Ce rouquin effronté sur la plage nudiste

Je marche pieds nus au bord de l’eau, le rouquin à un demi-mètre devant moi, laissant les vagues nous lécher les chevilles. Nous sommes tous les deux nus, comme tout le monde dans cette crique. Lui, la peau très blanche et les cheveux cuivrés qui brillent sous le soleil de midi ; moi, plus grand, plus poilu, vingt kilos et quinze ans de plus.

Nous avançons lentement, sachant qu’on nous regarde. Dans l’ombre que projette encore la falaise du nord se trouve une petite communauté d’habitués, cinq ou six types arrivés séparément, mais qui se connaissent depuis d’autres étés. Je les ai vus se dire bonjour, partager une cigarette, commenter en riant qui descendait aujourd’hui par le sentier. Maintenant, ils nous observent avec ce mélange de désir et d’envie qui colle à la peau.

— Tu sais qu’en ce moment même, tous ces types me détestent, pas vrai, grand costaud ? me lance le rouquin en tournant la tête par-dessus son épaule.

— Et pourquoi ça ? je réponds, même si je peux le deviner.

— Allez, ne joue pas les modestes. Ici, ils te dévorent des yeux. Moi, j’ai simplement eu la chance de m’asseoir à côté de toi le premier.

— Moi, ce que j’ai remarqué, c’est la façon dont tu me regardes, je lui renvoie, parce que ça m’amuse de le déstabiliser.

Il sourit, les yeux plissés à cause du soleil.

— Putain, il faudrait être aveugle, mec. Grand, large, avec ce dos qui semble sorti d’un musée. Il n’y a que ta queue qui cloche.

— Qu’est-ce qu’elle a, ma queue ? je demande, sachant qu’il ne s’agit pas d’un reproche.

— Rien. C’est juste que dans les musées, il n’y a pas de bites de cette taille, précise-t-il en écartant les mains avec exagération. Les Romains ne les sculptaient pas comme ça.

Je ris à sa plaisanterie, gonflé d’orgueil. Lui continue de parler à tort et à travers en se frayant un chemin vers les rochers de l’extrémité sud, et je lui suis reconnaissant pour son bavardage, car j’ai du mal à meubler les silences. Il dit quelque chose sur le fait que, dans la Rome antique, les sculptures représentaient des membres discrets parce que les grosses queues étaient l’affaire des barbares, et qu’il est convaincu qu’il devait aussi y avoir dans les légions des types aux énormes bites qui baisaient les tribuns sous les tentes. Je hoche la tête sans presque l’écouter, distrait par son cul.

C’est un cul blanc, petit, rebondi. Chaque fois qu’il se baisse pour poser le pied sur un rocher, ses fesses s’écartent d’un doigt et me laissent voir son petit trou rosé. Il a le pubis rasé, les couilles tendues par le soleil, et sa bite, bien qu’elle ne soit pas complètement raide, se balance entre ses cuisses à chacun de ses pas. Il se déplace entre les pierres comme un chat, avec ces chaussures en néoprène qui me manquent ; moi, les rochers me piquent la plante des pieds et j’avance lentement en maugréant.

— Attention, grand costaud, me prévient-il quand je glisse. Si tu te fends le crâne, je n’aurai plus de dessert.

Il me plaît. Beaucoup. Il ne joue ni les durs ni les vantards, ne feint rien, et ne prend même pas la peine de dissimuler certains gestes légèrement efféminés que je trouve attendrissants. J’aimerais pouvoir retirer aussi facilement cette armure si lourde.

Et alors, il m’arrive quelque chose d’étrange. Je commence à éprouver de la tendresse. Je me vois en lui, dans le type d’une vingtaine d’années que j’étais il y a quinze ans, obsédé par la baise et trop tendu pour en profiter. Maintenant, les rôles sont inversés et cela m’oblige à bien me conduire, à lui offrir une de ces parties de jambes en l’air dont on se souvient pendant des années. Cette responsabilité me déstabilise, car depuis longtemps le sexe avec des inconnus ne tourne plus qu’autour de moi.

— Tu parles peu, tranche-t-il après mon long silence.

— Oui, je réponds.

— Quel type mystérieux tu fais, dit-il avec ce sourire qui juge sans condamner.

— Et c’est une bonne chose ?

— Je ne sais pas. Mais c’est sacrément sexy, ça oui.

Nous arrivons au belvédère d’où l’on voit les trois criques qui se succèdent. Dans chacune d’elles, quelques baigneurs isolés, silhouettes pâles sur le sable. Le rouquin me sert de guide, me montrant par où descendre, et je hoche la tête en faisant semblant de mettre les pieds ici pour la première fois. Puis, tout à coup, il fait mine de partir.

— Bon, eh bien je te laisse ici pour que tu sois plus tranquille, dit-il en tordant la bouche.

— Qu’est-ce que tu racontes ? je réponds en me retournant brusquement.

— Tu m’as demandé de te montrer un endroit tranquille. Le voilà. Profites-en.

— Tu vas m’obliger à te demander de venir avec moi, c’est ça ? je lui lance.

Il me regarde d’un air narquois, confirmant ma théorie d’un sourcil arqué.

— Viens avec moi, je lui demande en lui tendant la main.

Il sourit, victorieux, et la saisit. Je tire fort jusqu’à plaquer son torse contre le mien et je glisse ma main libre entre ses jambes. Je lui empoigne les couilles et le manche en même temps, j’en évalue le poids, et je sens sa bite commencer à durcir contre ma paume.

— Je croyais que tu aimais les types durs, je lui murmure sans le lâcher. Mais si tu préfères, je peux être plus doux.

Je me penche et je lui bouffe la bouche. Nos langues se cherchent à l’extérieur, se frottent furieusement, puis se battent pour s’enfoncer plus profondément. Je lui agrippe la nuque d’une main et, de l’autre, je continue à lui branler la bite, qui en quelques secondes est déjà raide et palpitante. Il me saisit le cul à deux mains, comme si sa stabilité en dépendait.

— Tu me plais davantage comme ça ? je demande en me séparant d’un doigt.

— Beaucoup plus, grand costaud, acquiesce-t-il, satisfait. Avec moi, tu peux te détendre.

— Je n’ai pas l’air détendu ?

— Si. Mais tu ne te laisses pas encore complètement aller.

Ses mains descendent jusqu’à ma verge, qui n’est pas encore complètement dure mais ne laisse aucun doute sur la suite. Il me caresse le gland du pouce en appuyant délicatement, puis tire doucement sur mon prépuce. La sienne est toujours aussi raide, formant déjà un angle droit avec son ventre.

Je tourne le dos à la mer, lui masquant avec mon corps la main qui me branle. Malgré tout, je tourne une seconde la tête par-dessus mon épaule pour vérifier qui nous voit. L’un des baigneurs de la première crique nous observe fixement depuis le rivage, la bite à moitié dure entre les jambes.

— Tu aimes ce que j’ai ? je demande au rouquin en voyant sa main me travailler.

— Tu as une énorme bite, grosse et épaisse, me décrit-il en me regardant avec avidité et en se mordant la lèvre. Je suis sûr que certains types ont joui rien qu’en la voyant.

— Celui-là-bas nous regarde depuis un moment, je lui signale d’un mouvement du menton.

— C’est comme ça dans cette crique, répond-il sans cesser de la branler au ralenti. Ceux qui viennent ici savent ce qu’ils peuvent y trouver. Ça t’ennuie qu’on te voie ?

Je secoue la tête, même si je n’en suis pas totalement sûr. Il le remarque.

— Si tu veux, on peut essayer par là-bas, propose-t-il en désignant du menton la falaise du fond. Après la dernière crique, il y a une zone de rochers plats, pas aussi étroits que ceux-ci. Là, on pourra discuter, prendre le soleil, se baigner… Il prononce le dernier mot avec un regard qui n’a pas besoin de paroles.

Je lui attrape le bras et tire. Nous descendons sur les rochers, nos bites se balançant devant nous, en riant comme des gamins, et quand nous atteignons le sable, il me prend par la main. Je me crispe pendant une fraction de seconde.

— Qu’est-ce qu’il y a ? me demande-t-il, surpris. Tu peux me saisir par la bite mais pas par la main ? Détends-toi.

Je me détends. Ce garçon n’est pas une menace, je n’ai pas à rivaliser avec lui pour savoir lequel est le mâle. Nous traversons la deuxième crique en jouant aux amoureux pendant un moment, comme si nous comptions l’un pour l’autre, comme si nous partagions autre chose que l’envie de nous baiser à nous en faire éclater, comme si nous savions seulement comment nous nous appelons l’un l’autre.

— Tu me plais bien, rouquin.

— Je parie que je vais te plaire encore davantage.

Il s’agenouille brusquement dans le sable mouillé, se plantant devant moi, les yeux rivés aux miens, comme s’il allait me demander en mariage. Mais je comprends vite que son projet est beaucoup plus immédiat. Il m’empoigne la bite.

— Je peux ? demande-t-il avec une fausse innocence, sans attendre ma réponse.

Je regarde rapidement autour de moi. À peine à cent mètres, un type se promène sur le rivage dans notre direction. Dans l’eau, un autre se baigne à une trentaine de mètres. Sans me laisser le temps de réagir, je sens l’humidité chaude de sa bouche m’envelopper la bite. Je baisse les yeux et le trouve en train de me la prendre jusqu’à mi-longueur, me branlant le corps de la main droite, coordonnant son poing et sa bouche avec un rythme précis, comme si ma queue était livrée avec un mode d’emploi.

J’essaie de l’arrêter. Je n’y arrive pas. Je pose les mains sur sa tête et lui caresse les cheveux cuivrés, et il lève les yeux sans la sortir de sa bouche. Cette image reste gravée au fer rouge : ses yeux bleus grands ouverts, ses sourcils presque invisibles complètement arqués, sa mâchoire décrochée, et ma bite qui lui traverse les lèvres roses. Une magnifique carte postale.

Je lui pousse la tête contre mon ventre, lui imposant le rythme, l’encourageant à m’engloutir tout entier. Ma bite gonfle monstrueusement dans sa bouche et je ferme les yeux. Il ne s’arrête pas. Il serre les lèvres avec juste la pression nécessaire autour de ma hampe et les descend jusqu’à la base, s’arrêtant lorsque mon gland bute contre sa gorge, puis il remonte lentement jusqu’au bord inférieur du gland, là où je suis le plus sensible, et il intensifie alors la succion, me faisant toucher au ciel.

Je sors de ma transe une seconde. Le baigneur s’est assis sur le sable et profite du spectacle, la bite à moitié raide entre les jambes. Celui qui se promenait est à dix pas, avançant lentement. Je me tourne par-dessus mon épaule et constate que les deux habitués de la première crique nous regardent aussi. Mais je suis incapable de lui demander d’arrêter. Le mélange de testostérone, d’adrénaline et de salive me tient enchaîné.

Sans sortir ma bite de sa bouche, il m’empoigne maintenant les couilles d’une main et, de l’autre, commence à fouiller entre mes fesses jusqu’à trouver mon trou. Le bout de son doigt le frotte, d’abord avec la salive qui dégouline de son menton, puis en appuyant un peu plus, et c’est cette sensation qui me ramène complètement sur la plage. Je le regarde. De là-dessous, il cherche mon approbation. Je hoche la tête en lui caressant les joues et lui donne le feu vert.

Le promeneur passe à côté de nous sans s’arrêter, nous jetant à peine un regard en coin, comme quelqu’un qui évite une flaque, puis poursuit son chemin. L’autre, celui qui était dans l’eau, reste assis un moment, la bite à la main, à profiter du spectacle.

Je prends le rouquin sous les aisselles et le soulève. Il se retourne au dernier moment et me tourne le dos. Je l’enlace fermement par-derrière, le menton posé sur son épaule, ma verge se glissant entre le sillon de ses fesses.

— Tu es fou, je lui lance à l’oreille.

— Ne me dis pas que tu n’as pas aimé.

— Tu m’as rendu complètement dingue.

— C’est ce que je voulais, grand costaud, avoue-t-il en se mettant sur la pointe des pieds pour frotter son cul contre mon aine. Tu ne veux pas essayer ce petit cul ?

Et alors les mots sortent de ma bouche sans que j’y pense, comme si mon moi le plus profond avait décidé de parler tout seul.

— Et toi ? Tu vas aussi me baiser avec ça ? Je lui attrape la bite par-derrière et la branle vigoureusement.

La phrase reste suspendue dans l’air. Pendant une seconde qui semble durer un an, je pense que toute la magie va se briser, qu’il va me regarder bizarrement et que je vais me retrouver complètement nu, sans le déguisement de mâle alpha que je traîne depuis mes quinze ans. Reconnaître que je veux aussi être désiré de l’autre côté, c’est m’exposer.

Il se tortille pour se retourner. Je le regarde en attendant la grimace qui me servira de prétexte pour regagner ma carapace. Mais ce que je vois dans ses yeux, ce n’est ni incrédulité ni moquerie. C’est de la curiosité et de la faim. Il éclate de rire.

— Bien sûr, grand costaud ! s’exclame-t-il en arquant un sourcil, avec un sourire qui illumine son visage. C’est exactement ce que je voulais dire quand je te disais de te lâcher. Moi, j’aime bien qu’on alterne. Je trouve ça carrément génial.

Je respire. Une partie de moi meurt de honte ; une autre s’embrase comme un feu de joie.

— Je croyais que tu aimais les choses plus carrées, ajoute-t-il avec un petit sourire. Mais tu es une boîte à surprises. Et ça m’excite.

Sans prévenir, il se met à courir vers la dernière crique, celle qui a la forme d’une cathédrale. Je le suis. Nous traversons le sable, escaladons la falaise à son extrémité et nous perdons le long de son bord jusqu’à atteindre une plateforme de rochers plats que personne ne peut voir d’en bas.

Là, il m’attrape. Il me pousse contre la roche chauffée par le soleil, m’écarte les jambes d’un coup de genou et s’agenouille de nouveau devant moi, mais cette fois plus calmement. Il passe sa langue de mes couilles jusqu’à la pointe de ma bite, l’engloutit tout entière d’un coup, la suce avec ardeur deux, trois, quatre fois, jusqu’à me faire claquer la luette, puis il se relève.

— Retourne-toi, grand costaud.

Pour la première fois depuis des années, j’obéis. J’appuie les mains contre la pierre, pousse le cul vers l’arrière et sens un gémissement lui échapper derrière moi. Je l’entends cracher. Puis je sens sa langue chaude sur mon trou, bougeant en cercles, poussant à l’intérieur sans peur, me bouffant tout entier. Je ne sais pas combien de temps il me garde ainsi, là-dessous, à me sucer, à me mouiller de salive, à m’enfoncer un doigt jusqu’à la jointure, puis deux, les faisant lentement tourner jusqu’à me faire m’ouvrir. Ma bite dégouline de liquide pré-séminal sur la roche. Chaque fois qu’il me caresse la prostate du bout du doigt, mes genoux tremblent.

— Tu es prêt, pas vrai ? me murmure-t-il en se levant.

— Baise-moi, je réponds, sans reconnaître ma propre voix.

Je l’entends cracher dans sa main et s’en enduire la bite. Puis il me la frotte contre le trou, décrivant de doux cercles à la recherche du centre. Lorsqu’il pousse enfin, il entre lentement, d’un centimètre, puis de deux, et j’en oublie de respirer.

— Putain, qu’est-ce que tu es serré, murmure-t-il contre ma nuque.

Il m’enfonce toute sa verge d’une poussée lente et ferme, jusqu’à ce que je sente ses couilles contre les miennes. Il reste immobile une seconde, me laissant assimiler cette plénitude. Elle est plus épaisse qu’elle n’en avait l’air. Ça me brûle à l’intérieur, mais ça me rend aussi fou de plaisir, cette bonne douleur que seuls connaissent ceux qui l’ont essayée.

Il commence à bouger. Il ressort presque entièrement puis rentre jusqu’au fond, imposant un rythme régulier qui me fait gémir contre la roche. Il m’agrippe les hanches à deux mains et pompe, de plus en plus vite, son aine claquant contre mes fesses. Sa bite me heurte encore et encore au même endroit, et je suis sur le point de jouir sans même me toucher.

— Comme ça, rouquin, je lui demande. Plus fort. Encore.

Et il répond. Il me pilonne de toutes ses forces, chaque coup m’arrachant un grognement du fond des entrailles. D’une main, il m’attrape par les cheveux et me tire légèrement la tête en arrière ; de l’autre, il atteint ma bite et la trait au même rythme qu’il me baise.

— Je vais jouir, m’avertit-il en haletant.

— Dedans, je lui demande. Baise ce cul. Ne la sors pas.

Je le sens gonfler en moi, je le sens serrer ses doigts sur mes hanches jusqu’à me faire des bleus, et je l’entends pousser un rugissement rauque en jouissant à gros jets à l’intérieur de moi, me pilonnant de plus en plus lentement jusqu’à s’arrêter. Je jouis une seconde après, sa verge encore en moi et sa main me branlant, et je me vide contre la roche en quatre, cinq jets qui emportent quinze ans de carapace avec eux.

Il s’effondre sur mon dos, haletant, la bite toujours en moi et la bouche collée à ma nuque. Nous restons ainsi un long moment, à respirer, tandis que le soleil nous brûle les épaules et que la sueur colle nos peaux.

— À ton tour, maintenant, grand costaud, me murmure-t-il à l’oreille en sortant lentement de moi. Et je ne quitterai pas cette crique tant que tu ne m’auras pas défoncé.

Je ris doucement. Je tremble encore.

— Marché conclu, rouquin.