Trois hommes m’attendaient derrière le rideau métallique

Marcos m’a envoyé son numéro à peine avions-nous fini de discuter sur l’application. Il disait qu’il préférait parler en messages privés, que les écrans des profils le mettaient mal à l’aise et qu’il avait besoin de savoir avec qui il allait tomber avant de fixer un rendez-vous. Ça m’a paru être un bon signe. Ça voulait dire qu’il n’était pas de ceux qui écrivent trois phrases puis disparaissent.

Il a commencé par des questions. Beaucoup de questions. Mes goûts, mes limites, ce que j’étais prêt à faire et ce que je ne ferais pas. Tout était déjà écrit sur mon profil, mais ça ne me gênait pas de répéter. C’était sa façon de vérifier que le gars des photos correspondait à celui qui répondait au bout du fil. Moi aussi, je lui ai demandé ce qu’il en était du mien. Ce qu’il attendait de moi. Combien nous serions. S’il m’emmenait dans un endroit sûr ou s’il faisait partie de ceux qui improvisent dans la voiture. Ses réponses étaient claires et il n’y avait aucune discordance entre ce qu’il voulait et ce que je cherchais cet après-midi-là.

— Je t’attends sur la place de l’Olivier à six heures — m’a-t-il écrit —. Ne traîne pas. J’ai l’endroit pas loin et les autres sont déjà là.

Les autres. Ce mot m’est resté collé au ventre tout le trajet en métro.

Je suis arrivé cinq minutes en avance. Je l’ai reconnu tout de suite à sa barbe. Il l’avait très bien entretenue, taillée au millimètre, et un tatouage lui remontait le long du cou jusqu’à disparaître derrière l’oreille. Il portait un pantalon cargo et un vieux sweat taché de peinture, la tenue de quelqu’un qui vient de finir de travailler de ses mains. On s’est salués avec deux bises rapides et une brève pression sur l’épaule, comme si l’on se connaissait déjà.

— Viens — a-t-il dit sans plus —. C’est au coin. Ne t’inquiète de rien, tout va se passer comme je te l’ai dit.

Nous avons marché en silence sur deux rues. Marcos me jetait des regards en biais, m’évaluant, et moi je regardais les entrées d’immeubles pour essayer de deviner où il m’emmenait. Nous avons tourné au coin d’une rue et nous sommes arrêtés devant un rideau métallique à moitié baissé. Il s’est accroupi, l’a remonté d’une vingtaine de centimètres de plus, puis m’a fait signe de passer le premier.

— Toi devant. Je suis un gentleman — a-t-il dit, et son sourire a découvert sa canine.

Le local était un petit atelier. Ça sentait la sciure et le vernis. Il y avait un établi au fond, des outils accrochés à un mur et, sur des planches empilées faisant office de banc, deux hommes assis qui ont levé la tête quand je suis entré.

L’un était petit, à la peau très sombre et au regard fixe, il ne devait pas dépasser vingt-cinq ans. L’autre avait l’air d’avoir dépassé la cinquantaine depuis un bon moment : ventre mou serré dans sa chemise, barbe grisonnante, petits yeux très rapprochés. Aucun des deux n’a souri. Ils m’ont seulement regardé comme on regarde une commande qui arrive enfin.

— Voici Tono et le Jorgeta — a dit Marcos en les désignant du pouce —. Tono, c’est le taciturne. Le Jorgeta, c’est celui qui me bassine depuis des semaines pour que je lui trouve quelqu’un. Les gars, voici celui dont je vous ai parlé.

Le Jorgeta a soufflé par le nez, comme s’il n’arrivait pas encore à y croire. Tono s’est contenté d’écarter les jambes et de porter la main à son entrejambe par-dessus son pantalon.

— Bon, ne perdons pas de temps — a tranché Marcos —. Je dois être rentré avant neuf heures.

Il a baissé la fermeture et sorti sa bite sans autre préambule. Elle était à moitié dressée, épaisse à la base, le gland dépassant sous le prépuce. Je me suis agenouillé sans qu’il me le demande. C’était convenu et il n’y avait rien à négocier.

Je l’ai prise dans la main et je l’ai mise en bouche lentement, d’abord la langue sur le frein, puis en l’avalant autant que je le pouvais. En quelques secondes, elle est passée de molle à dure. Marcos a lâché un petit bruit, entre le soupir et le rire, et a posé sa main sur ma nuque sans appuyer, juste pour donner le rythme.

À côté, Tono s’était levé. Il a baissé son pantalon jusqu’aux cuisses et est resté comme ça, sa queue sombre dans la main, à me regarder travailler son ami. Il ne disait rien. Il attendait son tour comme quelqu’un qui attend qu’une cabine de toilettes se libère.

Le Jorgeta, lui, était toujours assis. Il a défait le bouton de son pantalon mais ne s’est pas levé. C’était le troisième. C’était lui qui allait me baiser. Je l’ai su sans avoir besoin de demander.

— Tourne-toi et baisse ton pantalon — m’a-t-il dit soudain. Sa voix était rauque, de vieux fumeur.

Je lui ai obéi. J’ai baissé mon jean jusqu’aux genoux et posé les avant-bras sur l’établi. J’ai entendu le bruit de ses bottes quand il s’est levé, le cliquetis de la boucle de sa ceinture, et tout à coup j’ai senti ses mains m’ouvrir les fesses sans le moindre ménagement. Sa langue est arrivée après. Chaude, épaisse, me salivant l’anus avec une insistance qui m’a fait souffler contre le bois.

Pendant ce temps, Marcos m’avait remis sa bite sur les lèvres. Je la suçais sans ordre, les trois en demande en même temps, les trois me la mettant et me la retirant selon les envies de chacun. Tono s’est approché et l’a mise à côté de celle de Marcos. Je les avais toutes les deux devant la bouche, essayant d’alterner les coups de langue, tandis que derrière, le Jorgeta continuait à me pénétrer de sa langue.

Quand le vieux s’est redressé, je l’ai entendu cracher dans sa main puis se la passer sur la bite. Je n’ai vu sa taille qu’au moment où je l’ai sentie appuyée sur mon trou. Plus large que je ne l’avais calculé. Il a poussé sans prévenir et j’ai laissé échapper un cri étouffé contre la cuisse de Marcos.

— Tiens bon, tiens bon — a murmuré Marcos au-dessus de moi —. Respire. Voilà.

Le Jorgeta est resté immobile, enfoncé à fond, me laissant m’adapter. Je respirais par la bouche, le front appuyé sur le bois, les poings serrés. Je sentais chacun de ses battements à l’intérieur de moi, le pouls de sa bite dilatant ce qui n’était pas encore prêt à l’être.

— Ça te plaît ? — a demandé Marcos en me relevant le menton avec deux doigts. La question sonnait comme un jeu. Il connaissait parfaitement la réponse —. C’était ça que tu attendais ?

— C’est beaucoup — ai-je réussi à dire.

— Un cul qui se fait baiser devient un cul douloureux. C’est la règle. Détends-toi.

Le Jorgeta a commencé à bouger. Il le faisait à son rythme, sans se soucier de moi. À cet instant, je n’étais pas une personne, j’étais le trou par lequel il allait décharger ce qu’il gardait depuis des semaines, et je ne faisais pas semblant d’être autre chose. Chaque va-et-vient me poussait de deux centimètres contre l’établi. Marcos m’a remis la tête en place et m’a renfoncé sa bite dans la gorge.

Tono a été le premier à perdre patience. Il m’a saisi la tête à deux mains et s’est mis à me baiser la bouche à fond, sans tenir compte des haut-le-cœur. Je bavais sur les planches et je m’agrippais de la main libre à la bite de Marcos pour ne pas perdre l’équilibre.

— Putain, c’est trop bon — a marmonné Tono. C’était presque la première fois que je l’entendais parler —. Putain. Je viens. Je vais jouir, là.

Il a vidé sa semence dans ma gorge avec deux coups de reins de plus. Je n’ai pas eu le temps de m’écarter et je n’en avais pas envie. J’ai avalé ce que j’ai pu et le reste m’a coulé sur le menton. Quand il a retiré sa bite, je l’ai léchée entièrement et j’ai ouvert la bouche pour lui montrer le reste. Il a semblé apprécier. Il a hoché la tête une fois, a remonté son pantalon et s’est rassis sur les planches, épuisé, comme s’il venait de rentrer d’un footing.

***

Marcos s’est approché et m’a donné deux petites tapes sur la joue avec sa bite.

— Maintenant moi. Ne t’en vas pas encore.

J’ai recommencé à le sucer lentement, reprenant mon souffle entre chaque mouvement. Derrière, le Jorgeta continuait à me prendre avec une constance mécanique qui ne me faisait plus mal. Mon corps avait cédé. Je le sentais s’ouvrir à chaque poussée, mouillé par la salive du vieux et par sa propre sueur.

— Je vais jouir dehors — a dit Marcos —. Ouvre la bouche et tire la langue.

Je l’ai fait. Il a retiré sa bite juste à temps et l’a secouée à deux doigts de mon visage. Les deux premiers jets m’ont frappé le palais et m’ont fait tousser. Le reste m’est tombé sur la langue, épais, chaud. Je l’ai reprise alors qu’elle était encore dure et je l’ai avalée d’un coup, une dernière fois, avant de la lâcher. Marcos a souri et s’est écarté, haletant.

— Il te reste le plat principal — a-t-il dit, en regardant le Jorgeta par-dessus mon épaule.

Le vieux avait changé de rythme. Maintenant, il poussait fort, sans pause, et il marmonnait entre ses dents des choses que je ne comprenais pas entièrement. Un truc à propos de me mettre enceinte. Un truc à propos de ne pas me lâcher avant que j’apprenne. L’établi craquait sous nous et j’ai cessé de retenir les sons. J’ai commencé à gémir bas, à ramener mes hanches en arrière pour aller à sa rencontre. Quelque chose s’était relâché en moi. Ce n’était plus la soumission du début, c’était autre chose.

— Tiens — a grogné le Jorgeta soudain —. Prends ça. Tiens.

J’ai senti qu’il se vidait en moi. Trois pulsations longues, profondes, tandis qu’il me clouait les hanches de ses mains. Il est resté comme ça un bon moment, sans se retirer, à reprendre son souffle. Quand enfin il s’est retiré, j’ai entendu le sifflement humide de sa bite quittant mon corps et un gémissement sourd, presque une plainte, d’avoir dû se séparer de moi.

— Reste comme ça — a-t-il ordonné —. Que Marcos te prenne en photo. Je veux voir ce que je t’ai laissé là-dedans.

Marcos a pris son téléphone. Je n’ai pas protesté. Je suis resté en position pendant qu’il cadrerait, j’ai entendu le clic, et ce n’est qu’alors que je me suis redressé, les jambes tremblantes, en m’appuyant sur l’établi pour ne pas tomber. Le Jorgeta m’a donné une tape satisfaite sur une fesse, puis s’est rassis pour chercher son tabac.

— Il y a des toilettes au fond si tu veux laisser sortir ce que tu as dedans — m’a dit Marcos en me tendant un rouleau de papier.

Quand je suis sorti des toilettes, les trois avaient allumé une cigarette et parlaient football comme si j’étais venu leur réparer le robinet. Marcos m’en a offert une. Je ne fume pas, mais j’ai accepté. J’en ai tiré une courte bouffée et je la lui ai rendue.

— Alors ? — m’a-t-il demandé —. Trop brutal ?

— Un peu — ai-je reconnu —. Mais c’était ce qu’on avait dit. J’ai aimé.

— Surtout le Jorgeta. Il n’avait pas mouillé depuis des semaines. Je lui avais bien dit d’être patient.

— Ça s’est vu.

J’ai salué Tono d’un signe de tête et le vieux d’une brève poignée de main. Marcos m’a raccompagné jusqu’au rideau métallique. Avant de sortir, il a transféré les photos sur mon téléphone. Il y en avait deux. Sur la première, j’étais plié sur l’établi, avec la trace de son ami qui me coulait à l’intérieur de la cuisse. Sur la seconde, seulement le gros plan. Je les ai regardées une fois et j’ai verrouillé le téléphone.

— Si tu veux recommencer, écris-moi — m’a-t-il dit en me donnant une tape sur les fesses pour me dire au revoir.

— Et toi, si jamais quelque chose se présente — ai-je répondu.

Je suis sorti dans la rue et j’ai respiré profondément. L’air froid m’a remis les idées en place. J’ai marché lentement jusqu’à l’entrée du métro, sentant encore la pression du Jorgeta à chaque pas, satisfait d’être reparti sans promesses que je ne voulais pas tenir. C’était ce qu’on avait prévu. Ni baiser, ni préambule, ni un mot de trop. Seulement ce qui figurait au scénario, exécuté sans fioritures. Et moi, cet après-midi-là, c’était exactement ce qu’il me fallait.