La fantasie gay éveillée par le père de mon ami

La semaine qui suivit le ranch remit tout à sa place : le rythme habituel des cours, les entraînements, les obligations de la maison. Avec les autres du groupe, la cohabitation reprit son cours normal. Le sujet de ces trois jours dans la finca des Montoya ne disparut pas tout à fait — comment l’aurait-il pu ? —, mais il se transforma peu à peu en anecdote, en quelque chose qu’on rappelait en riant au bord du terrain ou pendant les pauses de l’entraînement.

Ce qu’on commentait le plus, c’était le moment de la rivière. Cette nuit de samedi-là, entre l’aguardiente et l’obscurité de l’eau, ma main finit par se refermer sur l’entrejambe de don Rodrigo. Un accident, selon tout le monde. Mais ce que personne ne comprenait comme moi, c’était ce qui s’était passé ensuite : il avait posé sa main sur la mienne. Pas pour l’écarter. Pour la tenir. Pour la garder là plusieurs secondes de plus que ne pourrait le justifier n’importe quelle plaisanterie. Et sous l’eau, mes doigts eurent le temps de sentir la masse lourde et chaude de sa bite se raidir dans le pantalon mouillé, grossissant lentement contre ma paume pendant qu’il me maintenait fermement contre lui.

Mes amis balayèrent ça d’un revers sans trop de drame. L’alcool, la chaleur de la nuit, don Rodrigo était un homme sérieux et marié, le père de Tomás, une personne respectable. Ils avaient probablement raison. Mais moi, je revenais sans cesse à cet instant avec une précision qui ne collait pas avec la théorie de l’accident. La pression de ses doigts sur les miens. L’angle de sa mâchoire quand il me regarda droit dans les yeux sans lâcher ma main. La façon dont ses lèvres esquissèrent quelque chose qui n’était pas exactement un sourire. L’épaisseur de cette queue que j’avais sentie s’éveiller sous ma main.

Ce n’était pas une plaisanterie.

Don Rodrigo avait quelque chose que je ne pouvais pas ignorer. Une solidité physique qui n’était pas celle d’une salle de sport mais d’un vrai travail : les épaules larges, les grandes mains aux jointures marquées, le cou épais, le dos qui remplissait n’importe quel t-shirt. La voix qui baissait d’un ton quand il parlait de quelque chose qui lui tenait à cœur. Pendant le week-end à la finca, il m’avait cherché pour les jeux en groupe, pour le football, pour les activités où il était pratique d’avoir quelqu’un de fort à ses côtés, et j’avais profité de chacune de ces excuses pour rester près de lui, pour frôler son bras du mien, pour l’observer quand il ne me regardait pas. Je l’imaginais sans chemise, le torse couvert de poils sombres, la queue épaisse pendant entre ses cuisses, les mains calleuses me agrippant par la taille. Chaque fois que je le voyais, j’avais la chatte en feu et la bite dure en même temps.

Il y avait en lui quelque chose qui me rappelait quelqu’un d’autre, quelque chose que j’apprenais depuis des années à ne même pas nommer dans ma propre tête. Et c’est là, dans cette coïncidence, que j’ai commencé à voir la possibilité de faire quelque chose avec tout ce désir accumulé.

Les jours qui suivirent le ranch, je les passai à construire le plan avec soin. Ce n’était pas la première fois que j’utilisais l’image de quelqu’un pour projeter un désir que je ne pouvais pas satisfaire directement, mais cette fois l’objectif était très précis. J’avais besoin d’une nuit sans interruption, sans regards étrangers, sans avoir à maîtriser mes expressions. Et j’avais besoin de la bonne personne pour le mettre en place. Je ne voulais le partager avec personne d’autre. Pas même avec Sebas, qui savait presque tout de moi.

Le vendredi, j’arrivai tôt chez ma tante Clara. Nous avons bu un tinto et elle, sans que j’aie à demander directement, me donna toutes les informations dont j’avais besoin : ma mère irait à la salle à sept heures, elle l’accompagnerait. Sebas s’entraînerait à la même heure, comme tous les vendredis. La fenêtre était parfaite. Il me suffisait de trouver une raison crédible pour rester à la maison.

En arrivant, je dis que pendant l’entraînement de foot je m’étais fait tirer le muscle des adducteurs, ici à l’intérieur, et que le professeur m’avait recommandé de ne pas forcer ce jour-là. Ma mère me examina avec un air inquiet puis partit se changer. Mon père traînait dans sa chambre à s’organiser, avec l’air de quelqu’un qui évalue s’il a assez d’énergie pour sortir ou s’il vaut mieux rester.

— Tu y vas aujourd’hui ? — lui demandai-je depuis la porte.

— Je dois y aller — dit-il, sans grande conviction.

— Tu n’as pas à faire quoi que ce soit que tu n’aies pas envie de faire.

Il resta immobile un instant et me regarda. Toute notre vie, nous avions appris à lire le langage de l’autre, et à cet instant-là, nous sûmes tous les deux exactement ce qui se passait. Ma mère partit la première. Sebas était déjà sorti vingt minutes plus tôt. La maison resta silencieuse.

***

J’entrai dans sa chambre. Je portais un short en tissu fin, très court, que je savais qu’il aimait parce qu’il me moulait le cul et laissait voir que je ne portais rien dessous. Je m’assis au bord de son lit et posai mon pied droit sur sa cuisse avant qu’il puisse dire quoi que ce soit.

— Le muscle est là, à l’intérieur — dis-je, ouvrant la jambe pour qu’il voie bien —. Regarde-le un moment.

Il posa la main à l’intérieur de ma cuisse. Il remonta lentement, mesurant chaque centimètre avec ses doigts calleux, et quand il arriva à l’endroit où je voulais qu’il arrive, il s’arrêta un instant. Le tissu avait glissé et ma bite était déjà dure, dessinée contre le short, et il la voyait avec ce même calme avec lequel il regardait tout.

— Mateo — dit-il à voix basse.

— On est déjà là, papa.

Je lui saisis la main et la glissai sous le tissu, jusqu’à la poser sur ma queue chaude. Il referma les doigts autour de la bite sans réfléchir, serrant avec cette fermeté qui était la sienne, et se mit à me branler lentement tandis que je me cambrais contre le matelas. Je lui baissai le short et le lui retirai d’un coup sec. Sa bite était déjà dehors, épaisse, sombre à l’extrémité, avec cette veine qui la parcourait dessous et que je connaissais par cœur. Je me penchai, lui attrapai les couilles d’une main, et je me l’enfonçai entière dans la bouche d’un seul coup jusqu’à sentir qu’elle me frappait le fond de la gorge.

— Mateo, doucement — dit-il entre ses dents, en me saisissant par la nuque.

Mais je ne voulais pas doucement. Je me mis à lui sucer la bite avec faim, montant et descendant, laissant ma bouche se remplir de salive et la lui laissant couler sur les couilles. Il me tenait la tête à deux mains et me baisait la bouche à son rythme, sans ménagement, jusqu’à ce que je sente les larmes me monter aux yeux. Quand je l’entendis gémir plus fort, je relevai le visage et lui lançai un regard.

— Cette fois, j’ai envie de te demander autre chose — dis-je, les lèvres encore contre le bout de sa bite.

Il leva les yeux vers moi, haletant.

— Je veux que tu sois quelqu’un d’autre. Que tu joues quelqu’un qui me rend fou depuis des semaines.

— Qui ? — demanda-t-il.

— Don Rodrigo. Le père de Tomás.

Silence. Il me regarda avec cette expression à lui, celle de quelqu’un qui traite quelque chose sans montrer ce qu’il pense, pendant que je continuais à lui passer la langue sur le gland, à lécher la goutte de liquide qui en sortait déjà.

— Il s’est passé quelque chose avec lui à la finca ?

— Presque. J’aurais voulu. Mais non. Je lui ai pris la bite sous l’eau, papa. Je l’ai sentie entière. Et depuis cette nuit-là, je ne pense plus qu’à ça.

— D’accord — dit-il enfin, et sa voix avait changé —. Mais on le fait selon mes conditions.

Il se leva et ouvrit l’armoire. Il en sortit une petite valise que je connaissais de vue, un de ces objets sur lesquels on apprend à ne pas poser de questions. D’abord apparut un bandeau de tissu sombre qu’il me mit sur les yeux avec soin, l’ajustant sans serrer. Puis j’entendis le bruit métallique de quelque chose que je reconnus aussitôt. Il m’arracha le short d’un coup, me laissa nu sur le lit, et je sentis le froid se refermer sur mon poignet gauche, puis sur le droit, m’attachant à la tête de lit avec une précision qui ne laissait aucune marge. Je restai ouvert, les jambes écartées, la bite dressée contre mon nombril et le cul relevé pour lui.

— Les conditions sont les miennes — dit-il près de mon oreille, et à cet instant sa voix avait quelque chose de différent, de plus profond, de plus délibéré —. Toi, tu oublies où tu es. Moi, je t’y emmène.

J’acquiesçai sans rien dire. Sous le bandeau, je fermai les yeux.

***

L’huile arriva d’abord sur le torse. Froide au début, puis tiède sous la chaleur de ses paumes. Les mains se mirent à bouger lentement et sans hâte, me couvrant la poitrine, descendant sur mon ventre, jouant avec les tétons qui se dressèrent aussitôt. Puis elles continuèrent à descendre, entourant ma bite sans vraiment la toucher, répartissant l’huile sur les couilles, sur l’entrejambe, sur les cuisses. J’avais les bras au-dessus de la tête, attaché au lit, sans pouvoir faire autre chose que recevoir chacun de ses gestes et laisser la tension s’accumuler.

— Ferme les yeux même si tu as le bandeau — dit-il —. Écoute-moi bien.

Et il se mit à parler.

L’histoire qu’il construisit commença par quelque chose de simple : une après-midi de samedi dans le centre commercial au nord de la ville. Don Rodrigo et moi nous croisant au niveau des restaurants, sans Tomás, sans personne pour nous replacer à notre endroit habituel. Il m’appelait par mon prénom. Il était surpris de me trouver seul.

— On commande deux tinto — narra mon père d’une voix tranquille tandis que ses mains continuaient à glisser sur mes cuisses —. Tous les deux debout, appuyés au comptoir. Don Rodrigo parle lentement. Il te demande comment vont les études, l’entraînement. De temps en temps il regarde en bas et se reprend. Tu lui regardes la bosse qui se dessine contre son pantalon. Tu te rends compte qu’il a une grosse bite, papa. Qu’elle remplirait n’importe quelle main.

Je le voyais. Le comptoir en marbre, l’odeur de café brûlé, le bruit sourd du centre commercial. La veste bleu foncé de don Rodrigo. La masse lourde sous son pantalon gris.

L’histoire avança. Ils passèrent du comptoir à une table dans un coin, à l’écart du bruit. Des sujets habituels à quelque chose de plus personnel : ce qu’on cherche, ce qu’on ne trouve pas, ce qu’on apprend à ne pas dire à voix haute. Et à un moment de cette conversation, don Rodrigo laissa tomber quelque chose. Un commentaire sur mes jambes. Sur ma façon de porter le corps quand je marche. Sur l’envie qu’il avait de me voir ouvert sur son lit. Il le dit naturellement, sans urgence, comme quelqu’un qui ouvre une porte et attend de voir si l’autre la franchit.

Les mains qui me massaient descendirent plus bas. L’une se referma sur ma bite huilée et se mit à monter et descendre, avec la pression exacte, tandis que l’autre se glissait entre mes fesses et cherchait mon cul. Je tirai contre les menottes sans le vouloir, par réflexe, sans nulle part où aller.

— Don Rodrigo connaît un appartement à deux rues d’ici — poursuivit la voix —. Un ami lui a laissé les clés pour aller récupérer des papiers. Ça ne prend rien du tout. On y va ?

Nous savions tous les deux, dans l’histoire, qu’il n’y avait pas de papiers. Ce qu’il y avait, c’était un appartement avec la lumière de l’après-midi qui tombait en diagonale sur un canapé en cuir, et don Rodrigo qui fermait la porte sans se presser. Le silence d’un espace qui n’appartenait à aucun des deux. Il s’asseyait à côté de moi et posait la main sur ma cuisse avec la même naturel que cette nuit-là à la rivière. Remontant lentement jusqu’à me saisir la bite par-dessus le pantalon.

— Enlève tes vêtements — disait don Rodrigo dans l’histoire —. Je veux te voir en entier.

Et je me les enlevais là, dans cet appartement prêté, debout devant lui, tandis qu’il restait habillé et me regardait depuis le canapé, me détaillant du regard comme on examine quelque chose qu’on va prendre son temps à goûter. Puis il débouclait sa ceinture, baissait la fermeture éclair et sortait sa bite. Et c’était exactement la bite que j’avais sentie sous l’eau : épaisse, sombre, longue, avec les couilles lourdes pendantes entre les jambes écartées.

— Viens là — disait don Rodrigo —. Mets-toi à genoux.

Pendant que mon père racontait, je sentis quelque chose rôder entre mes cuisses. Un objet que je reconnus sans qu’on ait besoin de me l’expliquer. Froid, dur, huilé. Il entra lentement dans mon cul, d’abord la pointe, puis la moitié, m’ouvrant doucement et avec une précision qui me fit serrer les dents et cambrer le dos contre le matelas. Les mains ne cessèrent de bouger un seul instant, comme si tout faisait partie d’un seul mouvement continu : l’une me branlait la bite avec l’huile, l’autre enfonçait le jouet au fond de mon cul, et je me laissai aller.

— Don Rodrigo te dit ce qu’il pense depuis longtemps — poursuivit la voix, plus près de l’oreille maintenant —. Sans détour. Avec cette façon qu’il a de parler quand quelque chose lui tient vraiment à cœur. Il te dit qu’il t’a observé depuis le premier jour où Tomás t’a amené chez lui. Qu’il y a quelque chose en toi qu’il n’a pas su nommer avant cet après-midi-là. Qu’il est soulagé de constater que toi non plus, tu n’as pas pris la fuite. Qu’il se branle sur ton visage depuis des semaines. Que cette nuit-là à la rivière, quand tu as senti sa bite, il n’avait qu’une envie : te l’enfoncer entière, là, tout de suite.

Je pouvais entendre sa voix exacte. Pas celle de mon père. Celle de don Rodrigo.

L’histoire monta en température de manière lente et délibérée. J’étais agenouillé devant lui sur ce canapé en cuir. Je lui tenais les couilles d’une main et je lui mettais la bite dans la bouche, sentant qu’elle me remplissait toute la gorge. Il me prenait par les cheveux et me l’enfonçait jusqu’au fond, sans me laisser respirer, jusqu’à ce qu’elle devienne encore plus grosse contre ma langue. Je lui suçais la queue comme si c’était la dernière bite que j’allais goûter de ma vie, lui laissant les couilles trempées de salive, lui léchant la tête, lui aspirant la queue entière de la base à la pointe.

— Retourne-toi — disait don Rodrigo dans l’histoire —. Je veux voir ton cul.

Et je me retournais là même, à quatre pattes sur le tapis, en lui ouvrant le cul. Il me prenait les fesses à deux mains, les écartait, et se penchait pour me passer toute la langue dans le trou. Il me léchait lentement, puis vite, puis il l’enfonçait entière à l’intérieur pendant qu’il me serrait les fesses jusqu’à me les marquer avec ses gros doigts. Je gémissais le visage contre le cuir du canapé, le suppliant de me la mettre, de me la mettre dedans tout de suite.

— Tu veux que je te la mette ? — disait don Rodrigo dans l’histoire, me crachant sur le cul, étalant sa salive avec le gland de sa bite.

— Oui, papa — répondais-je, dans l’histoire et hors d’elle en même temps.

— Demande-la bien.

— Mets-la-moi, don Rodrigo. Mets-la-moi toute.

Et dans l’appartement de l’histoire, don Rodrigo me prenait par les hanches avec ces mains énormes et me plantait sa bite entière dans le cul d’un seul coup de rein. Je criais contre le cuir du canapé tandis qu’il restait immobile un instant, attendant que je supporte sa grosse queue, puis il commençait à me baiser lentement, par de longues et profondes poussées, me frappant le cul avec ses couilles à chaque aller-retour.

Le jouet en moi trouva un rythme plus fort, plus rapide. La main sur ma bite me pompait avec plus d’urgence. Je me tordais sous l’huile et le cuir lié, écoutant la voix qui me décrivait comment don Rodrigo me gardait cloué au canapé, comment il me saisissait la nuque d’une main tout en me baisant à fond, comment il me disait à l’oreille que j’étais à lui, que ce cul lui appartenait, qu’il n’arrêterait pas de me prendre jusqu’à ce que je jouisse sans qu’on me touche.

— Comme ça, papa, comme ça — gémis-je, les poings serrés contre les menottes —. Plus fort. N’arrête pas.

— Don Rodrigo te baise de tout son poids — poursuivait la voix de mon père, déjà plus râpeuse, plus excitée —. Il te tient contre le canapé avec sa grande main sur la nuque. Il te dit à l’oreille des choses qu’il n’a dites à personne. Il te dit qu’il ne veut plus faire semblant. Qu’il va te chercher chaque fois qu’il pourra. Que ça reste entre vous deux.

Le jouet me frappait la prostate à chaque poussée. La main me serrait la bite plus fort. Les deux mains travaillaient en même temps, les deux trous pleins, et la voix de don Rodrigo dans ma tête me disant qu’il allait me remplir le cul de lait, qu’il allait me prendre jusqu’à me laisser la jouissance à l’intérieur.

Dans l’appartement de l’histoire, don Rodrigo me retournait sans retirer sa bite. Il me mettait sur le dos sur le canapé, me relevait les jambes jusqu’à me les poser sur ses épaules, et il me la remettait au fond. Maintenant, il me voyait le visage. Il me prenait la bite de sa main calleuse et me branlait au rythme de ses coups de reins, me regardant dans les yeux, sans rien dire, la mâchoire serrée et la sueur lui coulant à la tempe.

— Jouis pour don Rodrigo — dit la voix à côté de moi, collée à mon oreille —. Jouis en pensant à lui. À sa bite dedans. À sa main. À sa gueule.

Je ne sais pas à quel moment du récit j’atteignis la limite. Ce fut avec cette phrase, avec les mains et le mouvement en moi convergeant au même moment, avec l’image de don Rodrigo dans cet appartement me regardant avec le même calme qu’il m’avait regardé cette nuit-là dans l’eau. Je sentis la jouissance monter depuis les couilles, me remplir la bite, et éclater en jets épais qui me tombèrent sur la poitrine, sur le cou, sur le visage. J’y arrivai seul, les bras menottés et les yeux couverts, en criant le nom d’un autre homme, et quand ce fut fini ce fut long, complet, et plus réel que ce que j’avais calculé. Mon cul se refermait sur le jouet par spasmes que je ne pouvais pas contrôler, et la main sur ma bite continua à me traire jusqu’à ce qu’il ne reste plus rien à l’intérieur.

***

Quand le bandeau disparut, il me fallut un moment pour reconnaître le plafond de la chambre, la fenêtre, la dernière lumière de l’après-midi. J’avais ma jouissance qui me séchait sur la poitrine et tout le corps tremblant. Mon père se tenait debout près du lit, en silence, la bite encore dure pendant entre les jambes et une brillance de sueur sur le front. Il n’y avait sur son visage ni triomphe ni regret. Seulement l’expression tranquille de quelqu’un qui a bien fait son travail et le sait.

— C’était bien ? — demanda-t-il.

— C’était — répondis-je.

Nous n’ajoutâmes rien d’autre. Il n’y avait rien à ajouter.

Que don Rodrigo ne sache jamais rien de cet après-midi-là faisait, d’une certaine manière, partie de ce qui le rendait parfait. Le désir qui ne peut pas se dire à voix haute trouve sa propre manière de se réaliser, si l’on cherche avec assez de soin. Cet après-midi-là, j’appris que la fantasie n’a pas besoin de l’autre pour être complètement réelle. Elle a seulement besoin que quelqu’un la soutienne juste le temps qu’il faut pour que tu puisses y entrer pour de vrai.

Et mon père la soutint jusqu’au bout.