Mon secret le plus sale a commencé sous la douche

Tout a commencé par une question qui, sur le moment, m’a paru être une vraie dégueulasserie. Je discutais avec Mateo, un type que j’avais rencontré sur une appli et avec qui je n’étais pas encore allée au-delà des mots, quand il m’a lâché un truc qui m’a fait fixer l’écran, la bouche ouverte.

— Est-ce que tu t’es déjà fait pipi dessus sous la douche ? — a-t-il écrit, sans détour.

Je l’ai lu deux fois. Comment peut-on être aussi crade ?, ai-je pensé. J’ai failli le bloquer. Mais lui insistait, tranquille, comme s’il me demandait ce que j’avais mangé le soir.

— Essaie une fois — disait-il —. Et après tu me diras ce que tu as ressenti. C’est tout.

Je lui ai répondu que c’était un porc et j’ai fermé la conversation. Mais la question est restée en moi, à tourner en rond, comme ces chansons qu’on déteste et qu’on n’arrive pas à s’empêcher de fredonner.

***

La vérité, et ça je n’en avais parlé à personne, c’est que ce n’était pas la première fois que le sujet me trottait dans la tête. Il m’arrivait un truc absurde : chaque fois que j’entrais sous la douche, dès que je sentais l’eau chaude couler sur moi, j’avais une envie terrible d’uriner. Il fallait que je sorte en courant, trempée et savonnée, en mettant le sol de la salle de bain sans dessus dessous, puis que je rentre à nouveau morte de froid. J’avais fini par normaliser ça comme un autre tic, une de ces bizarreries du corps dont personne ne parle.

Cet après-midi-là, deux jours après la conversation avec Mateo, je suis entrée sous la douche en pensant à tout sauf à lui. Je me suis savonnée de la tête aux pieds, les cheveux pleins de mousse, et alors la sensation habituelle est revenue. L’envie. L’eau me frappant la nuque, le bruit du jet contre le bac, cette pression familière.

Et pour une fois, je ne suis pas sortie.

Je suis restée immobile, les yeux fermés, les jambes un peu écartées, et j’ai laissé faire. C’est allé vite, presque bêtement, un mélange de chaleur différente entre mes cuisses et l’eau déjà brûlante. Le jet de la douche a tout emporté en quelques secondes. Il n’en est rien resté. Il ne s’est absolument rien passé.

Tant de drame pour ça, ai-je pensé.

J’ai fini de me doucher, je me suis séchée, et pendant un moment je me suis sentie légèrement sale, dans le bon sens du terme, comme quand on fait quelque chose qu’on sait qu’on ne devrait pas faire et que personne ne le sait. Le soir même, j’ai écrit à Mateo deux mots : « Je l’ai fait ».

— Et alors ? — a-t-il répondu aussitôt.

— Et rien. Ce n’est pas si terrible.

— Ça le sera — a-t-il répondu —. Donne-lui du temps.

J’ai détesté qu’il ait raison.

***

Ce que j’ai découvert dans les jours suivants, c’est qu’il avait raison sur tout. Ce qui, la première fois, n’était qu’une expérience idiote est devenu, à la troisième ou à la quatrième, une habitude. Je préférais mille fois ça à sortir trempée et à devoir ensuite ramasser l’eau du sol avec la serpillière. Alors, sans même m’en rendre compte, le pipi sous la douche est devenu partie intégrante du rituel, aussi normal que de me savonner les cheveux.

Mais ensuite est arrivé l’autre chose. Le kink.

Un matin, je me suis surprise à rechercher la sensation exprès. J’écartais bien les jambes et je laissais l’eau presque bouillante me tomber sur la tête tandis que je me laissais aller, sentant la chaleur me traverser de l’intérieur et de l’extérieur en même temps. D’autres fois, je le faisais les jambes très serrées, en sentant comment tout se concentrait entre les lèvres de ma chatte, comment le jet chaud glissait sur mon clitoris gonflé avant de se mêler à l’eau. Un après-midi, je ne sais pas pourquoi, j’ai osé les jambes croisées, en me retenant jusqu’à la dernière seconde, et quand j’ai finalement cédé j’ai dû m’appuyer contre le carrelage, les jambes tremblantes et la chatte palpitant de pur soulagement.

Je dois être une salope, pensais-je. Mais je riais toute seule sous l’eau.

Je n’ai pas tardé à commencer à me toucher. J’appuyais le dos contre le mur froid, j’ouvrais les jambes en grand et je descendais la main lentement, deux doigts m’ouvrant les lèvres tandis que mon pouce cherchait le clitoris. Je le frottais en de lents cercles, l’eau chaude me tombant entre les seins et sur le ventre, et dès que je sentais que la chatte commençait à me couler, j’ouvrais le jet brûlant entre mes cuisses et je me pisais dessus en même temps que j’enfonçais deux doigts jusqu’au fond. L’urine chaude glissant entre mes doigts, je me baisais moi-même, le clitoris dur comme un caillou sous la pulpe… cette combinaison me faisait jouir plus vite et plus fort que n’importe quoi d’autre. Je me mordais la lèvre pour ne pas crier, même si je vivais seule et que personne ne pouvait m’entendre, et je sentais ma chatte se contracter par spasmes autour de mes propres doigts. C’était un secret, même pour les murs.

Je racontais quelques détails à Mateo, juste ce qu’il fallait pour le garder accroché, et il me renvoyait la tête pleine de nouvelles idées : que j’y aille avec le manche de la brosse, que je me le fasse à genoux, que je m’ouvre le cul avec un doigt pendant que je jouis. Je suivais le mouvement, je lui envoyais des photos floues de la buée sur le miroir, de ma cuisse mouillée, de ma main entre les jambes. Mais, à vrai dire, je n’avais plus besoin de lui. Celle qui menait désormais, c’était ma propre curiosité, et chaque matin je descendais à la douche avec la chatte déjà palpitante avant même d’ouvrir le robinet.

***

Et comme toujours avec les choses qui excitent, le jour est venu où cela ne m’a plus suffi.

C’est le piège de ces trucs-là : ce qui, au début, te met nerveuse et accélère ton pouls, à force de répétition devient routine. La transgression s’use. Et alors, sans le vouloir, on commence à se demander comment aller un cran plus loin. Comment monter d’une marche. Je me posais la question dans mon lit, le soir, avec une main entre les jambes et un sourire idiot, sachant qu’un jour ou l’autre je franchirais une autre ligne.

L’occasion est arrivée toute seule, comme arrivent toujours les bonnes choses : quand on ne les cherche pas.

Il était un peu plus de dix heures un samedi matin et je venais de me lever. Je traînais à la maison avec un vieux legging, de ceux qui sont fins et usés, presque transparents à force d’avoir servi, et rien dessous. J’étais sur le point de me changer quand la sonnette a retenti. Longue, insistante.

— Merde — ai-je marmonné.

C’étaient deux gars de la compagnie du gaz, venus faire je ne sais quel changement de tarif. Ils m’ont surprise sans soutien-gorge, les seins bougeant librement sous un vieux t-shirt, sans culotte, avec ce legging usé qui me rentrait dans la fente de la chatte et ne laissait rien à l’imagination, et sans le temps de réagir. Je leur ai ouvert en pensant que ça prendrait une minute.

Ça n’a pas pris une minute.

Pendant que l’un regardait des papiers, l’autre ne me quittait pas des yeux. Et il ne me regardait pas au visage. Il avait le regard rivé un peu plus bas, à l’endroit exact où le tissu fin moulait ma chatte, dessinant chaque pli, et chaque fois que je bougeais ses yeux suivaient le mouvement. Ça se voit que je n’ai rien dessous, ai-je pensé, et la honte m’est montée au cou comme une flamme. Quelle gêne. On voit les lèvres de ma chatte à travers le tissu. Il sait que je l’ai surpris à regarder.

Le pire, ou le meilleur, c’était que le type était canon. De grandes mains, une mâchoire marquée, une bosse bien nette dans son pantalon de travail qui m’a fait détourner les yeux avec une chaleur qui me grimpait dans la poitrine, un demi-sourire qui apparaissait chaque fois que nos regards se croisaient un instant. Je ne pouvais pas me couvrir sans me trahir. Je ne pouvais pas les foutre dehors sans passer pour une hystérique. Alors je suis restée là, debout, à me laisser regarder, sentant ce regard me parcourir de part en part et mes tétons durcir sous le t-shirt jusqu’à se dessiner comme deux petits cailloux.

Est-ce que je lui plais ?, me suis-je demandé, et j’ai détesté à quel point la réponse m’importait. Est-ce qu’il a déjà la gaule ? Est-ce qu’il va retourner à sa camionnette pour se branler en pensant à moi ?

Et puis, à cet instant précis, je l’ai senti. L’envie habituelle, celle de la douche, mais cette fois sans eau, sans savon, sans rituel. Debout dans mon propre couloir, avec un inconnu en train de bouffer ma chatte des yeux et son collègue à un mètre en train de signer des papiers.

L’idée m’a frappée si fort que j’ai dû serrer les cuisses, et j’ai senti ma chatte s’humidifier d’un coup, trempant la couture du legging.

***

Je ne l’ai pas fait là, bien sûr. Je ne suis pas si folle. Mais la graine était déjà plantée, et dès que j’ai refermé la porte, j’ai su exactement ce que j’allais faire.

Je les ai raccompagnés avec n’importe quelle excuse. J’ai dit que j’allais y réfléchir, que je rappellerais, peu importe, du moment que je m’en débarrassais. Le gars au sourire m’a laissé une carte et a tenu une seconde de trop avant de la lâcher, en me frôlant les doigts du bout du pouce, un contact lent, délibéré, qui m’a hérissé la peau jusqu’à la nuque. J’ai fermé la porte et je me suis appuyée contre avec le cœur à mille à l’heure et la chatte battant si fort que je le sentais dans la gorge.

J’avais encore le legging sur moi. J’avais toujours rien dessous. J’avais toujours l’humidité entre les jambes, et maintenant, en plus, l’image de ces yeux gravée dans la tête et le souvenir de la bosse qui se dessinait dans son pantalon.

J’ai marché jusqu’à la salle de bain lentement, savourant chaque pas, sentant le tissu mouillé du legging me coller à la chatte à chaque enjambée et me frotter le clitoris. Je suis entrée sous la douche telle que j’étais, habillée, avec le vieux legging plaqué à la peau. Et je n’ai pas ouvert l’eau.

Je suis restée debout dans le bac sec, j’ai fermé les yeux, j’ai repris l’image du type en train de me regarder, son demi-sourire, la façon dont ses yeux descendaient sans se cacher jusqu’à l’espace entre mes jambes. Et je me suis laissée aller.

La sensation a été brutale. La chaleur de l’urine imprégnant le tissu fin, sortant en jet entre mes lèvres, coulant le long de mes cuisses, de mes mollets, trempant le legging jusqu’à me le faire coller au corps comme une seconde peau brûlante. Sans l’eau de la douche pour tout emporter, cette fois je le sentais vraiment, chaque centimètre, le contraste entre la chaleur qui descendait et le froid du bac sous mes pieds, l’odeur chaude, acide, intime, me montant jusqu’au nez et remplissant la salle de bain de moi-même.

Je suis une salope, ai-je pensé, tandis que le dernier petit jet me glissait entre les fesses et me coulait par le trou du cul. Une vraie grosse salope. Mais est-ce que c’est si grave ?

Je ne me suis pas donné la peine de chercher une réponse. J’ai passé une main par-dessus le tissu trempé, sentant la chaleur et l’humidité à travers l’étoffe, et j’ai commencé à me masser la chatte sans rien enlever. Le tissu mouillé glissait contre le clitoris, et j’appuyais et faisais tourner ma paume en cercles, sentant comment chaque frottement me renvoyait une décharge jusqu’aux tétons. J’ai remonté le legging jusqu’à ce que la couture me rentre entre les lèvres de la chatte et le cul, un string improvisé imbibé de pisse chaude, et j’ai commencé à me frotter contre ma propre main.

Quand je n’ai plus pu tenir, j’ai arraché le legging jusqu’à mi-cuisse, sans l’enlever complètement, et je me suis enfoncé deux doigts dans la chatte qui coulait pendant qu’avec mon pouce je martyrisais mon clitoris. J’étais si mouillée que mes doigts entraient et ressortaient dans un bruit humide, obscène, qui résonnait dans le bac de la douche. J’ai pensé au type du gaz à genoux devant moi, la langue enterrée dans ma chatte pleine de pisse, me léchant sans se soucier de rien, avalant tout ce que je lui donnais. J’ai pensé à sa bite dure, à la façon dont il me l’aurait enfoncée là, contre le mur du couloir, avec son collègue qui regardait. J’ai pensé à son visage collé à mon ventre pendant que je jouissais dans sa bouche.

L’image du type, ma propre transgression, le secret absurde et énorme de ce que j’étais en train de faire dans ma salle de bain un samedi matin, tout s’est mélangé dans une vague qui m’a plié les genoux. J’ai senti ma chatte se contracter par spasmes autour de mes doigts, le clitoris battre d’une vie propre, un nouveau filet, cette fois plus léger, plus dense, s’échapper entre mes cuisses et me salir la main. J’ai joui la bouche ouverte et sans voix, le front collé aux carreaux froids, tremblante de partout. Et quand j’ai pensé que c’était fini, j’ai mis mes doigts trempés dans ma bouche et j’ai sucé ma propre saveur, salée et âpre, et j’ai joui encore une fois, plus court, plus sec, presque de rage.

Quand j’ai enfin ouvert l’eau, le jet chaud m’est tombé sur la tête et a commencé à défaire la mousse de moi-même. Peu à peu, j’ai fait glisser le legging vers le bas, en m’aidant de l’eau qui ruisselait, jusqu’à ce qu’il reste froissé près de l’évacuation, vieux, tordu, témoin muet de ma perversion. J’ai passé la main entre mes jambes, sentant ma chatte gonflée, sensible, encore palpitante, et j’ai gardé un doigt à l’intérieur un peu plus longtemps, juste pour me sentir remplie pendant que l’eau emportait le reste.

Je suis restée un moment sous l’eau, en souriant comme une idiote, me sentant plus vivante et plus salope que je ne l’avais été depuis des mois.

***

Ce soir-là, j’ai écrit à Mateo.

— Tu avais raison — ai-je écrit. — Sur tout.

— Je t’avais dit de lui laisser du temps — a-t-il répondu. — Tu veux me dire jusqu’où tu es allée ?

Je suis restée longtemps à regarder l’écran, avec la carte du type du gaz encore posée sur la table de la cuisine, son numéro de téléphone qui me regardait depuis le carton, et une main distraitement glissée dans le pantalon de mon pyjama.

— Pas encore — ai-je écrit à la fin. — Ça ne fait que commencer.

Et pour la première fois depuis longtemps, j’ai su que c’était vrai.