Je me touche en imaginant que tu me lis en ce moment même

Il y a quelque chose que j’ai découvert récemment sur moi, et j’ai encore un peu honte de l’avouer. L’idée que quelqu’un, à cet instant précis, se touche en lisant ce que j’écris m’excite. Ce n’est pas quelque chose que j’ai prévu. C’est simplement apparu, comme apparaissent les choses qui nous font vraiment bander : sans demander la permission.

Depuis que j’ai publié mon premier récit, je reviens sans cesse aux commentaires. Je ne cherche pas des messages salaces ni des compliments bon marché. Ce que j’aime, c’est imaginer qui se trouve de l’autre côté. Quel genre de personne s’est assise devant l’écran et a décidé de rester jusqu’à me lire jusqu’au bout.

Je les imagine calmes, détendus, allongés sur le canapé ou déjà au lit. Certains ne se touchent même pas. Ils lisent seulement, à peine tièdes, avec cette curiosité lente de celui qui n’attend rien et qui, soudain, sent la température monter d’un degré.

Pendant que je pense à tout ça, je remarque le premier signe. Une légère humidité dans ma culotte noire, celle que je reconnais aussitôt. Sans même m’en rendre compte, je commence à contracter et relâcher les muscles, en serrant à l’intérieur, en relâchant, en serrant à nouveau.

Chaque fois que je contracte, je sens un frisson naître tout au fond et se répandre. Ma respiration change. Elle devient plus courte, plus consciente. Je n’ai encore rien fait et je suis déjà comme ça.

J’en choisis un pour l’imaginer. Un homme quelconque, sans visage défini. Il est allongé dans son lit, sur le point de s’endormir, avec son téléphone qui éclaire son visage dans l’obscurité. Il voulait juste lire quelque chose pour se détendre avant de fermer les yeux.

Ses yeux se déplacent ligne après ligne. Il lit sans se presser, sans savoir encore que quelque chose est en train de s’éveiller en lui. Moi, je le sais. Je suis en train de l’écrire là, maintenant, et pendant que je l’écris, je le sens s’éveiller aussi en moi.

En l’imaginant ainsi, à demi bandé, presque malgré lui, je fais glisser ma main le long de ma cuisse. Je caresse l’intérieur, là où la peau est plus fine, plus chaude. Je remonte lentement, sans me presser, en m’attardant sur le chemin.

***

La peau est douce, lisse. À mesure que ma main se rapproche du centre, je sens la chaleur augmenter, je sens que tout, là-dessous, réclame de l’attention. Je passe deux doigts par-dessus le tissu de la culotte, d’avant en arrière, sans entrer pour l’instant.

Le tissu est mouillé et chaud. La pression, même à travers lui, envoie une étincelle vers le haut qui atteint mes tétons. Ils durcissent et commencent à frotter contre le tissu du soutien-gorge à chaque respiration.

Je pense de nouveau à lui. Peu à peu, mon récit lui plaît davantage. Il est en train de m’imaginer, il laisse sa tête construire la scène, donner un visage et un corps à ces mots qui me coûtent tellement à taper en ce moment même.

Rien qu’en écrivant cette phrase, je chauffe encore plus. J’en veux plus, je veux moins de tissu. J’écarte le bord de la culotte avec les doigts et, enfin, je me touche directement.

Ummm.

Tout est taillé net, épilé, et comme ça, c’est beaucoup plus facile de tout sentir. Mes lèvres sont gonflées, trempées, palpitantes. J’y glisse un seul doigt, de haut en bas, de haut en bas, sans pression, juste pour reconnaître le terrain.

Tout glisse. C’est si lisse que le doigt bouge tout seul, comme si l’humidité elle-même donnait le rythme. Je referme la paume de la main et je caresse de bas en haut, en embrassant tout, en appuyant à peine.

Quand j’arrive au bout du trajet, le bout de mes doigts frôle mon clitoris et un frisson me remonte d’un coup jusqu’aux terminaisons du sein. Mes jambes tremblent une seconde. Je dois m’arrêter pour respirer.

Je pense de nouveau à l’homme. Il ne quitte pas l’écran des yeux. Il reconstruit chacun de mes gestes dans sa tête, imaginant cette main qui bouge en ce moment même pendant qu’il lit. Le savoir m’excite encore davantage.

Ahhh.

Je commence à dessiner des cercles sur le clitoris. Lents au début, à peine une caresse. J’ouvre un peu la bouche et je laisse l’air sortir, doucement, comme quelqu’un qui essaie de ne pas faire de bruit alors qu’il est seul.

Il est de plus en plus dur, de plus en plus sensible. Je le saisis entre deux doigts mouillés et je le fais bouger avec précaution, d’un côté puis de l’autre, en dosant la pression que je supporte sans que ce soit trop.

***

Je sens que tout, à l’intérieur, commence à se dilater, à s’ouvrir, à demander. Je force et je contracte les muscles volontairement. Cette contraction envoie une décharge qui me parcourt les jambes et revient directement au centre.

Un léger gémissement m’échappe entre les lèvres. Je ne le contrôle pas. Il sort tout seul, comme l’humidité, comme l’envie.

Je pense encore à lui. J’ai envie d’imaginer qu’à présent il se caresse vraiment l’érection en lisant, qu’il est arrivé à ce point où il ne peut plus seulement regarder les mots, qu’il a besoin de m’accompagner.

Ufff.

Sans plus de détour, j’enfonce un doigt, aussi profondément que possible, jusqu’à ce que mes phalanges soient mouillées en arrivant en butée. Je suis trempée, mais je me sens incroyablement bien, maîtresse de chaque centimètre de ce que je suis en train de faire.

Avec la paume, j’appuie sur le clitoris tandis que j’anime le doigt à l’intérieur en petits cercles. La base de ma main frotte et presse exactement là où il faut, et le doigt cherche ce point qui me fait fermer les yeux.

Mon Dieu. Encore un gémissement. Cette fois plus long.

J’en veux plus. Je veux sentir davantage, me remplir davantage. Je retire le doigt et je le porte à ma bouche. Il est salé, épais, à moi. Je le suce lentement, puis j’en ajoute un autre, laissant les deux entre la langue et le palais.

Je lèche, je passe ma langue entre eux, je les salive bien. J’aime me goûter, j’aime cette part sale et honnête de le faire sans témoins, en sachant que je vais ensuite le raconter.

Je pense de nouveau à l’homme. À ce stade, il est déjà très excité, lisant d’une main et se touchant de l’autre. Je l’imagine si clairement que ma respiration se coupe, et alors je m’enfonce les deux doigts d’un coup.

Mon souffle s’accélère. Je sens la douceur chaude de mon intérieur qui enlace les doigts, tout glissant, tout vivant. Je commence à aller et venir, d’abord lentement, en cherchant l’angle.

***

J’entends le bruit de mes fluides à chaque mouvement. Ce son humide, impudent, qui n’apparaît que quand je suis vraiment au bord. Je suis tellement excitée en l’entendant que je dois me mordre la lèvre.

Je retire les doigts et je reviens au clitoris, en dessinant des cercles rapides. Tout est si mouillé que je glisse sans effort, sans friction, juste du plaisir pur accumulé en un point.

J’ai du mal à continuer d’écrire en même temps que je me touche. Mes mains se mélangent, les mots m’échappent, mais je ne veux pas arrêter de le raconter. Je veux que tu le lises exactement au moment où ça se passe.

J’accélère sur le clitoris. Je halète sans aucune retenue, le dos cambré et les talons plantés dans le matelas. Je remets les deux doigts à l’intérieur et le bruit revient, entrant et sortant.

Putain.

Je ne peux pas m’arrêter. Je trouve le rythme parfait, celui qui fait que chaque va-et-vient de mes propres doigts coïncide avec la pression exacte de ma paume sur le clitoris. Tout s’imbrique. Tout pousse au même endroit.

J’y suis presque. J’accélère. Je sens cette étrange pression, cette envie qu’on confond avec celle d’aller aux toilettes, ce signal que je connais et qui signifie que je suis à un pas.

Je continue. Je ne relâche pas. Je pense à lui en train de lire exactement cette ligne, à toi en train de lire exactement cette ligne, et c’est cela qui finit de me faire basculer.

Alors je sens l’explosion. Une décharge de contractions qui éclate depuis le centre et se répand dans tout le corps, vague après vague, sans que je puisse faire quoi que ce soit sinon me laisser emporter.

Un gémissement fort, incontrôlable, m’échappe de la bouche. Je m’en fous. Je suis seule et, en même temps, je me sens regardée, désirée, lue.

Je reste quelques secondes immobile, les doigts encore en moi. Je sens les battements de mon cœur là-dessous, les dernières contractions qui serrent lentement, relâchent, serrent, comme si elles ne voulaient pas finir.

Je respire profondément. Je souris malgré moi. Je viens d’avoir le meilleur orgasme en solitaire de toute ma vie, et tout ce que j’avais en tête, c’étaient les personnes qui me lisent et l’idée de transcrire, en temps réel, exactement comment je me masturbe.

***

Je reste allongée, la main encore entre les jambes et la respiration revenant peu à peu à la normale. L’écran brille sur mon visage avec tous ces mots que je viens d’écrire pendant que je jouissais.

Et je pense à toi. À l’idée que peut-être tu es arrivé jusqu’ici d’une seule main, comme moi. Qu’il se peut que, là, maintenant, tu sois en train de reprendre ton souffle, comme moi.

J’espère que, si tu as lu ça, tu y as pris autant de plaisir que moi à l’écrire. Parce que la vérité, et je n’ai plus honte de le dire, c’est que tout cela, c’est grâce à toi. À l’idée de toi. Au fait que tu existes de l’autre côté, en train de me lire.

La prochaine fois que j’écrirai, je penserai exactement à cet instant. Au fait que quelqu’un, quelque part, s’est laissé emporter avec moi. Et rien qu’en l’imaginant, je te jure que je sens déjà revenir cette sensation familière.