Le voisin du parc et son secret honteux

Je cours dans le parc du quartier depuis trois ans, depuis que j’ai décidé de prendre mon corps au sérieux après trente ans. Ce n’est pas un parc spectaculaire, mais il a cette qualité des vieux parcs : de grands arbres, des bancs en fer peints en vert, une fontaine qui fonctionne bien pendant la saison des pluies. J’aime sortir à six heures du soir, quand la chaleur a déjà un peu retombé et qu’il reste encore assez de lumière pour courir sans souci.

Il y a un visage familier dans ce parc. Mauricio. Il a la quarantaine passée et vit avec sa mère dans la maison bleue de la rue parallèle à la mienne. Madame Consuelo et ma mère se connaissent depuis longtemps, depuis que nous étions petites, alors j’ai entendu le nom de Mauricio toute ma vie dans des conversations d’adultes. Il a un retard cognitif ; je ne connais pas les détails médicaux parce que je n’ai jamais demandé, mais on me l’a expliqué comme ça quand j’étais enfant et je l’ai accepté sans trop réfléchir. C’est un grand homme, presque un mètre quatre-vingt, avec des cheveux toujours mal coupés et de grosses lunettes à monture épaisse qui semblent sorties d’une autre époque. Il se déplace lentement et parle avec effort, mais il a toujours été gentil. Quand je le croisais au parc, il me saluait avec ce large sourire un peu enfantin qu’ont certaines personnes qui n’ont pas appris à dissimuler ce qu’elles ressentent.

Ce mardi-là, en particulier, je suis sortie courir avec les écouteurs sur les oreilles et la tête pleine de travail. J’avais vécu une semaine difficile au bureau et j’avais besoin de faire sortir la tension de mon corps pour pouvoir dormir. J’ai fait mes quatre tours du circuit du parc, j’ai un peu étiré mes muscles près de la fontaine, et quand je m’apprêtais à rentrer chez moi, j’ai vu Mauricio au loin en train d’agiter la main avec son énergie de chiot. Je me suis approchée parce que je n’avais aucune excuse pour l’ignorer.

—Sandra, bonjour —dit-il, en prononçant chaque syllabe avec soin, comme si chaque mot lui demandait un effort.

—Bonjour, Mauricio. Comment ça va ? Ta mère est à la maison ?

—Maman est allée à la messe. Elle rentre tard. Sandra, tu m’aides ? —Il me montra son téléphone, un de ces vieux smartphones avec l’écran fêlé dans un coin—. Je ne sais pas comment mettre la musique, ça ne fait plus de son.

J’ai pensé que ça prendrait deux minutes. Madame Consuelo était quelqu’un de bien et Mauricio ne représentait aucun danger ; je le connaissais depuis toujours. J’ai accepté d’entrer.

***

La maison avait cette odeur lourde des lieux où vivent des personnes âgées : un mélange d’eau de Cologne bon marché, de médicaments et d’autre chose de plus difficile à identifier. C’était un peu sale, les sols pas balayés, du linge plié sur le dossier des chaises. Mauricio me montra le canapé du salon et me tendit le téléphone à deux mains, comme s’il s’agissait de quelque chose de précieux.

Je me suis assise, j’ai déverrouillé l’écran — il n’y avait pas de mot de passe — et je suis entrée dans les réglages audio. C’était un problème simple : le volume des médias était à zéro. Je l’ai réglé en trente secondes.

—C’est bon, Mauricio —dis-je sans lever les yeux du téléphone.

Mais au moment de le lui rendre, mon doigt a glissé vers la galerie de photos. Je l’ai ouverte sans faire exprès. Et je me suis figée.

La première image, c’était moi.

Moi en train de courir, vue de dos, dans le parc. Puis une autre photo de moi de face, prise sans que je le sache. Une autre de profil. J’ai commencé à faire défiler les images avec mon pouce et elles ne s’arrêtaient pas : moi avec mes vêtements de sport moulants, moi en train de m’étirer près de la fontaine, moi marchant vers la sortie du parc avec les écouteurs pendus autour du cou. Des dizaines de photos. Peut-être plus d’une centaine. Toutes prises à des jours différents, sous des lumières différentes, sous des angles différents. Sur plusieurs, on voyait qu’il avait zoomé sur mes fesses, sur mon décolleté, sur la marque du soutien-gorge contre le tissu trempé de sueur.

J’ai levé les yeux. Mauricio se tenait dans l’embrasure de la cuisine, me regardant avec cette expression ouverte qu’il avait toujours, sans la moindre trace de culpabilité ni de peur.

—Mauricio, qui a pris ces photos ?

—Moi —dit-il, simplement, comme si c’était la chose la plus naturelle du monde.

—Pourquoi as-tu des photos de moi ?

Il mit un moment à répondre. Il s’assit lentement sur la chaise en face de moi, posa les mains sur ses genoux et me regarda fixement.

—Parce que tu me plais beaucoup, Sandra. Quand je n’arrive pas à dormir, je les regarde et je me sens bien.

J’ai voulu réagir avec colère. C’était la bonne réaction. Mais il y avait quelque chose dans son ton — cette absence totale de malveillance, cette honnêteté sans filtre qui vient du fait de ne pas avoir appris à mentir — qui m’a désarmée avant même que je puisse me raidir.

—Comment ça, tu te sens bien ?

Il rougit un peu. Il a regardé le sol un instant puis il m’a regardée à nouveau.

—Je me touche —dit-il—. La bite. Ici. —Il se désigna l’entrejambe, sans pudeur mais sans aucune intention de provoquer—. Quand je vois tes photos, je bande et je me branle jusqu’à jouir. Après je m’endors en pensant à toi. Maman ne sait pas, je ne lui dis jamais. Toi, tu vas lui dire ?

J’aurais dû me lever sur-le-champ. J’aurais dû prendre le téléphone, effacer les photos et sortir de cette maison. Mais je ne l’ai pas fait. Je suis restée assise, à digérer ce que je venais d’entendre, et j’ai senti quelque chose que je n’attendais pas : une curiosité qui est descendue le long de ma poitrine et s’est installée plus bas, entre les jambes, dans une chaleur humide qui a commencé à mouiller mon legging de sport.

—Et qu’est-ce que tu imagines quand tu te touches ?

—J’imagine que tu me suces la bite —dit-il en se désignant encore, avec la même littéralité que toujours—. Que tu me la mets toute dans la bouche. Comme dans les films que je regarde la nuit sur l’iPad. Et parfois, j’imagine que je te la mets dans le con et que je te baise fort jusqu’à jouir en toi.

Il n’a rien dit d’autre. Il n’avait pas besoin d’en dire plus. Chaque mot de lui, dit avec cette voix lente et sans filtre, m’a serré l’estomac d’une façon que je n’avais pas ressentie depuis des années.

J’ai continué à faire défiler les photos, sans trop savoir pourquoi je restais là assise. Et puis je les ai trouvées : au bout de la pellicule, mêlées à des images de sa mère, de la rue et d’un chien errant, il y avait des photos de lui. Des photos qu’il s’était prises tout seul, le bras tendu vers le bas, et sur lesquelles il apparaissait nu à partir de la taille.

Je me suis arrêtée à la première. Puis à la deuxième.

Mauricio avait une énorme bite. Pas énorme au point de paraître irréelle comme dans le porno, mais proportionnée à son grand corps et suffisamment épaisse pour qu’il me soit impossible de détourner les yeux. Pleine de veines marquées, avec une tête large et rouge, brillante de liquide pré-séminal au bout. La photo suivante avait été prise sous un autre angle, de plus près, avec sa main autour pour montrer la différence de taille : ses doigts n’arrivaient pas à en faire le tour. Il y en avait une troisième où l’on voyait les couilles en dessous, lourdes et pleines, pendues contre la cuisse.

J’avais la bouche sèche. J’ai serré les cuisses sans m’en rendre compte et j’ai senti le frottement de la couture du legging contre mon clitoris, déjà gonflé. Je n’avais jamais regardé une photo comme ça de toute ma vie et n’avais jamais senti aussi clairement mes tétons se durcir contre ma brassière.

J’ai fermé la galerie. Je lui ai rendu le téléphone. Et je suis restée assise sans rien dire pendant des secondes qui m’ont paru très longues.

—Mauricio —dis-je enfin—, est-ce que tu sais garder un secret ?

Il a hoché la tête immédiatement, avec ce sérieux soudain que prennent parfois les gens qui ne savent pas faire semblant.

—Mes secrets sont très bons —dit-il—. Personne ne sait pour les photos ni pour les films. Ce sont mes secrets.

—Si on fait quelque chose ici, tu ne peux le dire à personne. Ni à ta mère, ni à qui que ce soit qui vienne dans cette maison. Tu comprends ?

Il hocha de nouveau la tête, cette fois plus lentement, comme s’il pesait la portée de ce que je lui demandais.

—Je comprends, Sandra.

***

Je me suis levée et je me suis approchée de lui. Il n’a pas bougé ; il me regardait depuis sa chaise, les mains immobiles sur les genoux, avec ce calme qui n’était pas de l’indifférence mais simplement le fait de ne pas savoir quoi faire d’autre. J’ai retiré mon sweat lentement. En dessous, je portais une brassière de sport à bretelles, ajustée, et avec la sueur de la course la forme de mes seins se dessinait très nettement, les tétons déjà durs me picotant contre le tissu. Mauricio n’a pas essayé de dissimuler quoi que ce soit : il a baissé les yeux et les y a gardés, la bouche entrouverte.

—Lève-toi —lui ai-je dit.

Il s’est levé.

—Baisse ton pantalon. Et ton caleçon aussi.

Il l’a fait sans hésiter, avec cette obéissance qui n’était pas de la soumission mais une littéralité pure : on lui avait demandé quelque chose, alors il le faisait. Le pantalon en coton est tombé par terre, puis le caleçon blanc, et sa bite a jailli vers l’avant d’un coup, dure, tellement raide qu’elle pointait vers le plafond. C’était impressionnant. Plus grosse de près que sur la photo. La peau tendue, presque violacée au bout, un épais filet de pré-séminal pendant de la tête. Les couilles lourdes en dessous, serrées contre la base. Tout le pubis couvert de poils noirs non taillés, très fournis, et cette odeur d’homme enfermé qui a commencé à me remplir le nez.

Je me suis agenouillée devant lui sur le tapis sale.

L’odeur est arrivée avant tout le reste : forte, organique, sans le moindre camouflage. Une odeur de sueur de toute une journée, de peau non lavée depuis le matin, de sperme ancien collé au prépuce. Un autre jour, dans un autre contexte, je me serais peut-être levée et sortie sans rien dire. Mais à ce moment-là, dans ce salon un peu sale avec la lumière de l’après-midi entrant de biais par la fenêtre, cette odeur m’a paru d’une honnêteté totale. Il n’y avait pas de parfum par-dessus, pas d’artifice. C’était juste lui, sans couches. Et cette odeur me mouillait le con un peu plus à chaque respiration.

Je l’ai pris dans ma main droite. Il était si épais que mes doigts ne se refermaient pas complètement autour. Je l’ai masturbé lentement, en faisant glisser la peau vers le bas jusqu’à découvrir entièrement la tête, rouge et brillante, puis de nouveau vers le haut, en le sentant battre entre mes doigts, et je l’ai entendu expirer par le nez comme s’il retenait ça depuis très longtemps.

—C’est comme tu l’imaginais ? —lui ai-je demandé, en le regardant d’en bas, les lèvres déjà à un centimètre du bout.

—Mieux —dit-il—. Beaucoup mieux que dans les rêves.

J’ai passé la langue sur le bout et recueilli le filet de pré-séminal, en le laissant s’étirer entre ma lèvre et son gland avant de l’avaler. C’était salé, dense, avec ce fond amer qu’a le sperme fraîchement sorti. Il a émis un son qui n’était pas exactement un gémissement, plutôt le son de quelqu’un qui reconnaît quelque chose qu’il attendait depuis longtemps. Je lui ai léché toute la longueur avec la langue plate et ouverte, de la base au bout, sans me presser, en sentant chaque veine marquée sous le contact, puis je suis descendue jusqu’aux couilles. J’en ai pris une entière dans la bouche et je l’ai travaillée avec la langue contre mon palais, puis l’autre, en les suçotant lentement pendant que, de la main, je continuais à faire monter et descendre la peau de la tige. J’ai senti sa main se poser avec précaution dans mes cheveux. Sans pousser. Simplement posée là, lourde et chaude.

Je suis revenue au bout. Je l’ai embrassé, léché en cercles, passé ma langue sous le frein jusqu’à ce qu’il tremble tout entier. Ensuite, j’ai ouvert la bouche autant que j’ai pu et je l’ai pris lentement.

La largeur était un véritable obstacle ; j’ai dû adapter ma mâchoire et travailler avec la langue pour compenser ce que je ne pouvais pas englober. J’ai senti la tête me heurter le fond du palais et il me restait encore la moitié dehors. Les yeux m’ont piqué d’eau à cause de l’effort. Je suis remontée, j’ai repris mon souffle et je suis redescendue, cette fois en serrant les lèvres autour de la tige et en utilisant ma langue pour la masser par en dessous. Il est resté complètement immobile, comme s’il avait peur que le moindre mouvement n’arrête tout.

—Tu aimes comment je te suce ? —lui ai-je demandé en la sortant un instant, un fil de salive me reliant à la tête.

—Oui, Sandra. Beaucoup. Beaucoup.

—Dis-moi ce que tu veux.

—Que tu continues à me sucer. Tout. Que tu l’avales.

J’ai souri et j’ai obéi. J’ai alterné entre la prendre profondément dans la bouche jusqu’à ce que le bout me frappe la gorge et la sortir complètement pour la travailler de la main, en utilisant ma salive et le pré-séminal comme lubrifiant. Je lui ai craché dessus pour que ça glisse mieux et j’ai vu ma salive couler le long de sa tige jusqu’aux couilles. De l’autre main, j’ai attrapé ses couilles et je les ai serrées doucement, en les sentant gonfler encore plus. Ses cuisses se tendaient chaque fois que j’accélérais et se relâchaient quand je ralentissais. Il était parfaitement maniable : il répondait à chaque variation sans chercher à imposer quoi que ce soit, sans me saisir la tête ni me pousser. Il recevait seulement.

À un moment donné, je me suis retirée une seconde pour reprendre de l’air et j’ai regardé son visage. Il avait les yeux à demi clos et une expression de concentration intense, comme s’il faisait un effort énorme pour rester présent et ne pas perdre le fil de ce qui se passait. Il m’a semblé, à cet instant, d’une beauté authentique : quelqu’un qui ne sait pas faire semblant ni dissimuler, qui reçoit sans prétendre que ce qu’il ressent est moins fort que ça ne l’est.

—Montre-moi tes seins —dit-il, de cette voix grave et laborieuse—. S’il te plaît. Je veux les voir.

J’ai remonté ma brassière et je les ai laissés libres. Je les avais blancs, ronds, avec les tétons très roses et dressés, refroidis par la sueur déjà sèche sur la peau. Il a tendu une énorme main et les a frôlés du bout des doigts, presque avec révérence. Puis il m’a pincé un téton entre le pouce et l’index, avec plus de force que je ne l’attendais, et m’a arraché un petit gémissement. Il a baissé l’autre main et m’a serré l’autre sein tout entier, le soupesant, puis il a fait exactement ce que je lui avais dit qu’il faisait avec mes photos : il a porté ses doigts à son nez et les a sentis, en fermant les yeux, aspirant ma sueur.

Quelle folie je suis en train de faire, pensai-je. Mais je n’ai pas bougé. Au contraire : j’ai porté une main à mon pantalon de sport, je l’ai baissé juste assez pour glisser les doigts sous ma culotte et commencer à me toucher le con tout en restant agenouillée devant lui. J’étais trempée. Mes doigts ont glissé sans le moindre effort, du clitoris à l’entrée puis de retour, et j’ai senti tout mon intérieur se contracter rien qu’en regardant sa bite gonflée devant mon visage.

—Sandra —dit-il en regardant ma main entre mes jambes—, toi aussi tu te touches ?

—Moi aussi, Mauricio. Regarde dans quel état tu me mets. Trempée à cause de ta bite.

Je lui ai pris le poignet et j’ai amené sa main à mon entrejambe. J’ai glissé ses doigts sous ma culotte et je les ai guidés jusqu’à ce qu’il sente l’humidité. Il a poussé un long halètement, comme si me toucher là était quelque chose de bien plus grand qu’il n’avait pu l’imaginer. Il a bougé les doigts maladroitement d’abord, puis il a trouvé mon clitoris presque par hasard et il est resté là, appuyant avec le pouce pendant que je me tordais. Je lui ai mis deux de ses doigts en moi et je lui ai montré comment les bouger, vers l’avant, en cherchant le point du haut, et quand il l’a trouvé j’ai dû m’accrocher à sa cuisse pour ne pas tomber.

—Comme ça, comme ça —lui ai-je dit, la voix brisée—. Ne t’arrête pas.

Je suis revenue à sa bite. Je l’ai reprise dans ma bouche pendant qu’il continuait de me mettre les doigts, et ainsi, en le suçant et en me faisant baiser par ses doigts en même temps, le premier orgasme m’est tombé dessus d’un coup, me serrant par vagues autour de ses phalanges. J’ai crié la bouche pleine de lui. Tout mon corps a vibré, tremblant, appuyé contre ses jambes.

J’ai repris le rythme avec plus d’intensité. J’ai attrapé ses couilles, j’ai serré la base de son membre dans mon poing pour qu’il tienne encore un peu et ne jouisse pas tout de suite, et j’ai travaillé sa tête avec la langue rapide et la bouche fermée, toute la salive dégoulinant sur mon menton. Il a ramené ses doigts vers ma tête de nouveau, et cette fois il a vraiment un peu serré, pas avec force mais avec urgence, comme quelqu’un qui est sur le point de tomber et cherche où s’accrocher. Sa respiration était devenue complètement irrégulière.

—Sandra —dit-il, entrecoupé—. Je vais jouir. Je vais jouir maintenant.

—Jouis dans ma bouche. Tout. Ne te retiens pas.

Je l’ai prise profondément et j’ai maintenu le mouvement sans pause, en le suçant les joues creusées, et j’ai entendu un son long, presque surpris, avant que tout son corps ne se raidisse une seconde puis ne se rompe. Le premier jet m’a frappé le fond de la gorge et j’ai failli m’étrangler tant il y en avait. Le deuxième m’a rempli toute la bouche. Le troisième et le quatrième ont débordé aux commissures de mes lèvres. C’était beaucoup, énormément, comme s’il ne s’était pas branlé depuis des mois. Épais, chaud, avec ce goût fort qui m’a rempli l’intérieur du nez. Je l’ai avalé en deux temps, sans me presser, et ce qui débordait, je l’ai recueilli avec mes doigts pour l’étaler sur mes seins, les enduisant de son sperme pour qu’il voie. Lui, les yeux à peine ouverts, a laissé échapper un gémissement cassé en voyant sa jouissance couler entre mes seins.

J’ai passé la langue une dernière fois sur son bout, pour recueillir la dernière goutte, et j’ai senti sa bite continuer à battre, encore dure, sans aucune envie de redescendre.

Il respirait encore fort, les yeux fermés, penché en arrière dans la chaise, les mains relâchées sur les côtés.

Je me suis levée. Je me suis essuyé le menton avec le dos de la main, j’ai passé les doigts sur mes seins pour m’étaler ce qu’il restait sur la peau et j’ai remis ma brassière par-dessus, sentant le tissu se coller à mes tétons avec son sperme dessous. J’ai remonté mon sweat. Je suis allée à la salle de bain me rincer la bouche à l’eau du robinet et me regarder dans le miroir : j’avais les lèvres gonflées, les yeux brillants, une tache sombre sur le legging à hauteur de l’entrejambe qui se verrait tout le long du chemin du retour.

Quand je suis ressortie, il était encore dans la même position, sa bite mouillée pendant épaisse entre ses cuisses, encore à moitié molle, reprenant son souffle.

—Mauricio —dis-je depuis l’embrasure de la porte—, tu te souviens de ce qu’on a dit à propos des secrets ?

Il a ouvert les yeux. Il a hoché la tête.

—Les photos, tu les effaces aujourd’hui. Toutes.

Il a de nouveau hoché la tête, avec ce sérieux soudain qui lui venait quand quelque chose était important.

—Et si un jour tu veux que ça recommence, tu me le dis à moi. Sans le dire à personne d’autre. Tu as compris ?

—J’ai compris, Sandra.

Je lui ai dit au revoir et je suis sortie dans la rue. Le soleil était encore tiède et le quartier avait ce silence des après-midis de semaine. J’ai parcouru les deux minutes qui séparaient sa maison de la mienne sans penser à rien de précis, juste en sentant l’air sur mon visage et ce drôle d’état de clarté qui vient parfois après avoir fait quelque chose que tu n’avais pas prévu, et l’humidité encore vive entre les jambes.

Cette nuit-là, j’ai très bien dormi. Mieux que depuis des semaines.