La sœur de ma femme est entrée sans frapper

Ce samedi de juillet avait mal tourné avant même de commencer. À onze heures du matin, Marisol reçut un appel de l’hôpital — une urgence, quelqu’un de son service était tombé malade au milieu de la nuit — et les projets que nous avions avec sa sœur Camila s’évaporèrent en cinq minutes. Nous avions prévu de l’emmener au nouveau centre commercial de la périphérie, de manger quelque chose et de lui servir de guides dans la ville. Camila était chez nous depuis à peine trois jours. Il lui en restait onze.

— Ma quinzaine est fichue, protesta-t-elle depuis le canapé en faisant semblant de bouder.

— Je serai de retour à huit heures. Je te le promets, dit Marisol, son sac déjà sur l’épaule.

— Ne t’inquiète pas, on survivra, répondis-je depuis la cuisine.

Le mot « survivra » me parut maladroit dès que je l’eus prononcé.

Il pleuvait avec l’obstination de ces orages d’été qui semblent s’être trompés de mois. Je m’étais réveillé avec un mal de tête lancinant qui me fermait un œil. J’avalai deux aspirines avec un café tiède et dis à Camila que j’allais m’allonger un moment.

— Je vais regarder un film, répondit-elle. Je ne te dérangerai pas.

Je fermai la porte de notre chambre et m’endormis aussitôt.

Quand j’ouvris les yeux, l’horloge de la table de nuit indiquait six heures vingt-cinq. J’avais dormi plus de deux heures, de cette sieste qui laisse la bouche sèche et le corps à moitié anesthésié. La pluie continuait de frapper la fenêtre. Je sortis de la chambre pieds nus, encore étourdi, en pensant me préparer un autre café pour revenir au monde.

Le salon était vide. La télévision éteinte. La cassette que Camila regardait était toujours dans le lecteur. Je la sortis avec curiosité — j’avais l’habitude de les étiqueter moi-même — et lus ma propre écriture : « Privé. Marisol et moi. Octobre. »

C’était l’une des cassettes que ma femme et moi avions enregistrées l’année précédente, durant un week-end à la montagne, après avoir bu beaucoup trop de verres de vin. Nous l’avions rangée dans un tiroir fermé du meuble du salon. Camila avait trouvé la clé, fouillé, ou les deux.

Putain.

Je restai une seconde avec la cassette à la main, sans savoir quoi faire. Je la remis dans le tiroir — nous en parlerions un autre jour — puis sortis dans le couloir avec l’idée de préparer ce café.

Et c’est alors que je les entendis.

Les bruits venaient de la chambre d’amis, où Camila dormait. Des gémissements, deux voix, le grincement rythmé d’un sommier. Je restai figé à trois mètres de la porte, le pouls battant contre ma tempe. Camila n’était pas sortie seule de toute la matinée ; il n’y avait donc qu’une explication : elle avait appelé quelqu’un.

J’aurais dû faire demi-tour et retourner au salon en allumant la radio. Au lieu de cela, je fis encore deux pas.

La porte était entrouverte, d’une quinzaine de centimètres tout au plus. Dans l’entrebâillement, on voyait le miroir de l’armoire, et dans le miroir, le lit. Camila était assise sur un garçon que je n’avais jamais vu — brun, mince, jeune —, les mains appuyées sur sa poitrine, le dos arqué, ses cheveux teints en blond retombant vers l’avant tandis qu’elle bougeait. Elle avait les seins nus, plus petits que ceux de Marisol mais fermes, les tétons dressés et roses. La lumière de l’après-midi entrait trouble par le volet à demi baissé, et sous cette lumière maladive je pus voir la bite du garçon entrer et sortir de sa chatte, luisante de leurs liquides, tandis qu’elle se soulevait et redescendait, les genoux largement écartés de part et d’autre de ses hanches. Chaque fois qu’elle retombait, ses fesses heurtaient les cuisses de l’autre avec un claquement humide qui s’entendait par-dessus le sommier.

— Comme ça, putain, comme ça, je l’entendis murmurer entre ses dents. Enfonce-la tout entière.

J’étais marié à sa sœur depuis trois ans. En trois ans, je ne l’avais jamais regardée de cette manière. Camila était la belle-sœur sympathique, celle qui apparaissait à Noël et riait de mes mauvaises blagues, celle qui n’avait pas encore décidé quelles études faire. Elle avait vingt et un ans. Son visage était rond, presque celui d’une enfant. À présent, elle avait rejeté la tête en arrière, la bouche entrouverte, et elle faisait le bruit d’une femme qui savait exactement ce qu’elle faisait. Elle se saisit d’un sein de sa main libre, pinça son téton, et le garçon lui répondit en poussant ses hanches vers le haut pour la pénétrer plus profondément.

Elle tourna la tête vers la porte. Pendant un dixième de seconde, elle regarda exactement l’espace par lequel je l’observais. Je m’écartai si vite que je faillis trébucher contre la console du couloir.

Je ne sus pas si elle m’avait vu.

Je me réfugiai dans la pièce qui nous servait de bureau, à l’autre bout de l’appartement, fermai la porte et allumai la télévision à un volume ridicule pour ne plus rien entendre. Dix minutes passèrent. Puis quinze. J’étais toujours en érection, d’une manière presque douloureuse, ma bite imprimant mon pantalon, cette érection qui vous vient sans prévenir et ne disparaît pas, même quand on fixe le plafond.

Je baissai mon pantalon sans trop réfléchir. Je sortis ma bite, déjà humide au bout, et la pris dans ma main sèche.

***

Je commençai lentement. Je fermai les yeux. Je voulais penser à Marisol — je le voulais vraiment —, à ce week-end à la montagne, à la façon dont elle riait quand je lui retirais maladroitement ses vêtements après le vin, à la façon dont elle écartait les jambes sur la couverture à carreaux. Mais l’image ne tenait pas. Elle glissait. Le visage qui surgissait en dessous était celui de Camila se tournant vers la porte, la ligne de son téton de profil, la courbe de son dos découpée dans le miroir, la chatte de ma belle-sœur avalant une bite qui n’était pas la mienne.

Je serrai les dents et me branlai plus vite. Pas ça, putain. Je changeai de position. Je changeai de rythme. Ça ne servait à rien. La salive me montait toute seule à la bouche. Je m’imaginai ce que l’on devait ressentir en étant dessous, avec ces hanches retombant sur les miennes, ces tétons frottant contre ma poitrine, cette bouche d’enfant proférant des saloperies.

Je n’entendis pas la porte s’ouvrir.

— Tu ne m’avais pas dit que tu étais réveillé.

Sa voix me parvint par-dessus la télévision. Elle s’appuyait contre l’encadrement, vêtue d’un long tee-shirt qui lui couvrait à peine les cuisses, pieds nus, les cheveux encore en désordre. Elle sentait ce qu’elle sentait : le sexe fraîchement baisé, le sperme et la sueur d’un autre. Elle ne prit pas la peine de dissimuler qu’elle savait ce que j’avais fait dans l’autre pièce.

Je retirai ma main. Je me couvris comme je pus. Le sang me monta au visage et à d’autres endroits en même temps.

— Camila…

— Qu’est-ce qu’il y a ? demanda-t-elle en entrant et en refermant la porte derrière elle. C’est parce que tu m’as vue, ou parce que je t’ai vu, toi ?

Elle s’assit sur l’accoudoir du fauteuil. Elle me regardait sans sourire, avec un calme qui ne correspondait pas à ses vingt et un ans. Elle se mordit une fois la lèvre, et ce fut tout ce dont j’eus besoin pour comprendre qu’elle n’allait pas partir. Elle baissa les yeux vers mon entrejambe, où ma bite était toujours dure et dépassait au-dessus de ma main.

— Ne la cache pas, dit-elle. C’est trop tard pour ça.

— On ne peut pas faire ça, dis-je.

— Je sais.

— Ta sœur arrive dans une heure et demie.

— Je sais.

Et alors elle se pencha pour m’embrasser.

Ce fut un baiser lent, sans la maladresse à laquelle je m’attendais de la part d’une fille de son âge. Elle prit mon visage entre ses deux mains. Elle avait le goût du chewing-gum à la menthe et de quelqu’un d’autre. J’aurais dû la repousser fermement et dire « habille-toi et retourne dans ta chambre », avec la voix d’un homme adulte. Je ne la repoussai pas. Je l’attirai vers moi et la fis asseoir à califourchon sur mes cuisses, et je sentis qu’elle ne portait absolument rien sous son tee-shirt. Sa chatte se retrouva directement appuyée contre ma bite nue ; elle était chaude et encore mouillée de l’autre. Camila bougea une fois les hanches, très lentement, se frottant contre moi sans me laisser la pénétrer, et je sentis son humidité imbiber mon gland.

— Depuis combien de temps ? lui demandai-je contre sa bouche.

— Longtemps, répondit-elle. Trop longtemps. Depuis l’été dernier. Depuis que je t’ai vu sortir de la douche avec ta serviette et que tout se dessinait dessous.

Je lui retirai son tee-shirt par-dessus la tête. La lumière de la lampe de bureau lui traversait la poitrine en diagonale. J’embrassai son cou, sa clavicule, le creux entre ses seins. Je pris un sein entier dans ma bouche et lui suçai le téton jusqu’à le rendre dur entre mes dents. Ses tétons se dressèrent sous ma langue comme s’ils m’avaient attendu pendant des heures, et je compris alors que c’était probablement le cas. Camila respirait par la bouche, de petites expirations qu’elle ne cherchait pas à étouffer, et elle me tirait les cheveux pour que je ne lâche pas son sein.

— Mordille-le, murmura-t-elle. Plus fort.

Je refermai prudemment les dents autour de son téton et elle lâcha un bref gémissement contenu. Elle se frotta plus fort contre ma bite. Le bout s’insinuait entre les lèvres de sa chatte sans y entrer tout à fait, glissant, et chaque frottement me faisait produire une goutte de liquide pré-éjaculatoire qui se mêlait au sien.

— Plus bas, demanda-t-elle.

Je l’allongeai sur la moquette, car même le fauteuil me semblait être un meuble complice et je ne voulais pas l’utiliser. La moquette était neuve, choisie par Marisol. Je me détestai pendant une seconde, puis cela me passa. Je lui écartai les jambes avec le genou. Elle était épilée en une étroite bande, luisante, déjà gonflée par ce qui s’était passé auparavant — même avant cela —, les petites lèvres dépassant entre les grandes, rouges et trempées. Il lui restait encore du sperme de l’autre qui coulait à l’intérieur d’une cuisse. Quand j’approchai mon visage, elle souleva les hanches avec une urgence qui faillit m’effrayer.

— Doucement, lui dis-je.

— Non, répondit-elle. Pas doucement. Mange-la tout entière. Comme si tu la baisais avec ta langue.

Je lui obéis. Je passai ma langue à plat de son cul jusqu’à son clitoris, d’un long coup de langue, avalant ce qu’il y avait là, qui n’était ni à moi ni tout à fait à elle. J’enfonçai mon nez contre son pubis et lui suçai les petites lèvres l’une après l’autre, tirant dessus avec les dents. Puis j’ouvris sa chatte de deux doigts et y enfouis ma langue, la bougeant comme si je la baisais avec la bouche, sentant ses contractions autour de moi. Je remontai jusqu’au clitoris et dessinai des cercles avec la pointe de ma langue, rapides, sans m’arrêter, tout en lui enfonçant deux doigts que je recourbai à la recherche de son point sensible intérieur. Camila se tordait sur la moquette, s’agrippait à mes cheveux, me plaquait le visage contre elle au point que je pouvais à peine respirer. Elle jouit contre ma bouche quelques minutes plus tard, agrippée à mes cheveux, se mordant le dos de la main pour que les voisins ne l’entendent pas. Je sentis les contractions autour de mes doigts, les pulsations à l’intérieur. Elle resta immobile quelques secondes, tremblante, les yeux fermés, sa chatte palpitant encore contre mon visage.

Ensuite, elle se redressa.

— À mon tour, dit-elle. Laisse-moi te sucer.

Elle me repoussa contre le dossier du fauteuil et s’agenouilla sur la moquette entre mes jambes. Elle prit ma bite dans sa main, la regarda une seconde comme si elle l’évaluait, puis la mit en bouche avec un calme qui ne correspondait pas à l’urgence précédente. Elle l’avala jusqu’à la moitié au premier essai, sortit la langue par-dessous et me lécha les couilles sans la retirer, une technique que je n’avais jamais vue faire à Marisol. Elle le faisait lentement, en levant les yeux vers moi, attentive à mon visage. Elle montait et descendait le long de ma verge, les lèvres serrées, et de temps à autre sortait ma bite tout entière pour me lécher de la base jusqu’au bout, suçant mon gland comme s’il s’agissait d’un bonbon. Elle cracha dessus et utilisa sa salive pour me branler tout en me léchant les couilles. Ce n’est pas la première fois qu’elle fait ça, pensai-je, et je me détestai à nouveau de le penser. Elle se la remit au fond de la gorge, jusqu’à ce que le bout lui touche la gorge ; elle s’étouffa un peu, les larmes lui montèrent aux yeux, mais elle ne la sortit pas. Au bout de deux minutes, je dus l’écarter en lui tirant les cheveux, car j’allais jouir dans sa bouche trop tôt.

— Viens, lui dis-je en haletant. Je veux te baiser.

Je la soulevai dans mes bras. Elle pesait moins qu’elle n’en avait l’air. Je l’appuyai contre le mur, à côté de l’étagère où étaient rangés les vieux livres, et lui posai une jambe sur ma hanche. Je pris ma bite dans ma main et en passai le bout sur les lèvres de sa chatte, de haut en bas, la frottant contre son clitoris avant de me décider. Elle poussa impatiemment les hanches vers l’avant.

— Enfonce-la-moi, s’il te plaît.

J’entrai lentement en la regardant. Elle se mordit la lèvre et m’enfonça les ongles dans l’épaule. Elle était étroite, plus que je ne l’avais imaginé, plus encore malgré son humidité. Je la pénétrai centimètre par centimètre, sentant sa chatte s’ouvrir sur mon passage, me serrer la bite comme un gant, jusqu’à être entièrement en elle et sentir mes couilles toucher son cul. Nous restâmes alors immobiles une seconde, front contre front, à respirer l’un l’autre.

— Ne t’arrête pas, dit-elle. Baise-moi fort. Comme si je n’étais la sœur de personne.

Je ne m’arrêtai pas.

Je la poussai contre le mur à chaque coup de reins, la retirant presque entièrement avant de la renfoncer brusquement. Les livres vibraient à côté de nous. Je saisis un de ses seins de ma main libre et le pressai tout en la pilonnant, enfonçant ma bite jusqu’au fond à chaque fois. Camila plantait ses talons dans mon dos, me mordait le cou en prenant soin de ne pas laisser de marque, me murmurait à l’oreille des choses qu’elle ne devrait pas me dire.

— Plus fort, putain, plus fort, comme ça… c’est comme ça que j’aime.

Je lui murmurai quelque chose dont je ne me souviens pas et elle me répondit par un long gémissement. Ses jambes commencèrent à trembler. Je l’éloignai du mur avant qu’elle ne tombe, la portai jusqu’au canapé-lit du bureau, à moitié ouvert, la couchai sur le ventre, les fesses relevées, et lui écartai les fesses des deux mains. Sa chatte brillait entièrement, gonflée, ouverte. Je crachai dessus et la pénétrai à nouveau d’une seule poussée par-derrière. Camila poussa un cri étouffé contre le coussin.

— Comme ça, oui, comme ça, continue.

Je passai un bras sous son ventre pour la soutenir et accélérai le rythme. De l’autre main, je lui saisis les cheveux près de la nuque et tirai un peu, pas trop. Sa nuque sentait le shampoing et la sueur. Le bruit de mes hanches heurtant son cul emplissait la pièce, un clapotis humide et rythmé qui se mêlait à la télévision que j’avais laissée allumée. Je glissai ma main libre entre ses jambes et cherchai son clitoris avec le majeur tout en la pilonnant. Elle se mit à trembler de tout son corps et commença à serrer sa chatte autour de ma bite par vagues.

— Je jouis encore, je jouis encore… haleta-t-elle avant d’enfouir son visage dans le coussin pour crier.

Je sentis qu’elle jouissait pour la deuxième fois, me serrant et dégoulinant autour de moi, et ce fut cela qui m’acheva.

— Pas dedans, haleta-t-elle à un moment. S’il te plaît, pas dedans.

Je me retirai à temps. Je me branlai deux fois avec la main pleine de ses sucs et jouis sur le bas de son dos, au creux de ses reins, en lui serrant la hanche d’une main et l’épaule de l’autre. Il en sortit beaucoup, en jets épais qui lui coulèrent de la taille jusqu’à la naissance des fesses. Il me fallut une éternité pour cesser de trembler. Je restai au-dessus d’elle, sans peser sur elle, le front appuyé entre ses omoplates, ma bite bavant encore sur sa peau.

— J’aurais dû te mettre dehors dans le couloir, dis-je.

— Oui, répondit-elle, la voix enfouie dans le coussin. Tu aurais dû.

***

À huit heures moins le quart, Marisol appela de la voiture pour prévenir qu’elle serait là dans dix minutes. Camila avait déjà pris une douche. J’avais changé le drap du canapé-lit, passé un chiffon sur la moquette et jeté le papier dans la poubelle de la salle de bains extérieure, pas dans la nôtre. C’étaient de petits gestes, accomplis sans réfléchir et dont on se souvient ensuite avec honte des années plus tard.

— Elle ne doit jamais le savoir, lui dis-je dans la cuisine en lui servant un verre d’eau qu’elle n’avait pas demandé.

— Jamais, répéta-t-elle.

Marisol arriva fatiguée. Nous commandâmes des pizzas pour dîner. Camila rit de mes mauvaises blagues comme n’importe quel autre jour. Elle raconta à sa sœur que le film qu’elle avait regardé était nul et qu’elle s’était ennuyée. Je ris aux bons moments.

Cette nuit-là, je ne parvins pas à dormir. Marisol respirait à côté de moi selon ce rythme que je connaissais par cœur, et je regardais le plafond en pensant à une bande de lumière traversant une poitrine que je n’aurais pas dû regarder, à une chatte que je n’aurais pas dû goûter.

Cela ne se reproduisit pas. Camila acheva sa quinzaine, m’embrassa deux fois sur la joue près de la voiture le jour de son départ, et nous nous regardâmes exactement une demi-seconde de trop. Ensuite, pendant des mois, je l’évitai. Je cherchais des excuses pour ne pas rester seul avec elle à Noël, aux anniversaires, aux déjeuners du dimanche. Elle faisait de même. Marisol ne remarqua rien, ou c’est ce que je veux croire.

La semaine dernière, Camila est venue chez nous avec son petit ami et une nouvelle. Elle est enceinte de douze semaines. Son petit ami souriait comme sourient les jeunes hommes quand ils pensent avoir gagné quelque chose.

Quand je la croisai dans le couloir, en allant vers la cuisine, elle me prit le bras une seconde. Elle me dit que le compte des semaines ne correspondait pas à son petit ami. Qu’elle y réfléchissait depuis un mois. Qu’elle n’allait rien faire de cette information, que l’enfant serait à lui parce qu’elle en avait décidé ainsi, mais qu’elle avait besoin que je le sache.

— Pour que tu portes ta part du fardeau, dit-elle.

Elle me serra le bras et retourna au salon, où ma femme lui demandait si elle voulait encore du jus. Je restai seul dans le couloir pendant une minute entière, à regarder le mur, en pensant à un après-midi de juillet où je n’aurais pas dû pousser une porte.