Je me réveille trempée et je t’imagine toujours

Il y a des matins où le corps devance l’esprit. Je me réveille avec les draps humides et quelque chose qui n’est pas exactement une douleur se répandant du bas-ventre vers le haut, occupant l’espace sous le sternum, remontant jusqu’à ma gorge. Mes hanches bougent toutes seules, cherchant le frottement contre le vide, contre le matelas, contre l’air. Les yeux encore fermés, la chambre toujours plongée dans le noir, et je suis déjà perdue avant même d’être complètement réveillée. Je me rends compte que j’ai la main glissée entre mes cuisses depuis je ne sais quand, deux doigts enfoncés dans ma chatte trempée, bougeant tout seuls selon un rythme que j’ai appris en dormant.

Peu importe que j’aie été satisfaite la veille. Peu importe que je me sois touchée la nuit précédente, juste avant de m’endormir, le téléphone à la main et les yeux lourds. La sensation apparaît sans logique et sans prévenir, et une fois qu’elle est là, il est impossible de l’ignorer. Tout mon corps s’embrase d’un coup : ma peau est plus sensible que d’habitude, ma respiration plus lente, le temps suspendu dans cette heure étrange de l’aube où le monde n’existe pas encore et où je ne suis plus que corps. Mes tétons durcissent contre le tissu du tee-shirt dans lequel je dors, et quand je les effleure avec ma main libre, je laisse échapper un petit gémissement qui reste en suspens dans l’obscurité.

Et alors je t’imagine, toi.

Je n’ai pas ton visage. Je ne l’ai jamais eu. Tu es un homme qui a déjà quelques années derrière lui — suffisamment pour que cela se voie dans sa posture, dans sa façon de bouger, dans la manière dont il pose les mains sur quelque chose qu’il désire —, avec dans le regard quelque chose qui dit que tu sais déjà ce que tu veux et que tu n’as pas besoin de le justifier. Dans mon imagination, tu n’apparais pas brusquement : je te construis lentement, avec la même attention que lorsqu’on construit quelque chose qui compte. Les épaules, les mains, la fermeté de ce que tu demandes sans avoir à le demander. Ta bite qui se dessine contre ton pantalon avant même de me toucher, épaisse et dure, comme si le simple fait de me regarder l’avait mise dans cet état.

Et la manière dont tu me regardes.

Parce que je t’imagine me regardant comme si tu n’arrivais pas tout à fait à croire que je suis là. Avec ce mélange de désir et d’incrédulité qui me fait perdre la tête : que tu n’arrives pas à croire qu’une fille comme moi soit disposée, disponible, à te regarder en retour sans la moindre réserve. Ce doute chez toi — cette petite insécurité, parfaitement dissimulée, que je ne remarquerais presque pas si je ne prêtais pas attention — est ce qui m’excite plus que tout le reste. Pas l’arrogance. Pas l’assurance de celui qui a déjà gagné avant de commencer. L’étonnement de celui qui ne s’attendait pas à gagner.

Il y a quelque chose dans ce déséquilibre — toi avec tes années derrière toi, moi avec cette urgence que je n’ai pas encore appris à dissimuler — qui m’apporte une satisfaction difficile à nommer. Ce n’est pas de la compassion. Ce n’est pas exactement du pouvoir. C’est quelque chose qui ressemble davantage à la certitude d’être exactement ce dont quelqu’un a besoin, au moment précis, sans prétextes ni demi-mesures. Je n’ai pas à faire semblant de ne pas vouloir ça. Je n’ai pas à jouer l’indifférence. Je peux être entièrement ici, entièrement présente, entièrement prête à écarter les jambes et à te laisser me baiser jusqu’à ce que nous ayons tous les deux la vue brouillée, et cette liberté — celle de ne rien prétendre — fait partie de ce qui me rend folle.

J’imagine la façon dont tu entrerais dans la chambre. Pas en courant, pas avec une urgence visible. Lentement, comme quelqu’un qui veut montrer qu’il garde le contrôle même lorsqu’au fond il ne l’a absolument pas. Cette contradiction — la façade calme, le désir débordant en dessous — est ce qui me plaît le plus quand je ferme les yeux et que je te construis dans l’obscurité de l’aube.

Il y a une différence entre le désir qui s’assied pour attendre et celui qui se lève pour venir te chercher. Le tien appartient à la seconde catégorie. Je le vois au fait que tu ne demandes pas si tu peux, mais que tu t’approches et observes ma réaction. Au fait que tu ne proposes pas — tu prends, avec la certitude de quelqu’un qui sait que ce qu’il prend ne va pas s’enfuir.

Ça fait longtemps que tu n’as pas eu ça. Je le vois à la façon dont tu me cherches.

***

Dans mon fantasme, tout commence toujours de la même manière : nous sommes encore tous les deux habillés, toi derrière moi, les mains sur mes hanches comme si tu allais dire quelque chose d’important, mais tu ne dis rien. Tu te presses simplement contre moi et je sens à quel point tu es excité, même à travers le tissu. Ta bite dure et épaisse se dessinant contre mon cul, cherchant l’espace entre mes fesses et s’y frottant avec insistance. Il y a quelque chose là-dedans — cette urgence, ce besoin — qui me plie de l’intérieur d’une façon que je ne saurais expliquer si quelqu’un me le demandait.

— Comme ça, te dis-je. Serre-moi fort.

Et tu le fais. Tu serres mes hanches à deux mains et tu bouges contre moi, cherchant le frottement avec ce qu’il y a, avec ce que tu as, en haletant doucement comme quelqu’un qui a retenu quelque chose trop longtemps. Je renverse la tête en arrière, je te laisse faire. Je ferme les yeux et je m’autorise à être ce dont tu as besoin, parce que j’adore l’être moi aussi. Une de tes mains remonte sur mon ventre, trouve un sein sous le tissu et le malaxe entièrement, tandis que mon téton durcit comme une pierre entre tes doigts ; ton autre main descend jusqu’à mon entrejambe et palpe par-dessus mes vêtements pour découvrir dans quel état je suis : trempée, le tissu collé à mes lèvres, toi qui souffles dans ma nuque en le découvrant.

— Tu es trempée, murmures-tu d’une voix rauque et incrédule.

— Pour toi, je réponds. Tout ça, c’est pour toi. Mets-la-moi, allez. Maintenant.

Tu me retournes. Tu m’arraches mon tee-shirt par la tête et mes seins se retrouvent à l’air libre, lourds, les tétons pointés vers le haut, réclamant une bouche. Tu t’agenouilles et tu me suces un téton tandis que tu écrases l’autre de la main, et je t’attrape par les cheveux, je presse ta tête contre moi pour que tu ne t’arrêtes pas, pour que tu mordes, pour que tu utilises tes dents. Tu descends le long de mon ventre en y déposant des coups de langue humides, tu m’arraches ma culotte d’un coup — l’élastique me râpe la hanche, je m’en fiche —, tu m’ouvres les cuisses de tes grandes mains et tu enfonces ton visage dans ma chatte sans cérémonie. Toute ta langue, à plat, remontant de l’entrée jusqu’au clitoris en un seul long passage qui me fait plier à la taille.

— Oh putain, je gémis. Comme ça, ne t’arrête pas, là, exactement là.

Tu suces mon clitoris, les lèvres fermées autour de lui, en tirant dessus, et tu m’enfonces deux doigts à la fois, épais, jusqu’au fond, en les recourbant vers le haut pour toucher ce point qui me coupe le souffle. Tu les bouges rapidement, avec tout le poignet, tandis que ta langue continue de travailler mon clitoris, et je m’accroche aux draps des deux mains avant de commencer à me baiser moi-même contre ton visage, en soulevant les hanches pour aller à la rencontre de ta bouche. Ma mouille emplit ta barbe, j’entends ta déglutition, tes gémissements contre ma chatte parce que le goût te rend fou, et la vibration de ta voix là-dedans m’envoie directement vers mon premier orgasme.

— Je jouis, te préviens-je. Je jouis dans ta bouche, ne bouge pas, ne bouge pas.

Et je jouis. Mes jambes se referment autour de ta tête, mes talons s’enfoncent dans ton dos, et tout mon ventre tremble tandis que je remplis ta bouche de liquide chaud. Tu ne t’arrêtes pas. Tu avales, tu suces, tu restes là, la langue plantée en moi pendant que l’orgasme me secoue, et lorsque je finis par desserrer les jambes et te libérer la tête, tu remontes le long de mon corps, la bouche brillante et le sourire de celui qui vient de bien manger.

— Maintenant, oui, me dis-tu. Maintenant, écarte les jambes.

Et tu me remplis d’un seul mouvement : tout, d’un seul coup, sans prévenir. Ta bite entière, jusqu’à la base, poussant contre le fond. L’air m’abandonne. Ma vue se brouille. Mes ongles s’enfoncent dans tes avant-bras et un son que je ne reconnais pas comme le mien sort d’entre mes dents, un grondement sourd, à moitié douleur, à moitié gloire, parce que tu l’as grosse et que tu me l’as enfoncée sans pause, et que tu m’ouvres de l’intérieur d’une façon que je vais sentir toute la journée. Tu restes immobile une seconde — une seule seconde, comme si nous avions tous les deux besoin d’assimiler ce qui vient de se passer — puis tu commences à bouger, et il n’y a plus de pause, plus de douceur, plus aucune de ces choses dont nous savons tous les deux que cette baise n’a pas besoin.

Je bouge avec toi. Je te cherche. Je pousse les hanches vers le haut à chaque poussée pour que tu ailles plus profond, pour qu’il ne reste aucun espace entre nous. Et ça marche : tu atteins un endroit rarement accessible, et je gémis à voix haute parce que me taire serait injuste. Le bruit de tes couilles frappant mon cul à chaque coup emplit la chambre, mêlé au claquement humide de ma chatte trempée qui t’engloutit encore et encore.

— Tu n’arrives pas à croire que je sois aussi mouillée quand tu me la mets ? te demandé-je entre deux halètements. Regarde comme elle entre. Regarde ta bite entrer en moi.

Tu baisses les yeux et tu laisses échapper un gémissement de mâle en voyant comment tu disparais à l’intérieur de moi, comment tu ressors luisant de mouille chaque fois que tu te retires, comment je t’avale de nouveau jusqu’à la base lorsque tu pousses. Tu ne réponds pas avec des mots. Ta réponse consiste à serrer plus fort. À m’attraper sous les genoux et à m’ouvrir encore davantage, à me plier jusqu’à ce que mes seins s’écrasent contre les tiens, à me baiser d’en haut de tout le poids de ton corps qui retombe sur moi.

***

À ce moment-là du fantasme, je m’arrête un instant et j’imagine ton visage : la concentration, la veine saillante sur ton front, la sueur qui fait déjà briller ta peau. L’effort véritable de quelqu’un qui donne tout parce qu’il sait que cela n’arrive pas tous les jours. Les muscles de tes bras tendus, la mâchoire crispée, les yeux fixés sur moi comme si les détourner pouvait briser le sortilège. Ta bite brillante de ma mouille chaque fois qu’elle ressort, ton ventre marqué à chaque poussée, tes couilles serrées et pleines.

Tu me fais jouir. Tu me retournes. Tu me mets à quatre pattes avec une fermeté qui n’admet aucune discussion et tu m’enfonces de nouveau ta bite par-derrière, jusqu’au fond, une main agrippée à mes cheveux et l’autre à mon cul. Mes seins rebondissent à chaque coup. Grands et pleins, ils bougent sous l’inertie de tes poussées tandis que tu m’utilises pour ton propre plaisir, et ça — que tu m’utilises, que tu sois si honnête dans ton besoin — m’excite plus que n’importe quelle tendresse que tu pourrais m’offrir. Je ne suis pas venue pour de la tendresse.

— Dis-moi que je suis à toi, te demandé-je, le visage écrasé contre le matelas et le cul relevé pour toi.

— Tu es à moi, me réponds-tu en me tirant les cheveux vers l’arrière et en me cambrant le dos. Cette chatte est à moi. Dis-le.

— Elle est à toi. Entièrement à toi. Baise-moi plus fort, allez.

Tes hanches heurtent les miennes encore et encore, selon une cadence qui commence maîtrisée puis devient animale à mesure que tu approches. Je sens chaque impact. Je les veux tous. Tu m’enfonces le pouce dans le cul tandis que tu continues à me baiser la chatte avec ta bite, et je pousse un cri étouffé contre l’oreiller parce que la sensation d’être remplie des deux côtés me fait voir des étoiles. Je sens tes mains revenir sur mes hanches, me guidant, imposant le rythme que tu as choisi.

Tu me retournes encore. Tu veux me regarder. Tu veux m’avoir sous toi au moment où ce qui doit arriver arrivera. Tu m’ouvres de nouveau les jambes et tu me la remets, cette fois lentement, centimètre après centimètre, en me regardant dans les yeux, et ma vue se brouille de pur plaisir.

— Étouffe-moi, te dis-je.

La première fois, tu le fais avec précaution. Une main autour de mon cou, peu de pression, en me regardant pour voir comment je réagis. Je soutiens ton regard sans ciller. Je hausse un sourcil.

— C’est tout ?

La deuxième fois, tu es moins précautionneux.

Ta main serre pour de vrai, l’air se coupe et toute la chambre devient plus petite, plus brillante, plus concentrée en un seul point. Je gémis d’une manière qui me surprend, même dans ma propre tête, un son rauque qui reste prisonnier de ma gorge fermée. De l’autre main, je te demande de me frapper au visage — une seule fois, fort — et ma joue se met immédiatement à brûler, la peau rougissant au même rythme que la chaleur qui monte en moi, et mes yeux se révulsent parce que la combinaison de tout — ta bite plantée jusqu’au fond, ta main sur mon cou, ma joue brûlante, tes couilles frappant mon cul à chaque poussée — m’emmène dans un endroit où la pensée ne peut pas atteindre.

Je ne suis plus que sensation.

Seulement cette chaleur qui s’étend du centre du corps vers les extrémités, jusqu’à mes orteils, jusqu’à mon cuir chevelu. Seulement le son de ta respiration mêlée à la mienne, celui de nos corps qui se heurtent avec l’urgence de ceux qui savent que le temps touche à sa fin. Seulement la pression de tes doigts et la température de ta peau contre la mienne. Seulement ta bite qui entre et sort, le frottement, les claquements humides, ma chatte qui se contracte autour de toi sans que je le décide.

Il y a un instant — très bref, impossible à retenir — où tout converge en même temps : le poids de ta main sur mon cou, la chaleur de ton corps contre mon dos, le son de ta respiration brisée à mon oreille. Un instant où il n’y a ni avant ni après, seulement ça. Seulement le présent réduit à un point si minuscule qu’il tient tout entier dans la poitrine.

Je me contracte. Je serre. Mon corps fait ce qu’il a à faire sans que je le décide. Je jouis sur ta bite dans un cri que ta main sur mon cou ne me laisse sortir qu’à moitié, et je sens ma chatte te serrer, te traire, t’attirer vers l’intérieur tandis que l’orgasme entier me secoue.

***

— Je n’en peux plus, me dis-tu.

Et il y a une petite honte dans ta voix, presque invisible, mais je l’entends. Tu as peur d’avoir atteint la limite trop vite, ce bord que tu ne peux pas repousser davantage te met mal à l’aise. Mais je laisse échapper un gémissement — un seul, rauque et sincère — au moment où tu me libères le cou pour me laisser respirer, et ce son ne dit qu’une chose : moi aussi, j’étais au bord, il n’y a rien de mal à cela, et si tu t’es défait si vite, c’est parce que ce qui s’est passé ici le méritait.

— Jouis en moi, te demandé-je, avec quelque chose de volontairement petit dans la voix, quelque chose qui demande au lieu d’exiger, parce que je sais que c’est aussi ce que tu as besoin d’entendre. Remplis-moi tout entière. Je veux te sentir.

Tu jouis en moi avec un long grondement qui monte de ton ventre, et je sens les jets chauds se succéder, ta bite palpitant en moi, te vidant jusqu’à la dernière goutte, tandis que je me contracte autour de toi, mon corps te serrant à chaque spasme qui me parcourt des pieds à la tête. Les doigts enfoncés dans tes bras, le dos cambré, les jambes tremblantes autour de ta taille. Je pousse les hanches vers le haut encore et encore, te cherchant toujours, me complétant avec toi jusqu’au bout, te pressant jusqu’à ce qu’il ne te reste plus rien à donner.

— Allez, me dis-tu à l’oreille, la voix brisée. Comme ça. Serre, serre, ne me lâche pas.

Et je pleure. Pas de tristesse, pas exactement de plaisir non plus, mais de surcharge : mon corps ne sait pas comment assimiler tout ce qu’il reçoit et choisit les larmes comme unique soupape disponible. Je ne vois plus rien. Tout devient blanc, ou tout devient noir — je ne sais pas lequel des deux —, mais le résultat est le même : pendant un instant, je ne suis plus ici.

Lorsque je reviens à moi, la première chose que je sens, c’est ton poids sur le mien. Lourd. Chaud. Réel dans la mesure où quelque chose d’imaginé peut être réel. Ta bite encore en moi, ramollissant lentement, ton sperme coulant le long de mes cuisses lorsque tu te retires enfin.

Je jouis encore une fois sans qu’aucun de nous ne bouge, simplement à cause du contact, de la chaleur et de la sensation de t’avoir encore au-dessus de moi, notre mélange dégoulinant sur mon cul et les draps. Un long spasme qui me plie en avant et m’empêche de reprendre complètement mon souffle.

— Tu es magnifique, me dis-tu d’une voix qui vient de comprendre quelque chose qu’elle ne s’attendait pas à comprendre.

Tu me lèches le cou. Ma peau salée, encore haletante. Tu me donnes une tape sur la poitrine, douce cette fois, presque tendre. Puis tu te lèves.

***

Les draps sont humides. La chambre baigne dans la même lumière grise que toujours à cette heure-ci. Je suis toujours seule.

Tu n’es pas là. Tu n’as jamais été là. Je ne sais pas comment tu t’appelles, je ne sais pas à quoi tu ressembles, je ne sais pas si tu existes quelque part dans le monde ou si tu n’es qu’une construction dont mon corps avait besoin ce matin pour pouvoir se lever et continuer. Je retire mes doigts d’entre mes jambes — ils sont luisants, poisseux, imprégnés de l’odeur de mon propre orgasme — et je les pose sur mon ventre tandis que ma respiration revient.

Je reste immobile quelques minutes à regarder le plafond. Ma respiration retrouve peu à peu son rythme. La chaleur redescend lentement, comme l’eau après qu’on a éteint le feu. Je sens les muscles de mes jambes encore tendus, la peau de mon cou toujours sensible, le bout de mes doigts humide, ma chatte palpitant doucement, satisfaite pour le moment.

Il y a quelque chose de rassurant dans le fait de savoir que ce désir n’a pas besoin d’être assouvi d’un coup ni par une seule personne. Qu’il peut vivre ici, dans cet espace entre le sommeil et le jour, sans avoir à devenir réel pour être vrai. Ce que j’imagine possède la précision de quelque chose qui compte et la légèreté de quelque chose qui ne peut pas te blesser. Tu es entier dans ma tête : la fermeté de tes mains, le poids de ton corps, l’épaisseur de ta bite, le son de ta voix lorsque l’urgence te fait perdre ta contenance.

Je pense que je devrais aller boire de l’eau. Je pense que j’ai des choses à faire. Je pense que la prochaine fois que je me réveillerai comme ça, tu seras de nouveau là, ponctuel et sans visage, à attendre que je t’invente encore.

Et je sais que je le ferai.