La nuit où j’ai découvert ce que mon corps pouvait faire

Je me touche depuis l’âge de dix-neuf ans. Au début, je portais une énorme culpabilité, celle qu’on fourre dans la tête des filles dès leur plus jeune âge à propos de ce qu’une femme devrait ou ne devrait pas faire de son propre corps. Mais les années ont passé et la culpabilité s’est usée, comme une tache qui finit par disparaître d’elle-même avec le temps. À sa place, il est resté autre chose : le plaisir, pur et sans demander la permission à personne.

J’ai toujours aimé me toucher. Écarter les jambes pour moi seule, sans public, sans que personne me dise ce qui était bien. Enfoncer deux doigts jusqu’aux jointures dans ma chatte, frotter mon clitoris en cercles jusqu’à ce qu’il gonfle et palpite, ou attraper n’importe quoi qui me tombe sous la main et puisse servir de godemiché improvisé, puis me laisser emporter par le rythme de ma propre respiration. C’était mon rituel privé, le seul espace où je n’avais de comptes à rendre à personne.

Je le faisais la nuit, presque toujours, quand la maison dormait et que je pouvais entendre mon propre pouls. J’ai appris à connaître mon corps mieux que n’importe quel amant venu ensuite. Je savais exactement où appuyer à l’intérieur de ma chatte pour que ma peau se hérisse, combien de secondes retenir mon souffle avant de jouir, comment écarter mes grandes lèvres avec deux doigts et utiliser mon pouce pour matraquer mon clitoris jusqu’à ce que l’orgasme me remonte le long de la colonne vertébrale. Cette éducation silencieuse, acquise seule et dans le noir, a servi de base à tout ce qui est venu après.

La première fois que j’ai entendu parler du squirting, c’était comme découvrir qu’il existait une pièce secrète dans une maison que je croyais connaître par cœur.

J’étais une fille curieuse qui commençait à peine à comprendre que les hommes comme les femmes lui plaisaient. Je passais des nuits entières à regarder des vidéos d’autres filles qui éjaculaient des jets et des jets de liquide, leurs chattes grandes ouvertes trempant les draps et les visages. Je regardais, fascinée, avec un mélange d’envie et de désir que je ne savais pas nommer. Je veux faire ça, pensais-je. J’ai besoin de savoir ce que ça fait de sentir ma chatte dégouliner comme ça, sans pouvoir l’arrêter.

Je m’en souviens parfaitement : un samedi soir, la maison silencieuse. J’ai pris mon ordinateur portable et je me suis enfermée dans ma chambre. J’ai cherché des informations, des techniques, des conseils. La plupart disaient la même chose — patience, pression au bon endroit, ne pas abandonner trop tôt — alors j’ai étendu une serviette sur le lit au cas où, je me suis calée contre l’oreiller et je me suis préparée à essayer.

Ça a pris du temps. Presque une demi-heure à me toucher, d’abord par-dessus ma culotte, puis en glissant la main sous l’élastique et en sentant ma chatte devenir de plus en plus mouillée jusqu’à m’en tremper entièrement. J’ai retiré ma culotte et l’ai jetée par terre. J’ai bien écarté les jambes, j’ai léché deux doigts et les ai enfoncés jusqu’au fond, recourbés vers le haut, à la recherche de cette zone rugueuse dont tout le monde parlait comme d’un mythe. Je les faisais entrer et sortir, j’appuyais, je les faisais tourner contre la paroi avant tandis que de l’autre main je frottais mon clitoris sans m’arrêter. À un moment, j’ai pensé abandonner, me suis dit que mon corps n’était peut-être pas fait pour ça, que j’avais les doigts engourdis et la chatte en feu à force de la branler. Et c’est précisément à cet instant, quand j’allais presque baisser les bras, que quelque chose a changé.

Une pression différente, urgente, qui montait de l’intérieur comme si je devais pisser, mais que ce n’était pas de l’urine. Un poids qui s’accumulait derrière l’os pubien et poussait pour sortir.

Le squirting est arrivé. J’ai failli mouiller l’ordinateur.

Je suis restée là, les jambes écartées, à regarder plusieurs jets chauds tomber sur la serviette, ma chatte se contractant encore et encore autour du vide, libérant du liquide à gros bouillons tandis que je tremblais sous un orgasme dont j’ai savouré chaque seconde. C’était une révélation physique, presque scandaleuse. Des gémissements rauques que je ne reconnaissais pas m’avaient échappé, et j’avais les cuisses trempées jusqu’aux genoux. Par bonheur, ce serait le premier, mais certainement pas le dernier.

***

Quelques années plus tard, j’ai eu l’un de mes premiers vrais petits amis. Il s’appelait Tobías et vivait avec cette anxiété permanente de ceux qui sont loin : nous passions des semaines sans nous voir, et tout tenait grâce aux messages et aux appels vidéo où il sortait sa bite devant la caméra tandis que j’ouvrais mon pyjama pour lui montrer mes seins durs. Un soir, le sujet de l’envoi de photos, de vidéos, de ces choses qu’on fait quand le désir ne trouve nulle part où atterrir, est venu sur le tapis.

Il m’a demandé une vidéo. Il voulait me voir me toucher, a-t-il dit de sa voix basse, celle qu’il prenait quand il était vraiment excité. Que je m’enfonce les doigts jusqu’au fond en pensant à sa queue, que je lui ouvre ma chatte.

J’ai accepté avec enthousiasme. Pas pour lui faire plaisir, mais parce que l’idée de jouer pour une caméra, de me savoir observée même à distance, m’allumait d’une façon à laquelle je ne m’attendais pas. Alors je me suis mise au travail pour enregistrer le contenu le plus érotique possible.

J’ai commencé avec mes doigts, lentement, en regardant l’objectif comme si c’était lui. J’ai sucé mes doigts jusqu’à les faire briller de salive et les ai passés sur mes tétons jusqu’à les rendre durs, puis j’ai descendu la main jusqu’à ma chatte et commencé à écarter mes lèvres pour la caméra, lui montrant comme elle brillait d’humidité, comme mon trou se contractait. Mais j’en voulais davantage. J’ai pris le manche d’une brosse à cheveux qui se trouvait sur la table de nuit, long et épais, et j’ai commencé à me l’enfoncer lentement, comme une bite, sentant le plastique lisse se frayer un chemin à l’intérieur, forçant l’entrée jusqu’à ce que ma chatte l’avale tout entier. Ça va devenir intéressant, me suis-je dit en me mordant la lèvre pour ne pas rire de ma propre audace.

Alors j’ai eu envie de changer de position. J’ai appuyé le torse et les seins sur le lit, les jambes fermement plantées sur le sol, offrant à la caméra mon cul comme protagoniste absolu du plan. D’une main, j’ai écarté une fesse, lui montrant mon trou du cul et ma chatte trempée, tandis que de l’autre je continuais à me baiser avec la brosse, la faisant entrer et sortir avec force, de plus en plus vite, jusqu’à ce que le manche entier ressorte brillant de mes sucs. C’était une pose impudique, effrontée, et c’était exactement ce que je cherchais.

J’ai poursuivi le va-et-vient de mon godemiché improvisé, jusqu’à ce que des clapotements humides m’échappent chaque fois que je le poussais à l’intérieur. L’excitation a commencé à me grimper le long du dos et des cuisses, jusqu’à faire trembler mes jambes sans que je puisse les contrôler. J’ai senti cette pression familière s’accumuler, ce poids urgent que je savais déjà interpréter. Ce n’était pas seulement un orgasme qui s’annonçait. C’était l’une de ces grandes jouissances, de celles qui ravagent tout.

J’ai retiré la brosse d’un coup et les jets se sont répandus sur le sol dans un squirting provocateur, un arc de liquide projeté depuis ma chatte ouverte, accompagné de mes propres gémissements gutturaux — « ay, papa, regarde comme je jouis » — qui m’ont échappé plus fort que je ne le voulais. Quand j’ai terminé mon numéro et me suis redressée, encore haletante, la chatte palpitante et les cuisses brillantes, j’ai regardé la flaque que j’avais laissée sur le carrelage. J’ai souri. Enfin, j’arrivais à faire du squirting sans effort, comme lorsqu’on apprend à faire du vélo et qu’on ne l’oublie plus jamais.

J’ai envoyé la vidéo à Tobías. Sa réponse a mis à peine une minute à arriver, et ce furent trois mots écrits d’une main tremblante. Ce soir-là, j’ai compris que je détenais un pouvoir, et que je commençais à peine à m’en servir.

***

Les années ont passé. D’autres amants sont venus. Et avec chacun d’eux, j’ai découvert à quel point il m’était facile de devenir une fontaine, et à quel point mon corps avait besoin de peu de choses pour déborder.

Il y en a eu un en particulier, Damián, qui a fait de mes squirts un sport personnel. La première fois, nous faisions un soixante-neuf. J’étais assise sur son visage, ma chatte écrasée contre sa bouche, tandis que j’avais sa bite entière dans la gorge, la lui suçais les joues creusées et les mains serrées autour de ses couilles. Il me léchait le clitoris du bout de la langue, me la mettait et la ressortait de la chatte tout en me suçotant les lèvres entières, les mordillant. Puis il a levé deux gros doigts et me les a enfoncés jusqu’aux jointures, les recourbant exactement là où il fallait, et a continué à me bouffer le clitoris sans ralentir. Avant même que je m’en rende compte, je lui avais rempli la bouche de jets. Son visage entier était trempé, sa barbe dégoulinait, mes fluides lui coulaient le long du cou jusqu’à la poitrine.

Non seulement il ne s’est pas plaint, mais il a ri, fier, les lèvres brillantes, comme s’il venait de gagner quelque chose. Il a retiré ma bite de sa bouche un instant et m’a donné une tape sèche sur le cul.

— Encore une fois, a-t-il dit, avant de replonger la langue entre mes replis, de me sucer le clitoris avec les lèvres et d’enfoncer ses doigts plus profondément.

À partir de cette nuit-là, il en a fait une habitude. Chaque fois que nous baisions, il me doigtait sans relâche, déterminé à ne pas s’arrêter avant de m’avoir transformée en source. Il avait de grandes mains et une patience infinie, et s’il lui restait encore de l’énergie, il était capable de me les remettre encore et encore jusqu’à m’arracher cinq squirts consécutifs en une seule nuit. Il me baisait d’abord avec sa bite, la sortant et la faisant entrer avec force jusqu’à ce que les chocs de son bassin contre mon cul résonnent, puis, quand j’avais déjà eu mon premier orgasme, il se retirait, me retournait sur le dos, m’écartait les jambes d’un geste brusque et commençait avec ses doigts. Trois, parfois quatre, qui pilonnaient ma chatte à un rythme qui me faisait hurler, sa paume frappant mon clitoris à chaque poussée.

Il pouvait se montrer brutal. Après chaque orgasme, je m’accrochais à lui, les ongles plantés dans son dos, parce que mes jambes cessaient de m’obéir et que je sentais que j’allais me désagréger si je ne me cramponnais pas à quelque chose. Le lit était trempé, mes cuisses aussi, et lui continuait à faire bouger son poignet en moi comme si de rien n’était, me suçotant un téton tout en me regardant droit dans les yeux.

Il avait appris à lire mon corps presque mieux que moi. Il savait reconnaître l’instant précis où ma respiration changeait, cette seconde où je cessais de gémir et retenais mon souffle, et c’était justement là qu’il accélérait au lieu de ralentir. Comme s’il connaissait par cœur la carte de mes terminaisons nerveuses. Je m’abandonnais à sa certitude, confiante, sachant qu’il m’emmènerait toujours un peu plus loin que l’endroit où je croyais se trouver ma limite.

— Ne te relâche pas, me disait-il à l’oreille de sa voix rauque, sans cesser de me baiser avec ses doigts. Je n’en ai pas encore fini avec toi. Tu vas lâcher un autre jet, salope, alors tiens bon.

Et moi, je ne voulais pas qu’il s’arrête.

Une fois, nous l’avons fait dans son propre lit. D’habitude, nous baisions dans des motels, sur ce terrain neutre où personne n’a besoin de penser aux draps. Mais cette nuit-là était différente. Nous avons commencé avec lui assis au bord du matelas et moi agenouillée entre ses jambes, la lui avalant à pleine bouche, lui crachant sur le gland et utilisant ma main pour lui branler le manche tandis que je le suçais jusqu’au fond. Il m’a attrapée par les cheveux et a commencé à me faire bouger la tête à son rythme, baisant ma bouche, tandis que je le regardais d’en bas, les yeux pleins de larmes et des fils de salive pendant à mon menton. Puis il m’a jetée sur le lit sur le dos, m’a écarté les jambes d’un geste brusque et m’a enfoncé sa bite d’une seule poussée, jusqu’au fond de ma chatte.

Cette nuit-là, au beau milieu de tout, il m’a prise par le cou et a serré juste assez, m’étranglant légèrement, de manière contrôlée, sans jamais dépasser la limite. De l’autre main, il continuait à me baiser, pilonnant mon bassin contre le mien, sa bite entrant et sortant de ma chatte avec un bruit humide qui emplissait la chambre.

Le geste a précipité mon orgasme, concentrant tout en un point sur le point d’exploser. J’ai retenu mon souffle, senti mon pouls cogner contre mes tempes, ma vue s’est brouillée une seconde, et quand il a desserré la main, j’ai laissé échapper un long gémissement brisé qui m’a vidée entièrement. Ma chatte s’est contractée autour de sa bite avec une telle force que je l’ai entendu jurer, et au même instant j’ai explosé.

J’avais mouillé ses draps, son bras, la moitié du matelas, sa bite entière. Un glorieux désastre. Quand il est sorti de moi, un autre jet s’est échappé par devant, lui trempant le ventre et les cuisses.

Je l’ai regardé, encore haletante, les seins se soulevant et retombant, attendant qu’il fasse la grimace devant les dégâts. Mais Damián était là, allongé à côté de moi, un sourire jusqu’aux oreilles, contemplant ce qu’il avait provoqué comme on admire sa propre œuvre. Sa bite était encore dure, brillante de mes sucs.

— Tu vas devoir dormir du côté mouillé, lui ai-je dit en riant.

— Chaque centimètre en valait la peine, a-t-il répondu, avant de se pencher pour me sucer un sein en guise de dessert.

***

Parfois, je pense à cette fille de dix-neuf ans enfermée un samedi soir, suivant les instructions d’une vidéo, une serviette sur le lit et le cœur battant à tout rompre. Elle n’avait aucune idée de ce qu’elle était en train de commencer. Elle ne savait pas que ce premier jet sur la serviette n’était que le prologue d’une histoire qui allait durer des années, avec des noms différents, des bites différentes et des lits différents, mais toujours la même protagoniste découvrant de quoi elle était capable.

Pour moi, le squirting est la façon la plus honnête de matérialiser le plaisir. Ça ne se simule pas, ça ne se joue pas, ça ne peut pas se cacher. Soit ça arrive, soit ça n’arrive pas, et quand ça arrive, ça trempe tout, sans s’excuser. C’est mon corps qui dit la vérité à grands cris.

J’aime cette honnêteté effrontée. À une époque où tout est simulé, où l’on apprend à jouer le désir pour faire plaisir aux autres, mon corps refuse de mentir. Je ne peux pas feindre un squirting comme on feint un gémissement ; soit je me répands vraiment, soit il ne se passe rien. Et cette impossibilité de tromper, loin de me mettre mal à l’aise, me semble être la chose la plus libératrice que le sexe m’ait donnée.

Au moment où j’écris ceci, je l’avoue, j’ai le manche de la même brosse que cet après-midi-là enfoncé jusqu’au fond de ma chatte, entrant et sortant lentement tandis que de l’autre main je frotte mon clitoris en cercles, me souvenant, laissant la mémoire faire son travail. Je sens déjà cette pression familière s’accumuler sur le pubis, ce poids qui annonce le jet sur le point de venir. Certains fantasmes n’ont pas besoin d’être inventés. Il suffit de fermer les yeux, d’écarter les jambes et de revenir à cette première nuit où j’ai compris que mon corps gardait un secret liquide, et que j’étais née pour le libérer.

Je suis heureuse d’être capable d’en avoir plusieurs à la suite. Heureuse de ne pas avoir abandonné au terme de cette interminable demi-heure. Heureuse, surtout, d’avoir appris à ne plus jamais ressentir la moindre culpabilité.