La nuit où Mariana s’imagina sa première fois

Les lumières étaient éteintes. Un mince filet de clarté se glissait entre les rideaux mal tirés et dessinait une ligne pâle sur le mur. Dehors, il pleuvait, une de ces pluies fines et constantes qui finissent par effacer le bruit de la ville. Les voitures passaient au loin, assourdies par la vitre et par l’eau, comme si le monde entier s’était retiré pour respirer en silence.

Mariana était allongée sur le côté, les draps remontés jusqu’à la taille et les yeux ouverts dans la pénombre. La journée avait été longue, de celles qui s’éternisent. Mais ce n’était pas la fatigue qui la tenait éveillée. C’était lui.

Elle pensait à lui depuis le matin, depuis qu’elle l’avait vu au café et qu’il l’avait regardée une seconde de trop avant de sourire. Une seconde. Cela avait suffi pour qu’elle passe toute la journée à repasser la scène : la façon dont il l’avait fixée, la manière dont il avait prononcé son prénom en prenant congé, la courbe de ses mains autour de sa tasse. De grandes mains aux doigts longs, et elle n’avait pas réussi à s’empêcher de penser à ce qu’elle ressentirait si ces doigts se glissaient entre ses jambes, l’ouvraient, la cherchaient.

Il s’appelait Tomás. Elle l’avait appris par hasard, parce que la fille du comptoir l’avait salué par son prénom en lui préparant son café. Depuis, le mot lui était resté collé à l’esprit, se répétant tout seul dans les moments creux de la journée : dans le bus, devant l’écran du travail, dans la file du supermarché sous la pluie qui commençait à tomber. Tomás, Tomás, et chaque fois qu’elle pensait à lui, elle sentait une traction brûlante dans le bas-ventre, un fourmillement qui lui mouillait la culotte sans permission.

Elle l’avait vu d’autres matins, toujours à la même heure, toujours à la même table près de la fenêtre. Ils n’avaient jamais vraiment parlé. À peine un « bonjour », une fois où ils s’étaient retrouvés à la porte, et ce sourire à lui qui semblait garder un secret. Mais ce matin-là avait été différent. Ce matin-là, il l’avait regardée comme on regarde quelqu’un qu’on a déjà imaginé nu.

Et elle avait soutenu son regard. C’était cela qui l’empêchait de dormir. Pas son sourire à lui, mais sa propre audace, la chaleur qui lui était montée dans le cou lorsqu’elle avait compris qu’elle ne voulait pas détourner les yeux, et cette autre chaleur, plus bas, entre ses cuisses, qui l’avait accompagnée tout l’après-midi comme un secret honteux et délicieux.

À présent, dans l’obscurité, elle le laissa entrer.

Et si, ce soir-là, j’avais dit quelque chose de plus ?

Elle ferma les yeux et l’imagina là, du côté vide du lit. Pas d’un coup, mais lentement, comme se construisent les choses que l’on désire vraiment. D’abord, le poids du matelas qui s’enfonçait sous lui. Puis la chaleur de son corps qui se rapprochait du sien, ce contraste entre la tiédeur de la peau de l’autre et la légère fraîcheur de l’air dans la chambre. Et plus bas, dans son fantasme, le renflement dur de sa bite qui se dessinait sous son pantalon, se pressait contre sa hanche, lui annonçant sans un mot ce qu’il voulait lui faire.

Elle l’imagina posant ses lèvres sur les siennes. Un baiser lent, sans hâte, de ceux qui ne cherchent à aller nulle part parce qu’ils sont déjà exactement là où ils veulent être. Elle sentit, presque pour de vrai, le souffle de Tomás se mêler au sien, haché, retenu. Sa langue à lui se frayant un passage, cherchant la sienne, s’y enroulant sans pudeur, et elle se laissant envahir, gémissant déjà dans sa bouche.

Le parfum de sa peau se forma dans son esprit avec une netteté qui la surprit. Elle ne savait pas quelle odeur il avait en réalité, n’ayant jamais été si près de lui, mais son imagination l’inventa à sa place : quelque chose de propre, de chaud, avec un fond de bois et une note salée d’homme. Et avec cette odeur vinrent les mains.

Ses mains à lui parcourant son flanc, descendant le long de sa hanche, remontant dans son dos. Mariana sentit un frisson bien réel lui traverser la colonne vertébrale et se mordit la lèvre. Elle était seule. Elle le savait. Mais son corps ne semblait pas s’en rendre compte, et c’était précisément ce qui l’excitait.

Elle porta sa propre main vers sa poitrine, presque sans y penser. Ses doigts effleurèrent le tissu fin de sa nuisette et, dessous, sa peau réagit. Que ce soient les siens, se dit-elle. Que ce soient ses doigts. Et le fantasme obéit.

Elle imagina sa bouche à lui descendre le long de son cou jusqu’à sa poitrine. Sa langue dessinant de lents cercles, d’abord autour, puis juste au-dessus. Ses mamelons se dressèrent contre le tissu, durcis, sensibles d’une façon qui lui fit légèrement cambrer le dos. Elle imagina Tomás lui arracher sa nuisette, lui laissant les nichons à l’air, puis enfouir son visage entre eux avant de commencer à lui sucer un téton comme si sa vie en dépendait. Il le suçait tout entier, le mordillait à peine, le relâchait dans un claquement de langue et passait à l’autre. Chaque effleurement envoyait un courant direct à son con, où quelque chose commençait déjà à s’éveiller, à se tendre et à se mouiller irrémédiablement.

Un soupir lui échappa. Bas dans sa gorge, presque inaudible par-dessus le murmure de la pluie.

Dans sa tête, Tomás n’était pas pressé. C’était ce qui l’excitait le plus : la lenteur. Elle l’imagina prenant son temps, la découvrant peu à peu, comme si chaque centimètre de sa peau méritait une pause. Il lui écartait les cheveux du visage, embrassait sa tempe, l’angle de sa mâchoire, lui murmurait à l’oreille : « Qu’est-ce que t’es bonne, j’ai envie de te baiser lentement », et elle frissonnait tout entière, serrant ses cuisses l’une contre l’autre pour calmer le battement de son sexe.

Elle pensa à ce que seraient vraiment ses mains. Elle les avait vues autour de la tasse, fermes, aux doigts longs. Elle imagina ces doigts lui défaire les boutons de sa nuisette un par un, sans se presser, tandis qu’il la regardait dans les yeux pour ne perdre aucun de ses gestes. Et ensuite, ces mêmes doigts entrant dans sa bouche, pour qu’elle les suce comme s’ils étaient une petite bite, les couvrant bien de salive, parce qu’il savait où ils allaient finir.

Sa main gauche resta là, massant son sein gonflé, appuyant puis relâchant au rythme d’une respiration qui n’avait plus rien de calme. Elle pinça son mamelon jusqu’à s’arracher un petit gémissement. Sa main droite, en revanche, se mit à descendre. Le long du sternum, du ventre, lentement, s’attardant sur chaque centimètre comme si elle avait tout le temps du monde. Comme s’il avait tout le temps du monde.

Elle atteignit le bord du tissu et s’arrêta un instant. Pas par hésitation. Pour le plaisir de l’attente, pour étirer l’anticipation jusqu’à la limite. Dehors, un tonnerre lointain roula au-dessus des toits et la pluie redoubla contre la vitre.

Alors sa main se glissa sous le tissu.

Le premier contact lui fit retenir son souffle. Elle était trempée, son con dégoulinait ; elle l’était depuis la première pensée, depuis ce regard au café qui lui revenait maintenant à l’esprit transformé en autre chose. Ses doigts glissèrent entre ses lèvres gonflées, trouvèrent son clitoris et elle lâcha un râle rauque contre l’oreiller. Elle bougea lentement les doigts, en cercles, et le fantasme continua de l’alimenter : ce n’était pas elle qui se touchait, c’était lui. C’étaient ses doigts à lui qui l’ouvraient, sa main qui apprenait la façon dont elle réagissait, sa bouche qui descendait maintenant entre ses jambes pour lui lécher le con de haut en bas, la langue bien à plat, la dégustant.

Oui. Exactement comme ça. Bouffe-moi tout entière.

Elle imagina Tomás agenouillé entre ses cuisses, les yeux plantés dans les siens tandis qu’il lui suçait le clitoris, tandis qu’il enfonçait sa langue à l’intérieur avant de la ressortir brillante, trempée d’elle. Il lui écartait largement les jambes, les lui maintenait en l’air, et ne lui laissait aucun répit. Il lui bouffait le con comme s’il était affamé, dans des bruits humides, le nez écrasé contre son pubis, sa barbe lui râpant l’intérieur des cuisses. Mariana sentit le fantasme lui arracher une véritable contraction là-dessous, sentit son sexe se resserrer autour du vide tandis que ses propres doigts faisaient office de langue.

Elle l’imagina l’observer dans l’obscurité, attentif à chaque geste, lisant sur son visage ce qui fonctionnait et ce qui la faisait trembler. Puis il remontait, laissant une traînée de salive et d’humidité sur son ventre, jusqu’à se placer au-dessus d’elle et à empoigner sa bite. Elle l’imagina épaisse, dure, palpitante, le bout rouge et brillant effleurant ses lèvres de haut en bas, sans encore la pénétrer, la faisant supplier en silence. Elle pensa à ce que ce serait vraiment, la première fois, de l’avoir au-dessus d’elle et de le laisser prendre le contrôle, de le sentir lui agripper les hanches et la lui enfoncer jusqu’au fond. Elle n’avait jamais été avec personne de cette manière et, loin de l’effrayer, l’idée la poussait plus profondément dans le fantasme.

Un instant, elle ouvrit les yeux et regarda le côté vide du lit, cette ombre allongée où elle l’avait installé. L’oreiller intact, les draps froids. Et pourtant elle le sentait si près qu’elle pouvait presque entendre sa respiration se mêler à la pluie. Elle referma les yeux. Elle ne voulait pas que la réalité gâche quoi que ce soit.

Le rythme de sa main s’accéléra. Plus vite, plus fermement. Elle introduisit lentement un de ses doigts, puis un autre, et les enfonça jusqu’aux jointures tandis que son pouce continuait de martyriser son clitoris. Elle étouffa un gémissement contre l’oreiller. Ses seins étaient plus sensibles que jamais, chaque frottement du tissu envoyant une décharge. Ses hanches commencèrent à bouger toutes seules, devançant la suite, cherchant, s’empalant sur ses propres doigts comme s’ils étaient la bite de Tomás.

Elle l’imagina entrer enfin. Tout entier, d’un coup de reins, s’enfonçant jusqu’au fond avec un grognement sourd collé à son oreille. Elle imagina son poids l’écraser contre le matelas, ses mains lui plaquer les poignets contre l’oreiller, ses hanches la pilonner d’abord lentement, ressortant presque entièrement avant de la lui replanter pour qu’elle sente chaque centimètre. « C’est comme ça que je te voulais, la chatte bien ouverte pour moi », lui disait-il à l’oreille, et Mariana hochait la tête dans l’obscurité, se mordant la lèvre pour ne pas crier. Puis plus fort, plus vite, la baisant sans pitié, le bruit humide de leurs corps se mêlant à la pluie, ses nichons rebondissant à chaque coup de boutoir, ses cuisses grandes ouvertes, ses mains à lui descendant maintenant pour lui saisir le cul et le soulever du matelas afin de s’enfoncer encore plus profondément.

La pluie semblait battre la mesure. Un ruissellement constant, intense, pareil au battement qu’elle sentait croître entre ses jambes, pareil aux coups de reins imaginaires qui la fendaient de l’intérieur.

Elle pensa à sa bouche. À ses mains. Au poids de son corps. À la façon dont il prononcerait son prénom, à voix basse, à son oreille, tandis qu’elle se désintégrerait sous lui. À la manière dont il lui demanderait de se mettre à quatre pattes, de lui montrer son cul, de le supplier de la lui remettre. Elle serra les cuisses autour de sa propre main et continua, sans plus s’arrêter, sa respiration changée en petits halètements qui lui échappaient entre les dents. Elle imagina Tomás derrière elle, lui agrippant les cheveux, la baisant à quatre pattes, lui donnant des claques qui lui laissaient la marque rouge de sa main sur la peau. « Jouis pour moi, allez, jouis sur ma bite », lui murmurait le fantasme, et elle obéissait.

Et soudain, elle le sentit venir.

Une chaleur qui naissait au plus profond de son ventre et se répandait vers l’extérieur, gagnant du terrain à chaque seconde. Les battements de son cœur se confondirent avec les pulsations de son con jusqu’à ne plus former qu’une seule chose, un seul pouls accéléré. Une contraction des muscles. Puis une autre. Et encore une, s’enchaînant, montant. Les doigts à l’intérieur sentaient les parois se refermer sur eux, le sexe entier convulser, dégouliner, se resserrer, chercher quelque chose à remplir.

Au moment exact où elle franchit la limite, son prénom traversa son esprit comme un éclair. Tomás. Et dans le fantasme, il jouissait avec elle, grognant contre son cou, se vidant à l’intérieur, la remplissant de sperme chaud jusqu’à la faire déborder.

Un cri étouffé sortit de sa bouche contre l’oreiller, à mi-chemin entre le gémissement et le soupir, mais si intense qu’il la secoua tout entière. Elle finit par jouir, le dos arqué, les nichons pointant vers le plafond et ses doigts sentant encore son con se contracter contre eux, encore et encore, en vagues qui s’espacèrent peu à peu. Elle sentit son propre liquide couler sur sa main, mouiller le drap sous son cul, et cela lui était égal.

Elle resta immobile. Épuisée. Comblée. Sa peau couverte d’une fine pellicule de sueur malgré la fraîcheur de la nuit, ses mamelons encore durs et son sexe palpitant des dernières répliques de l’orgasme.

Il lui fallut du temps pour retrouver son souffle. Sa respiration revint peu à peu, profonde d’abord, puis plus calme, jusqu’à se synchroniser de nouveau avec le bruit de l’eau. Elle retira lentement sa main, brillante et poisseuse, et la laissa reposer sur son ventre, sentant son cœur ralentir.

Dehors, la pluie avait commencé à se calmer. Elle ne frappait plus : elle gouttait seulement, doucement, depuis les bords du balcon. Le monde demeurait suspendu dans ce silence humide et sombre et, l’espace d’un instant, Mariana eut la sensation que la nuit entière avait retenu son souffle avec elle.

Elle ouvrit les yeux et regarda vers la fenêtre. La ligne pâle de lumière était toujours là, sur le mur, tremblant légèrement. Demain, pensa-t-elle. Demain, je retournerai au café.

Cette idée la fit sourire dans l’obscurité. Peut-être que cette fois, ce serait elle qui le regarderait une seconde de trop. Peut-être que cette fois, elle dirait quelque chose. Et peut-être que ce qui, cette nuit, n’avait existé que sous les draps, avec ses propres doigts enfoncés dans son con et son prénom à lui sur les lèvres, cesserait d’être un fantasme et qu’il finirait vraiment par la baiser.

Elle se tourna vers le côté vide du lit, celui qu’elle avait rempli de son imagination, et ferma les yeux. Le son de la pluie douce la berçait. Elle se laissa emporter par le sommeil, le sourire encore aux lèvres, le goût de lui inventé dans la bouche et quelques gouttes de sueur séchant lentement dans son dos.