Je l’ai imaginé si fort que j’ai presque pu le sentir

Nous travaillons ensemble. Je suis arrivée dans l’entreprise pour être sa seconde, et, par un caprice du destin, on a fini par bien s’entendre. Trop bien. On partage le même humour acide, ce genre de blague que seules deux personnes dans toute la salle comprennent, et il ne me traite pas « avec des pincettes » parce que je suis une femme, comme les autres.

Il attend de moi que je sois aussi performante que lui, sauf quand il faut attraper quelque chose sur l’étagère la plus haute, bien sûr. Il m’apprend en se moquant de moi, et à présent on se parle presque sans mots. Un sourcil levé, un geste minime, et tous les deux savons exactement ce que l’autre pense de la réunion qu’on vient d’endurer.

On passe plus d’heures ensemble qu’avec n’importe qui d’autre dans nos vies. On mange à la même table, on se dispute le dernier café potable de la machine, on se couvre mutuellement quand l’un de nous arrive en retard. Il y a là une intimité étrange, qui ne ressemble pas au romantisme mais qui n’est pas tout à fait innocente non plus. C’est le genre de proximité qui s’infiltre par les fissures quand on baisse la garde.

Le seul défaut, l’impardonnable, c’est qu’il est marié.

Et moi, je ne mélangerais jamais le travail et le personnel. Je serai beaucoup de choses, mais suicidaire professionnellement, non. En plus, si je me montre exigeante, il n’est même pas mon type. Même si je devrais être aveugle pour ne pas voir qu’il est attirant : grand, bien plus que moi, à la peau claire qui rosit quand il rit fort, aux yeux couleur miel et aux longues mains qu’il bouge trop quand il explique quelque chose.

Il a ce petit ventre de bières du vendredi que les hommes jurent que personne ne remarque, et les cheveux si courts qu’on dirait qu’il est sur le point de s’engager dans la marine. Parfois, je pense que l’univers l’a placé juste en face de mon bureau pour se foutre de ma gueule. Peut-être que ma destinée est d’être heureuse au travail et un désastre en amour. Enfin.

Je ne vais pas faire semblant que la chimie ne m’a jamais conduite à fantasmer.

Surtout les jours d’ovulation, quand mon cerveau se transforme en adolescent aux hormones à bloc et que ma chatte s’humidifie rien qu’en l’entendant parler. Comme aujourd’hui. Après une journée lente, trop de discussions dans le couloir de la cafétéria et une marche ensemble jusqu’au parking, je rentre dans mon appartement avec le corps vibrant et la culotte déjà collée.

Je jette mes talons en l’air, j’enlève le pantalon habillé qui me serre la taille depuis neuf heures et je m’affale sur le canapé. Je ferme les yeux. Mes mains commencent à me masser les seins par-dessus le chemisier, doucement, tandis que je laisse le film démarrer tout seul dans ma tête.

Ce n’est pas quelque chose que je décide. La fantaisie est simplement là, en attente, comme un disque qui se met à tourner dès que je baisse le diamant. Et le pire, ou le mieux, c’est qu’elle a de plus en plus de détails à chaque fois. Aujourd’hui, je sais même quelle chemise il porte : celle à carreaux bleue qu’il a retroussée cet après-midi pendant qu’il m’expliquait un tableau de chiffres que je n’ai pas écouté.

***

Pour une raison qui n’a aucune importance, nous sommes dans un bar. Que nous soyons venus seuls ou restés à la traîne des autres, ce n’est pas non plus essentiel. On parle, on rit, et là commencent les frôlements habituels : son coude contre le mien, son genou cherchant ma jambe sous le comptoir. Jusqu’à ce que sa main se pose sur ma hanche et y reste, sans même essayer de le cacher.

Je le regarde dans les yeux et il me répond sans un mot, avec ce demi-sourire que je connais par cœur. Allons chercher une chambre, dit son regard. Je prends mon air de vierge effarouchée, parce que c’est comme ça que fonctionne le jeu, mais lui se mord la lèvre avec un culot total.

— Je sais que tu en as envie — murmure-t-il. — Ça se voit sur ta tête. Et je parie que ta culotte est déjà trempée.

Sur le canapé, ma main est déjà descendue toute seule. Je déboutonne le bouton de mon pantalon, glisse les doigts sous ma petite culotte et vérifie qu’il a raison : je dégouline, les lèvres gonflées, le clitoris battant comme s’il avait sa propre vie. Je fais glisser deux doigts entre les plis, je les remonte ruisselants jusqu’au bouton et je commence à frotter en cercles lents, tandis que de l’autre main je pince mon téton par-dessus le chemisier. Dans la fantasie, il me tient coincée entre son corps et un mur de briques froides, avec le renflement de sa bite qui me presse le ventre à travers le pantalon.

— On ne devrait pas — je murmure, juste pour faire durer la tension un peu plus.

— Tu préfères rester frustrée ? — Sa bouche est si près de la mienne que je sens son souffle. — Tu préfères rentrer chez toi te les enfoncer toute seule en pensant à moi, alors que tu pourrais m’avoir au fond de toi, cette nuit même ?

— Et après ? — je demande, déjà complètement offerte mais jouant encore à la petite fille sage.

— Après, rien — dit-il. — C’est une envie d’une seule nuit. Je te baise jusqu’à ce que tu ne puisses plus marcher, je jouis où tu veux, et demain on fait comme si rien ne s’était passé.

Ses doigts remontent le long de ma hanche comme on monte un escalier, marche après marche, sans se presser, en prenant plaisir à me faire attendre. Il me soulève une jambe et dévore ma bouche d’une langue impatiente qui s’y enfonce jusqu’à me faire haleter, puis soudain il m’assied sur une commode qui apparaît opportunément au milieu de la scène, parce que dans les fantasmes les meubles ne manquent jamais.

Il m’arrache le chemisier d’un coup sec, quelques boutons sautent. Bien sûr, dans cette version de moi, je ne porte pas de soutien-gorge. Sa bouche enveloppe mon téton, le suce avec force, puis le relâche d’une morsure qui me fait crier, tandis qu’il me tient le regard du dessous. Cette image, celle de ses yeux miel plantés dans les miens avec mon sein entre ses dents, c’est elle qui m’arrache le premier vrai gémissement.

Il descend sur mon ventre en baisers humides, m’écarte les jambes sans demander la permission et enfouit son visage dans ma chatte. Sa langue trouve mon clitoris du premier coup, comme s’il le cherchait depuis toujours, et commence à le lécher avec la même constance obsessionnelle qu’il met dans tout ce qu’il fait. Il suce, il lèche, il me pénètre de la langue et remonte, et moi je m’agrippe à sa nuque en lui poussant le visage contre moi sans la moindre honte. Ses doigts, ces longs doigts que j’envie tant pendant les réunions, s’enfoncent en moi par deux, se recourbent jusqu’au point exact, et sur la commode imaginaire je me cambre tout entière.

J’ouvre les yeux une seconde. Je suis seule, décoiffée dans mon propre canapé, avec deux doigts enfoncés jusqu’aux jointures dans ma chatte et le bras qui me donne des crampes. Je ris de moi-même, mais je ne m’arrête pas. Je retire mes doigts trempés, je les porte à ma bouche et je les suce jusqu’au fond, me goûtant moi-même, pour ne pas perdre le fil de l’illusion. Je referme les yeux.

Je l’imagine en train de me toucher là, avec ces longs doigts qu’il bouge tant quand il parle, entrant et sortant avec un bruit humide qui remplit tout le bar imaginaire, et je me mords la lèvre jusqu’à en avoir mal. Je n’en peux plus sur le canapé. Je me lève, je marche jusqu’à la chambre en trébuchant à moitié sur mes propres vêtements, j’arrache mon chemisier en chemin et j’ouvre le tiroir de la table de nuit.

Le vibromasseur s’allume dans un bourdonnement presque héroïque.

***

À présent, je suis à genoux devant lui. Il me donne une claque sur la joue, ni forte ni douce, juste ce qu’il faut pour que mon cœur fasse un bond et que de la salive m’échappe.

— Je savais que tu aimais ça brutal — dit-il avec un sourire de mauvais garçon qu’il ne se permettrait jamais au bureau. — Je savais que sous le tailleur d’exécutive se cachait une salope qui n’attendait que quelqu’un pour le lui dire en face.

Il ouvre sa ceinture sans me quitter des yeux, baisse son pantalon jusqu’aux genoux et sort sa bite dure, gonflée, déjà brillante à la pointe. J’imagine son sexe : beau, sans tomber dans le grotesque, avec une légère courbe qui le rend plus intéressant qu’il ne devrait l’être, épais à la base, les veines marquées qui remontent le long de la hampe. Il me prend par les cheveux, les enroule autour de son poing et m’oblige à le regarder pendant qu’il se caresse lentement, tirant le prépuce en arrière pour que je voie bien le gland devenir violet.

Je porte deux doigts à ma bouche et je joue avec eux comme s’il s’agissait de tout autre chose. Je tire la langue et, avec le regard le plus doux dont je sois capable, je lui demande sans mots de me laisser le satisfaire jusqu’au fond. Lui, docile pour une fois, s’approche et me passe la pointe sur les lèvres, m’en barbouillant de liquide pré-séminal, avant de m’enfoncer la bite entière dans la bouche sans la moindre pitié.

— Comme ça, tout au fond — grogne-t-il en m’enfonçant la tête contre son pubis. — Avale-la comme je sais que tu en as envie.

Ma gorge encaisse comme dans les histoires que j’invente, ces histoires où aucune gorge réelle n’encaisserait quoi que ce soit. Je le suce la bouche grande ouverte, laissant la salive me couler sur le menton, jouant de la langue sous le gland, tirant sur ses couilles de la main libre. Il me l’enfonce jusqu’à me faire pleurer, me la retire juste pour me donner deux claques au visage avec sa bite mouillée, puis me la remet pendant qu’il me sort des saletés qu’en vrai nous ne nous permettrions jamais.

— Regarde-toi, patronne, si professionnelle au bureau et ici à genoux à me bouffer la queue comme une chienne. Tu vas me traire jusqu’à la dernière goutte, hein ?

Sur le lit, je suis tellement mouillée que le vibromasseur entre tout seul, sans demander la permission ni attendre d’invitation. Il s’enfonce jusqu’au fond d’une seule poussée, et je pousse un gémissement contre l’oreiller en cambrant le dos. Je le retire, je le réinsère, je fais tourner la pointe contre la paroi frontale à la recherche de l’angle exact qui me fait voir des étoiles. De l’autre main, je continue à me pincer le clitoris en cercles, et je sens mes muscles se contracter à l’intérieur, serrant le vibromasseur chaque fois que lui, dans ma tête, m’appelle salope.

Je change de position presque sans y penser, comme si mon corps connaissait le scénario mieux que moi. Sur le ventre maintenant, les fesses relevées, le vibromasseur planté jusqu’au fond et retenu entre les draps, je me balance dessus. Dans la fantasie, il est allongé sur moi, une main me tord le bras dans le dos et l’autre me plaque la joue contre le matelas. Il me la enfonce d’un coup brutal par derrière et n’attend pas que je m’habitue : il commence à me baiser fort, avec des coups de reins qui font claquer ses couilles contre ma chatte trempée et résonner la chambre imaginaire tout entière.

Je sens son souffle lourd dans ma nuque, ses dents sur mon épaule, la peau poisseuse de nous deux. Je relève les hanches autant que je peux pour qu’il ne s’arrête pas, pour qu’il me la plante jusqu’à l’utérus, pour qu’il me détruise cette nuit qui n’existera jamais.

— Plus fort — je lui demande d’une voix brisée. — Défonce-moi la chatte, ne sois pas lâche.

— Tu es tellement à moi ce soir — répond-il, et il me fout une fessée monstrueuse qui résonne dans toute la chambre imaginaire et me laisse la marque de sa main en feu. — Regarde comme tu avales ma bite, regarde comme tu es salope.

Il me glisse un doigt humide de salive dans le cul pendant qu’il continue à me baiser par devant, et je manque de tomber du bord sur-le-champ. Je me tortille, je geins, je pousse en arrière en réclamant davantage.

— Je veux sentir comment tu me remplis — je le supplie, les yeux fermés et le vibromasseur vibrant jusqu’à la dernière terminaison nerveuse. — Jouis en moi, s’il te plaît, je veux te sentir chaud partout.

— Ah, maintenant la bourgeoise coincée veut que je la mette enceinte ? — il rit entre deux halètements. — Regarde comme tu t’en sors bien pour demander quand personne du bureau ne t’entend.

Le drap me râpe les tétons à chaque mouvement, et cette friction idiote, ce détail qu’aucun récit n’aurait prévu, est précisément ce qui me pousse au bord. Le bourdonnement du vibromasseur qui martèle à l’intérieur, mon doigt qui tourne avec rage sur le clitoris gonflé, sa voix inventée qui me souffle à l’oreille les mots qu’il ne me dirait jamais en pleine lumière. Tout s’assemble et explose.

Je jouis avec un orgasme d’anthologie, de ceux qui te laissent couchée et tremblante, la chatte serrant le vibromasseur par vagues qui ne finissent jamais et les jambes se refermant toutes seules sur ma propre main. Je crie dans l’oreiller le nom que je ne devrais pas, deux, trois fois, tandis que les contractions me secouent de l’intérieur. Exactement au moment où j’imagine qu’il termine lui aussi, il retire sa bite d’un coup, me retourne et se vide sur mon ventre en gros jets chauds qui éclaboussent jusqu’à mes seins. Il halète au-dessus de moi, me peint les tétons avec l’extrémité détrempée, et moi je porte à ma bouche un doigt barbouillé de sperme avec un geste de triomphe absolu, comme si j’avais gagné quelque chose. Je le suce entier en le regardant, et lui rit, épuisé, en secouant la tête.

***

Après vient le silence, celui de toujours. Le bourdonnement du vibromasseur qui s’éteint, ma respiration qui se remet en place, le plafond blanc qui me regarde d’en haut et mes cuisses collantes de moi-même.

Il m’arrive toujours la même chose à ce stade : un mélange de satisfaction et de quelque chose qui ressemble à de la honte, même s’il n’y a personne pour me juger. Je m’imagine ce qu’il penserait s’il savait qu’il occupe mes nuits de cette façon, s’il savait avec quel détail j’ai inventé la forme de sa bite, le goût de sa foutre, la manière dont il me tirerait les cheveux. La seule idée m’arrache un autre sourire. Il ferait probablement une blague. Je mourrais probablement de rire pour ne pas mourir d’autre chose.

La vérité, c’est que la fantasie est parfaite précisément parce qu’elle ne sortira jamais de ma tête. Là-dedans, il n’est pas marié, il n’y a pas de réunions à dix heures ni d’e-mails sans réponse, il n’existe aucun risque de tout foutre en l’air. Là-dedans, je peux l’avoir en entier, la bite dure et la bouche sale, soumis et à moi, et le rendre intact au monde réel le lendemain matin sans qu’il ne manque la moindre pièce.

Je reste quelques minutes allongée sur le lit, à sourire comme une idiote, à reprendre mon souffle, avec le sperme imaginaire en train de sécher sur ma peau réelle. Pour n’être qu’une envie d’une nuit qui n’arrivera jamais, ça a un goût de paradis.

Demain, j’arriverai au bureau, je me servirai un café beaucoup trop serré et il lâchera quelque remarque acide sur la réunion de dix heures. Je rirai, je lèverai un sourcil, on se parlera du regard comme on le fait toujours.

Et personne, jamais, ne saura que cette nuit je l’ai baisé jusqu’à le laisser sec.