Je me suis fait jouir en pensant au petit ami de mon amie

Une demi-heure s’était écoulée depuis qu’ils avaient refermé la porte et j’avais toujours la culotte trempée. Marina et son nouveau petit ami s’étaient dit au revoir avec un baiser sur chaque joue, le regard lent de celui-ci planté une seconde de trop dans le mien, et depuis, je ne pouvais plus bouger du couloir.

Ricardo ronflait sur le canapé, la télévision à plein volume, sans se douter que sa femme tremblait, plaquée contre le mur de la cuisine.

Nous avions dîné tous les quatre autour de la grande table : mon mari, moi, Marina et son Idris. La quarantaine passée, avais-je calculé. Grand, large, la peau de la couleur du café torréfié, les mains énormes. Chaque fois qu’il riait, les veines de son cou ressortaient. Il mangeait lentement, parlait peu et, lorsqu’il me regardait, il ne cillait pas.

Marina me parlait de lui depuis des mois. Depuis son divorce, elle était devenue différente : lors de nos longues conversations du samedi, elle me racontait dans les moindres détails chaque baise, chaque pipe, chaque coup de langue. Avant Idris, il y avait eu un certain Bakari, un jardinier qui lui taillait la haie une fois par semaine et la baisait dans la cuisine avant de partir. Elle me décrivait comment il l’avait plaquée contre le lave-linge la première fois, comment il lui avait relevé la jupe d’un seul geste, comment il lui avait enfoncé sa bite noire jusqu’au fond tandis qu’elle s’agrippait au plan de travail des deux mains.

Je l’écoutais, le verre tremblant dans ma main, en pensant que je n’avais jamais rien ressenti de pareil.

Avec Idris, c’était différent, disait Marina. Idris, c’était celui qui restait. Celui qui lui ouvrait la chatte avec la langue pendant une demi-heure avant de la pénétrer. Celui qui la réveillait à cinq heures du matin avec la bite dure contre son cul. Celui qui l’avait fait jouir tant de fois de suite qu’elle en avait perdu le compte.

Et ce soir-là, Marina l’avait amené à ma table.

C’était la faute du champagne. Un tiers de la deuxième bouteille reposait encore sur le plan de travail. Mais ce n’était pas seulement le champagne, et je le savais. C’était arrivé au moment où Idris s’était proposé de porter les assiettes à la cuisine, s’était levé sans attendre de réponse et m’avait suivie avec la pile de verres. J’avais ouvert le lave-vaisselle, m’étais penchée pour y mettre le premier panier et, en me redressant, je l’avais trouvé juste derrière moi.

Une seconde. Deux, peut-être.

Le renflement de son pantalon s’était pressé contre le tissu de ma jupe, juste entre mes fesses. Je n’avais pas bougé. J’aurais pu m’écarter, faire pivoter les hanches, faire semblant de chercher quelque chose dans le placard. Je n’avais rien fait. J’avais senti ce paquet lourd et chaud pousser sans hâte, comme s’il cherchait à savoir si j’allais protester. Et comme je n’avais pas protesté, il était resté là quelques secondes de plus, appuyé contre moi, jusqu’à ce qu’Idris pose la main sur ma taille, me pousse doucement sur le côté, dépose quelques tasses près de la cafetière et retourne au salon comme si de rien n’était.

Avait-il remarqué que je mouillais à l’intérieur ?

S’il m’avait relevé la jupe, écarté ma culotte d’un doigt et l’avait enfoncée là, tout de suite, avec Marina et Ricardo de l’autre côté de la porte, je n’aurais rien fait pour l’en empêcher. Je me serais mordu le poing et je l’aurais laissé me remplir.

***

À présent, j’étais seule.

Je refermai la porte de la cuisine avec l’épaule et m’y appuyai. La maison était plongée dans la pénombre : seule la hotte aspirante jetait une lumière orange sur le marbre. Du salon me parvenaient les ronflements de Ricardo et les rires enregistrés d’une émission que plus personne ne regardait.

Je glissai la main entre mes jambes par-dessus ma jupe. Le tissu était chaud. Je relevai ma jupe jusqu’aux hanches et me palpai par-dessus la culotte en dentelle que j’avais étrennée ce soir-là. Elle dégoulinait. Je glissai un doigt sous l’élastique et me touchai les lèvres : poisseuses, gonflées, glissantes. Je fermai les yeux et frissonnai.

Cinquante-deux ans, et je ne m’étais jamais fait jouir de ma propre main. Personne ne m’avait appris. Ricardo ne me touchait plus depuis des mois et, quand il me touchait, il était maladroit, rapide, sans me regarder. Il ne m’avait jamais léché la chatte. Même pas quand nous étions fiancés, même pas quand nous étions jeunes mariés, même pas maintenant. Je ne savais pas quel goût avait mon propre plaisir.

J’ouvris les yeux et parcourus la cuisine du regard, cherchant quelque chose sans trop savoir quoi. Et là, dans la coupe en céramique que Marina m’avait offerte, il y avait un long concombre épais. Vert foncé, brillant, exactement du diamètre de ce que j’avais senti se presser entre mes fesses une demi-heure plus tôt.

Je le pris. Il était frais. Je le serrai à deux mains et mes jambes se mirent à trembler.

Je traînai une chaise jusqu’au centre de la cuisine. Je posai le concombre sur l’assise, la pointe tournée vers le haut, et restai un instant à le regarder, la culotte baissée à mi-cuisses. Puis je remontai ma culotte, relevai ma jupe jusqu’à la taille et m’assis lentement sur la chaise, laissant le concombre se caler entre les lèvres de ma chatte à travers la dentelle trempée.

Je fermai les yeux.

***

— Où est-ce que je pose ça ? entendis-je dire à Idris derrière moi.

Je ne me retournai pas. Je pris appui des deux mains sur le plan de travail et cambriai le dos. Il s’approcha par-derrière sans lâcher les verres et me colla de nouveau la bite contre le cul, cette fois sans excuse.

— Là, sur le marbre, lui dis-je.

— Ça sent bizarre ici. Une odeur sucrée. De là où je suis, je la sens.

C’est ma chatte, enfoiré, pensai-je sans le dire. Elle est tellement mouillée que si tu me relevais la jupe, m’écartais la culotte et me la rentrais tout entière, je jouirais avant même que tu aies fini de pousser.

Idris posa les verres sur le plan de travail et m’empoigna des deux mains par les hanches. Il me releva la jupe jusqu’à la taille d’un seul geste, sans demander, comme si elle lui appartenait. Il écarta ma culotte sur le côté et je sentis l’air froid sur ma chatte gonflée.

— Tu es trempée, dit-il d’une voix rauque, presque bourrue.

Je balançai très lentement les hanches sur la chaise, frottant mon clitoris contre la peau rugueuse du concombre. La dentelle me collait comme une seconde peau. À chaque va-et-vient, la pointe remontait le long de mes lèvres puis redescendait, trempée et brillante.

Idris m’enfonça d’abord deux doigts. Les deux à la fois, jusqu’à la jointure, et je laissai échapper un gémissement rauque que le bruit de la hotte avala. Il les remua en moi comme s’il cherchait quelque chose. Lorsqu’il les retira, ils dégoulinaient de moi, et il les leva à hauteur de mon visage pour que je les voie.

— Lèche-les, m’ordonna-t-il.

Je me mis les doigts dans la bouche. Ils avaient le goût de quelque chose de chaud et de salé, d’une chose que je n’avais jamais goûtée. Idris rit doucement derrière moi et je sentis le métal froid de sa boucle contre le bas de mon dos tandis qu’il baissait son pantalon.

Puis le gland arriva. Seulement le gland, pressé contre l’entrée, glissant de haut en bas sur les lèvres, se laissant porter par mon propre jus. Il n’entrait pas encore. Il me faisait attendre, me regardant haleter, collée au plan de travail, la jupe retroussée à la taille et la culotte pendant à une cheville.

— Enfonce-la-moi, je t’en supplie, lui chuchotai-je.

Et il me la fourra.

D’un seul coup de reins, jusqu’au fond, jusqu’à m’arracher un cri que je me couvris juste à temps de la main. Plus profond que Ricardo n’était jamais allé. Plus grosse, plus chaude, plus veinée. Je sentis chaque centimètre m’ouvrir à l’intérieur, mes parois s’étirer pour l’accueillir, sa pointe atteindre un endroit dont j’ignorais l’existence.

***

Assise sur la chaise de ma cuisine, les yeux fermés et la culotte écartée, j’appuyai plus fort contre le concombre et l’enfonçai de quelques centimètres. Deux ou trois seulement. Mais cela suffit pour que mon clitoris s’écrase contre sa base rugueuse et m’arrache un halètement. De ma main libre, je pressai mon sein gauche par-dessus mon chemisier, cette grosse poitrine déjà flasque que Ricardo ne touchait plus depuis des années, et je pinçai mon téton jusqu’à ce qu’il me fasse mal.

Dans ma tête, Idris me baisait contre le plan de travail, agrippé à mes hanches, sans pitié. Ses coups de reins étaient longs, profonds, brutaux. J’avais les seins écrasés contre le marbre froid, les tétons durcis par le contraste, et à chaque coup un gémissement m’échappait, que j’avalais moi-même.

— Non, Idris, arrête, le suppliai-je dans mon fantasme, en sachant parfaitement que je ne voulais pas qu’il s’arrête. On va nous entendre.

— Qu’ils entendent, grogna-t-il en me pénétrant plus violemment.

Que Ricardo entende. Que Marina entende. Qu’ils se lèvent du canapé, ouvrent la porte de la cuisine et me voient comme ça : pliée sur le marbre, la jupe retroussée, la culotte pendant à une cheville et un autre homme me la mettant jusqu’aux couilles tandis que je le suppliais de continuer. Cette idée me remplit la bouche de salive. Je commençai à bouger plus vite sur le concombre, frottant mon clitoris contre la base rugueuse, avec une pression croissante et de moins en moins de contrôle.

De la main droite, je descendis plus bas, écartai complètement ma culotte et ouvris mes lèvres de deux doigts. Le concombre frottait directement contre mon clitoris gonflé, sans tissu entre nous. Il était glissant de mon propre jus. Je commençai à bouger en cercles, en huit, cherchant l’angle, et chaque frottement déclenchait une convulsion dans mon ventre.

— Où veux-tu que je jouisse ? entendis-je dire à Idris dans ma tête.

— Dedans, haletai-je sans voix. Jouis dedans. Je ne veux rien laisser dehors. Je veux sentir comme tu me remplis.

Mensonge. En vérité, je voulais sentir le jet chaud remonter en moi, le sentir ensuite couler le long de mes cuisses, jouir en même temps que lui pour que son lait me marque l’utérus. Je n’avais jamais joui avec un homme en moi. Ricardo ne tenait pas. Ricardo s’endormait. Ricardo ronflait à dix mètres de moi à cet instant même.

Je serrai les cuisses, abaissai le poids de mon corps sur le concombre, enfonçai un peu plus la pointe et l’orgasme me traversa comme une décharge.

Je me mordis la lèvre pour ne pas crier. Les parois de ma chatte se contractèrent une, deux, trois fois, se refermant autour du concombre et expulsant un court jet épais de cyprine qui me tacha les cuisses et l’assise de la chaise. Une main me serrait le sein jusqu’à me faire mal ; l’autre agrippait le bord de la chaise, les jointures blanchies. Ma tête partit en arrière, la bouche ouverte, et je parvins malgré tout à étouffer le gémissement avant qu’il ne franchisse la porte.

Je continuai à me balancer quelques secondes encore, m’arrachant le dernier tremblement, traînant le clitoris contre le concombre jusqu’à ce que le plaisir devienne presque douloureux. Ce ne fut qu’alors que je m’arrêtai.

***

Il me fallut une minute pour recommencer à respirer.

Quand j’ouvris les yeux, la cuisine était toujours dans la pénombre et la télévision résonnait toujours dans le salon. Ricardo ronflait toujours. Rien n’avait changé, sinon que l’intérieur de mes cuisses était poisseux, ma culotte en dentelle bonne à jeter et un concombre reposait sur l’assise d’une chaise.

Je me nettoyai avec de l’essuie-tout, jetai ma culotte au fond de la poubelle, enveloppai le concombre dans plusieurs couches de serviettes et le cachai dans la poubelle, sous les os du poulet. Je remis la chaise à sa place. Je baissai ma jupe. Tout redevenait comme avant.

Je montai dans la chambre, les jambes encore tremblantes, et entrai sous la douche. J’en avais besoin. Sous l’eau chaude, les yeux fermés et les mains ouvertes sur mes seins, j’entendis de nouveau cette voix qui n’avait existé que dans ma tête.

— Je reviendrai un autre jour prendre un café avec toi, me chuchotait-elle.

Je souris toute seule sous la douche. Je savais que c’était un mensonge. Je savais qu’Idris ne reviendrait pas, que Marina ne soupçonnerait jamais rien, que Ricardo ne poserait jamais de question, que personne ne saurait jamais ce qui s’était passé dans la cuisine ce soir-là.

Mais je sus aussi autre chose, tandis que l’eau coulait le long de mon dos et emportait ce qui restait de moi : demain, quand Ricardo partirait jouer au golf, j’irais au supermarché et remplirais un sac entier de concombres. Et cette fois, je n’attendrais pas le prochain dîner pour jouir à nouveau.