chemise, bouton après bouton, sans se presser, se mordant la lèvre. Quand elle ouvrit sa braguette et lui baissa son pantalon, la bite lui sauta dehors, dure, épaisse, veinée, la tête violacée surgissant du prépuce. Dayana lâcha un petit rire satisfait.

— Regardez-moi ça. Et en plus, vous vouliez faire le malin.

Elle s’agenouilla devant lui sur le sol mouillé, sans se soucier de s’imprégner la peau. Elle prit sa verge à deux mains, en mesura l’épaisseur, la serra, en fit sortir une goutte de liquide clair qu’elle se lécha sans s’arrêter. Puis elle ouvrit cette bouche pleine et la prit entière d’un seul trait, jusqu’au fond, jusqu’à ce que Rubén sente sa gorge contre le bout.

— Putain… gémit-il en s’agrippant au rideau de douche pour ne pas tomber.

Elle se mit à la sucer avec une vraie faim, pas avec la chorégraphie timide d’une pute débutante, mais avec cette science de femme qui savait exactement quoi faire avec une bite dans la bouche. Elle lui suçait en montant et descendant, lui léchait les couilles, passait la langue sous le gland et le reprenait jusqu’à la gorge, laissant des fils épais de salive pendre de son menton. Ses gros seins sombres se balançaient à chaque va-et-vient, les tétons durs comme des pierres, mouillés d’eau et de mousse.

— Comme ça… comme ça que je voulais vous la manger depuis le premier jour, murmura-t-elle en le sortant une seconde pour lui parler avant de le reprendre. Depuis que vous êtes monté ces escaliers avec votre gueule de chien battu. Je savais qu’une belle bite était cachée là-dedans.

Rubén ne pouvait pas parler. Il posa les deux mains sur sa tête, enfonça ses doigts dans les cheveux afro détrempés et commença à lui baiser la bouche lentement, en la regardant. Elle le laissait faire, les yeux ouverts, sans cesser de soutenir son regard, avalant chaque poussée jusqu’à la racine. Quand il fut sur le point de jouir, elle le sentit, lui sortit la bite de la bouche et en serra la base entre ses doigts.

— Pas encore. Pas encore, mon poète. Cette chatte l’attend depuis des semaines.

Elle se releva, se tourna et posa les paumes contre les carreaux, arqua le dos, repoussa ses fesses en arrière. Ces deux fesses rondes et serrées s’ouvrirent, lui montrant la chatte mouillée et, plus haut, l’œil sombre et froncé du cul. Elle bougea les hanches comme si elle dansait une cumbia lente, l’invitant.

— Enfoncez-la. Maintenant. Sans histoire.

Rubén se colla à elle par-derrière. La bite s’enfonça d’elle-même, sans résistance, dans une chatte chaude et serrée qui se referma sur lui comme un poing de velours. Tous les deux gémirent en même temps, un grognement animal qui rebondit sur les carreaux. Dayana était mouillée en elle d’une manière brutale, et en même temps si étroite qu’il dut rester immobile un instant pour ne pas jouir d’un coup.

— Bougez… restez pas planté là… haleta-t-elle en poussant en arrière. Baisez-moi fort. Cassez-moi.

Il commença à la prendre lentement et perdit aussitôt le contrôle. Il lui attrapa les hanches à deux mains et la cloua contre le mur, entrant jusqu’au fond à coups secs qui faisaient cogner ses couilles contre son clitoris. Chaque poussée arrachait un clapotis humide à la chatte, un bruit sale et magnifique qui se mêlait aux halètements et à l’eau de la douche leur coulant sur le dos. Les seins de Dayana s’aplatissaient contre les carreaux, laissant deux cercles de vapeur à chaque fois qu’il la repoussait.

— Oui… comme ça… plus fort… gémissait-elle, l’accent caribéen se frayant un chemin entre les souffles. Plus profond, papi, parce qu’aujourd’hui tu me dois tout.

Rubén lui attrapa une mèche de cheveux et lui tira la tête en arrière. Il lui mordit le cou, la nuque, l’épaule. De l’autre main, il chercha un sein et le serra, pinçant le téton dur entre l’index et le pouce jusqu’à lui arracher un hurlement. Elle glissa les doigts entre ses propres jambes et se frotta le clitoris pendant qu’il continuait à la frapper, et en quelques secondes elle se mit à trembler de la taille jusqu’en bas, la chatte se contractant en spasmes autour de la bite qui la pénétrait.

— Ah… ah… je jouis… je jouis avec toi dedans, don Rubén…

Elle jouit dans un cri grave, long, qui se brisa dans sa gorge. Sa chatte se transforma en garrot liquide, aspirant la bite, la traitant comme une mamelle. Rubén tint encore quelques coups, les yeux fermés, essayant de prolonger ça, mais c’était impossible. Il se retira à temps, la retourna d’un geste brusque et la remit à genoux devant lui.

— Ouvre la bouche, ordonna-t-il d’une voix rauque qu’il ne reconnut pas comme sienne.

Elle obéit, les yeux brillants, la langue sortie, les seins mouillés montant et descendant. Rubén se branla deux, trois fois devant ce visage et jouit dans un rugissement. Le premier jet de sperme lui tomba sur la langue, le deuxième sur la joue, le troisième lui pendit au menton et goutta sur ses seins sombres. Dayana ne referma pas la bouche avant qu’il ait fini de se vider ; ensuite elle passa la langue sur ses lèvres, avala ce qu’elle avait dans la bouche et sourit comme une chatte satisfaite.

— C’est amer, comme vous, dit-elle, et elle éclata d’un petit rire pendant que l’eau lui lavait le sperme de la poitrine.

Rubén se laissa glisser contre les carreaux, les jambes en gelée, le souffle coupé, la bite encore dégoulinante. Dayana se releva, tranquille, se colla à lui et lui passa un sein mouillé sur les lèvres, comme on nourrit un petit enfant.

— Ça, ce n’est pas un service, murmura-t-elle à son oreille. Ça, c’était autre chose. Et ça va se répéter. Toutes les nuits où il me prendra l’envie.

Rubén savait, avec une certitude qui lui glaça la nuque, que cette image — Dayana prenant son bain porte ouverte pour lui, agenouillée en l’avalant tout entier, se mordant la lèvre pendant qu’il la défonçait contre les carreaux — allait à jamais corrompre sa solitude et son âme.

(À suivre)